Harry Potter et les reliques de la mort

Par J. K. Rowling

Traduit de l'anglais

Par Jean-François Menard

1

L’ASCENSION DU SEIGNEUR DES TÉNÈBRES

Les deux hommes surgirent de nulle part, à quelques

mètres l’un de l’autre, sur le

chemin étroit éclairé par la lune. Pendant un instant, ils

restèrent parfaitement

immobiles, chacun pointant sa baguette magique sur la

poitrine de l’autre. Puis,

lorsqu’ils se furent reconnus, ils rangèrent leur baguette

sous leur cape et se mirent à

marcher d’un pas vif dans la même direction.

— Des nouvelles ? demanda le plus grand des deux.

— Excellentes, répondit Severus Rogue.

Le chemin était bordé à gauche par des mûriers sauvages

aux tiges basses et, à droite,

par une haute haie soigneusement taillée. Les longues

capes des deux hommes

ondulaient autour de leurs chevilles au rythme de leurs

pas.

— J’ai cru que j’allais arriver en retard, dit Yaxley, dont

le visage taillé à coups de

serpe apparaissait et disparaissait sous les branches des

arbres qui masquaient par

endroits la lueur de la lune. C’était un peu plus difficile

que je ne l’avais pensé. Mais

j’espère qu’il sera satisfait. Tu as l’air sûr de toi. Tu

penses que tu seras bien reçu ?

Rogue acquiesça d’un signe de tête mais ne donna pas de

détails. Ils tournèrent à

droite, dans une large allée qui s’éloignait du chemin. La

haute haie suivit la même

courbe, s’étendant au loin, par-delà l’impressionnant

portail de fer forgé qui barrait la

route des deux hommes. Ni l’un ni l’autre ne ralentit

l’allure : sans un mot, ils levèrent

le bras gauche dans une sorte de salut et traversèrent la

grille comme si le métal

sombre n’était qu’un rideau de fumée.

Les rangées d’ifs étouffaient le son de leurs pas. Il y eut un

bruissement quelque part

sur leur droite : Yaxley tira à nouveau sa baguette qu’il

pointa par-dessus la tête de

son compagnon mais le bruit était dû à un paon, au

plumage d’un blanc immaculé, qui

s’avançait d’un air majestueux au sommet de la haie.

— Il ne se refuse jamais rien, Lucius. Des paons...

Avec un petit ricanement, Yaxley remit la baguette sous sa

cape.

Tout au bout de l’allée, un élégant manoir se dessina dans

l’obscurité, des éclats de

lumière se reflétant au rez-de-chaussée dans les carreaux

des fenêtres à croisillons.

Quelque part dans le parc obscur, au-delà de la haie, on

entendait le chant d’une

fontaine. Des graviers crissèrent sous leurs semelles

lorsque Rogue et Yaxley se

hâtèrent en direction de la porte qui pivota vers l’intérieur

à leur approche, bien

qu’apparemment personne ne l’eût ouverte.

Le hall d’entrée, faiblement éclairé, était vaste et sa

décoration somptueuse, avec un

magnifique tapis qui recouvrait en grande partie le sol de

pierre. Les portraits au teint

pâle accrochés aux murs suivirent des yeux les deux

hommes qui marchaient à grands

pas. Rogue et Yaxley s’arrêtèrent devant une lourde porte

de bois qui menait dans la

pièce voisine. Ils hésitèrent un bref instant puis Rogue

tourna la poignée de bronze.

Le salon était rempli de visiteurs silencieux, assis autour

d’une longue table ouvragée.

Les meubles qui décoraient habituellement les lieux

avaient été repoussés en désordre

contre les murs. La pièce était éclairée par un feu qui

ronflait dans la cheminée, sous

un splendide manteau de marbre surmonté d’un miroir au

cadre doré. Rogue et

Yaxley s’attardèrent un moment sur le seuil de la porte.

Tandis qu’ils s’habituaient à

la faible lumière, un très étrange spectacle attira leur

regard : une silhouette humaine,

apparemment inconsciente, était suspendue au-dessus de

la table, la tête en bas, et

tournait lentement sur elle-même, comme si elle avait été

accrochée par les pieds à

une corde invisible, son image se reflétant dans le miroir

et à la surface nue de la table

vernie. Aucune des personnes assises autour de cette

vision singulière n’y prêtait

attention, à part un jeune homme pâle qui se trouvait placé

presque au-dessous et ne

pouvait s’empêcher de lever régulièrement les yeux.

— Ah, Yaxley et Rogue, dit une voix claire au timbre aigu

qui provenait de

l’extrémité de la table. Vous avez failli être très en retard.

L’homme qui avait parlé était assis juste devant la

cheminée et il fut tout d’abord

difficile pour les deux nouveaux venus de distinguer autre

chose que les contours de

sa silhouette. Mais à mesure qu’ils approchèrent, ils virent

briller dans la pénombre un

visage au crâne chauve, semblable à une tête de serpent,

avec ses deux fentes en guise

de narines et ses yeux rouges, luisants, aux pupilles

verticales. Son teint était si pâle

qu’il semblait scintiller d’une lueur nacrée.

— Severus, ici, dit Voldemort en indiquant un siège juste

à sa droite. Yaxley... à côté

de Dolohov.

Les deux hommes s’installèrent aux places qui leur étaient

désignées. La plupart des

regards suivirent Rogue et ce fut à lui que Voldemort

s’adressa le premier :

— Alors ?

— Maître, l’Ordre du Phénix a l’intention d’emmener

Harry Potter hors de la cachette

où il est actuellement en sûreté samedi prochain, à la

tombée du jour.

Cette déclaration suscita un intérêt manifeste autour de la

table : certains se raidirent,

d’autres s’agitèrent, tous observant Rogue et Voldemort.

— Samedi... à la tombée du jour, répéta Voldemort.

Ses iris d’un rouge flamboyant fixèrent les yeux noirs de

Rogue avec une telle

intensité que plusieurs personnes détournèrent la tête,

craignant apparemment la

brûlure de ce regard féroce. Rogue, en revanche,

dévisagea Voldemort avec le plus

grand calme. Au bout d’un certain temps, la bouche sans

lèvres du Seigneur des

Ténèbres s’étira en une sorte de sourire.

— Bien, très bien. Et cette information vient...

— De la source dont nous avons parlé, dit Rogue.

— Maître.

Yaxley s’était penché en avant pour mieux voir Voldemort

et Rogue, à l’autre bout de

la longue table. Toutes les têtes se tournèrent vers lui.

— Maître, j’ai eu des informations différentes.

Yaxley attendit, mais comme Voldemort restait silencieux,

il poursuivit :

— Dawlish, l’Auror, a laissé entendre que Potter ne serait

pas transféré avant le 30, la

veille de son dix-septième anniversaire.

Rogue souriait.

— Selon ma source, il était question de nous lancer sur

une fausse piste. Ce doit être

celle-ci. Dawlish a dû subir sans aucun doute un sortilège

de Confusion. Ce ne serait

pas la première fois. Il est connu pour être influençable.

— Je vous assure, Maître, que Dawlish était certain de ce

qu’il avançait, répondit

Yaxley.

— Bien sûr qu’il en était certain, s’il a été ensorcelé, dit

Rogue. Je puis t’assurer à toi,

Yaxley, que le Bureau des Aurors ne jouera plus aucun

rôle dans la protection de

Harry Potter. L’Ordre pense que nous avons infiltré le

ministère.

— Pour une fois, l’Ordre a raison, pas vrai ? dit un petit

homme replet assis non loin

de Yaxley.

Il eut un petit rire essoufflé qui suscita quelques échos le

long de la table.

Voldemort, pour sa part, ne riait pas. Son regard s’était

levé vers le corps qui tournait

lentement au-dessus d’eux et il semblait perdu dans ses

pensées.

— Maître, continua Yaxley, Dawlish pense que tout un

détachement d’Aurors sera

envoyé pour escorter ce garçon...

Voldemort leva une grande main blanchâtre et Yaxley

s’interrompit aussitôt, une

lueur d’amertume dans le regard lorsque Voldemort se

tourna à nouveau vers Rogue.

— Où vont-ils le cacher ?

— Chez l’un des membres de l’Ordre, répondit Rogue.

D’après ma source, l’endroit

bénéficie de toutes les protections que peuvent fournir

ensemble l’Ordre et le

ministère. Je pense, Maître, que nous n’aurons guère de

chances de nous emparer de

lui une fois qu’il sera là-bas. À moins, bien sûr, que le

ministère ne soit tombé avant

samedi, ce qui nous permettrait de découvrir et d’annuler

suffisantment

d’enchantements pour qu’il nous soit facile de détruire

ceux qui restent.

— Eh bien, Yaxley ? lança Voldemort au bout de la table,

le feu de la cheminée

scintillant étrangement dans ses yeux rouges. Le ministère

sera-t-il tombé samedi

prochain ?

A nouveau, toutes les têtes se tournèrent. Yaxley redressa

les épaules.

— Maître, j’ai de bonnes nouvelles à ce sujet. J’ai réussi

– avec bien des difficultés et

après de grands efforts – à soumettre Pius Thicknesse au

sortilège de l’Imperium.

L’annonce fit grande impression parmi ceux qui étaient

assis autour de lui. Dolohov,

son voisin, un homme au long visage tordu, lui donna une

tape dans le dos.

— C’est un début, dit Voldemort. Mais Thicknesse n’est

qu’un individu isolé. Pour

que je puisse agir, il faut que Scrimgeour soit entouré de

gens qui nous sont acquis. Si

nous échouons dans notre tentative d’éliminer le ministre,

je serai ramené loin en

arrière.

— Oui, Maître, c’est vrai, mais comme vous le savez, en

tant que directeur du

Département de la justice magique, Thicknesse a de

fréquents contacts non seulement

avec le ministre lui-même mais aussi avec les directeurs

de tous les autres

départements du ministère. Maintenant que nous exerçons

notre contrôle sur un

officiel de haut rang, je pense qu’il nous sera facile de

soumettre les autres. Ils

pourront ainsi travailler ensemble à précipiter la chute de

Scrimgeour.

— A condition que notre ami Thicknesse ne soit pas

démasqué avant que nous ayons

converti les autres, dit Voldemort. En tout cas, il me

semble peu probable que le

ministère tombe en mon pouvoir avant samedi prochain. Si

le garçon reste intouchable

lorsqu’il sera parvenu à destination, nous devrons nous

occuper de lui pendant son

voyage.

— Nous disposons d’un avantage, Maître, déclara Yaxley

qui semblait décidé à

recevoir sa part d’approbation. Nous avons à présent

plusieurs personnes implantées

au Département des transports magiques. Si Potter

transplane ou utilise le réseau des

cheminées, nous en serons immédiatement avertis.

— Il ne fera ni l’un ni l’autre, répliqua Rogue. L’Ordre

évite tout moyen de transport

contrôlé ou organisé par le ministère. Ils se méfient de tout

ce qui est lié à cet endroit.

— Tant mieux, reprit Voldemort. Il sera donc obligé de se

déplacer à l’air libre.

Beaucoup plus facile pour nous, de très loin.

Voldemort regarda une nouvelle fois le corps qui tournait

lentement sur lui-même tout

en poursuivant :

— Je m’occuperai du garçon moi-même. Trop d’erreurs

ont été commises au sujet de

Harry Potter. Je suis responsable de certaines d’entre

elles. Le fait que Potter soit

toujours en vie est dû beaucoup plus à mes erreurs qu’à

ses triomphes.

Autour de la table, tout le monde observait Voldemort

avec appréhension,

l’expression de chacun – et de chacune – trahissant la

crainte de se voir reprocher

l’existence trop longue de Harry Potter. Voldemort,

cependant, semblait parler plus à,

lui-même qu’à aucun d’entre eux, le visage toujours levé

vers le corps inconscient qui

tournait au-dessus de lui.

— J’ai fait preuve de négligence et c’est pourquoi le

hasard et la mauvaise fortune,

qui s’acharnent à détruire tout projet insuffisamment

préparé, ont fini par me mettre

en échec. Mais j’ai beaucoup appris, à présent. Je

comprends aujourd’hui des choses

qui m’échappaient auparavant. Je dois être celui qui tuera

Harry Potter et je le serai.

Comme pour répondre aux paroles qu’il venait de

prononcer, une plainte soudaine

retentit, un cri terrible, prolongé, de douleur et de

désespoir. Nombre de ceux qui

étaient assis autour de la table baissèrent les yeux, surpris,

car le son semblait provenir

de sous leurs pieds.

— Queudver, dit Voldemort, de la même voix calme et

pensive, sans détacher les

yeux du corps suspendu, ne t’ai-je pas recommandé de

faire taire notre prisonnier ?

— Si, M... Maître, balbutia, vers le milieu de la table, un

petit homme assis tellement

bas que sa chaise, à première vue, paraissait vide.

Il se leva précipitamment et fila hors de la pièce, ne

laissant dans son sillage qu’un

étrange éclat argenté.

— Comme je le disais, poursuivit Voldemort, qui posa à

nouveau son regard sur ses

fidèles visiblement crispés, je comprends mieux les

choses, maintenant. Par exemple,

il me faudra emprunter la baguette de l’un d’entre vous

pour tuer Potter.

Une expression d’effarement apparut sur les visages qui

l’entouraient. Il aurait pu tout

aussi bien leur annoncer qu’il voulait leur emprunter un

bras.

— Pas de volontaires ? demanda Voldemort. Voyons...

Lucius, je ne vois pas

pourquoi tu aurais encore besoin d’une baguette magique.

Lucius Malefoy leva les yeux. A la lueur des flammes, son

teint semblait jaunâtre,

cireux, ses yeux enfoncés dans leurs orbites plongés dans

l’ombre. Lorsqu’il parla, sa

voix était rauque.

— Maître ?

— Ta baguette, Lucius. J’exige que tu me donnes ta

baguette.

— Je...

Malefoy jeta un regard de côté à sa femme. Les yeux fixés

devant elle, elle était aussi

pâle que lui, ses longs cheveux blonds tombant le long de

son dos mais, sous la table,

ses doigts minces se refermèrent brièvement sur le poignet

de son mari. En sentant sa

pression, Malefoy glissa la main dans sa robe de sorcier,

en retira sa baguette et la fit

passer à Voldemort qui l’examina attentivement en la

tenant devant ses yeux rouges.

— Qu’est-ce que c’est ?

— De l’orme, Maître, murmura Malefoy.

— Et à l’intérieur ?

— Du dragon... du ventricule de dragon.

— Très bien, dit Voldemort.

Il sortit sa propre baguette et compara leurs tailles

respectives.

Lucius Malefoy fit un imperceptible mouvement. Pendant

une fraction de seconde, il

sembla s’attendre à recevoir la baguette magique de

Voldemort en échange de la

sienne. Le geste n’échappa pas à Voldemort dont les yeux

s’agrandirent avec une

expression mauvaise.

— Te donner ma baguette, Lucius ? Ma baguette ?

Quelques ricanements s’élevèrent dans l’assemblée.

— Je t’ai accordé ta liberté, Lucius. N’est-ce pas suffisant

? Mais j’ai cru remarquer

que toi et ta famille ne paraissez pas très heureux, ces

temps-ci... Y a-t-il quelque

chose qui te déplaît dans ma présence chez toi ?

— Non, rien... Rien du tout, Maître !

— Quel mensonge, Lucius...

On aurait dit que la voix douceâtre continuait de siffler

après que la bouche cruelle eut

cessé tout mouvement. Un ou deux sorciers eurent peine à

réprimer un frisson lorsque

le sifflement s’accentua. Quelque chose de lourd glissait

par terre, sous la table.

L’énorme serpent apparut et se hissa lentement sur le

fauteuil de Voldemort. Il

s’éleva, apparemment interminable, et s’installa sur les

épaules de son maître. Son cou

avait l’épaisseur d’une cuisse humaine, ses yeux, avec

leur fente verticale en guise de

pupille, ne cillaient pas. D’un air absent, Voldemort

caressa la créature de ses longs

doigts fins, sans cesser de fixer Lucius Malefoy.

— Pourquoi les Malefoy paraissent-ils si malheureux de

leur sort ? Mon retour, mon

ascension au pouvoir ne sont-ils pas ce qu’ils prétendaient

désirer depuis de si longues

années ?

— Bien sûr, Maître, répondit Lucius Malefoy.

D’une main tremblante, il essuya la sueur qui perlait au-

dessus de sa lèvre.

— Nous le désirions... Nous le désirons.

A la gauche de Malefoy, sa femme hocha la tête avec une

étrange raideur, sans

regarder Voldemort et son serpent. À sa droite, son fils

Drago, qui observait le corps

inerte suspendu au-dessus de lui, jeta un bref coup d’œil

en direction de Voldemort

puis détourna à nouveau la tête, terrifié à l’idée que leurs

regards se croisent.

— Maître, dit une femme brune assise vers le milieu de la

table, la voix serrée par

l’émotion, c’est un honneur de vous avoir ici, dans notre

maison de famille. Pour

nous, il ne pourrait y avoir de plus grand plaisir.

Elle avait pris place à côté de sa sœur, aussi différente

qu’elle dans son apparence,

avec ses cheveux bruns et ses paupières lourdes, que dans

son maintien et son

comportement. Alors que Narcissa restait rigide et

impassible, Bel-latrix se penchait

vers Voldemort, car les mots seuls ne suffisaient pas à

exprimer son désir de

proximité.

— Pas de plus grand plaisir, répéta Voldemort, la tête

légèrement inclinée de côté

tandis qu’il la regardait. Venant de ta part, cela signifie

beaucoup, Bellatrix.

Le visage de cette dernière s’empourpra, des larmes de

ravissement lui montèrent aux

yeux.

— Mon Maître sait que je ne dis rien d’autre que la vérité

!

— Pas de plus grand plaisir... même comparé à l’heureux

événement qui, ai-je appris,

s’est produit cette semaine dans la famille ?

Elle le fixa, les lèvres entrouvertes, visiblement

déconcertée.

— J’ignore de quoi vous voulez parler, Maître.

— Je parle de ta nièce, Bellatrix. Et de la vôtre aussi,

Lucius et Narcissa. Elle vient de

se marier avec Remus Lupin, le loup-garou. Vous devez

être très fiers.

Il y eut dans toute l’assemblée une explosion de rires sar-

castiques. Certains, les plus

nombreux, se penchèrent en avant pour échanger des

regards réjouis, d’autres

martelèrent la table de leurs poings. L’énorme serpent,

dérangé par le tumulte, ouvrit

grand sa gueule et siffla avec colère, mais les Mangemorts

ne l’entendirent pas, tout à

leur joie de voir humiliés Bellatrix et les Malefoy. Le

visage de Bellatrix, qui avait

exprimé tant de bonheur quelques instants auparavant,

s’était couvert de vilaines

plaques rouges.

— Ce n’est pas notre nièce, Maître, s’écria-t-elle au

milieu du déferlement d’hilarité.

Narcissa et moi n’avons plus jamais accordé un regard à

notre sœur depuis qu’elle

s’est mariée avec le Sang-de-Bourbe. Cette sale gamine

n’a rien à voir avec nous, pas

plus que la bête qu’elle a épousée.

— Qu’en dis-tu, Drago ? demanda Voldemort dont les

paroles, bien qu’il parlât à voix

basse, résonnèrent clairement parmi les sifflets et les

railleries. Accepterais-tu de

garder leurs louveteaux ?

Les éclats de rire redoublèrent. Drago Malefoy lança un

coup d’œil terrifié à son père

qui contemplait ses genoux, puis croisa le regard de sa

mère. Elle eut un hochement

de tête presque imperceptible, avant de fixer à nouveau

d’un air impassible le mur qui

lui faisait face.

— Ça suffit, dit Voldemort en caressant le serpent furieux.

Ça suffit.

Et les rires s’évanouirent aussitôt.

— De nombreux arbres généalogiques, parmi ceux de nos

plus anciennes familles,

sont atteints de maladie avec le temps, dit-il, tandis que

Bellatrix, haletante, posait sur

lui un regard implorant. Il faudrait élaguer le vôtre pour le

maintenir en bonne forme,

ne croyez-vous pas ? Couper les branches qui menacent la

santé des autres.

— Oui, Maître, murmura Bellatrix, les yeux à nouveau

baignés par des larmes de

gratitude. À la première occasion !

— Cette occasion vous sera donnée, assura Voldemort.

Dans votre famille, comme

partout dans le monde... nous arracherons le chancre qui

nous infecte jusqu’à ce qu’il

ne reste plus que le sang authentique...

Voldemort leva la baguette magique de Lucius Malefoy, la

pointa droit sur la

silhouette suspendue qui tournait lentement au-dessus de la

table et lui imprima un

minuscule mouvement. La silhouette s’anima en poussant

un gémissement et

commença à se débattre contre ses liens invisibles.

— Reconnais-tu notre invitée, Severus ? demanda

Voldemort.

Rogue leva les yeux vers le visage qui lui apparaissait en

sens inverse. Tous les

Mangemorts regardaient à présent la prisonnière, comme

si la permission leur avait

été donnée de manifester leur curiosité. Tournant sur elle-

même vers la lumière que

projetait le feu de la cheminée, la femme dit d’une voix

brisée, terrorisée :

— Severus ! Aide-moi !

— Oui, je la reconnais, répondit Rogue, et la prisonnière

continua de pivoter

lentement.

— Et toi, Drago ? interrogea Voldemort, qui caressait de

sa main libre la tête du

serpent.

Drago fit non d’un hochement de tête saccadé. Maintenant

que la femme avait repris

conscience, il semblait incapable de la regarder à

nouveau.

— Tu n’aurais pas choisi sa classe, dit Voldemort. Car

pour ceux d’entre vous qui ne

le sauraient pas, nous recevons ce soir Charity Burbage

qui, jusqu’à une date récente,

était professeur à l’école de sorcellerie de Poudlard.

Des murmures d’assentiment s’élevèrent autour de la

table. Une femme aux épaules

larges, le dos voûté, les dents pointues, lança d’une petite

voix caquetante :

— Oui... Le professeur Burbage enseignait aux enfants de

sorciers et de sorcières tout

ce qu’il faut savoir des Moldus... en leur expliquant qu’ils

ne sont pas très différents

de nous...

L’un des Mangemorts cracha par terre. Charity Burbage

pivota une nouvelle fois vers

Rogue.

— Severus... s’il te plaît... s’il te plaît.

— Silence, coupa Voldemort.

Il remua à nouveau d’un petit coup sec la baguette de

Malefoy et Charity se tut

comme si on l’avait bâillonnée ;

— Non contente de polluer et de corrompre l’esprit des

jeunes sorciers, le professeur

Burbage a publié la semaine dernière dans La Gazette du

sorcier une défense

passionnée des Sang-de-Bourbe. Les sorciers, affirme-t-

elle, doivent accepter ces

voleurs de leur savoir et de leurs pouvoirs magiques. La

diminution du nombre des

Sang-Pur est une tendance qu’elle estime souhaitable...

Elle voudrait nous marier tous

à des Moldus... ou, sans doute, à des loups-garous.

Cette fois, personne ne rit : il n’y avait aucune équivoque

dans la colère et le mépris

qu’exprimait la voix de Volde-mort. Pour la troisième

fois, Charity Burbage pivota

vers Rogue. Des larmes ruisselaient de ses yeux et

coulaient dans ses cheveux. Rogue

l’observa, imperturbable, tandis qu’elle continuait de

tourner sur elle-même.

— Avada Kedavra !

L’éclair de lumière verte illumina les moindres recoins de

la pièce. Dans un fracas

retentissant, Charity s’effondra sur la table qui trembla et

craqua sous le choc. Assis

sur leurs chaises, plusieurs Mangemorts eurent un

mouvement de recul. Drago glissa

de la sienne et tomba par terre.

— Le dîner est servi, Nagini, dit Voldemort d’une voix

douce.

Le grand serpent se dressa alors en oscillant puis glissa

des épaules de son maître vers

la table de bois verni.

2

IN MEMORIAM

Harry saignait. Se tenant la main droite avec la gauche,

jurant à mi-voix, il ouvrit la

porte de sa chambre d’un coup d’épaule et entendit un

bruit de porcelaine brisée : il

venait de marcher sur une tasse de thé froid posée sur le

sol, à l’entrée de sa chambre.

— Qu’est-ce que... ?

Il regarda autour de lui. Le palier du 4, Privet Drive était

désert. Peut-être la tasse de

thé avait-elle été placée là par Dudley qui pensait que ce

serait un bon piège. Tenant

levée sa main qui saignait, Harry ramassa de son autre

main les débris de porcelaine et

les jeta dans la corbeille déjà pleine, tout juste visible

derrière la porte de sa chambre.

Puis il se précipita dans la salle de bains pour passer son

doigt sous l’eau.

Il était stupide, injustifié, extraordinairement agaçant,

qu’il doive encore attendre

quatre jours avant d’avoir le droit de faire usage de

magie... Mais de toute façon, il

devait bien admettre que cette entaille aurait résisté à ses

talents de sorcier. Il n’avait

jamais appris à soigner les blessures et maintenant qu’il y

pensait – surtout compte

tenu de ses projets immédiats –, il lui sembla qu’il

s’agissait d’une grave lacune dans

son éducation magique. Se promettant de demander à

Hermione comment s’y prendre,

il se servit d’une longue bande de papier hygiénique pour

éponger du mieux qu’il put

le thé répandu par terre avant de retourner dans sa

chambre en claquant la porte

derrière lui.

Harry avait passé la matinée à vider entièrement sa grosse

valise pour la première fois

depuis qu’il l’avait remplie, six ans auparavant. Au début

de chaque année scolaire, il

s’était contenté d’enlever aux trois quarts la partie

supérieure de son contenu qu’il

remplaçait ou adaptait en fonction des besoins, laissant au

fond une couche de débris

divers – vieilles plumes, yeux de scarabées desséchés,

chaussettes solitaires devenues

trop petites. Quelques minutes plus tôt, il avait plongé le

bras dans ce fouillis et avait

ressenti une douleur fulgurante à l’annulaire droit. Quand

il avait retiré sa main, son

doigt ruisselait de sang.

Il procéda alors avec un peu plus de prudence.

S’agenouillant à nouveau à côté de la

grosse valise, il tâtonna dans le fond et, après en avoir

extrait un vieux badge dont

l’inscription luisait faiblement en passant de VIVE

CEDRIC DIGGORY À BAS

POTTER, un Scrutoscope usé et un médaillon d’or dans

lequel se trouvait un message

signé R.A.B., il finit par découvrir l’objet tranchant

responsable de sa blessure. Il le

reconnut aussitôt. C’était un fragment de cinq centimètres

de longueur provenant du

miroir magique que Sirius, son parrain disparu, lui avait

offert. Harry le mit de côté et

continua de fouiller précautionneusement au fond de sa

valise pour chercher les autres

morceaux, mais il ne restait plus rien du dernier cadeau de

son parrain, à part du verre

broyé qui s’était collé à la dernière couche de débris

comme un gravier scintillant.

Harry se redressa et examina le morceau de miroir

responsable de sa coupure mais n’y

vit rien d’autre que le reflet de son œil vert et brillant qui

lui rendait son regard. Il

posa le fragment sur La Gazette du sorcier, arrivée le

matin même, qu’il avait laissée

sur le lit sans l’avoir lue. Essayant de refouler la vague

soudaine de souvenirs

douloureux, les regrets et la nostalgie que la découverte

du miroir brisé avait fait

naître, il s’attaqua au reste du bric-à-brac amassé dans la

valise.

Il lui fallut une heure de plus pour la vider entièrement,

jeter les objets inutiles et trier

les autres en piles séparées selon qu’il en aurait ou non

besoin désormais. Les robes

de Quidditch et celles qu’il portait à l’école, son

chaudron, ses parchemins, ses

plumes et la plupart de ses livres de classe furent entassés

dans un coin où il comptait

les abandonner. Il se demandait ce que son oncle et sa

tante pourraient bien en faire.

Sans doute les brûler en pleine nuit, comme les traces

d’un crime effroyable. Ses

vêtements de Moldu, sa cape d’invisibilité, son nécessaire

à potions, certains livres,

l’album de photos que Hagrid lui avait un jour donné, une

liasse de lettres et sa

baguette magique étaient à présent rangés dans un vieux

sac à dos. La carte du

Maraudeur et le médaillon contenant le mot signé R.A.B.

se trouvaient dans sa poche

de poitrine. Cette place d’honneur avait été accordée au

médaillon non en raison de sa

valeur – dans tous les sens du terme, il n’en possédait

aucune – mais à cause du prix

qu’il avait fallu payer pour le découvrir.

Il n’y avait plus qu’une pile de journaux posée sur son

bureau, à côté d’Hedwige, sa

chouette des neiges : un pour chaque jour qu’Harry avait

passé à Privet Drive au cours

de cet été.

Toujours assis par terre, il se releva, s’étira et s’avança

vers son bureau. Hedwige ne

bougea pas tandis qu’il feuilletait les journaux, les jetant

un à un sur la pile de

détritus. La chouette dormait, ou faisait semblant. Elle

était en colère contre Harry qui

ne la laissait pas sortir de sa cage assez souvent à son

goût.

A mesure qu’il approchait des derniers journaux de la

pile, Harry prit son temps. Il

cherchait en particulier un numéro arrivé peu après son

retour à Privet Drive, au début

de l’été. Il se souvenait d’avoir lu en première page une

brève annonce de la

démission de Charity Burbage, le professeur d’étude des

Moldus à Poudlard. Il trouva

enfin le journal. L’ouvrant à la page 10, il s’enfonça dans

le fauteuil de son bureau et

relut l’article qui l’intéressait.

EN SOUVENIR D’ALBUS DUMBLEDORE par Elphias

Doge

J’ai rencontré Albus Dumbledore à l’âge de onze ans,

lors de notre premier jour à

Poudlard. La sympathie que nous avons éprouvée l’un

pour l’autre était due sans nul

doute au fait que nous nous sentions tous deux des

marginaux. J’avais contracté la

dragoncelle peu avant mon arrivée à l’école et bien que

je ne fusse plus contagieux,

mon teint verdâtre et mon visage grêlé n’incitaient

guère à s’approcher de moi. À son

arrivée à Poudlard, Albus portait pour sa part le

fardeau d’une notoriété dont il se

serait bien passé. A peine un an plus tôt, Perceval, son

père, avait été condamné pour

avoir attaqué trois jeunes Moldus d’une manière

particulièrement sauvage, une

affaire qui avait largement défrayé la chronique.

Albus n’a jamais essayé de nier que son père (qui devait

mourir à Azkaban) avait bel

et bien commis ce crime. Au contraire lorsque j’ai

trouvé le courage de lui poser la

question, il m’a assuré qu’il savait son père coupable.

Dumbledore refusait de parler

davantage de cette triste affaire bien que beaucoup aient

tenté de lui en faire dire

plus. En vérité, certains auraient volontiers félicité son

père d’avoir commis cette

action et présumaient qu’Albus, lui aussi, haïssait les

Moldus. Ils n’auraient pu

commettre plus grande erreur : comme tous ceux qui ont

connu Albus peuvent en

témoigner, il n’a jamais manifesté la moindre tendance

anti-Moldus. Mieux, son

soutien sans faille aux droits des Moldus lui a valu de

nombreuses inimitiés au cours

des années.

En quelques mois, cependant, la propre renommée

d’Albus éclipsa celle de son père.

Au terme de sa première année à Poudlard, il n’était

plus connu comme le fils d’un

ennemi des Moldus, mais comme rien de moins – ou de

plus – que le plus brillant

élève qu’on eût jamais vu dans cette école. Ceux d’entre

nous qui avaient le privilège

de compter parmi ses amis bénéficiaient de son exemple,

sans parler de l’aide et des

encouragements qu’il nous prodiguait toujours avec

générosité. Plus tard, il me

confia que, dès cette époque, il avait su que son plus

grand plaisir serait d’enseigner.

Non seulement il remporta tous les prix importants que

décernait l’école mais il

entretint bientôt une correspondance régulière avec les

personnalités magiques les

plus remarquables de son temps, notamment Nicolas

Flamel, le célèbre alchimiste,

Bathilda Tourdesac, l’historienne bien connue, et

Adalbert Lasornette, le théoricien

de la magie. Plusieurs de ses essais trouvèrent place

dans des publications savantes

telles que Le Mensuel de la métamorphose, Les Défis de

l’enchantement, et Pratique

de la potion. La future carrière de Dumbledore semblait

promise à une ascension

météorique et la seule question qui demeurait était de

savoir à quel moment il

deviendrait ministre de la Magie. Bien que, par la suite,

il ait été sur le point

d’accepter la fonction, il n’eut jamais d’ambitions

ministérielles.

Trois ans après nos débuts à Poudlard, Abelforth, le

frère d’Albus, arriva à son tour à

l’école. Ils ne se ressemblaient pas. Abelforth n’était pas

très attiré par les livres et il

préférait régler les disputes en recourant au duel plutôt

qu’à des arguments

raisonnes. Il est totalement faux, cependant, de

suggérer, comme certains l’ont fait,

que les deux frères ne s’entendaient pas. Leurs relations

étaient aussi chaleureuses

que possible entre deux garçons de caractères aussi

différents. Pour être juste envers

Abelforth, il faut admettre que vivre dans l’ombre

d’Albus n’était pas une situation

confortable. Se voir sans cesse surpassé constituait un

risque inévitable lorsqu’on

voulait être son ami et il ne pouvait en être autrement

pour un frère.

Quand Albus et moi avons quitté Poudlard, nous avions

l’intention d’entreprendre

ensemble un tour du monde, ce qui était alors

traditionnel, pour rencontrer des

sorciers étrangers et observer leurs pratiques, avant de

suivre chacun de notre côté

nos carrières respectives. Malheureusement, la tragédie

s’en est mêlée. La veille

même de notre voyage, Kendra, la mère de Dumbledore,

mourait, laissant à son fils

Albus le rôle de chef de famille, seul capable de subvenir

à ses besoins. J’ai retardé

mon départ afin de rendre un dernier hommage à

Kendra le jour de ses funérailles

puis je suis parti accomplir ce qui deviendrait désormais

un voyage solitaire. Avec à

sa charge un frère et une sœur plus jeunes, et peu de

ressources à sa disposition, il ne

pouvait être question qu’Albus m’accompagne.

Ce fut la période de notre vie où nous eûmes le moins de

contacts. J’écrivais à Albus

en lui racontant – avec peut-être un certain manque de

sensibilité à son égard – les

merveilles de mon voyage, depuis la Grèce, où j’avais

échappé de peu aux Chimères,

jusqu’à l’Egypte, où j’avais assisté à des expériences

d’alchimie. Dans ses lettres, il

me disait peu de chose de sa vie quotidienne, dont je

devinais qu’elle devait être

d’une banalité désolante pour un sorcier aussi brillant.

Plongé dans mes propres

aventures, j’appris avec horreur que, vers la fin de mon

année de voyages, une autre

tragédie avait encore frappé les Dumbledore : la mort

de sa sœur Ariana.

Bien que, depuis longtemps, Ariana eût été de santé

délicate, ce nouveau coup, venant

sitôt après la perte de leur mère, eut un effet profond sur

les deux frères. Tous ceux

qui étaient le plus proches de lui – et je me flattais d’en

faire partie – s’accordaient

à penser que la mort d’Ariana et le sentiment de

responsabilité personnelle qu’en

éprouvait Albus (même si, bien entendu, il était exempt

de toute culpabilité) l’avaient

marqué à jamais.

A mon retour, j’ai trouvé un jeune homme qui avait subi

des souffrances que

connaissent ordinairement des personnes beaucoup plus

âgées. Albus était plus

réservé qu’avant, beaucoup moins insouciant. Pour

ajouter à son malheur, la

disparition d’Ariana, loin de rapprocher Albus et

Abelforth, les avait éloignés l’un de

l’autre. (Cette brouille devait prendre fin avec le temps

– des années plus tard, ils

rétablirent des relations qui, sans être intimes, étaient

sans nul doute cordiales.) A

compter de cette époque, il parla rarement de ses

parents ou d’Ariana et ses amis

avaient appris à ne pas prononcer leurs noms devant lui.

D’autres plumes que la mienne se chargeront de relater

ses triomphes ultérieurs. Les

innombrables contributions de Dumbledore à la

connaissance de la magie,

notamment sa découverte des douze usages du sang de

dragon, bénéficieront aux

générations futures, tout comme la sagesse dont il sut

faire preuve pendant le temps

où il assuma les fonctions de président-sorcier du

Magenmagot. On entend dire, aujourd’hui encore, que

jamais duel de sorciers ne fut

comparable à celui que se livrèrent Dumbledore et

Grindelwald en 1945. Ceux qui en

furent les témoins ont décrit la terreur, l’admiration

mêlée d’effroi qu’ils ressentirent

en voyant s’affronter ces deux mages extraordinaires. Le

triomphe de Dumbledore et

ses conséquences sur le monde de la sorcellerie sont

généralement considérés dans

l’histoire de la magie comme un tournant aussi

important que l’adoption du Code

international du secret magique ou la chute de Celui-

Dont-On-Ne-Doit-Pas-

Prononcer-Le-Nom.

Albus Dumbledore ne fut jamais orgueilleux ni vaniteux.

Il trouvait toujours quelque

chose de précieux en chacun, si insignifiant ou indigne

qu’il fût, et je suis convaincu

que ses deuils précoces ont développé en lui une très

grande humanité et une

exceptionnelle compassion. Son amitié me manquera

plus que je ne saurais le dire,

mais la perte qui est la mienne n’est rien comparée à

celle que subit le monde de la

magie. Parmi tous les directeurs de Poudlard, on ne peut

douter qu’il a été le plus

stimulant et le plus aimé. Il est mort comme il a vécu :

en œuvrant pour le plus grand

bien et toujours disposé, jusqu’à sa dernière heure

autant que le jour où je l’ai

rencontré, à tendre la main à un petit garçon affligé de

dragoncelle.

Lorsqu’il eut terminé sa lecture, Harry s’attarda sur

l’image qui accompagnait la

nécrologie. Dumbledore arborait son habituel sourire

bienveillant mais, même sur une

photo de journal, son regard, par-dessus ses lunettes en

demi-lune, donnait à Harry

l’impression qu’il le passait aux rayons X. Sa tristesse se

mêla d’un sentiment

d’humiliation.

Il pensait connaître bien Dumbledore mais, après avoir lu

l’article, il était forcé

d’admettre qu’il le connaissait à peine.

Jamais il n’avait songé à ce qu’avait pu être son enfance

ou sa jeunesse. C’était

comme s’il était soudain né à la vie tel qu’il l’avait

toujours vu, âgé, vénérable, les

cheveux argentés. L’idée d’un Dumbledore adolescent lui

paraissait une bizarrerie,

comme imaginer une Hermione stupide ou un Scroutt à

pétard affectueux.

Il ne lui était jamais venu à l’esprit d’interroger

Dumbledore sur son passé. Cela eût

paru étrange, sans nul doute, impertinent même, mais après

tout, il était de notoriété

publique que Dumbledore avait pris part au duel

légendaire contre Grindelwald.

Harry, pourtant, n’avait pas pensé à lui demander d’en

parler ni d’ailleurs d’évoquer

aucun des autres exploits célèbres qu’il avait accomplis.

Leurs conversations portaient

seulement sur Harry, le passé de Harry, l’avenir de Harry,

les projets de Harry... Et

quels que soient les dangers et les incertitudes qui

pesaient sur cet avenir, Harry

sentait à présent qu’il avait manqué des occasions uniques

de demander à Dumbledore

d’en dire plus à son sujet, même si, à la seule question

personnelle qu’il lui eût jamais

posée, le directeur de Poudlard avait apporté une réponse

dont la sincérité lui semblait

douteuse :

« Et vous, qu’est-ce que vous voyez quand vous regardez

le miroir ?

— Moi ? Je me vois avec une bonne paire de chaussettes

de laine à la main. »

Après quelques minutes de réflexion, Harry découpa

l’article de La Gazette, le plia

soigneusement et le rangea à l’intérieur du premier tome

de La Défense magique

appliquée et son usage contre les forces du Mal. Puis il

jeta le reste du journal sur la

pile de détritus et se tourna vers le centre de la pièce. Elle

était beaucoup mieux

ordonnée, à présent. Il ne restait plus qu’à ranger La

Gazette du jour, posée sur le lit,

et le morceau de miroir brisé.

Harry traversa la chambre, ôta de La Gazette le fragment

de miroir et déplia le

quotidien. Le matin même, un hibou lui avait apporté le

journal qu’il avait jeté sur le

lit après avoir accordé un simple coup d’œil à la

manchette pour vérifier qu’on ne

parlait pas de Voldemort. Harry était persuadé que le

ministère faisait pression sur La

Gazette pour occulter toute nouvelle concernant le

Seigneur des Ténèbres. Ce fut donc

en cet instant seulement qu’il vit ce qui lui avait échappé.

En bas de page figurait un titre plus petit que la manchette,

au-dessus d’une photo

représentant Dumbledore marchant à grands pas d’un air

tourmenté :

DUMBLEDORE : ENFIN LA VÉRITÉ ?

À ne pas manquer la semaine prochaine : l’histoire

scandaleuse d’un génie imparfait

que beaucoup considèrent comme le plus grand sorcier

de sa génération. Brisant

l’image largement répandue du vieux sage à la barbe

argentée et au visage serein,

Rita Skeeter révèle l’enfance perturbée, la jeunesse sans

foi ni loi, les querelles sans

fin et les coupables secrets que Dumbledore a emportés

dans la tombe. POURQUOI

l’homme à qui on prédisait un avenir de ministre s’est-il

contenté de rester simple

directeur d’école ? Quel était le VÉRITABLE objectif de l’organisation secrète

connue sous le nom d’Ordre du Phénix ? COMMENT

Dumbledore est-il vraiment

mort ?

Les réponses à ces questions et à bien d’autres sont

largement examinées dans une

nouvelle biographie explosive : VIE ET MENSONGES

D’ALBUS DUMBLEDORE,

par Rita Skeeter. Lire en page 13 l’interview exclusive accordée à Betty Braithwaite.

Harry ouvrit le journal d’un geste brutal qui faillit

déchirer le papier et trouva la page

13. Au-dessus de l’article, une photo montrait un autre

visage familier : celui d’une

femme aux lunettes incrustées de pierreries, avec des

cheveux blonds soigneusement

bouclés, les dents découvertes en un sourire qu’elle

voulait triomphant, et de longs

doigts qui ondulaient vers lui. S’efforçant de son mieux de

ne pas prêter attention à

cette image nauséabonde, Harry lut l’interview.

Lorsqu’on la voit, Rita Skeeter paraît beaucoup plus

douce et chaleureuse que ne le

laisserait supposer la férocité de ses célèbres portraits.

Après m’avoir accueillie dans

le hall de sa coquette demeure, elle m’emmène droit

dans la cuisine pour m’offrir une

tasse de thé, une tranche de quatre-quarts et une fournée

encore brûlante de ses

derniers potins.

« Bien sûr, dit-elle, Dumbledore est un sujet en or pour

un biographe. Une vie si

longue, si bien remplie ! Je suis sûre que mon livre ne

sera que le premier d’une

longue, longue série. »

Sans nul doute, Skeeter n’a pas perdu de temps. Son

livre de neuf cents pages a été

achevé quatre semaines seulement après la mort

mystérieuse de Dumbledore, au mois

de juin dernier. Je lui demande comment elle a pu

réaliser cet exploit avec une telle

rapidité.

« Oh, lorsqu’on a été journaliste aussi longtemps que

moi, travailler dans des délais

impossibles devient une seconde nature. Je savais que le

monde de la sorcellerie

réclamait à grands cris un récit détaillé de toute cette

histoire et je voulais être la

première à répondre à cette exigence. »

Je mentionne alors les récents commentaires, largement

diffusés, d’Elphias Doge,

conseiller spécial auprès du Magenmagot et ami de

longue date d’Albus Dumbledore,

selon lesquels

« Le livre de Skeeter contient moins de faits réels qu’une

carte de Chocogrenouille ».

Skeeter rejette la tête en arrière et éclate de rire.

« Ce vieux Dodgy ! Je me souviens de l’avoir interviewé il y a quelques années à

propos des droits des êtres de l’eau, le cher homme.

Complètement gâteux, il semblait

penser que nous étions assis au fond du lac Windermere

et me répétait sans cesse de

faire attention aux truites. »

Pourtant, les accusations d’inexactitude lancées par

Elphias Doge ont rencontré de

nombreux échos. Skeeter pense-t-elle vraiment que

quatre petites semaines soient

suffisantes pour obtenir une vue complète d’une

existence aussi longue et

exceptionnelle que celle de Dumbledore ?

« Ma chère amie, répond Skeeter, rayonnante, en me

tapotant affectueusement la

main, vous savez aussi bien que moi combien on peut

rassembler d’informations

grâce à un gros sac de G allions, un refus systématique

de s’entendre dire non et une

bonne Plume à Papote bien aiguisée ! D’ailleurs, les

gens faisaient la queue pour

traîner Dumbledore dans la boue. Vous savez, tout le

monde ne le trouvait pas si

merveilleux que ça-il a marché sur les pieds d’un bon

nombre de gens importants.

Mais ce vieux Dodgy Doge ne devrait pas monter sur ses

grands hippogriffes, car j’ai

eu accès à une source pour laquelle la plupart des

journalistes seraient prêts à

donner leur baguette, quelqu’un qui n’a jamais parlé

publiquement jusqu’à

maintenant et qui était proche de Dumbledore au cours

de la période la plus agitée et

la plus troublante de sa jeunesse. »

A en croire le battage suscité par la sortie prochaine de la biographie de Skeeter,

ceux qui pensent que Dumbledore a mené une vie sans

tache doivent s’attendre à

subir un choc. Je lui demande quelles sont les plus

grandes surprises qu’elle nous

révèle.

« Allons, Betty, répond-elle dans un grand éclat de rire,

je ne vais pas dévoiler les

moments forts du livre avant même que quiconque l’ait

acheté ‘. Mais je peux vous

promettre que tous ceux qui sont encore convaincus que

Dumbledore était aussi blanc

que sa barbe vont connaître un réveil douloureux !

Disons simplement que quand on

l’entendait tempêter contre Vous-Savez-Qui, personne

n’aurait pu songer un instant

qu’il a lui-même flirté avec les forces du Mal dans sa

jeunesse ! Et pour un sorcier

qui a passé les dernières années de sa vie à plaider en

faveur de la tolérance, on ne

peut pas dire qu’il ait manifesté la même largeur

d’esprit lorsqu’il était plus jeune !

Oui, le passé d’Albus Dumbledore est extrêmement

ténébreux, sans parler de sa

famille singulièrement douteuse, qu’il s’est tant efforcé

de passer sous silence. »

Je demande si Skeeter veut parler d’Abelforth, le frère

de Dumbledore, dont la

condamnation par le Magenmagot pour usage illicite de

la magie a causé un petit

scandale il y a une quinzaine d’années.

« Oh, Abelforth n’est que la partie visible du tas de

bouse, s’esclaffe Skeeter. Non, je

parle de choses bien pires qu’un frère qui aime bien

jouer avec les chèvres, pire

encore qu’un père qui mutile des Moldus – de toute

façon, Dumbledore ne pouvait

les cacher, ils ont été poursuivis tous les deux par le

Magenmagot. Non, ce sont la

mère et la sœur qui m’intriguent et en creusant un peu,

j’ai découvert un véritable nid

de saleté – mais, comme je l’ai dit, vous devrez attendre

d’avoir lu les chapitres neuf

et douze de mon livre pour connaître tous les détails. La

seule chose que je puisse

affirmer pour le moment, c’est qu’on ne saurait

s’étonner que Dumbledore n’ait

jamais parlé de la raison pour laquelle il avait le nez

cassé. »

En dehors des squelettes dans les placards de la famille,

Skeeter nie-t-elle

l’intelligence brillante qui a conduit Dumbledore à faire

ses nombreuses découvertes

dans le domaine de la magie ?

« ÍÍ était intelligent, c’est vrai, admet-elle, bien

qu’aujourd’hui beaucoup se

demandent si on peut lui reconnaître l’entière paternité

de ses réussites supposées.

Comme je le révèle dans le chapitre seize, Ivor

Dillonsby prétend qu’il avait déjà

découvert huit usages du sang de dragon lorsque

Dumbledore lui a « emprunté » ses

papiers. »

Je me risque cependant à faire remarquer que certains

exploits accomplis par

Dumbledore demeurent incontestables. Notamment, sa

fameuse victoire sur

Grindelwald.

«Oh, je suis contente que vous parliez de Grindelwald,

répond Skeeter avec un

sourire qui donne envie d’en savoir plus. J’ai bien peur

que ceux dont le regard

s’embue dès qu’on évoque le triomphe spectaculaire de

Dumbledore doivent se

préparer à une véritable bombe – et même une

Bombabouse. Il s’agit d’une très, très

vilaine affaire en vérité. Tout ce queje vous dirai, c’est

qu’on ne peut pas être si sûr

que ce duel de légende a vraiment eu lieu. Après avoir lu

mon livre, les gens seront

peut-être forcés de conclure que Grindelwald a

simplement fait surgir un mouchoir

blanc au bout de sa baguette et s’est rendu sans

résistance ! »

Skeeter refuse d’ajouter quoi que ce soit sur cette

question très intrigante et nous

évoquons alors une relation bien particulière qui

fascinera certainement ses lecteurs

plus que toute autre.

«Ah oui, répond Skeeter en hochant vivement la tête. Je

consacre un chapitre entier à

cette histoire entre Potter et Dumbledore. On a dit que

le lien qui s’est établi entre

eux avait quelque chose de malsain, et même de sinistre.

Encore une fois, vos lecteurs

devront acheter mon livre pour connaître tous les détails

mais il ne fait aucun doute

que Dumbledore a manifesté depuis le début un intérêt

anormal pour Potter. Était-ce

vraiment la meilleure manière d’aider ce garçon ? Nous

verrons bien. Le fait que

Potter ait eu une adolescence des plus troublées n’est

évidemment pas un secret. »

Je demande à Rita Skeeter si elle est restée en contact

avec Harry Potter dont elle a

publié une si célèbre interview l’année dernière : un

entretien capital dans lequel

Potter exposait en exclusivité sa conviction que Vous-

Savez-Qui était revenu.

« Oh, oui, nous sommes devenus très proches, répond-

elle. Le malheureux Potter n’a

pas beaucoup de vrais amis et nous nous sommes

rencontrés à l’un des moments les

plus déterminants de sa vie : le Tournoi des Trois

Sorciers. Je suis sans doute l’une

des rares personnes vivantes qui puisse affirmer qu’elle

connaît le véritable Potter. »

Ce qui nous amène tout naturellement à parler des

rumeurs qui circulent à propos des

dernières heures de Dumbledore. Skeeter croit-elle que

Potter était là lorsque

Dumbledore est mort ?

« Je ne veux pas en dire trop – tout est dans le livre –

mais des témoins oculaires, à

l’intérieur de Poudlard, ont vu Potter fuir le lieu du

drame quelques instants après

que Dumbledore fut tombé, eut sauté ou eut été poussé

dans le vide. Par la suite,

Potter a accusé Severus Rogue, un homme contre lequel

il nourrit une rancune bien

connue. Les choses se sont-elles passées telles qu’elles

apparaissent ? Il appartient à

la communauté des sorciers d’en décider – une fois

qu’ils auront lu mon livre. »

C’est sur cette mystérieuse conclusion que je prends

congé. Le livre de Rita Skeeter

est destiné sans nul doute à devenir un bestseller

immédiat. En tout cas, les légions

d’admirateurs de Dumbledore ont toutes les raisons de

trembler en attendant les

révélations qui seront bientôt faites sur la vie de leur

héros.

Harry était arrivé au bout de l’article mais il continua de

fixer la page d’un regard

vide. Le dégoût et la fureur montaient en lui comme un flot

de vomissures. Il

chiffonna le journal et jeta de toutes ses forces contre le

mur la boule de papier qui

retomba sur le tas de débris amassés autour de sa

corbeille débordante.

Il se mit à faire machinalement les cent pas autour de la

pièce, ouvrant des tiroirs

vides, prenant des livres qu’il se contentait de reposer sur

la même pile, à peine

conscient de ses gestes, tandis que des fragments de

l’interview de Rita Skeeter

résonnaient dans sa tête : « Un chapitre entier à cette

histoire entre Potter et

Dumbledore... On a dit que le lien qui s’est établi entre

eux avait quelque chose de

malsain, et même de sinistre... Il a lui-même flirté avec les

forces du Mal dans sa

jeunesse... J’ai eu accès à une source pour laquelle la

plupart des journalistes seraient

prêts à donner leur baguette... »

— Des mensonges ! hurla Harry.

Par la fenêtre, il vit le voisin d’à côté, qui s’était arrêté

pour remettre en route sa

tondeuse à gazon, lever les yeux d’un air inquiet.

Harry se laissa tomber brutalement sur le lit. Le morceau

du miroir brisé fut projeté un

peu plus loin. Il le prit et le fit tourner entre ses doigts en

pensant à Dumbledore et aux

mensonges avec lesquels Rita Skeeter salissait sa

mémoire...

Il y eut alors un éclair d’un bleu étincelant. Harry se figea,

son doigt blessé glissant à

nouveau sur le bord brisé du miroir. C’était sans doute

l’effet de son imagination. Oui,

sûrement. Il jeta un coup d’œil par-dessus son épaule mais

le mur avait toujours la

même couleur pêche écœurante que la tante Pétunia avait

choisie : il n’y avait rien de

bleu qui ait pu se refléter dans le miroir. Il scruta à

nouveau le fragment qu’il tenait à

la main et n’y vit rien d’autre que son œil vert et brillant

qui le regardait.

Son imagination l’avait trompé, il ne voyait pas d’autre

explication possible. Il avait

imaginé cet éclair bleu parce qu’il pensait à la mort de

son directeur d’école. La seule

chose certaine, c’était que les yeux bleu vif d’Albus

Dumbledore ne poseraient plus

jamais sur lui leur regard perçant.

3

LE DEPART DES DURSLEY

Le bruit de la porte d’entrée qui claquait résonna dans

l’escalier et une voix cria :

— Ohé ! Toi !

Après avoir passé seize ans à s’entendre appeler ainsi,

Harry ne pouvait ignorer à qui

son oncle s’adressait. Il ne répondit pas tout de suite,

cependant. Il fixait toujours le

fragment de miroir dans lequel, pendant une fraction de

seconde, il avait cru voir l’œil

de Dumbledore. Ce fut seulement quand son oncle hurla :

« TOI, LÀ-HAUT ! » que

Harry se releva lentement et se dirigea vers la porte de sa

chambre, s’arrêtant au

passage pour déposer le morceau de miroir brisé dans le

sac à dos rempli des affaires

qu’il comptait emporter.

— Tu as pris ton temps ! rugit Vernon Dursley lorsque

Harry apparut en haut de

l’escalier. Viens là, j’ai deux mots à te dire !

Harry descendit nonchalamment les marches, les mains

enfoncées dans les poches de

son jean. Dans le living-room, il trouva les trois Dursley

rassemblés, en tenue de

voyage : l’oncle Vernon portait un blouson à fermeture

Eclair couleur fauve, la tante

Pétunia une veste saumon impeccable, et Dudley, le cousin

grand, blond et fort de

Harry, son blouson de cuir.

— Oui ? dit Harry.

— Assieds-toi ! répliqua l’oncle Vernon. Harry haussa les

sourcils.

— S’il te plaît, ajouta l’oncle Vernon avec une légère

grimace comme si le mot avait

du mal à passer dans sa gorge.

Harry s’assit. Il pensait savoir ce qui l’attendait. Son

oncle se mit à marcher de long

en large, la tante Pétunia et Dudley le suivant des yeux

d’un air inquiet. Enfin, son

gros visage violacé plissé par la concentration, l’oncle

Vernon s’arrêta devant Harry et

parla :

— J’ai changé d’avis, dit-il.

— Quelle surprise, répondit Harry.

— Ne prends pas ce ton pour..., commença la tante

Pétunia d’une voix perçante mais

Vernon Dursley la fit taire d’un geste.

— Tout ça, ce sont des fariboles, dit l’oncle Vernon, ses

petits yeux porcins fixant

Harry d’un regard mauvais. C’est décidé, je n’y crois pas.

Nous ne bougerons pas

d’ici, nous n’irons nulle part.

Harry observa son oncle et ressentit un mélange

d’amusement et d’exaspération.

Depuis quatre semaines, Vernon Dursley changeait d’avis

toutes les vingt-quatre

heures, chargeant et déchargeant la voiture, puis la

chargeant à nouveau chaque fois

qu’il revenait sur sa décision. Harry avait

particulièrement apprécié le moment où

l’oncle Vernon, ignorant qu’entre-temps Dudley avait

ajouté ses haltères dans sa

valise, s’était effondré avec un rugissement de douleur et

un chapelet de jurons après

avoir essayé de la hisser dans le coffre.

— Selon toi, poursuivit Vernon Dursley, qui

recommençait à faire les cent pas dans le

living-room, nous sommes, Pétunia, Dudley et moi-même,

en grand danger. À cause

de... à cause de...

— Certaines personnes «de mon espèce », acheva Harry.

— Eh bien, je n’y crois pas, répéta l’oncle Vernon en

s’ar-rêtant à nouveau devant

Harry. J’ai passé la moitié de la nuit à bien y réfléchir et

je suis convaincu qu’il s’agit

d’une ruse pour nous prendre la maison.

— La maison ? s’étonna Harry. Quelle maison ?

— Cette maison ! hurla l’oncle Vernon d’une voix aiguë,

la veine de son front se

mettant soudain à palpiter. Notre maison ! Les prix de

l’immobilier montent en flèche

dans le quartier ! Tu veux te débarrasser de nous, ensuite

tu feras abracadabra et avant

qu’on ait compris ce qui se passait, le titre de propriété

sera à ton nom et...

— Tu es fou ou quoi ? s’exclama Harry. Une ruse pour

prendre cette maison ? Tu es

donc aussi bête que tu en as l’air ?

— Comment oses-tu... ? couina la tante Pétunia, mais une

fois de plus, Vernon

l’interrompit d’un geste de la main : les insultes sur son

apparence lui semblaient peu

de chose comparées au danger qu’il avait découvert.

— Au cas où tu l’aurais oublié, répliqua Harry, j’ai déjà

une maison que mon parrain

m’a léguée. Alors, pourquoi voudrais-je celle-ci ? A

cause des bons souvenirs ?

Il y eut un silence. Harry pensa que cet argument avait

réussi à impressionner son

oncle.

— Tu prétends, reprit l’oncle Vernon en faisant à nouveau

les cent pas, que ce Lord

Machin...

— Voldemort, coupa Harry d’un ton agacé, et nous en

avons déjà parlé cent fois. Je

ne prétends rien, c’est un fait. Dumbledore vous l’a dit

l’année dernière, Kingsley

aussi, et Mr Weasley...

Vernon Dursley voûta ses épaules d’un air rageur et Harry

devina que son oncle

essayait de chasser le souvenir de la visite impromptue

que deux vénérables sorciers

lui avaient rendue quelques jours après le début des

vacances d’été. L’apparition sur

le seuil de la porte de Kingsley Shacklebolt et d’Arthur

Weasley avait constitué une

surprise très désagréable pour les Dursley. Harry devait

admettre qu’étant donné la

façon dont Mr Weasley avait un jour démoli le living-

room, il ne fallait pas s’attendre

à ce que son retour enchante l’oncle Vernon.

— Kingsley et Mr Weasley l’ont très bien expliqué,

poursuivit Harry, implacable. Dès

que j’aurai dix-sept ans, le sortilège de Protection qui

garantit ma sécurité sera brisé,

ce qui vous exposera autant que moi. L’Ordre est

convaincu que Voldemort vous

prendra pour cible, soit pour vous faire avouer sous la

torture l’endroit où je me cache,

soit parce qu’il pensera que je viendrai à votre secours

s’il vous prend comme otages.

Harry croisa le regard de l’oncle Vernon. Il savait qu’en

cet instant, tous deux se

demandaient la même chose. Puis l’oncle Vernon

recommença à arpenter la pièce et

Harry reprit :

— Vous devez absolument vous cacher et l’Ordre veut

vous aider. On vous offre une

solide protection, la meilleure qui soit.

L’oncle Vernon ne répondit rien, continuant de marcher de

long en large. Au-dehors,

le soleil descendait sur les haies de troènes. La tondeuse à

gazon du voisin cala à

nouveau.

— Je croyais qu’il existait un ministère de la Magie ? dit

brusquement Vernon

Dursley.

— En effet, répondit Harry, surpris.

— Dans ce cas, pourquoi ne peut-il pas assurer notre

sécurité ? Il me semble que

d’innocentes victimes telles que nous, coupables de rien

d’autre que d’avoir recueilli

un jeune homme traqué, sont on ne peut plus qualifiées

pour bénéficier d’une

protection gouvernementale !

Harry éclata de rire. Il ne pouvait s’en empêcher. Il était

tellement typique de l’oncle

Vernon de placer tous ses espoirs dans les représentants

de l’ordre établi, même au

sein d’un monde qui ne lui inspirait que méfiance et

mépris !

— Tu as entendu ce qu’ont dit Mr Weasley et Kingsley,

répliqua Harry. Nous pensons

que le ministère a été infiltré.

L’oncle Vernon marcha jusqu’à la cheminée puis revint en

sens inverse, respirant si

fort que sa grosse moustache noire ondulait sous son

souffle, son visage toujours

violacé par une extrême concentration.

— Très bien, dit-il en s’immobilisant une nouvelle fois

devant Harry. Très bien,

admettons, par simple hypothèse, que nous acceptions

cette protection. Je ne vois pas

pourquoi nous ne pourrions pas avoir ce Kingsley avec

nous.

Harry parvint, non sans mal, à ne pas lever les yeux au

ciel. Cette question avait déjà

été abordée une demi-douzaine de fois.

— Comme je vous l’ai souvent répété, répondit-il, les

dents serrées, Kingsley

s’occupe de protéger le Premier Moldu... je veux dire

votre Premier Ministre.

— Exactement... Puisqu’il est le meilleur ! s’exclama

l’oncle Vernon en montrant

l’écran éteint de la télévision.

Lors d’une édition du journal télévisé, les Dursley avaient

vu Kingsley marcher

discrètement derrière le Premier Ministre moldu qui

visitait un hôpital. Cela, ajouté au

fait que Kingsley avait le don de s’habiller comme un

Moldu -sans parler d’un petit

quelque chose de rassurant dans sa voix lente et grave –,

avait amené les Dursley à

lui accorder une considération qu’ils refusaient aux autres

sorciers. Mais il est vrai

qu’ils ne l’avaient encore jamais vu avec son anneau à

l’oreille.

— Désolé, il n’est pas libre, dit Harry. Hestia Jones et

Deda-lus Diggle, en revanche,

sont plus que qualifiés pour cette tâche...

— Si au moins nous avions vu leur curriculum...,

commença l’oncle Vernon, mais

Harry perdit patience.

Se levant, il s’avança vers son oncle et montra à son tour

la télévision du doigt.

— Ces accidents ne sont pas des accidents – les

collisions, les explosions, les

déraillements et tout ce qui a pu se passer depuis le

dernier journal télévisé que nous

avons vu. Des gens disparaissent, meurent, et c’est lui qui

en est responsable

— Voldemort. Je te l’ai répété cent fois, il tue des Mol-

dus pour s’amuser. Même les

nappes de brouillard sont provoquées par des Détraqueurs

et si tu ne te souviens pas

de ce qu’ils sont, demande donc à ton fils !

D’un geste brusque, Dudley se couvrit la bouche de ses

mains. Voyant le regard de

Harry et de ses parents tourné vers lui, il baissa lentement

les bras et demanda :

— Il y en a... encore d’autres ?

— D’autres ? s’esclaffa Harry. Tu veux dire d’autres que

les deux qui t’ont attaqué ?

Bien sûr, ils sont des centaines, peut-être des milliers, à

l’heure qu’il est, il suffit de

voir comment ils se repaissent de la terreur et du

désespoir...

— D’accord, d’accord, tempêta Vernon Dursley. Tu as été

convaincant...

— J’espère bien, répliqua Harry, parce que quand j’aurai

dix-sept ans, tous ces êtres-

là – les Mangemorts, les Détra-queurs, peut-être même les

Inferi, c’est-à-dire des

cadavres ensorcelés par un mage noir – pourront vous

retrouver facilement et

s’attaqueront à vous. Si vous vous souvenez de ce qui

s’est passé la dernière fois que

vous avez essayé de vous opposer à des sorciers, vous

admettrez sans doute que vous

avez besoin d’aide.

Il y eut un bref silence pendant lequel l’écho du fracas

qu’avait produit Hagrid en

défonçant une porte de bois sembla retentir par-delà les

années. La tante Pétunia

regardait l’oncle Vernon. Dudley fixait Harry. Enfin,

l’oncle Vernon lança :

— Et mon travail ? Et l’école de Dudley ? J’imagine que

tout cela n’a pas

d’importance aux yeux d’une bande de sorciers fainéants...

— Tu ne comprends donc pas ? s’écria Harry. Ils vont

vous torturer comme ils ont

torturé mes parents !

— Papa, intervint Dudley d’une voix forte. Papa, moi, je

veux partir avec ces gens de

l’Ordre.

— Dudley, dit Harry, pour la première fois de ta vie, tu

viens de faire preuve

d’intelligence.

Il savait que le combat était gagné. Si Dudley avait

suffisamment peur pour accepter

l’aide de l’Ordre, ses parents lui emboîteraient le pas :

jamais ils ne supporteraient

d’être séparés de leur Duddlynouchet. Harry jeta un coup

d’œil à la pendule d’officier

sur le manteau de la cheminée.

— Ils seront là dans cinq minutes environ, dit-il.

Comme aucun des Dursley ne lui répondait, il sortit de la

pièce. La perspective de

quitter – sans doute pour toujours -sa tante, son oncle et

son cousin était de celles

qu’il envisageait avec la plus grande joie. Pourtant, il

percevait une certaine gêne dans

l’atmosphère. Que devait-on se dire après seize ans d’une

aversion solide et

réciproque ?

De retour dans sa chambre, Harry farfouilla

machinalement dans son sac à dos et

glissa une ou deux noix Spécial-hibou à travers les

barreaux de la cage d’Hedwige.

Elles tombèrent au fond avec un petit bruit sourd mais la

chouette n’y prêta aucune

attention.

— On s’en va bientôt, très bientôt, lui dit Harry. Et tu

pourras voler à nouveau.

La sonnette de la porte retentit. Harry hésita, puis ressortit

de la chambre et descendit

l’escalier : on ne pouvait quand même pas demander à

Hestia et à Dedalus de se

débrouiller tout seuls avec les Dursley.

— Harry Potter ! couina une petite voix surexcitée dès que

Harry eut ouvert la porte

d’entrée.

Un petit homme coiffé d’un chapeau haut de forme mauve

s’inclina très bas devant

lui.

— Un honneur, comme toujours !

— Merci, Dedalus, répondit Harry, qui gratifia Hestia,

une sorcière à la chevelure

brune, d’un petit sourire embarrassé. C’est vraiment très

gentil à vous de vous charger

de cela... Ma tante, mon oncle et mon cousin sont là-bas...

— Bonjour à vous, la famille de Harry Potter ! s’exclama

Dedalus d’un ton joyeux en

s’avançant à grands pas dans le living-room.

Les Dursley ne paraissaient guère apprécier qu’on

s’adresse à eux de cette manière.

Harry s’attendait presque à ce que son oncle change

encore d’avis. À la vue du sorcier

et de la sorcière, Dudley se serra contre sa mère.

— Je vois que vos bagages sont prêts. Très bien ! Comme

Harry vous l’a dit, le plan

est très simple, poursuivit Dedalus en consultant une

immense montre de gousset qu’il

venait de tirer de son gilet. Nous partirons avant Harry.

Compte tenu des risques qu’il

y aurait à faire usage de magie dans votre maison

— Harry n’étant pas encore majeur, le ministère pourrait

trouver là un prétexte pour

l’arrêter –, nous parcourrons une quinzaine de kilomètres

en voiture avant de

transplaner jusqu’à l’endroit que nous avons choisi pour

vous mettre en sûreté. Vous

savez conduire, je crois ? demanda-t-il poliment à l’oncle

Vernon.

— Si je sais... Mais bien entendu, je sais même sacrement

bien conduire ! balbutia

Vernon Dursley.

— Vous êtes très habile, monsieur, très habile. Moi-

même, je serais complètement

déboussolé, avec tous ces boutons et ces manettes,

répondit Dedalus.

Il croyait ainsi flatter l’oncle Vernon mais, visiblement, la

confiance de ce dernier

dans le plan prévu diminuait à chaque mot que prononçait

le sorcier.

— Ne sait même pas conduire, marmonna-t-il dans sa

moustache frémissante

d’indignation.

Fort heureusement, ni Dedalus, ni Hestia ne semblaient

l’avoir entendu.

— Vous, Harry, continua Dedalus, vous attendrez ici votre

garde rapprochée. Il y a eu

un petit changement d’organisation...

— Que voulez-vous dire ? s’inquiéta Harry. Je croyais

que Fol Œil devait venir me

chercher et m’accompagner par transplanage d’escorte ?

— Il ne peut pas, répondit simplement Hestia. Fol Œil

vous expliquera lui-même

pourquoi.

Les Dursley, qui avaient écouté cet échange avec des airs

de totale incompréhension,

sursautèrent lorsqu’une voix sonore hurla : « Dépêchez-

vous ! » Harry jeta un coup

d’œil autour de la pièce avant de comprendre que la voix

provenait de la montre de

Dedalus.

Dedalus la consulta avec un hochement de tête

approbateur et la remit dans son gilet.

— En effet, dit-il, il faut se dépêcher. Nous avons un

horaire très strict. Nous nous

efforcerons de faire coïncider votre départ de la maison

avec le transplanage de votre

famille, Harry. Ainsi, le sortilège de Protection prendra

fin au moment où tout le

monde sera en route vers une cachette sûre.

Il se tourna vers les Dursley.

— Vous êtes prêts à partir avec vos bagages ?

Personne ne répondit : l’oncle Vernon le regardait

toujours fixement, effaré par la

bosse que formait la montre dans le gilet de Dedalus.

— Nous devrions peut-être attendre dans le hall, murmura

Hestia.

De toute évidence, elle craignait de manquer de tact en

restant dans la pièce pendant

que Harry et les Dursley échangeraient des adieux émus,

peut-être même

accompagnés de quelques larmes.

— Ce n’est pas nécessaire, grommela Harry.

L’oncle Vernon rendit inutile toute explication

supplémentaire en lançant d’une voix

forte :

— Eh bien, voilà, adieu, mon garçon.

Il leva le bras droit pour serrer la main de Harry mais, au

dernier moment, il sembla

incapable d’un tel geste et se contenta de serrer le poing

en le balançant d’avant en

arrière, à la manière d’un métronome.

— Prêt, Duddy ? demanda la tante Pétunia qui vérifiait la

fermeture de son sac à main

avec une attention maniaque pour éviter de regarder

Harry.

Dudley ne répondit pas. Il resta immobile, la bouche

légèrement entrouverte, et Harry

eut un peu l’impression de voir Graup le géant.

— Alors, allons-y, dit l’oncle Vernon.

Il avait déjà atteint la porte du living-room lorsque Dudley

marmonna :

— Je ne comprends pas.

— Qu’est-ce que tu ne comprends pas, Popkin ? demanda

la tante Pétunia en levant

les yeux vers son fils.

Dudley pointa sur Harry une grosse main en forme de

jambon.

— Pourquoi est-ce qu’il ne vient pas avec nous ?

L’oncle Vernon et la tante Pétunia se figèrent sur place,

dévisageant Dudley comme

s’il venait d’exprimer le désir de devenir danseuse de

ballet.

— Quoi ? s’exclama l’oncle Vernon.

— Pourquoi est-ce qu’il ne vient pas avec nous 1 répéta

Dudley.

— Eh bien, parce que... parce qu’il ne le veut pas,

répondit l’oncle Vernon.

Il se tourna vers Harry pour lui lancer un regard noir et

ajouta :

— Tu ne veux pas, n’est-ce pas ?

— Pas le moins du monde, assura Harry.

— Tu vois bien, reprit l’oncle Vernon à l’adresse de

Dudley. Allez, maintenant, on

s’en va.

Et il sortit de la pièce à grands pas. Ils entendirent la porte

d’entrée s’ouvrir mais

Dudley ne bougea pas et, après avoir fait quelques pas

hésitants, la tante Pétunia

s’arrêta à son tour.

— Qu’y a-t-il, maintenant ? aboya l’oncle Vernon en

réapparaissant dans

l’encadrement de la porte.

Dudley semblait se débattre avec des concepts trop

complexes pour les traduire en

mots. Après quelques instants d’une lutte interne

apparemment douloureuse, il dit

enfin :

— Mais où va-t-il ?

La tante Pétunia et l’oncle Vernon échangèrent un regard.

Visiblement, Dudley leur

faisait peur. Hestia Jones rompit le silence :

— Vous... Vous savez sûrement où va votre neveu, non ?

demanda-t-elle,

déconcertée.

— Bien sûr que nous le savons, répliqua Vernon Dursley.

Il va partir avec des gens de

votre espèce, n’est-ce pas ? Allons, Dudley, installons-

nous dans la voiture, tu as

entendu cet homme ? Nous sommes pressés.

Vernon Dursley s’avança à nouveau jusqu’à la porte

d’entrée mais Dudley ne le suivit

pas.

— Avec des gens de notre espèce ?

Hestia paraissait outrée. Harry avait déjà observé des

réactions semblables : des

sorcières et des sorciers qui semblaient stupéfaits que les

derniers membres vivants de

sa famille proche s’intéressent si peu au célèbre Harry

Potter.

— Ce n’est pas grave, assura Harry. Franchement, ça n’a

aucune importance.

— Aucune importance ? répéta Hestia en élevant la voix,

le ton chargé de menace.

Ces gens ne se rendent donc pas compte de ce que vous

avez traversé ? Des dangers

que vous courez ? De la position unique que vous occupez

dans les cœurs, au sein du

mouvement anti-Voldemort ?

— Heu... non, ils ne s’en rendent pas compte, répondit

Harry. En fait, ils pensent que

je prends inutilement de la place, mais j’y suis habitué...

— Je ne crois pas que tu prennes inutilement de la place.

Si Harry n’avait pas vu remuer les lèvres de Dudley, il

n’en aurait sans doute pas cru

ses oreilles. Mais après avoir regardé fixement Dudley

pendant plusieurs secondes, il

dut admettre que c’était bien son cousin qui avait parlé

ainsi. D’ailleurs, Dudley était

devenu écarlate. Harry lui-même était stupéfait et un peu

embarrassé.

— Eh bien, heu... Merci, Dudley.

A nouveau, Dudley sembla s’empêtrer dans des pensées

trop difficiles à formuler et il

se contenta de marmonner :

— Tu m’as sauvé la vie.

— Pas vraiment, dit Harry. C’était ton âme que les Détra-

queurs auraient prise...

Il observa son cousin avec curiosité. Ils n’avaient eu

pratiquement aucun contact au

cours de cet été ou de celui de l’année précédente, car

Harry n’était revenu que peu de

temps à Privet Drive et il était resté le plus souvent dans

sa chambre. Harry songeait à

présent que la tasse de thé froid sur laquelle il avait

marché ce matin-là n’avait peut-

être rien d’un piège. Bien qu’il en fût touché, il était

cependant soulagé que Dudley ait

apparemment épuisé sa capacité à exprimer ses

sentiments. Après avoir ouvert la

bouche à nouveau une ou deux fois, son cousin se réfugia

dans un silence rouge de

confusion.

La tante Pétunia fondit en larmes. Hestia Jones la regarda

d’un air approbateur qui se

transforma en une expression scandalisée lorsqu’elle la

vit se précipiter pour étreindre

Dudley et non pas Harry.

— C’est si... si gentil, mon Duddy..., sanglota-t-elle, la

tête enfouie dans la poitrine

massive de son fils. Qu... Quel adorable gar... çon... Di...

Dire merci...

— Mais il n’a pas du tout dit merci ! s’indigna Hestia. Il a

simplement dit qu’il ne

pensait pas que Harry prenait inutilement de la place !

— Oui, mais venant de Dudley, ça équivaut à une

déclaration d’amour, expliqua

Harry.

Il était partagé entre l’agacement et l’envie de rire tandis

que la tante Pétunia

continuait de serrer Dudley contre elle comme s’il venait

de sauver Harry en

l’arrachant d’une maison en flammes.

— On y va, oui ou non ? rugit l’oncle Vernon en

apparaissant une fois de plus à la

porte du living-room. Je croyais que nous avions un

horaire très strict !

— En effet, en effet, dit Dedalus Diggle.

Il avait observé ces échanges d’un air abasourdi et

semblait à présent reprendre ses

esprits.

— Nous devons vraiment partir, Harry...

Il s’avança d’un pas léger et serra la main de Harry dans

les siennes.

— Bonne chance. J’espère que nous nous reverrons. Les

espoirs du monde magique

reposent sur vos épaules.

— Ah..., dit Harry. Très bien. Merci.

— Adieu Harry, ajouta Hestia en lui serrant également la

main. Nos pensées vous

accompagnent.

— J’espère que tout ira bien, répondit Harry en jetant un

coup d’ceil à la tante Pétunia

et à Dudley.

— Oh, je suis sûr que nous deviendrons les meilleurs

amis du monde, assura Diggle

d’un air radieux.

Il quitta la pièce en agitant son chapeau et Hestia lui

emboîta le pas.

Dudley se dégagea doucement de l’étreinte de sa mère et

s’approcha de Harry qui dut

réprimer l’envie de le menacer d’un sortilège. Dudley

tendit alors sa grosse main rose.

— Ma parole, Dudley, dit Harry, sa voix couvrant de

nouveaux sanglots de la tante

Pétunia, les Détraqueurs t’auraient-ils insufflé une

nouvelle personnalité ?

— Sais pas, grommela Dudley. A un de ces jours, Harry.

— Ouais..., répondit celui-ci en lui serrant la main. Peut-

être. Prends bien soin de toi,

Big D.

Dudley esquissa un sourire puis sortit de la pièce d’une

démarche pesante. Harry

entendit ses pas lourds dans l’allée de gravier et une

portière de voiture claqua.

La tante Pétunia, qui avait enfoui son visage dans son

mouchoir, se retourna en

entendant le bruit. Apparemment, elle ne s’était pas

attendue à se retrouver seule avec

Harry. Elle fourra précipitamment son mouchoir humide

dans sa poche et dit :

— Eh bien... Adieu.

Puis elle se dirigea vers la porte sans lui accorder un

regard.

— Adieu, répondit Harry.

Elle s’arrêta et se tourna vers lui. Pendant un instant,

Harry eut la très bizarre

impression qu’elle voulait lui dire quelque chose : elle lui

jeta un regard étrange,

craintif, et sembla sur le point de parler mais, avec un

petit mouvement de tête, elle

fila soudain hors de la pièce pour rejoindre son mari et

son fils.

4

LES SEPT POTTER

Harry remonta l’escalier quatre à quatre et revint dans sa

chambre juste à temps pour

voir par la fenêtre la voiture des Dursley tourner au bout

de l’allée et s’engager dans

la rue. Le chapeau haut de forme de Dedalus était visible

entre la tante Pétunia et

Dudley, assis à l’arrière. Arrivée à l’extrémité de Privet

Drive, la voiture prit à droite,

ses vitres étin-celant d’un reflet écarlate à la lueur du

soleil couchant. Enfin, elle

disparut.

Harry prit la cage d’Hedwige, son Eclair de feu et son sac

à dos. Il promena une

dernière fois son regard sur sa chambre anormalement

bien rangée puis, d’une

démarche que ses bagages rendaient malaisée, il

redescendit dans le hall où il posa

cage, balai et sac à dos au pied de l’escalier. La lumière

du jour diminuait rapidement,

les ombres du crépuscule emplissant la pièce. Debout

dans le silence, il éprouvait une

étrange sensation à la pensée qu’il allait sortir de cette

maison pour la dernière fois.

Des années plus tôt, lorsque les Dursley le laissaient seul

pour aller s’amuser au-

dehors, ses heures de solitude lui procuraient un plaisir

rare : faisant une simple halte

devant le réfrigérateur pour y prendre à la sauvette

quelque chose de bon, il se

précipitait au premier étage et allait jouer avec

l’ordinateur de Dudley ou allumait la

télévision et s’en donnait à cœur joie, passant toutes les

chaînes en revue. L’évocation

de ces moments-là lui inspira un étrange sentiment de

vide. C’était comme s’il se

souvenait d’un petit frère disparu.

— Tu ne veux pas jeter un dernier coup d’ceil à la maison

? demanda-t-il à Hedwige

qui continuait de bouder, sa tête sous l’aile. Nous ne

reviendrons jamais ici. Tu ne

veux pas te rappeler les bons moments ? Regarde ce

paillasson, par exemple. Quels

souvenirs... Dudley avait vomi dessus quand je l’ai sauvé

des Détraqueurs...

Finalement, il m’en a été reconnaissant, qui aurait pu

croire ça ? Et l’été dernier,

Dumbledore a franchi cette porte...

Pendant un instant, Harry perdit le fil de ses pensées et

Hedwige ne fit rien pour

l’aider à le retrouver. Elle restait immobile, sa tête sous

l’aile. Harry tourna le dos à la

porte d’entrée.

— Au début, Hedwige

— Harry ouvrit une porte sous l’escalier –, c’était là-

dedans que je dormais ! Tu ne

me connaissais pas, à l’époque... Oh, nom de nom, j’avais

oublié à quel point c’était

petit...

Harry contempla les chaussures et les parapluies qui y

étaient rangés et se rappela que,

chaque matin en se réveillant, il ouvrait les yeux sur le

dessous de l’escalier,

agrémenté la plupart du temps d’une ou deux araignées. À

l’époque, il ignorait encore

sa véritable identité, il ne savait pas comment ses parents

étaient morts ni pourquoi

des choses si étranges se passaient souvent autour de lui.

Harry se souvenait cependant des rêves qui, déjà, le

hantaient : des rêves confus, avec

des éclairs de lumière verte et même une fois – l’oncle

Vernon avait failli jeter la

voiture dans le décor quand Harry l’avait raconté – une

moto volante.

Quelque part, à proximité, un rugissement assourdissant

retentit. Harry se redressa

d’un mouvement brusque et se cogna la tête contre le

linteau de la porte basse. Ne

prenant que le temps de proférer quelques-uns des jurons

favoris de l’oncle Vernon, il

se dirigea vers la cuisine d’un pas trébuchant en se tenant

la tête, et regarda par la

fenêtre le jardin situé à l’arrière de la maison.

L’obscurité sembla onduler comme des vagues, l’air lui-

même frémissait. Puis, une à

une, des silhouettes apparurent à mesure que se dissipaient

les sortilèges de

Désillusion. Dominant la scène, Hagrid, équipé d’un

casque et de lunettes de motard,

était assis à califourchon sur une énorme moto à laquelle

était attaché un side-car noir.

Tout autour de lui, des sorciers descendirent de leurs

balais, et même, pour deux

d’entre eux, de chevaux ailés, noirs et squelet-tiques.

Ouvrant à la volée la porte de derrière, Harry se précipita

vers eux. Il fut salué à

grands cris tandis qu’Hermione le serrait dans ses bras et

que Ron lui donnait de

grandes tapes dans le dos.

— Ça va, Harry ? dit Hagrid. Prêt à prendre le large ?

— Sans aucun doute, répondit-il en les regardant tous d’un

air rayonnant. Mais je ne

m’attendais pas à ce que vous soyez si nombreux.

— Changement de programme, grogna Fol Œil.

Il tenait dans ses mains deux énormes sacs rebondis, son

œil magique tournoyant

entre le ciel assombri, la maison, le jardin, avec une

rapidité qui donnait le vertige.

— Mettons-nous à l’abri avant qu’on ne t’explique.

Harry les amena dans la cuisine où, riant et bavardant, ils

s’installèrent sur les chaises,

s’assirent sur les plans de travail étincelants de la tante

Pétunia, s’adossèrent contre

ses appareils électroménagers aux surfaces immaculées.

Ron, avec sa longue

silhouette dégingandée ; Hermione, ses cheveux ébouriffés

tirés en arrière et noués en

une longue tresse ; Fred et George, arborant le même

sourire ; Bill, couvert de

terribles cicatrices sous ses cheveux longs ; Mr Weasley,

le visage bienveillant, le

crâne dégarni, les lunettes un peu de travers ; Fol Œil, usé

par les batailles, une jambe

en moins, son œil magique, bleu et brillant, tourbillonnant

dans son orbite ; Tonks, ses

cheveux courts d’un rose vif, sa couleur préférée ; Lupin,

de plus en plus grisonnant et

ridé ; Fleur, mince et belle, ses longs cheveux d’un blond

argenté ; Kingsley, chauve,

noir, les épaules larges ; Hagrid, la chevelure et la barbe

hirsutes, debout le dos voûté

pour éviter de se cogner la tête contre le plafond, et

Mondingus Fletcher, petit, sale,

avec un air de chien battu, des yeux de basset à la

paupière tombante et des cheveux

emmêlés. En les voyant, Harry sentait son cœur rayonner,

se dilater de bonheur : il

éprouvait pour chacun d’eux une extraordinaire affection,

même pour Mondingus

qu’il avait essayé d’étrangler lors de leur dernière

rencontre.

— Kingsley, je croyais que vous protégiez le Premier

Ministre ? lança Harry.

— Il peut se passer de moi pour une nuit, répondit-il. Tu

es plus important.

— Harry, devine un peu, dit Tonks, perchée sur la

machine à laver.

Elle agita la main vers lui : un anneau brillait à son doigt.

— Vous vous êtes mariés ? s’écria Harry, son regard

passant de Lupin à elle.

— Je suis désolée que tu n’aies pas pu être là. C’était très

tranquille.

— C’est merveilleux, mes félici...

— Ça va, ça va, on aura du temps plus tard pour les

derniers potins ! grogna Maugrey,

sa voix dominant le brouhaha.

Le silence se fit aussitôt dans la cuisine. Fol Œil laissa

tomber les sacs à ses pieds et

se tourna vers Harry.

— Dedalus te l’a sans doute déjà dit, nous avons dû

abandonner le premier plan

prévu. Pius Thicknesse a changé de camp, ce qui nous

pose un gros problème. Il a

interdit, sous peine de prison, de connecter cette maison

au réseau des cheminées, d’y

placer un Portoloin et d’y entrer ou d’en sortir par

transplanage. Tout cela au nom de

ta protection, pour éviter que Tu-Sais-Qui puisse

t’atteindre. Totalement inutile étant

donné que le sortilège de ta mère te met déjà à l’abri. Son

véritable but était de

t’empêcher de partir d’ici en toute sécurité. Deuxième

problème : tu n’es pas majeur,

ce qui signifie que tu as toujours la Trace sur toi.

— Je ne...

— La Trace, la Trace ! répéta Fol Œil avec impatience.

Le sortilège qui détecte

l’activité magique autour des sorciers de moins de dix-

sept ans, c’est de cette façon

que le ministère repère la magie illégale chez les jeunes !

Si un sort est jeté par toi ou

par quelqu’un dans ton entourage, Thicknesse le saura et

les Mangemorts aussi. Nous

ne pouvons attendre que la Trace soit levée car, dès que tu

auras atteint l’âge de dix-

sept ans, tu perdras entièrement la protection que ta mère

t’a donnée. En bref : Pius

Thicknesse pense qu’il t’a bel et bien pris au piège.

Harry dut admettre que ce Thicknesse qu’il ne connaissait

pas avait en effet réussi à le

coincer.

— Alors, qu’allons-nous faire ?

— Nous allons utiliser le dernier moyen de transport qui

nous reste, le seul que la

Trace ne puisse détecter car nous n’avons pas besoin de

jeter de sort pour nous en

servir : les balais, les Sombrals et la moto de Hagrid.

Harry voyait des défauts dans ce plan, mais il tint sa

langue pour laisser à Fol Œil une

chance d’expliquer comment il comptait y remédier.

— Le sortilège protecteur de ta mère ne prendra fin qu’à

deux conditions : quand tu

deviendras majeur, ou

— Maugrey désigna d’un geste large la cuisine aussi

impeccable qu’au premier jour

– lorsque tu cesseras de considérer cette maison comme la

tienne. Ce soir, tu vas te

séparer de ton oncle et de ta tante d’une manière

définitive, c’est-à-dire que tu

n’habiteras plus jamais avec eux, d’accord ?

Harry approuva d’un signe de tête.

— Par conséquent, cette fois-ci, quand tu partiras, il n’y

aura plus de retour possible et

le sortilège sera levé dès l’instant où tu auras quitté son

champ d’action. Nous avons

donc pensé qu’il valait mieux le lever plus tôt, sinon la

seule autre possibilité serait

d’attendre que Tu-Sais-Qui vienne te chercher au moment

où tu atteindras tes dix-sept

ans. L’avantage dont nous bénéficions, c’est que Tu-Sais-

Qui ignore que nous partons

ce soir. Nous avons organisé une fausse fuite au ministère

: ils pensent que tu ne

quitteras pas la maison avant le 30. Mais n’oublions pas

que nous avons affaire à Tu-

Sais-Qui, nous ne pouvons donc pas être sûrs qu’il se

contentera de la date annoncée.

Il aura sans doute envoyé deux Mange-morts patrouiller

dans le ciel des environs, au

cas où. C’est pourquoi nous avons sélectionné une

douzaine d’autres maisons que

nous avons entourées de toutes les protections possibles.

Chacune d’elles peut

apparaître comme l’endroit prévu pour te cacher, elles

sont toutes liées à l’Ordre. Il y

a ma maison, celle de Kingsley, celle de Muriel, la tante

de Molly... bref, tu vois

l’idée générale.

— Oui, répondit Harry, sans être entièrement convaincu,

car le plan lui paraissait

comporter encore une grosse lacune.

— Tu vas aller chez les parents de Tonks. Quand tu seras

à l’abri derrière les

sortilèges que nous avons jetés sur leur maison, tu pourras

utiliser un Portoloin pour

rejoindre le Terrier. Des questions ?

— Heu ... oui, dit Harry. Peut-être qu’au début, ils ne

sauront pas quel est celui des

douze endroits protégés où je dois me rendre, mais quand

ils verront – il fit un rapide

calcul mental – quatorze personnes voler vers la maison

des parents de Tonks, ma

destination deviendra évidente.

— Ah, reprit Maugrey, j’ai oublié de te parler du point

essentiel. Les quatorze

personnes ne vont pas toutes aller chez les parents de

Tonks. Ce soir, il y aura sept

Harry Potter dans le ciel, chacun avec un compagnon de

vol et chacun se dirigeant

vers une maison différente.

Maugrey sortit alors de sous sa cape un flacon rempli

d’une substance qui ressemblait

à de la boue. Il n’eut pas besoin d’ajouter un mot. Harry

comprit aussitôt le reste du

plan.

— Non ! s’écria-t-il, sa voix résonnant dans toute la

cuisine. Pas question !

— Je les avais prévenus que tu réagirais comme ça, dit

Her-mione en prenant un petit

air supérieur.

— Si vous croyez que je vais laisser six personnes risquer

leur vie...

— Comme si c’était une nouveauté pour nous, lança Ron.

— Prendre mon apparence, c’est très différent...

— Oh, tu sais, Harry, personne ici n’en a très envie, dit

Fred avec sérieux. Imagine

que quelque chose se passe mal et que nous soyons tous

condamnés à rester à jamais

des petits imbéciles binoclards et maigrichons.

Harry n’eut pas le moindre sourire.

— Vous ne pourrez pas y arriver si je ne coopère pas. Il

faudrait que je vous donne

des cheveux.

— En effet, voilà qui démolit complètement notre plan, dit

George. Il est bien évident

qu’il nous sera impossible de te prendre des cheveux si tu

ne coopères pas.

— Ah oui, à treize contre un, et en plus quelqu’un qui n’a

pas le droit d’utiliser la

magie, nous n’avons aucune chance, remarqua Fred.

— Très drôle, répliqua Harry. Vraiment très amusant.

— S’il faut recourir à la force, nous le ferons, grogna

Maugrey.

Son œil magique trembla légèrement dans son orbite

tandis qu’il fixait Harry d’un air

menaçant.

— Tout le monde ici est un sorcier à part entière, Potter,

et nous sommes tous prêts à

prendre le risque.

Mondingus haussa les épaules et fit une grimace. L’œil

magique de Maugrey pivota

sur le côté de sa tête et lui lança un regard féroce.

— Arrêtons de discuter. Le temps passe. Il me faut

quelques-uns de tes cheveux, mon

garçon, et tout de suite.

— Mais c’est de la folie, il est inutile de...

— Inutile ! gronda Maugrey. Alors que Tu-Sais-Qui est à

l’affût avec la moitié du

ministère à ses côtés ? Potter, si nous avons de la chance,

il aura gobé notre fausse

piste et préparera une embuscade pour le 30, mais il serait

fou s’il n’avait pas posté un

ou deux Mangemorts en observation. Moi, c’est ce que je

ferais. Ils ne peuvent peut-

être pas s’approcher de toi ou de cette maison tant que le

sortilège de ta mère reste

actif, mais il ne va pas tarder à prendre fin et ils savent en

gros dans quel périmètre te

trouver. Notre seule chance, c’est d’utiliser des leurres.

Même Tu-Sais-Qui ne peut

pas se séparer en sept.

Harry croisa le regard d’Hermione et détourna aussitôt les

yeux.

— Alors, Potter... tu me les donnes, ces cheveux, s’il te

plaît ?

Harry jeta un coup d’œil à Ron. Celui-ci lui adressa une

grimace qui signifiait :

« Fais-le et c’est tout. »

— Tout de suite ! aboya Maugrey.

Les regards des autres rivés sur lui, Harry leva la main,

attrapa une mèche de ses

cheveux et tira.

— Bien, dit Maugrey.

Il s’avança vers lui de son pas claudicant et déboucha le

flacon de potion.

— Mets-les là-dedans, si tu veux bien.

Harry laissa tomber ses cheveux dans le liquide boueux.

Dès qu’ils entrèrent en

contact avec sa surface, la potion se mit à mousser et à

fumer puis, tout à coup, elle

prit une couleur dorée, claire et brillante.

— Oh, Harry, tu as l’air d’avoir bien meilleur goût que

Crabbe et Goyle, dit

Hermione.

Puis elle vit Ron hausser les sourcils et ajouta en

rougissant légèrement :

— Tu comprends bien ce que je veux dire. La potion de

Goyle ressemblait à de la

morve.

— Bon, alors, les faux Potter en file indienne, s’il vous

plaît, dit Maugrey.

Ron, Hermione, Fred, George et Fleur s’alignèrent devant

l’évier scintillant de la tante

Pétunia.

— Il en manque un, remarqua Lupin.

— Ici, lança Hagrid d’un ton brusque.

Il souleva Mondingus par la peau du cou et le reposa à

côté de Fleur qui fronça le nez

d’un air éloquent et changea de place pour se mettre entre

Fred et George.

— J’vouzavédit que j’aurais préféré être garde du corps,

grommela Mondingus.

— Ferme-la, grogna Maugrey. Comme je te l’ai déjà

expliqué, misérable petit

mollusque, si nous tombons sur des Mangemorts, ils

chercheront à capturer Potter, pas

à le tuer. Dumbledore a toujours répété que Tu-Sais-Qui

voulait en finir lui-même

avec Potter. Ce sont les gardes du corps qui ont le plus à

s’inquiéter, les Mangemorts

essaieront sûrement de les tuer.

Mondingus ne parut pas particulièrement rassuré, mais

Maugrey sortait déjà de sous

sa cape une demi-douzaine de verres de la taille d’un

coquetier qu’il distribua avant

de verser un peu de Polynectar dans chacun d’eux.

— Maintenant, tous ensemble...

Ron, Hermione, Fred, George, Fleur et Mondingus burent

leur verre d’un coup. Ils

eurent tous un haut-le-cœur accompagné d’une grimace

lorsque la potion leur

descendit dans la gorge. Aussitôt, la peau de leur visage

se couvrit de cloques et leurs

traits commencèrent à se déformer comme de la cire

chaude. Hermione et Mondingus

grandirent brusquement ; Ron, Fred et George se

ratatinèrent ; leurs cheveux

s’assombrirent, ceux d’Hermione et de Fleur se rétractant

dans leur crâne.

Indifférent à ces transformations, Maugrey était occupé à

dénouer les cordons des

deux sacs qu’il avait apportés : lorsqu’il se redressa, une

demi-douzaine de Harry

Potter étaient alignés devant lui, hoquetant et haletant.

Fred et George se tournèrent l’un vers l’autre et

s’écrièrent d’une même voix :

— Ça alors... On est exactement pareils !

— À la réflexion, je ne sais pas, reprit Fred qui examinait

son reflet dans la bouilloire.

Je crois que c’est toujours moi le plus beau.

— Oh, là, là ! s’exclama Fleur en se contemplant dans la

porte du micro-ondes, Bill,

ne me regarde pas, c’est fou ce que je peux être horrible !

— Pour ceux dont les vêtements sont un peu amples, j’en

ai de plus petits, annonça

Maugrey en indiquant le premier sac, et vice versa.

N’oubliez pas les lunettes, il y en

a six paires dans la poche latérale. Quand vous serez

habillés, vous trouverez des

bagages dans l’autre sac.

Le vrai Harry songea qu’il n’avait jamais vu dans sa vie

un spectacle aussi bizarre et

pourtant, il était habitué aux choses les plus étranges. Il

regarda ses six doubles

fouiller dans les sacs, en sortir des vêtements, mettre des

lunettes, ranger leurs propres

affaires. Lorsqu’ils se déshabillèrent en toute impudeur,

beaucoup plus à l’aise en

dévoilant son corps qu’ils ne l’auraient été en montrant le

leur, il eut envie de leur

demander un peu plus de respect pour son intimité.

— Je savais que Ginny mentait à propos de ce tatouage,

dit Ron en regardant sa

poitrine nue.

— Harry, tu as une vue vraiment épouvantable, commenta

Hermione en mettant des

lunettes.

Une fois habillés, les faux Harry prirent dans le deuxième

sac des sacs à dos et des

cages à hibou dont chacune contenait une chouette des

neiges empaillée.

— Bien, dit Maugrey lorsqu’il se trouva devant sept Harry

vêtus à l’identique, portant

lunettes et chargés de bagages. Vous partirez deux par

deux dans l’ordre suivant :

Mondingus voyagera avec moi sur un balai...

— Pourquoi avec toi ? ronchonna le Harry qui se tenait

près de la porte de derrière.

— Parce que tu es celui qu’il faut surveiller, grogna

Maugrey, et son œil magique ne

trembla pas lorsqu’il fixa Mondingus. Arthur et Fred...,

poursuivit-il.

— Moi, c’est George, rectifia celui des jumeaux que

désignait Maugrey. Tu n’es

même pas capable de nous distinguer l’un de l’autre quand

nous sommes Harry ?

— Désolé, George...

— Je me payais ta baguette, en fait, je suis Fred...

— Ça suffit, on n’a pas de temps à perdre ! gronda

Maugrey. L’autre... George ou

Fred, ou je ne sais qui, tu es avec Remus. Miss Delacour...

— Je prends Fleur avec moi sur un Sombral, coupa Bill.

Elle n’aime pas trop les

balais.

Fleur vint se placer à côté de lui et lui adressa un regard

mièvre et soumis, dont Harry

espérait de tout son cœur qu’il n’apparaîtrait jamais plus

sur son visage.

— Miss Oranger avec Kingsley, également sur un

Sombral...

Hermione sembla rassurée en rendant à Kingsley son

sourire. Harry savait

qu’Hermione aussi était mal à l’aise sur un balai.

— Ce qui te laisse avec moi, Ron ! dit Tonks d’un ton

joyeux en lui adressant un

signe de la main qui renversa au passage un arbre à tasses.

Ron n’eut pas l’air aussi satisfait qu’Hermione.

— Et toi, tu viens avec moi, Harry. Ça te va ? lança

Hagrid qui paraissait un peu

anxieux. Nous prendrons la moto, je suis trop lourd pour

les balais et les Sombrals, tu

comprends ? Et comme il n’y aura pas beaucoup de place

sur la selle une fois que je

serai dessus, tu voyageras dans le side-car.

— C’est parfait, répondit Harry, sans être vraiment

sincère.

— Nous pensons que les Mangemorts s’attendent à te voir

sur un balai, expliqua

Maugrey, qui semblait deviner les pensées de Harry.

Rogue a eu le temps de leur

raconter tout ce qu’il n’avait encore jamais dit à ton sujet

et donc, si nous tombons sur

des Mangemorts, il y a fort à parier qu’ils choisiront l’un

des Potter qui paraissent le

plus à l’aise sur un balai.

Il referma le sac qui contenait les vêtements des faux-

Potter et s’avança le premier

vers la porte de derrière.

— Bien, à présent, j’estime que nous pourrons partir dans

trois minutes, poursuivit-il.

Pas besoin de verrouiller la porte, ça n’empêcherait pas

les Mangemorts d’entrer

quand ils viendront voir ici... Allons-y...

Harry se hâta de retourner dans le hall pour y prendre son

sac à dos, son Éclair de feu

et la cage d’Hedwige avant de rejoindre les autres dans le

jardin obscur. De tous côtés

des balais sautaient dans les mains de leurs propriétaires.

Avec le secours de Kingsley,

Hermione avait déjà grimpé sur un grand Sombral noir et

Bill avait aidé Fleur à

monter sur l’autre. Hagrid, debout à côté de la moto, avait

mis ses lunettes de motard

et se tenait prêt.

— C’est celle-ci ? La moto de Sirius ?

— Elle-même, répondit Hagrid, rayonnant, en baissant les

yeux vers Harry. Et la

dernière fois que tu es monté dessus, Harry, tu tenais dans

le creux de ma main !

Harry ne put s’empêcher de se sentir un peu humilié

lorsqu’il s’installa dans le side-

car. Il se trouvait à plusieurs dizaines de centimètres au-

dessous des autres : Ron eut

un petit sourire moqueur en le voyant assis là comme un

enfant dans une auto

tamponneuse. Harry fourra son sac à dos et son balai à ses

pieds et parvint à caler la

cage d’Hed-wige entre ses genoux. Sa position était

extrêmement inconfortable.

— Arthur l’a bricolée un peu, dit Hagrid, sans se douter

de l’inconfort dont souffrait

son passager.

Lui-même s’assit sur la moto qui grinça légèrement et

s’enfonça de quelques

centimètres dans le sol.

— Il y a deux ou trois nouveaux trucs commandés depuis

le guidon. Celui-là, c’est

une idée à moi.

Il montra d’un doigt épais un bouton violet, près du

compteur de vitesse.

— Attention, Hagrid, dit Mr Weasley qui se tenait à côté

d’eux, les mains sur son

balai. Je ne suis toujours pas convaincu que ce soit une

bonne idée et, en tout cas, cela

ne doit servir qu’en cas d’urgence.

— Bon, alors, dit Maugrey, préparez-vous, s’il vous plaît.

Je veux que nous partions

tous exactement au même moment, sinon la diversion ne

servira à rien.

Tout le monde enfourcha son balai.

— Tiens-toi bien, Ron, dit Tonks.

Harry vit Ron jeter furtivement un regard coupable en

direction de Lupin avant de

prendre Tonks par la taille. Hagrid fit démarrer la moto

d’un coup de kick : elle rugit

comme un dragon et le side-car se mit à vibrer.

— Bonne chance à tous, cria Maugrey. On se retrouve au

Terrier dans une heure

environ. Attention, à trois. Un... Deux... TROIS.

La moto produisit un grondement sonore et Harry sentit le

side-car faire un terrible

bond en avant. Il s’élevait très vite dans les airs, ses yeux

s’humectant légèrement, ses

cheveux rejetés en arrière. Autour de lui, les balais

prenaient eux aussi de l’altitude.

La longue queue noire d’un Sombral fila à côté d’eux. Les

jambes de Harry, coincées

entre son sac à dos et la cage d’Hedwige, étaient déjà

douloureuses et commençaient à

s’engourdir. Il était si mal installé qu’il faillit oublier de

jeter un dernier coup d’œil au

numéro 4, Privet Drive. Lorsqu’il regarda par-dessus le

bord du side-car, il ne pouvait

déjà plus reconnaître la maison parmi les autres. Ils

montaient de plus en plus haut

dans le ciel...

Puis soudain, surgissant de rien et de nulle part, une

trentaine de silhouettes

encapuchonnées, suspendues dans les airs, les cernèrent

entièrement, formant un vaste

cercle au milieu duquel les membres de l’Ordre s’étaient

élancés, inconscients du

danger...

Des cris, des éclats de lumière verte de tous côtés :

Hagrid poussa un hurlement et la

moto se retourna. Harry ne savait plus où ils étaient, les

lumières des réverbères

brillaient au-dessus de sa tête, des clameurs retentissaient

autour de lui, il se

cramponnait de toutes ses forces au side-car. La cage

d’Hedwige, l’Éclair de feu et

son sac à dos glissèrent d’entre ses genoux...

— Non ! HEDWIGE !

Le balai tournoyait déjà vers la terre, mais il parvint à

saisir la sangle de son sac à dos

et la poignée de la cage tandis que la moto pivotait à

nouveau dans le bon sens. Il eut

une seconde de répit puis un autre éclair de lumière verte

jaillit. La chouette poussa un

cri perçant et tomba sur le plancher de la cage.

— Non... NON !

La moto fonça tout droit. Harry vit des Mangemorts aux

visages recouverts de

capuchons se disperser sur le passage de Hagrid qui brisa

brutalement leur cercle.

— Hedwige... Hedwige...

Mais la chouette était étendue, immobile, sur le plancher

de la cage, tel un jouet

pitoyable. Il n’arrivait pas à y croire et la peur qu’il

éprouvait pour les autres fut à son

comble. Il regarda par-dessus son épaule et vit une masse

de gens voler en tous sens,

d’autres jets de lumière verte, quatre sorciers, assis deux

par deux sur leurs balais, qui

s’élevaient au loin sans qu’il puisse dire de qui il

s’agissait...

— Hagrid, il faut revenir, il faut absolument revenir !

hurla-t-il, essayant de couvrir le

vrombissement du moteur qui résonnait comme un

tonnerre.

Il sortit sa baguette magique et glissa la cage d’Hedwige à

l’intérieur du side-car,

refusant d’admettre qu’elle était morte.

— Hagrid, FAITES DEMI-TOUR !

— Mon travail, c’est de t’amener là-bas sain et sauf,

Harry ! vociféra Hagrid et il mit

les gaz à fond.

— Stop... STOP ! cria Harry.

Mais comme il regardait à nouveau derrière lui, deux jets

de lumière verte passèrent

tout près de son oreille gauche : quatre Mangemorts

s’étaient détachés du cercle et les

poursuivaient, visant le dos aux larges épaules de Hagrid.

Celui-ci faisait des

embardées, mais sans parvenir à semer les Mangemorts.

D’autres sortilèges leur

furent lancés et Harry dut se recroqueviller au fond du

side-car pour s’en protéger. Il

se retourna en se contorsionnant et s’écria :

— Stupéfix !

Un éclair rouge jaillit alors de sa propre baguette et

creusa un espace entre leurs

quatre agresseurs qui se dispersèrent pour l’éviter.

— Attends, Harry, j’ai quelque chose qui va les occuper,

rugit Hagrid.

Harry leva les yeux juste à temps pour voir Hagrid

enfoncer d’un doigt épais un

bouton vert, près de l’indicateur d’essence.

Un mur, un mur de briques compact, jaillit aussitôt du pot

d’échappement. Tendant le

cou, Harry le vit se déployer dans les airs. Trois des

Mangemorts parvinrent à le

contourner, mais le quatrième n’eut pas cette chance : il

disparut de son champ de

vision puis tomba comme une pierre au-dessous du mur,

son, balai brisé en mille

morceaux. L’un de ses compagnons ralentit pour lui porter

secours mais ils furent

engloutis par l’obscurité, ainsi que le mur volant, et

Hagrid, penché sur le guidon,

continua de foncer.

D’autres sortilèges de Mort lancés par les deux

poursuivants restés à leurs trousses

sifflèrent aux oreilles de Harry. Ils visaient Hagrid. Harry

répliqua en jetant à nouveau

des sortilèges de Stupéfixion : les jets rouges et verts se

télescopèrent en une pluie

d’étincelles multicolores. Harry eut la folle impression de

voir des feux d’artifice et

songea aux Moldus, loin au-dessous d’eux, qui ne devaient

pas avoir la moindre idée

de ce qui se passait...

— Attention, Harry, voilà une nouvelle surprise ! s’écria

Hagrid.

Il appuya sur un deuxième bouton et, cette fois, le tuyau

d’échappement projeta un

immense filet. Les Mangemorts s’étaient préparés,

cependant. Non seulement ils

parvinrent à l’éviter mais celui qui avait ralenti pour

sauver leur compagnon

inconscient les avait rejoints, surgissant soudain de

l’obscurité. Ils étaient maintenant

trois à poursuivre la moto et jetaient des sorts en rafales.

— Ça au moins, ça marchera, tiens-toi bien, Harry ! hurla

Hagrid.

Harry le vit alors abattre sa main ouverte sur le bouton

violet, à côté du compteur de

vitesse.

Avec un rugissement assourdissant, immédiatement

reconnaissable, le tuyau

d’échappement vomit un jet de feu, blanc de chaleur,

traversé de lueurs bleues,

semblable à celui d’un dragon, et dans un bruit de métal

déchiré, la moto bondit en

avant, tel un boulet de canon. Harry vit les Mangemorts

virer sur place et disparaître

pour échapper à la traînée de flammes mortelles mais, au

même moment, il sentit le

side-car osciller dangereusement : les fixations de métal

qui l’attachaient à la moto

s’étaient fissurées sous la puissance de l’accélération.

— Ça va aller, Harry ! hurla Hagrid, couché de tout son

long sur le dos, projeté en

arrière par l’augmentation brutale de la vitesse.

Plus personne ne tenait le guidon et le side-car commença

à se tordre violemment

dans le sillage de la moto.

— Je m’en occupe, Harry, ne t’inquiète pas ! s’écria

Hagrid.

D’une poche intérieure de son blouson, il sortit alors son

parapluie rose à fleurs.

— Hagrid ! Non ! Laissez-moi faire !

— REPARO.

Il y eut une explosion retentissante et le side-car se

détacha complètement de la

moto. Harry fut précipité en avant, propulsé par la vitesse

acquise, puis le side-car

commença à perdre de l’altitude.

Dans un geste désespéré, Harry pointa sa baguette et hurla

:

— Wingardium Leviosa !

Le side-car s’éleva comme un bouchon, impossible à

diriger, mais au moins restait-il

suspendu dans les airs. Son soulagement, cependant, ne

dura qu’une fraction de

seconde car de nouveaux jets de lumière jaillirent soudain

autour de lui : les trois

Mangemorts se rapprochaient.

— J’arrive, Harry ! s’écria Hagrid dans l’obscurité, mais

Harry sentait le side-car

perdre à nouveau de l’altitude.

S’accroupissant aussi bas que possible, il dirigea sa

baguette vers les silhouettes de

ses poursuivants et lança :

— Impedimenta !

Le maléfice frappa le Mangemort du milieu en pleine

poitrine. Pendant un instant,

l’homme se retrouva les bras en croix, dans une position

grotesque, comme s’il venait

de s’écraser contre une barrière invisible. L’un de ses

compagnons faillit le heurter de

plein fouet.

Puis le side-car se mit à tomber en chute libre et les deux

autres Mangemorts jetèrent

un sort qui passa si près de Harry qu’il dut se baisser

brusquement, se cassant une dent

contre le bord du siège.

— J’arrive, Harry, j’arrive !

Une main énorme le saisit par le col de sa robe de sorcier

et l’arracha au side-car qui

poursuivait sa chute. Harry attrapa son sac et se hissa sur

la selle de la moto, se

retrouvant dos à dos avec Hagrid. Au moment où ils

s’élevaient à nouveau dans les

airs, à distance des deux Mangemorts, Harry, crachant du

sang, pointa sa baguette sur

le side-car et cria :

— Confringo !

Lorsque l’explosion retentit, il éprouva, à la pensée

d’Hedwige morte dans sa cage, un

terrible chagrin qui lui remua les entrailles. Le Mangemort

le plus proche du side-car

fut désarçonné par la déflagration et sortit de son champ

de vision. Son compagnon

battit en retraite et disparut à son tour.

— Harry, je suis désolé, je suis désolé, gémit Hagrid. Je

n’aurais jamais dû essayer de

réparer ça moi-même... Tu n’as pas assez de place,

derrière...

— Ce n’est pas grave, continuez à voler ! cria Harry, au

moment où deux autres

Mangemorts émergeaient de l’obscurité et se

rapprochaient d’eux.

Hagrid multiplia zigzags et embardées pour éviter les

nouveaux sortilèges jetés par

leurs poursuivants. Harry savait que Hagrid n’oserait plus

utiliser le bouton qui

déclenchait le feu de dragon, tant qu’il serait assis dans

une position aussi instable.

Harry envoyait en rafales des sortilèges de Stupéfixion qui

parvenaient à peine à tenir

les Mangemorts à distance. Lorsqu’il leur lança un

nouveau maléfice paralysant, le

Mangemort qui se trouvait le plus près de lui vira pour y

échapper et son capuchon

glissa de sa tête. À la lueur rougeoyante du sortilège,

Harry aperçut alors le visage

étrangement inexpressif de Stan Rocade... Stan...

— Expelliarmus ! hurla Harry.

— C’est lui, c’est lui, le vrai !

Malgré le bruit de tonnerre que produisait le moteur de la

moto, le cri lancé par l’autre

Mangemort, sous son capuchon, parvint aux oreilles de

Harry. Un instant plus tard, les

deux poursuivants firent demi-tour et disparurent au loin.

— Harry, qu’est-ce qui s’est passé ? vociféra Hagrid. Où

sont-ils partis ?

— Je ne sais pas !

Mais Harry avait peur. Le Mangemort encapuchonné avait

crié : « C’est lui, le vrai ! »

Comment le savait-il ? Il scruta l’obscurité apparemment

déserte et sentit la menace

qui s’y cachait. Où étaient-ils ?

Harry se retourna tant bien que mal sur la selle pour se

placer dans le sens de la

marche puis il s’accrocha au blouson de Hagrid.

— Hagrid, refaites le coup du dragon, il faut filer d’ici !

— Alors, tiens-toi bien !

Il y eut à nouveau un rugissement perçant, assourdissant, et

le jet de flammes bleu et

blanc jaillit du pot d’échappement. Harry se sentit glisser

en arrière sur ce qui lui

restait de selle et Hagrid fut projeté sur lui, parvenant tout

juste à ne pas lâcher le

guidon...

— Je crois que nous les avons semés, Harry. Je crois

qu’on a réussi ! s’écria Hagrid.

Mais Harry n’en était pas convaincu. La peur le taraudait

tandis qu’il regardait à

gauche et à droite pour repérer les poursuivants dont il

était sûr qu’ils allaient

apparaître... Pourquoi les deux Mangemorts avaient-ils

fait demi-tour ? L’un d’eux

avait toujours sa baguette... « C’est lui, le vrai... » Ils

avaient dit cela juste après qu’il

eut désarmé Stan...

— Nous y sommes presque, Harry, nous avons presque

réussi ! cria Hagrid.

Harry sentit la moto perdre un peu d’altitude mais les

lumières, à la surface du sol,

paraissaient toujours aussi lointaines que des étoiles.

Soudain, la cicatrice sur son front se mit à le brûler

comme une flamme. Deux

Mangemorts surgirent, chacun d’un côté de la moto, et

deux sortilèges de Mort, jetés

derrière lui, manquèrent Harry de quelques millimètres.

C’est alors que Harry le vit. Voldemort volait comme un

nuage de fumée dans le vent,

sans balai ni Sombral pour le soutenir, sa tête de serpent

se détachant dans l’obscurité,

ses doigts pâles levant à nouveau sa baguette...

Hagrid laissa échapper un mugissement de terreur et

descendit en piqué. Se

cramponnant de toutes ses forces, Harry lança au hasard

des sortilèges de Stupéfixion

dans la nuit qui tournoyait autour de lui. Il vit un corps

tomber et sut qu’il avait touché

un des deux Mangemorts mais il entendit une détonation et

des étincelles jaillirent du

moteur. La moto plongea alors en spirale, devenue

totalement incontrôlable.

Des jets de lumière verte fusèrent à nouveau. Harry ne

savait plus où étaient le ciel et

la terre. Sa cicatrice le brûlait toujours, il s’attendait à

mourir à chaque instant. Une

silhouette encapuchonnée, à califourchon sur un balai, se

trouvait à quelques mètres

de lui, il la vit lever le bras...

— NON !

Dans un hurlement de fureur, Hagrid sauta de la moto sur

son assaillant. Harry vit

avec horreur Hagrid et le Mangemort tomber hors de vue,

leur poids combiné trop

lourd pour le balai.

Parvenant tout juste à serrer entre ses genoux la moto qui

descendait en chute libre,

Harry entendit Voldemort s’écrier :

— Il est à moi !

C’était la fin. Il ne pouvait voir ni entendre où se trouvait

Voldemort. Il aperçut un

autre Mangemort qui s’écartait de son chemin et une voix

retentit :

— Avaâa...

Tandis que la douleur de sa cicatrice obligeait Harry à

fermer les yeux, sa baguette

entra d’elle-même en action. Il la sentit qui faisait pivoter

sa main, comme un aimant

géant, distingua à travers ses paupières à demi closes une

gerbe de feu doré, entendit

un craquement sonore et un cri de fureur. Le Mangemort

encore présent poussa un

hurlement. Voldemort tonna :

— Non !

Harry, sans qu’il sache comment, se retrouva le nez à

quelques centimètres du bouton

qui déclenchait le feu du dragon. Il l’écrasa de sa main

libre et la moto cracha un

nouveau jet de flammes en fonçant droit vers le sol.

— Hagrid ! appela Harry qui s’agrippait à la moto.

Hagrid... Accio Hagrid !

Aspirée vers la terre, la moto prit de la vitesse. Le visage

au niveau du guidon, Harry

ne voyait plus que les lumières lointaines qui se

rapprochaient de plus en plus. Il n’y

avait rien à faire, il allait s’écraser sur le sol. Derrière

lui, un autre cri résonna...

— Ta baguette, Selwyn, donne-moi ta baguette.

Il sentit Voldemort avant de le voir. Jetant un regard en

biais, il aperçut ses yeux

rouges et pensa que ce serait sa dernière vision :

Voldemort s’apprêtant une fois de

plus à lui jeter un maléfice...

Soudain le Seigneur des Ténèbres se volatilisa. Harry

baissa les yeux et vit Hagrid

étendu sur le sol, les bras en croix. Il tira violemment sur

le guidon pour éviter de

s’écraser sur lui et chercha le frein à tâtons mais, dans un

fracas assourdissant qui fit

trembler le sol, il s’écrasa au milieu d’une mare boueuse.

5

LE GUERRIER TOMBÉ AU COMBAT

— Hagrid ?

Harry se débattit pour s’arracher aux débris de métal et de

cuir qui l’entouraient de

toutes parts. Lorsqu’il essaya de se relever, ses mains

s’enfoncèrent de plusieurs

centimètres dans une eau fangeuse. Il ne comprenait pas où

Voldemort avait pu

disparaître et s’attendait à tout moment à le voir surgir à

nouveau de l’obscurité. Une

substance tiède et humide coulait de son front et le long de

son menton. Il sortit en

rampant de la mare et s’avança d’un pas trébuchant vers la

grande masse sombre que

formait le corps de Hagrid allongé sur le sol.

— Hagrid ? Hagrid, dites-moi quelque chose...

Mais la masse sombre ne bougea pas.

— Qui est là ? C’est Potter ? Vous êtes Harry Potter ?

Harry ne reconnut pas la voix de l’homme. Une femme

cria alors :

— Ils se sont écrasés, Ted ! Écrasés dans le jardin ! Harry

avait la tête qui tournait.

— Hagrid, répéta-t-il bêtement, puis ses genoux se

dérobèrent. Lorsqu’il rouvrit les

yeux, il était allongé sur ce qui ressemblait à des coussins

et éprouvait une sensation

de brûlure dans les côtes et le bras droit. On avait fait

repousser sa dent cassée et la

cicatrice de son front était encore douloureuse.

— Hagrid ?

Il ouvrit les yeux et vit qu’il était étendu sur un canapé,

dans un salon qu’il ne

connaissait pas, éclairé par des lampes. Son sac à dos,

humide et boueux, était posé

par terre, un peu plus loin. Un homme aux cheveux clairs

et au ventre proéminent le

regardait d’un air anxieux.

— Hagrid va bien, fiston, dit l’homme. Ma femme

s’occupe de lui. Et toi, comment tu

te sens ? Rien d’autre de cassé ? J’ai arrangé tes côtes, ta

dent et ton bras. Au fait, je

me présente : Ted, Ted Tonks, le père de Dora.

Harry se redressa trop vite. Des lumières dansèrent devant

ses yeux, il se sentit pris de

vertige et de nausée.

— Voldemort...

— Du calme, dit Ted Tonks.

Il posa une main sur l’épaule de Harry et le repoussa

contre les coussins.

— Ta chute a été terrible. Qu’est-ce qui s’est passé ? La

moto n’a pas marché ? Arthur

Weasley a encore voulu trop en faire, lui et ses machines

de Moldus ?

— Non, répondit Harry.

Sa cicatrice palpitait comme une plaie ouverte.

— Des Mangemorts... toute une bande... Ils nous ont

poursuivis...

— Des Mangemorts ? s’exclama Ted. Que veux-tu dire,

des Mangemorts ? Je croyais

qu’ils ne savaient pas qu’on te transférerait cette nuit, je

croyais que...

— Ils savaient, coupa Harry.

Ted Tonks regarda le plafond comme s’il pouvait voir le

ciel au travers.

— Dans ce cas, la preuve est faite que nos sortilèges de

Protection tiennent le coup,

pas vrai ? Ils ne devraient pas pouvoir s’approcher à

moins de cent mètres de la

maison, d’où qu’ils viennent.

Harry comprenait à présent la raison de la disparition de

Voldemort. Elle s’était

produite à l’endroit précis où la moto avait franchi la

barrière magique dressée par

l’Ordre. Il fallait simplement espérer qu’elle continuerait

d’être efficace. Il imaginait

Voldemort à une centaine de mètres au-dessus d’eux

pendant qu’ils parlaient,

cherchant le moyen de pénétrer ce que Harry se

représentait comme une grosse bulle

transparente.

Il se leva en balançant les jambes hors du canapé. Il avait

besoin de voir Hagrid de ses

propres yeux pour être sûr qu’il était toujours en vie. A

peine s’était-il mis debout

qu’une porte s’ouvrit. Hagrid se glissa à grand-peine par

l’ouverture trop étroite pour

lui, le visage couvert de boue et de sang, boitant un peu

mais miraculeusement vivant.

— Harry !

Renversant au passage deux petites tables délicatement

ouvragées et un aspidistra, il

parcourut en deux enjambées la distance qui les séparait et

serra Harry dans une

étreinte qui faillit fêler à nouveau ses côtes fraîchement

réparées.

— Nom d’une gargouille, Harry, comment as-tu réussi à

t’en tirer ? J’ai cru qu’on

allait y passer tous les deux.

— Oui, moi aussi, je n’arrive pas à croire que...

Harry s’interrompit : il venait de remarquer la femme qui

était entrée derrière Hagrid.

— Vous ! s’écria-t-il et il enfonça la main dans sa poche,

mais elle était vide.

— Ta baguette est ici, fiston, dit Ted qui la lui tendit en

lui tapotant le bras. Elle est

tombée à côté de toi, je l’ai ramassée. Et c’est à ma

femme que tu t’en prends.

— Oh, je... je suis désolé.

Tandis qu’elle s’avançait dans la pièce, la ressemblance

de Mrs Tonks avec Bellatrix

devint moins évidente : ses cheveux étaient d’un brun plus

doux, ses yeux plus

grands, son regard plus aimable. Elle parut cependant un

peu pincée, après avoir

entendu l’exclamation de Harry.

— Qu’est-il arrivé à notre fille ? demanda-t-elle. Hagrid

dit que vous êtes tombés dans

une embuscade. Où est Nym-phadora ?

— Je ne sais pas, répondit Harry. Nous ignorons ce qui

s’est passé pour les autres.

Elle échangea un regard avec Ted. En voyant leur

expression, Harry ressentit un

mélange de crainte et de culpabilité. Si l’un des autres

était mort, c’était sa faute,

entièrement sa faute. Il avait fini par accepter leur plan, il

leur avait donné ses

cheveux...

— Le Portoloin, dit-il, la mémoire lui revenant soudain.

Nous devons retourner au

Terrier pour en savoir plus. Nous pourrons alors vous

tenir au courant – ou bien

Tonks s’en chargera elle-même quand elle sera...

— Dora s’en est sûrement très bien sortie, Dromeda, dit

Ted. Elle sait ce qu’elle fait,

elle en a vu d’autres avec les Aurors. Le Portoloin est là-

bas, ajouta-t-il à l’adresse de

Harry. Il doit partir dans trois minutes, si vous voulez.

— Oui, on va le prendre, répondit Harry.

Il ramassa son sac à dos et le passa sur ses épaules.

— Je...

Il regarda Mrs Tonks en voulant s’excuser de l’avoir mise

dans cet état d’inquiétude

dont il se sentait terriblement responsable, mais il

n’arrivait pas à trouver de mots qui

ne soient pas creux et dépourvus de sincérité.

— Je dirai à Tonks... à Dora... de vous envoyer un mot

quand elle... Merci de m’avoir

rafistolé, merci pour tout, je...

Il fut content de quitter la pièce et de suivre Ted Tonks le

long d’un petit couloir, puis

dans une chambre. Hagrid entra derrière eux, se baissant

très bas pour ne pas se

cogner la tête contre le linteau de la porte.

— C’est là, fiston. Voilà le Portoloin.

Mr Tonks montra une petite brosse à cheveux au manche

d’argent, posée sur une

coiffeuse.

— Merci, dit Harry.

11 avança la main pour poser un doigt dessus, prêt à

partir.

— Attends un peu, intervint Hagrid en regardant autour de

lui. Harry, où est

Hedwige ?

— Elle... elle a été touchée, répondit Harry.

Tout à coup, il se sentit submergé en prenant conscience

de la réalité : il eut honte de

lui et des larmes lui montèrent aux yeux. La chouette avait

été sa compagne, son seul

lien direct avec le monde magique chaque fois qu’il avait

été forcé de retourner chez

les Dursley.

Hagrid tendit son énorme main et lui tapota l’épaule d’ans

un geste douloureux.

— Ce n’est pas grave, dit-il d’un ton bourru, ce n’est pas

grave. Elle a eu une belle

vie...

— Hagrid ! dit Ted Tonks, la voix pressante.

La brosse à cheveux s’était mise à briller d’une lueur

bleue et Hagrid y posa son index

juste à temps.

Harry ressentit une secousse derrière le nombril, comme

si un crochet invisible le

tirait en avant, et il tomba dans le néant, tournant sur lui-

même dans un mouvement

incontrôlable, son doigt collé au Portoloin tandis que

Hagrid et lui étaient précipités

loin de Mr Tonks. Quelques secondes plus tard, les pieds

de Harry heurtèrent

brusquement un sol dur et il fut projeté à quatre pattes

dans la cour du Terrier. Des

cris retentirent aussitôt. Jetant la brosse qui ne brillait

plus, il se releva, titubant

légèrement, et vit Mrs Weasley et Ginny dévaler les

marches de la porte de derrière

pendant que Hagrid, tombé lui aussi à l’atterrissage, se

redressait laborieusement.

— Harry, c’est toi le véritable Harry ? Que s’est-il passé

? Où sont les autres ? s’écria

Mrs Weasley.

— Que voulez-vous dire ? Personne d’autre n’est revenu ?

interrogea Harry, le souffle

court.

La réponse était clairement inscrite sur le visage aux joues

pâles de Mrs Weasley.

— Les Mangemorts nous attendaient, lui expliqua Harry.

Nous avons été cernés dès

que nous avons décollé. Ils savaient que ce serait cette

nuit. J’ignore ce qui est arrivé

aux autres. Quatre Mangemorts nous ont poursuivis, nous

leur avons échappé comme

nous avons pu, et ensuite Voldemort nous a rattrapés...

Il percevait dans le ton de sa propre voix une tentative de

justification, une prière pour

lui faire comprendre qu’il lui était impossible de savoir

ce qui était arrivé à ses fils,

mais...

— Heureusement, tu es sain et sauf, dit-elle en l’attirant

vers elle dans une étreinte

qu’il ne pensait pas mériter.

— Vous n’auriez pas un doigt de cognac, des fois, Molly ?

demanda Hagrid, un peu

tremblant. Pour des raisons médicales.

Elle aurait pu recourir à la magie pour en apporter, mais

en la voyant repartir en hâte

vers la maison bancale, Harry comprit qu’elle voulait

cacher son visage. Il se tourna

vers Ginny qui lui répondit aussitôt, sans qu’il ait eu

besoin de formuler la moindre

question :

— Ron et Tonks auraient dû être les premiers à revenir,

mais ils ont raté leur

Portoloin, il est arrivé sans eux, dit-elle, montrant le bidon

d’huile rouillé abandonné

par terre un peu plus loin. Et celui-là – elle désigna une

vieille chaussure de tennis –

aurait dû ramener papa et Fred, ils devaient être les

deuxièmes à revenir. Ensuite,

c’était toi et Hagrid puis – elle consulta sa montre –, s’ils

y parviennent, George et

Lupin, dans une minute environ.

Mrs Weasley revint avec une bouteille de cognac. Elle la

tendit à Hagrid qui la

déboucha et la vida d’un trait.

— Maman ! s’écria Ginny, le doigt tendu.

Dans l’obscurité, une lueur bleue avait jailli, de plus en

plus grande, de plus en plus

brillante. Lupin et George apparurent alors, tournant sur

eux-mêmes, puis tombant sur

le sol. Harry vit tout de suite que quelque chose n’allait

pas : Lupin soutenait George,

inconscient, dont le visage ruisselait de sang.

Harry se précipita pour prendre les jambes de George.

Lupin et lui le portèrent dans la

maison, traversant la cuisine, et l’allongèrent sur un

canapé du salon. Lorsque la

lumière d’une lampe éclaira la tête de George, Ginny eut

un haut-le-corps et Harry

sentit son estomac se retourner : il lui manquait une

oreille. Sur tout un côté, son

visage et son cou étaient baignés d’un sang humide, d’une

impressionnante couleur

écarlate.

À peine Mrs Weasley s’était-elle penchée sur son fils que

Lupin saisit Harry par le

bras et l’entraîna, sans ménagements, vers la cuisine, où

Hagrid essayait de faire

passer son corps massif à travers la porte de derrière.

— Holà ! s’indigna Hagrid. Lâche-le ! Lâche Harry !

Lupin ne lui prêta aucune attention.

— Quelle était la créature qui se trouvait dans un coin de

la pièce, la première fois que

Harry Potter est entré dans mon bureau à Poudlard

demanda-t-il en secouant

légèrement Harry. Réponds !

— Un... un Strangulot dans un aquarium, c’est ça ?

Lupin relâcha Harry et s’adossa contre un placard.

— A quoi ça rime ? rugit Hagrid.

— Désolé, Harry, mais je devais vérifier, répondit

simplement Lupin. Nous avons été

trahis. Voldemort savait qu’on allait te transférer cette nuit

et les seules personnes qui

pouvaient l’avertir étaient directement impliquées dans le

plan. Tu aurais pu être un

imposteur.

— Alors, pourquoi tu ne vérifies pas si je suis bien moi ?

demanda Hagrid d’une voix

haletante en continuant de se débattre pour essayer de

franchir la porte.

— Tu es à moitié géant, répliqua Lupin, les yeux tournés

vers lui. Le Polynectar n’a

d’effet que sur les humains.

— Aucun membre de l’Ordre n’aurait révélé à Voldemort

que nous déménagions

cette nuit, dit Harry.

L’idée lui paraissait effrayante, il ne croyait personne

capable d’une telle trahison.

— Voldemort ne m’a rattrapé qu’à la fin. Au début, il

ignorait lequel des sept Potter

était le bon. S’il avait été au courant du plan, il aurait su

dès le départ que j’étais avec

Hagrid.

— Voldemort t’a rattrapé ? dit Lupin d’un ton brusque.

Que s’est-il passé ? Comment

lui as-tu échappé ?

Harry lui expliqua brièvement comment les Mangemorts

lancés sur leurs traces

avaient semblé reconnaître en lui le vrai Harry, puis

avaient abandonné la poursuite,

sans doute pour aller prévenir Voldemort qui était apparu

juste avant que Hagrid et lui

n’aient atteint le sanctuaire de la maison des Tonks.

— Ils t’ont reconnu ? Mais comment ? Qu’est-ce que tu as

fait ?

— J’ai...

Harry essaya de rassembler ses souvenirs mais dans son

esprit, tout ce voyage n’était

plus qu’une vision floue où se mêlaient la panique et le

chaos.

— J’ai aperçu Stan Rocade... Vous savez, celui qui

conduisait le Magicobus. Et j’ai

essayé de le désarmer au lieu de... Il n’est pas conscient

de ses actes, vous

comprenez ? Il a dû subir le sortilège de l’Imperium !

Lupin parut effaré.

— Harry, le temps du sortilège de Désarmement est

révolu ! Ces gens essayent de te

capturer pour te tuer ! Tu peux au moins les stupéfixer si tu

ne veux pas les tuer !

— Nous étions à des centaines de mètres d’altitude ! Stan

n’est plus lui-même, si je

l’avais stupéfixé, il serait tombé et serait mort aussi

sûrement que si j’avais employé

Avada Kedavra ! Expelliarmus m’a permis d’échapper à

Voldemort, il y a deux ans,

ajouta Harry d’un ton de défi.

Lupin lui rappelait Zacharias Smith le ricaneur, l’élève de

Poufsouffle qui se moquait

de Harry parce qu’il voulait enseigner le sortilège de

Désarmement à l’armée de

Dumbledore.

— En effet, Harry, dit Lupin, qui avait du mal à se

contenir, et de nombreux

Mangemorts en ont été témoins ! Pardonne-moi, mais

c’était une réaction très

inhabituelle pour quelqu’un qui se trouve sous la menace

d’une mort imminente. Faire

la même chose ce soir, devant des Mangemorts qui avaient

assisté à la scène la

première fois, ou qui en avaient entendu parler, équivalait

à un suicide !

— Alors, vous pensez que j’aurais dû tuer Stan Rocade ?

répliqua Harry avec colère.

— Bien sûr que non, reprit Lupin. Mais les Mangemorts –

et en fait, quasiment tout

le monde ! - se seraient attendus à ce que tu contre-

attaques ! Expelliarmus est un

sortilège utile, Harry, mais apparemment, les Mangemorts

pensent que c’est ta

signature et je te conjure de les démentir !

En entendant Lupin, Harry se sentit stupide, mais il restait

encore en lui une trace de

défi.

— Je n’ai pas l’intention de faire exploser les gens qui se

trouvent sur mon chemin,

simplement parce qu’ils sont là, dit-il. Ça, c’est le travail

de Voldemort.

La réponse de Lupin se perdit : parvenant enfin à franchir

la porte, Hagrid s’avança

dans la cuisine d’un pas titubant et s’assit sur une chaise

qui s’effondra sous son

poids. Indifférent aux jurons mêlés d’excuses qu’il

proférait, Harry s’adressa de

nouveau à Lupin :

— Est-ce que George va s’en sortir ?

La question sembla balayer l’irritation de Lupin à l’égard

de Harry.

— Je crois, répondit-il, mais on ne pourra pas remplacer

son oreille. Impossible

lorsque la blessure est due à un maléfice.

Il y eut un bruissement au-dehors. Lupin se rua sur la

porte, Harry sauta par-dessus les

jambes de Hagrid et se précipita dans la cour.

Deux silhouettes venaient d’apparaître. Harry courut les

rejoindre et s’aperçut qu’il

s’agissait d’Hermione, qui reprenait son apparence

normale, et de Kingsley, tous deux

agrippés à un cintre tordu. Hermione se jeta dans les bras

de Harry, mais Kingsley ne

manifesta aucun plaisir à les retrouver. Par-dessus

l’épaule d’Hermione, Harry le vit

lever sa baguette et la pointer sur la poitrine de Lupin.

— Les derniers mots qu’Albus Dumbledore nous ait dits à

tous les deux ?

- « Harry est le meilleur espoir que nous ayons. Faites-lui

confiance », répondit Lupin

d’un ton calme.

Kingsley tourna ensuite sa baguette vers Harry mais Lupin

l’arrêta aussitôt :

— C’est bien lui, j’ai vérifié !

— D’accord, d’accord ! admit Kingsley en rangeant sa

baguette sous sa cape. Mais

quelqu’un nous a trahis ! Ils savaient, ils savaient que

c’était ce soir !

— C’est ce qu’il semble, approuva Lupin, mais

apparemment, ils ignoraient qu’il y

aurait sept Harry.

— Tu parles d’une consolation ! gronda Kingsley. Qui

d’autre est revenu ?

— Seulement Harry, Hagrid, George et moi.

Hermione étouffa un gémissement derrière sa main.

— Qu’est-ce qui vous est arrivé, à vous ? demanda Lupin

à Kingsley.

— Poursuivis par cinq Mangemorts, on en a blessé deux,

peut-être tué un, débita

Kingsley d’un ton monocorde, et on a également vu Tu-

Sais-Qui. Il a rejoint les autres

à mi-chemin, mais il a disparu peu après. Remus, il arrive

à...

— Voler, acheva Harry. Moi aussi, je l’ai vu, il nous a

attaqués, Hagrid et moi.

— C’est donc pour ça qu’il est parti. Mais qu’est-ce qui

l’a décidé à changer de

cible ?

— Harry s’est conduit un peu trop gentiment avec Stan

Rocade, expliqua Lupin.

— Stan ? répéta Hermione. Je croyais qu’il était à Azka-

ban ?

Kingsley laissa échapper un rire sans joie.

— Hermione, il y a eu de toute évidence une évasion

massive dont le ministère a

interdit de parler. J’ai reconnu Travers dont le capuchon a

glissé lorsque je lui ai jeté

un maléfice. Or, il est censé être derrière les barreaux, lui

aussi. Mais toi, Remus, que

t’est-il arrivé ? Où est George ?

— Il a perdu une oreille, répondit Lupin.

— Perdu une..., répéta Hermione d’une voix aiguë.

— L’œuvre de Rogue, précisa Lupin.

— Rogue s’écria Harry. Vous ne m’aviez pas dit que... ?

— Son capuchon est tombé pendant la poursuite. Sectum-

sempra a toujours été une de

ses spécialités. J’aimerais pouvoir dire que je lui ai rendu

la pareille, mais tout ce que

je pouvais faire, c’était maintenir George sur le balai

après la blessure qu’il avait

reçue. Il perdait tellement de sang...

Un grand silence tomba tandis que tous les quatre levaient

les yeux vers le ciel. Il n’y

avait aucun signe de mouvement, seules les étoiles leur

rendaient leurs regards,

impassibles, indifférentes, jamais obscurcies par les

ombres volantes de leurs amis.

Où était Ron ? Où étaient Fred et Mr Weasley ? Où étaient

Bill, Fleur, Tonks, Fol Œil

et Mondingus ?

— Harry, viens nous aider ! cria Hagrid d’une voix

rauque.

Il était à nouveau coincé dans la porte. Content d’avoir

quelque chose à faire, Harry le

tira vers lui pour le libérer, puis traversa la cuisine et

retourna dans le salon où Mrs

Weasley et Ginny continuaient de soigner George.

Mrs Weasley avait arrêté l’hémorragie, et à la lueur de la

lampe, Harry vit une

ouverture nette et béante, à l’endroit où s’était trouvée

l’oreille de George.

— Comment va-t-il ?

Mrs Weasley se retourna et répondit :

— Je ne peux pas la faire repousser, c’est impossible

quand la blessure a été infligée

par la magie noire. Mais cela aurait pu être tellement

pire... Il est vivant.

— Oui, grâce au ciel, soupira Harry.

— Il m’a semblé entendre quelqu’un d’autre dans la cour,

dit Ginny.

— Hermione et Kingsley.

— Dieu merci, murmura Ginny.

Ils échangèrent un regard. Harry voulait la serrer dans ses

bras, la tenir contre lui. La

présence de Mrs Weasley ne le gênait pas mais, avant

qu’il ait pu obéir à son élan, il y

eut un grand fracas dans la cuisine.

— Je te prouverai qui je suis, Kingsley, lorsque j’aurai vu

mon fils et maintenant,

laisse-moi passer si tu tiens à ta santé !

Harry n’avait jamais entendu Mr Weasley crier de la

sorte. Il fit irruption dans le

salon, son crâne chauve luisant de sueur, ses lunettes de

travers, Fred sur ses talons.

Tous deux avaient le teint pâle mais n’étaient pas blessés.

— Arthur ! sanglota Mrs Weasley. Oh, le ciel soit loué !

— Comment va-t-il ?

Mr Weasley se laissa tomber à genoux à côté de George.

Pour la première fois depuis

que Harry le connaissait, Fred semblait à court de mots.

Penché par-dessus le dossier

du canapé, il regardait bouche bée la blessure de son frère

jumeau, comme s’il n’en

croyait pas ses yeux.

Peut-être éveillé par le bruit qui avait accompagné

l’arrivée de Fred et de leur père,

George remua.

— Comment te sens-tu, Géorgie ? murmura Mrs Weasley.

Les doigts de George cherchèrent à tâtons le côté de sa

tête.

— Comme un saint, murmura-t-il.

— Qu’est-ce qu’il a ? croassa Fred, l’air terrifié. Il est

devenu fou ?

— Comme un saint, répéta George qui ouvrit les yeux et

regarda son frère. Tu vois,

j’ai une oreillole. Une oreillole, Fred, tu as compris ?

Mrs Weasley sanglota de plus belle. Le teint pâle de Fred

se colora soudain.

— Consternant, dit-il à George. Absolument consternant !

Le vaste horizon des

plaisanteries liées aux oreilles s’ouvrait largement devant

toi et tu ne trouves rien de

mieux que oreillole ?

— Bah, au moins, répliqua George en souriant à sa mère

ruisselante de larmes, tu

n’auras plus aucun mal à nous reconnaître, maintenant.

Il jeta un regard autour de lui.

— Salut, Harry... Tu es bien le vrai Harry ?

— Oui, c’est moi, assura Harry en s’approchant du

canapé.

— Au moins, on t’a ramené en bon état, dit George.

Pourquoi Ron et Bill ne sont-ils

pas réunis autour de mon lit de douleur ?

— Ils ne sont pas encore revenus, George, répondit Mrs

Weasley.

Le sourire de George s’effaça. Harry jeta un regard à

Ginny et lui fit signe de

l’accompagner au-dehors. Tandis qu’ils traversaient la

cuisine, elle lui dit à voix

basse :

— Ron et Tonks devraient être rentrés, maintenant. Ils

n’avaient pas beaucoup de

chemin à parcourir, la maison de tante Muriel n’est pas

très loin d’ici.

Harry ne répondit rien. Depuis son arrivée au Terrier, il

s’efforçait de tenir la peur à

distance mais à présent, elle l’enveloppait tout entier, il la

sentait ramper sur sa peau,

palpiter dans sa poitrine, lui serrer la gorge. Lorsqu’ils

descendirent les marches qui

menaient dans la cour, Ginny lui prit la main.

Kingsley marchait de long en large et regardait vers le ciel

à chaque demi-tour. Il

rappelait à Harry l’image de l’oncle Vernon arpentant le

living-room, un million

d’années plus tôt... Hagrid, Hermione et Lupin se tenaient

côte à côte, sans dire un

mot, les yeux levés. Personne ne se retourna quand Harry

et Ginny vinrent se joindre à

cette veillée silencieuse.

Les minutes s’étiraient interminablement, on aurait dit des

années. Le moindre souffle

de vent les faisait sursauter et se tourner vers le buisson

ou l’arbre qui bruissait, dans

l’espoir que des membres de l’Ordre encore absents

allaient surgir indemnes d’entre

leurs feuilles.

Soudain, un balai se matérialisa juste au-dessus de leur

tête et piqua vers le sol.

— C’est eux ! s’écria Hermione.

Tonks s’arrêta en une longue glissade qui projeta en tous

sens des mottes de terre et

des cailloux.

— Remus ! s’écria Tonks.

Elle descendit de son balai d’un pas titubant et se jeta

dans les bras de Lupin dont le

visage était blanc et figé : il paraissait incapable de

parler. Trébuchant, l’air hébété,

Ron s’avança vers Harry et Hermione.

— Tu n’as rien, marmonna-t-il, avant qu’Hermione se

précipite sur lui et le serre

contre elle.

— J’ai cru... J’ai cru...

— Vais très bien, dit Ron en lui tapotant le dos. Suis en

pleine forme.

— Ron a été extraordinaire, déclara Tonks avec chaleur.

Elle relâcha Lupin.

— Absolument merveilleux. Il a stupéfixé l’un des

Mangemorts en l’atteignant en

pleine tête et quand on vise une cible mouvante depuis un

balai volant...

— C’est vrai ? dit Hermione.

Elle regarda Ron dans les yeux, les bras autour de son

cou.

— Ça te surprend toujours, on dirait, répliqua-t-il d’un ton

un peu grognon.

Il se libéra de son étreinte.

— Nous sommes les derniers revenus ?

— Non, répondit Ginny, on attend toujours Bill et Fleur, et

Fol Œil avec Mondingus.

Je vais aller dire à maman et à papa que tu es sain et

sauf...

Elle rentra dans la maison en courant.

— Alors, qu’est-ce qui vous a retenus ? Qu’est-ce qui

s’est passé ? demanda Lupin

qui paraissait presque en colère contre Tonks.

— Bellatrix, répliqua Tonks. Elle veut ma peau presque

autant que celle de Harry et

elle s’est acharnée à essayer de me tuer. Dommage que je

n’aie pas réussi à l’avoir

moi-même, j’ai un compte à régler avec elle. En tout cas,

nous avons blessé

Rodolphus... Ensuite nous sommes allés chez Muriel, la

tante de Ron, mais nous

avons raté notre Portoloin et elle a fait toute une histoire...

Un muscle tressaillait sur la mâchoire de Lupin. Il hocha

la tête mais sembla incapable

d’ajouter quoi que ce soit.

— Et vous, qu’est-ce qui vous est arrivé ? demanda Tonks

en se tournant vers Harry,

Hermione et Kingsley.

Ils racontèrent leurs propres voyages, mais pendant tout le

temps que dura leur récit,

l’absence de Bill, Fleur, Fol Œil et Mondingus semblait

les glacer à la manière d’un

givre dont il devenait de plus en plus difficile d’ignorer la

morsure.

— Il faut que je retourne à Downing Street. Je devrais être

là-bas depuis une heure, dit

enfin Kingsley après avoir observé le ciel une dernière

fois. Prévenez-moi lorsqu’ils

seront revenus.

Lupin approuva d’un signe de tête. Kingsley salua les

autres d’un geste de la main et

s’éloigna dans l’obscurité, en direction du portail. Harry

crut entendre un très léger

pop lorsque Kingsley transplana, au-delà des limites du

Terrier.

Mr et Mrs Weasley se précipitèrent dans la cour, Ginny

sur leurs talons. Ses parents

étreignirent Ron avant de se tourner vers Tonks et Lupin.

— Merci, dit Mrs Weasley, pour nos fils.

— Ne dis pas de bêtises, Molly, répliqua Tonks.

— Comment va George ? demanda Lupin.

— Qu’est-ce qu’il a ? s’exclama Ron.

— Il a perdu une...

Mais la fin de la phrase de Mrs Weasley fut noyée dans

une explosion de cris : un

Sombral venait de surgir dans les airs et atterrit à

quelques mètres du groupe. Bill et

Fleur en descendirent, se laissant glisser du dos de la

créature, éche-velés mais

vivants.

— Bill ! Merci, mon Dieu !

Mrs Weasley courut vers son fils, mais l’étreinte de Bill

resta très formelle. Regardant

son père dans les yeux, il annonça :

— Fol Œil est mort.

Personne ne parla, personne ne bougea. Harry eut

l’impression que quelque chose

tombait à l’intérieur de lui-même, tombait jusqu’à

traverser le sol sous ses pieds,

l’abandonnant à jamais.

— Nous l’avons vu, poursuivit Bill.

Fleur hocha la tête, des traces de larmes luisant sur ses

joues à la lumière qui filtrait

par la fenêtre de la cuisine.

— Ça s’est passé alors que nous venions de forcer le

cercle des Mangemorts. Fol Œil

et Ding étaient près de nous, ils allaient vers le nord, eux

aussi. Voldemort – il arrive

à voler, maintenant – a foncé droit sur eux. Ding a

paniqué, je l’ai entendu crier, Fol

Œil a essayé de l’arrêter mais il a réussi à transplaner. Le

maléfice de Voldemort a

atteint Fol Œil en pleine tête. Il a été projeté en arrière et

il est tombé de son balai...

Nous ne pouvions rien faire, rien, nous avions une demi-

douzaine de Mangemorts à

nos trousses.

La voix de Bill se brisa.

— Bien sûr que vous ne pouviez rien faire, dit Lupin.

Ils restèrent tous immobiles, échangeant des regards.

Harry avait du mal à assimiler la

nouvelle. Fol Œil mort. C’était impossible... Fol Œil, si

coriace, si brave, le survivant

par excellence...

Enfin, bien que personne ne l’ait dit, chacun comprit qu’il

ne servait à rien d’attendre

plus longtemps dans la cour. Suivant en silence Mr et Mrs

Weasley, ils retournèrent

dans la maison, puis dans le salon où Fred et George

riaient ensemble.

— Qu’est-ce qu’il y a ? demanda Fred en scrutant leurs

visages lorsqu’ils furent

entrés. Qu’est-ce qui s’est passé ? Qui est...

— Fol Œil, répondit Mr Weasley. Mort.

Le choc de la nouvelle transforma les sourires des

jumeaux en grimaces. Personne ne

semblait savoir quoi faire. Tonks pleurait silencieusement

dans un mouchoir. Harry

savait qu’elle était très proche de Fol Œil, elle avait été

sa protégée, sa préférée, au

ministère de la Magie. Hagrid, qui s’était assis par terre,

dans un coin de la pièce un

peu plus spacieux, se tamponnait les yeux avec un

mouchoir de la taille d’une nappe.

Bill alla prendre dans le buffet une bouteille de whisky

Pur Feu et des verres.

— Tenez, dit-il.

D’un mouvement de sa baguette, il envoya douze verres

pleins à travers la pièce, en

direction de chacun d’eux et leva le treizième.

— À Fol Œil.

— A Fol Œil, répétèrent-ils en chœur avant de boire leurs

verres.

— À Fol Œil, lança à son tour Hagrid, un peu en retard, et

avec un hoquet.

Le whisky Pur Feu brûla la gorge de Harry et parut lui

rendre sa sensibilité, dissipant

l’engourdissement et le sentiment d’irréalité, répandant en

lui une flamme qui

ressemblait à du courage.

— Ainsi donc, Mondingus a disparu ? dit Lupin qui avait

vidé son verre d’un trait.

L’atmosphère changea aussitôt. Tout le monde sembla

tendu, les yeux fixés sur Lupin.

Harry eut l’impression qu’ils voulaient à la fois l’entendre

continuer tout en redoutant

un peu ce qui allait suivre.

— Je sais ce que vous pensez, répondit Bill, et moi aussi,

je me suis posé la question

en revenant ici. On aurait dit qu’ils nous attendaient, non ?

Mais Mondingus ne peut

pas nous avoir trahis. Les Mangemorts ne savaient pas

qu’il y aurait sept Harry, ils ont

été pris au dépourvu en nous voyant apparaître et, au cas

où vous l’auriez oublié, c’est

Mondingus lui-même qui a suggéré ce petit stratagème.

Pourquoi alors ne leur aurait-

il pas révélé ce point essentiel ? Je crois plutôt que Ding a

paniqué, c’est aussi simple

que cela. Dès le début, il ne voulait pas venir avec nous,

mais Fol Œil l’y a obligé et

Vous-Savez-Qui a foncé droit sur eux : il y a de quoi

provoquer la panique chez

n’importe qui.

— Vous-Savez-Qui a agi exactement comme l’avait prévu

Fol Œil, remarqua Tonks

en reniflant. Fol Œil avait dit qu’il penserait que le vrai

Harry se trouverait avec

l’Auror le plus coriace, le plus habile. Il a donc poursuivi

Fol Œil en premier et quand

Mondingus s’est trahi, il s’est reporté sur Kingsley.

— Oui, eh bien, c’est très gentil, tout ça, coupa Fleur,

mais ça n’explique pas

comment ils ont su qu’on transférait Arry cette nuit, non ?

Il y a sûrement eu une

négligence. Quelqu’un a laissé échapper la date prévue en

présence d’un tiers. C’est la

seule façon d’expliquer qu’ils aient été au courant de la

date mais pas des détails du

plan.

Son beau visage toujours marqué par des traces de larmes,

elle leur jeta à tous un

regard noir, les mettant silencieusement au défi de la

contredire. Personne ne s’y

risqua. Seuls les hoquets de Hagrid, caché par son

mouchoir, troublaient le silence.

Harry tourna les yeux vers celui qui venait de risquer sa

vie pour sauver la sienne...

Hagrid pour qui il avait tant d’affection, à qui il faisait

entièrement confiance, Hagrid

qui, un jour, avait par inadvertance livré à Voldemort une

information cruciale en

échange d’un œuf de dragon...

— Non, s’écria Harry.

Tout le monde se tourna vers lui, surpris : le whisky Pur

Feu semblait avoir amplifié

sa voix.

— Je veux dire... Si quelqu’un a commis une erreur et a

laissé échapper quelque

chose, ce n’était pas volontaire, poursuivit-il d’une voix

toujours plus forte qu’à

l’accoutumée. Ce n’est pas sa faute. Nous devons avoir

confiance les uns dans les

autres. J’ai confiance en chacun de vous, je ne crois pas

que quiconque dans cette

pièce m’aurait vendu à Voldemort.

Un nouveau silence suivit ses paroles. Tout le monde le

regardait. Une fois de plus,

Harry sentit la chaleur monter en lui et but encore un peu

de whisky pour se donner

une contenance. En même temps, il pensa à Fol Œil. Fol

Œil qui s’était toujours

montré caustique devant la tendance qu’avait Dumbledore

à accorder sa confiance aux

autres.

— Bien dit, Harry, déclara Fred, inopinément.

— Il faut toujours lui prêter une oreille attentive, ajouta

George avec un petit clin

d’œil à Fred dont le coin de la bouche tressaillit.

Lupin observait Harry avec une étrange expression :

c’était presque de la pitié.

— Vous pensez que je suis un imbécile ? demanda Harry

avec force.

— Non, je pense que tu es comme James, répondit Lupin.

James aurait considéré la

méfiance à l’égard de ses amis comme le comble du

déshonneur.

Harry savait où Lupin voulait en venir : son père avait été

trahi par l’un de ses amis,

Peter Pettigrow. Il éprouva sou- dain une colère

irrationnelle. Il aurait voulu discuter,

mais Lupin s’était détourné de lui. Il avait posé son verre

sur une petite table et

s’adressa à Bill :

— Il y a un travail à faire, je peux demander à Kingsley

si...

— Non, l’interrompit Bill. Je m’en occupe. Je vais venir

avec toi.

— Où allez vous ? interrogèrent Tonks et Fleur d’une

même voix.

— Le corps de Fol Œil, répondit Lupin. Nous devons le

retrouver.

— Est-ce qu’on ne pourrait pas... ? commença Mrs

Weasley en jetant à Bill un regard

implorant.

— Quoi ? s’exclama Bill. Tu préfères que ce soient les

Man-gemorts qui s’en

emparent ?

Personne ne prononça un mot. Lupin et Bill prirent congé

et partirent ensemble.

Les autres se laissèrent tomber sur des chaises ou dans

des fauteuils, à part Harry qui

resta debout. La soudaineté de la mort, son caractère

irrémédiable l’habitaient comme

une présence.

— Il faut que j’y aille aussi, dit-il. Une dizaine de regards

surpris se tournèrent vers

lui.

— Ne sois pas stupide, Harry, répliqua Mrs Weasley. De

quoi tu parles ?

— Je ne peux pas rester.

Il se frotta le front : sa cicatrice était à nouveau

douloureuse. Il y avait plus d’un an

qu’il n’avait pas eu aussi mal.

— Vous êtes tous en danger tant que je suis ici. Je ne veux

pas...

— Arrête de dire des bêtises ! protesta Mrs Weasley.

L’objectif, ce soir, était de

t’amener dans cette maison sain et sauf, et Dieu merci, ça

a marché. Fleur a même

accepté de se marier ici plutôt qu’en France, nous avons

tout organisé pour pouvoir

rester ensemble et veiller sur toi...

Elle ne comprenait pas qu’en parlant ainsi, elle aggravait

son malaise au lieu de

l’apaiser.

— Si Voldemort découvre où je suis...

— Comment le découvrirait-il ? interrogea Mrs Weasley.

— Il y a une douzaine d’endroits où tu pourrais te trouver

en ce moment, Harry,

intervint Mr Weasley. Il n’a aucun moyen de savoir dans

quelle maison tu es.

— Ce n’est pas pour moi que je m’inquiète ! s’exclama

Harry.

— Nous le savons, répondit Mr Weasley d’un ton calme.

Mais tous les efforts que

nous avons faits ce soir n’auraient plus beaucoup de sens

si tu partais.

— Tu n’iras nulle part, grogna Hagrid. Et puis quoi,

encore, après tout ce qu’on a subi

pour t’amener ici ?

— Ouais, pense un peu à mon oreille, lança George en se

redressant sur ses coussins.

— Je sais que...

— Fol Œil n’aurait pas voulu...

— JE LE SAIS ! hurla Harry.

Il se sentait cerné, soumis à un véritable chantage :

pensaient-ils qu’il ne se rendait

pas compte de ce qu’ils avaient fait pour lui, ne

comprenaient-ils pas que c’était

précisément la raison pour laquelle il voulait s’en aller,

avant qu’ils n’aient à souffrir

encore davantage à cause de lui ? Sa cicatrice continua de

lui faire mal, tandis que

s’installait un long silence qui fut enfin brisé par Mrs

Weasley :

— Où est Hedwige, Harry ? lui demanda-t-elle d’un ton

conciliant. Nous pourrions la

mettre avec Coquecigrue et lui donner quelque chose à

manger.

Ses entrailles se serrèrent comme un poing. Il n’arrivait

pas à lui dire la vérité. Pour

éviter de répondre, il but ce qui lui restait de whisky.

— Attends un peu qu’on sache que tu y es arrivé encore

une fois, lança Hagrid. Que

tu lui as échappé, que tu as réussi à le battre alors qu’il

était à tes trousses !

— Ce n’était pas moi, répondit Harry d’un ton

catégorique. C’était ma baguette. Ma

baguette a agi toute seule.

Au bout d’un moment, Hermione lui fit remarquer avec

douceur :

— C’est impossible, Harry. Tu veux sans doute dire que

tu as lancé un sortilège sans

t’en rendre compte, que tu as réagi instinctivement.

— Non, répliqua Harry. La moto tombait, j’aurais été

incapable de savoir où était

Voldemort. Mais ma baguette a tourné d’elle-même dans

ma main, elle l’a trouvé

toute seule et lui a jeté un sort. Ce n’était même pas un sort

que je connaissais. Je

n’avais encore jamais fait jaillir des flammes dorées.

— Souvent, dit Mr Weasley, quand on est soumis à une

pression intense, on arrive à

produire des phénomènes magiques dont on ne se serait

jamais douté. Les petits

enfants le découvrent parfois avant d’avoir rien appris...

— Ce n’était pas cela, coupa Harry, les dents serrées.

Sa cicatrice était brûlante. Il se sentait contrarié, en

colère. L’idée qu’ils puissent

imaginer que son pouvoir magique valait celui de

Voldemort lui déplaisait

profondément.

Personne ne parla. Harry savait qu’ils ne le croyaient pas.

Maintenant qu’il y pensait,

il n’avait encore jamais entendu parler d’une baguette qui

jetait des sorts toute seule.

La douleur de sa cicatrice empirait. Il faisait ce qu’il

pouvait pour s’empêcher de

gémir. Marmonnant qu’il avait besoin d’air frais, il posa

son verre et quitta la pièce.

Lorsqu’il traversa la cour plongée dans l’obscurité, le

grand Sombral squelettique leva

la tête, remua ses énormes ailes semblables à celles d’une

chauve-souris, puis

recommença à brouter. Harry s’arrêta à la porte du jardin

et contempla sa végétation

touffue. Il frotta son front douloureux en pensant à

Dumbledore.

Dumbledore, lui, l’aurait cru, il en était sûr. Dumbledore

aurait su pourquoi et

comment la baguette de Harry avait agi toute seule, car il

savait toujours répondre aux

questions. Il connaissait les baguettes, avait expliqué à

Harry l’étrange relation qui

existait entre celle de Voldemort et la sienne... Mais

Dumbledore, comme Fol Œil,

comme Sirius, comme ses parents, comme sa malheureuse

chouette, étaient partis là

où Harry ne pourrait plus jamais leur parler. Il sentit dans

sa gorge une brûlure qui

n’avait rien à voir avec le whisky Pur Feu...

Puis soudain, sans raison apparente, la douleur de sa

cicatrice devint insupportable. Il

porta les mains à son front, ferma les yeux, et entendit une

voix hurler dans sa tête :

« Tu m’as dit que le problème serait résolu en utilisant la

baguette de quelqu’un

d’autre ! »

Dans son esprit surgit alors l’image d’un vieil homme

émacié, vêtu de haillons et

couché sur un sol de pierre. L’homme poussait un

hurlement, un long cri prolongé, le

cri d’une insupportable souffrance...

— Non ! Non ! Je vous en supplie, je vous en supplie...

— Tu as menti à Lord Voldemort, Ollivander !

— Non, je n’ai pas menti... Je jure que je n’ai pas menti...

— Tu cherchais à aider Potter, à l’aider à m’échapper !

— Je vous jure que non... Je croyais vraiment qu’une autre

baguette serait plus

efficace...

— Alors, explique-moi ce qui s’est passé. La baguette de

Lucius a été détruite !

— Je n’arrive pas à comprendre... la connexion... existe

seulement... entre vos deux

baguettes...

— Mensonges.

— S’il vous plaît... Je vous en supplie...

Harry vit s’élever une main pâle et ressentit la colère

destructrice de Voldemort. Sur

le sol, le vieil homme frêle se tordit de douleur...

— Harry ?

L’image disparut aussi vite qu’elle était venue. Debout

dans l’obscurité, Harry

tremblait, cramponné à la porte du jardin, le cœur battant

à tout rompre, sa cicatrice

toujours cuisante. Il lui fallut un bon moment pour

s’apercevoir que Ron et Hermione

se trouvaient à côté de lui.

— Harry, viens, rentre, murmura Hermione. Tu ne penses

plus à partir, j’espère ?

— Il faut que tu restes, mon vieux, dit Ron en lui donnant

une grande tape sur le dos.

— Tu te sens bien ? s’inquiéta Hermione, suffisamment

proche à présent pour voir le

visage de Harry. Tu as une mine épouvantable !

— En tout cas, répondit Harry d’une voix tremblante, j’ai

sûrement meilleure mine

qu’Ollivander...

Lorsqu’il leur eut raconté ce qu’il venait de voir, Ron

sembla consterné. Hermione,

elle, était absolument terrifiée.

— Pourtant, en principe, c’était fini ! Ta cicatrice... Elle

ne devait plus te faire mal !

Tu ne dois pas laisser ce contact se rétablir... Dumbledore

voulait que tu fermes ton

esprit !

Voyant qu’il ne répondait pas, elle lui saisit le bras.

— Harry, il est en train de s’emparer du ministère, des

journaux et de la moitié du

monde des sorciers ! Ne le laisse pas entrer dans ta tête,

en plus !

6

LA GOULE EN PYJAMA

Dans les jours qui suivirent, le choc provoqué par la mort

de Fol Œil hantait la

maison. Harry s’attendait toujours à le voir franchir la

porte de derrière de son pas

claudicant, comme les autres membres de l’Ordre qui

entraient et sortaient pour

apporter les nouvelles. Harry sentait que seule l’action

pourrait atténuer le chagrin et

la culpabilité qu’il éprouvait. Il devait se lancer le plus

vite possible dans sa mission

de chercher et de détruire les Horcruxes.

— De toute façon, tu ne peux rien tenter au sujet des - Ron

forma silencieusement sur

ses lèvres le mot « Horcruxes » -avant d’avoir dix-sept

ans. Tu es toujours soumis à la

Trace. Et on peut établir des plans ici aussi bien que

n’importe où ailleurs, non ? A

moins que – il baissa la voix en un murmure – tu ne saches

déjà où sont les tu-sais-

quoi ?

— Non, je n’en sais rien, avoua Harry.

— Je crois qu’Hermione a fait quelques recherches,

poursuivit Ron. Elle m’a dit

qu’elle attendait que tu sois là pour en parler.

Ils étaient assis à la table du petit déjeuner. Mr Weasley et

Bill venaient de partir

travailler et Mrs Weasley était montée réveiller Hermione

et Ginny, tandis que Fleur

s’était éloignée d’un pas nonchalant pour aller prendre un

bain.

— La Trace sera levée le 31, dit Harry. Ça signifie que je

dois rester ici quatre jours

seulement. Ensuite, je pourrai...

— Cinq jours, rectifia Ron d’un ton ferme. Nous devons

être là pour le mariage.

Sinon, elles vont nous tuer.

Harry comprit que « elles » désignait Fleur et Mrs

Weasley.

— Ça ne fait qu’un jour de plus, ajouta Ron en remarquant

le regard frondeur de

Harry.

— Elles ne peuvent donc pas se rendre compte de

l’importance de... ?

— Bien sûr que non, l’interrompit Ron. Elles n’en ont pas

la moindre idée. Et puisque

tu en parles, je voulais te dire un mot à ce propos.

Il jeta un coup d’œil vers le couloir pour s’assurer que

Mrs Weasley n’allait pas

revenir tout de suite, puis se pencha vers Harry.

— Maman a essayé de nous faire parler, Hermione et moi.

Elle veut savoir quels sont

nos projets. La prochaine fois, c’est avec toi qu’elle

essaiera, alors prépare-toi. Papa et

Lupin nous ont posé des questions, eux aussi, mais quand

on leur a répondu que

Dumbledore t’avait recommandé de ne rien dire à

personne en dehors de nous, ils ont

laissé tomber. Maman, elle, insiste. Elle est bien décidée

à savoir.

Quelques heures plus tard, la prédiction de Ron se vérifia.

Peu avant le déjeuner, Mrs

Weasley emmena Harry à l’écart des autres en lui

demandant de l’aider à identifier

une chaussette solitaire qui, d’après elle, était peut-être

tombée de son sac à dos. Dès

qu’elle l’eut isolé dans la minuscule arrière-cuisine, elle

se lança :

— Ron et Hermione semblent penser que vous allez

abandonner Poudlard, tous les

trois, commença-t-elle d’un ton léger, détaché.

— Oui, répondit Harry, en effet, c’est vrai.

L’essoreuse tournait toute seule dans un coin, passant

entre ses rouleaux l’un des

maillots de corps de Mr Weasley.

— Puis-je te demander pourquoi vous laissez tomber vos

études ? reprit Mrs Weasley.

— Eh bien, Dumbledore m’a laissé... des choses à faire,

marmonna Harry. Ron et

Hermione sont au courant et veulent venir avec moi.

— Quelle sorte de « choses » ?

— Désolé, mais je ne peux pas...

— Pour te parler franchement, j’estime qu’Arthur et moi

avons le droit de savoir et je

suis sûre que Mr et Mrs Granger seraient d’accord avec

moi ! répliqua Mrs Weasley.

Harry avait redouté une attaque du genre « parents inquiets

». Il se força à la regarder

dans les yeux et remarqua qu’ils avaient exactement la

même couleur marron que

ceux de Ginny. Ce qui ne l’aidait pas.

— Dumbledore ne voulait pas que quiconque d’autre soit

au courant, Mrs Weasley. Je

suis désolé. Ron et Hermione ne sont pas obligés de venir

avec moi, c’est eux qui

l’ont décidé...

— Je ne vois pas pourquoi toi tu devrais partir ! répliqua sèchement Mrs Weasley,

abandonnant à présent tout faux-semblant. Vous êtes à

peine majeurs tous les trois !

C’est de la pure folie. Si Dumbledore avait une tâche à

accomplir, il avait l’Ordre tout

entier à sa disposition ! Harry, tu as dû mal comprendre ce

qu’il te disait. Il t’a sans

doute parlé de quelque chose qu’il voulait voir réaliser et tu as cru qu’il te demandait

à toi de...

— J’ai très bien compris ce qu’il m’a dit, répondit Harry d’un ton catégorique. Il faut

que ce soit moi.

Il lui rendit la chaussette solitaire qu’il était censé

identifier et dont les motifs

représentaient des cannes de jonc dorées.

— Ce n’est pas la mienne. Je ne suis pas supporter du

Club de Flaquemare.

— Comment ? Ah, non, bien sûr, dit Mrs Weasley qui

avait repris son ton détaché

avec une soudaineté déconcertante. J’aurais dû m’en

douter. Eh bien, Harry, pendant

que tu es encore là, peut-être accepteras-tu de nous aider

un peu à préparer le mariage

de Bill et Fleur ? Il y a encore tant de choses à faire.

— Mais... bien entendu, répondit Harry, décontenancé par

ce brusque changement de

sujet.

— C’est très gentil à toi, répliqua-t-elle.

Elle lui sourit et sortit de l’arrière-cuisine.

A compter de ce moment, Mrs Weasley donna tant de

travail à Harry, Ron et

Hermione pour aider aux préparatifs du mariage qu’ils

n’avaient presque plus le

temps de réfléchir. L’explication la plus indulgente qu’on

pouvait trouver était que

Mrs Weasley s’efforçait de détourner leurs pensées de Fol

Œil et des terreurs qu’ils

avaient endurées au cours de leur récent voyage. Mais,

après deux jours entiers passés

à astiquer les couverts, harmoniser les couleurs des

faveurs, des rubans et des fleurs,

dégnomer le jardin et à aider Mrs Weasley à préparer

d’immenses plats de petits-

fours, Harry la soupçonna d’avoir en tête un motif bien

différent. Toutes les tâches

qu’elle leur confiait semblaient avoir pour but d’éloigner

Ron, Hermione et lui-même

les uns des autres. Depuis le premier soir où il leur avait

raconté comment Voldemort

avait torturé Ollivander, il n’avait plus jamais eu

l’occasion de leur parler seul à seuls.

— Je crois que maman s’imagine qu’en vous empêchant

d’être ensemble et de faire

des projets, elle pourra retarder ton départ, murmura

Ginny à Harry le troisième soir,

alors qu’ils mettaient la table pour le dîner.

— Et qu’est-ce qui va se passer, à son avis ? marmonna

Harry. Elle pense peut-être

que quelqu’un d’autre va aller tuer Voldemort pendant

qu’elle nous retient ici à

cuisiner des vol-au-vent ?

Il avait parlé sans réfléchir et vit Ginny pâlir.

— C’est donc vrai ? murmura-t-elle. C’est ce que tu vas

essayer de faire ?

— Je... non... je disais ça pour rire, répondit Harry, tentant

de se dérober.

Ils se regardèrent dans les yeux. Il y avait plus que de

l’effarement dans l’expression

de Ginny. Harry se rendit compte brusquement qu’il ne

s’était plus trouvé seul avec

elle depuis les heures volées dans des recoins secrets de

Poudlard. Et il était sûr

qu’elle aussi se souvenait. Tous deux sursautèrent lorsque

la porte s’ouvrit pour

laisser passer Mr Weasley, Kingsley et Bill.

D’autres membres de l’Ordre venaient souvent dîner,

désormais, car le Terrier

remplaçait le 12, square Grimmaurd comme quartier

général. Mr Weasley avait

expliqué qu’après la mort de Dumbledore, leur Gardien

du Secret, chacun de ceux à

qui il avait révélé l’emplacement du square Grimmaurd

était devenu à son tour

Gardien du Secret.

— Et comme nous sommes une vingtaine dans ce cas, le

pouvoir du sortilège de

Fidelitas s’en trouve considérablement affaibli. Les

Mangemorts ont vingt fois plus de

chance d’arracher le secret à quelqu’un. Nous ne pouvons

donc plus compter dessus

bien longtemps.

— Vous ne croyez pas qu’à l’heure qu’il est, Rogue a déjà

donné l’adresse aux

Mangemorts ? demanda Harry.

— Fol Œil a jeté deux ou trois maléfices contre Rogue, au

cas où il retournerait là-

bas. Nous espérons qu’ils seront suffisamment puissants

pour l’empêcher d’y entrer et

lui lier la langue s’il essaye de parler de la maison, mais

nous ne pouvons pas en être

sûrs. Il aurait été déraisonnable de conserver cet endroit

comme quartier général, à

présent que sa protection est devenue si incertaine.

Il y avait tellement de monde dans la cuisine, ce soir-là,

qu’on avait du mal à

manœuvrer son couteau et sa fourchette. Harry se retrouva

serré contre Ginny. Après

ce qui s’était passé entre eux avant le dîner, leur long

regard muet, Harry aurait

préféré qu’ils soient séparés. Il faisait tant d’efforts pour

essayer de ne pas lui

effleurer le bras qu’il parvenait à peine à couper son

poulet.

— Pas de nouvelles pour Fol Œil ? demanda Harry à Bill.

— Non, rien, répondit celui-ci.

Aucune cérémonie funèbre en hommage à Maugrey n’avait

pu avoir lieu car Bill et

Lupin n’avaient pas réussi à retrouver son corps. Il était

difficile de savoir où il était

tombé, compte tenu de l’obscurité et de la confusion qui

avait régné pendant la

bataille.

— La Gazette du sorcier n’a pas dit un mot de sa mort, ou de la recherche de son

corps, poursuivit Bill. Mais cela ne signifie pas grand-

chose. Il y a beaucoup de sujets

qui sont passés sous silence, ces temps-ci.

— Le ministère n’a toujours pas prévu d’audience contre

moi ? lança Harry à Mr

Weasley, assis de l’autre côté de la table.

Mr Weasley hocha la tête en signe de dénégation.

— Pourtant, je n’étais toujours pas majeur quand j’ai

utilisé la magie contre les

Mangemorts. Est-ce parce qu’ils savent que je n’avais pas

le choix ou parce qu’ils

préfèrent ne pas m’entendre annoncer au monde entier que

Voldemort m’a attaqué ?

— C’est plutôt la deuxième raison, me semble-t-il.

Scrimgeour ne veut pas admettre

que Tu-Sais-Qui est devenu aussi puissant que lui, ni qu’il

y a eu une évasion massive

à Azkaban.

— Bien sûr, pourquoi dire la vérité au public ? ironisa

Harry.

Il serra si fort son couteau que les fines cicatrices toujours

présentes sur le dos de sa

main droite ressortirent, blanchâtres, contre sa peau : « Je

ne dois pas dire de

mensonges. »

— Il n’y a donc personne au ministère qui soit prêt à se

dresser contre lui ? interrogea

Ron avec colère.

— Bien sûr que si, Ron, mais les gens sont terrifiés,

répondit Mr Weasley. Terrifiés à

l’idée d’être les prochains à disparaître, ou de voir leurs

enfants attaqués ! De terribles

rumeurs circulent. Pour ma part, je ne pense pas que le

professeur d’étude des Moldus

à Poudlard ait démissionné. On ne l’a plus vue depuis des

semaines. Pendant ce

temps, Scrimgeour reste toute la journée enfermé dans son

bureau. J’espère

simplement qu’il travaille à un plan d’action.

Il y eut un silence que Mrs Weasley mit à profit pour

débarrasser par magie les

assiettes vides et servir la tarte aux pommes.

— Il faut décider comment on va te déguiser, Arry, dit

Fleur lorsque tout le monde eut

mangé son dessert. Pour le mariage, ajouta-t-elle devant

son air interrogateur. Oh,

bien sûr, il n’y aura aucun Mangemort parmi nos invités

mais nous ne pouvons pas

garantir que personne ne laissera échapper quelque chose

à ton sujet après avoir bu du

Champagne.

Harry en conclut qu’elle soupçonnait toujours Hagrid.

— Oui, c’est vrai, lança Mrs Weasley, du bout de la table

où elle était assise.

Ses lunettes perchées sur le bout de son nez, elle

examinait une immense liste de

tâches à accomplir qu’elle avait griffonnée sur un très long

morceau de parchemin.

— Ron, as-tu rangé ta chambre ?

— Pourquoi ? s’exclama-t-il.

Il jeta bruyamment sa cuillère sur la table et regarda sa

mère d’un œil mauvais.

— Pourquoi faudrait-il que je range ma chambre ? Elle

nous convient très bien telle

qu’elle est, à Harry et à moi !

— Dans quelques jours, nous allons célébrer ici le

mariage de ton frère, jeune

homme...

— Et ils vont se marier dans ma chambre ? lança Ron

avec fureur. Non ! Alors

pourquoi, par les glandes de Merlin...

— Ne parle pas comme ça à ta mère ! trancha Mr Weasley

d’un ton ferme. Et fais ce

qu’on te dit.

Ron regarda ses parents d’un air renfrogné puis il reprit sa

cuillère et s’attaqua au petit

morceau de tarte qui restait dans son assiette.

— Je peux t’aider, il y a une partie du désordre qui est à

moi, dit Harry à Ron, mais

Mrs Weasley l’interrompit.

— Non, Harry, mon chéri, je préférerais que tu aides

Arthur à nettoyer le poulailler et

toi, Hermione, tu me rendrais un grand service si tu

voulais bien changer les draps

pour Monsieur et Madame Delacour, ils arrivent demain

matin à onze heures.

Mais il apparut que s’occuper des poulets ne demanderait

pas beaucoup de travail.

— Inutile de... heu... d’en parler à Molly, dit Mr Weasley

à Harry en bloquant l’accès

au poulailler, mais... heu... Ted Tonks m’a envoyé une

bonne partie de ce qui restait

de la moto de Sirius et... heu... j’ai caché, ou plutôt j’ai

rangé, tout ça ici. Des pièces

splendides : il y a un pot d’échappement, je crois que

c’est comme ça qu’on dit, une

batterie magnifique, et puis je vais avoir une occasion

unique de découvrir comment

marchent des freins. J’essayerai de la remonter quand

Molly ne... Je veux dire, quand

j’aurai un peu de temps.

Lorsqu’ils revinrent dans la maison, Mrs Weasley n’était

pas là et Harry en profita

pour monter silencieusement l’escalier et rejoindre Ron

dans sa chambre, sous les

toits.

— Oui, oui, ça y est, je suis en train de ranger ! Ah, c’est

toi, dit Ron, soulagé en

voyant entrer Harry.

Ron se rallongea sur le lit qu’il venait manifestement de

quitter. La pièce était

toujours dans le même désordre qu’au cours de la

semaine. Le seul changement,

c’était qu’Hermione se trouvait à présent assise dans le

coin opposé, Pattenrond, son

chat orange au poil touffu, blotti à ses pieds. Elle était

occupée à répartir en deux

énormes piles des livres parmi lesquels Harry reconnut

quelques-uns des siens.

— Salut, Harry, dit-elle, tandis qu’il s’asseyait sur son lit

de camp.

— Et toi, comment as-tu fait pour t’échapper ?

— La mère de Ron avait oublié qu’elle m’avait déjà

demandé de changer les draps

hier avec Ginny, répondit Hermione.

Elle jeta Numérologie et grammaire sur l’un des tas et

Grandeur et décadence de la

magie noire sur l’autre.

— On parlait de Fol Œil, dit Ron à Harry. Je pense qu’il a

peut-être survécu.

— Bill a vu le sortilège de Mort le frapper, objecta Harry.

— Oui, mais Bill était attaqué lui aussi. Comment peut-il

être sûr de ce qu’il a vu ?

— Même si le sortilège l’a manqué, Fol Œil est quand

même tombé d’une hauteur

d’au moins trois cents mètres, dit Hermione qui soupesait

à présent dans sa main

Équipes de Quidditch de Grande-Bretagne et d’Irlande.

— Il a peut-être utilisé le charme du Bouclier...

— Fleur dit que sa baguette lui a sauté des mains, fit

remarquer Harry.

— Très bien, si vous tenez absolument à ce qu’il soit

mort..., grommela Ron avec

mauvaise humeur en frappant son oreiller d’un coup de

poing pour lui donner une

forme plus confortable.

— Bien sûr que non, on ne tient pas à ce qu’il soit mort !

protesta Hermione, choquée.

C’est horrible qu’il soit mort ! Mais nous sommes

réalistes !

Pour la première fois, Harry imagina le corps de Fol Œil

brisé, comme l’avait été celui

de Dumbledore, mais toujours avec son œil tournoyant

dans son orbite. Il eut une

réaction de dégoût en même temps qu’une bizarre envie de

rire.

— Les Mangemorts ont sans doute fait le ménage derrière

eux, c’est pour ça que

personne n’a retrouvé son corps, conclut Ron avec

sagesse.

— Ouais, dit Harry, comme Barty Croupton transformé en

os et enterré dans le jardin

de Hagrid. Ils ont sans doute métamorphosé Maugrey et

l’ont empaillé...

— Ne dis pas des choses pareilles ! couina Hermione.

Surpris, Harry se tourna vers elle et la vit fondre en

larmes sur son syllabaire

Lunerousse.

— Oh, non, s’exclama Harry en se débattant pour se

relever de son vieux lit de camp.

Hermione, je ne voulais pas te faire de peine...

Mais, dans un grincement sonore de vieux ressorts

rouilles, Ron avait bondi du lit et

arriva avant Harry auprès d’Hermione. Il lui passa un bras

autour des épaules, puis

plongea la main dans la poche de son jean et en sortit un

mouchoir répugnant qu’il

avait utilisé un peu plus tôt pour nettoyer le four. Tirant

hâtivement sa baguette

magique, il la pointa sur le chiffon et prononça la formule

:

— Tergeo.

La baguette aspira la plus grande partie de la graisse qui

imbibait le tissu. L’air plutôt

content de lui, Ron tendit à Hermione le mouchoir qui

fumait légèrement.

— Oh... merci, Ron... Je suis désolée...

Elle se moucha et eut un hoquet.

— C’est tellement af... freux. Juste après Dumbledore...

Je... n’a... n’avais jamais... i...

imaginé que Fol Œil puisse mourir. Il paraissait si solide !

— Je sais, soupira Ron qui la serra contre lui. Mais tu

sais bien ce qu’il dirait s’il était

là ?

— Vi... Vigilance constante, répondit Hermione en s’es-

suyant les yeux.

— Exactement, approuva Ron avec un hochement de tête.

Il nous dirait de tirer les

leçons de ce qui lui est arrivé. Et la leçon que j’ai tirée

c’est de ne jamais faire

confiance à ce lamentable petit trouillard de Mondingus.

Hermione fut secouée d’un éclat de rire et se pencha en

avant pour prendre deux

autres livres. Un instant plus tard, Ron lui lâcha

brusquement l’épaule. Elle lui avait

laissé tomber sur le pied Le Monstrueux Livre des

monstres. L’ouvrage se libéra de la

ceinture qui le maintenait fermé et fit claquer férocement

les bords de sa reliure, telles

des mâchoires, en les refermant sur la cheville de Ron.

— Je suis désolée, je suis désolée ! s’écria Hermione

tandis que Harry arrachait le

livre de la jambe de Ron et l’attachait à nouveau.

— D’ailleurs, qu’est-ce que tu fabriques avec tous ces

livres ? interrogea Ron qui

retournait vers son lit d’un pas claudicant.

— J’essaye de décider quels sont ceux que je vais

emporter, répondit Hermione.

Quand nous serons partis à la recherche des Horcruxes.

— Ah oui, bien sûr, dit Ron, en se frappant le front du plat

de la main. J’avais oublié

que nous devions traquer Volde-mort dans une librairie

ambulante.

— Ha, ha, très drôle, répliqua Hermione.

Elle examina le syllabaire Lunerousse.

— Je me demande... Aurons-nous besoin de traduire des

runes . Peut-être... Je pense

que nous devrions le prendre, pour être plus sûrs.

Elle laissa tomber le syllabaire sur le plus haut des deux

tas et prit L’Histoire de

Poudlard.

— Ecoutez, dit Harry.

Il s’était redressé, assis sur son lit. Ron et Hermione le

regardèrent avec le même

mélange de résignation et de défi.

— Je sais bien qu’après l’enterrement de Dumbledore,

vous m’avez dit que vous

vouliez venir avec moi, commença Harry.

— Et ça y est, c’est parti, lança Ron à Hermione, les yeux

au ciel.

— On savait qu’on y aurait droit, soupira Hermione en se

tournant à nouveau vers les

livres. Je pense que je vais prendre L’Histoire de

Poudlard. Même si nous n’y

retournons pas, je ne me sentirais pas à mon aise si je ne

l’avais pas avec...

— Écoutez ! répéta Harry.

— Non, Harry, c’est toi qui vas nous écouter,

l’interrompit Hermione. On vient avec

toi. La décision a été prise il y a des mois – des années, en

fait.

— Mais...

— Silence, lui conseilla Ron.

— Vous êtes sûrs que vous avez bien réfléchi ? insista

Harry.

— Voyons, reprit Hermione, en jetant avec un regard

féroce Randonnées avec les

trolls sur la pile des livres à ne pas emporter. Depuis

plusieurs jours, je prépare les

bagages pour que nous soyons prêts à partir à tout moment,

ce qui a nécessité, je te le

signale pour ton information, des manipulations magiques

passablement difficiles.

Sans parler du stock de Polynectar préparé par Fol Œil,

que j’ai réussi à détourner

sous le nez de la mère de Ron.

«J’ai aussi modifié les souvenirs de mes parents pour les

convaincre qu’ils s’appellent

en réalité Wendell et Monica Wilkins et que la grande

ambition de leur vie est d’aller

s’installer en Australie, ce qu’ils ont fait, à l’heure qu’il

est. Tout cela pour rendre la

tâche de Voldemort plus difficile s’il veut les retrouver et

les interroger à mon sujet –

ou au tien car, malheureusement, je leur ai raconté pas mal

de choses sur toi.

« En admettant que je survive à la chasse aux Horcruxes,

j’irai rejoindre papa et

maman pour lever le sortilège. Sinon... je crois que j’ai

utilisé un charme

suffisamment puissant pour qu’ils puissent vivre heureux

et en toute sécurité. Wendell

et Monica Wilkins ne savent pas qu’ils ont une fille, tu

comprends ?

Les yeux d’Hermione étaient à nouveau embués de larmes.

Ron se releva de son lit, la

prit encore une fois par les épaules et regarda Harry en

fronçant les sourcils, comme

pour lui reprocher son manque de tact. Harry ne trouva

rien à dire, notamment parce

qu’il était très inhabituel que Ron donne des leçons de

tact.

— Je... Hermione, je suis désolé... Je ne m’étais...

— Pas rendu compte que Ron et moi savons parfaitement

ce que nous risquons en

t’accompagnant ? Eh bien, oui, nous le savons. Ron,

montre à Harry ce que tu as fait.

— Non, il vient de manger, répondit Ron.

— Vas-y, il faut qu’il sache !

— Bon, d’accord. Viens, Harry.

Pour la deuxième fois, il ôta son bras des épaules

d’Hermione et s’avança d’un pas

lourd vers la porte.

— Allez, viens.

— Où ? demanda Harry en suivant Ron dans le minuscule

couloir.

— Descendo, marmonna Ron, sa baguette pointée vers le

plafond bas.

Une trappe s’ouvrit juste au-dessus de leur tête et une

échelle glissa à leurs pieds. Un

horrible son, moitié gémissement, moitié bruit de succion,

leur parvint à travers

l’ouverture, en même temps que se répandait une odeur

infecte, semblable à celle

d’une bouche d’égout.

— C’est votre goule ? demanda Harry.

11 n’avait jamais vraiment vu la créature qui troublait

parfois le silence de la nuit.

— Ouais, répondit Ron en grimpant l’échelle. Viens jeter

un coup d’œil.

Harry monta derrière Ron les quelques barreaux de

l’échelle qui menait dans le

minuscule espace du grenier. Il avait passé la tête et les

épaules dans l’ouverture

lorsqu’il aperçut la créature pelotonnée à un ou deux

mètres de lui, profondément

endormie dans la pénombre, la bouche largement ouverte.

— Mais elle... On dirait... C’est normal qu’une goule

porte un pyjama ?

— Non, répondit Ron. Il n’est pas non plus normal qu’elle

ait les cheveux roux et le

visage couvert de pustules.

Harry contempla la créature avec un certain dégoût. Elle

avait une taille et une forme

humaines et, maintenant que les yeux de Harry s’étaient

habitués à l’obscurité, il vit

clairement qu’elle était vêtue d’un vieux pyjama de Ron. Il

savait par ailleurs que les

goules étaient généralement visqueuses et chauves plutôt

que chevelues et recouvertes

de cloques violettes, visiblement enflammées.

— Tu vois, c’est moi, dit Ron.

— Non, je ne vois pas, répondit Harry.

— Je t’expliquerai quand on sera revenus dans la

chambre, je ne supporte pas l’odeur.

Ils redescendirent l’échelle que Ron fit remonter dans le

plafond et rejoignirent

Hermione, toujours occupée à trier les livres.

— Quand nous serons partis, la goule viendra habiter dans

ma chambre, dit Ron. Je

crois qu’elle en a très envie. Il est difficile d’en être sûr

parce qu’elle ne sait que

gémir et baver, mais elle hoche frénétiquement la tête

chaque fois que j’en parle. En

tout cas, elle est censée être moi, atteint d’écla-bouille.

Bon plan, non ?

Harry ne put qu’afficher sa perplexité.

— Très bon plan ! insista Ron, manifestement contrarié

que Harry n’ait pas saisi la

brillante intelligence du stratagème. Réfléchis, quand on

s’apercevra que nous ne

revenons pas à Poudlard, tout le monde pensera que nous

sommes restés avec toi,

Hermione et moi, d’accord ? Ce qui signifie que les

Mangemorts iront directement

voir nos familles pour essayer d’obtenir des informations

sur l’endroit où tu te

trouves.

— Si tout se passe bien, ils croiront que je suis partie

avec mes parents, dit Hermione.

En ce moment, on entend beaucoup de sorciers nés moldus

qui parlent d’aller se

cacher quelque part.

— Il est impossible de cacher toute ma famille, ça

paraîtrait trop louche, reprit Ron, et

d’ailleurs ils ne peuvent pas quitter leur travail. On va

donc faire courir le bruit que je

suis atteint d’une éclabouille grave et que je ne peux pas

retourner à l’école. Si

quelqu’un passe vérifier, maman ou papa montrera la

goule couverte de pustules dans

mon lit. L’éclabouille est très contagieuse, personne ne se

risquera à approcher. Et peu

importe que la goule soit incapable de dire un mot parce

que, de toute façon, on ne

peut plus parler quand le champignon se répand jusqu’à la

luette.

— Tes parents sont d’accord avec ce plan ? demanda

Harry.

— Papa, oui. Il a aidé Fred et George à transformer la

goule. Maman... tu la connais.

Elle n’acceptera jamais l’idée qu’on s’en aille, tant qu’on

ne sera pas vraiment partis.

Il y eut un long silence, brisé seulement par le léger bruit

mat que produisaient en

tombant les livres qu’Hermione continuait de jeter sur une

pile ou sur l’autre. Ron

resta assis à l’observer, tandis que Harry les regardait

tour à tour, incapable de

prononcer la moindre parole. Les mesures qu’ils avaient

prises pour protéger leurs

familles constituaient la meilleure preuve qu’ils étaient

vraiment décidés à partir avec

lui en étant pleinement conscients des dangers qui les

attendaient. Il aurait voulu leur

dire tout ce que cela signifiait pour lui, mais ne trouvait

pas de mots assez forts.

Dans le silence leur parvinrent les clameurs étouffées de

Mrs Weasley qui criait,

quatre étages plus bas.

— Ginny a sans doute oublié un grain de poussière sur un

rond de serviette à trois

sous, dit Ron. Je ne vois pas pourquoi il faut absolument

que les Delacour arrivent

deux jours avant le mariage.

— La sœur de Fleur sera demoiselle d’honneur, elle doit

être là pour la répétition et

elle est trop jeune pour venir toute seule, répondit

Hermione qui examinait d’un air

indécis Flâneries avec le spectre de la mort.

— Avoir des invités n’aidera pas maman à calmer son

stress, remarqua Ron.

Sans hésiter, Hermione jeta à la corbeille Théorie des

stratégies de défense magique

mais conserva Le Guide des écoles de sorcellerie en

Europe.

— Ce que nous devons vraiment décider, dit-elle, c’est

notre destination quand nous

partirons d’ici. Je sais que tu voulais d’abord aller à

Godric’s Hollow, Harry, et je

comprends pourquoi, mais... enfin, bon... est-ce que notre

priorité ne devrait pas être

les Horcruxes ?

— Je serais d’accord avec toi si nous savions où en

trouver un, répondit Harry.

Il ne pensait pas qu’Hermione comprenait véritablement

son désir de retourner à

Godric’s Hollow. Ce n’était pas seulement la tombe de

ses parents qui l’attirait là-

bas : il avait aussi le sentiment inexplicable mais profond

que cet endroit pouvait

apporter des réponses à ses questions. Peut-être tout

simplement parce que c’était là

qu’il avait survécu au Sortilège de la Mort du Seigneur

des Ténèbres. A présent qu’il

était mis au défi de renouveler cet exploit, Harry

éprouvait le besoin de retourner vers

le lieu où il s’était produit, pour essayer de comprendre.

— Ne crois-tu pas que Voldemort pourrait surveiller

Godric’s Hollow ? s’inquiéta

Hermione. Il s’attend peut-être à ce que tu y retournes

pour voir la tombe de tes

parents, maintenant que tu peux aller où tu veux.

Harry n’y avait pas pensé. Tandis qu’il s’efforçait de

trouver un argument à lui

opposer, Ron parla à son tour, réfléchissant manifestement

à haute voix :

— La personne qui a signé R.A.B., dit-il, tu sais, celui qui

a volé le médaillon.

Hermione acquiesça d’un signe de tête.

— Dans le mot qu’il a laissé, il a écrit qu’il allait le

détruire, c’est bien ça ?

Harry tira vers lui son sac à dos et en sortit le faux

Horcruxe qui contenait toujours le

message de R.A.B.

-«J’ai volé le véritable Horcruxe et j’ai l’intention de le

détruire dès que je le

pourrai », lut Harry à haute voix.

— Et s’il avait vraiment réussi à le détruire ? demanda

Ron.

— Il ou elle, précisa Hermione.

— Peu importe, dit Ron. Ça en ferait un de moins pour

nous !

— Oui, mais il faudra quand même que nous tentions de

retrouver le vrai médaillon,

non ? objecta Hermione. Pour savoir si oui ou non il a été

détruit.

— Et une fois qu’on aura mis la main dessus, on s’y prend

comment pour détruire un

Horcruxe ?

— Justement, répondit Hermione, j’ai fait des recherches

à ce sujet.

— Comment ça ? s’étonna Harry. Je croyais qu’il n’y

avait pas de livres sur les

Horcruxes à la bibliothèque ?

— En effet, il n’y en a pas, admit Hermione dont les joues

avaient rosi. Dumbledore

les a tous enlevés mais il... il ne les a pas détruits.

Ron se redressa, les yeux écarquillés.

— Par le caleçon de Merlin, comment as-tu fait pour

dénicher des livres sur les

Horcruxes ?

— Ce... Ce n’était pas du vol ! assura Hermione en

regardant successivement Harry et

Ron d’un air éperdu. Ils appartenaient toujours à la

bibliothèque, même si

Dumbledore les avait enlevés des étagères. Et d’ailleurs,

s’il avait vraiment voulu que

personne ne puisse les consulter, je suis sûre qu’il aurait

été beaucoup plus difficile

de...

— Viens-en au fait ! s’exclama Ron.

— Eh bien... c’était facile, répondit Hermione d’une petite

voix. J’ai simplement

utilisé un sortilège d’Attraction. Vous savez... Aca’o...

Et... ils sont aussitôt sortis par

la fenêtre du bureau de Dumbledore en filant droit vers le

dortoir des filles.

— Quand as-tu fait ça ? demanda Harry, qui fixait

Hermione avec un mélange

d’admiration et d’incrédulité.

— Juste après son enterrement – l’enterrement de

Dumbledore, expliqua Hermione

d’une voix encore plus fluette. Juste après avoir pris la

décision de quitter l’école pour

retrouver les Horcruxes. Quand je suis remontée chercher

mes affaires, je... j’ai pensé

que plus on en saurait à ce sujet, mieux ça vaudrait...

J’étais seule là-haut... alors, j’ai

essayé... et ça a marché. Les livres se sont engouffrés par

la fenêtre ouverte et je... je

les ai mis dans ma valise.

Elle déglutit puis ajouta d’un air suppliant :

— Je suis sûre que Dumbledore ne m’en aurait pas voulu,

ce n’est pas comme si nous

voulions nous en servir pour fabriquer des Horcruxes, non

?

— Est-ce qu’on s’est plaints de quelque chose ? répliqua

Ron. Où sont ces livres ?

Hermione fouilla quelques instants puis retira de la pile un

gros volume à la reliure de

cuir noir usée. L’air un peu dégoûté, elle le manipula avec

précaution, comme s’il

s’agissait d’une créature morte récemment.

— Voici celui qui donne des instructions explicites sur la

façon de créer un Horcruxe.

Secrets les plus sombres des forces du Ma !... C’est un

livre abominable, vraiment

affreux, rempli de magie maléfique. Je me demande quand

Dumbledore l’a retiré de la

bibliothèque... S’il ne l’a pas fait avant d’être directeur, je

suis prête à parier que

Voldemort y a trouvé tous les renseignements dont il avait

besoin.

— Dans ce cas, pourquoi aurait-il demandé à Slughorn

comment fabriquer un

Horcruxe, s’il avait déjà lu tout ça ? interrogea Ron.

— Il a seulement demandé à Slughorn ce qui se passerait

si on séparait son âme en

sept parties, répondit Harry. Dumbledore était certain que

Jedusor savait déjà

comment faire un Horcruxe lorsqu’il a posé la question à

Slughorn. Je crois que tu as

raison, Hermione, il aurait très bien pu tirer ses

informations de ce livre.

— Plus j’avançais dans ma lecture, reprit Hermione, plus

je trouvais cela horrible, et

moins j’arrivais à croire qu’il en ait véritablement créé

six. Le livre explique que

lorsqu’on en arrache une partie, l’âme devient très

instable, même quand on ne

fabrique qu’un seul Horcruxe !

Harry se souvint que Dumbledore avait dit de Voldemort

qu’il était allé « au-delà des

limites de ce qu’on appelle habituellement le royaume du

Mal ».

— N’y a-t-il pas un moyen de reconstituer son âme en

rassemblant les morceaux ?

demanda Ron.

— Si, répondit Hermione avec un pâle sourire, mais ce

serait atrocement douloureux.

— Pourquoi ? Comment y parvient-on ? interrogea Harry.

— Par le remords, répondit Hermione. Il faut ressentir

profondément le mal qu’on a

fait. Et il y a un détail annexe. Apparemment, la douleur

éprouvée est telle qu’elle

peut te détruire. J’imagine mal Voldemort tentant

l’expérience, et vous ?

— Moi aussi, dit Ron avant que Harry ait pu parler. Mais

est-ce qu’on explique

comment détruire les Horcruxes ; dans ce livre ?

— Oui, déclara Hermione qui tournait à présent les pages

fragiles de l’ouvrage

comme si elle examinait des entrailles en décomposition.

Les sorciers sont avertis

qu’ils doivent les entourer d’enchantements très puissants.

D’après tout ce que j’ai lu,

ce que Harry a fait au journal de Jedusor est un des rares

moyens efficaces d’anéantir

un Horcruxe.

— Quoi, tu veux dire le transpercer avec un crochet de

Basilic ? s’étonna Harry.

— Quelle chance ! On a justement tout un stock de

crochets de Basilic à notre

disposition, lança Ron. Je me demandais comment on

allait les utiliser.

— Il n’est pas nécessaire que ce soit un crochet de

Basilic, reprit Hermione d’un ton

patient. Il faut quelque chose de tellement destructeur que

l’Horcruxe ne puisse pas se

réparer de lui-même. Le venin de Basilic n’a qu’un seul

antidote qui est extrêmement

rare...

— Les larmes de phénix, acheva Harry avec un hochement

de tête.

— Exactement, approuva Hermione. L’ennui, c’est qu’il

existe très peu de substances

aussi destructrices que le venin de Basilic et elles sont

toutes très dangereuses à

transporter. Mais il faudra bien que nous trouvions une

solution car briser, frapper,

écraser un Horcruxe n’a aucun effet. On doit

l’endommager au point qu’aucune magie

ne puisse le réparer.

— Mais même si nous détruisons la chose dans laquelle il

vit, pourquoi le fragment

d’âme ne pourrait-il pas aller s’abriter dans un autre objet

? dit Ron.

— Parce qu’un Horcruxe est l’exact opposé d’un être

humain.

Devant l’air décontenancé de Harry et de Ron, Hermione

se hâta de poursuivre :

— Si je prenais brusquement une épée et que je te la passe

au travers du corps, Ron, je

n’infligerais aucun dommage à ton âme.

— Ce qui serait pour moi une grande consolation, assura

Ron.

Harry éclata de rire.

— J’espère bien ! Mais ce que je veux démontrer c’est

que, quoi qu’il arrive à ton

corps, ton âme reste intacte, continua Hermione. Avec un

Horcruxe, en revanche,

c’est l’inverse. La survie du fragment d’âme qui y est

enfermé dépend de son

contenant, de cette espèce de corps ensorcelé. Le morceau

d’âme ne peut plus exister

sans lui.

— Ce journal a eu l’air de mourir quand j’y ai enfoncé le

crochet du Basilic, confirma

Harry en se souvenant de l’encre qui ruisselait comme du

sang sur les pages

transpercées et des hurlements poussés par le fragment de

l’âme de Voldemort avant

de disparaître.

— Une fois le journal véritablement détruit, le morceau

d’âme qui y était enfermé ne

pouvait survivre. Avant toi, Ginny a essayé de se

débarrasser du journal en le jetant

dans les toilettes mais il est réapparu comme neuf.

— Attends un peu, coupa Ron, les sourcils froncés. Le

mor-ceau d’âme contenu dans

ce journal avait pourtant possédé Ginny, n’est-ce pas ?

Comment cela peut-il arriver ?

— Tant que l’Horcruxe est intact, le fragment d’âme qu’il

contient peut pénétrer à

l’intérieur d’une personne et en sortir à sa guise si cette

personne s’approche trop près

de l’objet. Je ne veux pas dire le toucher longtemps, ce

n’est pas une question de

contact physique, ajouta-t-elle avant que Ron ait pu

intervenir. Je veux plutôt parler

d’une proximité émotionnelle. Ginny a ouvert son cœur à

ce journal, elle s’est rendue

incroyablement vulnérable. On a de gros ennuis quand on

s’attache trop à un

Horcruxe, ou qu’on en devient dépendant.

— Je me demande comment Dumbledore s’y est pris pour

détruire l’anneau, dit

Harry. Pourquoi ne lui ai-je pas posé la question ? Je n’ai

jamais vraiment...

Sa voix se perdit : il pensa à tout ce qu’il aurait dû

demander à Dumbledore. Depuis la

mort du directeur de Poudlard, il avait l’impression

d’avoir laissé passer trop

d’occasions, quand il était encore vivant, d’en savoir

plus... de tout savoir...

Le silence fut brutalement brisé par le fracas de la porte

de la chambre qui s’ouvrit à

la volée en heurtant le mur avec tant de force qu’il en

trembla. Hermione poussa un

cri aigu et laissa tomber les Secrets les plus sombres des

forces du Mal. Pattenrond

fila sous le lit en crachant avec indignation. Ron se leva

d’un bond, glissa sur un vieil

emballage Chocogrenouille, et se cogna la tête contre le

mur d’en face. Harry, d’un

geste instinctif, se précipita sur sa baguette avant de

s’apercevoir qu’il se trouvait face

à Mrs Weasley, échevelée, le visage déformé par la rage.

— Je suis désolée de troubler cette petite réunion intime,

dit-elle, la voix frémissante.

Je ne doute pas que vous ayez bien besoin de repos... mais

figurez-vous qu’il y a dans

ma chambre un tas de cadeaux de mariage qui ne

demandent qu’à être triés. Or, il m’a

semblé que vous étiez d’accord pour donner un coup de

main.

— Oh, oui, bien sûr, s’exclama Hermione, qui se leva

aussitôt, l’air terrifié, envoyant

des livres voler en tous sens. Nous allons... Nous sommes

désolés...

Elle lança un regard anxieux à Harry et à Ron, puis sortit

de la pièce derrière Mrs

Weasley.

— J’ai l’impression d’être un elfe de maison, se plaignit

Ron à voix basse, en se

massant la tête. Sauf que je n’ai pas la satisfaction du

travail accompli. Plus vite ce

mariage sera terminé, plus je serai content, ajouta-t-il

tandis qu’il leur emboîtait le pas

en compagnie de Harry.

— Ouais, répondit celui-ci. Nous n’aurons plus rien

d’autre à faire qu’à trouver les

Horcruxes... Ça ressemblera à des vacances...

Ron se mit à rire mais, lorsqu’il vit l’énorme tas de

cadeaux qui les attendait dans la

chambre de Mrs Weasley, son rire s’étrangla soudain dans

sa gorge.

Les Delacour arrivèrent le lendemain matin à onze heures.

Harry, Ron, Hermione et

Ginny éprouvaient une franche animosité à l’égard de la

famille de Fleur, et ce fut

avec mauvaise grâce que Ron remonta dans sa chambre

pour mettre des chaussettes

identiques et que Harry s’efforça d’aplatir ses cheveux en

bataille. Lorsque Mrs

Weasley estima qu’ils étaient suffisamment présentables,

ils se rassemblèrent dans la

cour ensoleillée, à l’arrière de la maison, pour y attendre

les invités.

Harry n’avait jamais vu l’endroit aussi impeccable. Le

chaudron rouillé et les vieilles

bottes qui encombraient habituellement les marches

avaient disparu, remplacés par

deux nouvelles plantes à Pipaillon qui se dressaient dans

de grands pots disposés de

chaque côté de la porte. Bien qu’il n’y eût aucune brise,

les feuilles se balançaient

paresseusement, dans un élégant mouvement d’ondulation.

Les poulets avaient été

enfermés, la cour balayée, et la végétation du jardin

contigu soigneusement

taillée,’élaguée, remodelée dans son ensemble. Mais

Harry, qui la préférait dense et

touffue, trouvait le jardin un peu triste quand on n’y voyait

pas gambader les

habituelles cohortes de gnomes.

Il n’aurait su dire combien de sortilèges de Protection

avaient été déployés autour du

Terrier, à la fois par l’Ordre et par le ministère. Tout ce

qu’il savait, c’était qu’on ne

pouvait plus y entrer ou en sortir directement par des

moyens magiques. Aussi, Mr

Weasley était allé attendre les Delacour au sommet d’une

colline voisine où ils

devaient arriver par Portoloin. Leur approche fut signalée

par un rire étrangement aigu

qui se révéla être celui de Mr Weasley. Quelques instants

plus tard, il apparut à la

porte, chargé de bagages et montrant le chemin à une très

belle femme blonde, vêtue

d’une longue robe vert foncé, qui ne pouvait être que la

mère de Fleur.

— Maman ! s’écria Fleur en se précipitant pour la serrer

dans ses bras. Papa !

Monsieur Delacour était loin d’avoir le charme de son

épouse. Il avait une tête de

moins qu’elle, une silhouette très enveloppée et une

barbichette noire et pointue, mais

il semblait d’une bonne nature. Chaussé de bottes à talons

hauts, il s’avança d’un pas

bondissant vers Mrs Weasley et l’embrassa deux fois sur

chaque joue, la laissant dans

un état de grande confusion.

— Il ne fallait pas vous donner tant de mal, déclara-t-il

d’une voix grave. Fleur nous a

expliqué que vous avez eu un gros travail. Beaucoup de «

ardoueurk », comme on dit

chez vous.

— Oh, ce n’est rien, ce n’est rien ! roucoula Mrs Weasley.

Nous ne nous sommes

donné aucun mal, c’était un plaisir.

Ron se défoula en décochant un coup de pied à un gnome

qui avait passé la tête

derrière l’une des plantes à Pipaillon.

— Chère Milady ! s’exclama d’un air rayonnant Monsieur

Delacour, qui tenait

toujours la main de Mrs Weasley entre ses doigts potelés.

Croyez bien que l’union

entre nos deux familles qui s’avance à grands pas sera

pour nous un honneur

considérable ! Permettez que je vous présente mon épouse

Apolline.

Madame Delacour s’approcha avec grâce et se pencha

vers Mrs Weasley pour

l’embrasser à son tour.

— Enchantée, dit-elle. Votre mari nous a conté des

histoires d’une exquise drôlerie !

Mr Weasley eut un petit rire nerveux. Mrs Weasley lui

lança un regard qui le fit taire

aussitôt et le visage de Mr Weasley prit l’expression de

quelqu’un qui rendrait visite à

un ami proche sur son lit de mort.

— Bien entendu, vous connaissez déjà Gabrielle, ma fille

cadette ! poursuivit

Monsieur Delacour.

Gabrielle ressemblait à Fleur en miniature. Elle avait onze

ans et une longue

chevelure d’un blond pur, argenté, qui lui tombait jusqu’à

la taille. Elle adressa à Mrs

Weasley un sourire éclatant et ta serra dans ses bras, puis

lança à Harry un regard de

braise en battant des cils. Ginny s’éclaircit bruyamment la

gorge.

— Eh bien, venez, entrez ! dit Mrs Weasley d’un ton

joyeux.

Et elle emmena les Delacour à l’intérieur de la maison à

grand renfort de : « Allez-y,

s’il vous plaît ! », « Après vous, je vous en prie ! », « je

n’en ferai rien ! »

Les Delacour se révélèrent des hôtes plaisants et ser-

viables. Ils étaient contents de

tout et ravis d’aider aux préparatifs du mariage. Monsieur

Delacour qualifiait tout ce

qu’on lui montrait de « Charming, comme on dit chez

vous », depuis le plan de table

jusqu’aux chaussures des demoiselles d’honneur. Madame

Delacour était une virtuose

des sortilèges ménagers et nettoya impeccablement le four

en un tournemain.

Gabrielle ne quittait pas sa sœur aînée, essayant

d’apporter son aide de toutes les

manières possibles, parlant sans cesse dans un français

trop rapide pour qu’on puisse

la comprendre.

Le Terrier n’était malheureusement pas conçu pour

héberger tant de monde. Mr et

Mrs Weasley dormaient à présent dans le salon après

avoir insisté pour que Monsieur

et Madame Delacour occupent leur chambre en faisant

taire à grands cris leurs

protestations. Gabrielle dormait avec Fleur dans

l’ancienne chambre de Percy et Bill

partagerait la sienne avec Charlie, son garçon d’honneur,

lorsque celui-ci arriverait de

Roumanie. Harry, Ron et Hermione n’avaient

pratiquement plus d’occasions de se

retrouver ensemble pour établir leurs plans et en

désespoir de cause, ils se portèrent

volontaires pour aller nourrir les poulets, dans le seul but

d’échapper à la maison

surpeuplée.

— Elle ne veut toujours pas nous laisser seuls ! gronda

Ron lorsque leur deuxième

tentative de réunion dans la cour fut contrariée par

l’apparition de Mrs Weasley, un

grand panier de lessive sous le bras.

— Ah, très bien, vous avez donné à manger aux poulets,

lança-t-elle en venant vers

eux. On ferait bien de les enfermer de nouveau avant

l’arrivée des ouvriers, demain...

Ils doivent monter le chapiteau, expliqua-t-elle.

Mrs Weasley s’arrêta pour s’appuyer contre le mur du

poulailler. Elle paraissait

épuisée.

— Les chapiteaux magiques Millamant... Ce sont les

meilleurs. Bill va les escorter. .

Tu ferais bien de rester à l’intérieur pendant qu’ils seront

là, Harry. Je dois dire que ça

complique un peu les choses d’organiser un mariage avec

tous ces sortilèges de

Protection autour de nous.

— Je suis désolé, dit humblement Harry.

— Allons, ne sois pas stupide, mon chéri ! répliqua Mrs

Weasley. Je ne voulais pas

dire... Tu sais bien que ta sécurité passe avant tout ! Au

fait, Harry, je voulais te

demander comment tu voulais fêter ton anniversaire. Le

jour de tes dix-sept ans, c’est

important...

— Je voudrais quelque chose de tranquille, dit

précipitamment Harry, en songeant à

l’effort supplémentaire qui en résulterait pour eux tous.

Sincèrement, Mrs Weasley,

un simple dîner serait parfait... C’est la veille du

mariage...

— Très bien, si tu es sûr que cela te convient. Je pourrais

peut-être inviter Remus et

Tonks, qu’en penses-tu ? Et Hagrid ?

— Ce serait formidable, répondit Harry. Mais, s’il vous

plaît, ne vous donnez pas trop

de mal.

— Pas du tout, pas du tout... Ce sera un plaisir.

Elle le regarda, d’un long regard pénétrant, puis elle eut

un petit sourire triste, se

redressa et s’éloigna. Harry la vit agiter sa baguette près

de la corde à linge. Les

vêtements humides s’élevèrent aussitôt du panier pour

aller se suspendre tout seuls et

Harry sentit soudain monter en lui comme une vague de

remords en pensant à toutes

les difficultés, à toutes les souffrances qu’il lui infligeait.

7

LE TESTAMENT D’ALBUS DUMBLEDORE

Il marchait le long d’une route de montagne, dans la

lumière fraîche et bleue de

l’aube. Loin au-dessous de lui, enveloppée de brume, il

voyait l’ombre d’une petite

ville. L’homme qu’il cherchait était-il là-bas ? L’homme à

qui il avait tant besoin de

parler qu’il ne pensait plus guère à autre chose, l’homme

qui détenait la solution, la

solution à son problème...

— Hé, réveille-toi.

Harry ouvrit les yeux. Il était à nouveau allongé sur le lit

de camp, dans la chambre

miteuse de Ron, sous les toits. Le soleil n’était pas encore

levé et la pièce était

plongée dans la pénombre. Coquecigrue dormait, la tête

sous son aile minuscule.

Harry sentait des picotements dans la cicatrice de son

front.

— Tu murmurais dans ton sommeil.

— Ah bon ?

— Oui. Tu n’arrêtais pas de répéter « Gregorovitch ».

Harry n’avait pas ses lunettes et

le visage de Ron lui apparaissait légèrement flou.

— Qui est Gregorovitch ?

— Je ne sais pas. C’est toi qui parlais de lui.

Harry se massa le front, réfléchissant. Il avait la vague

impression d’avoir déjà

entendu ce nom mais il ne se rappelait plus où.

— Je crois que Voldemort le cherche.

— Le malheureux, dit Ron, sincère.

Harry se redressa, frottant toujours sa cicatrice. Il était

tout à fait réveillé, à présent, et

essaya de se souvenir exactement de ce qu’il avait vu dans

son rêve. Mais tout ce qui

lui revenait en mémoire, c’était un paysage de montagne et

les contours d’un village

niché au creux d’une vallée profonde.

— Je pense qu’il est à l’étranger.

— Qui, Gregorovitch ?

— Non, Voldemort. Je pense qu’il est quelque part à

l’étranger, à la recherche de

Gregorovitch. Ça ne ressemblait pas à l’Angleterre.

— Tu crois que tu voyais à nouveau dans sa tête ?

Ron semblait préoccupé.

— S’il te plaît, ne le dis pas à Hermione, lui demanda

Harry. D’ailleurs, comment

voudrait-elle que je fasse pour ne plus rien voir dans mes

rêves ?

Réfléchissant toujours, il regarda le petit Coquecigrue

dans sa cage... Pourquoi le nom

de Gregorovitch lui était-il connu ?

— Je crois, dit-il lentement, qu’il a quelque chose à voir

avec le Quidditch. Il y a un

lien mais je n’arrive pas... je n’arrive pas à trouver

lequel.

— Le Quidditch ? s’étonna Ron. Tu ne penserais pas à

Gor-govitch, par hasard ?

— Qui ?

— Dragomir Gorgovitch, poursuiveur, transféré dans

l’équipe des Canons de Chudley

pour une somme astronomique il y a deux ans. Détient le

record du joueur qui a le

plus souvent lâché le Souafle en une saison.

— Non, répondit Harry. Je ne pensais pas du tout à

Gorgovitch.

— Moi aussi, j’essaye de ne pas y penser. En tout cas,

joyeux anniversaire.

— Waoo... C’est vrai, j’avais oublié ! J’ai dix-sept ans !

Harry prit sa baguette posée à côté du lit de camp, la

pointa sur le bureau encombré où

il avait laissé ses lunettes et prononça la formule :

— Acrio lunettes !

Bien qu’elles ne fussent qu’à une trentaine de centimètres

de distance, il éprouva une

immense satisfaction à les voir filer vers lui, tout au moins

jusqu’à l’instant où il les

reçut en plein dans l’œil.

— Joli, ricana Ron.

Ravi que la Trace soit enfin supprimée, Harry envoya les

objets de Ron voler à travers

la pièce, réveillant Coquecigrue qui s’agita frénétiquement

dans sa cage. Il tenta aussi

de nouer les lacets de ses baskets par la magie (il fallut

plusieurs minutes pour

dénouer à la main le nœud qui en résulta) et, pour le

simple plaisir, colora d’un bleu

vif les robes orange que portaient les joueurs des Canons

de Chudley sur les affiches

de Ron.

— Si j’étais toi, je fermerais ma braguette à la main,

conseilla Ron, qui eut un petit

rire moqueur en voyant Harry baisser les yeux pour

vérifier. Voici ton cadeau. Ouvre-

le ici, je ne veux pas que ma mère le voie.

— Un livre ? s’étonna Harry en prenant le paquet

rectangulaire. Une petite entorse à

la tradition, on dirait ?

— Il ne s’agit pas de n’importe quel livre, dit Ron. C’est

de l’or pur : Douze moyens

infaillibles de séduire les sorcières. Il explique tout ce qu’on doit savoir sur les filles.

Si seulement je l’avais eu l’année dernière, j’aurais su

exactement quoi faire pour me

débarrasser de Lavande et j’aurais su aussi comment m’y

prendre avec... Enfin, bon,

Fred et George m’en ont donné un exemplaire et j’y ai

appris beaucoup de choses. Tu

vas être surpris, ce n’est pas juste une question de

baguette magique.

Lorsqu’ils descendirent dans la cuisine, ils trouvèrent une

pile de cadeaux sur la table.

Bill et Monsieur Delacour finissaient leur petit déjeuner,

tandis que Mrs Weasley,

debout devant sa poêle à frire, bavardait avec eux.

— Arthur m’a chargée de te souhaiter un joyeux

anniversaire pour tes dix-sept ans, dit

Mrs Weasley en lui adressant un sourire radieux. Il a dû

partir tôt pour aller travailler

mais il reviendra à l’heure du dîner. Notre cadeau est le

premier de la pile.

Harry s’assit, prit le paquet carré qu’elle lui avait montré

et déchira l’emballage. Il

trouva à l’intérieur une montre très semblable à celle que

Mr et Mrs Weasley avaient

donnée à Ron pour ses dix-sept ans. Elle était en or avec

des étoiles qui tournaient

autour du cadran en guise d’aiguilles.

— Il est de tradition d’offrir une montre à un sorcier qui

atteint sa majorité, expliqua

Mrs Weasley, en l’observant d’un œil anxieux, à côté de

sa cuisinière. J’ai bien peur

que celle-ci ne soit pas neuve comme l’était celle de Ron.

En fait, c’était celle de mon

frère Fabian qui n’était pas très soigneux avec ses

affaires. Le dos est un peu bosselé,

mais...

Le reste de ses paroles se perdit. Harry s’était levé et la

serrait contre lui. Il s’efforça

d’exprimer dans cette étreinte beaucoup de choses qu’il ne

pouvait traduire en mots et

peut-être les comprit-elle car lorsqu’il la relâcha, elle lui

tapota maladroitement la

joue, puis agita sa baguette magique un peu à l’aveuglette,

projetant hors de la poêle

plusieurs tranches de lard qui tombèrent sur le sol.

— Joyeux anniversaire, Harry ! lança Hermione qui fit

irruption dans la cuisine et

ajouta son propre cadeau au sommet de la pile. Ce n’est

pas grand-chose, mais

j’espère que ça te plaira. Qu’est-ce que tu lui as offert ?

demanda-t-elle à Ron, qui

sembla ne pas l’avoir entendue.

— Vas-y, ouvre le cadeau d’Hermione ! dit-il.

Elle lui avait acheté un nouveau Scrutoscope. Les autres

paquets contenaient un rasoir

enchanté offert par Bill et Fleur (« Alors, là, vous n’aurez

jamais eu la peau aussi

douce quand vous vous serez rasé avec ça, lui assura

Monsieur Delacour. Mais

attention, il faut lui demander clairement ce que vous

voulez... Sinon, hou, là, là, vous

vous retrouverez avec un peu moins de cheveux que

prévu... »). Il y avait aussi des

chocolats apportés par les Delacour et une énorme boîte

des derniers articles en

provenance des Farces pour sorciers facétieux, envoyée

par Fred et George.

Harry, Ron et Hermione ne restèrent pas longtemps à

table, car avec l’arrivée de

Madame Delacour, de Fleur et de Gabrielle, il y eut un

peu trop de monde dans la

cuisine pour qu’ils s’y sentent à l’aise.

— Je vais les mettre dans ton sac pour toi, dit Hermione

d’un ton léger en prenant les

cadeaux des bras de Harry tandis qu’ils remontaient tous

trois l’escalier. J’ai presque

fini les bagages, j’attends simplement que le reste de tes

caleçons soient lavés, Ron.

Les balbutiements de Ron furent interrompus par le bruit

d’une porte qui s’ouvrait au

premier étage.

— Harry, tu veux bien venir un instant ?

C’était Ginny. Ron s’immobilisa brusquement mais

Hermione le prit par le bras et

l’entraîna avec elle en haut des marches. Un peu inquiet,

Harry suivit Ginny dans sa

chambre.

Il n’y était encore jamais entré. Elle était petite mais

lumineuse. Une grande affiche

des Bizarr’ Sisters ornait l’un des murs et une image de

Gwenog Jones, capitaine de

l’équipe exclusivement féminine des Harpies de

Holyhead, était accrochée au mur

d’en face. Il y avait un bureau devant la fenêtre ouverte

qui donnait sur le verger où,

l’année précédente, Ginny et lui avaient joué au Quidditch

en double, avec Ron et

Hermione. L’endroit était maintenant occupé par un grand

chapiteau d’un blanc nacré.

L’étendard doré qui flottait à son sommet était au niveau

de la fenêtre.

Ginny regarda Harry dans les yeux, prit une profonde

inspiration et dit :

— Joyeux anniversaire.

— Ouais... merci.

Elle le fixait sans ciller. Lui, en revanche, avait du mal à

soutenir son regard. C’était

comme s’il avait une lueur éclatante devant les yeux.

— Jolie vue, dit-il d’une voix faible en montrant la

fenêtre.

Elle ne prêta aucune attention à sa remarque et il ne

pouvait lui en vouloir.

— Je ne savais pas quoi t’offrir, dit-elle.

— Tu n’es pas obligée de me faire de cadeau.

Cette fois encore, elle ignora sa réponse.

— Je ne savais pas ce qui te serait utile. Rien de trop

grand parce que tu ne pourrais

pas l’emporter avec toi.

Il se risqua à lui jeter un regard. Elle n’avait pas les

larmes aux yeux. C’était l’une des

nombreuses et merveilleuses qualités de Ginny, elle

pleurait rarement. Souvent, il se

disait que le fait d’avoir six frères avait dû l’endurcir.

Elle s’avança d’un pas vers lui.

— J’ai donc eu l’idée de t’offrir quelque chose pour que

tu te souviennes de moi, au

cas, par exemple, où tu rencontrerais une Vélane pendant

que tu seras parti faire je ne

sais quoi.

— Pour être franc, je ne crois pas que j’aurai beaucoup

d’occasions d’inviter des filles

à dîner, là où je serai.

— C’est l’espoir que j’avais, murmura-t-elle.

Elle l’embrassa alors comme jamais elle ne l’avait

embrassé auparavant, et Harry lui

rendit son baiser, se laissant envahir par une délicieuse

sensation d’oubli que jamais le

whisky Pur Feu n’aurait pu lui procurer. La seule réalité

qui comptait au monde,

c’était elle. Ginny. Il la sentait contre lui, une main au

creux de son dos, l’autre

caressant ses longs cheveux au parfum suave.

Derrière eux, la porte s’ouvrit soudain à la volée. Ils

sursautèrent, s’écartant l’un de

l’autre.

— Oh, dit Ron, fort à propos. Désolé.

— Ron !

Hermione était juste derrière lui, légèrement essoufflée. Il

y eut un silence tendu puis,

d’une petite voix, Ginny lança.

— En tout cas, joyeux anniversaire, Harry.

Ron avait les oreilles écarlates. Hermione paraissait mal

à l’aise. Harry aurait voulu

leur claquer la porte au nez mais on aurait dit qu’un

courant d’air glacé avait pénétré

dans la pièce et son moment de félicité avait éclaté comme

une bulle de savon. Toutes

les raisons qu’il avait de mettre fin à sa liaison avec

Ginny, de s’éloigner d’elle le plus

possible, étaient rêve-nues sournoisement dans la pièce

lorsque Ron en avait ouvert la

porte, et le bonheur de cet instant d’oubli s’était volatilisé.

Il regarda Ginny, voulant lui dire quelque chose, même

s’il ne savait pas quoi, mais

elle lui avait tourné le dos. Il pensa que pour une fois

peut-être, elle s’était laissé

gagner par les larmes. Devant Ron, cependant, il ne

pouvait rien faire pour la

consoler.

— A tout à l’heure, dit-il et il suivit les deux autres dans

le couloir.

Ron descendit les escaliers d’un air décidé, traversa la

cuisine toujours bondée et

sortit dans la cour. Harry lui avait emboîté le pas,

Hermione trottinant derrière eux,

visiblement effrayée.

Lorsqu’il eut atteint l’espace désert de la pelouse

fraîchement tondue, Ron se tourna

vers Harry.

— Tu l’as laissée tomber. Pourquoi tu t’amuses avec elle,

maintenant ?

— Je ne m’amuse pas avec elle, protesta Harry, alors

qu’Hermione les rejoignait.

— Ron...

Mais Ron leva la main pour la faire taire.

— Elle avait le moral à zéro quand tu as rompu...

— Moi aussi. Tu sais très bien pourquoi j’ai rompu. Ce

n’était pas parce que j’en

avais envie.

— Oui mais maintenant, tu vas dans sa chambre pour la

bécoter et elle va de nouveau

s’imaginer des choses...

— Elle n’est pas idiote, elle sait que c’est impossible,

elle ne s’attend pas à... à ce

qu’on finisse mariés, ou...

En même temps qu’il parlait, Harry voyait surgir dans sa

tête l’image éclatante de

Ginny, vêtue d’une robe blanche et se mariant avec un

inconnu sans visage, grand et

antipathique. Dans un instant de vertige, cette idée le

frappa soudain : l’avenir de

Ginny était libre, débarrassé de toute entrave, alors que le

sien... Il n’avait devant lui

que Voldemort.

— Si tu commences à la tripoter à la première occasion...

— Ça n’arrivera plus, coupa Harry d’un ton brusque. Le

ciel était sans nuages mais il

avait l’impression que le soleil avait disparu.

— OK ? ajouta-t-il.

Ron paraissait moitié indigné, moitié penaud. Il se balança

d’avant en arrière sur ses

talons puis répondit :

— Bon, alors, c’est... ouais, d’accord.

Ce jour-là, Ginny ne chercha plus à se retrouver en tête à

tête avec Harry. Elle n’eut

aucun regard, aucun geste qui puisse laisser croire qu’ils

avaient partagé autre chose

qu’une conversation polie quand il s’était trouvé dans sa

chambre. L’arrivée de

Charlie fut toutefois un soulagement pour Harry. Elle lui

offrit une distraction de

choix lorsque Mrs Weasley obligea son fils à s’asseoir

dans un fauteuil et leva sa

baguette d’un geste menaçant en lui annonçant qu’il allait

enfin avoir une bonne

coupe de cheveux.

Comme le dîner d’anniversaire de Harry aurait rempli à

craquer la cuisine du Terrier,

même avant l’arrivée de Char-lie, Lupin, Tonks et Hagrid,

des tables furent disposées

bout à bout dans le jardin. Fred et George ensorcelèrent

des lanternes violettes, toutes

marquées du chiffre 17, pour qu’elles restent suspendues

d’elles-mêmes dans les airs,

au-dessus des invités. Grâce aux bons soins de Mrs

Weasley, la blessure de George

était nette et propre, mais Harry ne s’était toujours pas

habitué à voir un trou sombre

sur le côté de sa tête, malgré les nombreuses plaisanteries

des jumeaux à ce sujet.

Hermione fit jaillir de l’extrémité de sa baguette des

serpentins dorés et violets qui

vinrent s’enrouler comme une véritable œuvre d’art autour

des arbres et des buissons.

— Très beau, dit Ron tandis que, d’un dernier mouvement

de sa baguette, Hermione

colorait d’or les feuilles du pommier sauvage. Tu as

vraiment l’œil pour ces choses-là.

— Merci, Ron ! répondit Hermione, à la fois ravie et un

peu perplexe.

Harry se détourna, se souriant à lui-même. Il avait

l’étrange impression que, lorsqu’il

aurait le temps de le lire, il trouverait un chapitre sur les

compliments dans Douze

moyens infaillibles de séduire les sorcières. Il croisa le regard de Ginny et lui sourit

avant de se rappeler sa promesse à Ron. Il s’empressa

alors d’engager la conversation

avec Monsieur Delacour.

— Attention devant, attention devant ! lança Mrs Weasley

d’une voix chantante.

Elle franchit la porte du jardin, précédée d’un objet

semblable à un Vif d’or géant, de

la taille d’un ballon de plage, qui flottait devant elle. Un

instant plus tard, Harry

s’aperçut qu’il s’agissait de son gâteau d’anniversaire que

Mrs Weasley préférait

transporter par la voie des airs, à l’aide de sa baguette

magique, plutôt que de prendre

le risque de le porter elle-même sur ce sol inégal. Quand

le gâteau eut enfin atterri au

milieu de la longue table, Harry s’exclama :

— Ça a l’air absolument magnifique, Mrs Weasley.

— Oh, ce n’est rien, mon chéri, répondit-elle d’un ton

affectueux.

Par-dessus l’épaule de sa mère, Ron leva les deux pouces

vers Harry en formant sur

ses lèvres les mots : « Très bon. »

Vers sept heures du soir, tous les invités étaient arrivés,

sous la conduite de Fred et de

George qui les avaient attendus au bout de la route. Pour

l’occasion, Hagrid portait

son plus beau – et horrible – costume marron et pelucheux.

Malgré le grand sourire

que Lupin lui adressa en lui serrant la main, Harry trouva

qu’il avait l’air malheureux.

C’était curieux, car Tonks, qui se tenait à côté de lui,

paraissait tout simplement

radieuse.

— Joyeux anniversaire, Harry, dit-elle, et elle le serra

dans ses bras.

— Alors, ça y est, tu as dix-sept ans ? lança Hagrid en

prenant le verre de vin de la

taille d’un seau que lui tendait Fred. Ça fait six ans qu’on

s’est vus pour la première

fois, Harry, tu te souviens ?

— Vaguement, répondit celui-ci avec un sourire. C’était le

jour où vous avez défoncé

la porte, où vous avez fait pousser une queue de cochon à

Dudley et où vous m’avez

annoncé que j’étais un sorcier ?

— J’ai oublié les détails, gloussa Hagrid. Ça va, Ron,

Hermione ?

— Très bien, assura Hermione. Et vous ?

— Oh, pas mal. Beaucoup de travail, on a eu des bébés

licornes, je vous les montrerai

quand vous reviendrez.

Harry évita le regard de Ron et d’Hermione pendant que

Hagrid fouillait dans sa

poche.

— Tiens, Harry, reprit Hagrid. Savais pas quoi t’offrir,

mais je me suis rappelé que

j’avais ça.

Il sortit une petite bourse à l’aspect légèrement duveteux,

dotée d’un long cordon

destiné de toute évidence à être passé autour du cou.

— De la peau de Moke. On peut cacher ce qu’on veut, là-

dedans et seul son

propriétaire peut récupérer ce qu’il y a mis. Rares, ces

trucs-là.

— Merci, Hagrid !

— Oh, c’est rien, dit-il en agitant une main de la taille

d’un couvercle de poubelle. Et

voilà Charlie ! Je l’ai toujours bien aimé, celui-là... Hé !

Charlie !

Charlie s’approcha, passant les doigts d’un air un peu

triste sur ses cheveux

brutalement raccourcis. Il était plus petit que Ron, trapu, et

ses bras musculeux

portaient de nombreuses traces de coups de griffes et de

brûlures.

— Salut, Hagrid, comment ça va ?

— Ça fait une éternité que je voulais t’écrire. Comment va

Norbert ?

— Norbert ? s’esclaffa Charlie. Le Norvégien à crête ?

On l’appelle Norberta,

maintenant.

— Qu... Norbert, une fille ?

— Eh oui, dit Charlie.

— Comment peut-on le savoir ? interrogea Hermione.

— Elles sont beaucoup plus féroces, répondit Charlie.

Il regarda par-dessus son épaule et baissa la voix.

— Je voudrais bien que papa se dépêche de revenir.

Maman commence à s’inquiéter.

Ils se tournèrent tous vers Mrs Weasley. Elle essayait de

bavarder avec Madame

Delacout en jetant des coups d’ceil répétés vers le portail.

— Je crois que nous devrions commencer sans attendre

Arthur, annonça-t-elle à la

cantonade. Il a dû être retenu... Oh !

Ils la virent tous en même temps : une traînée de lumière

qui vola à travers la cour et

atterrit sur la table où elle se transforma en une belette

d’une éclatante couleur

argentée. Se dressant sur ses pattes de derrière, elle parla

avec la voix de Mr

Weasley :

— Le ministre de la Magie va venir avec moi.

Puis le Patronus se dissipa dans les airs, alors que la

famille de Fleur continuait de

regarder bouche bée l’endroit d’où il venait de se

volatiliser.

— Il ne faut pas que nous restions ici, dit aussitôt Lupin.

Harry, je suis désolé, je

t’expliquerai plus tard...

Il saisit Tonks par le poignet et l’entraîna avec lui. Ils

allèrent jusqu’à la clôture,

l’enjambèrent puis disparurent. Mrs Weasley sembla

déconcertée.

— Le ministre ? Mais pourquoi ? Je ne comprends pas...

Ils n’eurent cependant pas le temps d’en dire davantage.

Une seconde plus tard, Mr

Weasley se matérialisa devant le portail, accompagné de

Rufus Scrimgeour,

immédiatement reconnaissable à sa crinière de cheveux

grisonnants.

D’un pas énergique, les deux nouveaux venus traversèrent

la cour en direction du

jardin et de la table éclairée par les lanternes, autour de

laquelle tout le monde était

assis en silence, les regardant s’approcher. Lorsque

Scrimgeour s’avança dans la

lumière, Harry remarqua qu’il paraissait beaucoup plus

vieux que lors de leur dernière

rencontre. Il avait l’air décharné, la mine sinistre.

— Désolé de cette intrusion, s’excusa Scrimgeour en

marchant jusqu’à la table d’un

pas boitillant. D’autant plus que je tombe en pleine fête, à

ce que je vois.

Son regard s’attarda un instant sur le gâteau en forme de

Vif d’or géant.

— Tous mes vœux.

— Merci, répondit Harry.

— Je souhaiterais m’entretenir avec vous en particulier,

poursuivit Scrimgeour. Ainsi

qu’avec Mr Ronald Weasley et Miss Hermione Granger.

— Nous ? s’étonna Ron. Pourquoi nous ?

— Je vous expliquerai tout cela lorsque nous serons dans

un lieu plus discret, dit le

ministre. Pouvez-vous m’indi-quer un tel endroit ?

demanda-t-il à Mr Weasley.

— Oui, bien sûr, répondit ce dernier, mal à l’aise. Le.,

heu... le salon. Pourquoi ne pas

vous installer là-bas ?

— Montrez-nous donc le chemin, dit Scrimgeour à Ron. Il

n’est pas nécessaire de

nous accompagner, Arthur.

Au moment où il se levait de table avec Ron et Hermione,

Harry vit Mr Weasley

échanger un regard inquiet avec Mrs Weasley. Tandis

qu’ils ouvraient la marche en

silence, Harry sut que les deux autres pensaient la même

chose que lui : Scrimgeour

avait dû apprendre, d’une manière ou d’une autre, qu’ils

avaient tous les trois

l’intention d’abandonner Poudlard.

Scrimgeour ne prononça pas un mot lorsqu’ils traversèrent

la cuisine en désordre pour

se rendre dans le salon du Terrier. La tombée du jour

baignait encore le jardin d’une

lumière douce et dorée, la maison, en revanche était déjà

plongée dans l’obscurité. En

entrant, Harry donna un petit coup de baguette vers les

lampes à huile qui illuminèrent

aussitôt la pièce un peu défraîchie mais confortable.

Scrimgeour s’assit dans le

fauteuil défoncé que Mr Weasley occupait ordinairement,

laissant Harry, Ron et

Hermione se serrer sur le canapé. Une fois qu’ils furent

installés, Scrimgeour prit la

parole :

— J’ai des questions à poser à chacun d’entre vous et je

pense qu’il vaudra mieux que

je le fasse seul à seul. Si vous voulez bien attendre en

haut, tous les deux – il montra

Harry et Hermione –, je commencerai par Ronald.

— Nous ne bougerons pas d’ici, répliqua Harry, approuvé

par Hermione qui hocha

vigoureusement la tête. Vous nous parlerez à tous les trois

ensemble ou pas du tout.

Scrimgeour jaugea Harry d’un regard froid. Harry eut

l’impression que le ministre se

demandait s’il valait la peine d’ouvrir déjà les hostilités.

— Très bien, dans ce cas, restons ensemble, dit-il avec un

haussement d’épaules.

Il s’éclaircit la gorge avant de continuer :

— Comme vous le savez sûrement, c’est le testament

d’Albus Dumbledore qui

m’amène ici.

Harry, Ron et Hermione échangèrent un regard.

— Apparemment, il s’agit d’une surprise ! Vous ignoriez

donc que Dumbledore vous

avait légué quelque chose ?

— À... À tous les trois ? demanda Ron. A Hermione et à

moi aussi ?

— Oui, à tous les trois...

Mais Harry l’interrompit :

— Dumbledore est mort il y a plus d’un mois. Pourquoi

faut-il si longtemps pour nous

donner cet héritage ?

— C’est évident, non ? intervint Hermione avant que

Scrimgeour ait pu répondre. Ils

voulaient examiner ce qu’il nous a laissé. Vous n’aviez

aucun droit de faire ça !

ajouta-t-elle d’une voix qui tremblait légèrement.

— J’avais tous les droits, répliqua Scrimgeour avec

dédain. Le décret sur les

Confiscations légitimes donne au ministère le pouvoir de

confisquer le contenu d’un

testament...

Cette loi a été créée pour empêcher les sorciers de léguer

des instruments de magie

noire, objecta Hermione, et le ministère doit d’abord

posséder des preuves que les

objets en possession du défunt sont illégaux avant de les

saisir ! Vous voulez insinuer

que Dumbledore a essayé de nous transmettre quelque

chose de maléfique ?

— Avez-vous l’intention de faire carrière dans la justice

magique, Miss Granger ?

interrogea Scrimgeour.

— Non, pas du tout, répliqua Hermione. J’espère plutôt

pouvoir faire un peu de bien

dans le monde !

Ron éclata de rire. Scrimgeour tourna un rapide regard

vers lui puis fixa à nouveau

Harry lorsque celui-ci parla :

— Alors, pourquoi avez-vous décidé maintenant que nous

pouvions recevoir ce qui

nous revient ? Vous n’avez pas trouvé de prétexte pour le

garder ?

— Non, c’est simplement parce que le délai de trente et un

jours est écoulé, répondit

aussitôt Hermione. Ils ne peuvent pas conserver les objets

plus longtemps à moins

d’avoir pu prouver qu’ils étaient dangereux. C’est bien ça

?

— Diriez-vous que vous étiez proche de Dumbledore,

Ronald ? demanda Scrimgeour,

sans prêter attention à Hermione.

Ron parut surpris.

— Moi ? Non... pas vraiment... C’était toujours Harry

qui...

Ron se tourna vers les deux autres et vit Hermione lui

lancer un regard qui signifiait :

« Tais-toi, maintenant ! » Mais le mal était déjà fait.

Scrimgeour semblait avoir

entendu exactement la réponse qu’il attendait et qu’il

souhaitait entendre. Il fondit sur

Ron comme un rapace sur sa proie.

— Si vous n’étiez pas très proche de Dumbledore,

comment expliquez-vous qu’il se

soit souvenu de vous dans son testament ? Le nombre de

legs personnels qu’il

contient est exceptionnellement réduit. La quasi-totalité de

ce qu’il possédait – sa

bibliothèque privée, ses instruments magiques et autres

effets personnels – revient à

Poudlard. Pourquoi pensez-vous qu’il vous ait ainsi

distingué ?

— Je... ne sais pas, répondit Ron. Je... Quand je disais

que nous n’étions pas très

proches... Je crois quand même qu’il m’aimait bien...

— Tu es trop modeste, Ron, déclara Hermione.

Dumbledore avait une très grande

affection pour toi.

C’était repousser un peu loin les limites de la vérité.

Autant que Harry pouvait le

savoir, Ron et Dumbledore ne s’étaient jamais trouvés

seuls en tête à tête et le nombre

de contacts directs qu’ils avaient eus était négligeable.

Mais, de toute façon,

Scrimgeour ne semblait pas écouter. Il plongea une main

sous sa cape et en sortit une

bourse à cordon beaucoup plus grande que celle offerte à

Harry par Hagrid. Il prit à

l’intérieur un rouleau de parchemin qu’il déroula et lut à

haute voix :

- « Dernières volontés et testament d’Albus Perceval

Wulfric Brian Dumbledore... »

Voyons... Ah, voilà... «À Ronald Bilius Weasley, je laisse

mon Déluminateur dans

l’espoir qu’il se souviendra de moi lorsqu’il s’en servira.

»

Scrimgeour prit dans le sac un objet que Harry avait déjà

vu auparavant : on aurait dit

un petit briquet d’argent mais il savait qu’il était doté du

pouvoir d’éteindre ou de

rallumer, grâce à un simple geste du doigt, toute source de

lumière proche.

Scrimgeour se pencha et donna le Déluminateur à Ron qui

le retourna entre ses mains,

l’air stupéfait.

— C’est un objet de grande valeur, commenta Scrimgeour

en observant Ron. Peut-

être même est-il unique. En tout cas, il est certain que

Dumbledore l’a conçu lui-

même. Pourquoi, à votre avis, vous a-t-il légué un

instrument si rare ?

Ron hocha la tête d’un air perplexe.

— Dumbledore a dû avoir des milliers d’élèves, insista

Scrimgeour. Pourtant vous

êtes tous les trois les seuls dont il se souvienne dans son

testament. Pour quelles

raisons ? Quel usage pensait-il que vous feriez de ce

Déluminateur, Mr Weasley ?

— Il pensait que j’éteindrais les lumières, j’imagine,

grommela Ron. A quoi ça peut

servir d’autre ?

De toute évidence, Scrimgeour n’avait pas d’autre idée à

proposer. Après avoir fixé

Ron de ses yeux plissés pendant quelques instants, il se

pencha à nouveau sur le

testament de Dumbledore.

-«A Miss Hermione Jean Granger, je lègue mon

exemplaire des Contes de Beedle le

Barde dans l’espoir qu’elle y trouvera de quoi se divertir et s’instruire. »

Scrimgeour sortit alors du sac un petit livre qui avait l’air

aussi ancien que le volume

des Secrets les plus sombres des forces du Mal, resté

dans la chambre du haut. Sa

reliure était maculée et se décollait par endroits. Sans un

mot, Hermione le prit des

mains de Scrimgeour. Elle posa le livre sui ses genoux et

le contempla. Harry vit que

le titre était écrit en runes. Il n’avait jamais appris à les

lire. Tandis qu’il regardait la

couverture, il vit une larme s’écraser sur les symboles

gravés dans le cuir.

— Pourquoi pensez-vous que Dumbledore vous a laissé

cet ouvrage, Miss Granger ?

interrogea Scrimgeour.

— II... Il savait que j’aimais les livres, répondit Hermione

d’une voix sourde en se

tamponnant les yeux avec sa manche.

— Mais pourquoi ce livre en particulier ?

— Je ne sais pas. Il a dû penser qu’il me plairait.

— Avez-vous jamais parlé avec Dumbledore de codes ou

d’autres moyens de

transmettre des messages secrets ?

— Non, jamais, répondit Hermione qui continuait de

s’essuyer les yeux avec sa

manche. Et si en trente et un jours le ministère n’a

découvert aucun code caché dans

ce livre, je doute que j’y arrive moi-même.

Elle étouffa un sanglot. Ils étaient si étroitement serrés les

uns contre les autres que

Ron eut du mal à extraire un bras pour le passer autour des

épaules d’Hermione.

Scrimgeour poursuivit sa lecture du testament :

— « A Harry James Potter — Harry sentit une soudaine

excitation lui contracter les

entrailles –, je lègue le Vif d’or qu’il a attrapé lors de son

premier match de

Quidditch à Poudlard, pour lui rappeler ce que la

persévérance et le talent apportent de

récompenses et de bienfaits. »

Lorsque Scrimgeour sortit la minuscule balle d’or de la

taille d’une noix, les ailes dont

elle était pourvue battirent faiblement et Harry ne put

s’empêcher d’éprouver une

profonde déception.

— Pourquoi Dumbledore vous a-t-il fait don de ce Vif

d’or ? demanda Scrimgeour.

— Aucune idée, répondit Harry. Pour les raisons que vous

venez de lire, je suppose...

Pour me rappeler ce qu’on peut obtenir quand on...

persévère... enfin, ce qu’il a écrit...

— Alors, vous pensez qu’il s’agit d’un simple symbole ?

— J’imagine, dit Harry. Qu’est-ce que vous voulez que ce

soit d’autre ?

— C’est moi qui pose les questions, déclara Scrimgeour

en rapprochant un peu son

fauteuil du canapé.

Au-dehors, c’était vraiment le crépuscule. Par les

fenêtres, on apercevait les contours

du chapiteau qui se dressait comme un fantôme blanc au-

dessus de la haie.

— J’ai remarqué que votre gâteau d’anniversaire avait la

forme d’un Vif d’or, dit

Scrimgeour à Harry. Pour quelle raison ?

Hermione eut un rire moqueur.

— Ça ne peut certainement pas être une allusion au fait

que Harry est un remarquable

attrapeur, ce serait trop évident, lança-t-elle. Il doit

sûrement y avoir un message

secret de Dumbledore caché dans la crème Chantilly.

— Je ne crois pas qu’il y ait quoi que ce soit caché dans

la crème, répliqua

Scrimgeour, mais un Vif d’or serait certainement une

bonne cachette pour dissimuler

un petit objet. Vous savez sûrement pourquoi ?

Harry haussa les épaules. Ce fut Hermione qui répondit.

Harry pensa que l’habitude

de donner les bonnes réponses aux questions était

tellement ancrée en elle qu’elle

s’était transformée en un besoin irrépressible.

— Parce que les Vifs d’or ont une mémoire tactile, dit-

elle.

— Quoi ? s’exclamèrent Harry et Ron d’une même voix.

Tous deux avaient toujours considéré comme négligeables

les connaissances

d’Hermione en matière de Quidditch.

— Exact, répondit Scrimgeour. Avant d’être lâché, un Vif

d’or n’est jamais touché à

mains nues, pas même par le fabricant, qui porte toujours

des gants. Il est doté d’un

enchantement lui permettant d’identifier le premier humain

qui pose la main sur lui,

au cas où sa capture donnerait lieu à contestation. Ce Vif

d’or – il leva devant lui la

petite balle dorée – se souviendra de votre toucher, Potter.

L’idée m’est venue que

Dumbledore, qui possédait des dons magiques prodigieux

quels qu’aient été par

ailleurs ses défauts, a peut-être ensorcelé ce Vif afin qu’il

ne puisse s’ouvrir que pour

vous.

Le cœur de Harry se mit à battre plus fort. Il était

persuadé que Scrimgeour avait

raison. Mais comment éviter de prendre le Vif d’or à

mains nues devant le ministre ?

— Vous restez silencieux, remarqua Scrimgeour. Peut-être

savez-vous déjà ce que

contient ce Vif ?

— Non, affirma Harry qui se demandait toujours comment

faire semblant de prendre

l’objet sans le toucher véritablement.

Si seulement il avait su pratiquer la legilimancie, la

pratiquer vraiment, il aurait pu lire

les pensées d’Hermione. Il avait presque l’impression

d’entendre son cerveau vibrer à

côté de lui.

— Prenez-le, dit Scrimgeour à voix basse.

Harry croisa le regard aux reflets jaunes du ministre et

comprit qu’il n’avait d’autre

possibilité que d’obéir. Il tendit la main. Scrimgeour se

pencha à nouveau et posa le

Vif d’or, lentement, délibérément, dans la paume de

Harry.

Rien ne se produisit. Lorsque Harry referma les doigts sur

le Vif, ses ailes fatiguées

battirent un instant puis s’immobilisèrent. Scrimgeour,

Ron et Hermione observaient

avec des yeux avides la petite balle à moitié cachée,

comme s’ils espéraient qu’elle

allait se transformer en quelque chose d’autre.

— Voilà qui est spectaculaire, dit froidement Harry.

Ron et Hermione éclatèrent de rire.

— C’est tout, maintenant ? demanda Hermione qui

esquissa un geste pour s’arracher

du canapé.

— Pas tout à fait, répondit Scrimgeour, avec un air de

mauvaise humeur. Dumbledore

vous a légué autre chose, Potter.

— Quoi ? interrogea Harry, son excitation ravivée.

Cette fois, Scrimgeour ne prit plus la peine de lire le

testament.

— L’épée de Godric Gryffondor, dit-il.

Hermione et Ron se raidirent. Harry regarda, s’attendant à

voir apparaître la poignée

incrustée de rubis, mais Scrimgeour ne sortit pas l’épée du

sac de cuir qui, d’ailleuts,

ne paraissait pas assez grand pour la contenir.

— Alors, où est-elle ? demanda Harry d’un ton

soupçonneux.

— Malheureusement, répondit Scrimgeour, il

n’appartenait pas à Dumbledore de faire

don de cette épée. L’épée de Godric Gryffondor est un

objet d’une grande importance

historique et, en tant que tel, elle appartient à...

— Elle appartient à Harry ! s’enflamma Hermione. L’épée

l’a choisi, c’est lui qui l’a

trouvée, elle est sortie du Choix-peau magique pour venir

à lui...

— Selon des sources historiques dignes de foi, l’épée se

présente parfois à tout élève

de Gryffondor qui s’en montre digne, expliqua

Scrimgeour. Cela n’en fait pas la

propriété exclusive de Mr Potter, quelle que soit la

décision de Dumbledore.

Scrimgeour gratta sa joue mal rasée en scrutant le visage

de Harry.

— Pourquoi pensez-vous que...

— Dumbledore ait voulu me donner l’épée ? acheva

Harry, qui s’efforçait de rester

calme. Peut-être pensait-il qu’elle irait bien sur le mur de

mon salon ?

— Ce n’est pas une plaisanterie, Potter ! grogna

Scrimgeour. Était-ce parce que

Dumbledore croyait que seule l’épée de Gryffondor

pouvait vaincre l’héritier de

Serpentard ? Souhaitait-il vous la confier parce qu’il était

convaincu, comme

beaucoup d’autres, que vous êtes destiné à anéantir Celui-

Dont-On-Ne-Doit-Pas-

Prononcer-Le-Nom ?

— Intéressante théorie, commenta Harry. Quelqu’un a-t-il

déjà tenté de passer une

épée au travers du corps de Volde-mort ? Le ministère

devrait peut-être envoyer

quelques-uns de ses employés étudier la question plutôt

que de leur faire perdre leur

temps à démonter des Déluminateurs ou à cacher au public

les évasions d’Azkaban.

C’est donc ainsi que vous occupez vos journées, monsieur

le ministre, enfermé dans

votre bureau à essayer d’ouvrir un Vif d’or ? Des gens

meurent, c’est ce qui a failli

m’arriver, Voldemort m’a poursuivi à travers trois

comtés, il a tué Maugrey Fol Œil,

mais le ministère n’en a pas dit un mot, n’est-ce pas ? Et

vous pensez toujours que

nous allons coopérer avec vous ?

— Vous allez trop loin ! s’écria Scrimgeour en se levant.

D’un bond, Harry se leva à son tout. Scrimgeour s’avança

vers lui d’un pas claudicant

et lui enfonça brutalement dans la poitrine le bout de sa

baguette magique. Elle perça

un trou dans le T-shirt de Harry à la manière d’une brûlure

de cigarette.

— Holà ! s’exclama Ron qui avait bondi, sa baguette

levée. Mais Harry l’arrêta d’un

geste.

— Non ! lança-t-il. Tu veux lui donner un prétexte pour

nous arrêter ?

— Je vous rappelle que vous n’êtes pas retourné à

l’école, reprit Scrimgeour, en

respirant bruyamment à quelques centimètres du visage de

Harry. Je vous rappelle

aussi que je ne suis pas Dumbledore, qui pardonnait votre

insolence et votre

insubordination. Vous portez peut-être cette cicatrice

comme une couronne, Potter,

mais il n’appartient pas à un garçon de dix-sept ans de me

dire comment je dois faire

mon travail ! Il serait temps que vous appreniez à

manifester un peu de respect !

— Il serait temps que vous le méritiez, répliqua Harry.

Le sol vibra. Il y eut des bruits de pas précipités puis la

porte du salon s’ouvrit à la

volée et Mr et Mrs Weasley entrèrent en courant.

— Nous... nous avons cru entendre..., commença Mr

Weas-ley, l’air très inquiet en

voyant Harry et le ministre pratiquement nez à nez.

— ... des éclats de voix, acheva Mrs Weasley, haletante.

Scrimgeour recula de deux pas et jeta un coup d’œil au

trou qu’il avait fait dans le T-

shirt de Harry. Il semblait regretter d’avoir perdu son

calme.

— Ce... ce n’était rien, grogna-t-il. Je... je regrette votre

attitude, ajouta-t-il en

regardant à nouveau Harry dans les yeux. Vous avez l’air

de penser que le ministère

ne désire pas la même chose que vous – que Dumbledore.

Nous devrions travailler

ensemble.

— Je n’aime pas vos méthodes, monsieur le ministre,

répondit Harry. Vous vous

souvenez ?

Il leva son poing droit et montra pour la deuxième fois à

Scrimgeour les cicatrices

blanchâtres qu’avaient laissées sur le dos de sa main les

mots : « Je ne dois pas dire de

mensonges. » Les traits de Scrimgeour se durcirent. Il se

tourna sans ajouter un mot et

sortit de la pièce en boitant. Mrs Weasley se hâta derrière

lui. Harry l’entendit

s’arrêter à la porte de derrière. Une minute plus tard, elle

leur cria :

— Il est parti !

— Qu’est-ce qu’il voulait ? demanda Mr Weasley. Il

regarda tour à tour Harry, Ron et

Hermione, tandis que Mrs Weasley revenait

précipitamment dans le salon.

— Nous donner l’héritage que Dumbledore nous a laissé,

répondit Harry. Ils viennent

seulement d’autoriser à sortir du ministère ce qu’il nous

léguait dans son testament.

Dehors, dans le jardin, les trois objets que Scrimgeour

leur avait apportés passèrent de

main en main autour des tables. Tout le monde admira à

grands cris le Déluminateur

et Les Contes de Beedle le Barde, en déplorant que

Scrimgeour ait refusé de donner

l’épée de Gryffondor, mais personne ne sut expliquer

pourquoi Dumbledore avait

légué à Harry un vieux Vif d’or. Pendant que Mr Weasley

examinait le Déluminateur

pour la troisième ou quatrième fois, Mrs Weasley dit à

Harry d’une voix timide :

— Harry, mon chéri, nous avons tous horriblement faim,

nous ne voulions pas

commencer sans toi... Je peux servir à dîner, maintenant ?

Les invités mangèrent assez vite et, après qu’ils eurent

précipitamment chanté en

chœur « Joyeux anniversaire ! » et englouti de grandes

parts de gâteau, la fête prit fin.

Hagrid, qui était invité au mariage le lendemain mais dont

la corpulence lui interdisait

de dormir dans le Terrier surpeuplé, partit se dresser une

tente dans un champ voisin.

— Viens nous retrouver là-haut, murmura Harry à

Hermione tandis qu’ils aidaient

Mrs Weasley à remettre le jardin dans son état habituel.

Quand tout le monde sera

couché.

Lorsqu’ils furent remontés dans la chambre, sous les toits,

Ron examina le

Déluminateur et Harry remplit la bourse en peau de Moke

de Hagrid, non pas avec de

l’or, mais avec les objets qui avaient le plus de prix à ses

yeux, bien que certains

n’aient apparemment aucune valeur : la carte du

Maraudeur, le fragment du miroir

magique de Sirius et le médaillon de R.A.B. Il serra

étroitement les cordons et passa

la bourse autour de son cou. Puis il s’assit en tenant au

creux de sa main le vieux Vif

d’or dont il regarda les ailes s’agiter faiblement. Enfin,

Hermione frappa à la porte et

entra sur la pointe des pieds.

— Assurdiato, murmura-t-elle, sa baguette pointée vers

l’escalier.

— Je croyais que tu n’approuvais pas ce sortilège ? dit

Ron.

— Les temps changent, répondit Hermione. Montre-nous

un peu le Déluminateur.

Ron ne se fit pas prier. Il l’actionna en le tenant devant lui

et l’unique lampe qui

éclairait la pièce s’éteignit aussitôt.

— En fait, chuchota Hermione dans l’obscurité, on aurait

pu obtenir le même résultat

avec la poudre d’Obscurité Instantanée du Pérou.

Il y eut un petit clic et la boule de lumière de la lampe

remonta au plafond, les

éclairant à nouveau.

— C’est quand même plus cool, répliqua Ron, un peu sur

la défensive. Et d’après ce

qu’ils disent, Dumbledore l’a inventé lui-même !

— Je sais, mais je ne pense pas qu’il t’aurait couché dans

son testament simplement

pour nous aider à éteindre la lumière !

— Tu crois qu’il savait que le ministère confisquerait

pour analyse tous les objets

qu’il nous a légués ? demanda Harry.

— Certainement, répondit Hermione. Il ne pouvait nous

indiquer dans son testament

pourquoi il nous les laissait mais cela n’explique toujours

pas...

— Pourquoi il ne nous a pas donné un indice quand il était

encore vivant ? acheva

Ron.

— Exactement, approuva Hermione qui feuilletait à

présent Les Contes de Beedle le

Barde. Si ces choses-là sont suffisamment importantes

pour passer sous le nez du

ministère, on pourrait penser qu’il nous aurait révélé

pourquoi... à moins qu’à ses

yeux, ce n’ait été évident ?

— Et dans ce cas, il avait tort, fit remarquer Ron. J’ai

toujours dit qu’il était fou.

Brillant et tout ce qu’on voudra, mais cinglé. Léguer à

Harry un vieux Vif d’or... A

quoi ça rime ?

— Je n’en ai aucune idée, répliqua Hermione. Quand

Scrimgeour t’a obligé à le

prendre, j’étais sûre qu’il allait se passer quelque chose !

— Ouais, dit Harry, son pouls s’accélérant lorsqu’il leva

le Vif d’or devant lui. Mais

je n’allais pas trop essayer devant Scrimgeour, non ?

— Que veux-tu dire ? interrogea Hermione.

— Le Vif que j’ai attrapé dans mon tout premier match de

Quidditch. Tu te souviens ?

Hermione parut ne rien comprendre. Ron, en revanche, le

souffle coupé, montra

frénétiquement du doigt Harry puis le Vif d’or, puis Harry

à nouveau, jusqu’à ce qu’il

ait retrouvé l’usage de sa voix.

— Celui que tu as failli avaler ?

— Exactement, répondit Harry.

Le cœur battant, il colla le Vif d’or contre sa bouche.

Mais rien ne se produisit et il fut

brusquement envahi d’un sentiment de frustration, de

déception arrière. Lorsqu’il ôta

la petite sphère d’or de sa bouche, cependant, Hermione

s’écria :

— Des lettres ! Quelque chose est écrit dessus, vite,

regarde !

La surprise et une excitation soudaine lui firent presque

lâcher le Vif d’or. Hermione

avait raison. Gravés à la surface lisse de l’or, là où

quelques secondes auparavant il

n’y avait strictement rien, cinq mots étaient tracés d’une

fine écriture penchée que

Harry reconnut aussitôt celle de Dumbledore.

« Je m’ouvre au terme. »

A peine avait-il eu le temps de la lire que l’inscription

disparut.

— Je m’ouvre au terme... Qu’est-ce que ça peut bien

vouloir dire ?

Hermione et Ron hochèrent la tête, déconcertés.

— Je m’ouvre au terme... au terme... Je m’ouvre au

terme...

Mais ils eurent beau se répéter ces mots sur tous les tons

possibles, ils furent

incapables d’en tirer la moindre signification.

— Et l’épée ? dit enfin Ron, lorsqu’ils eurent renoncé à

toute tentative de comprendre

le sens de l’inscription. Pourquoi Dumbledore voulait-il

que Harry reçoive l’épée ?

— Et pourquoi ne pouvait-il pas m’en parler, tout

simplement ? demanda Harry à voix

basse. Elle était là, à côté de lui, dans une vitrine de son bureau, pendant tout le temps

qu’ont duré nos conversations l’année dernière ! S’il

voulait que ce soit moi qui l’aie,

pourquoi ne me l’a-t-il pas donnée à ce moment-là ?

Il avait l’impression d’être dans une salle d’examen avec,

devant lui, une question à

laquelle il aurait dû savoir répondre. Mais son cerveau

était lent, incapable de réagir.

Quelque chose lui avait-il échappé au cours des longs

tête-à-tête qu’il avait eus avec

Dumbledore l’année précédente ? Aurait-il dû savoir tout

ce que cela signifiait ?

Dumbledore s’était-il attendu à ce qu’il comprenne ?

— Et ce livre, dit Hermione, Les Contes de Beedle le

Barde... Je n’en avais jamais

entendu parler !

— Tu n’avais jamais entendu parler des Contes de Beedle

le Barde ? s’exclama Ron,

incrédule. Tu plaisantes, ou quoi ?

— Pas du tout ! répondit Hermione, surprise. Tu les

connais, toi ?

— Bien sûr que oui !

Harry leva la tête, son attention soudain détournée. Que

Ron ait lu un livre inconnu

d’Hermione constituait une situation sans précédent. Ron,

cependant, n’en revenait

pas de les voir si étonnés.

— Allons, voyons ! Toutes les histoires pour enfants

viennent du livre de Beedle,

non ? La Fontaine de la bonne fortune... Le Sorcier et la

Marmite sauteuse... Lapina

la Babille et sa queue qui caquetait...

— Pardon ? dit Hermione avec un petit rire. C’était quoi, le dernier ?

— Arrêtez ! s’écria Ron en regardant alternativement

Harry et Hermione d’un air

stupéfait. Vous avez sûrement entendu parler de Lapina la

Babille...

— Ron, tu sais parfaitement que Harry et moi avons été

élevés par des Moldus !

répliqua Hermione. Nous n’avons pas connu ce genre

d’histoires quand nous étions

petits. Nous, on nous racontait Blanche-Neige et les sept

nains ou Cendrillon...

— Qu’est-ce que c’est que ça, une maladie ? s’étonna

Ron.

— Il s’agit donc de contes pour enfants ? reprit Hermione

en se penchant à nouveau

sur les runes.

— Ouais, répliqua Ron d’un air incertain. En tout cas,

c’est ce qu’on nous dit, que

toutes ces vieilles histoires viennent de Beedle. Je ne sais

pas à quoi elles ressemblent

dans leur version originale.

— Je me demande pourquoi Dumbledore voulait me les

faire lire ?

Il y eut un craquement au bas de l’escalier.

— C’est sans doute Charlie qui va se faire repousser les

cheveux en douce,

maintenant que maman dort, dit Ron, un peu nerveux.

— On devrait quand même aller se coucher, murmura

Hermione. Il ne faudrait pas

qu’on se lève trop tard demain matin.

— Tu as raison, approuva Ron. Un triple meurtre sanglant

par la mère du marié

jetterait un froid sur les noces. Je m’occupe d’éteindre.

Et il actionna à nouveau son Déluminateur tandis qu’Her-

mione quittait la chambre.

8

LE MARIAGE

Le lendemain, à trois heures de l’après-midi, Harry, Ron,

Fred et George, rassemblés

à côté du grand chapiteau blanc dressé dans le verger,

attendaient l’arrivée des invités.

Après avoir pris une bonne dose de Polynectar, Harry

était devenu à présent le sosie

d’un jeune Moldu aux cheveux roux qui habitait le village

voisin de Loutry Ste

Chaspoule. Fred s’était chargé de lui voler quelques

cheveux à l’aide d’un sortilège

d’Attraction. Le plan consistait à présenter Harry comme

le cousin Barny. La famille

Weasley était tellement étendue qu’il passerait inaperçu.

Tous les quatre avaient à la main la liste des invités et des

sièges qui leur étaient

réservés afin qu’ils puissent amener chacun à sa place.

Une foule de serveurs en robe

blanche étaient arrivés une heure plus tôt, en même temps

que des musiciens en veste

dorée. Pour l’instant, ils s’étaient tous assis un peu plus

loin sous un arbre et Harry

voyait un nuage bleuâtre de fumée de pipe s’élever de leur

groupe.

Derrière Harry, l’entrée du chapiteau laissait voir

d’innombrables rangées de chaises

dorées, élégantes et fragiles, disposées de chaque côté

d’un long tapis pourpre. Les

mâts qui soutenaient la toile étaient entourés de guirlandes

de fleurs blanc et or

entrelacées. Fred et George avaient attaché une énorme

gerbe de ballons dorés au-

dessus de l’endroit précis où Bill et Fleur deviendraient

bientôt mari et femme. Au-

dehors, des papillons et des abeilles voletaient

paresseusement sur la pelouse et sur les

haies. Harry, lui, n’était pas très à son aise. Le Moldu dont

il avait pris l’apparence

était légèrement plus gros que lui et sa robe de soirée

devenue trop serrée lui donnait

chaud sous le plein soleil de cette journée d’été.

— Quand je me marierai, dit Fred en tirant sur le col de sa

propre robe, je ne

m’encombrerai pas de toutes ces idioties. Vous pourrez

vous habiller comme vous

voudrez et je ferai subir à maman le maléfice du

Saucisson jusqu’à ce que tout soit

terminé.

— Finalement, elle n’a pas été trop terrible, ce matin, dit

George. Elle a un peu pleuré

parce que Percy ne sera pas là, mais qui a envie de le voir

? Oh, nom d’une baguette,

préparez-vous... les voilà, regardez.

Des silhouettes aux couleurs vives apparaissaient une par

une, surgies de nulle part,

derrière la lointaine clôture de la cour. En quelques

minutes, une procession s’était

formée, qui s’avança en serpentant à travers le jardin, en

direction du chapiteau. Des

fleurs exotiques et des oiseaux ensorcelés frétillaient sur

les chapeaux des sorcières

tandis que des pierres précieuses étincelaient sur les

foulards des sorciers. On

entendait s’élever, de plus en plus sonore, la rumeur

joyeuse des conversations qui

noyait le bourdonnement des abeilles à mesure que la

foule s’approchait.

— Très bien, il me semble apercevoir quelques cousines

vélanes, dit George en

tendant le cou pour mieux voir. Elles auront besoin d’aide

pour comprendre les

coutumes anglaises. Je vais m’occuper d’elles...

— Pas si vite, l’Oreille-Coupée, répliqua Fred.

Il se précipita, passa en trombe devant le groupe de

sorcières d’âge mûr qui menaient

la procession et s’approcha de deux jolies Françaises.

— Permettez-moi to assister vous, dit-il dans un français

approximatif.

Les deux jeunes filles gloussèrent et acceptèrent de se

laisser entraîner par lui à

l’intérieur du chapiteau. George dut s’occuper des

sorcières d’âge mûr et Ron prit en

charge un vieux collègue de Mr Weasley, du nom de

Perkins, pendant que Harry

héritait d’un couple âgé et un peu sourd.

— Salut ! lança une voix familière quand il ressortit du

chapiteau.

Il tomba sur Tonks et Lupin qui étaient les premiers de la

file d’attente. Tonks s’était

colorée en blonde pour l’occasion.

— Arthur nous a dit que tu étais celui avec les cheveux

bouclés. Désolée pour hier

soir, ajouta-t-elle dans un murmure lorsque Harry les

conduisit à leur place. Le

ministère est très anti-loup-garou en ce moment et nous

avons pensé que notre

présence ne te rendrait pas service.

— Bien sûr, je comprends, répondit Harry qui parlait plus

à Lupin qu’à Tonks.

Lupin lui adressa un bref sourire mais quand ils

s’éloignèrent pour aller s’installer,

Harry vit ses traits s’affaisser à nouveau dans une

expression de profonde tristesse. Il

ne comprenait pas pourquoi mais il n’eut pas le temps de

s’attarder sur le sujet car

Hagrid était en train de provoquer un certain désordre.

Ayant mal compris les

instructions de Fred, il s’était assis non pas sur le siège

magique, agrandi et renforcé,

qu’on avait prévu pour lui au dernier rang, mais sur cinq

chaises qui ressemblaient à

présent à un gros tas d’allumettes dorées.

Tandis que Mr Weasley réparait les dégâts et que Hagrid

se répandait en excuses

auprès de qui voulait l’entendre, Harry se hâta de

retourner à l’entrée du chapiteau où

il trouva Ron face à face avec un sorcier à l’apparence

singulière. Louchant

légèrement, ses cheveux blancs semblables à de la barbe à

papa lui tombant sur les

épaules, il portait une casquette avec un pompon qui

pendait devant son nez et une

robe d’une couleur jaune d’œuf si vive qu’on en avait les

larmes aux yeux. Un étrange

symbole semblable à un œil triangulaire luisait au bout

d’une chaîne d’or, autour de

son cou.

— Xenophilius Lovegood, dit-il en tendant la main à

Harry. Ma fille et moi habitons

de l’autre côté de la colline. C’est si gentil de la part de

ces bons vieux Weasley de

nous avoir invités. Mais je crois que vous connaissez déjà

ma petite Luna ? ajouta-t-il

à l’adresse de Ron.

— Oui, répondit celui-ci. Elle n’est pas avec vous ?

— Elle s’est attardée dans ce charmant petit jardin pour

dire bonjour aux gnomes.

Leur invasion est une bénédiction ! Combien sont rares les

sorciers qui se rendent

compte de tout ce qu’on peut apprendre grâce à ces petits

gnomes pleins de sagesse –

ou plutôt, pour leur donner leur vrai nom, ces Gemumbli

jardinsi.

— Les nôtres connaissent d’excellents jurons, dit Ron,

mais je crois que ce sont Fred

et George qui les leur ont appris.

Pendant qu’il conduisait un groupe de sorciers sous le

chapiteau, Luna accourut.

— Bonjour, Harry ! lança-t-elle.

— Heu... je m’appelle Barny, répondit Harry, désarçonné.

— Ah bon, ça aussi, tu l’as changé ? demanda-t-elle d’une

voix joyeuse.

— Comment sais-tu que... ?

— Oh, c’est simplement ton expression, répondit-elle.

Comme son père, Luna portait une robe jaune vif qu’elle

avait accompagnée d’un

grand tournesol fixé dans ses cheveux. Une fois habitué à

l’éclat aveuglant de

l’ensemble, l’effet général était plutôt agréable. Au moins,

il n’y avait pas de radis

accrochés à ses oreilles.

Xenophilius, qui était en grande conversation avec une de

ses connaissances, n’avait

pas entendu l’échange entre Luna et Harry. Prenant congé

du sorcier, il se tourna vers

sa fille qui leva alors un doigt devant elle et dit :

— Regarde, papa... un des gnomes m’a mordue !

— C’est merveilleux ! La salive de gnome a des

propriétés extraordinairement

bénéfiques ! assura Mr Lovegood en prenant le doigt tendu

de Luna pour examiner les

traces de dents ensanglantées. Luna, ma chérie, si

aujourd’hui tu sens un nouveau

talent naître en toi – par exemple une irrépressible envie

de chanter des airs d’opéra

ou de déclamer des poèmes en langue aquatique –, surtout

ne le réprime pas ! Tu as

peut-être reçu un don de gernumblie !

Ron, qui allait dans la direction oppposée, laissa

échapper un ricanement sonore en les

croisant.

— Ron peut bien rire, dit Luna d’un air serein tandis que

Harry les amenait à leurs

places, elle et Xenophilius, mais mon père a fait beaucoup

de recherches sur la magie

des Gemumbli.

— Vraiment ? répondit Harry, qui avait décidé depuis

longtemps de ne jamais

contester les vues un peu particulières de Luna ou de son

père. Mais tu ne crois pas

que tu devrais quand même mettre quelque chose sur cette

morsure ?

— Non, c’est très bien comme ça, assura Luna.

Suçant son doigt d’un air rêveur, elle regarda Harry des

pieds à la tête.

— Tu es très élégant. J’avais dit à papa que la plupart des

invités auraient sans doute

des robes de soirée mais il pense que dans les mariages, il

faut s’habiller avec des

couleurs solaires, pour porter bonheur, tu comprends ?

Elle suivit son père d’un pas nonchalant pendant que Ron

réapparaissait avec une

vieille sorcière accrochée à son bras. Son nez en forme de

bec, ses yeux bordés de

rouge et son chapeau à plumes roses lui donnaient l’air

d’un flamant grincheux.

— ... et tes cheveux sont beaucoup trop longs, Ronald. Au

début, je t’ai pris pour ta

sœur Ginevra. Par la barbe de Merlin, comment

Xenophilius Lovegood s’est-il

accoutré ? On dirait une omelette. Et vous, qui êtes-vous ?

aboya-t-elle à l’adresse de

Harry.

— Ah oui, tante Muriel, voici notre cousin Bamy.

— Un autre Weasley ? Ma parole, vous vous reproduisez

comme des gnomes. Harry

Potter n’est pas là ? J’espérais le rencontrer. Je croyais

que c’était un de tes amis,

Ronald, à moins que tu ne te sois vanté ?

— Non, il n’est pas là... Il n’a pas pu venir...

— Mmmmh. Il a trouvé une excuse, hein ? Il n’est donc

pas si niais qu’il en a l’air sur

ses photos. Je viens d’expliquer à la mariée comment il

convient de porter ma tiare,

cria-t-elle à Harry. Elle a été fabriquée par des gobelins,

figurez-vous, et ça fait des

siècles qu’elle est dans ma famille. C’est une jolie fille

mais il n’empêche qu’elle est...

française. Voyons, voyons, trouve-moi un bon siège,

Ronald, j’ai cent sept ans et il ne

faut pas que je reste debout trop longtemps.

Ron passa devant Harry en lui lançant un regard éloquent

et ne se montra plus pendant

un certain temps. Lorsqu’ils se croisèrent à nouveau à

l’entrée, Harry avait conduit

une douzaine d’autres personnes à leurs places. Le

chapiteau était maintenant presque

plein et, pour la première fois, il n’y avait plus de file

d’attente au-dehors.

— Un vrai cauchemar, cette tante Muriel, dit Ron qui

s’épongea le front avec sa

manche. Elle venait chaque année à Noël et puis

heureusement, elle s’est fâchée parce

que Fred et George ont fait éclater une Bombabouse sous

sa chaise pendant le

réveillon. Papa dit toujours qu’elle a dû les rayer de son

testament – comme s’ils en

avaient quelque chose à faire, ils vont devenir les plus

riches de la famille, au rythme

où ça va... Waow, ajouta-t-il avec des battements de

paupières précipités en voyant

Hermione s’approcher d’eux à grands pas. Tu es superbe !

— Ça te surprend toujours, on dirait, répliqua Hermione

qui ne put s’empêcher de

sourire.

Elle était vêtue d’une robe fluide couleur lilas et portait

des chaussures à talons hauts

assorties. Ses cheveux étaient lisses et brillants.

— Ta grand-tante Muriel n’est pas d’accord avec toi ; je

l’ai rencontrée là-haut

pendant qu’elle donnait sa tiare à Fleur. Elle a dit : « Oh,

mon Dieu, c’est celle qui est

née moldue ? » et tout de suite après : « Mauvais maintien

et chevilles trop maigres. »

— Ne le prends pas mal, elle est odieuse avec tout le

monde, répondit Ron.

— Vous parlez de Muriel ? demanda George qui

émergeait du chapiteau en

compagnie de Fred. Elle vient de me faire remarquer que

mes oreilles ne sont pas

symétriques. Quelle vieille toupie ! En revanche, j’aurais

bien voulu que l’oncle

Bilius soit encore parmi nous. On rigolait bien, avec lui,

aux mariages.

— Ce ne serait pas celui qui est mort vingt-quatre heures

après avoir vu un Sinistros ?

interrogea Hermione.

— Oui, il faut dire qu’il était un peu bizarre, vers la fin,

admit George.

— Mais avant qu’il devienne dingue, c’était un vrai boute-

en-train, dit Fred. Il vidait

toute une bouteille de whisky Pur Feu puis se précipitait

sur la piste de danse,

soulevait sa robe et faisait sortir des bouquets de fleurs de

son...

— Un vrai charmeur, coupa Hermione tandis que Harry

éclatait d’un grand rire.

— Il ne s’est jamais marié, je ne sais pas pourquoi, ajouta

Ron.

— Tu m’étonnes, répliqua Hermione.

Ils riaient tellement qu’aucun d’eux ne remarqua le dernier

arrivé, un jeune homme

aux cheveux bruns avec un grand nez arrondi et d’épais

sourcils noirs, jusqu’à ce qu’il

tende son invitation à Ron et dise à Hermione, les yeux

fixés sur elle :

— Tu es merrrveilleuse.

— Viktor ! s’écria-t-elle d’une voix perçante.

Elle lâcha son petit sac en perles qui tomba sur le sol avec

un grand bruit sourd

disproportionné à sa taille. Les joues en feu, elle se

précipita pour le ramasser.

— Je ne savais pas que tu..., balbutia-t-elle. Mon Dieu...

C’est formidable de te voir...

Comment vas-tu ?

Une fois de plus, les oreilles de Ron étaient devenues

rouge vif. Après avoir jeté un

coup d’œil à l’invitation de Krum comme s’il ne croyait

pas un mot de ce qui y était

écrit, il lança d’une voix beaucoup trop forte :

— Comment se fait-il que tu sois là ?

— Fleurrr m’a invité, répondit-il, les sourcils levés.

Harry, qui n’avait rien contre Krum, lui serra la main.

Puis, sentant qu’il valait mieux

l’éloigner de Ron, il lui proposa de le conduire a sa place.

— Ton ami n’est pas content de me voir, dit Krum

lorsqu’ils pénétrèrent sous le

chapiteau à présent bondé. Ou peut-être es-tu de la famille

? ajouta-t-il en jetant un

coup d’œil aux cheveux roux et bouclés de Harry.

— Un cousin, marmonna Harry, mais Krum ne l’écoutait

pas vraiment.

Son apparition fit sensation, surtout parmi les Vélanes.

Après tout, c’était un célèbre

joueur de Quidditch ! Alors que les invités continuaient de

tendre le cou pour mieux le

voir, Ron, Hermione, Fred et George accoururent le long

de l’allée centrale.

— Il est temps de s’asseoir, dit Fred à Harry. Si on reste

dans le chemin, on va se faire

écraser par la mariée.

Harry, Ron et Hermione allèrent prendre leurs places au

deuxième rang, derrière Fred

et George. Hermione avait le teint d’un rose soutenu et les

oreilles de Ron étaient

toujours écarlates. Au bout d’un moment, il se pencha vers

Harry et marmonna :

— Tu as vu cette stupide petite barbe qu’il s’est fait

pousser ?

Harry répondit d’un grognement neutre.

Une atmosphère d’attente fébrile se répandait dans la

chaleur du chapiteau, le

brouhaha des conversations interrompu de temps à autre

par des éclats de rire

surexcités. Mr et Mrs Weasley remontèrent l’allée

centrale d’un pas tranquille,

souriant et adressant des signes de la main à des membres

de la famille. Mrs Weasley

portait une robe toute neuve, couleur d’améthyste, et un

chapeau assorti.

Un instant plus tard, Bill et Charlie se levèrent, à l’avant

du chapiteau, tous deux vêtus

de robes de cérémonie, de grandes roses blanches à la

boutonnière. Fred siffla comme

s’il avait vu passer une jolie fille et des gloussements

retentirent parmi les cousines

vélanes. Puis l’assistance devint silencieuse lorsqu’une

musique s’éleva, provenant

apparemment des ballons dorés.

— Ooooh ! s’exclama Hermione en pivotant sur sa chaise

pour regarder l’entrée du

chapiteau.

Un immense soupir collectif monta de la foule des

sorcières et des sorciers quand

Monsieur Delacour et Fleur s’avancèrent dans l’allée

centrale, Fleur d’un pas aérien,

Monsieur Delacour d’une démarche bondissante, le visage

rayonnant. Fleur portait

une robe blanche très simple et semblait émettre autour

d’elle un puissant halo de

lumière argentée. Alors qu’habituellement, son éclat

éclipsait tous les autres,

aujourd’hui en revanche, il embellissait quiconque s’en

approchait. Ginny et

Gabrielle, toutes deux vêtues de robes dorées,

paraissaient encore plus belles qu’à

l’ordinaire et lorsque Fleur fut arrivée à sa hauteur, Bill

semblait n’avoir jamais

rencontré Fenrir Greyback sur son chemin.

— Mesdames et messieurs, dit une voix légèrement

chantante.

Avec une certaine surprise, Harry vit le même petit

sorcier aux cheveux en épis qui

avait présidé aux funérailles de Dumbledore. Il se tenait à

présent devant Bill et Fleur.

— Nous sommes aujourd’hui réunis pour célébrer l’union

de deux âmes fidèles...,

poursuivit-il.

— Ma tiare fait très joliment ressortir l’ensemble,

remarqua la tante Muriel, dans un

murmure très audible. Mais je dois dire que la robe de

Ginevra est beaucoup trop

décolletée.

Ginny se retourna en souriant, adressa un clin d’œil à

Harry puis regarda à nouveau

devant elle. Harry laissa ses pensées vagabonder bien loin

du chapiteau, se rappelant

les après-midi où il était seul avec Ginny dans des coins

isolés de Poudlard. Ces

moments-là lui semblaient appartenir à un passé très

lointain. Ils lui avaient toujours

paru trop beaux pour être vrais, comme s’il avait volé des

heures merveilleuses à la

vie d’une autre personne, de quelqu’un qui n’aurait pas eu

sur le front une cicatrice en

forme d’éclair...

— William Arthur, voulez-vous prendre pour épouse

Fleur Isabelle...

Au premier rang, Mrs Weasley et Madame Delacour

sanglotaient en silence dans de

petits mouchoirs de dentelle. Des bruits de trompette, au

fond du chapiteau,

indiquèrent que Hagrid avait également sorti l’un de ses

propres mouchoirs, de la

taille d’une nappe. Hermione tourna vers Harry un visage

rayonnant. Elle aussi avait

les yeux baignés de larmes.

— Je vous déclare donc unis pour la vie.

Le sorcier aux cheveux en épis leva haut sa baguette au-

dessus des têtes de Bill et de

Fleur et une pluie d’étoiles d’argent tomba sur eux,

tournoyant autour de leurs

silhouettes à présent enlacées. Fred et George entraînèrent

les invités dans une salve

d’applaudissements, en même temps que les ballons dorés

éclataient au-dessus d’eux.

Des oiseaux de paradis et de minuscules cloches d’or en

jaillirent et se mirent à

voleter ou à flotter dans les airs, ajoutant leurs chants et

leurs carillons au vacarme des

acclamations.

— Mesdames et messieurs ! s’écria le sorcier aux

cheveux en épis. Si vous voulez

bien vous lever !

Tout le monde s’exécuta, la tante Muriel ronchonnant à

haute voix, et le sorcier agita

sa baguette. Les chaises sur lesquelles les invités s’étaient

assis s’envolèrent avec

grâce tandis que les parois de toile du chapiteau

disparaissaient. Ils se retrouvèrent

sous un dais soutenu par des colonnes dorées, avec une

vue magnifique sur le verger

et la campagne environnante, illuminés de soleil. Puis un

bassin d’or fondu se répandit

au centre de la tente pour former une piste de danse à la

surface scintillante. Les

chaises suspendues en l’air se regroupèrent devant de

petites tables aux nappes

blanches qui retombèrent sur le sol avec la même grâce en

se disposant d’elles-mêmes

autour de la piste. Les musiciens vêtus de vestes dorées se

dirigèrent alors vers un

podium.

— Belle réussite, dit Ron d’un ton approbateur, pendant

que des serveurs surgissaient

de tous côtés, certains portant des plateaux d’argent

chargés de jus de citrouille, de

Bièrau-beurre et de whisky Pur Feu, d’autres tenant en

équilibre des piles vacillantes

de tartelettes et de sandwiches.

— Nous devrions aller les féliciter ! proposa Hermione,

dressée sur la pointe des pieds

pour voir l’endroit où Bill et Fleur disparaissaient au

centre d’une foule de gens qui

leur adressaient des vœux de bonheur.

— On aura bien le temps plus tard, répondit Ron avec un

haussement d’épaules.

Il prit trois Bièraubeurres sur un plateau qui passait et en

tendit une à Harry.

— Tiens, Hermione, attrape. On va se trouver une table...

Pas là ! Le plus loin

possible de Muriel...

Suivi d’Hermione et de Harry, Ron traversa la piste de

danse vide en jetant des

regards à droite et à gauche. Harry était sûr qu’il

surveillait Krum du coin de l’œil.

Lorsqu’ils furent arrivés de l’autre côté, la plupart des

tables étaient prises. Celle où il

y avait le moins de monde était occupée par Luna, assise

seule.

— On peut se mettre à côté de toi ? demanda Ron.

— Bien sûr, répondit-elle d’un ton joyeux. Papa est allé

donner notre cadeau à Bill et

à Fleur.

— Qu’est-ce que c’est, une provision à vie de

Ravegourdes ? dit Ron.

Hermione voulut lui lancer un coup de pied sous la table

mais elle atteignit Harry à sa

place. La douleur lui fit monter les larmes aux yeux et il

perdit le fil de la

conversation pendant quelques instants.

L’orchestre avait commencé à jouer. Bill et Fleur

s’avancèrent sur la piste et ouvrirent

le bal sous les applaudissements. Au bout d’un moment,

Mr Weasley entraîna

Madame Delacour, suivi par Mrs Weasley et le père de

Fleur.

— J’aime cette chanson, dit Luna en se balançant au

rythme d’un air de valse.

Quelques secondes plus tard, elle se leva et, d’un pas

léger, se rendit sur la piste où

elle tourna sur elle-même, seule, les yeux fermés, en

agitant les bras.

— Elle est formidable, non ? commenta Ron avec

admiration. Toujours aussi drôle.

Mais son sourire s’effaça aussitôt : Viktor Krum venait de

se laisser tomber sur la

chaise vide de Luna. Hermione se trémoussa d’un air ravi

mais cette fois, Krum

n’était pas venu lui adresser des compliments. Le visage

renfrogné, il demanda :

— Qui est cet homme en jaune ?

— C’est Xenophilius Lovegood, le père d’une de nos

amies, répondit Ron.

Son ton belliqueux laissait clairement entendre qu’ils

n’étaient pas disposés à se

moquer de Xenophilius, en dépit de cette provocation

délibérée.

— Viens danser, lança-t-il à Hermione d’un ton brusque.

Prise au dépourvu, mais finalement contente, elle se leva

et ils disparurent tous deux

au milieu de la foule grandissante des danseurs.

— Ah, ils sont ensemble, maintenant ? dit Krum, son

attention momentanément

détournée.

— Heu... d’une certaine manière, répondit Harry.

— Et toi, qui es-tu ? interrogea Krum.

— Bamy Weasley.

Ils se serrèrent la main.

— Toi, Barrrny... Tu connais bien cet homme, Lovegood ?

— Non, je l’ai rencontré aujourd’hui pour la première

fois. Pourquoi ?

Le regard noir au-dessus de son verre, Krum observait

Xenophilius qui bavardait avec

d’autres sorciers, de l’autre côté de la piste de danse.

— Parrrce que, dit Krum, s’il n’était pas un invité de

Fleurrr, je le prrrovoquerrrais en

duel, ici même, à cause de ce signe ignoble qu’il porrrte

autourrr du cou.

— Un signe ? s’étonna Harry en se tournant à son tour vers

Xenophilius.

L’étrange œil triangulaire brillait sur sa poitrine.

— Pourquoi, qu’est-ce qu’il a de spécial ?

— Grrrindelwald. C’est le signe de Grrrindelwald.

— Grindelwald... le mage noir que Dumbledore a vaincu

?

— Exactement.

Les muscles de la mâchoire de Krum remuèrent comme

s’il était en train de mâcher,

puis il poursuivit :

— Grrrindelwald a tué beaucoup de gens, mon grrrand-

pèrrre, parrr exemple. Bien

sûrrr, il n’a jamais été puissant dans ce pays, on disait

qu’il avait peurrr de

Dumbledorrre – et il avait maison quand on voit comment

il a fini. Mais ça – il

montra Xenophilius du doigt –, ça, c’est son symbole, je

l’ai tout de suite reconnu :

Grrrindelwald l’a grrravé i dans un murrr à

Durrrmstrrrang quand il était élève là-bas.

Des idiots l’ont rrrecopié dans leurrrs livrrres ou sur

leurrrs vêtements, simplement

pourrr choquer, se donner l’airrr imprrressionnant,

jusqu’à ce que ceux d’entrrre nous

qui avions perrrdu des membrrres de nos familles à cause

de Grrindelwald leurrr

donnent une leçon.

Krum fit craquer ses jointures d’un geste menaçant et

fusilla Xenophilius du regard.

Harry était perplexe. Il semblait tout à fait improbable,

incroyable même, que le père

de Luna soit un adepte des forces du Mal et d’ailleurs,

personne d’autre, sous le

chapiteau, ne paraissait avoir reconnu le symbole

triangulaire en forme de rune.

— Et tu es... heu... absolument sûr que c’est bien celui de

Grindelwald... ?

— Je ne me trrrompe pas, répliqua froidement Krum. Je

suis passé devant ce signe

pendant des années, je le connais bien.

— Dans ce cas, reprit Harry, il est possible que

Xenophilius ne sache pas vraiment ce

que représente ce symbole. Les Lovegood sont un peu...

particuliers. Il l’a peut être

trouvé quelque part et pense que c’est la coupe

transversale d’une tête de Ronflak

Cornu ou quelque chose comme ça.

— La coupe trrransverrrsale de quoi ?

— Je ne sais pas vraiment ce que sont les Ronflaks

Cornus, mais apparemment, sa

fille et lui essayent d’en attraper pendant leurs vacances...

Harry sentit qu’il s’y prenait mal pour expliquer qui

étaient Luna et son père.

— La voici, là-bas, dit-il en montrant Luna qui dansait

toujours toute seule, remuant

les bras autour de sa tête comme si elle chassait des

moucherons.

— Pourrrquoi fait-elle ça ? demanda Krum.

— Elle essaye sans doute de se débarrasser d’un Jonche-

ruine, répondit Harry qui

reconnaissait les symptômes.

Apparemment, Krum n’arrivait pas à savoir si Harry se

moquait de lui ou pas. Il sortit

sa baguette magique de sa robe et tapota sa cuisse d’un air

menaçant. Des étincelles

jaillirent à son extrémité.

— Gregorovitch ! s’écria soudain Harry.

Krum sursauta mais Harry était trop excité pour s’en

soucier. La mémoire lui était

revenue en regardant sa baguette : il revoyait Ollivander

la prendre et l’examiner

minutieusement avant le Tournoi des Trois Sorciers.

— Et alorrrs, pourrrquoi parrles-tu de lui ? interrogea

Krum d’un ton soupçonneux.

— C’est un fabricant de baguettes !

— Je sais, dit Krum.

— Ta baguette vient de chez lui ! Voilà pourquoi je

pensais... au Quidditch. Krum

paraissait de plus en plus méfiant.

— Comment sais-tu que Grrregorrrovitch a fabrrriqué ma

baguette ?

— Je... je l’ai lu quelque part, je crois, répondit Harry.

Dans un... un magazine de

fans, ajouta-t-il, improvisant comme il pouvait.

Krum sembla se calmer.

— Je ne m’étais même pas rrrendu compte que j’avais

parrrlé de ma baguette à mes

fans, dit-il.

— Et... heu... comment va Gregorovitch, ces temps-ci ?

Krum eut l’air déconcerté.

— Il a prrris sa rrretrrraite il y a quelques années. J’ai été

un des derrrniers à acheter

une baguette chez lui. Ce sont les meilleurrres – mais je

sais que vous, les

Brrritanniques, vous tenez beaucoup à Ollivanderrr.

Harry ne répondit pas. Il fit semblant de regarder les

danseurs, comme Krum, mais il

réfléchissait. Ainsi donc, Vol-demort voulait retrouver un

fabricant de baguettes

réputé. Harry n’avait pas besoin d’en chercher très loin la

raison : c’était sûrement à

cause de ce que sa baguette avait fait la nuit où Voldemort

le poursuivait en plein ciel.

La baguette en bois de houx avec une plume de phénix

avait vaincu la baguette

empruntée, un phénomène qu’Ollivander n’avait pas prévu

ni compris. Gregorovitch

en saurait-il plus ? Etait-il véritablement un plus grand

expert qu’Ollivander ?

Connaissait-il sur les baguettes magiques des secrets

ignorés d’Ollivander ?

— Cette fille est trrrès jolie, remarqua Krum, ramenant

Harry à l’instant présent.

Krum montrait Ginny qui venait de rejoindre Luna.

— Elle est aussi de ta famille ?

— Oui, répondit Harry, soudain irrité. Et elle a quelqu’un

dans sa vie, du genre très

jaloux. Un grand type costaud. Il vaut mieux ne pas se

trouver sur son chemin. Krum

poussa un grognement.

— A quoi serrrt-il d’êtrrre un joueurrr de Quidditch inter-

rrnational si toutes les jolies

filles sont déjà prrrises ?

Il vida sa coupe, se leva et s’éloigna à grands pas, pendant

que Harry prenait un

sandwich sur le plateau d’un serveur qui passait devant

lui. Harry contourna la piste

de danse bondée. Il voulait retrouver Ron, lui parler de

Gregorovitch, mais Ron

dansait avec Hermione au milieu de la foule. Harry

s’adossa contre l’une des colonnes

dorées et regarda Ginny qui dansait à présent avec Lee

Jordan, l’ami de Fred et de

George. Il s’efforça de chasser son amertume en songeant

à la promesse qu’il avait

faite à Ron.

Jamais encore il n’avait assisté à un mariage, il ne pouvait

donc pas savoir en quoi les

célébrations des sorciers différaient de celles des Moldus

mais il était quasiment sûr

que, chez ces derniers, on ne voyait pas de pièce montée

ornée de deux petits phénix

qui s’envolaient lorsqu’on coupait le gâteau, ni de

bouteilles de Champagne passant

toutes seules parmi la foule des invités. A mesure que le

soir tombait et que les

papillons de nuit commençaient à s’engouffrer sous le

dais, éclairé à présent par des

lanternes flottantes, les réjouissances devenaient de plus

en plus débridées. Fred et

George avaient disparu depuis longtemps dans l’obscurité

en compagnie de deux

cousines de Fleur. Charlie, Hagrid et un petit sorcier trapu

coiffé d’un canotier violet

chantaient Odo le héros dans un coin.

Se faufilant dans la foule pour échapper à un oncle de

Ron, manifestement ivre, qui se

demandait s’il n’était pas son fils, Harry aperçut un vieux

sorcier assis seul à une

table.

Son nuage de cheveux blancs le faisait ressembler à une

aigrette de pissenlit et il était

coiffé d’un fez mangé aux mites. Son visage lui paraissait

vaguement familier :

fouillant dans sa mémoire, Harry se rappela soudain qu’il

s’agissait d’Elphias Doge,

membre de l’Ordre du Phénix, et auteur de la nécrologie

de Dumbledore.

Il s’approcha de lui.

— Puis-je m’asseoir ?

— Bien sûr, bien sûr, répondit Doge.

Il avait une voix sifflante, plutôt aiguë.

Harry se pencha en avant.

— Mr Doge, je suis Harry Potter.

Doge étouffa une exclamation.

— Cher ami ! Arthur m’a dit que vous étiez déguisé... Je

suis si heureux, si honoré !

Avec une émotion ravie, Doge versa précipitamment à

Harry une coupe de

Champagne.

— J’ai pensé à vous écrire, murmura-t-il, après

Dumbledore... le choc... et pour vous,

je suis sûr que...

Ses yeux minuscules se remplirent soudain de larmes.

— J’ai lu la nécrologie que vous avez écrite pour La

Gazette du sorcier, dit Harry. Je

ne savais pas que vous connaissiez si bien le professeur

Dumbledore.

— Aussi bien que n’importe qui d’autre, répondit Doge en

s’essuyant les yeux avec

une serviette. En tout cas, je suis celui qui l’a connu le

plus longtemps, si l’on excepte

Abel-forth – et pour des raisons que j’ignore, les gens ne

tiennent jamais compte

d’Abelforth.

— Puisqu’on parle de La Gazette du sorcier. .. Je ne sais

pas, Mr Doge, si vous avez

vu...

— Oh, s’il vous plaît, appelez-moi Elphias, cher ami.

— Elphias, je ne sais pas si vous avez vu l’interview qu’a

donnée Rita Skeeter au

sujet de Dumbledore.

La fureur colora soudain le visage de Doge.

— Oh, oui, Harry, je l’ai vue. Cette femme, ou plutôt ce

vautour devrait-on dire, m’a

littéralement harcelé pour que j’accepte de lui parler. J’ai

honte de vous avouer que je

suis devenu assez discourtois, je l’ai traitée de vieille

truite fouineuse, ce qui s’est

traduit, comme vous l’avez lu, par des calomnies

concernant ma santé mentale.

— En tout cas, dans cette interview, poursuivit Harry,

Rita Skeeter insinue que le

professeur Dumbledore aurait pratiqué la magie noire

quand il était jeune.

— N’en croyez pas un mot ! répliqua aussitôt Doge. Pas

un mot, Harry ! Ne laissez

pas ternir la mémoire d’Albus Dumbledore !

Harry observa le visage grave, douloureux, de Doge et ne

se sentit pas rassuré pour

autant, mais plutôt contrarié. Doge pensait-il donc que

c’était si facile, que Harry

pouvait simplement choisir de ne pas croire ce qu’il lisait

? Ne comprenait-il pas le

besoin qu’il éprouvait d’être sûr, de tout savoir ?

Doge se doutait peut-être de ce que ressentait Harry car il

parut inquiet et se hâta

d’ajouter :

— Harry, Rita Skeeter est une horrible...

Mais il fut interrompu par un caquètement suraigu :

— Rita Skeeter ? Je l’adore, je lis toujours ses articles !

Harry et Doge levèrent la tête et virent devant eux la tante

Muriel, des plumes dansant

sur son chapeau, une coupe de Champagne à la main.

— Figurez-vous qu’elle a écrit un livre sur Dumbledore !

— Bonjour, Muriel, dit Doge. Oui, nous parlions

justement...

— Toi, là ! Donne-moi ta chaise, j’ai cent sept ans !

Un autre cousin Weasley, les cheveux roux, l’air effaré,

bondit aussitôt de sa chaise

que la tante Muriel fit pivoter avec une force surprenante

avant de s’y laisser tomber

lourdement, entre Doge et Harry.

— Rebonjour, Barry, ou je ne sais quoi, dit-elle à Harry.

Alors, qu’est-ce que vous

disiez à propos de Rita Skeeter, Elphias ? Vous saviez

qu’elle a écrit une biographie

de Dumbledore ? J’ai hâte de la lire, il faut que je pense à

la commander chez Fleury

et Bott !

Doge eut un air pincé, solennel, mais la tante Muriel vida

sa coupe et claqua ses

doigts osseux vers un serveur qui passait par là pour qu’il

lui en apporte une autre.

Après avoir bu une nouvelle et longue gorgée de

Champagne, elle laissa échapper un

rot et poursuivit :

— Qu’est-ce qui vous arrive ? Vous avez l’air de deux

grenouilles empaillées ! Avant

qu’il devienne si respectable et respecté, et toutes ces

fadaises, il y avait de sacrées

rumeurs qui circulaient sur Albus !

— Des insinuations d’ignorants, répliqua Doge, son teint

reprenant une couleur de

radis.

— Je savais que vous diriez ça, Elphias, gloussa la tante

Muriel. J’ai remarqué

comment vous avez glissé sur les zones d’ombre dans

votre nécrologie !

— Je suis navré que vous ayez cette opinion, répondit

Doge, d’un ton encore plus

froid. Je puis vous assurer que j’ai parlé avec mon cœur

en écrivant cet article.

— Oh, tout le monde sait que vous aviez une véritable

vénération pour Dumbledore.

J’imagine que vous 1^ considérez toujours comme un saint

même s’il apparaît qu’il

s’est débarrassé de sa sœur cracmolle.

— Muriel ! s’exclama Doge.

Une sensation glacée qui n’avait rien à voir avec le

Champagne se répandit dans la

poitrine de Harry.

— Qu’est-ce que vous entendez par là ? demanda-t-il à

Muriel. Qui a dit que sa sœur

était une Cracmolle ? Je pensais qu’elle était malade ?

— Eh bien, vous pensiez de travers, Barry ! lança la tante

Muriel, visiblement

enchantée de l’effet qu’elle avait produit. D’ailleurs,

comment auriez-vous pu le

savoir ? Ça s’est passé à un moment où vous n’étiez même

pas à l’état de projet, mon

jeune ami, et la vérité, c’est que nous qui étions là à

l’époque n’avons jamais su ce qui

était vraiment arrivé. Voilà pourquoi je brûle de

découvrir les révélations de Skeeter !

Dumbledore a si longtemps gardé le silence sur sa sœur !

— Faux ! protesta Doge de sa voix sifflante. Absolument

faux !

— Il ne m’a jamais dit que sa sœur était une Cracmolle,

lança Harry sans y penser, la

sensation glacée persistant en lui.

— Et pourquoi donc vous l’aurait-il dit ? couina Muriel

qui se balança un peu sur sa

chaise dans un effort pour voir plus nettement Harry.

— La raison pour laquelle Albus ne parlait jamais

d’Ariana, commença Elphias d’une

voix tendue par l’émotion, me paraît tout à fait évidente. Il

a été si bouleversé par sa

mort...

— Pourquoi personne ne l’a jamais vue, Elphias ? s’écria

la tante Muriel. Pourquoi

une bonne moitié d’entre nous n’ont-ils jamais soupçonné

son existence, avant qu’on

sorte son cercueil de la maison et qu’on célèbre ses

funérailles ? Où était donc le très

saint Albus pendant qu’Ariana se trouvait enfermée dans

la cave ? Il brillait de tous

ses feux à Poudlard et peu importe ce qui se passait dans

sa propre maison !

— Que voulez-vous dire par « enfermée dans la cave » ?

interrogea Harry. Qu’est-ce

que ça signifie ?

Doge semblait anéanti. La tante Muriel poussa un nouveau

caquètement et répondit à

Harry .

— La mère de Dumbledore était une femme terrifiante,

tout simplement terrifiante.

Née dans une famille moldue, bien qu’elle ait, paraît-il,

prétendu le contraire...

— Elle n’a jamais prétendu cela ! Kendra était une femme

remarquable, murmura

Doge, l’air accablé.

Mais la tante Muriel ne lui prêta aucune attention.

— Fière et très dominatrice, le genre de sorcière qui

aurait été mortifiée à l’idée de

donner naissance à une Cracmolle...

— Ariana n’était pas une Cracmolle ! affirma Doge de sa

voix sifflante.

— C’est ce que vous dites, Elphias, mais expliquez-moi

dans ce cas pourquoi elle

n’est jamais allée à Poudlard ! répliqua la tante Muriel.

Elle se tourna à nouveau vers Harry.

— De notre temps, quand on avait un Cracmol dans la

famille, on n’en parlait pas.

Mais de là à séquestrer une petite fille dans la maison en

faisant comme si elle

n’existait pas...

— Je vous dis que ça ne s’est pas passé ainsi ! protesta

Doge, mais la tante Muriel

poursuivit sur sa lancée comme un rouleau compresseur,

s’adressant toujours à Harry.

— Les Cracmols étaient habituellement envoyés dans des

écoles de Moldus et on les

encourageait à intégrer leur communauté... C’était

beaucoup plus charitable que

d’essayer de leur trouver une place dans le monde des

sorciers où ils auraient toujours

été relégués au second rang. Mais naturellement, Kendra

Dumbledore n’aurait jamais

songé à laisser sa fille fréquenter une école de Moldus...

— Ariana était fragile, déclara Doge en désespoir de

cause. Sa santé a toujours été

trop précaire pour lui permettre de...

— Pour lui permettre de quitter la maison ? couina

Muriel. Et pourtant, on ne l’a

jamais envoyée à Ste Mangouste et on n’a jamais appelé

de guérisseur à son chevet !

— Muriel, voyons, comment pouvez-vous savoir si...

— Pour votre information, Elphias, mon cousin Lancelot

était guérisseur à Ste

Mangouste, à l’époque, et il a raconté à ma famille, en

toute confidentialité, qu’on

n’avait jamais vu Ariana là-bas. Très louche, pensait

Lancelot !

Doge paraissait sur le point d’éclater en sanglots. La tante Muriel, qui semblait

s’amuser beaucoup, claqua des doigts pour obtenir une

nouvelle coupe de

Champagne. Hébété, Harry repensa à la façon dont les

Dursley l’avaient enfermé,

bouclé dans un placard, caché à la vue des autres, pour

avoir commis le seul crime

d’être un sorcier. La sœur de Dumbledore avait-elle subi

le même traitement pour la

raison inverse 1 L’avait-on séquestrée parce qu’elle

n’était pas suffisamment douée

pour la magie ? Et Dumbledore l’avait-il véritablement

abandonnée à son sort,

pendant que lui-même allait à Poudlard où il se montrait

brillant et talentueux ?

— Si Kendra n’était pas morte la première, reprit Muriel,

j’aurais dit que c’était elle

qui en avait fini avec Ariana...

— Comment osez-vous, Muriel ? gémit Doge. Une mère

tuer sa propre fille ?

Réfléchissez à ce que vous dites !

— Pourquoi pas, si cette même mère a été capable

d’emprisonner sa fille pendant des

années entières, répliqua la tante Muriel avec un

haussement d’épaules. Mais comme

je l’ai déjà dit, ça ne cadre pas, car Kendra est morte

avant Ariana. De quoi ?

Personne ne semble pouvoir l’affirmer avec certitude.

— Oh, il ne fait aucun doute qu’Ariana l’a assassinée,

lança Doge, essayant

courageusement de se montrer ironique. Pourquoi pas,

pendant qu’on y est ?

— Oui, peut-être qu’Ariana, dans une tentative désespérée

pour conquérir sa liberté, a

tué Kendra au cours de la bagarre, suggéra la tante Muriel

d’un air songeur. Vous

pouvez hocher la tête autant que vous voulez, Elphias !

Vous étiez à l’enterrement

d’Ariana, non ?

— En effet, j’y étais, répondit Doge, les lèvres

tremblantes. Et je ne pense pas avoir

jamais vécu un moment de plus grande tristesse. Albus

avait le cœur brisé...

— Il n’y a pas eu que son cœur. Abelforth n’a-t-il pas

aussi brisé le nez d’Albus en

plein milieu de la cérémonie ?

Si Doge avait pu paraître horrifié auparavant, ce n’était

rien comparé à l’expression

qu’il affichait à présent. Il aurait sans doute eu la même

tête si Muriel lui avait

enfoncé un poignard dans le ventre. Elle laissa échapper

un gloussement sonore, puis

but à nouveau du Champagne qui dégoulina sur son

menton.

— Comment osez-vous... ? croassa Doge.

— Ma mère était amie avec la vieille Bathilda Tourdesac,

reprit la tante Muriel d’un

air joyeux. Bathilda a raconté toute l’histoire à maman

pendant que j’écoutais à la

porte. Une bagarre devant un cercueil ! D’après le récit de

Bathilda, Abelforth a hurlé

que c’était la faute d’Albus si Ariana était morte, puis il

lui a donné un coup de poing

dans la figure. À en croire Bathilda, Albus n’a même pas

cherché à se défendre, ce qui

est déjà étrange en soi, car s’il s’était battu en duel avec

lui, il n’aurait eu aucun mal à

écraser Abelforth avec les deux mains liées derrière le

dos.

Muriel avala encore un peu de Champagne. L’évocation

de ces anciens scandales

semblait la réjouir autant qu’elle horrifiait Doge. Harry ne

savait plus ce qu’il fallait

penser, ce qu’il fallait croire : il voulait la vérité mais

Doge ne trouvait rien d’autre à

faire que de rester assis là à chevroter d’une voix faible

qu’Ariana avait été malade.

Harry avait peine à imaginer que Dumbledore ne soit pas

intervenu si une telle

cruauté avait été véritablement exercée sous son toit.

Pourtant, il était indiscutable

qu’il y avait quelque chose d’étrange dans cette histoire.

— Et j’ajouterai encore un détail, poursuivit Muriel qui

éloigna la coupe de ses lèvres

en laissant échapper un léger hoquet. Je crois que Bathilda

a tout raconté à Rita

Skeeter. Ces allusions, dans l’interview de Skeeter, à une

source bien informée,

proche des Dumbledore... Dieu sait que Bathilda était

présente, d’un bout à l’autre de

cette histoire d’Ariana... Tout cela cadre parfaitement !

— Bathilda n’aurait jamais parlé à Rita Skeeter, murmura

Doge.

— Bathilda Tourdesac ? répéta Harry. L’auteur d’Histoire

de la magie 1

Ce nom était imprimé sur la couverture de l’un de ses

livres de classe, mais il fallait

admettre que ce n’était pas celui auquel il avait accordé le

plus d’attention.

— Oui, répondit Doge, s’accrochant à la question de

Harry comme un homme qui se

noie à une bouée. Une historienne de la magie

particulièrement douée et une vieille

amie d’Albus.

— Complètement gaga depuis quelque temps, d’après ce

qu’on m’a dit, ajouta

joyeusement la tante Muriel.

— Si c’est vrai, c’est encore plus déshonorant de la part

de Skeeter d’en avoir profité,

trancha Doge, et on ne peut accorder aucun crédit à ce que

Bathilda a pu déclarer !

— Oh, il existe des moyens de ramener les souvenirs à la

surface et je suis persuadée

que Rita Skeeter les connaît tous, déclara la tante Muriel.

Mais même si Bathilda a

totalement perdu la boule, je suis sûre qu’elle a toujours

de vieilles photos, peut-être

même des lettres. Elle a fréquenté les Dumbledore

pendant des années... Ça vaut bien

un petit voyage à Godric’s Hollow, me semble-t-il.

Harry, qui avait bu une gorgée de Bièraubeurre, s’étrangla

et se mit à tousser. Tandis

que Doge lui donnait des tapes dans le dos, il regarda la

tante Muriel à travers les

larmes qui lui montaient aux yeux. Lorsqu’il eut retrouvé

le contrôle de sa voix, il

demanda :

— Bathilda Tourdesac habite à Godric’s Hollow ?

— Oh, oui, elle a toujours vécu là ! Les Dumbledore sont

venus s’y installer après

l’arrestation de Perceval et ils étaient voisins.

— Les Dumbledore vivaient à Godric’s Hollow ?

— Oui, Barry, c’est ce que je viens de dire, répliqua la

tante Muriel avec mauvaise

humeur.

Harry se sentait épuisé, vidé. Pas une seule fois en six ans

Dumbledore ne lui avait dit

qu’ils avaient tous les deux vécu et perdu des êtres chers à

Godric’s Hollow.

Pourquoi ? Lily et James étaient-ils enterrés près de la

mère et de la sœur de

Dumbledore ? Dumbledore était-il allé se recueillir sur

leurs tombes, était-il passé, à

cette occasion, devant celles de Lily et de James ? Il n’en

avait jamais parlé à Harry...

ne s’était jamais soucié de le lui dire...

Pourquoi était-ce si important ? Harry n’aurait su l’expli-

quer, même pas à lui-même,

pourtant, il ressentait comme l’équivalent d’un mensonge

le fait de ne pas lui avoir

révélé qu’ils avaient en commun cet endroit et ces deuils.

Les yeux dans le vague, il

remarquait à peine ce qui se passait tout autour, et ne vit

pas qu’Hermione était sortie

de la foule des danseurs, jusqu’au moment où elle tira une

chaise pour s’asseoir

auprès de lui.

— Je n’en peux plus de danser, dit-elle d’une voix

haletante.

Elle ôta une de ses chaussures et se massa la plante du

pied.

— Ron est allé chercher d’autres Bièraubeurres. C’est

bizarre, je viens de voir Viktor

quitter le père de Luna d’un air furieux. On dirait qu’ils se

sont disputés.

Elle observa Harry et baissa la voix :

— Harry, tu te sens bien ?

Il ne savait par où commencer, mais cela n’avait pas

d’importance car au même

instant, une longue forme argentée tomba à travers le dais,

au-dessus de la piste.

Gracieux et luisant, un lynx atterrit avec légèreté au milieu

des danseurs surpris. Des

têtes se tournèrent tandis que ceux qui se trouvaient le plus

près de lui se figeaient en

plein mouvement, dans une pose absurde. Le Patronus

ouvrit alors largement sa

gueule et parla avec la voix lente, forte, profonde, de

Kingsley Shacklebolt :

— Le ministère est tombé. Scrimgeour est mort. ils

arrivent !

9

UN ENDROIT OÙ SE CACHER

Tout sembla flou, lent. Harry et Hermione se levèrent d’un

bond et tirèrent leurs

baguettes. De nombreux invités commençaient tout juste à

comprendre qu’il s’était

passé quelque chose d’étrange. Des têtes étaient encore

tournées vers le félin argenté

lorsqu’il disparut. Le silence se répandit comme une onde

glacée, prenant sa source à

l’endroit où le Patronus avait atterri. Puis quelqu’un cria.

Harry et Hermione se précipitèrent dans la foule saisie de

panique. Des invités

couraient en tous sens. Beaucoup transplanaient. Les

sortilèges de Protection disposés

autour du Terrier avaient été brisés.

— Ron ! s’écria Hermione. Ron, où es-tu ?

Alors qu’ils se frayaient un chemin à travers la piste de

danse, Harry vit des

silhouettes enveloppées de capes, le visage masqué,

apparaître dans la cohue. Puis il

aperçut Lupin et Tonks, leurs baguettes brandies, et les

entendit s’exclamer tous les

deux :

— Protego !

Le cri fut repris en écho de tous côtés.

— Ron ! Ron ! appela Hermione, sanglotant à moitié.

Harry et elle furent violemment bousculés par des invités

terrifiés. Au moment où

Harry lui saisissait la main pour être sûr qu’ils ne seraient

pas séparés, un trait de

lumière siffla au-dessus de leurs têtes. S’agissait-il d’un

sortilège de Protection ou

d’un signal plus sinistre, il l’ignorait...

Ron apparut alors. Il attrapa le bras libre d’Hermione et

Harry la sentit pivoter sur

place. Les images et les bruits s’évanouirent, effacés par

l’obscurité qui s’abattait sur

lui. Il ne sentait plus que la main d’Hermione tandis qu’il

était aspiré dans l’espace et

le temps, loin du Terrier, loin des Mangemorts qui

surgissaient de partout, loin, peut-

être, de Voldemort lui-même...

— Où sommes-nous ? demanda la voix de Ron.

Harry ouvrit les yeux. Pendant un instant, il eut

l’impression qu’ils n’avaient pas

quitté le mariage : ils étaient toujours au milieu d’une

foule.

— Tottenham Court Road, à Londres, répondit Hermione

d’une voix essoufflée.

Marchez, marchez droit devant vous, il faut trouver un

endroit où se changer.

Harry fit ce qu’elle disait. Ils marchèrent, courant à

moitié, le long de la large rue

sombre, grouillante de noctambules, bordée de magasins

fermés, sous un ciel

scintillant d’étoiles. Un bus à impériale passa près d’eux

dans un grondement de

moteur et un groupe de joyeux fêtards qui faisaient la

tournée des pubs les

contemplèrent avec des yeux ronds : Harry et Ron

portaient toujours leurs robes de

soirée.

— Hermione, nous n’avons rien pour nous changer, lui

répondit Ron alors qu’une

jeune femme éclatait d’un rire éraillé en le voyant.

— Pourquoi n’ai-je pas emporté la cape d’invisibilité ? se

lamenta Harry, maudissant

intérieurement sa propre stupidité. L’année dernière, je ne

m’en séparais jamais et...

— Je l’ai, la cape, j’ai aussi des vêtements pour vous,

annonça Hermione. Essayez

simplement d’avoir l’air naturel jusqu’à ce que... Ici, ça

ira.

Elle les entraîna dans une rue adjacente puis à l’abri d’une

ruelle plongée dans la

pénombre.

— Quand tu dis que tu as la cape et des vêtements...,

commença Harry, en regardant

Hermione les sourcils froncés.

Elle ne portait rien dans les mains à part son petit sac en

perles dans lequel elle s’était

mise à fouiller.

— Ils sont là-dedans, répondit-elle.

A la grande stupéfaction de Harry et de Ron, elle sortit de

son sac un jean, un sweat-

shirt, des chaussettes violettes et enfin la cape argentée.

— Comment as-tu fait pour...

— Un sortilège d’Extension indétectable, expliqua

Hermione. Difficile, mais je crois

que je l’ai réussi. En tout cas, j’ai pu y mettre tout ce dont

nous avions besoin.

Elle secoua un peu le petit sac d’apparence fragile et

l’écho d’objets pesants qui

roulaient les uns sur les autres résonna à l’intérieur

comme dans la cale d’un navire.

— Ah, mince, ce sont les livres, dit-elle en jetant un coup

d’œil dans le sac. C’est

bête, je les avais classés par sujets... Tant pis... Harry,

prends la cape d’invisibilité.

Ron, dépêche-toi de te changer...

— Quand as-tu fait tout ça ? s’étonna Harry pendant que

Ron se débarrassait de sa

robe de sorcier.

— Je vous l’ai dit au Terrier, j’avais préparé les bagages

depuis des jours, au cas où

nous aurions à partir précipitamment. J’ai rempli ton sac à

dos ce matin, Harry, une

fois que tu t’étais changé, et je l’ai mis là-dedans... j’avais

une intuition...

— Tu es vraiment étonnante, toi, dit Ron en lui tendant sa

robe roulée en boule.

— Merci, répondit Hermione.

Elle parvint à esquisser un sourire et fourra la robe dans

le sac.

— Harry, s’il te plaît, mets cette cape !

Harry jeta la cape d’invisibilité sur ses épaules et la

remonta sur sa tête, disparaissant

à la vue. Il commençait seulement à prendre la mesure de

ce qui s’était passé.

— Les autres... les invités du mariage...

— Nous n’avons pas le temps de nous en soucier pour

l’instant, murmura Hermione.

C’est toi qu’ils cherchent, Harry, et nous mettrions tout le

monde encore plus en

danger si nous retournions là-bas.

— Elle a raison, approuva Ron, qui n’avait pas besoin de

voir le visage de Harry pour

savoir qu’il s’apprêtait à discuter. La plupart des

membres de l’Ordre étaient présents,

ils s’occuperont des autres.

Harry hocha la tête mais se rappela qu’il était invisible et

répondit simplement :

— Ouais...

Il pensait à Ginny et sentait la peur bouillonner en lui

comme un acide.

— Venez, il faut que nous partions d’ici, dit Hermione.

Ils reprirent la rue adjacente en sens inverse et revinrent

dans la grande artère où un

groupe d’hommes, sur le trottoir opposé, chantaient en

titubant.

— Par simple curiosité, pourquoi as-tu choisi Tottenham

Court Road ? demanda Ron

à Hermione.

— Aucune idée, ça m’est venu en tête mais je suis sûre

que nous sommes en sécurité

dans le monde des Moldus, ce n’est pas là qu’ils

penseront à nous chercher.

— Exact, admit Ron en regardant autour de lui. Mais tu ne

te sens pas un peu...

exposée ?

— Sinon, où aller ? dit Hermione avec un mouvement de

recul en entendant le groupe

des fêtards, de l’autre côté de la rue, lui lancer des sifflets

appréciateurs. Nous ne

pouvons quand même pas louer des chambres au Chaudron

Baveur ? Et la maison du

square Grimmaurd est exclue si Rogue peut y entrer...

J’imagine qu’on pourrait

essayer la maison de mes parents, mais il y a un risque

que les Mangemorts aillent y

faire un tour... Oh, si seulement ils pouvaient se taire,

ceux-là !

— Ça va, chérie ? criait le plus ivre des fêtards sur le

trottoir d’en face. Je t’offre un

verre ? Laisse tomber le rouquin et viens boire une pinte

de bière avec moi !

— Allons nous asseoir quelque part, dit précipitamment

Hermione, alors que Ron

ouvrait la bouche pour répliquer. Regardez, là-bas, ça

devrait nous convenir.

C’était un petit café miteux ouvert toute la nuit. Une mince

couche de graisse

recouvrait les tables en Formica, mais au moins l’endroit

était vide. Harry se glissa le

premier dans un box et Ron s’assit à côté de lui, face à

Hermione qui tournait le dos à

l’entrée et n’aimait pas ça : elle jetait si souvent des

regards derrière elle qu’elle avait

l’air d’avoir un tic. Harry n’avait pas envie de rester

immobile. Marcher dans la rue

lui avait donné l’illusion qu’ils avaient une destination.

Sous la cape, il sentait se

dissiper les derniers effets du Polynectar, ses mains

reprenant leur taille et leur forme

habituelles. Il sortit ses lunettes de sa poche et les remit

sur son nez.

— Vous savez qu’on n’est pas loin du Chaudron Baveur,

ici, fit remarquer Ron, une

minute plus tard. Il suffit d’aller à Charing Cross...

— Ron, on ne peut pas ! l’interrompit Hermione.

— Pas pour y rester, simplement pour savoir ce qui se

passe !

— Nous savons très bien ce qui se passe ! Voldemort

s’est emparé du ministère,

qu’est-ce que tu as besoin de savoir d’autre ?

— D’accord, d’accord, c’était simplement une idée en

l’air !

Ils retombèrent dans un silence crispé. La serveuse, qui

mâchait du chewing-gum,

s’avança d’un pas traînant et Hermione demanda deux

cappuccinos : Harry étant

invisible, il aurait semblé étrange de lui en commander un

également. Deux ouvriers à

la silhouette massive entrèrent dans le café et se glissèrent

dans le box voisin.

Hermione baissa la voix dans un murmure.

— Je propose qu’on trouve un endroit tranquille pour

transplaner et qu’on aille

quelque part à la campagne. De là, on pourra envoyer un

message à l’Ordre.

— Tu sais faire le coup du Patronus qui parle ? demanda

Ron.

— Je me suis entraînée et je crois que oui, répondit

Hermione.

— Très bien, du moment que ça ne leur attire pas

d’ennuis, mais ils ont peut-être été

arrêtés à l’heure qu’il est. Beurk, ce truc est dégoûtant,

ajouta Ron, après avoir avalé

une gorgée de café grisâtre et mousseux.

La serveuse l’avait entendu. Elle le fusilla du regard en

traînant les pieds pour aller

prendre la commande des nouveaux clients. Harry vit que

le plus grand des deux

ouvriers – un blond d’une taille colossale – renvoyait la

serveuse d’un geste de la

main. Vexée, elle le dévisagea d’un air glacial.

— Bon, allons-y, je ne veux pas boire cette boue, dit Ron.

Hermione, tu as de l’argent

moldu pour payer ça ?

— Oui, j’ai pris tout ce que j’avais sur mon compte

d’épargne logement avant de

partir pour le Terrier. Je parie que la monnaie doit se

trouver tout au fond, soupira-t-

elle, la main tendue vers son sac en perles.

Les deux ouvriers firent simultanément le même geste et

Harry les imita sans y

penser : tous trois tirèrent en même temps leurs baguettes

magiques. Ron mit quelques

secondes à comprendre ce qui se passait puis plongea par-

dessus la table et poussa

Hermione de côté sur la banquette. La puissance des

sortilèges lancés par les

Mangemorts fracassa le mur recouvert de carreaux, là où

la tête de Ron s’était trouvée

un instant auparavant. Au même moment, Harry s’écria :

— Stupéfix !

Le grand Mangemort blond fut frappé en pleine tête par un

jet de lumière rouge et

s’affaissa sur le côté, inconscient. Son compagnon,

incapable de voir qui avait jeté le

sort, en lança un autre à Ron : des cordelettes noires et

brillantes s’échappèrent de

l’extrémité de sa baguette et ligotèrent Ron de la tête aux

pieds. La serveuse poussa

un hurlement et se rua vers la porte. Harry envoya un

nouveau sortilège de

Stupéfixion, visant le Mangemort au visage tordu qui avait

ligoté Ron, mais il rata son

coup et le maléfice, après avoir ricoché sur une fenêtre,

frappa la serveuse qui

s’effondra devant la porte.

— Expulso ! s’écria le Mangemort.

La table derrière laquelle se trouvait Harry explosa.

L’onde de choc le projeta

violemment contre le mur et il sentit sa baguette lui

échapper des mains tandis que la

cape glissait de ses épaules.

— Petrificus totalus ! hurla Hermione, qui était restée

hors de vue.

Le Mangemort tomba en avant comme une statue et atterrit

dans un bruit de verre

brisé sur l’amas de tasses cassées, de débris de table, et

de café. Tremblante,

Hermione sortit en rampant de sous la banquette, secouant

la tête pour débarrasser ses

cheveux des éclats d’un cendrier fracassé.

— D... Diffindo’. dit-elle, sa baguette pointée sur Ron qui poussa un rugissement de

douleur lorsque le sortilège déchira la toile de son jean et

lui entailla profondément le

genou. Je... Je suis vraiment désolée, Ron, j’ai la main qui

tremble ! Diffindo !

Les cordes tranchées tombèrent sur le sol et Ron se

releva, secouant ses bras

engourdis pour rétablir la circulation. Harry ramassa sa

baguette, enjamba le tas de

ruines, et s’approcha du grand Mangemort blond étalé en

travers de la banquette.

— J’aurais dû le reconnaître tout de suite, il était là le

soir de la mort de Dumbledore,

dit-il.

Il retourna du pied l’autre Mangemort, qui avait les

cheveux plus foncés. D’un rapide

coup d’ceil, l’homme regarda successivement Harry, Ron

et Hermione.

— Celui-là, c’est Dolohov, dit Ron. Je le reconnais, sa

tête était mise à prix sur de

vieilles affiches. Je pense que le grand type doit être

Thorfinn Rowle.

— Peu importe leurs noms ! s’écria Hermione d’une voix

un peu hystérique.

Comment nous ont-ils trouvés ? Qu’allons-nous faire ?

D’une certaine manière, son accès de panique sembla

éclaircir les idées de Harry.

— Ferme la porte à clé, lui dit-il, et toi, Ron, éteins les

lumières.

Il baissa les yeux vers Dolohov, toujours paralysé,

réfléchissant à toute vitesse

pendant que la serrure cliquetait et que Ron se servait du

Déluminateur pour plonger

le café dans l’obscurité. Harry entendit au loin les fêtards

qui avaient sifflé sur le

passage d’Hermione lancer des plaisanteries à une autre

fille.

— Qu’est-ce qu’on va faire d’eux ? murmura Ron dans le

noir.

Puis, plus bas encore, il ajouta :

— Les tuer ? Eux aussi nous auraient tués. Ils viennent

d’essayer.

Hermione frémit et fit un pas en arrière. Harry hocha la

tête.

— Il faut simplement effacer leurs souvenirs, dit-il. C’est

mieux. Comme ça ils

perdront notre piste. Si nous les tuons, il deviendra

évident que nous étions ici.

— C’est toi qui commandes, répondit Ron qui avait l’air

profondément soulagé. Mais

je n’ai jamais pratiqué de sortilège d’Amnésie.

— Moi non plus, dit Hermione, mais je connais la théorie.

Elle respira profondément pour retrouver son calme puis

pointa sa baguette sur le

front de Dolohov et prononça la formule :

— Oubliettes.

Aussitôt, le regard de Dolohov se fit vague et rêveur.

— Magnifique ! s’exclama Harry en lui donnant une

grande tape dans le dos. Occupe-

toi de l’autre Mangemort et de la serveuse pendant que

Ron et moi, on fait le ménage.

— Le ménage ? dit Ron, qui jeta un coup d’ceil sur la

salle partiellement détruite.

Pourquoi 1

— Tu ne crois pas qu’ils vont se demander ce qui s’est

passé s’ils se réveillent dans un

endroit où on dirait qu’une bombe vient d’exploser ?

— Ah oui, d’accord...

Ron mit un bon moment avant de réussir à extraire sa

baguette de sa poche.

— Pas étonnant que je n’arrive pas à la sortir, Hermione,

tu as emporté mon vieux

jean, il est trop étroit.

— Oh, crois bien que j’en suis désolée, persifla

Hermione.

Tandis qu’elle tirait la serveuse à l’écart de la vitrine,

Harry l’entendit marmonner

quelque chose sur l’endroit où Ron pouvait enfoncer sa

baguette.

Lorsque le café eut retrouvé son état initial, ils

soulevèrent les Mangemorts et les

remirent dans leur box en les asseyant face à face.

— Mais comment nous ont-ils trouvés ? demanda

Hermione qui regardait

alternativement les deux hommes inertes. Comment ont-ils

pu savoir où nous étions ?

Elle se tourna vers Harry.

— Tu... Tu ne penses pas avoir toujours la Trace sur toi,

n’est-ce pas, Harry ?

— C’est impossible, répondit Ron. La Trace est levée à

dix-sept ans, c’est la loi des

sorciers, on ne peut pas la mettre sur un adulte.

— Pour autant que tu le saches, répliqua Hermione. Et si

les Mangemorts avaient

trouvé le moyen de la maintenir sur un sorcier de dix-sept

ans ?

— Mais Harry ne s’est pas approché d’un Mangemort

dans les dernières vingt-quatre

heures. Qui aurait pu rétablir sa Trace ?

Hermione ne répondit pas. Harry se sentit souillé, sali :

était-ce véritablement ainsi

que les Mangemorts les avaient retrouvés ?

— Si je ne peux pas utiliser la magie, ni vous quand vous

êtes près de moi, sans

révéler l’endroit où nous sommes..., commença-t-il.

— Pas question que nous nous séparions ! l’interrompit

Hermione d’un ton sans

réplique.

— Nous devons trouver un endroit sûr où nous cacher, dit

Ron. Pour nous donner le

temps de réfléchir.

— Le square Grimmaurd, suggéra Harry.

Les deux autres en restèrent bouche bée.

— Ne sois pas stupide, Harry, Rogue peut y aller quand il

veut !

— Le père de Ron a dit qu’ils y avaient jeté des maléfices

contre lui. Et même s’ils

n’ont pas marché, insista-t-il en voyant qu’Hermione

voulait discuter, quelle

importance ? Je te jure que rien ne me ferait plus plaisir

que de me retrouver devant

Rogue !

— Mais...

— Hermione, où veux-tu aller, autrement ? C’est la

meilleure chance que nous ayons.

Rogue est tout seul, alors que si la Trace est toujours sur

moi, nous aurons une foule

de Mangemorts à nos trousses, où que nous allions.

Elle n’avait aucun argument à objecter, malgré son désir

manifeste d’en trouver un.

Elle déverrouilla la porte du café et Ron rétablit la

lumière en actionnant le

Déluminateur. Puis, lorsque Harry eut compté jusqu’à

trois, ils annulèrent les

maléfices lancés sur leurs victimes. A peine la serveuse et

les Mangemorts avaient-ils

eu le temps d’émerger de leur sommeil que Ron,

Hermione et Harry pivotaient une

fois de plus sur eux-mêmes et disparaissaient dans des

ténèbres qui les comprimaient

de toutes parts.

Quelques secondes plus tard, Harry sentit avec

soulagement ses poumons se dilater et

ouvrit les yeux : ils avaient atterri au beau milieu d’une

petite place sinistre et

familière, entourée de hautes maisons délabrées. Le

numéro 12 était visible à leurs

yeux car ils avaient été informés de son existence par

Dum-bledore, son Gardien du

Secret. Ils se précipitèrent, vérifiant tous les dix mètres

que personne ne les suivait ou

ne les épiait, et montèrent quatre à quatre les marches de

pierre du perron. Lorsque

Harry donna un petit coup de baguette magique sur la

porte d’entrée, ils entendirent

une suite de cliquetis métalliques et le tintement d’une

chaîne, puis la porte pivota

dans un grincement et ils se hâtèrent d’en franchir le seuil.

Dès que Harry referma le panneau, les vieilles lampes à

gaz d’un autre âge

s’allumèrent, jetant des lueurs vacillantes tout au long du

hall. L’endroit était tel qu’il

se le rappelait : inquiétant, rempli de toiles d’araignée, les

têtes d’elfes de maison

accrochées au mur peuplant l’escalier d’ombres étranges.

De longs rideaux sombres

masquaient le portrait de la mère de Sirius. La seule chose

qui n’était pas exactement

à sa place, c’était le porte-parapluies en forme de jambe

de troll, couché par terre,

comme si Tonks venait à nouveau de le renverser.

— Je crois que quelqu’un est venu ici, murmura Hermione

en le montrant du doigt.

— C’est peut-être arrivé quand l’Ordre a quitté la maison,

chuchota Ron.

— Où sont donc ces maléfices jetés contre Rogue ?

interrogea Harry.

— Peut-être qu’ils ne sont activés qu’en sa présence ?

suggéra Ron.

Ils demeurèrent cependant regroupés à l’entrée, le dos

contre la porte, craignant

d’avancer plus loin à l’intérieur de la maison.

— On ne va quand même pas rester ici indéfiniment, dit

Harry qui s’avança d’un pas.

— Severus Rogue ?

La voix de Maugrey Fol Œil murmura dans la pénombre,

les faisant tous les trois

sursauter de peur.

— Nous ne sommes pas Rogue ! répondit Harry d’une

voix rauque.

Quelque chose siffla au-dessus de sa tête, comme un

courant d’air glacé, et sa langue

s’enroula sur elle-même, lui interdisant de parler. Mais

avant qu’il ait eu le temps de

se passer le doigt dans la bouche, sa langue se déroula.

Apparemment, les deux autres avaient éprouvé la même

sensation désagréable. Ron

avait des haut-le-cœur et Hermione bégaya :

— Ce... Ce doit ê... être un sor... sortilège de Langue de

Plomb que Fol Œil destinait à

Rogue !

Avec précaution, Harry s’avança un peu plus loin.

Quelque chose remua dans

l’ombre, à l’autre bout du hall, et avant que l’un d’eux ait

pu prononcer un mot, une

haute silhouette, couleur de poussière, surgit du tapis,

terrifiante : Hermione poussa un

hurlement, ainsi que Mrs Black, dont les rideaux

s’ouvrirent brusquement. La

silhouette grise glissa vers eux, de plus en plus vite, ses

cheveux tombant jusqu’à la

taille, sa barbe flottant derrière elle, le visage émacié,

décharné, ses orbites vides.

Horriblement familière, atrocement altérée, l’apparition

leva un bras squelet-tique et

le tendit vers Harry.

— Non ! s’écria celui-ci.

Il brandit sa baguette, mais ne sut quel sortilège lancer

— Non ! Ce n’est pas nous ! Ce n’est pas nous qui vous

avons tué.

Au mot « tué », la silhouette explosa dans un grand nuage

de poussière. Toussant, les

larmes aux yeux, Harry regarda derrière lui et vit

Hermione accroupie par terre, près

de la porte, les bras sur la tête. Ron, tremblant de tout son

corps, lui tapotait

maladroitement l’épaule en répétant :

— Tout va b... bien... C’est f... fini...

De la poussière tournoya autour de Harry, scintillant à la

lueur bleutée des lampes à

gaz, tandis que Mrs Black continuait de hurler :

— Sang-de-Bourbe, vermine, opprobre et déshonneur,

honteuses salissures dans la

maison de mes ancêtres...

— TAISEZ-VOUS ! s’écria Harry, sa baguette pointée sur

elle.

Il y eut une détonation, une gerbe d’étincelles et les

rideaux se refermèrent en la

réduisant au silence.

— Ce... C’était..., gémit Hermione. Ron l’aida à se

relever.

— Oui, répondit Harry, mais ce n’était pas vraiment lui.

Simplement quelque chose

pour effrayer Rogue.

Le sortilège avait-il eu l’effet recherché ou bien Rogue

avait-il foudroyé

l’épouvantable apparition avec la même désinvolture que

lorsqu’il avait tué le

véritable Dumbledore ? Les nerfs toujours à vif, Harry

entraîna les deux autres à

l’autre bout du hall, s’attendant plus ou moins à voir surgir

une nouvelle horreur. Mais

plus rien ne bougea, à part une souris qui trottinait le long

d’une plinthe.

— Avant d’aller plus loin, je pense qu’il vaudrait mieux

vérifier, murmura Hermione.

Elle leva sa baguette et prononça la formule :

— Hominum revelio !

Rien ne se produisit .

— Tu viens d’avoir un grand choc, dit Ron avec douceur.

C’était censé faire quoi,

ça ?

— Exactement ce que je voulais ! répliqua Hermione,

courroucée. Il s’agit d’un

sortilège qui révèle toute présence humaine et je peux te

dire qu’il n’y a personne ici

en dehors de nous !

— Nous et le vieux poussiéreux, ajouta Ron en regardant

l’endroit d’où avait jailli la

silhouette cadavérique.

— Allons là-haut, reprit Hermione, après avoir jeté à son

tour un coup d’œil craintif

au tapis.

Suivie des deux autres, elle monta l’escalier aux marches

grinçantes qui menait au

salon du premier étage.

Hermione donna un coup de baguette pour allumer les

vieilles lampes à gaz puis,

frissonnant légèrement dans la pièce traversée de courants

d’air, elle s’assit au bord du

canapé, s’entourant de ses bras étroitement serrés. Ron

s’approcha de la fenêtre et

écarta de quelques centimètres l’épais rideau de velours.

— Je ne vois personne dehors, annonça-t-il. Si Harry

avait toujours la Trace sur lui,

j’imagine qu’ils nous auraient suivis. Je sais bien qu’ils ne

peuvent pas pénétrer dans

la maison, mais... Qu’est-ce qui se passe, Harry ?

Il avait poussé un cri de douleur : sa cicatrice le brûlait à

nouveau tandis que quelque

chose étincelait dans sa tête à la manière d’une lumière

vive reflétée à la surface de

l’eau. Il distingua une silhouette massive et sentit une

fureur qui n’était pas la sienne

secouer tout son corps, brève et violente comme une

décharge électrique.

— Qu’est-ce que tu as vu ? demanda Ron en s’avançant

vers lui. Il est chez moi ?

— Non, j’ai juste éprouvé sa colère... Il est vraiment fou

de rage...

— Et il pourrait très bien être au Terrier, dit Ron d’une

voix forte. Quoi d’autre ? Tu

n’as rien vu ? Est-ce qu’il a lancé un maléfice à quelqu’un

?

— Non, c’est simplement de la colère... Je ne pourrais pas

préciser...

Harry se sentait harcelé, désorienté, et Hermione ne l’aida

pas lorsqu’elle lança d’une

voix effrayée :

— Encore ta cicatrice ? Mais qu’est-ce qui se passe ? Je

croyais que la connexion était

rompue !

— Elle l’a été pendant un moment, marmonna Harry.

Sa cicatrice lui faisait toujours mal, ce qui ne facilitait pas

sa concentration.

— Je... Je pense qu’elle se rétablit chaque fois qu’il perd

le contrôle de lui-même,

c’est comme ça que...

— Alors, il faut que tu fermes ton esprit ! coupa Hermione

d’une voix perçante.

Harry, Dumbledore ne voulait pas que tu utilises cette

connexion, il voulait que tu y

mettes fin, c’est pourquoi tu étais censé apprendre

l’occlumancie ! Sinon, Voldemort

peut introduire de fausses images dans ton cerveau,

souviens-toi...

— Oui, merci, je me souviens très bien, répliqua Harry,

les dents serrées.

Il n’avait pas besoin qu’Hermione lui rappelle que

Voldemort s’était servi de cette

même connexion pour l’attirer dans un piège, et que la

conséquence en avait été la

mort de Sirius. Il regrettait de leur avoir dit ce qu’il avait

vu et senti. Cela rendait

Voldemort plus menaçant, comme s’il était présent, le

front contre la fenêtre du salon,

et pourtant la douleur de sa cicatrice augmentait, il

essayait de la combattre mais

c’était aussi difficile que de s’empêcher de vomir.

Il tourna le dos à Ron et à Hermione, faisant semblant

d’examiner la vieille tapisserie

accrochée au mur, sur laquelle était représenté l’arbre

généalogique de la famille

Black. Hermione poussa alors un cri aigu. Harry tira à

nouveau sa baguette et pivota

sur ses talons : un Patronus argenté venait de traverser la

fenêtre et atterrit sur le sol

où il se matérialisa sous la forme d’une belette qui leur

parla avec la voix du père de

Ron :

— Famille saine et sauve, ne répondez pas, nous

sommes surveillés.

Le Patronus se volatilisa. Ron laissa échapper un son

indistinct, entre gémissement et

grognement, puis s’affala sur le canapé. Hermione

s’approcha et lui prit le bras.

— Ils vont bien, murmura-t-elle, ils vont bien.

Ron la serra contre lui, riant à moitié.

— Harry, dit-il, par-dessus l’épaule d’Hermione, je...

— Je comprends, répondit Harry que la douleur de son

front rendait malade. C’est ta

famille, normal que tu t’inquiètes, je ressentirais la même

chose, à ta place.

Il pensa à Ginny.

— Je ressens la même chose.

La douleur de sa cicatrice atteignit un pic, le brûlant avec

la même intensité que dans

le jardin du Terrier. Il perçut faiblement la voix

d’Hermione qui disait :

— Je ne veux pas dormir toute seule. On ne pourrait pas

camper ici, cette nuit, dans

les sacs de couchage . ?

Harry entendit Ron l’approuver. Il ne pouvait combattre

plus longtemps la douleur : il

devait lui céder.

— La salle de bains, marmonna-t-il.

Il quitta la pièce aussi vite qu’il le put sans courir. ,

Il arriva juste à temps. Verrouillant la porte derrière lui

d’un geste tremblant, il se prit

la tête entre les mains, les tempes battantes, et s’effondra

sur le sol. Puis, dans une

explosion de souffrance, il ressentit la rage qui n’était pas

la sienne s’emparer de son

âme. Il vit une longue pièce, éclairée par un simple feu de

cheminée, et le grand

Mangemort blond qui hurlait, se tordait par terre. Il vit

aussi une silhouette plus mince

penchée sur lui, la baguette tendue. Harry se mit alors à

parler d’une voix aiguë,

glacée, impitoyable :

— Tu en veux davantage, Rowle, ou bien on en reste là et

on te donne à manger à

Nagini ? Lord Voldemort n’est pas sûr de pardonner, cette

fois... Tu m’as rappelé

pour ça, pour m’annoncer que Harry Potter s’était à

nouveau échappé ? Drago, fais

sentir encore une fois à Rowle l’intensité de notre

déplaisir... Vas-y ou c’est toi qui

subiras ma colère !

Une bûche tomba dans la cheminée. Les flammes se

dressèrent, projetant leur clarté

sur un visage blanc et pointu, au regard terrifié. Avec

l’impression d’émerger d’une

eau profonde, Harry respira longuement à plusieurs

reprises et rouvrit les yeux.

Il était étendu les bras en croix sur le sol de marbre noir et

froid, le nez à quelques

centimètres de l’une des queues de serpent en argent qui

servaient de pieds à la grande

baignoire. Il se redressa. Le visage émacié, pétrifié, de

Malefoy semblait gravé sur sa

rétine. Harry était dégoûté par ce qu’il avait vu, par la

façon dont Voldemort se servait

à présent de Drago.

De petits coups secs furent frappés à la porte et Harry

sursauta lorsqu’il entendit

retentir la voix d’Hermione :

— Harry, tu veux ta brosse à dents ? Je te l’ai apportée.

— Ah, très bien, merci, répondit-il en s’efforçant

d’adopter un ton détendu tandis

qu’il se relevait pour lui ouvrir la porte.

10

LE RÉCIT DE KREATTUR

Le lendemain matin, Harry s’éveilla de bonne heure,

pelotonné dans un sac de

couchage, sur le sol du salon. Un éclat de ciel était visible

entre les lourds rideaux :

une fente d’un bleu clair et froid, comme de l’encre

diluée, quelque part entre la nuit

et l’aube. A part la respiration lente et régulière

d’Hermione et de Ron, tout était

silencieux. Harry jeta un coup d’ceil à leurs formes

sombres allongées à côté de lui.

Dans un accès de galanterie, Ron avait insisté pour

qu’Hermione dorme sur les

coussins du canapé, si bien que sa silhouette était un peu

surélevée par rapport à lui.

Le bras arrondi d’Hermione reposait sur le sol, ses doigts

à quelques centimètres de

ceux de Ron. Harry se demanda s’ils s’étaient endormis en

se tenant la main. Cette

idée lui donna un sentiment d’étrange solitude.

Il leva les yeux vers le plafond obscur, au lustre recouvert

de toiles d’araignée. Moins

de vingt-quatre heures plus tôt, il était en plein soleil, à

l’entrée du chapiteau,

attendant les invités pour les conduire à leurs places. Il lui

semblait qu’une vie entière

s’était déroulée entre-temps. Qu’allait-il arriver,

maintenant ? Étendu par terre, il

pensa aux Horcruxes, à la mission complexe, redoutable,

que Dumbledore lui avait

confiée .Dumbledore...

Il ressentait différemment, désormais, le chagrin qui

l’avait habité depuis sa mort. Les

accusations portées par Muriel pendant le mariage

s’étaient nichées dans son cerveau,

tels les germes d’une maladie dont la contagion infectait

les souvenirs du sorcier qu’il

avait idolâtré. Dumbledore avait-il pu laisser de telles

choses se produire ? S’était-il

comporté à la manière de Dudley, satisfait de voir

quelqu’un négligé, maltraité, du

moment qu’il n’en était pas affecté ? Avait-il pu tourner le

dos à une sœur que l’on

cachait, que l’on séquestrait ?

Harry pensa à Godric’s Hollow, aux tombes qui s’y

trouvaient et dont Dumbledore

n’avait jamais parlé. Il pensa aux mystérieux objets légués

sans explication dans son

testament et le ressentiment qu’il éprouvait enfla dans la

pénombre. Pourquoi

Dumbledore ne lui avait-il rien dit ? Pourquoi ne lui avait-

il donné aucune

explication ? Au fond, s’était-il véritablement soucié de

Harry ? Ou bien n’avait-il été

pour lui qu’une sorte d’outil qu’il avait poli, aiguisé, mais

ne considérait pas digne de

sa confiance, de ses confidences ?

Hatry ne supportait plus d’être allongé dans ce salon sans

autre compagnie que ses

pensées arrières. Cherchant désespérément quelque chose

à faire pour se changer les

idées, il se glissa hors de son sac de couchage, prit sa

baguette magique et sortit

silencieusement de la pièce. Dans le couloir, il murmura :

« Lumos » et monta

l’escalier à la lueur que projetait la baguette.

Au deuxième étage se trouvait la chambre dans laquelle

Ron et lui avaient dormi la

dernière fois qu’ils étaient venus. Il y jeta un coup d’œil.

La porte de la penderie était

ouverte et les draps du lit arrachés. Harry se rappela la

jambe de troll renversée au rez-

de-chaussée. Quelqu’un avait fouillé la maison depuis le

départ de l’Ordre. Rogue ?

Ou peut-être Mondingus qui avait subtilisé beaucoup de

choses ici, du vivant de Sirius

et aussi après sa mort ? Le regard de Harry s’attarda sur le

tableau qui représentait

parfois le portrait de Phineas Nigellus Black, l’arrière-

arrière-grand-père de Sirius,

mais le cadre était vide, ne montrant qu’une toile de fond

d’un brun terreux. De toute

évidence, Phineas Nigellus passait la nuit dans le bureau

directorial de Poudlard.

Harry continua à monter l’escalier jusqu’au dernier palier

où il n’y avait que deux

portes. Celle d’en face portait une plaque sur laquelle

était gravé le nom « Sirius ».

Harry n’était encore jamais entré dans la chambre de son

parrain. Il poussa la porte,

tenant haut sa baguette pour diffuser la plus grande lumière

possible.

La pièce était spacieuse et avait dû être belle, autrefois. Il

y avait un grand lit au cadre

de bois sculpté, une haute fenêtre masquée par de longs

rideaux de velours et un

lustre, recouvert d’une épaisse couche de poussière, qui

portait encore des restes de

chandelles d’où pendaient des coulées de cire figée,

semblables à du givre. Une fine

pellicule poussiéreuse s’étalait sur la tête de lit et sur les

tableaux exposés aux murs.

Une toile d’araignée s’étirait entre le lustre et le haut de la

grande armoire en bois et

lorsque Harry s’avança un peu plus dans la pièce, il

entendit s’enfuir des souris qu’il

avait dérangées.

Sirius adolescent avait accroché tant d’affiches et de

photos qu’on ne voyait plus

grand-chose de la soie gris-argent qui tapissait les murs.

Harry présumait que ses

parents avaient dû être incapables d’annuler le maléfice

de Glu Perpétuelle qui

maintenait toutes ces images en place, car il était certain

qu’ils n’auraient guère

apprécié les goûts de leur fils aîné en matière de

décoration. Visiblement, Sirius s’était

donné beaucoup de mal pour exaspérer ses parents. De

grandes bannières de

Gryffondor, aux couleurs rouge et or délavées,

soulignaient une volonté de marquer sa

différence avec sa famille, fidèle à Serpentard. On voyait

de nombreuses photos de

motos moldues, et aussi (Harry ne put qu’admirer l’audace

de Sirius) des affiches

représentant de jeunes Moldues en bikini. Harry savait

qu’il s’agissait de Moldues car

elles demeuraient immobiles, leurs sourires défraîchis et

leurs regards ternis figés sur

le papier. Ce qui faisait mieux ressortir par contraste

l’unique photo de sorcier sur

laquelle quatre élèves de Poudlard, debout côte à côte,

bras dessus bras dessous,

riaient devant l’objectif.

Avec un tressaillement de joie, Harry reconnut son père.

Ses cheveux noirs mal

coiffés se dressaient en épis à l’arrière de sa tête, comme

ceux de Harry, et lui aussi

portait des lunettes. À côté se tenait Sirius, d’une beauté

désinvolte, son visage,

légèrement arrogant, beaucoup plus jeune et plus heureux

que Harry ne l’avait jamais

vu de son vivant. À la droite de Sirius, on reconnaissait

Pettigrow, d’une tête plus

petit, grassouillet, les yeux humides, savourant le plaisir

de faire partie d’une bande

aussi cool, aux côtés de ces rebelles tant admirés

qu’étaient James et Sirius. A la

gauche de James, il y avait Lupin qui paraissait déjà un

peu miteux et affichait le

même air de surprise ravie, à l’idée de se trouver ainsi

aimé, admis... Ou bien était-ce

simplement parce que Harry connaissait leur histoire qu’il

voyait tout cela sur la

photo ? Il essaya de la décrocher du mur. Après tout, elle

lui appartenait, à présent –

son parrain lui avait tout légué – mais elle ne bougea pas.

Sirius avait pris toutes les

précautions pour empêcher ses parents de changer la

décoration de sa chambre.

Harry jeta un coup d’œil par terre. Au-dehors, le ciel

s’éclaircissait et un rayon de

lumière révéla des papiers, des livres et de petits objets

éparpillés sur le tapis. De toute

évidence, la chambre de Sirius avait également été

fouillée mais son contenu avait dû

être jugé sans valeur, dans sa plus grande partie tout au

moins. Quelques-uns des

livres avaient été secoués sans ménagement, au point que

leurs couvertures s’étaient

décollées et que des pages détachées jonchaient le sol.

Harry se pencha, ramassa des morceaux de papier et les

examina. Il reconnut une page

d’une ancienne édition d’Histoire de la magie, par

Bathilda Tourdesac, une autre

appartenait à un manuel d’entretien de moto. Un troisième

papier était froissé et écrit

à la main. Il le lissa pour le lire.

Cher Patmol,

Merci, merci, pour le cadeau d’anniversaire de Harry !

C’est de très loin celui qu’il a

préféré. Un an et il file déjà sur son balai-jouet ! Tu ne

peux pas savoir comme il était

content, je te joins une photo pour que tu le voies toi-

même. Comme tu le sais, le balai

ne vole qu’à soixante centimètres de hauteur mais Harry

a failli tuer le chat et il a

pulvérisé un horrible vase que Pétunia m’avait offert

pour Noël (ce dont je ne me

plains pas). Bien entendu, James a trouvé ça très drôle,

il a dit qu’il deviendrait

sûrement un grand joueur de Quidditch, mais nous avons

dû enlever tous les bibelots

et nous le surveillons de près chaque fois qu’il fait un

tour avec.

Nous avons eu un dîner d’anniversaire très tranquille,

simplement nous et Bathilda

qui a toujours été charmante avec nous et qui adore

Harry. Nous étions désolés que

tu ne puisses pas venir, mais l’Ordre passe avant tout le

reste et d’ailleurs, Harry

n’est même pas assez grand pour savoir que c’est son

anniversaire ! James commence

à en avoir assez d’être enfermé ici, il essaye de ne pas le

montrer, mais je le vois bien.

De plus, Dumbledore a toujours sa cape d’invisibilité,

toute escapade lui est donc

interdite. Si tu pouvais venir nous voir, il serait ravi. Le

petit Queudver était là le

week-end dernier, j’ai trouvé qu’il n’avait pas le moral,

mais c’était sans doute à

cause de ce qui est arrivé aux McKinnon. J’ai pleuré

toute la soirée quand j’ai appris

la nouvelle.

Bathilda vient nous voir presque tous les jours, cette

petite vieille est fascinante, elle

raconte des histoires absolument extraordinaires sur

Dumbledore, mais je ne suis pas

sûre qu’il en serait ravi s’il le savait ! J’ignore ce qu’il

y a de vrai dans tout cela, car

il semble incroyable que Dumbledore

Harry sentait ses exttémités engourdies. Il resta immobile,

tenant entre ses doigts

insensibles la lettre miraculeuse tandis qu’une sorte

d’explosion silencieuse répandait

joie et chagrin à parts égales le long de ses veines.

Titubant jusqu’au lit, il alla

s’asseoir.

Il relut la lettre mais ne put rien y découvrir de plus que la

première fois et en fut

réduit à examiner l’écriture elle-même. Elle formait ses g

comme les siens. Il regarda

chacun d’eux, et chacun lui apparut comme un petit signe

amical aperçu derrière un

voile. Ces lignes constituaient un trésor inestimable, la

preuve que Lily Pottet avait été

une personne vivante, vraiment vivante, que sa main tiède

avait un jour parcouru ce

parchemin, traçant à l’encre ces lettres, ces mots, des mots

qui parlaient de lui, Harry,

son fils.

Il essuya d’un geste impatient ses yeux devenus humides et

relut à nouveau la lettre,

se concentrant cette fois sur sa signification. Il avait

l’impression d’entendre une voix

à demi oubliée.

Ils avaient donc un chat... peut-êtte avait-il été tué, comme

ses parents, à Godric’s

Hollow... Ou alors, il s’était enfui lorsque plus personne

n’était là pour le nourrir...

Sirius lui avait offert son premier balai... Ses parents

connaissaient Bathilda

Tourdesac. Etait-ce Dumbledore qui les avait présentés ?

« Dumbledore a toujours sa

cape d’invisibilité... » Il y avait là quelque chose de

bizarre...

Harry réfléchit à ce qu’avait écrit sa mère. Pourquoi

Dumbledore avait-il pris la cape

d’invisibilité de James ? Harry se souvenait avec

précision de ce que le directeur de

Poudlard lui avait dit, des années auparavant : « Moi, je

n’ai pas besoin de cape pour

devenir invisible. » Peut-être que quelqu’un de moins

doué, au sein de l’Ordre, en

avait eu l’utilité et que Dumbledore s’était chargé de la lui

apporter ? Harry poursuivit

sa lecture...

«Le petit Queudver était là... » Pettigrow, le traître,

«n’avait pas le moral », semblait-

il... Savait-il qu’il voyait James et Lily vivants pout la

dernière fois ?

Et enfin, encore une fois, Bathilda, qui racontait des

histoires extraordinaires sur

Dumbledore : « Il semble incroyable que Dumbledore... »

Que Dumbledore quoi ? Il y avait tellement de choses qui

semblaient incroyables dans

la vie de Dumbledore. Par exemple, qu’il ait eu un jour la

plus mauvaise note à un

examen de métamorphose, ou qu’il ait choisi les cours de

charmeur de chèvre, comme

Abelforth...

Harry se leva et scruta le sol. Peut-être la suite de la lettre

s’y trouvait-elle. Il ramassa

avidement plusieurs papiers qu’il ne traita pas avec plus

de considération que la

personne qui avait fouillé la chambre avant lui. Il ouvrit

des tiroirs, secoua des livres,

monta sur une chaise pour passer la main au sommet de

l’atmoire et rampa sous le lit

et le fauteuil.

Enfin, face contre terre, il aperçut un morceau de papier

déchiré sous la commode.

Lorsqu’il eut réussi à l’attraper, il s’aperçut qu’il

s’agissait de la photo – pas tout à

fait entière -dont Lily parlait dans sa lettre. Un bébé aux

cheveux noirs fonçait sur un

balai, sortant de l’image puis y entrant à nouveau avec de

grands éclats de rire,

poursuivi par une paire de jambes qui appartenaient sans

doute à James. Harry glissa

la photo dans sa poche, avec la lettre de Lily et continua à

chercher la suite.

Mais un quart d’heure plus tard, il fut bien forcé de

conclure que la deuxième partie

de la lettre avait dispatu. Avait-elle simplement été

perdue au cours des seize années

écoulées depuis que sa mère l’avait écrite, ou bien la

personne qui avait fouillé la

pièce avant lui Pavait-elle emportée ? Harry lut à nouveau

la première page. Cette

fois, il cherchait des indices sur ce que la deuxième page

pouvait contenir

d’important. Son balai-jouet n’avait sans doute pas grand

intérêt pour les

Mangemorts... La seule chose potentiellement utile, c’était

une éventuelle information

sur Dumbledore. « Il semble incroyable que

Dumbledore... » que Dumbledore quoi ?

— Harry ? Harry ? Harry ?

— Je suis là, s’exclama-t-il. Qu’est-ce qui se passe ?

Il y eut des bruits de pas précipités de l’autre côté de la

potte et Hermione fit itruption

dans la pièce.

— On s’est réveillés et on ne savait pas où tu étais ! dit-

elle, le souffle court.

Elle se retourna et cria par-dessus son épaule :

— Ron ! Je l’ai trouvé !

La voix irritée de Ron résonna au loin, quelques étages

plus bas :

— Très bien. Dis-lui de ma part que c’est un crétin !

— Harry, s’il te plaît, ne disparais pas comme ça, on a eu

une peur bleue ! Et d’abord,

pourquoi es-tu monté ici ?

Elle jeta un coup d’œil dans la pièce sens dessus dessous.

— Qu’est-ce que tu as fabriqué ?

— Regarde ce que je viens de trouver.

Il lui donna la lettre de sa mère. Hermione la prit et la lut

sous le regard de Harry.

Lorsqu’elle fut arrivée au bas de la page, elle leva les

yeux vers lui.

— Oh, Harry...

— Et il y a ça, aussi.

Il lui tendit la photo déchirée et Hermione sourit

lorsqu’elle vit le bébé sortir de

l’image puis y entrer à nouveau en filant sur son balai-

jouet.

— J’ai cherché la suite de la lettre, expliqua Harry, mais

elle n’est pas là.

Hermione regarda autour d’elle.

— C’est toi qui as tout mis dans cet état ou bien c’était

déjà comme ça quand tu es

arrivé ?

— Quelqu’un est venu fouiller avant moi, répondit Harry.

— Ça ne m’étonne pas. Toutes les pièces dans lesquelles

je t’ai cherché sont en

désotdre. Qu’est-ce qu’ils voulaient, à ton avis ?

— Des informations sur l’Ordre, si c’était Rogue.

— On poutrait penser qu’il a déjà tout ce qu’il lui faut.

Lui-même en était membre,

non ?

— Dans ce cas, reprit Harry, impatient de lui soumettre

son hypothèse, ils voulaient

peut-être des informations sur Dumbledore ? La deuxième

page de cette lettre, par

exemple. Cette Bathilda dont parle ma mère, tu sais qui

c’est ?

— Qui ?

— Bathilda Tourdesac, l’auteur de...

— Histoire de la magie, coupa Hermione, intéressée. Tes

parents la connaissaient ?

C’était une extraordinaire historienne de la magie.

— Et elle vit toujours, dit Harry. Elle habite Godric’s

Hollow. Muriel, la tante de Ron,

en parlait au mariage. Elle connaissait aussi la famille de

Dumbledore. Ce serait assez

intéressant d’aller la voir, non ?

Hermione lui sourit avec un air un peu trop entendu au

goût de Harry. Il reprit la lettre

et la photo puis les fourra dans la bourse accrochée à son

cou pour éviter de la

regarder et de trahir ses pensées.

— Je comprends que tu aies très envie de lui parler de ta

mère et de ton père – et

aussi de Dumbledore, répondit Hermione. Mais ça ne nous

aiderait pas vraiment à

trouver les Horcruxes, tu ne crois pas ?

Harry demeura silencieux et elle poursuivit :

— Harry, je sais que tu veux absolument aller à Godric’s

Hollow, mais j’ai peur... J’ai

peur quand je vois avec quelle facilité ces Mangemorts

nous ont retrouvés, hier. Je

sens plus que jamais que nous devrions éviter l’endroit où

tes parents sont entetrés. Ils

s’attendent à ce que tu te rendes là-bas, j’en suis sûre.

— Ce n’est pas seulement ça, assura Harry, qui évitait

toujours de la regarder. Muriel

a raconté des choses sur Dumbledore, au mariage. Je veux

connaîtte la vérité...

Il lui répéta les paroles de Muriel. Lorsqu’il eut terminé,

Hermione dit :

— Je comprends que tu sois bouleversé...

— Je ne suis pas bouleversé, mentit Harry. Je dois

simplement savoit si c’est vrai ou

pas...

— Harry, tu penses vraiment obtenir la vérité d’une

vieille femme méchante comme

Muriel, ou de Rita Skeeter ? Comment peux-tu les croire ?

Tu connaissais

Dumbledore !

— Je croyais le connaître, marmonna-t-il.

— Tu es bien placé pour savoir ce qu’il y avait de vrai

dans tout ce que Rita Skeeter a

écrit sur toi ! Doge a raison, comment peux-tu laisser ces

gens-là ternir les souvenirs

que tu gatdes de Dumbledore ?

Il regarda ailleurs, s’efforçant de ne pas trahir son

amertume. C’était la même chose,

encore une fois : il fallait choisir ce qu’on allait croire. Il

voulait la vérité. Pourquoi

tout le monde s’acharnait-il à l’en détourner ?

— Si on descendait à la cuisine ? suggéra Hermione au

bout d’un moment. Pour

trouver de quoi faire un petit déjeuner ?

Il acquiesça, mais à contrecœur, et soitit derrière elle. Ils

passèrent devant la deuxième

porte du palier. La peinture qui la recouvrait portait la

trace d’éraflures profondes,

sous un petit écriteau qu’il n’avait pas remarqué dans

l’obscurité. Il s’arrêta en haut

des marches pour le lire. C’était une plaque prétentieuse,

écrite à la main en lettres

soigneusement tracées, le genre de chose que Percy

Weasley aurait pu coller sur la

porte de sa chambre :

DÉFENSE D’ENTRER

SANS L’AUTORISATION EXPRESSE

DE REGULUS ARCTURUS BLACK

Un sentiment d’excitation s’insinua en lui, mais Harry n’en

comprit pas tout de suite

la raison. Il lut à nouveau l’écriteau. Hetmione avait déjà

descendu une volée de

marches.

— Hermione, dit-il, surpris de pouvoir parler d’une voix

si calme. Viens voir.

— Qu’est-ce qu’il y a ?

— R.A.B. Je crois que je l’ai trouvé.

Hermione étouffa une exclamation et remonta l’escalier.

— Dans la lettre de ta mère ? Mais je n’ai pas vu...

Harry l’interrompit d’un hochement de tête et lui montra la

plaque de Regulus. Elle la

lut, puis serra si fort le bras de Harry qu’il fit une

grimace.

— Le frère de Sirius ? murmura-t-elle.

— C’était un Mangemort, dit Harry. Sirius m’a raconté

son histoire. Il est devenu un

Mangemort quand il était très jeune, ensuite il a eu peur et

a essayé de les quitter...

Alors, ils l’ont tué.

— Tout concorde ! s’exclama Hermione. Si c’était un

Mangemort, il pouvait

approcher leur chef et s’il a été déçu, il a dû vouloir

abattre Voldemort !

Elle relâcha le bras de Harry, se pencha par-dessus la

rampe et ctia :

— Ron ! RON ! Viens ici, vite !

Une minute plus tard, Ron apparut, essoufflé, sa baguette à

la main.

— Qu’est-ce qui se passe ? S’il y a encore des araignées

géantes, je veux d’abord un

petit déjeuner avant de...

Il fronça les sourcils en voyant sur la porte de Regulus

l’écriteau qu’Hermione lui

montrait.

— Quoi ? C’était le frère de Sirius, non ? Regulus

Arcturus... Regulus... R.A.B. ! Le

médaillon... Tu crois que...

— On va essayer de le savoir, dit Harry. Il poussa la

porte. Elle était verrouillée.

Hermione pointa sa baguette sur la poignée et prononça la

formule :

— Alohomora.

Il y eut un déclic et la porte s’ouvrit.

Ils franchirent le seuil ensemble, jetant des coups d’œil

autout d’eux. La chambre de

Regulus était légèrement plus petite que celle de Sirius

mais il en émanait la même

atmosphère de grandeur passée. Alors que Sirius avait

cherché à afficher sa différence

d’avec le reste de la famille, Regulus affirmait clairement

le contraire. Les couleurs

vert éme-raude et argent de Serpentard étaient partout,

drapant le lit, les murs et les

fenêtres. Les armoiries des Black avaient été peintes avec

soin au-dessus du lit, avec

leur devise, « Toujours pur ». Au-dessous, des coupures

de journaux jaunies étaient

fixées au mur, en un collage hétéroclite. Hermione

traversa la pièce pour les examiner

de plus près.

— Elles parlent toutes de Voldemort, dit-elle. Il semble

que Regulus ait été un de ses

admirateurs plusieurs années avant de s’enrôler dans les

Mangemorts...

Un petit nuage de poussière s’éleva du couvre-lit

lorsqu’elle s’assit pour lire les

coupures. Pendant ce temps, Harry avait remarqué une

autre photo. Les joueurs d’une

équipe de Quidditch de Poudlard souriaient en agitant la

main. Il s’approcha et vit les

serpents qui ornaient leurs poitrines : des Serpentard.

Regulus était immédiatement

reconnaissable, assis au milieu du premier rang. Il avait

les cheveux bruns et l’air

légèrement hautain de son frère mais il était plus petit,

moins athlétique et moins beau

que Sirius.

— Il était attrapeur, dit Harry.

— Quoi ? demanda Hermione d’un ton vague.

Elle était toujours plongée dans les coupures de journaux

sur Voldemort.

— Il est assis au milieu du premier rang, c’est là que l’at-

trapeur... peu importe,

répondit Harry, s’apercevant que personne ne l’écoutait.

Ron, à quatre pattes, fouillait sous l’armoire. Harry

regarda autour de la pièce, à la

recherche de possibles cachettes et s’avança vers le

bureau. Là encore, quelqu’un était

passé avant lui. Dans les tiroirs, tout avait été retourné

récemment, la poussière

remuée, mais il n’y avait aucun objet de valeur : de

vieilles plumes, des manuels

scolaires dépassés qui, là encore, avaient été ttaités sans

ménagement, une bouteille

d’encte fracassée, dont le résidu gluant avait coulé sur le

contenu du tiroir.

— Il y a un meilleur moyen, dit Hermione tandis que

Harry essuyait sur son jean ses

doigts tachés d’encre.

Elle leva sa baguette et lança :

— Accio médaillon !

Rien ne se produisit. Ron, qui fouillait à présent les plis

des rideaux délavés, sembla

déçu.

— Alors, c’est fini ? Il n’est pas là ?

— Oh, si, il pourrait y être, répondit Hermione, mais

protégé par des contre-sorts. Des

enchantements qui empêchent de le faire venir par magie.

— Comme ceux que Voldemort a jetés sur le bassin de la

caverne, dit Harry, en se

souvenant que le faux médaillon avait résisté à son

sortilège d’Attraction.

— Alors, comment allons-nous le retrouver ? interrogea

Ron.

— On va le chercher à la main, répliqua Hermione.

— Très bonne idée, dit Ron, les yeux au ciel, en

examinant à nouveau les rideaux.

Pendant plus d’une heure, ils passèrent la pièce au peigne

fin mais finalement, ils

durent admettre que le médaillon n’était pas là.

Le soleil s’était élevé dans le ciel, à présent, et ils furent

éblouis par son éclat, même à

travers les fenêtres crasseuses du palier.

— Il pourrait être quelque part ailleurs dans la maison, dit

Hermione d’un ton

optimiste, alors qu’ils redescendaient l’escalier.

Harry et Ron s’étaient laissé gagner par le découragement,

mais elle paraissait plus

décidée que jamais.

— Qu’il ait ou non réussi à le détruire, il aurait voulu, de

toute façon, le cacher à

Voldemort, non ? Vous vous souvenez de toutes les

horreurs dont nous nous sommes

débarrassés, la dernière fois que nous étions ici ? Cette

horloge qui jetait des boulons

sur tout le monde et ces vieilles robes qui avaient essayé

d’étrangler Ron. Regulus les

avait peut-être placées là pour protéger l’endroit où il

cachait le médaillon, même si

on ne s’en est pas rendu compte sur le... sur le.

Harry et Ron la regardèrent. Debout sur un pied, l’autre

suspendu en l’air, elle avait

l’expression hébétée de quelqu’un qui vient de subir un

sortilège d’Amnésie. Ses yeux

étaient même devenus vitreux.

— ... sur le moment, acheva-t-elle dans un murmure.

— Quelque chose qui ne va pas ? s’inquiéta Ron.

— Il y avait un médaillon.

— Quoi ? s’exclamèrent Harry et Ron d’une même voix.

— Dans l’armoire vitrée du salon. Personne n’arrivait à

l’ouvrir. Et nous... nous...

Harry eut l’impression d’avoir avalé une brique qui lui

tombait dans l’estomac. Il se

souvint qu’il avait retourné le médaillon entre ses doigts

quand ils se l’étaient passé de

main en main, chacun essayant de l’ouvrir de force. Ils

avaient fini par le jeter dans un

sac de vieilleries, avec la tabatière pleine de poudre à

Verrue et la boîte à musique qui

avait failli endormir tout le monde...

— Kreattur a récupéré plein de choses derrière notre dos,

dit Harry.

C’était la seule chance, le seul petit espoir qui leur restait

et il était bien décidé à s’y

cramponner jusqu’à ce qu’il soit forcé de lâcher prise.

— Il avait gardé tout un tas d’objets dans son placard de

la cuisine. Venez.

Il dévala l’escalier quatre à quatre, les deux autres se

précipitant à sa suite dans un

martèlement de pas semblable à un tonnerre. Ils firent tant

de bruit qu’ils réveillèrent

le portrait de la mère de Sirius quand ils traversèrent le

hall.

— Vermine ! Sang-de-Bourbe ‘. Souillures ! hurla-t-elle

tandis qu’ils se ruaient au

sous-sol en claquant la porte derrière eux.

Harry ttaversa la cuisine au pas de course et s’arrêta dans

une glissade devant la porte

du placatd qu’il ouvrit à la volée. Il y avait toujours le nid

de vieilles couvertures

crasseuses dans lequel Kreattur dormait autrefois mais on

ne voyait plus briller les

bibelots que l’elfe de maison avait récupérés dans les

poubelles. Il restait simplement

un exemplaire de Nobles par nature : une généalogie des

sorciers. Refusant d’en

croire ses yeux, Harry arracha les couvertures et les

secoua. Une souris morte en

tomba et roula sur le sol dans une vision d’horreur. Ron

poussa un grognement en se

jetant sur une chaise et Hermione ferma les paupières.

— Ce n’est pas fini, dit Harry. Il éleva la voix et appela :

— Kreattur !

Il y eut un ctac ! sonore et l’elfe de maison que Harry

avait, bien malgré lui, hérité de

Sirius surgit de nulle part, devant la cheminée vide et

froide. Minuscule, d’une taille

de moitié infétieure à celle d’un être humain, il avait une

peau blanchâtre, dont les plis

pendaient de toutes parts, et des poils blancs qui sortaient

en grosses touffes de ses

oreilles semblables à celles d’une chauve-souris. Il

portait toujours le chiffon crasseux

dans lequel ils l’avaient vu pour la première fois et le

regard méprisant qu’il posa sur

Harry montrait que son attitude à l’égard de son nouveau

maître n’avait pas plus

changé que sa façon de s’habiller.

— Maître, coassa-t-il de sa voix de crapaud.

Il s’inclina et marmonna, comme s’il s’adressait à ses

genoux :

— De retour dans l’ancienne maison de ma maîtresse avec

Weasley, le traître à son

sang, et la Sang-de-Bourbe.

— Je t’interdis de traiter quiconque de traîtte à son sang

ou de Sang-de-Bourbe,

grogna Harry.

Avec son nez en forme de groin et ses yeux injectés de

sang, Kteattur lui aurait inspiré

bien peu d’affection, même si l’elfe n’avait pas trahi

Sirius auprès de Voldemort.

— J’ai une question à te poser, dit Harry.

Son cœur se mit à battre plus fott lorsqu’il baissa les yeux

sur l’elfe.

— Et je t’ordonne de répondre la vérité. Compris ?

— Oui, maîtte, répliqua Kreattur en s’inclinant

profondément une fois de plus.

Harry vit ses lèvres remuer sans bruit, formant sans aucun

doute les insultes qu’il

n’avait plus le droit de proférer.

— Il y a deux ans, reprit Harry, son cœur martelant à

présent sa poitrine, il y avait un

gros médaillon en or dans le salon du premier étage. Nous

l’avons jeté. Est-ce que tu

l’as récupéré ?

Il y eut un instant de silence pendant lequel Kreattur se

redressa de toute sa hauteur

pour regarder Harry en face. Puis il répondit :

— Oui.

— Où est-il, maintenant ? demanda Harry sur un ton de

jubilation, tandis que Ron et

Hermione affichaient une expression réjouie.

Kreattur ferma les yeux, comme s’il ne pouvait supporter

de voir leur réaction au

prochain mot qu’il prononcerait.

— Disparu.

— Disparu ? répéta Harry comme en écho, sa joie le

quittant brusquement. Que veux-

tu dire par « disparu » ?

L’elfe frissonna. Il vacilla sur place.

— Kreattur, reprit Harry d’un ton féroce, je t’ordonne...

— Mondingus Fletcher, coassa l’elfe, les yeux toujours

fermés. Mondingus Fletcher a

tout volé : les photos de Miss Bella et de Miss Cissy, les

gants de ma maîtresse, la

médaille de l’Ordre de Merlin, première classe, les

coupes gravées aux armoiries de la

famille, et, et...

Kreattur haletait, cherchant son souffle. Sa poitrine creuse

enflait et se dégonflait

rapidement, puis ses yeux s’ouvrirent et il laissa échapper

un cri à glacer le sang :

— ... et le médaillon, le médaillon de monsieur Regulus,

Kreattur a mal fait, Kreattur

n’a pas su exécuter les ordres !

Harry réagit instinctivement : lorsque Kreattur se précipita

sur le tisonniet posé contre

la grille du foyer, il se jeta sur l’elfe, l’aplatissant au sol.

Le cri d’Hermione se mêla à

celui de Kreattur mais Harry hurla plus fort qu’eux :

— Kreattur, je t’ordonne de rester tranquille !

Il sentit l’elfe s’immobiliser et le relâcha. Kreattur resta

étendu sur le sol de pierre

glacé, des larmes ruisselant de ses yeux aux paupières

tombantes.

— Harry, laisse-le se relever ! murmura Hermione.

— Pour qu’il puisse se donner des coups de tisonnier ?

ricana Harry en s’agenouillant

à côté de l’elfe. Sûrement pas. Maintenant, Kreattur, je

veux la vérité : comment sais-

tu que Mondingus Fletcher a volé le médaillon ?

— Kreattur l’a vu ! s’étrangla l’elfe, des larmes coulant

sur son groin et sa bouche aux

dents grises. Kreattur l’a vu sortir du placard de Kreattur,

les mains pleines des trésors

de Kreattur. Kreattur a dit au voleur d’arrêter mais

Mondingus Fletcher a ri et s’est

en... enfui...

— Tu as déclaré que le médaillon était celui de M.

Regulus, reprit Harry. Pourquoi ?

D’où venait-il ? Qu’est-ce que Regulus avait à voir avec

ça ? Kreattur, redresse-toi et

raconte-moi tout ce que tu sais sur ce médaillon, et tout ce

que Regulus avait à faire

avec cet objet !

L’elfe, assis par terre, se pelotonna en boule, appuya son

visage plein de larmes contre

ses genoux et commença à se balancer d’avant en arrière.

Lorsqu’il parla à nouveau,

sa voix était étouffée mais on l’entendait distinctement

dans la cuisine silencieuse où

ses paroles résonnaient en écho :

— M. Sirius est parti de la maison, bon débarras, car

c’était un méchant garçon qui a

brisé le cœur de ma maîtresse avec ses manières de

voyou. Mais M. Regulus, lui, avait

le sens de l’honneur. Il savait ce qui était dû au nom des

Black et à la dignité de son

sang pur. Pendant des années, il a parlé du Seigneur des

Ténèbres qui allait sortir les

sorciers de la clandestinité pour qu’ils régnent sur les

Moldus et les nés-Moldus...

Quand il a eu seize ans, M. Regulus a rejoint les rangs du

Seigneur des Ténèbres. Si

fier, si fier, si heureux de servir...

« Et un jour, un an après, M. Regulus est descendu dans la

cuisine pour voir Kreattur.

M. Regulus a toujours aimé Kreattur. Et M. Regulus a dit...

il a dit...

Le vieil elfe se balança de plus en plus vite.

— ... il a dit que le Seigneur des Ténèbres avait besoin

d’un elfe.

— Voldemort avait besoin d’un elfe ? répéta Harry en se

tournant vers Ron et

Hermione, aussi stupéfaits que lui.

— Oh, oui, gémit Kreattur. Et M. Regulus avait proposé

Kreattur. C’était un honneur,

disait M. Regulus, un honneur pour lui et pour Kreattur qui

devait veiller à bien obéir

aux ordres du Seigneur des Ténèbres... et ensuite revenir à

la maison.

Kreattur se balança encore plus vite, sa respiration se

transformant en sanglots.

— Alors, Kreattur s’est rendu auprès du Seigneur des

Ténèbres. Le Seigneur des

Ténèbres n’a pas dit à Kreattur ce qu’ils allaient faire,

mais il a emmené Kreattur dans

une grotte à côté de la mer. Et tout au fond de la grotte, il y

avait une caverne et dans

la caverne un grand lac noir...

Harry sentit ses cheveux se hérisser sur sa nuque. Il avait

l’impression que la voix

éraillée de Kreattur provenait de l’autre rive de cette eau

sombre. Il voyait ce qui

s’était passé aussi clairement que s’il avait été présent.

— ... il y avait aussi un bateau...

Bien sûr qu’il y avait un bateau. Harry le connaissait, ce

bateau minuscule, d’un vert

fantomatique, ensorcelé pour ne pouvoir transporter qu’un

seul sorcier et sa victime

jusqu’à l’île située au centre du lac. C’était donc ainsi que

Voldemort avait vérifié si

les défenses qui protégeaient l’Horcruxe étaient efficaces

: en empruntant une créature

qu’il pouvait aisément sacrifier, un elfe de maison...

— Sur l’île, il y avait un b... bassin rempli de potion. Le

S... Seigneur des Ténèbres a

fait boire la potion à Kreattur. ...

L’elfe trembla de la tête aux pieds.

— Kreattur a bu et, en buvant, il a vu des choses

terribles... Les entrailles de Kreattur

étaient en feu... Kreattur a pleuré, supplié pour que M.

Regulus vienne le sauver, il a

supplié sa maîtresse, Mrs Black, mais le Seigneur des

Ténèbres a éclaté de rire... Il a

obligé Kreattur à boire toute la potion... Ensuite, il a

laissé tomber un médaillon dans

le bassin vide... Et il l’a de nouveau rempli de potion.

Puis le Seigneur des Ténèbres

est reparti dans le bateau en abandonnant Kreattur sur

l’île...

Harry voyait se dérouler la scène. Il voyait le visage

blanc, telle une tête de serpent,

disparaître dans l’obscurité, les yeux rouges impitoyables

fixant l’elfe qui se débattait

dans les souffrances et dont la mort se produirait dans

quelques minutes, lorsqu’il

succomberait à la soif atroce que la potion brûlante

provoquait chez ses victimes...

Mais son imagination ne pouvait aller plus loin, car il ne

comprenait pas comment

Kreattur avait réussi à s’échapper.

— Kreattur avait besoin d’eau, il a rampé jusqu’au bord

de l’île et il a bu dans le lac

noir... mais des mains, des mains mortes, sont sorties de

l’eau et ont entraîné Kreattur

au fond...

— Comment as-tu fait pour te sortir de là ? demanda

Harry. Il s’entendit parler dans

un murmure et n’en fut pas surpris.

Kreattur releva sa tête repoussante et regarda Harry de ses

grands yeux injectés de

sang.

— M. Regulus a dit à Kreattur de revenir, répondit-il.

— Je sais, mais comment as-tu échappé aux Inferi ?

Kreattur ne sembla pas

comprendre.

— M. Regulus a dit à Kreattur de revenir, répéta-t-il.

— Je sais, mais...

— Enfin, quoi, Harry, c’est évident, non ? intervint Ron. Il

a transplané !

— Mais... le transplanage était impossible dans cette

caverne, objecta Harry, sinon

Dumbledore...

— La magie des elfes n’est pas la même que celle des

humains, fit remarquer Ron.

Par exemple, ils peuvent entrer à Poudlard ou en sortir en

transplanant alors que nous

ne le pouvons pas.

Il y eut un silence pendant lequel Harry réfléchit à ce qu’il

venait d’entendte.

Comment Voldemott avait-il pu commettre une telle erreur

? Mais au moment même

où il se posait cette question, Hermione parla à son tour,

d’une voix glaciale :

— Bien entendu, Voldemort a toujouts considéré la vie

des elfes de maison indigne de

son attention, à la manière des Sang-Pur qui les traitent

comme des animaux... Il ne lui

serait jamais venu à l’esprit qu’ils puissent posséder des

pouvoirs magiques dont il ne

disposait pas lui-même.

— Un elfe de maison ne connaît d’autre loi que les ordres

de son maître, récita

Kreattur. Kreattur a reçu l’ordre de rentrer à la maison,

Kreattur est donc rentré à la

maison...

— Dans ce cas, tu as fait ce qu’on te disait, n’est-ce pas ?

conclut Hermione avec

douceur. Tu n’as donc pas désobéi aux ordres !

Kreattur hocha la tête, se balançant plus vite que jamais.

— Et que s’est-il passé quand tu es revenu ? demanda

Harry. Comment a réagi

Regulus quand tu lui as raconté ce qui était arrivé ?

— M. Regulus était très inquiet, très inquiet, coassa

Kreattur. M. Regulus a ordonné à

Kreattur de rester caché et de ne pas quitter la maison. Et

ensuite... quelque temps plus

tard... M. Regulus est venu une nuit chercher Kreattur dans

son placard. M. Regulus

était étrange, pas comme d’habitude, Kreattur voyait qu’il

avait l’esprit troublé... Et il

a dit à Kreattur de l’emmener dans la caverne, la caverne

où Kreattur était allé avec le

Seigneur des Ténèbres...

Ils étaient donc partis là-bas. Harry les voyait clairement,

l’elfe terrorisé et le jeune

homme aux cheveux bruns, l’attra-peur à la silhouette

mince, qui ressemblait tant à

Sirius... Kreattur savait comment ouvrir l’entrée secrète

qui menait à la caverne

souterraine, il savait comment faire émerger le minuscule

bateau. Et cette fois, c’était

Regulus, son maître adoré, qui traversait le lac avec lui

jusqu’à l’île où se trouvait le

bassin rempli de poison...

— Il t’a fait boire la potion ? interrogea Harry, dégoûté.

Kreattut fit non de la tête et fondit en larmes. Hermione

plaqua soudain ses mains

contre sa bouche : elle semblait avoir compris quelque

chose.

— M... M. Regulus a sorti de sa poche un médaillon

semblable à celui du Seigneur

des Ténèbres, expliqua Kreattur, des larmes ruisselant de

chaque côté de son nez en

forme de groin. Et il a donné l’ordre à Kreattur de le

prendre et d’échanger les deux

médaillons quand le bassin serait vide...

Les sanglots de Kreattur se transformèrent en grincements

rauques. Harry devait se

concentrer pour comprendre ses paroles.

— Et il a dit... à Kreattur de partir... sans lui... de rentrer à

la maison... et de ne jamais

racontet à la maîtresse... ce qu’il avait fait... mais de

détruire... le premier médaillon.

Ensuite, il a bu... toute la potion... et Kreattur a échangé

les médaillons... et il a

regardé... quand M. Regulus... a été entraîné sous l’eau...

et...

— Oh, Kreattur ! gémit Hermione qui pleurait à présent.

Elle se laissa tomber à genoux à côté de l’elfe et essaya

de le serrer contre elle. Mais il

se releva aussitôt avec un mouvement de recul,

visiblement dégoûté.

— La Sang-de-Bourbe a touché Kreattur, il ne le

permettra pas, que dirait sa

maîtresse ?

— Je t’ai interdit de l’appeler Sang-de-Bourbe ! gronda

Harry.

Mais l’elfe était déjà en train de se punir : il s’était jeté

par terre et se frappait le front

contre le sol.

— Arrête-le... Arrête-le ! s’exclama Hermione. Tu vois

maintenant comme c’est

affreux, la façon dont ils sont obligés d’obéir ?

— Kreattur... Arrête, arrête ! cria Harry.

L’elfe resta allongé, tremblant, pantelant, un mucus ver-

dâtre luisant autour de son

groin, un hématome s’épanouis-sant déjà sur son front

blafard, là où il s’était cogné la

tête, les yeux gonflés, rouges et baignés de larmes. Harry

n’avait jamais rien vu

d’aussi pitoyable.

— Tu as donc rapporté le médaillon à la maison, reprit-il,

implacable, car il était bien

décidé à entendre toute l’histoire. Et tu as essayé de le

détruire ?

— Rien de ce que faisait Kreattur n’arrivait à l’abîmer,

gémit l’elfe. Kreattur a tout

essayé, tous les moyens qu’il connaissait, mais tien, rien

ne marchait... Il était protégé

par des maléfices si puissants que Kreattur était certain

qu’il fallait le détruire de

l’intérieur mais il refusait de s’ouvrir... Kreattur s’est

puni, il a essayé de nouveau, il

s’est de nouveau puni, il a encore essayé. Kreattur n’a pas

su exécuter les ordres,

Kreattur n’a pas pu détruire le médaillon ! Et sa maîtresse

était folle de chagrin car M.

Regulus avait disparu et Kreattur ne pouvait pas lui dire

ce qui était arrivé, oh non,

parce que M. Regulus avait in... int... interdit de racontet à

sa famille ce qui s’était

passé dans la ca... caverne...

Kreattur se mit à sangloter si fort qu’il n’arrivait plus à

articuler de paroles cohérentes.

Des larmes coulaient sur les joues d’Hermione tandis

qu’elle regardait l’elfe mais elle

n’osa pas le toucher à nouveau. Même Ron, qui n’était pas

un grand admirateur de

Kreattur, paraissait troublé. Harry s’assit sur ses talons et

secoua la tête pour essayer

d’éclaircir ses pensées.

— Je ne te comprends pas, Kreattur, dit-il enfin.

Voldemort a tenté de te tuer, Regulus

est mort en voulant faire tomber Voldemort, mais toi, tu

étais très content de trahir

Sirius au profit de Voldemort. Tu étais très content d’aller

voir Narcissa et Bellatrix et

de leur confier des informations pour qu’elles les

transmettent à Voldemort...

— Harry, Kteattut ne pense pas de cette manière, expliqua

Hermione en s’essuyant les

yeux d’un revers de main. C’est un esclave. Les elfes de

maison sont habitués à être

maltraités, brutalisés, même. Ce que Voldemort a fait à

Kreattur n’était pas si

différent de ce qu’ils subissent ordinairement. Qu’est-ce

que les guerres entre sorciers

peuvent bien signifier pour un elfe comme Kreattur ? Il est

loyal envers des gens qui

sont gentils avec lui, Mrs Black l’était sans doute, et

Regulus sûrement, il les servait

donc volontiers et singeait leur façon de penser. Je sais ce

que tu vas me répondre,

poursuivit-elle en voyant que Harry s’apprêtait à

protester, tu vas me dire que Regulus

avait changé d’avis... mais il ne semblait pas l’avoir

expliqué à Kreattur. Et je crois

savoir pourquoi. Kreattur et la famille de Regulus étaient

beaucoup plus en sécurité

s’ils restaient fidèles à leur ancienne lignée au sang pur.

Regulus essayait de les

protéger tous.

— Sirius...

— Sirius était odieux avec Kreattur, Harry, et ce n’est pas

la peine de faire cette tête,

tu sais très bien que c’est vrai. Kreattur avait longtemps

vécu seul avant que Sirius ne

vienne habiter ici et il avait sans doute grand besoin d’un

peu d’affection. Je suis sûre

que « Miss Cissy » et « Miss Bella » ont été absolument

adorables avec Kreattur

quand il est revenu les voir, il leur a donc rendu service

en leur révélant tout ce

qu’elles voulaient connaître. J’ai toujours affirmé que les

sorciers payeraient un jout la

façon dont ils traitent les elfes de maison. Eh bien, c’est

ce qui est arrivé à

Voldemort... Et aussi à Sirius.

Harry ne répliqua rien. En regardant Kreattur sangloter

par terre, il se souvint de ce

que Dumbledote lui avait dit quelques heures seulement

après la mort de Sirius : «Je

ne crois pas que Sirius ait considéré Kreattur comme un

être doué des mêmes

sentiments qu’un homme. »

— Kreattur, dit Harry au bout d’un moment, quand tu te

sentiras prêt, tu voudras bien

t’asseoir, s’il te plaît ?

Il fallut plusieurs minutes avant que l’elfe parvienne à

étouffer ses hoquets et retrouve

le silence. Il se redressa à nouveau, se frottant les yeux de

ses poings, à la manière

d’un enfant.

— Kreattur, je vais te demander quelque chose, reprit

Harry.

Il jeta un regard à Hermione pour solliciter son aide : il

voulait lui donner un ordre

avec une certaine douceur mais ne pouvait cacher qu’il

s’agissait bel et bien d’un

ordre. Son changement de ton, cependant, semblait lui

avoir gagné l’approbation

d’Hermione. Elle lui adressa un sourire encourageant.

— Kreattur, je voudrais, s’il te plaît, que tu ailles

chercher Mondingus Fletcher. Nous

devons absolument savoir où se trouve le médaillon – le

médaillon de M. Regulus.

C’est très important. Nous voulons tetminer le travail

entrepris par M. Regulus, nous

voulons... heu... faire en sorte qu’il ne soit pas mort en

vain.

Kreattur laissa tomber ses poings et leva les yeux vers

Harry.

— Trouver Mondingus Fletcher ? coassa-t-il.

— Et l’amener ici, square Grimmaurd, ajouta Harry. Tu

crois que tu pourrais t’en

charger ?

Lorsque Kreattur se releva en acquiesçant d’un signe de

tête, Harry eut une soudaine

inspiration. Il sortit la bourse de Hagrid et en retira le faux

Horcruxe, le médaillon de

substitution dans lequel Regulus avait placé le mot à

destination de Voldemort.

— Kreattur, je... heu... voudrais te donner ceci, dit-il en

glissant le médaillon dans la

main de l’elfe. Il appartenait à Regulus et je suis sûr qu’il

aurait voulu te le léguer en

signe de gratitude pour ce que tu...

— Tu en fais trop, mon vieux, coupa Ron.

L’elfe avait pris le médaillon. Il laissa alors échapper un

hurlement qui exprimait à la

fois la stupéfaction et la détresse, puis se jeta à nouveau

par terre.

Il leur fallut près d’une demi-heure pour calmer l’elfe, si

bouleversé de recevoir pour

lui seul un héritage de la famille Black que ses jambes

n’avaient plus la force de le

soutenir. Quand il fut enfin capable de faire quelques pas

en vacillant, ils

l’accompagnèrent tous les trois jusqu’à son placard, le

regardèrent ranger

soigneusement son médaillon dans ses couvertures

crasseuses et lui assurèrent qu’ils

n’auraient d’autre priorité que de protéger le précieux

objet pendant son absence. Il

s’inclina alors profondément devant Harry et Ron puis

alla même jusqu’à esquisser en

direction d’Hermione un drôle de petit mouvement,

semblable à un spasme, qui aurait

pu passer pour une tentative de salut respectueux. Enfin, il

transplana, accompagné du

crac ! habituel.

11

CORRUPTION

Si Kreattur avait pu échapper à un lac rempli d’Inferi,

Harry ne doutait pas que la

capture de Mondingus ne lui prendrait que quelques

heures et il passa toute la matinée

à rôder dans la maison dans un état d’extrême impatience.

Kreattur, cependant, ne

revint pas ce matin-là, ni même l’après-midi. Vers le soir,

Harry se sentait découragé,

anxieux, et un dîner composé essentiellement de pain

moisi qu’Hermione avait

soumis sans succès à diverses tentatives de métamorphose

ne fit rien pour l’aider.

Kreattur ne revint pas non plus le lendemain, ni le jour

suivant. En revanche, deux

hommes vêtus de capes étaient apparus au-dehors, devant

le numéro 12, et restèrent là

jusqu’à la nuit, les yeux fixés en direction de la maison

qu’ils ne pouvaient voir.

— Des Mangemorts, sans aucun doute, dit Ron, tandis que

Harry, Hermione et lui

regardaient par la fenêtre du salon. J’imagine qu’ils

doivent savoir qu’on est là.

— Je ne pense pas, répondit Hermione, bien qu’elle eût

l’air effrayée, ou alors, ils

auraient envoyé Rogue nous chercher, vous ne croyez pas

?

— Tu crois qu’il est venu ici et qu’il n’a pas pu parler à

cause du sortilège de Langue

de Plomb jeté par Maugrey ? demanda Ron.

— Oui, répondit Hermione, sinon, il aurait expliqué à ces

deux-là comment faire pour

entrer. Ils doivent simplement surveiller pour voir si on va

venir. Après tout, ils savent

que la maison appartient à Harry.

— Comment ont-ils pu... ? commença Harry.

— Les testaments des sorciers sont examinés par le

ministère, tu te souviens ? Ils

savent donc que tu es le propriétaire des lieux.

La présence des Mangemorts au-dehors rendait

l’atmosphère de la maison plus

menaçante encore. Ils n’avaient pas eu la moindre

nouvelle de l’extérieur depuis le

Patronus de Mr Weasley et la tension commençait à se

faire sentir. Agité et irritable,

Ron avait contracté une manie agaçante qui consistait à

jouer dans sa poche avec le

Déluminateur. Hermione en était particulièrement

exaspérée car, pour passer le temps

en attendant le retour de Kreattur, elle étudiait Les Contes

de Beedle le Barde et

n’appréciait guère que les lumières ne cessent de

s’éteindre et de se rallumer.

— Tu vas arrêter ça, oui s’écria-t-elle.

C’était la troisième soirée d’absence de Kreattur et les

lumières venaient à nouveau de

s’éteindre dans le salon.

— Désolé, désolé ! répondit Ron en actionnant le

Déluminateur pour rallumer les

lampes. Je le fais sans y penser.

— Tu ne pourrais pas trouver quelque chose de plus utile

pour t’occuper ?

— Quoi, par exemple ? Lire des contes pour les mômes ?

— Dumbledore m’a légué ce livre, Ron...

— Et moi, il m’a légué le Déluminateur. C’était peut-être

pour que je m’en serve !

Incapable de supporter plus longtemps ces disputes, Harry

se glissa hors de la pièce à

l’insu des deux autres et descendit en direction de la

cuisine où il se rendait

régulièrement, certain que Kreattur choisirait cet endroit

pour réapparaître. Mais à mi-

chemin de l’escalier qui menait dans le hall, il entendit un

petit coup frappé à la porte

d’entrée, suivi d’un cliquetis métallique et du grincement

de la chaîne.

Tous les nerfs de son corps se tendirent à craquer. Il sortit

sa baguette, se dissimula à

l’ombre des têtes d’elfes décapités et attendit. La porte

s’ouvrit. Il eut une brève

vision de la place éclairée par les réverbères, puis une

silhouette vêtue d’une cape se

faufila dans le hall et referma la porte. Lorsque l’intrus se

fut avancé d’un pas, la voix

de Maugrey demanda :

— Severus Rogue ?

L’être de poussière se dressa à l’extrémité du hall et se

précipita en levant sa main

morte.

— Ce n’est pas moi qui vous ai tué, Albus, dit une voix

douce.

Le maléfice se brisa. L’apparition explosa une nouvelle

fois et il fut impossible de

distinguer le visiteur à travers l’épais nuage de poussière

grise qu’elle avait laissé

derrière elle.

Harry pointa sa baguette vers le centre du nuage.

— Ne bougez pas !

Il avait oublié le portrait de Mrs Black. Au son de sa voix,

les rideaux qui la cachaient

s’ouvrirent à la volée et elle se mit à crier :

— Sang-de-Bourbe et vermine qui déshonorez ma

maison...

Ron et Hermione dévalèrent l’escalier à grand bruit

derrière Harry, leurs baguettes

pointées, comme la sienne, vers l’inconnu qui se tenait à

présent dans le hall, les

mains levées.

— Ne tirez pas, c’est moi, Remus !

— Oh, Dieu merci, dit Hermione d’une voix faible, en

dirigeant sa baguette vers Mrs

Black.

Les rideaux se refermèrent avec un grand bang ! et le

silence tomba. Ron abaissa lui

aussi sa baguette, mais pas Harry.

— Montrez-vous ! ordonna-t-il.

Lupin s’avança à la lumière, les mains toujours levées en

signe de reddition.

— Je suis Remus John Lupin, loup-garou, connu parfois

sous le nom de Lunard, l’un

des quatre créateurs de la carte du Maraudeur, marié à

Nymphadora, qu’on appelle

généralement Tonks et je t’ai appris, Harry, comment

produire un Patronus qui prend

la forme d’un cerf.

— Bon, d’accord, dit Harry en détournant sa baguette,

mais il fallait bien que je

vérifie, non ?

— Ayant été ton professeur de défense contre les forces

du Mal, je ne peux qu’être

d’accord avec toi. Ron, Hermione, vous ne devriez pas

baisser vos défenses si

rapidement.

Descendant quatre à quatre les dernières marches, ils

coururent vers lui. Enveloppé

d’une épaisse cape de voyage, il paraissait épuisé, mais

content de les voir.

— Alors, pas de signe de Severus ? demanda-t-il.

— Non, répondit Harry. Qu’est-ce qui se passe ? Tout le

monde va bien ?

— Oui, assura Lupin, mais vous êtes tous surveillés. Il y a

deux Mangemorts sur la

place, dehors.

— On sait...

— Il a fallu que je transplane sur la marche supérieure du

perron, juste devant la porte

pour être sûr qu’ils ne me voient pas. Ils ne savent

sûrement pas que vous êtes là,

sinon ils seraient venus en plus grand nombre. Ils vérifient

tous les endroits qui ont un

rapport avec toi, Harry. Descendons au sous-sol, j’ai

beaucoup de choses à vous

raconter et je veux savoir ce qui vous est arrivé après

votre départ du Terrier.

Ils l’accompagnèrent dans la cuisine où Hermione pointa

sa baguette vers la grille du

foyer. Des flammes jaillirent aussitôt, qui se reflétèrent le

long de la table de bois et

donnèrent aux murs de pierre nue l’illusion d’une

atmosphère douillette. Lupin sortit

quelques Bièraubeurres de sous sa cape et ils s’assirent.

— J’aurais pu être là il y a trois jours mais il a d’abord

fallu que je me débarrasse des

Mangemorts qui me suivaient, expliqua Lupin. Et vous,

vous êtes venus directement

ici après le mariage ?

— Non, répondit Harry, nous sommes d’abord tombés sur

deux Mangemorts dans un

café de Tottenham Court Road.

Lupin renversa sur lui une bonne partie de sa

Bièraubeurre.

— Quoi ?

Ils lui expliquèrent ce qui était arrivé. Lorsqu’ils eurent

terminé, Lupin paraissait

atterré.

— Mais comment vous ont-ils trouvés si vite ? On ne peut

pas suivre quelqu’un qui

transplane à moins de s’accrocher à lui quand il disparaît

!

— Et il est peu probable qu’ils se soient simplement

promenés dans Tottenham Court

Road juste à ce moment-là, non ? ajouta Harry.

— Nous nous sommes demandé, risqua Hermione, si

Harry n’avait pas toujours la

Trace sur lui.

— Impossible, répliqua Lupin.

Ron eut un petit air satisfait et Harry éprouva un immense

soulagement.

— Pour commencer, si Harry avait toujours la Trace sur

lui, ils sauraient qu’il est ici.

Mais je ne vois pas comment ils ont pu vous suivre dans

Tottenham Court Road, c’est

inquiétant, très inquiétant.

Il paraissait troublé mais, aux yeux de Harry, cette

question n’était pas prioritaire.

— Racontez-nous ce qui s’est passé après notre départ,

nous n’avons plus eu aucune

nouvelle depuis que le père de Ron nous a fait savoir que

la famille était en sécurité.

— Eh bien, Kingsley nous a sauvés, répondit Lupin. Grâce

à son avertissement, la

plupart des invités ont pu transplaner avant l’arrivée des

autres.

— Etaient-ce des Mangemorts ou des gens du ministère ?

interrogea Hermione.

— Un mélange des deux. En fait, c’est la même chose,

maintenant, affirma Lupin. Ils

étaient environ une douzaine mais ils ignoraient que tu

étais là, Harry. Arthur a

entendu une rumeur selon laquelle ils auraient torturé

Scrimgeour pour essayer de lui

faire dire où tu te trouvais avant de le tuer. Si c’est vrai, il

ne t’a pas trahi.

Harry regarda Ron et Hermione. Leur expression reflétait

l’effarement mêlé de

gratitude qu’il ressentait. Il n’avait jamais beaucoup aimé

Scrimgeour mais, si ce que

Lupin disait était vrai, sa dernière action avait été de

protéger Harry.

— Les Mangemorts ont fouillé le Terrier de fond en

comble, poursuivit Lupin. Ils ont

trouvé la goule mais n’ont pas voulu trop s’en approcher.

Ensuite, ils ont interrogé

pendant des heures ceux d’entre nous qui étaient restés. Ils

essayaient d’obtenir des

informations sur toi, Harry, mais bien sûr, personne, en

dehors des membres de

l’Ordre, ne savait que tu t’étais trouvé là.

« En même temps qu’ils fichaient le mariage en l’air,

d’autres Mangemorts entraient

de force dans toutes les maisons du pays liées à des

membres de l’Ordre. Aucune

perte à déplorer, s’empressa-t-il d’ajouter, anticipant la

question, mais ils ont commis

des violences. Ils ont entièrement brûlé la maison de

Dedalus Diggle, qui n’était pas

là, comme tu le sais, et ils ont fait usage du sortilège

Doloris contre la famille Tonks.

Cette fois encore, ils essayaient de savoir où tu étais parti

après les avoir quittés. Les

Tonks s’en sont bien remis, ils ont été secoués, bien sûr,

mais sinon, ça va.

— Les Mangemorts ont réussi à franchir tous ces

sortilèges de Protection ? s’étonna

Harry, en se souvenant à quel point ils avaient été

efficaces la nuit où il s’était écrasé

dans le jardin des parents de Tonks.

— Ce dont tu dois te rendre compte, Harry, c’est que les

Mangemorts bénéficient à

présent de toute la puissance du ministère, reprit Lupin. Ils

ont le pouvoir d’utiliser

des maléfices violents sans avoir peur d’être identifiés ou

envoyés en prison. Ils ont

réussi à forcer tous les sortilèges de Défense que nous

avions jetés contre eux et, une

fois entrés dans les maisons, ils ne cachaient pas les

raisons pour lesquelles ils étaient

venus.

— Est-ce qu’ils donnent des excuses pour essayer

d’arracher par la torture des

informations sur Harry ? demanda Hermione, d’un ton

tranchant.

— Eh bien, justement, répondit Lupin.

Il hésita un instant puis sortit un exemplaire plié de La

Gazette du sorcier.

— Regarde, dit-il en glissant le journal vers Harry. De

toute façon, tu l’aurais su à un

moment ou à un autre. C’est le prétexte qu’ils ont trouvé

pour te traquer.

Harry déplia le journal. Une immense photo de lui

s’étalait à la une. Il lut la

manchette qui figurait au-dessus :

RECHERCHÉ POUR INTERROGATOIRE DANS

L’ENQUÊTE SUR LA MORT

D’ALBUS DUMBLEDORE.

Ron et Hermione poussèrent des cris scandalisés. Harry,

lui, ne dit rien et écarta le

journal. Il ne voulait pas en lire davantage. Il savait déjà

ce que contenait l’article.

Personne, en dehors de ceux qui s’étaient trouvés au

sommet de la tour lorsque

Dumbledore était mort, ne savait qui l’avait véritablement

tué et, ainsi que Rita

Skeeter l’avait déjà révélé au monde des sorciers, des

témoins avaient vu Harry quitter

les lieux en courant, quelques instants après que

Dumbledore fut tombé.

— Je suis désolé, Harry, dit Lupin.

— Alors, les Mangemorts se sont aussi emparés de La

Gazette du sorcier ? demanda

Hermione avec fureur.

Lupin acquiesça d’un signe de tête.

— Mais les gens doivent bien s’apercevoir de ce qui se

passe, non ?

— Le coup de force s’est déroulé en douceur et quasiment

en silence, répondit Lupin.

La version officielle du meurtre de Scrimgeour, c’est qu’il

a démissionné. Il a été

remplacé par Pius Thicknesse, qui est soumis au sortilège

de l’Imperium.

— Pourquoi Voldemort ne s’est-il pas proclamé lui-même

ministre de la Magie ?

interrogea Ron. Lupin éclata de rire.

— Il n’en a pas besoin. En réalité, c’est lui le ministre,

mais pourquoi prendrait-il la

peine d’aller s’asseoir derrière un bureau ? Thicknesse, sa

marionnette, s’occupe des

affaires courantes et laisse à Voldemort toute liberté

d’étendre son pouvoir bien au-

delà du ministère.

« Évidemment, beaucoup en ont tiré des conclusions. Il y a

eu un changement

spectaculaire dans la politique du ministère, ces derniers

jours, et ils sont nombreux à

murmurer que Voldemort doit être derrière tout ça. Mais

justement, c’est bien là le

point essentiel : ils murmurent. Ils n’osent pas se parler

les uns aux autres, car ils ne

savent pas en qui ils peuvent avoir confiance. Ils ont peur

de dire les choses à voix

haute, au cas où leurs soupçons seraient fondés, et qu’on

s’en prenne à leurs familles.

Voldemort joue un jeu très habile. Se déclarer

officiellement aurait pu provoquer une

rébellion ouverte. En restant masqué, il entretient la

confusion, l’incertitude et la peur.

— Et ce changement spectaculaire dans la politique du

ministère, dit Harry, consiste

aussi à mettre en garde le monde des sorciers contre moi

et non pas contre

Voldemort ?

— Ça fait partie de l’ensemble, sans aucun doute, répondit

Lupin. Et c’est un coup de

maître. Maintenant que Dumbledore est mort, on pouvait

être certain que tu serais, toi

le survivant, le symbole et le point de ralliement de toute

résistance à Voldemort.

Mais en laissant entendre que tu as eu une responsabilité

dans la mort du vieux héros,

Voldemort n’a pas seulement mis ta tête à prix, il a aussi

insinué le doute et la crainte

parmi ceux qui étaient prêts à te défendre. Dans le même

temps, le ministère a

commencé à prendre des mesures contre les sorciers nés

moldus.

Lupin montra La Gazette.

— Regarde en page 2.

Hermione tourna les pages du journal avec la même

expression de dégoût que

lorsqu’elle avait eu entre les mains les Secrets les plus

sombres des forces du Mal.

- « Fichier des nés-Moldus, lut-elle à haute voix. Le

ministère de la Magie entreprend

une enquête sur ceux qu’on appelle communément les «

nés-Moldus », ce qui

permettra de mieux comprendre comment ces derniers

en sont arrivés à posséder des

secrets magiques.

De récentes recherches menées par le Département des

mys-tères a révélé que la

magie ne peut être transmise que d’individu à individu

lorsque les sorciers se

reproduisent. En conséquence, quand il n’existe aucune

ascendance magique, il est

probable que ceux qu’on appelle les nés-Moldus ont

acquis leurs pouvoirs par le vol

ou la force.

Le ministère est déterminé à éradiquer ces usurpateurs

de la puissance magique et

invite donc à cette fin tous ceux qui entrent dans la

catégorie des nés-Moldus à se

présenter pour un entretien devant la Commission

d’enregistrement des nés-Moldus,

récemment nommée. »

— Ça ne peut pas se passer comme ça, les gens ne les

laisseront pas faire, dit Ron.

— Ça se passe comme ça, Ron, répondit Lupin. A l’heure

où nous parlons, il y a des

rafles de nés-Moldus.

— Mais comment sont-ils censés avoir « volé » de la

magie ? s’étonna Ron. C’est

complètement dingue. Si on pouvait voler de la magie, il

n’y aurait plus de Cracmols,

non ?

— Je sais, dit Lupin. Il n’empêche que quiconque ne peut

prouver qu’il a au moins un

sorcier parmi ses proches parents est considéré comme

ayant obtenu ses pouvoirs

magiques illégalement et doit en subir le châtiment.

Ron jeta un regard à Hermione puis demanda :

— Et si des Sang-Pur ou des Sang-Mêlé jurent qu’un né-

Moldu appartient à leur

famille ? Je n’ai qu’à raconter à tout le monde

qu’Hermione est ma cousine...

Hermione posa sa main sur celle de Ron et la serra.

— Merci, Ron, mais je ne peux pas te laisser...

— Tu n’auras pas le choix, répliqua Ron d’un ton féroce

en lui prenant la main à son

tour. Je vais t’apprendre l’arbre généalogique de ma

famille pour que tu puisses

répondre aux questions.

Hermione eut un petit rire tremblant.

— Ron, étant donné que nous sommes en fuite en

compagnie de la personne la plus

recherchée dans le pays, je ne crois pas que ça change

grand-chose. Si je retournais à

l’école, ce serait différent. Quelles sont les intentions de

Voldemort au sujet de

Poudlard ? demanda-t-elle à Lupin.

— Tous les jeunes sorciers et sorcières sont désormais

obligés de s’y inscrire,

répondit-il. L’annonce en a été faite hier. Il s’agit d’un

changement, puisque ce n’était

pas obligatoire auparavant. Bien sûr, presque tous les

sorciers et sorcières de Grande-

Bretagne ont fait leurs études à Poudlard mais leurs

parents avaient le droit d’assurer

leur éducation eux-mêmes ou de les envoyer dans une

école à l’étranger, s’ils le

jugeaient bon. Avec la nouvelle loi, Voldemort pourra

surveiller toute la population

des sorciers dès leur enfance. C’est aussi un autre moyen

de se débarrasser des nés-

Moldus car, pour avoir le droit d’assister aux cours, les

élèves devront recevoir un

Statut du sang – signifiant que la preuve a été apportée au

ministère qu’ils étaient

bien issus d’une lignée de sorciers.

Harry était dégoûté et furieux. En ce moment même, des

jeunes de onze ans,

surexcités à l’idée d’entrer à l’école, devaient se plonger

dans des piles de grimoires

récemment achetés, sans se douter qu’ils ne verraient

jamais Poudlard, et que, peut-

être, ils ne reverraient même plus leurs familles.

— C’est... c’est..., marmonna-t-il, essayant de trouver des

mots assez forts pour

exprimer l’horreur qu’il éprouvait.

Mais Lupin l’interrompit :

— Je sais, dit-il à voix basse.

Il hésita.

— Je comprendrais très bien que tu ne veuilles pas me le

confirmer, Harry, mais

l’Ordre a l’impression que Dumbledore t’a confié une

mission.

— C’est vrai, répondit Harry. Ron et Hermione sont au

courant et ils vont venir avec

moi.

— Peux-tu me confier en quoi consiste cette mission ?

Harry scruta le visage prématurément ridé, encadré de

cheveux épais mais

grisonnants, et regretta de ne pouvoir donner une réponse

différente.

— C’est impossible, Remus, je suis désolé. Si

Dumbledore ne vous en a pas parlé, je

ne pense pas pouvoir le faire à sa place.

— Je m’attendais à ce que tu me dises ça, soupira Lupin,

l’air déçu. Mais peut-être

pourrais-je quand même me rendre utile ? Tu sais qui je

suis et ce que je sais faire, je

pourrais t’accompagner pour te fournir une protection. Tu

n’aurais pas besoin de me

révéler exactement ce que tu fais.

Harry hésita. L’offre était tentante bien qu’il ne pût

imaginer comment il leur serait

possible de garder le secret sur leur mission, si Lupin les

accompagnait en

permanence.

Hermione, cependant, parut perplexe.

— Et Tonks, alors ? demanda-t-elle.

— Quoi, Tonks 1 s’étonna Lupin.

— Eh bien, reprit Hermione, les sourcils froncés, vous

êtes mariés ! Qu’est-ce qu’elle

en penserait si vous partiez avec nous ?

— Tonks sera en parfaite sécurité, assura Lupin. Elle

habitera dans la maison de ses

parents.

Il y avait quelque chose d’étrange dans sa voix. Elle était

presque froide. L’idée que

Tonks aille se cacher dans la maison de ses parents

paraissait également bizarre.

Après tout, elle était membre de l’Ordre et, autant que

Harry pouvait l’imaginer, elle

voudrait sûrement être au cœur de l’action.

— Remus, risqua Hermione d’une voix timide. Est-ce que

tout va bien... je veux

dire... entre vous et...

— Tout va parfaitement bien, merci, répondit Lupin d’un

ton clair et net.

Les joues d’Hermione prirent une teinte rose. Il y eut un

nouveau silence, gênant,

embarrassé, puis Lupin ajouta, comme s’il se forçait à

faire un aveu déplaisant :

— Tonks va avoir un bébé.

— Oh ! C’est merveilleux ! s’écria Hermione.

— Excellente nouvelle ! lança Ron, enthousiaste.

— Félicitations, dit Harry.

Lupin eut un sourire artificiel qui ressemblait davantage à

une grimace, puis reprit :

— Alors... vous acceptez ma proposition ? Vous voulez

bien être quatre au lieu de

trois . Je ne peux pas croire que Dumbledore aurait été

contre, après tout, c’est lui qui

m’a nommé professeur de défense contre les forces du

Mal. Et je suis convaincu, je

dois vous le dire, qu’il nous faudra affronter une forme de

magie que beaucoup

d’entre nous n’ont jamais connue ou même imaginée.

Ron et Hermione se tournèrent tous deux vers Harry.

— Soyons... soyons clairs, dit-il. Vous voulez laisser

Tonks chez ses parents et venir

avec nous ?

— Elle sera parfaitement en sécurité là-bas, ils

s’occuperont d’elle, répondit Lupin.

Il avait un ton péremptoire, proche de l’indifférence.

— Harry, je suis sûr que James aurait voulu que je reste

auprès de toi.

— Eh bien, moi, je n’en suis pas sûr du tout, répliqua

Harry avec lenteur. Je pense que

mon père aurait voulu savoir pourquoi vous ne voulez pas

rester auprès de votre

enfant.

Le visage de Lupin perdit toute couleur. On aurait dit que

la température de la cuisine

venait de tomber de dix degrés. Ron regarda autour de la

pièce comme s’il s’était

promis d’en graver chaque détail dans sa mémoire tandis

que les yeux d’Hermione se

posaient alternativement sur Lupin et sur Harry.

— Tu ne comprends pas, dit enfin Lupin.

— Alors, expliquez-moi, rétorqua Harry.

Lupin déglutit.

— J’ai... j’ai fait une grave erreur en épousant Tonks.

J’aurais dû y réfléchir à deux

fois et je l’ai souvent regretté depuis.

— Je vois, dit Harry. Vous allez donc l’abandonner avec

son enfant et vous enfuir

avec nous ?

Lupin se leva d’un bond. Sa chaise tomba en arrière et il

lança un regard si féroce à

Harry que, pour la première fois, celui-ci vit l’ombre du

loup sur son visage d’homme.

— Tu ne comprends donc pas ce que j’ai fait à ma femme

et à mon enfant à naître ? Je

n’aurais jamais dû épouser Tonks, j’ai fait d’elle une

réprouvée !

Lupin donna un coup de pied dans la chaise qu’il avait

renversée.

— Tu ne m’as jamais vu qu’au sein de l’Ordre, ou sous la

protection de Dumbledore,

à Poudlard ! Tu ne sais pas comment la plupart des

sorciers considèrent les créatures

telles que moi ! Quand ils apprennent mon infortune, c’est

tout juste s’ils acceptent

encore de me parler ! Tu ne te rends donc pas compte de

ce que j’ai fait ? Même à sa

propre famille, notre mariage n’inspire que du dégoût,

quels parents voudraient voir

leur fille unique épouser un loup-garou ? Et l’enfant...

l’enfant...

Lupin s’arrachait littéralement les cheveux ; il paraissait

en proie à une crise de folie.

— Habituellement, les gens de mon espèce évitent de se

reproduire ! Cet enfant sera

comme moi, j’en suis convaincu... Comment pourrais-je

jamais me pardonner d’avoir

en toute connaissance de cause pris le risque de

transmettre mon propre mal à un être

innocent ? Et si, par un quelconque miracle, il n’est pas

comme moi, il sera alors

beaucoup mieux, cent fois mieux, sans la présence de son

père dont il devrait à tout

jamais avoir honte !

— Remus ! murmura Hermione, les larmes aux yeux. Ne

dites pas cela... Comment un

enfant pourrait-il avoir honte de vous ?

— Oh , qui sait, Hermione, lança Harry. Moi, j’aurais

honte de lui.

Harry ne savait pas d’où lui venait sa rage, mais elle

l’avait poussé, lui aussi, à se

lever d’un bond. Lupin eut la même expression que si

Harry l’avait frappé.

— Si le nouveau régime pense que les sorciers nés

moldus sont condamnables,

poursuivit Harry, que penseront-ils d’un demi-loup-garou

dont le père est membre de

l’Ordre ? Mon propre père est mort en essayant de

protéger ma mère et moi-même et

vous vous imaginez qu’il vous recommanderait

d’abandonner votre enfant pour partir

à l’aventure avec nous ?

— Comment... comment oses-tu ? s’indigna Lupin. Il ne

s’agit pas pour moi de

rechercher... le danger ou une gloire personnelle...

Comment oses-tu laisser entendre

quelque chose d’aussi... ?

— Je crois que vous vous sentez une vocation de tête

brûlée, répliqua Harry. Vous

aimeriez bien suivre les traces de Sirius...

— Harry, non ! le supplia Hermione, mais il continua de

fixer d’un regard flamboyant

le visage furieux de Lupin.

— Je n’aurais jamais cru cela, reprit Harry. L’homme qui

m’a appris à combattre les

Détraqueurs... un lâche.

Lupin sortit sa baguette si vite que Harry eut à peine le

temps de faire un geste pour

saisir la sienne. Une forte détonation retentit et il se sentit

projeté en arrière, comme si

on lui avait donné un coup de poing. Tandis qu’il

s’écrasait contre le mur de la cuisine

et glissait sur le sol, il aperçut un pan de la cape de Lupin

qui disparaissait dans

l’embrasure de la porte.

— Remus, Remus, revenez ! s’écria Hermione, mais Lupin

ne répondit pas.

Un instant plus tard, ils entendirent claquer la porte

d’entrée.

— Harry ! se lamenta Hermione. Comment as-tu pu faire

une chose pareille ?

— C’était facile, répliqua Harry.

Il se releva, sentant une bosse enfler là où sa tête avait

heurté le mur. Il ressentait

encore une telle colère qu’il en tremblait.

— Ne me regarde pas comme ça, lança-t-il sèchement à

Hermione.

— Ne commence pas à t’en prendre à elle ! gronda Ron.

— Non... non... nous ne devons pas nous disputer !

s’exclama Hermione en se jetant

entre eux.

— Tu n’aurais pas dû dire ces choses-là à Lupin, fit

remarquer Ron à Harry.

— Il l’a cherché, répondit Harry.

Des images sans suite se bousculèrent dans sa tête : Sirius

tombant à travers le voile ;

Dumbledore suspendu dans les airs, le corps brisé ; un

éclair de lumière verte et la

voix de sa mère qui demandait grâce, suppliante...

— Les parents, dit Harry, ne devraient jamais quitter leurs

enfants, à moins... à moins

qu’ils ne puissent faire autrement.

— Harry..., commença Hermione.

Elle tendit vers lui une main consolante mais il se dégagea

d’un mouvement d’épaule

et s’éloigna, les yeux fixés sur le feu qu’elle avait fait

apparaître. C’était devant cette

même cheminée qu’il avait un jour parlé à Lupin, lorsqu’il

cherchait à être rassuré au

sujet de James, et Lupin l’avait consolé. A présent, le

visage blafard, torturé, de Lupin

semblait flotter dans les airs, devant ses yeux. Il sentit

monter en lui une vague de

remords qui lui donna la nausée. Ni Ron ni Hermione ne

prononçaient un mot, mais

Harry était sûr que, derrière son dos, ils communiquaient

silencieusement en

échangeant des regards.

Il fit volte-face et les vit se détourner précipitamment l’un

de l’autre.

— Je sais bien que je n’aurais pas dû le traiter de lâche.

— Non, tu n’aurais pas dû, dit aussitôt Ron.

— Mais il se conduit comme s’il l’était.

— Quand même..., soupira Hermione.

— Je sais, admit Harry. Mais si cela le fait revenir auprès

de Tonks, ça en valait la

peine, non ?

Sa voix avait un ton d’excuse qu’il n’était pas parvenu à

effacer. Hermione paraissait

compatissante, Ron incertain. Harry baissa les yeux, en

pensant à son père. James

aurait-il approuvé ce qu’il avait dit à Lupin ou aurait-il

été en colère d’entendre son

fils traiter ainsi son vieil ami ?

La cuisine silencieuse semblait vibrer des échos de la

scène qui s’y était déroulée et

des reproches muets de Ron et d’Hermione. La Gazette du

sorcier apportée par Lupin

se trouvait toujours sur la table, le visage de Harry à la

une fixant le plafond. Il alla

s’asseoir sur une chaise, ouvrit le journal au hasard et fit

semblant de le lire. Il

n’arrivait pas à comprendre les mots qui s’étalaient sous

ses yeux, son altercation avec

Lupin était encore trop présente dans son esprit. De l’autre

côté du journal, Ron et

Hermione, il le savait, avaient dû reprendre leurs

communications silencieuses. Il

tourna bruyamment une page et le nom de Dumbledore lui

sauta alors aux yeux. Il lui

fallut un moment pour comprendre la signification de la

photo qui montrait une

famille réunie. La légende indiquait : « La famille de

Dumbledore. De gauche à

droite : Albus, Perceval tenant dans ses bras Ariana qui

vient de naître, Kendra et

Abelforth. »

Son attention éveillée, Harry examina plus attentivement

l’image. Perceval, le père de

Dumbledore, était un bel homme dont les yeux semblaient

pétiller, même sur cette

vieille photo défraîchie. Ariana, le bébé, n’était guère

plus grande qu’une miche de

pain, sans traits distinctifs. Kendra, la mère, avait des

cheveux d’un noir de jais

coiffés en un épais chignon. On aurait dit que son visage

était sculpté. En dépit de la

robe de soie à col haut dont elle était vêtue, Harry pensa à

une Indienne d’Amérique

quand il vit ses yeux sombres, ses pommettes saillantes et

son nez droit. Albus et

Abelforth portaient tous deux des vestes assorties, à col

de dentelle, et leurs cheveux

longs qui tombaient sur leurs épaules avaient la même

coupe. Albus paraissait plus

âgé de quelques années, sinon les deux garçons étaient très

semblables, car la photo

avait été prise avant qu’Albus ait le nez cassé et avant

qu’il porte des lunettes.

La famille avait l’air heureuse, normale, souriant sereine-

ment sur la page du journal.

La petite Ariana agitait vaguement le bras sous son châle.

Harry regarda au-dessus de

la photo et vit le titre de l’article :

EN EXCLUSIVITÉ UN EXTRAIT DE LA BIOGRAPHIE

D’ALBUS

DUMBLEDORE À PARAÎTRE PROCHAINEMENT par

Rita Skeeter

Pensant que rien ne pouvait aggraver l’état dans lequel il

se trouvait déjà, Harry

commença à lire :

Orgueilleuse et hautaine, Kendra Dumbledore ne

pouvait supporter de rester à Terre-

en-Lande après que l’arrestation et l’emprisonnement à

Azkaban de son mari

Perceval eurent largement défrayé la chronique. Elle

décida par conséquent de faire

déménager sa famille et de l’installer à Godric’s

Hollow, le village qui devait par la

suite devenir célèbre pour avoir été le lieu où Harry

Potter échappa étrangement à

Vous-Savez-Qui.

Tout comme Terre-en-Lande, Godric’s Hollow était le

lieu de résidence de

nombreuses familles de sorciers mais Kendra n’y

connaissant personne, elle n’aurait

pas à y affronter la curiosité que lui avait value le crime

de son mari dans son ancien

village. Après avoir repoussé à plusieurs reprises tous

ceux qui tentaient d’établir

avec elle des relations de bon voisinage, elle fut bientôt

assurée que personne ne les

dérangerait plus, elle et sa famille.

« Elle m’a claqué la porte au nez quand je suis allée lui

souhaiter la bienvenue en lui

apportant des fondants du chaudron que j’avais

préparés moi-même, raconte

Bathilda Tourdesac. Au cours de la première année, je

n’ai vu que les deux garçons.

Je n’aurais jamais su qu’il y avait une fille si je n’étais

allée cueillir des Braillantines

au clair de lune, l’hiver qui a suivi leur emménagement.

J’ai vu alors Kendra

emmener Ariana se promener dans le jardin, à l’arrière

de la. maison. Elle lui a fait

faire une seule fois le tour de la pelouse en lui tenant

fermement la main, puis elle l’a

ramenée à l’intérieur. Je ne savais pas quoi en penser. »

Il semble que Kendra ait vu dans le déménagement à

Godric’s Hollow une occasion

parfaite de cacher définitivement Ariana, un projet

qu’elle nourrissait sûrement

depuis des années. Le moment choisi était significatif.

Ariana avait à peine sept ans

lorsqu’elle a disparu. Or, selon la plupart des experts,

c’est précisément vers l’âge de

sept ans que la magie se révèle chez les enfants, si elle

est présente. Personne

aujourd’hui ne se souvient d’avoir jamais vu Ariana

manifester le moindre signe

d’aptitude à la magie. Il apparaît donc clairement que

Kendra a pris la décision de

cacher sa fille plutôt que de subir la honte d’admettre

qu’elle avait mis au monde une

Cracmolle. Déménager loin des amis et des voisins qui

avaient connu Ariana lui

permettait d’autant plus facilement de la dissimuler aux

regards. Elle pouvait être

sûre que le très petit nombre de ceux qui étaient au

courant de son existence

garderaient le secret, notamment les deux frères qui

détournaient toujours les

questions embarrassantes en répétant ce que leur avait

dit leur mère : « Ma sœur est

d’une santé trop fragile pour aller à l’école. »

La semaine prochaine : Albus Dumbledore à Poudlard

— Récompenses et faux-semblants.

Harry avait eu tort. Ce qu’il venait de lire l’avait plongé

dans un état encore pire

qu’auparavant. Il regarda à nouveau la photo de la famille

apparemment heureuse.

Etait-ce vrai ? Comment pourrait-il le savoir ? Il voulait

se rendre à Godric’s Hollow,

même si Bathilda n’était pas en mesure de lui parler. Il

voulait voir l’endroit où

Dumbledore et lui avaient tous deux perdu des êtres chers.

Alors qu’il s’apprêtait à

reposer le journal et à demander leur opinion à Ron et à

Hermione, un crac !

assourdissant résonna dans la cuisine.

Pour la première fois depuis trois jours, Harry avait

complètement oublié Kreattur. Sa

première pensée fut que Lupin avait à nouveau fait

irruption dans la maison et

pendant une fraction de seconde, il ne parvint pas à

distinguer quoi que ce soit dans

l’enchevêtrement de membres gesticulants qui était apparu

juste à côté de lui. Il se

leva d’un bond tandis que Kreattur se dégageait puis

s’inclinait très bas devant Harry

en annonçant de sa voix rauque :

— Kreattur est revenu avec le voleur Mondingus Fletcher,

maître.

Mondingus se releva précipitamment et sortit sa baguette.

Mais Hermione fut trop

rapide pour lui.

— Expelliarmus !

La baguette de Mondingus fut projetée dans les airs et

Hermione la rattrapa. Le regard

fou, il se rua vers l’escalier.

Ron le plaqua comme au rugby et Mondingus s’abattit sur

le sol de pierre dans un

craquement étouffé.

— Quoi ? hurla-t-il en se tortillant pour essayer de se

libérer de la prise de Ron.

Qu’est-ce que j’ai fait ? Lancer sur moi un maudit elfe de

maison, à quoi vous jouez,

qu’est-ce que j’ai fait, laissez-moi partir, laissez-moi ou

alors...

— Vous n’êtes pas tellement en position de proférer des

menaces, répliqua Harry.

Il jeta le journal sur la table, traversa la cuisine en

quelques enjambées et se laissa

tomber à genoux à côté de Mondingus qui cessa aussitôt

de se débattre, l’air terrifié.

Ron se releva, le souffle court, et regarda Harry pointer

délibérément sa baguette sur

le nez de Mondingus. Il empestait la vieille sueur et la

fumée de tabac. Ses cheveux

étaient emmêlés, sa robe tachée.

— Kreattur présente ses excuses pour avoir tardé à

ramener le voleur, maître, coassa

l’elfe. Fletcher s’y connaît pour échapper à la capture, il

dispose de nombreuses

cachettes et de beaucoup de complices. Mais Kreattur a

fini par le coincer.

— Tu as fait un très bon travail, Kreattur, répondit Harry

et l’elfe s’inclina à nouveau.

On a quelques questions à vous poser, reprit-il à l’adresse

de Mondingus.

— J’ai paniqué, d’accord ? s’écria celui-ci. Depuis le

début, je ne voulais pas venir.

Sans vouloir t’offenser, mon bonhomme, je n’ai jamais eu

l’intention de mourir pour

toi et tout d’un coup, voilà que j’avais ce maudit Tu-Sais-

Qui aux trousses, n’importe

qui aurait fichu le camp à ma place, j’avais toujours dit

que je ne voulais pas y aller...

— Pour votre information, répliqua Hermione, sachez que

personne d’autre parmi

nous n’a transplané.

— Eh bien, vous faites une jolie bande de héros mais moi,

je n’ai jamais prétendu que

j’étais prêt à me faire tuer...

— La raison pour laquelle vous avez abandonné Fol Œil

ne nous intéresse pas, coupa

Harry qui approcha sa baguette un peu plus près des yeux

cernés et injectés de sang de

Mondingus. Nous savions déjà que vous étiez une petite

canaille indigne de

confiance.

— Alors pourquoi tu envoies des elfes à mes basques ?

C’est encore à cause de cette

histoire de coupes ? Il ne m’en reste plus une seule, sinon,

tu aurais pu les avoir...

— Il ne s’agit pas non plus des coupes, mais vous

chauffez, répondit Harry. Taisez-

vous et écoutez-moi.

C’était une sensation merveilleuse d’avoir quelque chose

à faire, de se trouver face à

quelqu’un à qui on pouvait arracher une parcelle de vérité.

La baguette de Harry était

si près de l’arête de son nez que Mondingus s’était mis à

loucher pour ne pas la perdre

de vue.

— Lorsque vous avez vidé cette maison de tous ses objets

de valeur..., commença

Harry.

Mais Mondingus l’interrompit à nouveau :

— Sirius se fichait bien de toute cette camelote...

Il y eut un bruit de pas précipités, un éclat de cuivre étin-

celant, un clang ! retentissant

et un hurlement de douleur : Kreattur s’était rué sur

Mondingus et lui avait abattu une

casserole sur la tête.

— Empêche-le, empêche-le, il faudrait l’enfermer, celui-

là ! s’écria Mondingus en se

recroquevillant lorsqu’il vit Kreattur lever à nouveau la

lourde casserole.

— Kreattur, non ! lança Harry.

Les bras frêles de l’elfe tremblaient sous le poids de la

casserole qu’il tenait toujours

en l’air.

— Peut-être encore une fois, maître Harry, pour porter

bonheur ? Ron éclata de rire.

— Il faut qu’il reste conscient, Kreattur, mais si nous

avons besoin d’arguments

frappants, c’est toi qui lui en feras l’honneur, répondit

Harry.

— Merci beaucoup, maître, dit Kreattur.

Il salua et recula légèrement, fixant avec dégoût ses grands

yeux pâles sur Mondingus.

— Lorsque vous avez dépouillé cette maison de tous les

objets de valeur que vous

pouviez y trouver, reprit Harry, vous avez pris un tas de

choses dans le placard de la

cuisine. Il y avait notamment un médaillon.

Harry sentit brusquement sa bouche s’assécher. Il

percevait la tension mêlée

d’excitation de Ron et d’Hermione.

— Qu’avez-vous fait de ce médaillon ?

— Pourquoi ? demanda Mondingus. Il vaut cher ?

— Vous l’avez toujours ! s’écria Hermione.

— Non, il ne l’a plus, dit Ron, perspicace. Il se demande

simplement s’il n’aurait pas

pu en tirer plus d’argent.

— Plus d’argent ? répliqua Mondingus. Ça, ce n’aurait

pas été difficile... Je l’ai laissé

pour rien, figurez-vous. Pas le choix.

— Qu’est-ce que vous voulez dire ?

— Je vendais des choses sur le Chemin de Traverse et là-

dessus, elle est arrivée en me

demandant si j’avais une licence pour le commerce des

objets magiques. Fichue

fouineuse. Elle allait me coller une amende mais le

médaillon lui a tapé dans l’œil et

elle m’a dit qu’elle allait le prendre, qu’elle me laisserait

tranquille pour cette fois, et

que je pouvais m’estimer heureux.

— Qui était cette femme ? interrogea Harry.

— Sais pas, une quelconque harpie du ministère.

Mondingus réfléchit un instant, le

front plissé.

— Une petite bonne femme avec un nœud sur la tête. Il

fronça les sourcils et ajouta :

— Elle avait l’air d’un crapaud.

Harry abaissa sa baguette. Elle heurta au passage le nez de

Mondingus et projeta des

étincelles rouges sur ses sourcils qui prirent feu.

— Aguamenti ! s’écria Hermione.

Un jet d’eau jaillit de sa baguette, inondant Mondingus qui

se mit à tousser et à

crachoter.

Harry leva les yeux et vit sur les visages de Ron et

d’Hermione le reflet de sa propre

stupeur. Les cicatrices de sa main droite semblaient le

picoter à nouveau.

12

LA MAGIE EST PUISSANCE

À mesure qu’avançait le mois d’août, la pelouse en friche,

au milieu du square

Grimmaurd, s’était desséchée sous le soleil pour n’être

plus qu’un carré d’herbe

roussie et craquante. Dans les maisons environnantes,

personne n’avait jamais aperçu

les habitants du numéro 12. Les Moldus qui habitaient

l’endroit s’étaient depuis

longtemps accoutumés à l’amusante erreur de

numérotation qui avait placé le numéro

11 à côté du 13.

A présent, cependant, le square Grimmaurd attirait des

visiteurs qui semblaient très

intrigués par cette anomalie. Il se passait rarement une

journée sans qu’une ou deux

personnes arrivent sur la place en n’ayant d’autre but,

apparemment tout au moins,

que de s’appuyer contre les grilles situées devant les

numéros 11 et 13 pour

contempler la jointure entre les deux maisons. Ces

observateurs n’étaient jamais les

mêmes deux jours de suite, mais tous avaient l’air

d’éprouver la même aversion pour

les vêtements normaux. La plupart des Londoniens qui les

croisaient étaient habitués

aux tenues excentriques et n’y prêtaient guère attention,

mais parfois, l’un d’eux jetait

un regard en arrière en se demandant qui donc pouvait

bien porter d’aussi longues

capes par une chaleur pareille.

Ces visiteurs ne paraissaient pas tirer grande satisfaction

de leurs longues attentes. Il

arrivait que l’un d’eux fasse un pas en avant d’un air

surexcité, comme s’il avait enfin

vu quelque chose d’intéressant, mais il laissait aussitôt

retomber son élan, visiblement

dépité.

Le premier jour de septembre, les curieux vinrent plus

nombreux que jamais. Une

demi-douzaine d’hommes vêtus de longues capes se

tenaient là, silencieux et attentifs,

le regard toujours fixé sur les maisons des numéros 11 et

13, mais ce qu’ils étaient

venus chercher continuait apparemment de leur échapper.

Alors que le soir

approchait, apportant avec lui, pour la première fois

depuis des semaines, une averse

de pluie froide très inattendue, survint l’un de ces

inexplicables moments où ils

semblaient avoir enfin aperçu quelque chose d’intéressant.

Un homme au visage tordu

tendit le doigt et son compagnon le plus proche, un petit

homme grassouillet au visage

blafard, se rua aussitôt en avant, mais un instant plus tard,

ils étaient tous deux

retombés dans leur habituelle passivité, l’air déçus et

contrariés.

Pendant ce temps, au numéro 12, Harry venait de pénétrer

dans le hall de la maison. Il

avait failli perdre l’équilibre en transplanant sur la

dernière marche du perron, juste

devant la porte d’entrée, et pensa que les Mangemorts

avaient peut-être aperçu son

coude, brièvement exposé. Refermant soigneusement la

porte derrière lui, il ôta sa

cape d’invisibilité, la replia sur son bras et se hâta de

traverser le hall sinistre en

direction de la porte qui donnait accès au sous-sol. Il

tenait à la main un exemplaire

volé de La Gazette du sorcier.

L’habituel murmure de « Severus Rogue ? » l’accueillit, il

sentit le courant d’air glacé

souffler sur lui et pendant un instant, sa langue s’enroula.

— Ce n’est pas moi qui vous ai tué, dit-il dès qu’elle eut

repris sa position normale.

Puis il retint son souffle pendant que la silhouette du

maléfice explosait. Parvenu au

milieu de l’escalier qui menait à la cuisine, à bonne

distance des oreilles de Mrs Black

et à l’abri du nuage de poussière, il annonça :

— J’ai des nouvelles et elles ne vont pas vous plaire.

La cuisine était presque méconnaissable. À présent, la

moindre petite surface brillait

de tous ses feux : les marmites et les casseroles de cuivre

avaient été astiquées et

luisaient d’une teinte rosée, la table de bois miroitait, les

coupes et les assiettes déjà

disposées pour le dîner étincelaient à la lumière du feu qui

ronflait joyeusement dans

la cheminée et sur lequel bouillonnait un chaudron. Mais

le changement le plus

spectaculaire était sans nul doute celui de l’elfe de maison

qui se précipitait

maintenant vers Harry, vêtu d’une serviette d’un blanc de

neige, les poils de ses

oreilles aussi propres et duveteux que du coton

hydrophile, le médaillon de Regulus

sautillant sur sa poitrine.

— Voulez-vous enlever vos chaussures, s’il vous plaît,

monsieur Harry, et vous laver

les mains avant le dîner ? coassa Kreattur.

Il prit la cape d’invisibilité et alla la suspendre à un

crochet fixé au mur, à côté de

robes démodées, fraîchement nettoyées.

— Qu’est-ce qui s’est passé ? demanda Ron avec

appréhension.

Hermione et lui étaient occupés à examiner une liasse de

feuilles griffonnées et de

cartes tracées à la main, étalées à un bout de la table.

Levant les yeux, ils regardèrent

Harry s’avancer à grands pas et jeter le journal sur leur

tas de parchemins.

Sur la première page, un homme au visage familier, le nez

crochu, les cheveux noirs,

les regardait sous une manchette annonçant :

SEVERUS ROGUE CONFIRMÉ

COMME DIRECTEUR DE POUDLARD

— Non ! s’exclamèrent Ron et Hermione.

Hermione fut la plus rapide. Elle s’empara du journal et

commença à lire à haute voix

l’article qui accompagnait la photo :

— Severus Rogue, depuis longtemps maître des potions à

l’école de sorcellerie de

Poudlard, a été promu aujourd’hui au rang de directeur.

Cette nomination constitue

le changement le plus important parmi ceux intervenus

dans la réorganisation du

personnel de l’antique établissement. A la suite de la

démission de l’ancien professeur

d’étude des Moldus, ce poste sera désormais confié à

Alecto Carrow, tandis

qu’Amycus, le frère de cette dernière, sera chargé de la

défense contre les forces du

Mal.

«Je me réjouis que l’occasion me soit donnée de

maintenir et de perpétuer les plus

hautes valeurs et traditions de la sorcellerie... » Comme de commettre des meurtres

ou de couper les oreilles des gens, par exemple ! Rogue,

directeur ! Rogue dans le

bureau de Dumbledore – par le caleçon de Merlin !

s’exclama soudain Hermione

d’une voix perçante qui fit sursauter Harry et Ron.

Elle bondit de sa chaise et se rua hors de la cuisine en

criant :

— Je reviens dans une minute !

— Le caleçon de Merlin ? répéta Ron, l’air amusé. Elle

doit être dans tous ses états.

Il prit le journal et lut en détail l’article consacré à Rogue.

— Les autres profs n’accepteront jamais ça. McGonagall,

Flitwick, Chourave, tous

connaissent la vérité, ils savent comment Dumbledore est

mort. Ils ne voudront pas de

Rogue comme directeur. Et d’abord, qui sont ces Carrow

?

— Des Mangemorts, répondit Harry. Il y a des photos

d’eux en pages intérieures. Ils

se trouvaient au sommet de la tour quand Rogue a tué

Dumbledore, ils sont tous

copains.

Harry tira une chaise et poursuivit d’un ton amer :

— Je ne vois pas ce que les autres profs pourraient faire.

Si le ministère et Voldemort

sont derrière Rogue, ils auront le choix entre continuer à

enseigner ou passer quelques

joyeuses années à Azkaban—et encore, s’ils ont de la

chance. J’imagine qu’ils

préféreront rester pour protéger les élèves.

Kreattur revint vers la table d’un air affairé, une grande

soupière entre les mains. A

l’aide d’une louche, il remplit de soupe les bols

impeccables, en sifflotant entre ses

dents.

— Merci, Kreattur, dit Harry qui retourna La Galette pour

ne pas avoir la tête de

Rogue sous les yeux. Enfin, au moins, on sait exactement

où se trouve Rogue,

maintenant.

Il prit une cuillerée de soupe. La qualité de la cuisine de

Kreattur s’était améliorée de

manière spectaculaire depuis qu’il avait reçu en cadeau le

médaillon de Regulus.

Jamais Harry n’avait goûté une soupe à l’oignon aussi

délicieuse.

— Il y a encore toute une bande de Mangemorts qui

surveillent la maison, dit-il à Ron

en continuant de manger. Ils sont plus nombreux que

d’habitude. On dirait qu’ils

espèrent nous voir sortir avec nos bagages pour aller

prendre le Poudlard Express.

Ron jeta un coup d’œil à sa montre.

— J’y ai pensé toute la journée. Le train est parti il y a

près de six heures. Ça fait

bizarre de ne pas être dedans, tu ne trouves pas ?

Harry eut l’impression de revoir la locomotive rouge vif

que Ron et lui avaient un jour

suivie par la voie des airs, scintillant parmi les prés et les

collines, telle une chenille

écarlate qui rampait au-dessous d’eux. Il était sûr qu’en

cet instant, Ginny, Neville et

Luna étaient assis ensemble, se demandant peut-être où ils

se trouvaient, Ron,

Hermione et lui, ou discutant de la meilleure façon de

saper le nouveau régime de

Rogue.

— Tout à l’heure, les Mangemorts ont failli me voir au

moment où je rentrais, reprit

Harry. J’ai mal atterri sur la marche et la cape a glissé.

— Ça m’arrive tout le temps. Ah, la voilà, ajouta Ron en

se dévissant le cou pour voir

Hermione revenir dans la cuisine. Et maintenant, par tous

les caleçons les plus avachis

de Merlin, peux-tu nous expliquer ce que tu fabriques ?

— Je me suis souvenue de ça, haleta Hermione.

Elle avait à la main un grand tableau encadré qu’elle posa

par terre avant de prendre

sur le buffet son petit sac en perles. Elle l’ouvrit et

entreprit de faire entrer le tableau à

l’intérieur. Bien qu’il fût manifestement trop grand pour

tenir dans le sac minuscule, il

disparut en quelques secondes dans ses vastes

profondeurs, comme toutes les autres

choses qui y étaient rangées.

— Phineas Nigellus, expliqua Hermione en jetant sur la

table le petit sac qui produisit

à nouveau un bruit sonore d’objets entrechoqués.

— Pardon ? dit Ron.

Mais Harry, lui, avait compris. L’image peinte de Phineas

Nigellus avait la faculté de

passer de son portrait du square Grimmaurd à celui qui

était accroché dans le bureau

du directeur de Poudlard : la pièce circulaire, au sommet

d’une tour, où Rogue était

sans aucun doute assis en ce moment même, triomphant à

l’idée d’avoir en sa

possession la collection de fragiles instruments d’argent

de Dumbledore, la Pensine en

pierre, le Choixpeau magique et, à moins qu’elle n’ait été

déplacée vers un autre lieu,

l’épée de Gryf-fondor.

— Rogue aurait pu envoyer Phineas Nigellus regarder ce

qui se passe ici, expliqua

Hermione à Ron tandis qu’elle se rasseyait à la table.

Mais maintenant, s’il essaye,

tout ce que Phineas verra, c’est l’intérieur de mon sac.

— Bien pensé ! s’exclama Ron, impressionné.

— Merci, dit Hermione avec un sourire en prenant son bol

de soupe. Alors, Harry,

qu’est-ce qui s’est passé d’autre, aujourd’hui ?

— Rien, répondit-il. J’ai surveillé l’entrée du ministère

pendant sept heures de suite.

Pas la moindre trace d’elle. Mais j’ai vu ton père, Ron. Il

paraît en bonne forme.

Ron hocha la tête, satisfait d’entendre la nouvelle. D’un

commun accord, ils avaient

estimé trop dangereux de tenter d’entrer en contact avec

Mr Weasley quand il entrait

dans le ministère ou en sortait car il était sans cesse

entouré de collègues.

L’apercevoir de temps en temps était cependant rassurant,

même s’il semblait très

tendu et anxieux.

— Papa nous a toujours dit que la plupart des gens qui

travaillent au ministère

utilisent le réseau des cheminées pour se rendre au bureau,

expliqua Ron. C’est pour

ça que nous n’avons pas vu Ombrage, elle ne se déplace

jamais à pied, elle pense

qu’elle est trop importante pour ça.

— Et cette drôle de vieille sorcière avec ce petit sorcier

en robe bleu marine ?

demanda Hermione.

— Ah oui, le type de la maintenance magique, répondit

Ron.

— Comment sais-tu qu’il est à la maintenance ? interrogea

Hermione, sa cuillère

suspendue en l’air.

— D’après papa, tous les gens du Service de la

maintenance magique portent des

robes bleu marine.

— Tu ne nous avais jamais raconté ça !

Hermione laissa tomber sa cuillère et fit glisser vers elle

la liasse de papiers et de

cartes qu’elle étudiait avec Ron lorsque Harry était entré

dans la cuisine.

— Il n’y a rien sur des robes bleu marine, là-dedans, rien

! s’écria-t-elle en feuilletant

fébrilement les pages.

— Et alors, qu’est-ce que ça change ?

— Ça change tout, Ron ! Si nous voulons pénétrer dans le

ministère sans être

démasqués alors qu’ils recherchent forcé’ment

d’éventuels intrus, chaque petit détail

compte ! Nous en avons parlé longuement. À quoi peuvent

bien servir tous ces

voyages de reconnaissance si tu ne prends même pas la

peine de nous informer...

— Enfin quoi, Hermione, j’ai simplement oublié une

petite chose...

— J’espère que tu t’en rends compte : pour nous, il n’y a

sans doute pas d’endroit plus

dangereux au monde que le ministère de la...

— Je crois que nous devrions agir dès demain,

l’interrompit Harry.

Hermione s’immobilisa, bouche bée. Ron faillit

s’étrangler en avalant sa soupe.

— Demain ? répéta Hermione. Tu n’es pas sérieux, Harry

?

— Si, répliqua-t-il. Je pense que même si nous passions

encore un mois à rôder autour

du ministère, nous ne serions pas mieux préparés que

maintenant. Plus on retarde

l’opération, plus le médaillon s’éloigne de nous. Il y a

déjà de grands risques

qu’Ombrage l’ait jeté. Il est impossible de l’ouvrir.

— A moins, dit Ron, qu’elle y soit parvenue et qu’elle

soit maintenant possédée.

— Dans son cas, ça ne changerait rien, elle a toujours été

maléfique, fit observer

Harry avec un haussement d’épaules.

Hermione se mordait la lèvre, plongée dans de profondes

réflexions.

— Nous savons tout ce qu’il est important de savoir,

poursuivit Harry en se tournant

vers elle. Nous savons qu’ils ont interrompu tout

transplanage, pour entrer dans le

ministère ou pour en sortir. Nous savons que seuls les

fonctionnaires de haut rang sont

autorisés à connecter leur maison au réseau des cheminées

car Ron a entendu deux

Langues-de-Plomb s’en plaindre. Et nous savons à peu

près où se trouve le bureau

d’Ombrage puisque toi-même, tu as entendu ce que le

barbu disait à son copain...

-«Je monte au niveau un, Dolores veut me voir », récita

aussitôt Hermione.

— Exactement, dit Harry. Et on sait que pour entrer, il faut

une de ces drôles de

pièces, ou de jetons, ou je ne sais quoi, parce que j’ai vu

une sorcière qui en

empruntait un à une amie...

— Mais on n’en a pas !

— Si le plan marche, on en aura, assura Harry, très calme.

— Je ne sais pas, Harry, je ne sais pas... Il y a tant de

choses qui pourraient aller mal,

c’est vraiment une question de chance...

— Ce sera toujours vrai même si on passe trois mois de

plus à préparer notre coup,

répliqua Harry. Il est temps d’agir.

Il savait, d’après l’expression de leurs visages, que Ron et

Hermione avaient peur.

Lui-même n’était pas très rassuré mais il avait la

conviction que le moment était venu

de mettre leur plan en application.

Au cours des quatre semaines précédentes, ils avaient

endossé à tour de rôle la cape

d’invisibilité pour aller espionner l’entrée officielle du

ministère que Ron, grâce à Mr

Weasley, connaissait depuis l’enfance. Ils avaient suivi

des employés qui se rendaient

au travail, écouté leurs conversations et appris, en les

observant attentivement, quels

étaient ceux dont on pouvait être sûr qu’ils apparaîtraient

seuls, chaque jour à la même

heure. Parfois, l’occasion leur était offerte de subtiliser

La Gazette du sorcier dans

l’attaché-case de l’un d’eux. Peu à peu, ils avaient

accumulé les cartes rapidement

esquissées et les notes qui s’entassaient à présent devant

Hermione.

— Très bien, dit lentement Ron. Admettons qu’on fasse ça

demain... Je pense que

nous devrions y aller tous les deux, Harry et moi.

— Ah, non, tu ne vas pas recommencer, soupira

Hermione. Je croyais qu’on avait

réglé la question.

— Se poster sous la cape à l’entrée du ministère est une

chose, Hermione, mais là,

c’est différent.

Ron tapota du doigt un numéro de La Gazette du sorcier

daté de dix jours auparavant.

— Tu es sur la liste des nés-Moldus qui ne se sont pas

présentés à l’entretien

obligatoire !

— Et toi, tu es censé être en train de mourir d’éclabouille

au Terrier ! Si quelqu’un

devait ne pas y aller, ce serait Harry. Sa tête est mise à

prix dix mille Gallions.

— Très bien, dans ce cas, je resterai ici, répliqua Harry.

Si jamais vous arrivez à

vaincre Voldemort, n’oubliez pas de me prévenir,

d’accord ?

Tandis que Ron et Hermione éclataient de rire, Harry

ressentit une douleur à sa

cicatrice et plaqua une main contre son front. Voyant les

yeux d’Hermione se plisser,

il s’efforça de transformer son geste pour lui faire croire

qu’il dégageait simplement

une mèche de cheveux.

— Très bien, mais si nous y allons tous les trois, nous

devrons transplaner

séparément, reprit Ron. Nous ne pouvons plus tenir à trois

sous la cape.

La cicatrice de Harry lui faisait de plus en plus mal. Il se

leva. Kreattur se précipita

aussitôt.

— Monsieur n’a pas fini sa soupe, Monsieur aimerait-il

mieux un savoureux ragoût,

ou bien une de ces tartes à la mélasse qui plaisent tant à

Monsieur ?

— Merci, Kreattur, je reviens dans une minute... heu...

toilettes.

Conscient qu’Hermione l’observait d’un air soupçonneux,

Harry se hâta de monter

l’escalier qui menait dans le hall puis continua jusqu’au

premier étage. Il se rua dans

la salle de bains et verrouilla à nouveau la porte derrière

lui. Grognant de douleur, il

s’effondra sur le lavabo noir aux robinets en forme de

serpent à la gueule ouverte, et

ferma les yeux...

Il marchait d’un pas souple le long d’une rue éclairée par

le soleil couchant. De

chaque côté s’alignaient des façades ornées de hauts

pignons à colombage. On aurait

dit des maisons en pain d’épice.

Il s’approcha de l’une d’elles et vit la blancheur de sa

propre main aux longs doigts

qui frappait à la porte. Il sentit l’excitation monter en lui.

La porte s’ouvrit : une femme en train de rire se tenait sur

le seuil. Ses traits

s’affaissèrent en voyant le visage de Harry. Toute joie

avait disparu, laissant place à

une expression de terreur...

— Gregorovitch ? demanda une voix froide et haut

perchée.

Elle fit non d’un signe de tête et essaya de refermer la

porte. La main blanche la

bloqua, l’empêchant de la lui claquer au nez...

— Je veux Gregorovitch.

— Er uiohnt hier nicht mehr ! s’écria-t-elle avec un

nouveau hochement de tête. Lui

ne pas habite ici ! Pas habite ici ! Je ne pas le connaître !

Abandonnant toute tentative de refermer la porte, elle

recula dans le hall sombre et

Harry la suivit, avançant vers elle de son pas souple. Sa

main aux longs doigts avait

sorti sa baguette.

— Où est-il ?

— Das weiji ich nicht ! Il déménager ! Je ne pas savoir, je ne pas savoir !

Il leva la baguette. La femme hurla. Deux petits enfants

arrivèrent en courant dans le

hall. Elle essaya de les protéger de ses bras. Il y eut alors

un éclair de lumière verte...

— Harry ! HARRY !

Il rouvrit les yeux. Il s’était effondré par terre. Hermione

martelait à nouveau la porte.

— Harry, ouvre !

Il avait crié, il le savait. Il se leva et déverrouilla la porte.

Hermione, qui s’était appuyée contre le panneau, trébucha

en avant, reprit son

équilibre et regarda autour d’elle avec une expression

méfiante. Ron, qui se tenait

juste derrière, pointa sa baguette d’un air affolé dans tous

les coins de la salle de bains

glacée.

— Qu’est-ce que tu fabriquais ? demanda Hermione,

sévère.

— A ton avis ? répondit-il d’un ton bravache qui manquait

d’assurance.

— Tu criais à t’en faire exploser la tête ! dit Ron.

— Ah oui... j’ai dû m’endormir ou alors...

— Harry, s’il te plaît, ne nous prends pas pour des

imbéciles, coupa Hermione en

respirant profondément. On sait que ta cicatrice t’a fait

mal quand tu étais dans la

cuisine et maintenant, tu es blanc comme un linge.

Harry s’assit sur le bord de la baignoire.

— D’accord. Je viens de voir Voldemort tuer une femme.

Au moment où je te parle, il

a sans doute tué toute sa famille. Et ça ne lui était pas

nécessaire. C’était comme si je

revoyais le meurtre de Cedric, ils étaient juste là...

— Harry, tu ne dois plus laisser des choses pareilles se

reproduire ! s’écria Hermione,

l’écho de sa voix résonnant dans la salle de bains.

Dumbledore voulait que tu utilises

l’occluman-cie ! Il pensait que cette connexion était

dangereuse

— Voldemort peut s’en servir, Harry ! À quoi ça t’avance

de le regarder tuer ou

torturer, en quoi cela peut-il t’aider ?

— Ça signifie que je sais ce qu’il fait, répondit-il.

— Alors, tu ne vas même pas tenter de le faire sortir de ta tête ?

— Je ne peux pas, Hermione. Tu sais bien que je suis très

mauvais en occlumancie, je

n’ai jamais réussi à assimiler la technique.

— Tu n’as jamais vraiment essayé ! s’emporta-t-elle. Je

ne comprends pas, Harry –

ça te plaît d’avoir cette connexion, ou relation ou... ou je

ne sais quoi...

Le regard qu’il lui lança en se levant la fit balbutier.

— Si ça me plaît ? dit-il à mi-voix. Et toi, ça te plairait ?

— Je... non... je suis désolée, Harry, je ne voulais pas...

— Ça me rend malade, je ne supporte pas qu’il puisse

entrer en moi, que je sois obligé

de l’observer quand il est le plus dangereux. Mais je

compte m’en servir.

— Dumbledore...

— Oublie Dumbledore. C’est moi qui décide, personne

d’autre. Je veux savoir

pourquoi il cherche Gregorovitch.

— Qui ?

— Un fabricant de baguettes étranger. C’est lui qui a

fabriqué la baguette de Krum et

Krum pense qu’il est exceptionnel.

— Mais d’après toi, Voldemort a enfermé OUivander

quelque part, fit remarquer Ron.

S’il a déjà un fabricant de baguettes, pourquoi lui en

faudrait-il un autre ?

— Peut-être qu’il est d’accord avec Krum, peut-être qu’il

pense que Gregorovitch est

le meilleur... ou alors il espère que Gregorovitch saura lui

expliquer ce que ma

baguette a fait d’elle-même quand il me poursuivait, parce

qu’Olli-vander, lui,

l’ignore.

Harry jeta un coup d’œil dans le miroir craquelé,

poussiéreux, et vit Ron et Hermione

échanger derrière son dos des regards sceptiques.

— Harry, tu parles toujours de ce que ta baguette a fait

d’elle-même, dit Hermione,

mais c’est toi qui as agi ! Pourquoi refuses-tu d’assumer ton propre pouvoir ?

— Parce que je sais bien que ce n’était pas moi ! Et

Voldemort le sait aussi,

Hermione ! Nous savons tous les deux ce qui s’est

vraiment passé !

Ils échangèrent un regard noir : Harry savait qu’il n’avait

pas convaincu Hermione et

qu’elle se préparait à contre-attaquer à la fois sa théorie

de la baguette et son refus de

mettre fin à la connexion qui lui permettait de pénétrer

dans l’esprit de Voldemort. À

son grand soulagement, Ron intervint.

— Laisse tomber, conseilla-t-il à Hermione. C’est à lui de

décider. Et si on veut aller

au ministère demain, vous ne pensez pas qu’on devrait

plutôt mettre notre plan au

point ?

Hermione abandonna la partie mais les deux autres

voyaient bien que c’était à

contrecœur et Harry était sûr qu’elle reviendrait à la

charge à la première occasion. En

attendant, ils redescendirent dans la cuisine où Kreattur

leur servit du ragoût et de la

tarte à la mélasse.

Ce soir-là, ils se couchèrent tard après avoir passé des

heures à répéter leur plan

jusqu’à ce que chacun puisse le réciter au mot près. Harry,

qui dormait à présent dans

la chambre de Sirius, était allongé dans son lit – la

lumière de sa baguette dirigée vers

la vieille photo représentant son père, Sirius, Lupin et

Pettigrow –, et passa à nouveau

dix minutes à se répéter leur plan à voix basse. Mais

lorsqu’il éteignit sa baguette, il

ne pensait plus au Polynectar, aux pastilles de Gerbe ou

aux robes bleu marine de la

maintenance magique. Il songeait plutôt à Gregorovitch, le

fabricant de baguettes, en

se demandant combien de temps il parviendrait à rester

caché, alors que Voldemort le

recherchait avec tant d’obstination.

L’aube sembla succéder à la nuit avec une précipitation

proche de l’indécence.

— Tu as une mine épouvantable, lui lança Ron en guise de

salutations quand il entra

dans la chambre pour réveiller Harry.

— Plus pour longtemps, répliqua celui-ci en bâillant.

Ils retrouvèrent Hermione dans la cuisine. Elle se faisait

servir du café et des petits

pains chauds par Kreattur et affichait l’expression un peu

démente que Harry lui

voyait ordinairement quand elle révisait ses examens.

— Robes, dit-elle à mi-voix, en les saluant d’un signe de

tête nerveux.

Elle était absorbée dans l’inspection du contenu de son

sac en perles.

— Polynectar... cape d’invisibilité... Leurres Explosifs...

Vous devriez en prendre

deux chacun, au cas où... Pastilles de Gerbe, nougats

Néansang, Oreilles à rallonge...

Ils avalèrent leur petit déjeuner et remontèrent l’escalier.

Kreattur s’inclina sur leur

passage en leur promettant une tourte au bœuf et aux

rognons, à leur retour.

— Qu’il soit béni, dit Ron d’un ton affectueux. Quand je

pense qu’à un moment, je

m’étais mis dans l’idée de lui couper la tête et de

l’accrocher au mur...

Ils sortirent sur le perron avec d’infinies précautions.

Deux Mangemorts aux yeux

bouffis observaient la maison sur la place baignée de

brume. Hermione transplana la

première avec Ron, puis revint pour emmener Harry.

Après l’habituelle sensation d’étouffement et le bref

passage dans l’obscurité, Harry

se retrouva dans une minuscule ruelle où devait se

dérouler la première phase de leur

plan. Pour l’instant, à l’exception de deux grosses

poubelles, elle était totalement vide.

Les premiers employés du ministère ne se montraient

généralement pas avant huit

heures, au plus tôt.

— Bien, dit Hermione en consultant sa montre. Elle

devrait être là dans cinq minutes.

Dès que je l’aurai stupé-fixée...

— Hermione, on sait, l’interrompit Ron d’un ton sévère.

Et je croyais qu’on devait

ouvrir la porte avant qu’elle arrive ?

Hermione poussa un petit cri.

— J’ai failli oublier ! Reculez-vous...

Juste à côté d’eux, la porte d’une issue de secours,

couverte de graffiti, était fermée

par un cadenas. Hermione pointa sa baguette et le panneau

métallique s’ouvrit avec

fracas. Comme ils le savaient déjà, grâce à leurs

repérages méticuleux, le couloir

sombre qui se trouvait derrière menait à un théâtre vide.

Hermione tira la porte vers

elle pour qu’elle paraisse toujours fermée.

— Maintenant, dit-elle, en se tournant vers les deux

autres, on remet la cape

d’invisibilité...

— ... et on attend, acheva Ron qui regarda Harry, les yeux

au ciel, en jetant la cape sur

la tête d’Hermione comme une housse sur la cage d’une

perruche.

Une minute plus tard, environ, il y eut un pop ! à peine

audible et une petite sorcière

du ministère, les cheveux gris flottant au vent, transplana à

quelques dizaines de

centimètres d’eux, le regard un peu ébloui par la clarté

soudaine. Le soleil venait de

sortir d’un nuage, mais elle n’eut pas le temps de profiter

de cette tiédeur inattendue,

car le sortilège de Stupéfixion qu’Hermione lui jeta

silencieusement la frappa en

pleine poitrine et la fit basculer en arrière.

— Joli coup, Hermione, apprécia Ron en émergeant de

derrière une poubelle, à côté

de l’entrée du théâtre, tandis que Harry enlevait la cape

d’invisibilité.

Tous trois portèrent la petite sorcière dans le couloir

obscur qui donnait accès aux

coulisses. Hermione arracha quelques cheveux à la

sorcière et les ajouta à un flacon

de Polynectar couleur de boue qu’elle avait pris dans son

sac en perles. Ron fouilla

dans le petit sac à main de l’employée du ministère.

— C’est Mafalda Hopkrik, dit-il en lisant une petite carte

qui identifiait leur victime

comme assistante au Service des usages abusifs de la

magie. Tu ferais bien de garder

ça, Hermione, et voici les jetons.

Il lui donna plusieurs petites pièces d’or toutes gravées

des lettres M.d l.M. qu’il avait

prises dans le sac de la sorcière.

Hermione but le Polynectar, qui avait à présent une

agréable couleur de tournesol, et

en quelques secondes se transforma en sosie de Mafalda

Hopkrik. Elle prit les lunettes

de la sorcière pour les mettre sur son nez, et Harry

consulta sa montre.

— On est en retard. Mr Maintenance Magique va arriver

d’une seconde à l’autre.

Ils se dépêchèrent de refermer la porte du théâtre sur la

vraie Mafalda. Harry et Ron

s’enveloppèrent de la cape d’invisibilité mais Hermione

resta bien en vue et attendit.

Quelques secondes plus tard, il y eut un nouveau pop ! et

un petit sorcier à tête de

fouine apparut devant eux.

— Ah, bonjour, Mafalda.

— Bonjour ! dit Hermione d’une voix tremblante.

Comment ça va, aujourd’hui ?

— Pas si bien que ça, répondit le petit sorcier, l’air très

abattu.

Hermione et le sorcier se dirigèrent vers la rue principale.

Harry et Ron les suivirent à

pas feutrés.

ICI

— Je suis navrée que tu n’aies pas le moral, lança

Hermione, couvrant délibérément la

voix du petit sorcier qui tentait de lui exposer ses

problèmes.

Il était essentiel de l’empêcher d’atteindre la rue.

— Tiens, prends un bonbon.

— Hein ? Oh, non merci...

— J’insiste ! dit Hermione d’un ton agressif en agitant le

sac de pastilles devant son

nez.

Un peu inquiet, le petit sorcier en prit une.

L’effet fut instantané. Dès l’instant où la pastille toucha sa

langue, l’homme fut saisi

de vomissements tellement violents qu’il ne remarqua

même pas qu’Hermione lui

arrachait une touffe de cheveux.

— Oh, mon Dieu ! s’exclama-t-elle, tandis que le sorcier

continuait de vomir par

terre. Tu ferais peut-être mieux de prendre un jour de

congé !

— Non... Non ! s’étrangla-t-il, secoué de haut-le-cœur, en

essayant de poursuivre son

chemin bien qu’il fût incapable de marcher droit.

Aujourd’hui... je dois... dois aller...

— Voyons, c’est stupide ! reprit Hermione, alarmée. Tu

ne peux pas travailler dans

cet état. Je crois que tu devrais filer à Ste Mangouste pour

qu’ils voient ce que tu as !

Le sorcier, hoquetant, tomba à quatre pattes et s’efforça

malgré tout de ramper vers la

rue principale.

— Tu ne vas pas aller au travail comme ça ! s’écria

Hermione.

Il finit par entendre raison et parvint à se relever tant bien

que mal en se cramponnant

au bras d’Hermione, dégoûtée. Lorsqu’il fut debout, il

tourna sur place et disparut, ne

laissant derrière lui que son sac, dont Ron s’était emparé

en le lui arrachant des mains,

et quelques giclées de vomissures.

— Beurk, dit Hermione, les pans de sa robe relevés pour

éviter les mares de saleté. Il

aurait été plus propre de le stu-péfixer aussi.

— Oui, admit Ron qui sortit de sous la cape en tenant le

sac du sorcier. Mais je

persiste à croire qu’un tas de corps inconscients aurait un

peu trop attiré l’attention.

En tout cas, il tenait à aller travailler, celui-là. Donne-

nous les cheveux et la potion.

Quelques minutes plus tard, Ron avait la même petite

taille, la même tête de fouine,

que le sorcier malade et il s’était habillé de la robe bleu

marine qu’il avait trouvée

pliée dans le sac.

— Bizarre qu’il ne l’ait pas portée sur lui aujourd’hui, vu

sa hâte à vouloir travailler.

En tout cas, d’après l’étiquette cousue dans le dos, je suis

Reg Cattermole.

— Alors, tu restes ici, dit Hermione à Harry, toujours

caché sous la cape d’invisibilité,

et on reviendra t’apporter quelques cheveux.

Il dut attendre dix minutes qui lui semblèrent infiniment

plus longues, tournant en

rond dans la ruelle souillée de vomissures, à côté de la

porte derrière laquelle était

dissimulée Mafalda, stupéfixée. Enfin, Ron et Hermione

réapparurent.

— On ne sait pas qui c’est, annonça Hermione en donnant

à Harry quelques cheveux

noirs et bouclés, mais il est rentré chez lui avec

d’horribles saignements de nez !

Tiens, comme il est très grand, il te faudra une robe plus

ample...

Elle sortit quelques-unes des vieilles robes de sorcier que

Kreattur avait spécialement

lavées pour eux et Harry s’éloigna pour boire la potion et

se changer.

Une fois la douloureuse transformation achevée, il

mesurait plus d’un mètre quatre-

vingts et les muscles puissants qu’il sentait dans ses bras

laissaient deviner qu’il était

solidement bâti. Il avait également une barbe. Rangeant sa

cape d’invisibilité et ses

lunettes sous sa nouvelle robe, il rejoignit les deux autres.

— Nom d’une gargouille, ça fait peur, s’exclama Ron en

levant les yeux vers Harry,

qui le dominait à présent de toute sa taille.

— Prends un des jetons de Mafalda, dit Hermione à

Harry. Et allons-y, il est presque

l’heure.

Ils sortirent ensemble de la ruelle. Cinquante mètres plus

loin, sur le trottoir bondé,

des grilles noires et pointues encadraient deux escaliers,

l’un portant l’écriteau

« Messieurs », l’autre « Dames ».

— A tout à l’heure, dit Hermione, un peu nerveuse, avant

de descendre d’un pas

chancelant les marches réservées aux dames.

Harry et Ron se joignirent à un groupe d’hommes

étrangement habillés qui

descendaient dans ce qui apparut comme des toilettes

publiques, au sol recouvert d’un

carrelage crasseux noir et blanc.

— Bonjour, Reg ! lança un autre sorcier, vêtu lui aussi

d’une robe bleu marine.

Il entra dans une cabine en insérant un jeton doré dans une

fente de la porte.

— C’est vraiment la galère, ce truc, tu ne trouves pas ?

Nous obliger à passer par là

pour aller travailler ! Qu’est-ce qu’ils s’imaginent ? Que

Harry Potter va débarquer

ici ?

Le sorcier éclata d’un grand rire, amusé par sa propre

plaisanterie. Ron se força à

glousser.

— Ouais, dit-il, vraiment idiot, hein ? Harry et lui

entrèrent dans des cabines

contiguës. Harry entendait des bruits de chasse d’eau de

tous les côtés. Il s’accroupit

et jeta un coup d’œil sous la cloison qui séparait sa cabine

de celle de droite, juste à

temps pour voir une paire de pieds bottés grimper dans le

siège des toilettes. Il tourna

la tête à gauche et aperçut Ron qui le regardait d’un air

effaré.

— Il faut qu’on monte là-dedans et qu’on tire la chasse

d’eau ? chuchota-t-il.

— On dirait, oui, répondit Harry dans un murmure.

Sa voix était devenue grave et rocailleuse.

Ils se relevèrent tous deux. Se sentant particulièrement

idiot, Harry mit les deux pieds

dans la cuvette.

Il sut tout de suite qu’il avait eu raison. Bien qu’il fût

apparemment debout dans l’eau,

ses pieds, ses chaussures et le bas de sa robe étaient

restés parfaitement secs. Il leva le

bras, tira la chaîne et fut précipité dans un petit toboggan

dont il sortit par une

cheminée du ministère de la Magie.

Il se remit debout avec des gestes maladroits, gêné par un

corps beaucoup plus

volumineux qu’à l’ordinaire. Le grand atrium semblait

plus sombre que dans ses

souvenirs. Auparavant, une fontaine d’or occupait le

centre du hall, projetant des

reflets de lumière scintillante sur les murs lambrissés et le

parquet de bois poli. A

présent, une gigantesque statue de pierre noire dominait le

décor. C’était une grande

sculpture, assez effrayante, représentant une sorcière et un

sorcier assis sur des trônes

ouvragés. Les deux figures regardaient de haut les

employés du ministère qui

tombaient des cheminées. Gravés au bas de la sculpture,

en lettres d’une trentaine de

centimètres de hauteur, on lisait ces mots : LA MAGIE

EST PUISSANCE.

Harry reçut un coup violent à l’arrière de la jambe : un

autre sorcier venait d’être

projeté hors de la cheminée, derrière lui.

— Dégagez, là, vous ne pouvez pas faire att... oh, désolé,

Runcorn !

Visiblement effrayé, un sorcier au front dégarni s’éloigna

en hâte. L’homme dont

Harry avait pris la place, le dénommé Runcorn, semblait

intimider ses collègues.

— Psst ! dit une voix.

Il se retourna et vit une petite sorcière frêle, accompagnée

d’un sorcier à tête de fouine

du Service de la maintenance, lui faire signe de loin, à

côté de la statue. Harry se

dépêcha de les rejoindre.

— Tu as réussi à entrer sans difficulté ? chuchota

Hermione à Harry.

— Non, il est toujours coincé dans la cuvette, répliqua

Ron.

— Oh, très drôle... C’est horrible, hein ? dit-elle à Harry

qui avait levé la tête et

contemplait la statue. Tu as vu sur quoi ils sont assis ?

Harry regarda plus attentivement et s’aperçut que ce qu’il

avait pris pour des trônes

ouvragés était en fait un entassement d’êtres humains

sculptés : des centaines et des

centaines de corps nus d’hommes, de femmes, d’enfants,

aux visages laids et stupides,

étaient serrés les uns contre les autres, dans des poses

contournées, pour supporter le

poids des sorciers élégamment vêtus de leurs robes.

— Des Moldus, murmura Hermione. Remis à leur place.

Venez, on y va.

Ils se mêlèrent au flot des sorcières et des sorciers qui se

dirigeaient vers les grandes

portes d’or, à l’extrémité du hall. Ils regardèrent autour

d’eux le plus discrètement

possible, mais ne virent pas la silhouette caractéristique

de Dolores Ombrage. Après

avoir franchi les portes, ils pénétrèrent dans un hall plus

petit où des queues s’étaient

formées devant une vingtaine de grilles d’or dont chacune

donnait accès à un

ascenseur. A peine s’étaient-ils joints à la file d’attente la

plus proche qu’une voix

appela :

— Cattermole !

Ils jetèrent un coup d’œil derrière eux et Harry en eut

l’estomac retourné. L’un des

Mangemorts qui avaient assisté à la mort de Dumbledore

s’avançait à grands pas. A

côté d’eux, les autres employés firent aussitôt silence, les

yeux baissés. Harry sentit

une onde de peur les traverser. L’expression renfrognée

du nouveau venu, son visage

aux traits quelque peu grossiers, contrastaient d’une

certaine manière avec sa

robe’magnifique, longue et ample, abondamment brodée

de fils d’or. Quelqu’un, dans

la foule qui attendait les ascenseurs, lança d’un ton

flagorneur :

— Bonjour, Yaxley !

Mais Yaxley ne lui prêta aucune attention.

— J’ai demandé qu’on m’envoie quelqu’un de la

maintenance pour arranger mon

bureau, Cattermole. Il pleut toujours à l’intérieur.

Ron regarda autour de lui comme s’il espérait que

quelqu’un d’autre allait intervenir,

mais personne ne dit un mot.

— Il pleut... dans votre bureau ? C’est... c’est embêtant,

non :

Ron eut un petit rire nerveux. Yaxley écarquilla les yeux.

— Vous trouvez ça drôle, Cattermole, ça vous fait rire ?

Deux sorcières quittèrent la

file d’attente et s’éloignèrent précipitamment.

— Non, dit Ron, non, bien sûr...

— Vous savez que je m’apprête à descendre pour

interroger votre épouse,

Cattermole ? D’ailleurs, je suis très surpris que vous ne

soyez pas en bas, auprès

d’elle, pour lui tenir la main pendant qu’elle attend. Vous

l’avez déjà passée par

profits et pertes ? C’est sans doute plus sage. La prochaine

fois, vous veillerez à

épouser une femme de sang pur.

Hermione avait laissé échapper un petit couinement

horrifié. Yaxley la regarda. Elle

toussa faiblement et se détourna.

— Je... je..., balbutia Ron.

— Si mon épouse était accusée d’être une Sang-de-

Bourbe, reprit Yaxley – bien

qu’une femme que j’aurais épousée ne puisse jamais être

confondue avec une telle

vermine –, et que le directeur du Département de la justice

magique me demande de

faire un travail, je considérerais cette tâche comme une

priorité, Cattermole. Me suis-

je bien fait comprendre ?

— Oui, murmura Ron.

— Alors, allez-y, Cattermole, et si mon bureau n’est pas

parfaitement sec dans une

heure, le Statut du sang de votre femme deviendra encore

plus douteux qu’auparavant.

La grille dorée s’ouvrit devant eux dans un bruit

métallique. Avec un signe de tête et

un sourire déplaisant à l’adresse de Harry qui était censé

apprécier le traitement

infligé à Cattermole, Yaxley se dirigea à grands pas vers

un autre ascenseur. Harry,

Ron et Hermione entrèrent dans leur cabine mais personne

ne les suivit : on aurait dit

qu’ils étaient devenus contagieux. Les grilles se

refermèrent dans un cliquetis et

l’ascenseur commença à monter.

— Qu’est-ce que je vais faire ? demanda aussitôt Ron aux

deux autres.

Il paraissait atterré.

— Si je n’y vais pas, ma femme... je veux dire la femme

de Cattermole...

— On va venir avec toi, il faut qu’on reste ensemble...,

commença Harry, mais Ron

hocha frénétiquement la tête.

— Ce serait de la folie, on n’a pas beaucoup de temps.

Vous deux, vous cherchez

Ombrage, moi, je vais réparer le bureau de Yaxley. Mais

comment je vais faire pour

empêcher de pleuvoir ?

— Essaye Finzte incantatem, conseilla Hermione, ça

devrait arrêter la pluie si elle est

causée par un maléfice ou un enchantement. Si ça ne

marche pas c’est qu’il y a eu une

anomalie dans un charme atmosphérique, ce qui sera plus

difficile à réparer. Dans ce

cas, comme mesure provisoire, tu peux essayer împervius

pour protéger ses affaires...

— Répète-moi ça lentement..., dit Ron, fouillant

désespérément dans ses poches à la

recherche d’une plume.

Mais au même moment, l’ascenseur s’immobilisa dans une

vibration métallique. Une

voix de femme désincarnée annonça :

— Niveau quatre, Département de contrôle et de

régulation des créatures magiques,

section des animaux, êtres et esprits, Bureau de liaison

des gobelins, Agence de

conseil contre les nuisibles.

Les grilles se rouvrirent, laissant entrer deux sorciers et

plusieurs avions en papier

d’une couleur violet pâle, qui voletèrent autour de la

lampe, au plafond de la cabine.

— Bonjour, Albert, dit un homme à la moustache

broussailleuse en souriant à Harry.

Il jeta un coup d’ceil à Ron et à Hermione tandis que

l’ascenseur reprenait sa course

dans un grincement. Hermione chuchotait précipitamment

des instructions à Ron. Le

sorcier se pencha alors vers Harry, le regard en biais, et

marmonna :

— Dirk Cresswell, hein ? Du Bureau de liaison des

gobelins ? Bien joué, Albert. Je

suis presque sûr d’avoir son poste, maintenant !

Il lui adressa un clin d’œil. Harry répondit par un sourire,

espérant que ce serait

suffisant. L’ascenseur s’arrêta. Les grilles s’ouvrirent à

nouveau.

— Niveau deux, Département de la justice magique,

Service des usages abusifs de la

magie, Quartier général des Aurors, Services

administratifs du Magenmagot, annonça

la voix désincarnée.

Harry vit Hermione pousser légèrement Ron qui se hâta de

sortir de l’ascenseur, suivi

par les deux autres sorciers. Harry et Hermione restèrent

seuls. Dès que la porte dorée

se fut refermée, Hermione dit très vite :

— En fait, Harry, il vaudrait mieux que j’y aille avec lui.

Il n’y connaît rien et si

jamais il se fait prendre, tout va...

— Niveau un, ministre de la Magie et cabinet du ministre.

Lorsque les grilles dorées s’écartèrent une nouvelle fois,

Hermione eut un haut-le-

corps. Quatre personnes se tenaient devant eux, deux

d’entre elles absorbées dans leur

conversation : un sorcier aux cheveux longs, vêtu d’une

magnifique robe noir et or, et

une sorcière trapue qui ressemblait à un crapaud et portait

un nœud de velours dans

ses cheveux courts. Elle tenait un bloc-notes serré contre

sa poitrine.

13

LA COMMISSION D’ENREGISTREMENT DES

NÉS-MOLDUS

— Ah, Mafalda ! dit Ombrage en voyant Hermione. C’est

Travers qui vous a

envoyée, n’est-ce pas ?

— Ou... oui, couina Hermione.

— Très bien, vous ferez ça parfaitement.

Ombrage s’adressa au sorcier vêtu de noir et or.

— Voilà un problème résolu, monsieur le ministre. S’il

est possible de transférer

Mafalda pour qu’elle consigne les interrogatoires, nous

pourrons commencer tout de

suite.

Elle consulta son bloc-notes.

— Dix personnes aujourd’hui et l’une d’elles est la femme

d’un de nos employés !

Vous vous rendez compte... même ici, en plein cœur du

ministère !

Elle pénétra dans la cabine, à côté d’Hermione, suivie par

les deux autres sorciers qui

avaient écouté sa conversation avec le ministre.

— Nous allons descendre directement, Mafalda, vous

trouverez tout ce dont vous

aurez besoin dans la salle d’audience. Bonjour, Albert,

vous ne vous arrêtez pas à cet

étage ?

— Si, bien sûr, répondit Harry avec la voix grave de

Runcorn.

Il sortit de la cabine et les grilles dorées se refermèrent

derrière lui dans un cliquetis.

Jetant un regard par-dessus son épaule, il vit Hermione, le

visage anxieux, disparaître

dans les profondeurs, encadrée de deux sorciers de haute

taille, le nœud en velours

d’Ombrage lui arrivant à l’épaule.

— Qu’est-ce qui vous amène ici, Runcorn ? demanda le

nouveau ministre de la

Magie.

Sa barbe et ses longs cheveux noirs étaient parsemés

d’argent et son grand front

bombé projetait une ombre sur ses yeux étincelants. Harry

eut l’impression de voir un

crabe qui le regardait sous un rocher.

— J’avais un mot à dire à...

Harry hésita pendant une fraction de seconde.

— Arthur Weasley. Quelqu’un m’a dit qu’il était au

niveau un.

— Ah, dit Pius Thicknesse. L’aurait-on surpris à entrer en

contact avec un

Indésirable ?

— Non, répondit Harry, la gorge sèche. Non, non, il ne

s’agit pas de ça.

— Oh, ce n’est qu’une question de temps, assura

Thicknesse. Si vous voulez mon

avis, les traîtres à leur sang sont aussi détestables que les

Sang-de-Bourbe. Bonne

journée, Runcorn.

— Bonne journée, monsieur le ministre.

Harry regarda Thicknesse s’éloigner le long du couloir au

sol recouvert d’une épaisse

moquette. Dès que le ministre fut hors de vue, Harry tira

de sous sa lourde cape noire

sa cape d’invisibilité dont il s’enveloppa, et suivit le

couloir dans la direction opposée.

Runcorn était si grand que Harry devait se baisser pour

être sûr que ses pieds ne

dépassent pas de la cape.

Il sentit la panique lui contracter l’estomac. À mesure

qu’il passait devant une

succession de portes en bois verni – chacune portant une

petite plaque qui indiquait le

nom et la fonction de l’occupant du bureau –, la puissance

du ministère, sa

complexité, son impénétrabilité s’imposaient à lui avec

une telle force que le plan mis

au point avec Ron et Hermione au cours des quatre

dernières semaines lui parut

soudain d’une puérilité risible. Tous leurs efforts avaient

consisté à trouver un moyen

d’entrer sans être repérés : ils n’avaient jamais pensé à ce

qu’ils devraient faire si

jamais ils étaient obligés de se séparer. A présent,

Hermione se retrouvait coincée

dans une salle d’audience à jouer les greffières, ce qui lui

prendrait sûrement des

heures, Ron se débattait avec des formules magiques dont

Harry était sûr qu’elles le

dépassaient – la liberté d’une femme dépendant peut-être

du résultat – et lui-même

errait dans les couloirs du dernier étage tout en sachant

parfaitement que sa proie

venait de descendre dans l’ascenseur.

Il s’arrêta, s’appuya contre un mur et s’efforça de prendre

une décision. Le silence

l’oppressait. Ici, il n’y avait aucune agitation, personne ne

courait d’un air affairé. Les

couloirs à la moquette pourpre étaient aussi feutrés que si

on y avait jeté le sortilège

d’Assurdiato.

« Son bureau doit se trouver à cet étage », songea Harry.

Il semblait très improbable qu’Ombrage garde ses bijoux

dans son bureau mais d’un

autre côté, il aurait été idiot de ne pas le fouiller pour s’en

assurer. Il repartit donc le

long du couloir sans croiser personne, à part un sorcier

aux sourcils froncés,

murmurant des instructions à une plume qui flottait devant

lui en écrivant sur un

morceau de parchemin.

Harry, qui lisait à présent les plaques fixées aux portes,

tourna un coin de mur. Au

milieu du couloir suivant, il se retrouva dans un vaste

espace ouvert, où une douzaine

de sorcières et de sorciers étaient assis côte à côte devant

de petits bureaux assez

semblables à des pupitres d’écoliers, mais aux surfaces

mieux polies et dépourvues de

graffiti. Harry s’arrêta pour les observer : le spectacle

avait quelque chose de

fascinant. Ils agitaient leurs baguettes à l’unisson, la

tournant entre leurs doigts, et des

carrés de papier coloré volaient en tous sens, tels de petits

cerfs-volants roses. Harry

se rendit bientôt compte que ce manège répondait à un

certain rythme, que les papiers

suivaient la même trajectoire et au bout de quelques

secondes, il comprit qu’il assistait

à la fabrication d’une brochure dont les papiers

constituaient les pages. Une fois

assemblées, pliées et collées par magie, elles se

déposaient en piles bien nettes à côté

de chaque sorcier.

Harry s’approcha en silence, mais les employés affairés

étaient de toute façon si

absorbés par leur tâche qu’ils n’auraient pu entendre le

bruit de ses pas étouffés par la

moquette. Il parvint ainsi à subtiliser l’une des brochures

en la prenant sur une pile

posée à côté d’une jeune sorcière et l’examina sous sa

cape d’invisibilité. Sa

couverture rose était gravée d’un titre en lettres d’or :

LES SANG-DE-BOURBE ET LES DANGERS QU’ILS

REPRÉSENTENT POUR

UNE SOCIÉTÉ DE SANG-PUR DÉSIREUX DE VIVRE

EN PAIX

Sous le titre, on voyait l’image d’une rose rouge avec, au

milieu de ses pétales,

un visage minaudant, étranglé par une liane verte aux dents

pointues, à l’air sinistre.

La brochure ne portait pas de nom d’auteur mais, cette fois

encore, les cicatrices sur le

dos de sa main droite le picotèrent quand il contempla la

couverture. La jeune sorcière

confirma ses soupçons lorsqu’elle déclara, sans cesser

d’agiter et de tourner sa

baguette :

— Est-ce que quelqu’un sait si la vieille harpie va passer

toute la journée à interroger

des Sang-de-Bourbe ?

— Attention à ce que tu dis, répliqua le sorcier assis à

côté d’elle en jetant autour de

lui des regards inquiets.

L’une de ses pages glissa et tomba par terre.

— Tu crois qu’elle a aussi des oreilles magiques, en plus

de son œil ?

La sorcière fit un signe de tête vers la porte d’acajou

verni, face à l’endroit où

travaillaient les fabricants de brochures. Harry regarda à

son tour et sentit la rage se

lever en lui comme un serpent prêt à l’attaque. A l’endroit

où l’on met tait

généralement un judas sur les portes de Moldus, un gros

œil rond à l’iris d’un bleu vif

avait été serti dans le bois. Un œil qui aurait paru

horriblement familier à quiconque

avait connu Alastor Maugrey.

Pendant une fraction de seconde, Harry oublia où il était

et ce qu’il était venu y faire.

Il oublia même qu’il était invisible. Il s’avança droit vers

la porte et regarda l’œil de

près. Il ne bougeait pas, tourné vers le plafond, figé, le

regard aveugle. Au-dessous

une plaque indiquait :

DOLORES OMBRAGE SOUS-SECRÉTAIRE D’ÉTAT

AUPRÈS DU MINISTRE

Un peu plus bas, une nouvelle plaque plus brillante

précisait :

DIRECTRICE DE LA COMMISSION

D’ENREGISTREMENT DES NÉS-

MOLDUS

Harry se tourna à nouveau vers les douze fabricants de

brochures. Même s’ils

étaient très concentrés sur leur travail, il ne pouvait

imaginer qu’ils ne remarqueraient

rien si la porte d’un bureau vide s’ouvrait toute seule

devant eux. Il sortit alors d’une

poche intérieure un étrange objet doté de petites pattes

remuantes et d’un corps en

forme de trompe d’automobile, avec une poire en

caoutchouc. S’accroupissant sous la

cape, il posa par terre le Leurre Explosif.

L’objet fila aussitôt vers les jambes des sorciers qui se

trouvaient devant lui. Harry

attendit, la main posée sur la poignée de la porte.

Quelques instants plus tard, une

forte détonation retentit et un gros nuage de fumée acre et

noire s’éleva dans un coin.

La jeune sorcière du premier rang poussa un cri perçant.

Des pages roses volèrent de

tous côtés et ses collègues bondirent de leurs chaises,

cherchant autour d’eux l’origine

de l’explosion. Harry tourna la poignée, entra dans le

bureau d’Ombrage et referma la

porte derrière lui.

Il eut l’impression d’avoir remonté le temps. La pièce

était exactement semblable au

bureau d’Ombrage à Poudlard : des étoffes agrémentées

de dentelles, des napperons et

des fleurs séchées couvraient chaque surface disponible.

Les murs étaient décorés des

mêmes assiettes ornementales, chacune représentant un

chaton aux couleurs vives, le

cou entouré d’un ruban, qui gambadait et folâtrait dans des

images d’une écœurante

mièvrerie. Un tissu à fleurs bordé de volants recouvrait le

bureau. Derrière l’œil de

Maugrey était fixé un mécanisme télescopique qui

permettait à Ombrage d’espionner

les employés, de l’autre côté de la porte. Harry y jeta un

coup d’œil et les vit tous

regroupés autour du Leurre Explosif. Il arracha le

télescope de la porte, laissant un

trou dans le bois, ôta l’œil magique et le rangea dans sa

poche. Puis il se tourna vers le

centre de la pièce, leva sa baguette et murmura :

— Accio médaillon.

Rien ne se produisit mais il s’y était attendu. Ombrage

devait connaître tous les

sortilèges et charmes de protection. Il se précipita alors

derrière le bureau et ouvrit les

tiroirs. Il y trouva des plumes, des carnets, du Sorcier

Collant, des trombones

ensorcelés, lovés comme des serpents, qu’il fallait frapper

pour les empêcher

d’attaquer, une petite boîte tarabiscotée, recouverte de

dentelles, pleine de nœuds et de

pinces pour les attacher dans les cheveux. Mais pas la

moindre trace de médaillon.

Derrière le bureau se trouvait également une armoire de

rangement que Harry

entreprit de fouiller. Tout comme les armoires de Rusard

à l’école, elle était remplie

de classeurs dont chacun portait un nom inscrit sur une

étiquette. Lorsqu’il arriva au

tiroir du bas, Harry découvrit quelque chose qui le

détourna de ses recherches : le

dossier de Mr Weasley.

Il le sortit et l’ouvrit.

ARTHUR WEASLEY

STATUT DU SANG :

Sang-Pur mais manifeste une attirance inacceptable

pour les Moldus. Connu pour

être membre de l’Ordre du Phénix.

FAMILLE : Marié (épouse Sang-Pur), sept enfants, les

deux plus jeunes à

Poudlard. NB : Le plus jeune fils est actuellement alité chez lui, en raison d’une grave

maladie confirmée par les inspecteurs.

STATUT SECURITE :

ÉTROITEMENT SURVEILLÉ. Tous ses déplacements

sont sous contrôle. Forte

probabilité que Indésirable n°l entre en contact avec lui

(il a déjà séjourné dans la

famille Weasley).

— Indésirable n° 1, marmonna Harry en remettant en place

le dossier de Mr Weasley

dans le tiroir qu’il referma.

L’identité de celui qu’on appelait ainsi ne faisait guère de

doute à ses yeux et en effet,

lorsqu’il se releva et jeta un regard autour de lui, il vit sur

le mur une affiche qui le

représentait avec la mention INDÉSIRABLE N° 1 en

travers de la poitrine. Un petit

papier rose, orné dans un coin d’une image de chaton, y

était collé. Harry s’approcha

et lut, de l’écriture d’Ombrage : « A punir. »

Plus furieux que jamais, il tâtonna au fond des vases et des

paniers de fleurs séchées

mais ne s’étonna pas de ne pas y trouver le médaillon. Il

promena une dernière fois

son regard sur le bureau et sentit soudain son cœur faire

un bond. Dumbledore le

dévisageait dans un petit miroir rectangulaire posé sur

l’étagère d’une bibliothèque, à

côté du bureau.

Harry se précipita à l’autre bout de la pièce et s’en saisit.

Mais dès qu’il eut posé la

main dessus, il s’aperçut qu’il ne s’agissait pas du tout

d’un miroir. Dumbledore lui

souriait avec mélancolie sur la couverture glacée d’un

livre. Harry n’avait pas tout de

suite remarqué les lettres vertes et rondes tracées sur son

chapeau : Vie et mensonges

d’Albus Dumbledore, ni celles légèrement plus petites en

travers de sa poitrine : par

Rica Skeeter, auteur du best-seller Armando Dippet :

maître ou crétin ?

Harry ouvrit le livre au hasard et tomba sur la photo en

pleine page de deux

adolescents qui riaient de bon cœur en se tenant par les

épaules. Dumbledore, dont les

cheveux lui arrivaient jusqu’aux coudes, s’était fait

pousser une minuscule barbiche

semblable à celle que Ron avait trouvée si ridicule sur le

menton de Krum. Le garçon

qui éclatait d’un rire silencieux à côté de Dumbledore

avait un air joyeux, et même

déchaîné. Ses cheveux tombaient en boucles blondes sur

ses épaules et Harry se

demanda si c’était le jeune Doge, mais avant qu’il ait pu

lire la légende, la porte du

bureau s’ouvrit.

Si Thicknesse n’avait pas jeté un coup d’œil par-dessus

son épaule au moment

d’entrer, Harry n’aurait pas eu le temps de se cacher sous

la cape d’invisibilité. Peut-

être le ministre avait-il aperçu quelque chose car, pendant

un instant, il resta

parfaitement immobile, son regard curieux fixé sur

l’endroit d’où Harry venait de

disparaître. Estimant qu’il avait sans doute vu

Dumbledore se gratter le nez sur la

couverture du livre que Harry avait précipitamment

reposé sur l’étagère, il s’approcha

du bureau et pointa sa baguette sur la plume plantée dans

l’encrier. Elle bondit

aussitôt sur une feuille et se mit à griffonner un mot pour

Ombrage. Très lentement,

osant à peine respirer, Harry sortit du bureau à reculons

en direction du grand espace

qui s’étendait de l’autre côté de la porte.

Les fabricants de brochures étaient toujours rassemblés

autour des restes du Leurre

Explosif, qui continuait d’émettre de faibles coups de

Klaxon en laissant échapper de

la fumée. Harry se rua dans le couloir tandis que la jeune

sorcière disait à ses

collègues :

— Je parie que ce truc-là s’est échappé de la Commission

des sortilèges

expérimentaux, ils sont tellement négligents, vous vous

souvenez du canard

venimeux ?

Se dirigeant en hâte vers les ascenseurs, Harry révisa son

plan. Il était très peu

probable que le médaillon se trouve ici, au ministère, et

tant qu’elle resterait dans une

salle d’audience bondée, il n’y avait aucun espoir de

soumettre Ombrage à un

sortilège qui la forcerait à révéler l’endroit où elle l’avait

caché. Leur priorité à

présent était de quitter le ministère avant d’être

découverts et de refaire une tentative

un autre jour. Tout d’abord, il devait retrouver Ron,

ensuite, tous deux chercheraient

un moyen de sortir Hermione de la salle d’audience.

Lorsque l’ascenseur arriva à l’étage, il était vide. Harry

sauta dans la cabine et ôta sa

cape d’invisibilité pendant la descente. A son grand

soulagement, quand l’ascenseur

s’arrêta au niveau deux, dans son habituel bruit de

ferraille, Ron, trempé et le regard

effaré, se précipita à l’intérieur.

— Bon... Bonjour, balbutia-t-il au moment où l’ascenseur

se remettait en marche.

— Ron, c’est moi, Harry !

— Harry ! Par Merlin, j’avais oublié que tu avais cette

tête-là. Pourquoi Hermione

n’est-elle pas avec toi ?

— Elle a été obligée de descendre dans les salles

d’audience avec Ombrage, elle ne

pouvait pas refuser, et...

Mais avant que Harry ait pu finir sa phrase, l’ascenseur

s’arrêta à nouveau. Les grilles

s’ouvrirent et Mr Weasley pénétra dans la cabine, en

compagnie d’une sorcière âgée

dont les cheveux blonds étaient arrangés en un chignon si

haut qu’il ressemblait à une

fourmilière.

— Je comprends très bien ce que vous dites, Wakanda,

mais j’ai bien peur de ne

pouvoir participer à...

Mr Weasley s’interrompit. Il venait de remarquer la

présence de Harry. Celui-ci

éprouva une impression très étrange lorsqu’il vit que Mr

Weasley le regardait avec

une véritable aversion. Les portes de l’ascenseur se

refermèrent et la cabine reprit sa

descente poussive en emportant ses quatre occupants.

— Ah, bonjour, Reg, dit Mr Weasley qui s’était retourné

en entendant le bruit des

gouttes d’eau qui tombaient avec régularité de la robe de

Ron. Ce n’est pas

aujourd’hui qu’on devait interroger votre épouse ? Heu...

Que vous est-il arrivé ?

Pourquoi êtes-vous tout mouillé ?

— Il pleut dans le bureau de Yaxley, répondit Ron.

Il s’était adressé à l’épaule de Mr Weasley. Harry était

sûr qu’il craignait d’être

reconnu par son père si jamais ils se regardaient dans les

yeux.

— Je n’ai pas réussi à arranger les choses, alors on m’a

envoyé chercher Bernie...

Pillsworth, c’est ce qu’ils ont dit, je crois...

— Oui, il y a eu beaucoup de pluie dans les bureaux, ces

temps derniers, déclara Mr

Weasley. Avez-vous essayé Meteorribilis recanto ? C’est

ce qui a marché pour

Bletchley.

— Meteorribilis recanto ? murmura Ron. Non, je n’ai pas

encore essayé. Merci, pa...

je veux dire merci, Arthur.

Les portes de l’ascenseur s’ouvrirent. La vieille sorcière

aux cheveux en forme de

fourmilière descendit et Ron fila à toutes jambes, passant

devant elle et disparaissant

au loin. Harry s’apprêtait à le suivre lorsque Percy

Weasley, plongé dans des papiers,

entra soudain dans la cabine et lui barra le passage.

Ce fut seulement quand les grilles se refermèrent que

Percy s’aperçut de la présence

de son père dans l’ascenseur. Il leva les yeux de ses

papiers, vit Mr Weasley, rougit

comme une tomate et quitta la cabine dès que les portes se

furent rouvertes. Pour la

deuxième fois, Harry essaya de sortir mais ce fut le bras

de Mr Weasley qui lui barra

le passage.

— Un instant, Runcorn.

Les grilles se refermèrent et tandis que l’ascenseur

poursuivait sa descente dans un

bruit de ferraille, Mr Weasley lança :

— J’ai entendu dire que vous aviez livré des informations

concernant Dirk Cresswell.

Harry eut l’impression que la désagréable rencontre avec

Percy n’était pas la moindre

cause de la colère de Mr Weasley. Il estima que la

meilleure chance de s’en sortir était

de jouer les idiots.

— Pardon ? dit-il.

— Ne faites pas semblant, Runcorn, répliqua Mr Weasley

d’un ton féroce. Vous

l’avez traqué parce qu’il a falsifié son arbre généalogique,

n’est-ce pas ?

— Je... Et alors, en admettant que ce soit vrai ?

— Eh bien, Dirk Cresswell est un sorcier dix fois plus

doué que vous, répondit Mr

Weasley à mi-voix, l’ascenseur s’en-fonçant davantage

vers les étages inférieurs. Et

s’il survit à Àzkaban, vous aurez des comptes à lui rendre,

sans parler de sa femme, de

ses fils et de ses amis...

— Arthur, l’interrompit Harry, vous savez que vous êtes

surveillé ?

— C’est une menace, Runcorn ? interrogea Mr Weasley

d’une voix sonore.

— Non, dit Harry, c’est un fait ! Ils épient le moindre de

vos déplacements.

Les grilles s’ouvrirent. Ils étaient arrivés à l’atrium. Mr

Weasley fusilla Harry du

regard et sortit de la cabine. Harry resta immobile,

ébranlé. Il aurait préféré prendre la

place de quelqu’un d’autre que ce Runcorn... Les portes se

refermèrent.

Harry remit sur lui la cape d’invisibilité. Il allait essayer

de faire sortir Hermione tout

seul pendant que Ron s’occupait du bureau pluvieux.

Lorsque les portes se rouvrirent,

il s’avança dans un corridor aux murs de pierre, éclairé

par des torches, très différent

des couloirs lambrissés au sol recouvert de moquette des

étages supérieurs.

L’ascenseur repartit et Harry trembla légèrement en

contemplant au loin la porte noire

qui marquait l’entrée du Département des mystères.

Sa destination, cependant, n’était pas cette porte mais

l’ouverture dont il se souvenait

très bien et qui donnait, à gauche, sur une volée de

marches menant aux salles

d’audience. Il les descendit précautionneusement en

réfléchissant à ses possibilités

d’action : il avait encore deux Leurres Explosifs, mais

peut-être vaudrait-il mieux

frapper tout simplement à la porte de la salle, entrer sous

l’apparence de Runcorn et

demander s’il pouvait dire quelques mots en particulier à

Mafalda. Bien sûr, il ne

savait pas si Runcorn était suffisamment important pour

que son stratagème réussisse,

et même dans ce cas, l’absence prolongée d’Hermione

risquait de déclencher des

recherches avant qu’ils n’aient eu le temps de sortir du

ministère...

Perdu dans ses pensées, il ne remarqua pas tout de suite le

froid anormal qui

l’enveloppa soudain, comme s’il pénétrait dans une nappe

de brouillard. Le froid

s’intensifiait à chaque pas : il lui descendait droit dans la

gorge et lui déchirait les

poumons. Il éprouva alors cette sensation d’accablement,

de désespoir, qui s’insinuait

dans son corps, l’envahissait, enflait en lui...

« Des Détraqueurs », pensa-t-il.

Lorsqu’il atteignit le bas des marches, il tourna à droite et

une vision d’épouvante

s’étala sous ses yeux. Le passage obscur, à l’extérieur des

salles d’audience, était

rempli de hautes silhouettes noires encapuchonnées, le

visage complètement

dissimulé. On n’entendait d’autre son que leur respiration

semblable à un râle. Les

sorciers nés moldus qu’on avait amenés là pour subir un

interrogatoire étaient assis,

pétrifiés, tremblants, serrés les uns contre les autres sur

des bancs de bois dur. La

plupart se cachaient le visage dans les mains, essayant

peut-être instinctivement de se

protéger de la bouche avide des Détraqueurs. Certains

étaient accompagnés de leur

famille, d’autres restaient seuls. De leur pas glissant, les

Détraqueurs marchaient de

long en large devant eux et le froid, l’accablement, le

désespoir s’abattirent sur Harry

comme un maléfice...

« Résiste », se dit-il à lui-même, mais il savait qu’il ne

pouvait créer un Patronus dans

cet endroit sans se démasquer instantanément et il se

contenta de poursuivre son

chemin le plus silencieusement possible. A chaque pas,

son cerveau semblait

s’engourdir un peu plus, mais il se força à penser à

Hermione et à Ron, qui avaient

besoin de lui.

S’avancer au milieu de ces silhouettes noires qui le

dominaient de toute leur hauteur

avait quelque chose de terrifiant. Les visages sans regard,

cachés derrière leurs

capuchons, se tournaient vers lui sur son passage et il

savait qu’ils percevaient ses

sentiments, qu’ils sentaient en lui une présence humaine

habitée par un certain espoir,

une certaine faculté de résistance...

Puis, brusquement, dans un bruit terrible qui déchira le

silence glacé, la porte de l’un

des cachots s’ouvrit à la volée sur le mur de gauche et on

entendit des cris résonner de

l’autre côté :

— Non, non, je suis de sang mêlé, je suis de sang mêlé, je

vous le jure ! Mon père

était un sorcier, vous pouvez vérifier, c’était un véritable

sorcier, Arkie Alderton, un

ingénieur en balais bien connu, vérifiez, je vous dis...

Lâchez-moi, lâchez-moi...

— C’est le dernier avertissement, dit alors la voix

doucereuse d’Ombrage, amplifiée

par la magie pour couvrir les hurlements désespérés de

l’accusé. Si vous vous

rebellez, vous serez soumis au baiser du Détraqueur.

Les cris de l’homme s’évanouirent, mais des sanglots

retentirent dans le couloir.

— Emmenez-le, dit Ombrage.

Deux Détraqueurs apparurent dans l’encadrement de la

porte, leurs mains putréfiées,

couvertes de croûtes, se refermant sur les bras d’un

sorcier qui paraissait au bord de

l’évanouissement. Ils l’emmenèrent le long du couloir,

s’éloignant de leur pas

glissant, et l’obscurité qu’ils traînaient dans leur sillage

engloutit le prisonnier.

— Suivante. Mary Cattermole, appela Ombrage.

Une petite femme se leva, tremblant de la tête aux pieds.

Ses cheveux bruns tirés en

un chignon, elle portait une longue robe très simple. Son

visage était livide et Harry la

vit frissonner lorsqu’elle passa devant les Détraqueurs.

Il réagit instinctivement, sans aucun plan préconçu, parce

qu’il ne pouvait supporter

de la voir entrer seule dans le cachot. Lorsque la porte

pivota sur ses gonds pour se

refermer, il se glissa dans la salle d’audience, derrière la

femme.

Ce n’était pas la même salle que celle dans laquelle il

avait été un jour interrogé pour

usage abusif de la magie. Celle-ci était beaucoup plus

petite, bien que haute de

plafond. Elle donnait l’impression étouffante de se

retrouver coincé au fond d’un

puits.

A l’intérieur, d’autres Détraqueurs projetaient autour

d’eux leur aura glaciale. Ils se

tenaient debout, telles des sentinelles sans visage, à

chaque coin de la salle, à bonne

distance de l’estrade surélevée. C’était là, derrière une

balustrade, qu’Ombrage était

assise avec, d’un côté, Yaxley et, de l’autre, Hermione

dont le visage paraissait aussi

pâle que celui de Mrs Cattermole. Au pied de l’estrade,

un chat aux longs poils

brillants et argentés se promenait de long en large, allant,

venant, repartant, revenant,

et Harry comprit que sa présence était destinée à protéger

les procureurs du désespoir

qui émanait des Détraqueurs : seuls les accusés devaient

le ressentir, pas leurs

accusateurs.

— Asseyez-vous, dit Ombrage de sa voix douce, veloutée.

Mrs Cattermole avança d’un pas vacillant vers le siège

unique installé au milieu de la

salle, au bas de l’estrade. Dès qu’elle se fut assise, des

chaînes jaillirent dans un

cliquetis des bras du fauteuil et l’immobilisèrent.

— Vous vous appelez bien Mary, Elizabeth, Cattermole ?

demanda Ombrage.

Mrs Cattermole acquiesça d’un signe de tête tremblant.

— Épouse de Reginald Cattermole, du Département de la

maintenance magique ?

Mrs Cattermole fondit en larmes.

— Je ne sais pas où il est, il devait me retrouver ici !

Ombrage ne lui prêta aucune attention.

— Mère de Maisie, Ellie et Alfred Cattermole ?

Mrs Cattermole sanglota de plus belle.

— Ils ont peur, ils croient que je ne vais peut-être pas

revenir...

— Épargnez-nous vos pleurnicheries, lança Yaxley. La

marmaille des Sang-de-

Bourbe ne nous inspire aucune compassion.

Les sanglots de Mrs Cattermole couvrirent les bruits de

pas de Harry qui s’approcha

précautionneusement des marches donnant accès à

l’estrade. Dès qu’il eut franchi

l’endroit où patrouillait le Patronus en forme de chat, il

sentit un changement de

température : l’atmosphère devenait tiède, agréable, dans

cette partie de la salle. Le

Patronus, il en était sûr, était celui d’Ombrage et s’il

brillait d’un tel éclat, c’était

qu’elle se sentait heureuse ici, dans son élément,

appliquant des lois tordues qu’elle

avait elle-même contribué à rédiger. Lentement, avec la

plus grande prudence, il

s’avança sur l’estrade, dans le dos d’Ombrage, de Yaxley

et d’Hermione, puis s’assit

sur une chaise, derrière celle-ci. Il craignait de la faire

sursauter. Tout d’abord, il

pensa jeter le sortilège d’Assurdiato sur Ombrage et

Yaxley mais le simple fait de

murmurer la formule pouvait alarmer Hermione. Ombrage

haussa la voix pour

s’adresser à Mrs Cattermole et Harry saisit alors sa

chance.

— Je suis derrière toi, murmura-t-il à l’oreille

d’Hermione.

Comme il s’y était attendu, elle sursauta si violemment

qu’elle faillit renverser la

bouteille d’encre avec laquelle elle était censée consigner

l’interrogatoire, mais

Ombrage et Yaxley, tous deux concentrés sur Mrs

Cattermole, ne remarquèrent rien.

— Aujourd’hui, à votre arrivée au ministère, une baguette

magique vous a été

confisquée, Mrs Cattermole, déclara Ombrage. Vingt et un

centimètres huit, bois de

cerisier, crin de licorne. Reconnaissez-vous cette

description ?

Mrs Cattermole acquiesça d’un signe de tête, s’essuyant

les yeux à l’aide de sa

manche.

— Pouvez-vous, s’il vous plaît, nous dire à quel sorcier,

ou sorcière, vous avez pris

cette baguette ?

— Je... j’ai pris ? sanglota Mrs Cattermole. Je ne l’ai pr...

prise à personne. Je 1... l’ai

achetée quand j’avais onze ans. Elle... elle... elle m’a

choisie.

Elle pleura de plus belle.

Ombrage émit un petit rire de fillette qui donna à Harry

l’envie de l’attaquer. Elle se

pencha en avant, par-dessus la balustrade, pour mieux

observer sa victime et un objet

en or accroché à son cou se mit alors à se balancer dans le

vide : le médaillon.

Hermione le vit et laissa échapper un petit couinement

mais Ombrage et Yaxley,

absorbés par leur proie, restaient sourds à toute autre

chose.

— Non, dit Ombrage. Non, je ne crois pas, Mrs

Cattermole. Les baguettes ne

choisissent que des sorcières ou des sorciers. Or, vous

n’êtes pas une sorcière. J’ai ici

les réponses au questionnaire qui vous a été adressé...

Mafalda, passez-les-moi.

Ombrage tendit sa petite main. En cet instant, elle

ressemblait tellement à un crapaud

que Harry fut surpris de voir que ses doigts courts et

boudinés n’étaient pas palmés.

Hermione, sous le choc, avait les mains qui tremblaient.

Elle fouilla maladroitement

dans une pile de documents posés en équilibre sur une

chaise à côté d’elle et en retira

enfin une liasse de parchemins sur laquelle était écrit le

nom de Mrs Cattermole.

— C’est... c’est joli, ça, Dolores, dit-elle en montrant le

pendentif qui brillait sur le

jabot du chemisier d’Ombrage.

— Quoi ? répliqua Ombrage d’un ton sec. Elle baissa les

yeux.

— Ah oui, c’est un vieux souvenir de famille, expliqua-t-

elle, tapotant le médaillon

qui pendait sur son abondante poitrine. Le S est l’initiale

de Selwyn... Je suis parente

des Selwyn... En fait, il n’y a guère de familles de Sang-

Pur avec lesquelles je n’ai pas

de lien de parenté... Dommage, poursuivit-elle, tandis

qu’elle feuilletait le

questionnaire rempli par Mrs Cattermole, qu’on ne puisse

en dire autant à votre sujet.

Profession des parents : marchands de fruits et légumes.

Yaxley eut un rire moqueur. Au-dessous, le chat d’argent

au pelage touffu continuait

de marcher de long en large et les Détraqueurs étaient

toujours postés aux quatre coins

de la salle.

Ce fut le mensonge d’Ombrage qui fit monter le sang à la

tête de Harry et effaça en

lui tout souci de prudence. Il ne supportait pas que le

médaillon, confisqué à un petit

voleur en guise de dessous-de-table, lui serve à se vanter

de sa lignée de Sang-Pur. Il

brandit sa baguette, sans même prendre la précaution de la

maintenir cachée sous sa

cape d’invisibilité et lança :

— Stupéfix !

Un éclair de lumière rouge jaillit. Ombrage s’affaissa, son

front heurtant le bord de la

balustrade. Les papiers de Mrs Cattermole glissèrent de

ses genoux et tombèrent sur le

sol. Au pied de l’estrade, le chat argenté disparut.

Aussitôt, un air glacé s’abattit sur

eux comme une rafale de vent. Yaxley, désorienté, chercha

autour de lui la source de

ce désordre et vit la main sans corps de Harry pointer sur

lui une baguette magique. Il

tenta de tirer sa propre baguette, mais trop tard.

— Stupéfix !

Yaxley s’effondra par terre, le corps recroquevillé.

— Harry !

— Hermione, si tu crois que j’allais rester assis là et la

laisser prétendre que...

— Harry, Mrs Cattermole !

Harry fit volte-face, jetant sa cape d’invisibilité. En bas,

dans la salle, les Détraqueurs

avaient quitté leur coin et s’avançaient de leur pas glissant

vers la femme enchaînée

au siège des accusés. Etait-ce parce que le Patronus avait

disparu, ou parce qu’ils

avaient senti que leurs maîtres ne contrôlaient plus la

situation ? En tout cas, ils

avaient abandonné toute retenue. Mrs Cattermole poussa

un horrible cri de terreur

lorsqu’une main visqueuse, couverte de croûtes, l’attrapa

par le menton et rejeta sa

tête en arrière.

— SPERO PATRONUM.’

Le cerf argenté jaillit de la baguette de Harry et bondit sur

les Détraqueurs qui

reculèrent et se fondirent à nouveau dans l’ombre. Le cerf

galopa tout autour de la

salle et sa clarté, plus puissante, plus ardente que la

protection du chat, réchauffa le

cachot tout entier.

— Prends l’Horcruxe, dit Harry à Hermione.

Après avoir fourré sa cape d’invisibilité dans son sac, il

dévala les marches qui

descendaient de l’estrade et s’approcha de Mrs

Cattermole.

— Vous ? murmura-t-elle en le dévisageant. Mais... mais

Reg m’a dit que c’est vous

qui vouliez que je sois interrogée !

— Vraiment ? marmonna Harry qui tirait sur les chaînes

pour essayer de la libérer. Eh

bien, j’ai changé d’avis.

— Diffindo !

Mais rien ne se produisit.

— Hermione, qu’est-ce qu’il faut faire pour se

débarrasser de ces chaînes ?

— Attends, je suis en train d’essayer quelque chose...

— Hermione, on est cernés par les Détraqueurs !

— Je sais, Harry, mais si elle voit que le médaillon a

disparu quand elle se réveillera...

Il faut que j’en fabrique un double... Gemino I Voilà...

Elle devrait s’y laisser

prendre...

Hermione courut à son tour au bas des marches.

— Voyons... Las hlabask !

Les chaînes cliquetèrent et rentrèrent dans les bras du

fauteuil. Mrs Cattermole avait

l’air toujours aussi terrorisée.

— Je ne comprends pas, murmura-t-elle.

— Vous allez partir avec nous, répondit Harry en la

relevant. Rentrez chez vous,

prenez vos enfants et allez-vous-en, quittez le pays s’il le

faut. Déguisez-vous et

fuyez. Vous avez vu ce qui se passe, vous n’aurez jamais

droit à une vraie justice, ici.

— Harry, comment allons-nous sortir avec tous ces

Détraqueurs qui attendent devant

la porte ? demanda Hermione.

— Des Patronus, répondit Harry.

Il pointa sa baguette vers le sien. Le cerf ralentit l’allure

et marcha au pas en direction

de la porte, brillant toujours d’un éclat étincelant.

— Autant de Patronus que nous pourrons en créer. Fais

apparaître le tien, Hermione.

— Spe... Spero Patronum ! lança Hermione.

Mais ce fut sans effet.

— C’est le seul sortilège qu’elle ait du mal à réussir,

expliqua Harry à une Mrs

Cattermole abasourdie. Pas de chance... Allez,

Hermione...

— Spero Patronum !

Une loutre argentée surgit alors à l’extrémité de la

baguette d’Hermione et s’envola

avec grâce pour rejoindre le cerf.

— Venez, dit Harry.

Il entraîna Hermione et Mrs Cattermole vers la porte.

Lorsque les Patronus émergèrent de la salle, il y eut des

cris de stupeur parmi ceux qui

attendaient à l’extérieur. Harry regarda autour de lui. Les

Détraqueurs reculaient des

deux côtés, se fondant dans l’obscurité, se dispersant

devant les créatures argentées.

— Il a été décidé que vous deviez tous rentrer chez vous

et vous cacher avec vos

familles, annonça Harry aux sorciers nés-moldus, éblouis

par la clarté des Patronus, et

toujours un peu craintifs. Partez pour l’étranger si vous le

pouvez. Éloignez-vous le

plus possible du ministère. C’est la... heu... nouvelle

position officielle. Si vous suivez

les Patronus, vous pourrez quitter l’atrium.

Ils parvinrent à remonter les marches de pierre sans que

personne ne les arrête mais

lorsqu’ils approchèrent des ascenseurs, Harry commença

à s’inquiéter. S’ils

débarquaient dans l’atrium avec un cerf argenté, une loutre

qui volait à ses côtés et

une vingtaine de personnes dont la moitié était accusée

d’être des nés-Moldus, ils

risquaient fort d’attirer sur eux une attention intempestive.

Il venait d’en arriver à

cette fâcheuse conclusion lorsque l’ascenseur s’arrêta à

leur étage.

— Reg ! s’écria Mrs Cattermole.

Et elle se jeta dans les bras de Ron.

— Runcorn m’a laissée sortir, il a attaqué Ombrage et

Yaxley, et a conseillé à tout le

monde de quitter le pays. Je crois qu’on devrait le faire,

Reg, je le crois vraiment.

Dépêchons-nous de rentrer à la maison pour chercher les

enfants et... Pourquoi es-tu

tout mouillé ?

— C’est de l’eau, marmonna Ron en se libérant de son

étreinte. Harry, ils savent qu’il

y a des intrus dans le ministère, à cause d’un trou dans la

porte du bureau d’Ombrage.

Je pense que nous avons encore cinq minutes si...

Le Patronus d’Hermione se volatilisa avec un petit pop !

tandis qu’elle se tournait vers

Harry, l’air horrifiée.

— Harry, si nous sommes coincés ici...

— Ça n’arrivera pas si on se dépêche, répliqua Harry.

Il se retourna vers le groupe de sorciers silencieux qui le

regardaient bouche bée.

— Quels sont ceux qui ont une baguette ?

La moitié d’entre eux leva la main.

— Bon. Chacun de ceux qui n’ont pas de baguette se met

avec quelqu’un qui en a

une. Nous devrons être rapides... avant qu’ils nous

arrêtent. Venez.

Ils parvinrent à s’entasser dans deux ascenseurs. Le

Patronus de Harry monta la garde

devant les grilles dorées qui se refermaient. Les

ascenseurs commencèrent à monter.

— Niveau huit, dit la voix froide de la sorcière. Atrium.

Harry sut aussitôt que les ennuis commençaient. L’atrium

était rempli de sorciers qui

allaient de cheminée en cheminée pour en condamner

l’accès.

— Harry ! couina Hermione. Qu’est-ce qu’on va...

— STOP ! tonna Harry, la voix puissante de Runcorn

résonnant dans tout le hall.

Les sorciers qui s’affairaient devant les cheminées se

figèrent.

— Suivez-moi, murmura-t-il au groupe des nés-Moldus

terrifiés qui s’avancèrent,

serrés les uns contre les autres, sous la conduite de Ron et

d’Hermione.

— Que se passe-t-il, Albert ? demanda le sorcier au front

dé garni qui était sorti de la

cheminée derrière Harry, à son arrivée dans l’atrium.

Il paraissait nerveux.

— Tous ces gens-là doivent partir avant que vous fermiez

les issues, déclara Harry

avec toute l’autorité dont il était capable.

Devant lui, les sorciers échangèrent des regards.

— Nous avons reçu l’ordre de sceller toutes les

cheminées et de ne laisser personne...

— Sériez-vous en train de me contredire ? tempêta

Harry. Vous voulez sans doute

que je soumette à examen votre arbre généalogique,

comme je l’ai fait pour celui de

Dirk Cresswell ?

— Désolé, balbutia le sorcier au front dégarni, battant en

retraite. Je ne voulais rien

dire, Albert, mais je croyais... Je croyais qu’ils devaient

être interrogés et...

— Leur sang est pur, trancha Harry.

Sa voix grave retentissait dans le hall d’une manière

impressionnante.

— Plus pur que celui de beaucoup d’entre vous, je

n’hésite pas à l’affirmer. Vous

pouvez partir, ajouta-t-il de sa voix de stentor à l’adresse

des nés-Moldus qui se

précipitèrent vers les cheminées et commencèrent à

disparaître deux par deux.

Les sorciers du ministère se tenaient en retrait, certains

perplexes, d’autres effrayés ou

indignés. Puis...

— Mary !

Mrs Cattermole jeta un coup d’œil derrière elle. Le

véritable Reg Cattermole, qui ne

vomissait plus mais restait pâle et défait, venait de sortir

d’un ascenseur.

— R...Reg ?

Elle regarda son mari puis Ron qui poussa un juron

sonore.

Le sorcier au front dégarni ouvrit grand la bouche, sa tête

tournant alternativement

vers l’un et l’autre des deux Reg Cattermole, dans un

ridicule mouvement de va-et-

vient.

— Hé... Qu’est-ce qui se passe ? Qu’est-ce que c’est que

ça ?

— Bloquez la sortie ! BLOQUEZ TOUT !

Yaxley avait surgi d’un autre ascenseur et se précipitait

vers l’endroit où s’était trouvé

le groupe des sorciers nés moldus qui, à présent, avaient

tous réussi à disparaître dans

les cheminées, à l’exception de Mrs Cattermole. Lorsque

le sorcier au front dégarni

leva sa baguette, Harry brandit un énorme poing et le

frappa en plein visage, le

projetant dans les airs.

— Yaxley, il a aidé des nés-Moldus à s’enfuir ! s’écria

Harry.

Il y eut parmi les collègues du sorcier dégarni un véritable

tumulte de protestations

que Ron mit à profit pour entraîner Mrs Cattermole dans

la cheminée encore ouverte

et disparaître avec elle. Déconcerté, Yaxley regarda tour à

tour Harry et le sorcier

assommé, tandis que le véritable Reg Cattermole hurlait :

— Ma femme ! Qui était avec ma femme ? Qu’est-ce qui

se passe ?

Harry vit Yaxley tourner la tête. La vérité commençait à se

faire jour sur son visage

aux traits grossiers.

— Viens ! lança Harry à Hermione.

Il lui saisit la main et tous deux sautèrent ensemble dans la

cheminée, au moment où

le maléfice que leur lançait Yaxley sifflait au-dessus de la

tête de Harry. Pendant

quelques secondes, ils pivotèrent sur eux-mêmes avant de

jaillir d’un siège de

toilettes, dans l’une des cabines. Harry ouvrit la porte à la

volée. Près des lavabos,

Ron continuait à se débattre avec Mrs Cattermole.

— Reg, je ne comprends pas...

— Lâchez-moi, je ne suis pas votre mari, il faut que vous

retourniez chez vous !

Il y eut un bruit dans la cabine située derrière eux. Harry

se retourna. Yaxley venait

d’apparaître.

— FILONS ! hurla Harry.

Il attrapa la main d’Hermione et le bras de Ron, puis

tournoya sur place.

L’obscurité les engloutit et ils eurent la sensation d’être

serrés dans des bandelettes,

mais quelque chose se passait mal... La main d’Hermione

semblait glisser de la

sienne...

Il se demanda s’il n’allait pas étouffer. Il ne parvenait plus

à respirer, ni à voir. Les

seuls éléments solides qui existaient encore étaient le bras

de Ron et les doigts

d’Hermione qu’il sentait glisser lentement...

Il distingua alors la porte du 12, square Grimmaurd, avec

son heurtoir en forme de

serpent, mais avant qu’il ait pu reprendre son souffle, il

entendit un cri et vit un éclair

de lumière violette. La main d’Hermione se referma

soudain sur la sienne avec la

force d’un étau et les ténèbres l’aspirèrent à nouveau.

14

LE VOLEUR

Lorsqu’il rouvrit les yeux, Harry fut ébloui par une clarté

vert et or. Il n’avait aucune

idée de ce qui s’était passé, il savait seulement qu’il était

étendu sur une couche de

feuilles et de brindilles. S’efforçant à grand-peine de faire

entrer un peu d’air dans ses

poumons qui lui donnaient l’impression d’avoir été

écrasés, il cligna des yeux et

s’aperçut que cette lumière étincelante était celle du soleil

traversant une voûte de

feuillage, loin au-dessus de lui. Quelque chose remua

alors tout près de son visage. Il

se releva à quatre pattes, prêt à affronter une féroce petite

créature, mais il s’agissait

en fait du pied de Ron. Regardant autour de lui, Harry vit

qu’ils avaient atterri tous les

trois sur le sol d’une forêt, où ils étaient apparemment

seuls.

Harry pensa tout d’abord à la Forêt interdite et pendant un

instant, même s’il savait à

quel point il serait stupide et dangereux pour eux

d’apparaître dans l’enceinte de

Poud-lard, il se sentit le cœur léger à l’idée de se faufiler

parmi les arbres jusqu’à la

cabane de Hagrid. Dans les quelques secondes qui

suivirent, cependant, alors que Ron

émettait un grognement et que Harry rampait vers lui, il se

rendit compte qu’il ne

s’agissait pas de la Forêt interdite : les arbres paraissaient

plus jeunes, plus largement

espacés, le sol plus dégagé.

Il se retrouva devant Hermione, également à quatre pattes,

qui regardait la tête de

Ron. Lorsqu’il le vit à son tour, Harry en oublia tous ses

autres soucis. Son corps était

trempé de sang sur tout un côté et le sol recouvert de

feuilles faisait ressortir la

blancheur grisâtre de son teint. Les effets du Polynectar

s’estompaient. L’apparence

de Ron se transformait, à mi-chemin entre celle de

Cattermole et la sienne, ses

cheveux devenant de plus en plus roux tandis que son

visage se vidait de ses ultimes

traces de couleur.

— Qu’est-ce qui lui est arrivé ?

— Désartibulé, expliqua Hermione, dont les doigts

s’affairaient déjà à l’endroit de sa

manche où le sang était plus sombre et plus humide.

Harry, horrifié, la regarda déchirer la chemise de Ron. Il

avait toujours considéré le

désartibulement comme un phénomène comique, mais là...

Il sentit ses entrailles se

contracter lorsqu’elle dénuda le bras de Ron, sur lequel un

gros morceau de chair

manquait, comme découpé par un couteau.

— Harry, vite, dans mon sac, il y a un petit flacon marqué

« Essence de dictame »...

— Le sac... d’accord...

Harry se rua à l’endroit où Hermione avait atterri, prit le

minuscule sac et y plongea la

main. Il sentit une multitude d’objets défiler sous ses

doigts : des reliures en cuir, des

manches de pulls en laine, des talons de chaussures...

— Vite !

Il ramassa sa baguette tombée par terre et la pointa vers

les profondeurs du sac

magique.

— Accio dictame !

Une petite bouteille marron jaillit aussitôt. Il l’attrapa et

revint auprès d’Hermione et

de Ron, dont les yeux étaient à présent mi-clos, ses globes

oculaires ne laissant plus

voir qu’un trait blanc entre ses paupières.

— Il s’est évanoui, dit Hermione, elle-même plutôt pâle.

Elle ne ressemblait plus à Mafalda, mais ses cheveux

restaient gris par endroits.

— Ouvre-le pour moi, Harry, j’ai les mains qui tremblent.

Harry arracha le bouchon qui fermait le flacon. Hermione

le prit et versa trois gouttes

de potion sur la blessure ensanglantée. Une fumée verdâtre

s’éleva. Lorsqu’elle se

dissipa, Harry vit que le sang avait cessé de couler. La

plaie semblait à présent dater

de plusieurs jours. Une peau neuve s’étirait à l’endroit où

la chair avait été déchirée.

— Waow ! s’écria Harry.

— C’est la seule chose que je puisse faire en toute

sécurité, dit Hermione d’une voix

tremblante. Il existe des sortilèges qui le guériraient

complètement, mais je n’ose pas

les appliquer. Si je me trompe, je causerai encore plus de

dégâts... Il a déjà perdu

tellement de sang...

— Comment a-t-il été blessé ?

Harry secoua la tête pour essayer de s’éclaircir les idées,

de comprendre ce qui venait

de se passer.

— Et d’abord, pourquoi sommes-nous ici ? Je croyais que

nous devions revenir

square Grimmaurd ?

Hermione prit une profonde inspiration. Elle paraissait au

bord des larmes.

— Harry, je pense que nous ne pourrons plus retourner là-

bas.

— Qu’est-ce que tu... ?

— Au moment où nous avons transplané, Yaxley m’a

attrapé le bras et je n’ai pas

réussi à me dégager, il était trop fort. Il me tenait toujours

à notre arrivée au square

Grim-maurd. Je crois qu’il a dû voir la porte en pensant

que c’était notre destination,

alors il a relâché sa prise, j’ai réussi a me libérer et je

vous ai emmenés ici !

— Dans ce cas, où est-il ? Attends... Tu ne veux pas dire

qu’il est resté square

Grimmaurd ? Tu crois qu’il pourrait entrer dans la maison

?

Hermione acquiesça d’un signe de tête, les yeux brillants

de larmes qui ne coulaient

pas.

— Je crois que oui, Harry. Je... je l’ai forcé à me lâcher à

l’aide d’un maléfice de

Répulsion, mais nous étions déjà dans le champ d’action

du sortilège de Fidelitas.

Depuis la mort de Dumbledore, nous sommes devenus les

Gardiens du Secret, je lui ai

donc livré ce secret, n’est-ce pas ?

Il était inutile de se cacher la vérité. Harry savait qu’elle

avait raison. C’était un coup

très dur. Si Yaxley pouvait désormais pénétrer dans la

maison, il leur était impossible

d’y revenir. En ce moment même, peut-être y amenait-il

d’autres Mangemorts par

transplanage. Si oppressante et sinistre qu’elle fût, la

maison leur avait offert jusqu’à

présent un refuge sûr. Et même, maintenant que Kreattur

était tellement plus heureux

et amical, une sorte de foyer. Avec une pointe de regret

qui ne devait rien à la

gastronomie, il imagina l’elfe de maison s’affairant à la

préparation d’une tourte au

bœuf et aux rognons que Harry, Ron et Hermione ne

mangeraient jamais.

— Harry, je suis désolée, vraiment désolée !

— Ne sois pas stupide, ce n’était pas ta faute ! Si

quelqu’un est responsable, ce serait

plutôt moi...

Harry glissa une main dans sa poche et en sortit l’œil

magique de Maugrey.

Hermione, horrifiée, eut un mouvement de recul.

— Ombrage l’avait collé à la porte de son bureau, pour

espionner ses employés. Je ne

pouvais pas le laisser là... Mais c’est comme ça qu’ils se

sont aperçus de la présence

d’intrus.

Avant qu’Hermione ait pu répondre, Ron poussa un

grognement et ouvrit les yeux. Il

avait toujours le teint grisâtre et son visage luisait de

sueur.

— Comment tu te sens ? murmura Hermione.

— Lamentable, croassa Ron.

Il tâta son bras blessé et fit une grimace.

— Où sommes-nous ?

— Dans les bois où s’est tenue la Coupe du Monde de

Quidditch, répondit Hermione.

Je voulais un endroit clos, à l’écart, et c’est... le premier

auquel tu as pensé, acheva

Harry à sa place, en regardant la clairière apparemment

déserte.

Il ne put s’empêcher de repenser à ce qui était arrivé la

dernière fois qu’ils avaient

transplané dans un lieu choisi par Hermione, à la façon

dont les Mangemorts les

avaient retrouvés en quelques minutes. Était-ce de la

legilimancie ? Voldemort et ses

hommes de main savaient-ils en ce moment même où

Hermione les avait emmenés ?

— Tu ne crois pas qu’on devrait aller ailleurs ? demanda

Ron à Harry.

En voyant l’expression de son visage, Harry comprit qu’il

pensait la même chose que

lui.

— Je ne sais pas.

Ron était toujours pâle et moite. Il n’avait même pas

essayé de se redresser et semblait

trop faible pour cela. La perspective de devoir le

déplacer à nouveau avait de quoi les

décourager.

— Restons ici pour l’instant, dit Harry.

Soulagée, Hermione se releva d’un bond.

— Où vas-tu ? demanda Ron.

— Si nous restons, il faut jeter quelques sortilèges de

Protection autour de nous,

répondit-elle.

Elle brandit sa baguette et décrivit à pas lents un large

cercle autour de Harry et de

Ron, en marmonnant des incantations. Harry remarqua de

petites perturbations dans

l’atmosphère : on aurait dit qu’Hermione avait fait naître

une brume de chaleur sur

leur clairière.

— Salveo maleficia... Protego totalum... Repello

Moldum... Assurdiato... Tu peux

sortir la tente, Harry...

— La tente ?

— Dans le sac.

— Dans le... Ah oui, bien sûr.

Cette fois, Harry ne se donna pas la peine de tâtonner dans

le sac, il utilisa tout de

suite un sortilège d’Attraction. La tente apparut sous la

forme d’un gros tas de toile,

de cordes et de piquets. Harry la reconnut aussitôt,

notamment à cause de son odeur

de chat. C’était celle sous laquelle ils avaient dormi la

nuit précédant la Coupe du

Monde de Quidditch.

— Elle n’appartenait pas à un employé du ministère du

nom de Perkins ? demanda

Harry en démêlant les sardines de la tente.

— Si, mais apparemment, il n’en veut plus, son lumbago

ne s’arrange pas, répondit

Hermione, occupée à réaliser avec sa baguette une figure

complexe en huit

mouvements. Le père de Ron a donc dit qu’on pouvait

l’emprunter. Erigo ! ajouta-t-

elle, sa baguette pointée sur la toile informe qui, dans un

mouvement fluide, s’éleva

toute seule et s’installa sur le sol, toute montée, devant

Harry.

Ébahi, il vit une sardine lui sauter des mains et se planter

toute seule, dans un bruit

mat, à l’extrémité d’une corde.

— Cave inimicum, dit enfin Hermione avec un gracieux

mouvement de baguette en

direction du ciel. Voilà tout ce que je peux faire. Au

moins, on devrait être avertis si

jamais ils viennent. Je ne peux pas garantir que ça suffira

à éloigner Vol...

— Ne prononce pas ce nom ! l’interrompit Ron d’un ton

brusque.

Harry et Hermione échangèrent un regard.

— Je suis désolé, dit Ron, gémissant un peu lorsqu’il se

redressa pour mieux les voir,

mais j’ai l’impression que c’est devenu un maléfice, ou

quelque chose comme ça. On

ne pourrait pas l’appeler Tu-Sais-Qui... s’il vous plaît ?

— Dumbledore disait que la peur d’un nom..., commença

Harry.

— Au cas où tu ne l’aurais pas remarqué, mon vieux,

appeler Tu-Sais-Qui par son

nom n’a pas fait beaucoup de bien à Dumbledore, à la fin,

répliqua sèchement Ron.

Essaye de montrer un peu de respect envers Tu-Sais-Qui,

tu veux bien ?

— Du respect ? répéta Harry.

Mais Hermione l’avertit d’un coup d’œil qu’il valait

mieux ne pas se disputer avec

Ron tant qu’il se trouvait dans cet état de faiblesse.

Harry et Hermione le portèrent dans la tente, en le traînant

à moitié. L’intérieur était

exactement tel que s’en souvenait Harry : un petit

appartement avec une salle de bains

complète et une minuscule cuisine. Il repoussa un vieux

fauteuil et allongea Ron

précautionneusement sur la couchette inférieure de lits

superposés. Même très court,

ce déplacement avait rendu Ron encore plus pâle et dès

qu’ils l’eurent installé sur le

matelas, il referma les yeux et resta silencieux un bon

moment.

— Je vais faire du thé, proposa Hermione, essoufflée, en

sortant de son sac une

bouilloire et des tasses qu’elle emporta dans la cuisine.

Harry trouva le thé aussi bienvenu que l’avait été le

whisky Pur Feu la nuit où Fol Œil

était mort. Sa chaleur semblait chasser un peu la peur qu’il

sentait frémir dans sa

poitrine. Une minute plus tard, Ron rompit le silence :

— A votre avis, qu’est-ce qui est arrivé aux Cattermole ?

— Avec un peu de chance, ils s’en sont sortis, répondit

Hermione, serrant sa tasse

contre elle pour se réconforter. Si Mr Cattermole a eu

suffisamment de sang-froid, il a

dû transporter sa femme par transplanage d’escorte et ils

vont tout de suite quitter le

pays avec leurs enfants. C’est ce que Harry lui a dit de

faire.

— Par Merlin, j’espère qu’ils ont réussi à s’enfuir, dit

Ron en s’appuyant contre ses

oreillers.

Apparemment, le thé lui faisait du bien. Son visage avait

retrouvé un peu de couleurs.

— Mais je n’ai pas eu l’impression que ce Reg

Cattermole avait l’esprit très vif,

d’après la façon dont tout le monde me parlait quand

j’avais son apparence. Mon

Dieu, j’espère qu’ils ont pu filer... S’ils finissent tous les

deux à Azkaban à cause de

nous...

Harry se tourna vers Hermione mais la question qu’il

s’apprêtait à lui poser – pour lui

demander si le fait que Mrs Cattermole n’ait plus sa

baguette pouvait l’empêcher de

transplaner au côté de son mari – resta coincée dans sa

gorge. Hermione regardait

Ron s’inquiéter du sort des Cattermole avec une telle

tendresse que Harry eut presque

l’impression de l’avoir surprise en train de l’embrasser.

— Alors, tu l’as ? lui demanda Harry, en partie pour lui

rappeler qu’il était là.

— J’ai... j’ai quoi ? répondit-elle en sursautant

légèrement.

— Pourquoi crois-tu qu’on se soit donné tant de mal ? Le

médaillon, bien sûr ! Où est

le médaillon ?

— Vous l’avez ? s’écria Ron qui se redressa un peu plus

sur ses oreillers. Personne ne

me dit rien ! Enfin, quoi, vous auriez pu m’en parler !

— Je te rappelle qu’on avait les Mangemorts à nos

trousses, répliqua Hermione.

Tiens.

Elle sortit le médaillon d’une poche de sa robe et le lui

tendit.

Il avait la taille d’un œuf de poule. La lettre S,

délicatement ouvragée, était sertie de

petites pierres vertes qui luisaient faiblement sous la

lumière diffuse filtrée par la toile

de la tente.

— Tu ne penses pas que quelqu’un aurait pu le détruire

depuis que Kreattur l’a

récupéré ? demanda Ron avec espoir. Peut-on être sûr que

c’est toujours un

Horcruxe ?

— Je crois que oui, répondit Hermione en le lui reprenant

des mains pour l’examiner

attentivement. S’il avait été détruit par magie, il serait

abîmé.

Elle le donna à Harry qui le retourna entre ses doigts.

L’objet paraissait parfait,

comme dans son état d’origine. Il se rappela les pages

transpercées du journal de

Jedusor et la pierre de la bague-Horcruxe qui s’était

fendue lorsque Dumbledore

l’avait détruite.

— Je pense que Kreattur a raison, dit Harry. Il faut trouver

le moyen de l’ouvrir avant

de pouvoir l’anéantir.

Au moment où il prononçait ces mots, Harry prit soudain

conscience de ce qu’il tenait

entre les mains, de ce qui vivait derrière ce petit ovale

d’or. Même après tous les

efforts qu’ils avaient dû déployer pour le retrouver, il

éprouvait un désir violent de

jeter le médaillon au loin. Parvenant à se maîtriser, il tenta

de le forcer avec les doigts

puis essaya la formule dont Hermione s’était servie pour

ouvrir la porte de la chambre

de Regulus. Sans résultat. Il rendit le médaillon à Ron et à

Hermione qui firent de leur

mieux mais n’eurent pas plus de succès.

— Tu le sens ? demanda Ron à voix basse en serrant le

médaillon dans son poing.

— Je sens quoi ?

Ron lui passa l’Horcruxe. Au bout d’un moment, Harry

crut comprendre ce que Ron

voulait dire. Était-ce son propre sang qu’il sentait palpiter

dans ses veines ou bien y

avait-il quelque chose qui battait à l’intérieur du

médaillon, tel un minuscule cœur de

métal ?

— Qu’est-ce qu’on va en faire ? interrogea Hermione.

— Le mettre en sûreté en attendant de trouver le moyen de

le détruire, répondit Harry.

Bien qu’il n’en eût aucune envie, il passa la chaîne autour

de son cou et cacha le

médaillon sous sa robe où il reposa contre sa poitrine, à

côté de la bourse offerte par

Hagrid.

— Je pense que nous devrions monter la garde à tour de

rôle devant la tente, reprit-il à

l’adresse d’Hermione.

Il se leva et s’étira.

— Il faudra aussi nous occuper de trouver quelque chose à

manger. Toi, tu restes ici,

ajouta-t-il d’un ton sans réplique lorsqu’il vit Ron se

redresser dans son lit et son teint

prendre aussitôt une horrible couleur verdâtre.

Après avoir soigneusement installé sur la table le Scruto-

scope qu’elle lui avait offert

pour son anniversaire, Harry et Hermione partagèrent les

tours de garde pendant le

reste de la journée. Le Scrutoscope resta silencieux et

immobile. En dehors de

quelques oiseaux et écureuils, leur coin de forêt demeura

vide, soit en raison des

enchantements protecteurs et des sortilèges Repousse-

Moldu qu’Hermione avait jetés

autour d’eux, soit tout simplement parce qu’il était rare

que des promeneurs

s’aventurent de ce côté. La soirée n’apporta aucun

changement. Lorsque, à dix heures,

il changea de place avec Hermione, Harry alluma sa

baguette et resta là à contempler

les lieux déserts, ne remarquant que le passage des

chauves-souris qui voletaient loin

au-dessus de sa tête, dans la seule partie du ciel étoile

qu’on pouvait apercevoir à

l’abri de cette clairière.

Il avait faim, à présent, et la tête lui tournait un peu.

Hermione n’avait pas emporté de

provisions dans son sac magique, car elle avait pensé

qu’ils reviendraient ce soir-là

square Grimmaurd. Ils n’avaient donc rien mangé en

dehors de quelques champignons

sauvages qu’elle avait ramassés parmi les arbres proches

et fait cuire dans un faitout.

Après en avoir avalé deux bouchées, Ron avait renoncé à

sa part, l’air dégoûté. Harry

n’avait mangé la sienne jusqu’au bout que pour éviter de

vexer Hermione.

Seuls d’étranges bruissements et des craquements de

brindilles brisaient de temps à

autre le silence environnant.

Harry pensait qu’ils étaient dus plus à des animaux qu’à

des hommes, mais il n’en

gardait pas moins sa baguette prête, pour parer à toute

éventualité. Un sentiment de

malaise remuait ses entrailles, déjà mises à mal par les

champignons caoutchouteux.

Il avait cru qu’il serait enchanté d’avoir récupéré

l’Horcruxe mais, d’une certaine

manière, ce n’était pas le cas. Tout ce qu’il éprouvait,

assis dans l’obscurité dont sa

baguette n’éclairait qu’une minuscule partie, c’était

l’appréhension de ce qui allait se

passer par la suite. Comme si, pendant des semaines, des

mois, des années peut-être, il

s’était rué en avant pour en arriver là, puis s’était retrouvé

brutalement immobilisé,

sans plus savoir quel chemin prendre.

Il y avait d’autres Horcruxes quelque part, mais il n’avait

pas la moindre idée de

l’endroit où ils pouvaient se trouver. Il ignorait même

quelle forme ils avaient. Et en

attendant, il ne savait même pas comment détruire le seul

qui était en leur possession,

le médaillon qu’il sentait contre sa poitrine nue.

Curieusement, l’objet ne s’était pas

réchauffé au contact de son corps, il était si froid contre sa

peau qu’il donnait

l’impression de sortir d’une eau glacée. De temps en

temps, Harry croyait percevoir –

ou peut-être était-ce son imagination -l’infime pulsation

qui battait irrégulièrement, en

même temps que son propre cœur.

D’indéfinissables pressentiments s’insinuaient en lui

tandis qu’il restait assis là dans

l’obscurité. Il essayait d’y résister, de les repousser, mais

ils revenaient inlassablement

à la charge. « Aucun d’eux ne peut vivre tant que l’autre

survit... » Ron et Hermione,

qui parlaient à présent à voix basse dans la tente,

pouvaient partir à tout moment, s’ils

le voulaient. Pour lui, c’était impossible. Et pendant que

Harry s’efforçait de maîtriser

sa peur, son épuisement, il lui semblait que l’Horcruxe

marquait de son battement

contre sa poitrine le temps qui lui restait... « Une idée

stupide, se dit-il, il ne faut pas

penser des choses pareilles... »

Sa cicatrice recommençait à le picoter. Il avait peur que

cette sensation soit provoquée

par ses pensées et il essaya de les orienter ailleurs. Il

songea au malheureux Kreattur

qui les attendait à la maison et avait vu arriver Yaxley à

leur place. L’elfe tiendrait-il

sa langue ou révélerait-il au Mangemort tout ce qu’il

savait ? Harry voulait croire que

l’attitude de Kreattur à son égard avait changé au cours du

mois écoulé, qu’il se

montrerait loyal, à présent, mais qui pouvait savoir ce qui

se passerait ? Et si les

Mangemorts le torturaient ? Des images répugnantes

grouillaient dans sa tête et il

essaya de les repousser, elles aussi, car, de toute façon, il

ne pouvait rien faire pour

Kreattur. Hermione et lui avaient déjà pris la décision de

ne pas essayer de le faire

venir. Si quelqu’un du ministère l’accompagnait ? Ils ne

pouvaient être sûrs que le

transplanage d’elfe soit à l’abri du même inconvénient qui

avait amené Yaxley,

accroché à la manche d’Hermione, au square Grimmaurd.

La cicatrice de Harry le brûlait, à présent. Il y avait tant

de choses qu’ils ignoraient :

Lupin avait raison lorsqu’il parlait d’une forme de magie

qu’ils n’avaient jamais

connue ou même imaginée. Pourquoi Dumbledore ne

s’était-il pas expliqué

davantage ? Pensait-il qu’il en aurait toujours le temps,

qu’il vivrait des années, des

siècles peut-être, comme son ami Nicolas Flamel ? En ce

cas, il s’était Tompé...

Rogue y avait veillé... Rogue, le serpent endormi qui avait

frappé au sommet de la

tour...

Et Dumbledore était tombé... tombé...

— Donne-moi ça, Gregorovitch.

La voix de Harry était devenue aiguë, tranchante et

glaciale. Une main blanche aux

longs doigts levait devant lui sa baguette. L’homme sur

lequel il la pointait était

suspendu dans les airs, la tête en bas, mais sans qu’aucune

corde ne le retienne. Il se

balançait là, attaché par de sinistres liens invisibles, ses

bras entourant sa poitrine, son

visage terrifié juste à la hauteur de celui de Harry, les

joues rougies par le sang qui

affluait à sa tête. Il avait des cheveux d’un blanc immaculé

et une barbe épaisse,

broussailleuse : on aurait dit un père Noël ficelé comme

une volaille.

— Je ne pas l’avoir, je ne plus l’avoir ! C’était volé à

moi, il y a beaucoup d’années !

— Ne mens pas à Lord Voldemort, Gregorovitch. Il sait...

Il sait toujours.

Les pupilles de l’homme suspendu étaient dilatées par la

peur. Elles semblèrent

s’élargir encore, devenir de plus en plus béantes, au point

que leur obscurité avala

Harry tout entier...

A présent, il avançait à grands pas le long d’un couloir,

derrière la petite silhouette

corpulente de Gregorovitch qui tenait haut une lanterne.

Celui-ci fit irruption dans une

pièce située au bout du couloir et sa lanterne illumina ce

qui semblait un atelier. Des

copeaux de bois et de la poussière d’or brillaient dans le

cercle de lumière qui se

balançait. Et là, sur le rebord d’une fenêtre, un jeune

homme aux cheveux d’un blond

doré était assis, perché à la manière d’un oiseau géant. La

lanterne l’éclaira pendant

une fraction de seconde et Harry vit une expression

réjouie sur son beau visage. Puis

l’intrus lança du bout de sa baguette magique un sortilège

de Stupéfixion et fit un

grand saut en arrière, s’enfuyant par la fenêtre dans un

éclat de rire rauque.

Harry se précipita hors du tunnel que formaient les larges

pupilles et vit le visage de

Gregorovitch frappé de terreur.

— Qui était le voleur, Gregorovitch ? demanda la voix

aiguë et glacée.

— Je ne sais pas, je n’ai jamais su, un jeune homme...

non... s’il vous plaît... S’IL

VOUS PLAÎT !

Le cri se prolongea, longtemps, longtemps, puis il y eut un

éclair de lumière verte...

— Harry !

Il ouvrit les yeux, pantelant, le front palpitant de douleur.

Il s’était évanoui contre la

toile de la tente et avait glissé sur le sol où il était allongé

les bras en croix. Il leva les

yeux vers Hermione, dont les cheveux ébouriffés

masquaient le petit coin de ciel

visible parmi les branches, hautes et sombres, qui

s’étendaient au-dessus d’eux.

— Mauvais rêve, dit-il.

Il se redressa et s’efforça de répondre au regard noir

d’Hermione par un air

d’innocence.

— J’ai dû m’assoupir, désolé.

— Je sais que c’était ta cicatrice ! Je le vois à ton visage !

Tu étais encore en train de

regarder dans la tête de Vol...

— Ne prononce pas son nom ! l’interrompit la voix

furieuse de Ron, au fond de la

tente.

— D’accord, répliqua Hermione. Dans la tête de Tu-Sais-Qui, alors !

— Je ne l’ai pas fait exprès ! assura Harry. C’était un rêve

! Tu arrives à contrôler tes

rêves, toi ?

— Si seulement tu apprenais à te servir de l’occluman-

cie...

Mais Harry n’avait aucune envie de subir des

réprimandes. Il voulait parler de ce qu’il

venait de voir.

— Il a retrouvé Gregorovitch, Hermione, et je crois qu’il

l’a tué mais avant, il a lu

dans ses pensées et j’ai vu...

— Je crois que je ferais bien de te remplacer si tu es trop

fatigué pour rester éveillé,

répliqua Hermione d’un ton froid.

— Je peux finir mon tour de garde !

— Non, de toute évidence, tu es épuisé. Va te coucher.

Elle s’assit par terre, à l’entrée de la tente, la mine

obstinée. En colère, mais soucieux

d’éviter une dispute, Harry se baissa et retourna à

l’intérieur.

Le visage toujours blafard de Ron lui apparut sur la

couchette du bas. Harry grimpa

sur le lit supérieur, s’allongea et contempla le plafond de

toile, plongé dans le noir.

Quelques instants plus tard, Ron parla à voix si basse

qu’Hermione, pelotonnée à

l’entrée, ne pouvait l’entendre :

— Qu’est-ce que fait Tu-Sais-Qui ?

Harry plissa les yeux dans un effort pour se souvenir de

tous les détails, puis il

murmura dans l’obscurité :

— Il a retrouvé Gregorovitch. Il l’a ligoté et il était en

train de le torturer.

— Comment Gregorovitch peut-il lui fabriquer une

nouvelle baguette s’il est attaché ?

— Je ne sais pas... Bizarre, non ?

Harry ferma les yeux, repensant à tout ce qu’il avait vu et

entendu. Plus il se rappelait,

moins il comprenait... Volde-mort n’avait rien dit de la

baguette de Harry, rien de

leurs plumes de phénix jumelles, rien d’une nouvelle

baguette plus puissante que

Gregorovitch aurait pu lui fournir pour le vaincre...

— Il exigeait quelque chose qui appartenait à

Gregorovitch, poursuivit Harry, les

yeux toujours étroitement fermés. Il lui a demandé de lui

donner ce qu’il voulait mais

Gregorovitch a répondu que quelqu’un l’avait volé... Et

ensuite... ensuite...

Il se rappela comment, dans la tête de Voldemort, il avait

eu l’impression de plonger

dans les yeux mêmes de Gregorovitch, pour atteindre ses

souvenirs...

— Il lisait dans ses pensées et j’ai vu un jeune type perché

sur le rebord d’une fenêtre.

Il a jeté un sortilège à Gregorovitch et s’est enfui en

sautant dehors. Il l’a volé, il a

volé ce que cherche Tu-Sais-Qui. Et je... je crois avoir

déjà vu ce personnage quelque

part...

Harry aurait voulu apercevoir à nouveau le visage hilare

du jeune homme. Le vol

avait eu lieu bien des années auparavant, selon

Gregorovitch. Pourquoi le voleur lui

avait-il paru si familier ?

Les sons en provenance des bois environnants étaient

étouffés sous la tente. Harry

n’entendait plus que la respiration de Ron. Au bout d’un

moment, celui-ci mumura :

— Tu n’as pas pu voir ce que le voleur avait à la main ?

— Non... Ce devait être quelque chose de tout petit.

— Harry ?

Ron changea de position et les lattes de bois de son lit

craquèrent.

— Harry, tu ne crois pas que Tu-Sais-Qui pourrait

chercher un autre objet pour le

transformer en Horcruxe ?

— Je ne sais pas, répondit lentement Harry. Peut-être.

Mais ne serait-ce pas

dangereux pour lui d’en fabriquer un nouveau ? Hermione

nous a dit qu’il avait déjà

poussé son âme jusqu’aux extrêmes limites.

— Oui, mais peut-être ne le sait-il pas ?

— Ouais... peut-être, admit Harry.

Il avait la certitude que Voldemort avait cherché le moyen

de contourner le problème

des deux plumes de phénix, qu’il avait pensé trouver la

solution auprès du vieux

fabricant de baguettes... Et pourtant, il l’avait tué,

apparemment sans lui poser une

seule question en matière de baguettes magiques.

Qu’est-ce que Voldemort essayait de trouver ? Pourquoi,

maintenant qu’il avait le

ministère de la Magie et le monde des sorciers à ses

pieds, était-il parti au loin, résolu

à s’emparer d’un objet que Gregorovitch avait eu autrefois

en sa possession et qui lui

avait été dérobé par ce voleur inconnu ?

Harry revoyait le visage du jeune homme aux cheveux

blonds qui semblait fou de

joie. Il y avait quelque chose de Fred et de George dans

cet air de ruse triomphante. Il

s’était envolé par la fenêtre à la manière d’un oiseau et

Harry avait déjà vu cette tête,

mais il ne savait plus où...

Gregorovitch mort, c’était maintenant le voleur au visage

réjoui qui était en danger et

ce fut sur lui que les pensées de Harry s’attardèrent, tandis

que les ronflements de Ron

montaient de la couchette inférieure et que lui-même se

laissait à nouveau emporter

lentement par le sommeil.

15

LA REVANCHE DU GOBELIN

Le lendemain matin de bonne heure, avant que Ron et

Hermione ne soient réveillés,

Harry quitta la tente pour fouiller les bois alentour, à la

recherche de l’arbre le plus

vieux, le plus noueux, le plus résistant qu’il puisse

trouver. A l’ombre de ses

branches, il enterra l’œil magique de Maugrey Fol Œil et

marqua l’endroit d’une

petite croix qu’il creusa dans l’écorce du tronc à l’aide de

sa baguette. Ce n’était pas

grand-chose, mais Harry sentait que Maugrey aurait

préféré savoir son œil enterré là

plutôt que collé sur la porte de Dolores Ombrage. Puis il

retourna vers la tente et

attendit le réveil des deux autres pour qu’ils décident

ensemble de leur destination

suivante.

Harry et Hermione pensaient qu’il valait mieux ne pas

rester trop longtemps dans le

même endroit et Ron les approuva, à l’unique condition

que leur prochain

déplacement les amène à proximité d’un sandwich au

jambon. Hermione annula les

enchantements dont elle avait entouré la clairière pendant

que Harry et Ron effaçaient

du sol toute marque, toute empreinte, pouvant indiquer

qu’ils avaient campé là. Puis

ils transplanèrent aux abords d’une petite ville.

Lorsqu’ils eurent monté leur tente à l’abri d’un bosquet

d’arbres et qu’ils l’eurent

protégée par de nouveaux sortilèges, Harry mit sa cape

d’invisibilité et partit à la

recherche de nourriture. Mais les choses ne se passèrent

pas comme prévu. A peine

était-il entré dans la ville qu’un froid anormal,

accompagné d’une nappe de brume et

d’un assombris-sement soudain du ciel, le figea sur place.

— Mais tu sais faire de magnifiques Patronus ! s’étonna

Ron quand Harry revint à la

tente les mains vides, le souffle court, et formant sur ses

lèvres, sans le prononcer à

haute voix, le mot « Détraqueurs ».

— Je n’ai pas pu..., haleta-t-il, une main plaquée sur son

point de côté. Il ne voulait...

pas venir.

Devant leur expression déçue, consternée, Harry eut honte.

Il avait vécu un véritable

cauchemar quand il avait vu les Détraqueurs émerger de la

brume et s’était rendu

compte, dans le froid paralysant qui oppressait ses

poumons et l’écho des hurlements

qui retentissaient au loin, qu’il était incapable de s’en

protéger. Il lui avait fallu toute

la force de sa volonté pour s’arracher de cet endroit et

courir vers la tente, laissant

derrière lui les Détraqueurs sans yeux glisser parmi les

Moldus qui ne pouvaient peut-

être pas les voir mais ressentaient sans nul doute le

désespoir que ces créatures

répandaient partout sur leur passage.

— Donc, on n’a toujours rien à manger.

— Tais-toi, Ron, lança sèchement Hermione. Harry, que

s’est-il passé ? À ton avis,

pourquoi n’as-tu pas pu créer un Patronus ? Hier, tu y as

parfaitement réussi !

— Je ne sais pas.

Il s’enfonça dans l’un des vieux fauteuils de Perkins, se

sentant un peu plus humilié à

chaque instant. Il avait peur que quelque chose se soit

déréglé en lui. La journée d’hier

lui paraissait très lointaine : aujourd’hui, peut-être était-il

revenu à l’âge de treize ans,

à l’époque où il avait été le seul à s’évanouir dans le

Poudlard Express.

Ron donna un coup de pied dans une chaise.

— Et alors, quoi ? grogna-t-il à l’adresse d’Hermione. Je

meurs de faim ! Tout ce que

j’ai mangé depuis que j’ai failli être saigné à mort, c’est

deux champignons !

— Dans ce cas, vas-y toi-même et débrouille-toi avec les

Détraqueurs, répliqua Harry,

piqué au vif.

— Je voudrais bien, mais j’ai le bras en écharpe, au cas

où tu ne l’aurais pas

remarqué !

— C’est bien pratique.

— Qu’est-ce que tu veux dire par...

— Bien sûr ! s’écria soudain Hermione, en se frappant le

front. Surpris, les deux

autres se turent.

— Harry, donne-moi le médaillon ! Vite, dit-elle avec

impatience.

Voyant qu’il ne réagissait pas, elle claqua des doigts vers

lui.

— L’Horcruxe, Harry, tu l’as toujours sur toi !

Elle tendit la main et Harry ôta la chaîne d’or de son cou.

Dès l’instant où le

médaillon cessa d’être à son contact, il ressentit une

impression de liberté et d’étrange

légèreté. Il ne prit conscience de la moiteur de sa peau et

du poids qui lui avait pesé

sur l’estomac qu’au moment où ces deux sensations eurent

soudain disparu.

— Ça va mieux ? demanda Hermione.

— Oh oui, beaucoup mieux !

— Harry, dit-elle.

Elle s’accroupit devant lui et parla d’une voix qu’on

réserve d’habitude aux gens

gravement malades.

— Tu ne penses pas être possédé, n’est-ce pas ?

— Quoi ? Non ! répondit-il, sur la défensive. Je me

souviens de tout ce que nous

avons fait pendant que je le portais autour du cou. Si

j’étais possédé, je n’aurais plus

conscience de mes actes, non ? Ginny m’a raconté qu’il y

avait des moments où elle

ne se souvenait de rien.

— Mmh, marmonna Hermione en contemplant le lourd

médaillon. Il vaudrait peut-

être mieux ne pas l’avoir sur soi. Nous n’avons qu’à le

ranger dans la tente.

— Pas question de laisser traîner cet Horcruxe, déclara

Harry d’un ton ferme. Si nous

le perdons, si on nous le vole...

— D’accord, d’accord, admit Hermione. Elle le passa

alors autour de son propre cou

et le cacha sous son chemisier.

— Mais nous le porterons à tour de rôle, pour que

personne ne le garde trop

longtemps sur soi.

— Parfait, commenta Ron d’un ton irrité, et maintenant

que nous avons réglé cette

question, est-ce qu’on pourrait s’occuper de trouver

quelque chose à manger, s’il vous

plaît ?

— Bien sûr, mais on ira chercher ailleurs, dit Hermione

en lançant un vague coup

d’œil à Harry. Il ne sert à rien de s’attarder dans un

endroit sillonné par des

Détraqueurs.

Ils finirent par s’installer pour la nuit dans un champ

lointain qui appartenait à une

ferme isolée où ils purent se procurer des œufs et du pain.

— Ce n’est pas du vol, hein ? demanda Hermione,

anxieuse, tandis qu’ils dévoraient

des œufs brouillés sur toast. Puisque j’ai laissé de l’argent

à côté du poulailler ?

Ron leva les yeux au ciel et répondit, les joues pleines :

— Her-mignonne, ‘u es ‘oujours ‘rop inquiè’e.

‘é’ends-’oi.

Et en effet, il leur fut beaucoup plus facile de se détendre

après avoir bien mangé. Ce

soir-là, la dispute autour des Détraqueurs s’oublia dans

les rires, et Harry se sentit

joyeux, optimiste même, lorsqu’il prit le premier des trois

tours de garde.

Pour la première fois, ils se rendaient compte que rien ne

vaut un ventre bien rempli

pour être de bonne humeur alors qu’un estomac vide rend

querelleur et maussade.

Harry ne fut pas le plus surpris des trois car il avait dû

endurer de longues périodes de

quasi-famine chez les Dursley. Hermione avait supporté

raisonnablement les soirées

où ils ne parvenaient à rapporter que quelques baies et

des biscuits rassis ; son

caractère devenait toutefois un peu plus abrupt, ses

silences plus butés. Ron, en

revanche, avait toujours bénéficié de trois délicieux repas

par jour, assurés par sa mère

ou par les elfes de maison de Poudlard, et la faim le

rendait déraisonnable et irascible.

Chaque fois que le manque de nourriture coïncidait avec

le moment où son tour était

venu de porter l’Horcruxe, il se révélait franchement

désagréable.

« Où va-t-on, maintenant ? » était devenu son refrain

habituel. Lui-même ne semblait

pas avoir d’idées, il attendait simplement que Harry et

Hermione proposent quelque

chose pendant qu’il restait assis à se morfondre devant

l’insuffisance de leurs

provisions. De leur côté, Harry et Hermione passaient des

heures stériles à essayer de

déterminer les endroits où ils pourraient trouver les autres

Horcruxes et à chercher un

moyen de détruire celui qu’ils possédaient déjà, leurs

conversations devenant de plus

en plus répétitives, en l’absence d’informations nouvelles.

Comme Dumbledore avait dit à Harry qu’à son avis,

Voldemort avait caché les Horcruxes dans des endroits

importants pour lui, ils ne

cessaient, en une sorte de terrible litanie, de réciter la

liste des lieux où le Seigneur des

Ténèbres avait vécu ou qu’il avait visités. L’orphelinat

dans lequel il était né et avait

été élevé, Poudlard où il avait fait ses études, Barjow et

Beurk où il avait travaillé à sa

sortie de l’école, puis l’Albanie où il avait passé ses

années d’exil : ces divers

éléments formaient la base de leurs spéculations.

— C’est ça, on n’a qu’à aller en Albanie. Il ne nous faudra

pas plus d’un après-midi

pour fouiller le pays, lança Ron, sarcastique.

— Il ne peut rien y avoir là-bas. Il avait déjà fabriqué ses

Horcruxes avant de s’exiler

et Dumbledore était certain que le serpent est le sixième,

répondit Hermione. Or, nous

savons que le serpent ne se trouve pas en Albanie, il quitte

rarement Vol...

— Ne t’ai-je pas demandé de ne plus prononcer ce nom

?

— D’accord ! Le serpent quitte rarement Tu-Sais-Qui...

Tu es content comme ça ?

— Pas spécialement.

— Je ne le vois pas cacher quoi que ce soit chez Barjow

et Beurk, reprit Harry.

Il avait souvent souligné ce point, mais il se répéta une

fois de plus pour briser le

silence déplaisant qui s’était installé.

— Barjow et Beurk étaient experts en objets de magie

noire, ils auraient tout de suite

reconnu un Horcruxe.

Ron bâilla volontairement. Réprimant une forte envie de

lui jeter quelque chose à la

figure, Harry poursuivit laborieusement :

— Je crois toujours qu’il aurait pu cacher quelque chose à

Poudlard.

Hermione soupira.

— Dumbledore l’aurait trouvé, Harry ! Il exposa à

nouveau l’argument en faveur de

cette hypothèse.

— Dumbledore a dit devant moi qu’il n’avait jamais eu la

prétention de connaître tous

les secrets de Poudlard. Je vous le répète, s’il y a un

endroit que Vol...

— Hé !

— TU-SAIS-QUI, d’accord ! s’écria Harry, excédé. S’il y

avait un endroit important

pour Tu-Sais-Qui, c’était bien Poudlard !

— Arrête, répliqua Ron d’un ton moqueur. Son école ?

— Ouais, son école ! Elle a été sa première maison,

l’endroit qui a fait de lui un être à

part, elle signifiait tout, à ses yeux, et même après l’avoir

quittée...

— C’est bien de Tu-Sais-Qui qu’on parle ? Pas de toi ?

interrogea Ron.

Il tirait la chaîne de l’Horcruxe passée autour de son cou

et Harry éprouva le désir de

s’en servir pour l’étrangler.

— Tu nous as raconté que Tu-Sais-Qui avait demandé à

Dumbledore de lui confier un

poste d’enseignant après son départ, dit Hermione.

— Exact, confirma Harry.

— Et Dumbledore pensait qu’il voulait revenir

simplement pour essayer de trouver

quelque chose, sans doute un autre objet ayant appartenu à

l’un des fondateurs, afin de

le transformer en Horcruxe ?

— Oui.

— Mais il n’a pas obtenu ce poste, n’est-ce pas ?

poursuivit Hermione. Il n’a donc

jamais eu l’occasion de s’emparer d’un tel objet et de le

cacher dans l’école !

— Très bien, d’accord, admit Harry. Tu as gagné.

Oublions Poudlard.

Sans autre piste à suivre, ils se rendirent à Londres et,

cachés sous la cape

d’invisibilité, cherchèrent l’orphelinat dans lequel

Voldemort avait été élevé.

Hermione se faufila dans une bibliothèque et découvrit

dans les archives que l’endroit

avait été démoli de nombreuses années auparavant. Quand

ils allèrent sur place, ils se

retrouvèrent devant une tour de bureaux.

— On pourrait peut-être essayer de creuser dans les

fondations ? suggéra Hermione

sans grande conviction.

— Ce n’est pas là qu’il aurait caché un Horcruxe, répondit

Harry.

Il le savait’depuis le début : l’orphelinat était le lieu dont

Voldemort avait résolu de

s’enfuir. Jamais il n’y aurait dissimulé une partie de son

âme. Dumbledore avait

expliqué à Harry que Voldemort cherchait dans ses

cachettes une certaine grandeur ou

une puissance mystique. Ce sinistre coin grisâtre de

Londres était aussi éloigné que

possible du château de Poudlard, du ministère de la Magie

ou d’un édifice comme

Gringotts, la banque des sorciers, avec ses portes d’or et

ses sols de marbre.

Même dépourvus de nouvelles idées, ils continuèrent de

parcourir la campagne,

plantant la tente dans un endroit différent chaque soir pour

des raisons de sécurité. Au

matin, ils s’assuraient de ne laisser derrière eux aucun

indice pouvant trahir leur

présence, puis partaient en quête d’un autre lieu retiré et

solitaire, transplanant vers

des forêts, des crevasses obscures au flanc des falaises,

des landes pourpres, des

montagnes aux pentes couvertes d’ajoncs et même, un jour,

la plage de galets d’une

crique abritée. Toutes les douze heures environ, ils se

passaient l’Horcruxe, comme

dans une version dénaturée, au ralenti, d’un jeu de furet où

ils redoutaient que la

chanson s’arrête car le prix à payer s’élevait à douze

heures d’angoisse et de peur.

Harry continuait de ressentir des picotements dans sa

cicatrice. Il remarqua que le

phénomène se produisait plus souvent lorsque c’était lui

qui portait l’Horcruxe.

Parfois, il ne pouvait s’empêcher de réagir à la douleur.

— Quoi ? Qu’est-ce que tu as vu ? demandait Ron

lorsqu’il voyait Harry grimacer.

— Un visage, marmonnait celui-ci à chaque fois. Toujours

le même. Celui du voleur

de Gregorovitch.

Ron détournait alors la tête sans chercher à dissimuler sa

déception. Harry savait qu’il

espérait avoir des nouvelles de sa famille, ou des autres

membres de l’Ordre du

Phénix mais, après tout, il n’était pas une antenne de

télévision. Il pouvait seulement

voir ce que pensait Voldemort à un moment donné, et non

pas se brancher sur ce qu’il

souhaitait, au gré de sa fantaisie. Apparemment,

Voldemort n’avait plus en tête que le

jeune inconnu au visage réjoui, dont Harry était sûr que le

Seigneur des Ténèbres

ignorait tout autant que lui le nom et le lieu de résidence.

Tandis que sa cicatrice

continuait de le brûler et que le joyeux jeune homme aux

cheveux blonds flottait dans

sa mémoire, telle une image inaccessible, Harry apprit à

dissimuler tout signe de

douleur ou de malaise. Les deux autres, en effet,

s’irritaient d’entendre toujours parler

du voleur. Harry ne pouvait entièrement les en blâmer, en

un moment où ils

cherchaient si désespérément une piste qui puisse les

mener aux Horcruxes.

A mesure que les jours s’étiraient en semaines, il

commença à soupçonner Ron et

Hermione d’avoir des conversations sans lui et sur lui.

Plusieurs fois, ils

s’interrompirent brusquement en le voyant entrer dans la

tente et à deux reprises, il les

surprit par hasard, à quelque distance, leurs têtes penchées

l’une contre l’autre, en

train de parler précipitamment. Les deux fois, ils se turent

à son approche et firent

semblant de s’affairer à ramasser du bois ou à remplir un

seau d’eau.

Il ne put s’empêcher de se demander s’ils avaient accepté

de l’accompagner, dans ce

qui apparaissait à présent comme un voyage futile et

incohérent, uniquement parce

qu’ils avaient cru tout d’abord que Harry avait un plan

secret dont ils apprendraient

les détails en cours de route. Ron ne faisait aucun effort

pour dissimuler sa mauvaise

humeur et Harry avait peur qu’Hermione, elle aussi, soit

déçue par son incapacité à

diriger les opérations. Dans une tentative désespérée, il

essaya de penser à d’autres

lieux où pourraient se trouver les Horcruxes mais le seul

qui lui revenait

régulièrement en tête était Poudlard. Et comme cette

hypothèse paraissait improbable

aux deux autres, il cessa d’en parler.

L’automne s’installait dans la campagne qu’ils ne

cessaient de parcourir. Ils montaient

à présent leur tente sur des couches de feuilles mortes et

des brumes naturelles

s’ajoutaient à celles répandues par les Détraqueurs. La

pluie et le vent aggravaient

leurs soucis. Le fait qu’Hermione ait appris à mieux

identifier les champignons

comestibles ne pouvait suffire à compenser leur isolement

continu, le manque de

compagnie ou leur totale ignorance de ce qui se passait

dans la guerre contre

Voldemort.

— Ma mère, dit Ron, un soir où ils étaient installés dans

la tente sur la berge d’une

rivière galloise, est capable de faire surgir dans les airs

de délicieux petits plats.

L’air morose, il piqua sa fourchette dans les morceaux de

poisson grisâtres et

carbonisés rassemblés dans son assiette. Harry jeta

machinalement un regard en

direction de son cou et vit briller, comme il s’y était

attendu, la chaîne d’or de

l’Horcruxe. Il parvint à réfréner l’envie d’insulter Ron

dont l’attitude, il le savait,

s’améliorerait légèrement quand le moment serait venu

pour lui d’enlever le

médaillon.

— Ta mère ne peut pas faire surgir de la nourriture du

néant, répliqua Hermione.

Personne ne le peut. La nourriture est la première des

exceptions principales à la lot

de Gamp sur la métamorphose élémentaire...

— Tu ne peux pas parler normalement ? l’interrompit Ron

en arrachant une arête

d’entre ses dents.

— Il est impossible de faire apparaître de bons petits

plats à partir de rien ! On peut

utiliser un sortilège d’Attraction si on sait où ils se

trouvent, on peut les modifier, on

peut en accroître la quantité si on en a déjà...

— Surtout, ne te donne pas la peine d’accroître la quantité

de ce truc-là, c’est

dégoûtant, coupa Ron.

— Harry a péché le poisson et j’ai fait ce que j’ai pu pour

le préparer ! Je constate que

c’est toujours moi qui finis par m’occuper de la cuisine.

Sans doute parce que je suis

une fille !

— Non, c’est parce que tu es censée être la meilleure en

magie ! rétorqua Ron.

Hermione se leva d’un bond et des morceaux de brochet

rôtis glissèrent de son

assiette en étain, tombant sur le sol.

— Demain, c’est toi qui t’occuperas de la cuisine, Ron,

c’est toi qui te procureras les

ingrédients et c’est toi qui trouveras les formules

magiques pour les transformer en

quelque chose de mangeable. Moi, je resterai assise à

ronchonner en faisant des

grimaces et tu verras comment tu...

— Silence ! trancha Harry, en se levant à son tour, les

deux mains tendues devant lui.

Plus un mot ! Hermione parut scandalisée.

— Comment peux-tu prendre son parti, il ne fait

pratiquement jamais la cuisine...

— Hermione, tais-toi, j’entends quelqu’un.

Il tendit l’oreille, les mains toujours levées pour les

empêcher de parler. Mêlées au

bruit de la rivière dont les eaux sombres bouillonnaient et

clapotaient à côté d’eux, il

entendit à nouveau des voix. Il jeta un coup d’œil au

Scrutoscope. Il ne bougeait pas.

— Tu as jeté YAssurdiato 1 murmura-t-il à Hermione.

— J’ai fait tout ce qu’il fallait, chuchota-t-elle. Assur-

diato, Repousse-Moldu et

sortilèges de Désillusion, tout. Quels qu’ils soient, ils ne

devraient ni nous entendre ni

nous voir.

Des grattements, des raclements, auxquels s’ajoutaient des

bruits de pierres ou de

branchages remués, leur indiquèrent que plusieurs

personnes descendaient la pente

boisée et escarpée qui menait vers la berge étroite où ils

avaient planté leur tente. Ils

sortirent leurs baguettes, attendant. Les sortilèges qu’ils

avaient jetés autour d’eux

auraient dû suffire, dans l’obscurité quasi totale, à les

dissimuler aux yeux de Moldus

ou de sorciers normaux. Mais s’il s’agissait de

Mangemorts, leurs défenses allaient

peut-être subir pour la première fois l’épreuve de la

magie noire.

A mesure que les nouveaux venus avançaient vers la rive,

leurs voix devenaient plus

sonores mais pas plus intelligibles. Harry estima que le

groupe devait se trouver à cinq

ou six mètres mais avec le bruit de cascade de la rivière,

il était impossible d’en être

sûr. Hermione attrapa le sac en perles et fouilla dedans.

Au bout d’un certain temps,

elle en retira trois Oreilles à rallonge et en jeta deux à

Harry et à Ron qui enfoncèrent

aussitôt dans leurs propres oreilles l’extrémité de la

ficelle couleur chair, dont ils

déroulèrent l’autre bout à l’entrée de la tente.

Quelques secondes plus tard, Harry entendit une voix

d’homme au ton las :

— Il devrait y avoir des saumons, ici, ou tu crois que c’est

trop tôt dans la saison 1

Accio saumon !

Il y eut des clapotements caractéristiques puis les

claquements d’un poisson qui se

débattait entre les mains de l’homme. Quelqu’un poussa un

grognement appréciateur.

Harry enfonça plus profondément l’Oreille à rallonge dans

la sienne. Par-dessus le

murmure de la rivière, il percevait d’autres voix, mais

elles ne parlaient pas anglais ni

aucune autre langue humaine qu’il eût jamais entendue.

C’était un langage rude,

dissonant, une suite de sons gutturaux, grinçants.

Apparemment, il y avait deux

personnes qui s’exprimaient ainsi dont l’une avait une

voix plus basse, plus lente que

l’autre.

Des flammes jaillirent et dansèrent de l’autre côté de la

toile. De grandes ombres

passaient entre le feu et la tente. Un délicieux fumet de

saumon braisé flotta jusqu’à

eux, tentateur. Puis ils entendirent des cliquetis de

couverts et d’assiettes et le premier

homme parla à nouveau :

— Tenez, Gripsec, Gornuk.

« Des gobelins » dit Hermione en formant silencieusement

le mot sur ses lèvres.

Harry approuva d’un signe de tête.

— Merci, répondirent ensemble les deux gobelins, en

anglais.

— Alors, il y a combien de temps que vous êtes en fuite,

tous les trois ? demanda une

nouvelle voix, mélodieuse et agréable à l’oreille.

Elle était vaguement familière à Harry qui imagina un

homme au visage jovial et au

ventre rebondi.

— Six semaines... Sept peut-être... j’ai oublié, répondit

l’homme au ton las. J’ai

rencontré Gripsec au bout de deux jours et Gornuk s’est

joint à nous quelque temps

plus tard. Ça fait du bien d’avoir un peu de compagnie.

Il y eut une pause pendant laquelle on les entendit racler

leurs couteaux contre les

assiettes, puis prendre et reposer des chopes d’étain.

— Et toi, qu’est-ce qui t’a décidé à partir, Ted ? reprit

l’homme.

— Je savais qu’ils venaient me chercher, répondit la voix

mélodieuse du dénommé

Ted, et Harry le reconnut soudain : c’était le père de

Tonks. La semaine dernière, j’ai

entendu dire qu’il y avait des Mangemorts dans le coin et

j’ai décidé qu’il valait

mieux m’enfuir. J’avais refusé de me faire enregistrer

comme né-Moldu, par principe,

tu comprends ? Je savais donc que ce n’était plus qu’une

question de temps.

Finalement, j’aurais été obligé de partir. Ma femme ne

devrait pas avoir de problème,

elle est de sang pur. Ensuite, j’ai rencontré Dean... c’était

quand, fiston ? Il y a

quelques jours, non ?

— Oui, répondit une autre voix.

Harry, Ron et Hermione échangèrent un regard. Ils

restèrent silencieux, mais ils

avaient du mal à contenir leur fébrilité, car ils étaient sûrs

d’avoir reconnu la voix de

Dean Thomas, leur condisciple de Gryffondor.

— Tu es né moldu, hein ? demanda le premier homme.

— Pas sûr, répliqua Dean. Mon père a quitté ma mère

quand j’étais enfant. Mais je

n’ai aucune preuve que c’était un sorcier.

Pendant un moment, le silence ne fut troublé que par des

bruits de mastication, puis

Ted parla à nouveau :

— Je dois dire, Dirk, que je suis surpris de tomber sur toi.

Content, mais surpris. La

rumeur courait que tu avais été arrêté.

— C’est vrai, répondit Dirk. Mais à mi-chemin

d’Azkaban, je me suis enfui, j’ai

stupéfixé Dawlish et je lui ai volé son balai. C’était plus

facile qu’on ne l’aurait cru.

Je crois qu’il n’est pas en très bonne forme, ces temps-ci.

Il a peut-être subi un

sortilège de Confusion. Si c’est le cas, j’aimerais bien

serrer la main du sorcier ou de

la sorcière qui lui a jeté le sort, ça m’a sans doute sauvé

la vie.

Il y eut une nouvelle pause. Le feu crépitait, l’eau de la

rivière bouillonnait. Enfin,

Ted reprit :

— Et vous deux, comment vous vous situez ? Je... heu...

j’avais l’impression que dans

l’ensemble, les gobelins étaient partisans de Vous-Savez-

Qui.

— C’était une fausse impression, répliqua le gobelin à la

voix plus aiguë que l’autre.

Nous ne prenons pas parti. C’est une guerre entre sorciers.

— Dans ce cas, pourquoi vous cachez-vous ?

— J’ai estimé que c’était plus prudent, répondit le gobelin

à la voix grave. Ayant

refusé de me soumettre à une exigence que je jugeais

impudente, je voyais bien que

ma sécurité personnelle était menacée.

— Que vous ont-ils demandé ? interrogea Ted.

— D’accomplir des tâches incompatibles avec la dignité

de mon espèce, répondit le

gobelin, la voix plus rude et moins humaine. Je ne suis pas

un elfe de maison.

— Et vous, Gripsec ?

— Mêmes raisons, dit le gobelin à la voix aiguë. Gringotts

n’est plus sous le seul

contrôle de mes semblables. Et je ne reconnais aucun

maître parmi les sorciers.

Dans un murmure, il ajouta quelque chose en Gobelbabil

et Gornuk éclata de rire.

— C’était quoi, la blague ? demanda Dean.

— Il a dit, expliqua Dirk, qu’il y a aussi des choses que

les sorciers ne reconnaissent

pas.

Il y eut un bref silence.

— Je ne comprends pas l’astuce, avoua Dean.

— J’ai eu ma petite revanche avant de partir, reprit

Gripsec en anglais.

— Bravo, bonhomme..., approuva Ted. Bongobelin,

devrais-je dire, rectifia-t-il

aussitôt. Vous n’avez quand même pas réussi à enfermer

un Mangemort dans l’une de

vos vieilles chambres fortes inviolables ?

— Si c’était le cas, l’épée ne l’aurait pas aidé à forcer la

porte, répondit Gripsec.

Gornuk s’esclaffa à nouveau et Dirk lui-même eut un petit

rire sec.

— Encore quelque chose qui nous a échappé, à Dean et à

moi, dit Ted.

— Il y a aussi quelque chose qui a échappé à Severus

Rogue, mais il ne le sait pas

encore, reprit Gripsec.

Les deux gobelins éclatèrent d’un grand rire féroce.

A l’intérieur de la tente, l’excitation de Harry devint telle

qu’il avait du mal à respirer.

Ils se regardèrent avec Hermione, tendant l’oreille pour ne

pas perdre le moindre mot.

— Tu n’as pas entendu parler de ça, Ted ? demanda Dirk.

Les mômes qui ont essayé de voler l’épée de Gryffondor

dans le bureau de Rogue, à

Poudlard ?

Figé sur place, Harry eut l’impression que chaque nerf de

son corps était parcouru

d’un courant électrique.

— Jamais rien su, dit Ted. Ils n’en ont pas parlé dans La

Gazette ?

— Ça m’étonnerait, répondit Dirk en gloussant de rire.

C’est Gripsec qui me l’a

raconté. Il l’a entendu dire par Bill Weasley qui travaille

pour la banque. L’un des

mômes qui ont essayé de voler l’épée était la jeune sœur

de Bill.

Harry jeta un coup d’œil à Hermione et à Ron qui

s’accrochaient tous deux à leurs

Oreilles à rallonge comme s’il s’était agi d’un filin de

sécurité.

— Elle et deux autres amis se sont introduits dans le

bureau de Rogue et ont fracassé

la vitrine dans laquelle il gardait l’épée. Rogue les a

surpris au moment où ils

essayaient de s’enfuir dans l’escalier.

— Dieu les bénisse, dit Ted. Pensaient-ils pouvoir se

servir de l’épée contre Vous-

Savez-Qui ? Ou contre Rogue lui- même :

— Je ne sais pas ce qu’ils avaient en tête mais, en tout

cas, Rogue a estimé que l’épée

n’était plus en sécurité là où elle était, poursuivit Dirk.

Deux jours plus tard, sur

l’ordre de Vous-Savez-Qui, j’imagine, il a envoyé l’épée

à Londres pour qu’elle soit

conservée à Gringotts.

Les gobelins recommencèrent à rire.

— Je ne vois toujours pas ce qu’il y a de drôle, remarqua

Ted.

— C’est un faux, répondit Gripsec d’une voix râpeuse.

— L’épée de Gryffondor !

— Oui. C’est une copie – une excellente copie, il est vrai

– mais fabriquée par des

sorciers. La vraie a été forgée il y a des siècles par des

gobelins et elle était dotée de

certaines propriétés que seules les armes produites par les

gobelins possèdent.

J’ignore où se trouve la véritable épée de Gryffondor,

mais ce n’est certainement pas

dans un coffre de Gringotts.

— Je comprends, dit Ted. Et bien entendu, vous ne vous

êtes pas donné la peine d’en

informer les Mangemorts ?

— Je ne voyais aucune raison de les importuner avec ce

genre de détails, répondit

Gripsec d’un ton suffisant.

Cette fois, Ted et Dean joignirent leurs éclats de rire à

ceux de Gornuk et de Dirk.

Dans la tente, Harry ferma les yeux. Il souhaitait

ardemment que quelqu’un pose la

question si importante pour lui et au bout d’une minute qui

lui parut dix fois plus

longue, ce fut Dean qui exauça son vœu. Lui aussi (Harry

tressaillit à ce souvenir)

avait été le petit ami de Ginny.

— Qu’est-ce qui est arrivé à Ginny et aux autres ? Ceux

qui ont essayé de voler

l’épée ?

— Oh, ils ont été punis, et cruellement, répondit Gripsec

d’un ton indifférent.

— Ce n’est pas trop sérieux, j’espère ? demanda

précipitamment Ted. Les Weasley

n’ont vraiment pas besoin qu’un autre de leurs enfants soit

blessé.

— Autant que je le sache, ils n’ont rien subi de grave,

assura Gripsec.

— Une chance pour eux, remarqua Ted. Avec les

antécédents de Rogue, on peut

s’estimer heureux qu’ils soient toujours vivants.

— Alors, toi aussi, tu crois cette histoire, Ted ? interrogea

Dirk. Tu penses que Rogue

a tué Dumbledore ?

— Bien sûr que oui, répliqua Ted. Tu ne vas quand même

pas m’affirmer

tranquillement que Potter a quelque chose à voir là-dedans

?

— On ne sait plus que croire, ces temps-ci, marmonna

Dirk.

— Je connais Harry Potter, intervint Dean. Et à mon avis,

il mérite sa réputation...

c’est bien lui l’Élu, ou quel que soit le nom qu’on lui

donne.

— Ouais, il y a plein de gens qui aimeraient bien en être

persuadés, fiston, répliqua

Dirk. Moi y compris. Mais où est-il ? Apparemment, il a

pris la fuite. S’il savait

quelque chose qu’on ignore, ou s’il était quelqu’un

d’exceptionnel, on pourrait penser

qu’il serait là à se battre, à organiser la résistance, au lieu

de se cacher. Et tu sais, La

Gazette a publié des articles assez convaincants contre

lui...

— La Gazette ? l’interrompit Ted avec mépris. Tu

mérites bien qu’on te raconte des

mensonges si tu continues à lire cette flaque de boue, Dirk.

Si tu veux les faits, essaye

Le Chicaneur.

Il y eut une soudaine explosion de toux et de hoquets,

suivie de grands coups sourds.

Apparemment, Dirk avait avalé une arête. Il parvint enfin

à balbutier :

— Le Chicaneur ? Le torchon délirant de Xeno Lovegood

?

— Il n’est pas si délirant que ça, ces temps-ci, dit Ted. Tu

devrais y jeter un coup

d’œil. Xeno publie tout ce que La Gazette passe sous

silence, il ne parle pas une seule

fois du Ronflak Cornu dans le dernier numéro. Combien

de temps le laisseront-ils

faire, je n’en sais rien. Mais Xeno affirme à la une de

chaque numéro que tous les

sorciers opposés à Vous-Savez-Qui devraient avoir pour

priorité d’apporter leur aide à

Harry Potter.

— Pas facile d’aider quelqu’un qui a disparu de la surface

de la terre, fit remarquer

Dirk.

— Écoute, le simple fait qu’ils n’aient pas encore réussi à

le capturer est déjà un sacré

exploit, poursuivit Ted. J’aimerais bien en prendre de la

graine. C’est ce qu’on

cherche tous à faire, rester libres, non ?

— Oui, c’est vrai, sur ce point, tu as raison, reconnut Dirk

d’un ton lourd. Avec le

ministère et tous ses informateurs à ses trousses, je

m’attendais à ce qu’il soit en

prison, à l’heure qu’il est. Mais finalement, qui peut

assurer qu’ils ne l’ont pas déjà

arrêté et exécuté sans l’avoir annoncé ?

— Ah, ne dis pas ça, Dirk, murmura Ted.

Pendant la longue pause qui suivit, on entendit de

nouveaux bruits de couverts

entrechoqués. Lorsque la conversation reprit, ce fut pour

décider s’ils feraient mieux

de dormir sur la berge ou de remonter le flanc boisé de la

colline. Estimant que les

arbres leur offriraient un meilleur abri, ils éteignirent leur

feu et gravirent la pente,

leurs voix s’évanouissant au loin.

Harry, Ron et Hermione enroulèrent les Oreilles à

rallonge. Harry, qui avait éprouvé

de plus en plus de difficultés à demeurer silencieux à

mesure qu’il les entendait parler,

fut incapable de dire autre chose que :

— Ginny... L’épée...

— Je sais ! s’exclama soudain Hermione.

Elle se rua sur le sac en perles et y plongea cette fois le

bras tout entier.

— Ça y est... le... voilà..., dit-elle entre ses dents serrées.

Elle tira quelque chose qui se trouvait dans les

profondeurs. Lentement, le coin d’un

cadre ouvragé apparut. Harry se précipita pour l’aider.

Tout en hissant hors du sac le

portrait vide de Phineas Nigellus, Hermione gardait sa

baguette pointée dessus, prête à

jeter un sort à tout instant.

— Si quelqu’un a échangé la véritable épée contre sa

copie pendant qu’il était dans le

bureau de Dumbledore, dit-elle d’une voix essoufflée,

tandis qu’ils posaient le tableau

debout contre la toile de la tente, Phineas Nigellus l’aurait

vu, il était accroché juste à

côté de la vitrine !

— À moins qu’il n’ait été endormi, objecta Harry.

Mais il retint quand même son souffle lorsque Hermione

s’agenouilla devant la toile

vide, sa baguette dirigée en son centre, et dit, après s’être

éclairci la gorge :

— Heu... Phineas ? Phineas Nigellus ?

Il ne se passa rien.

— Phineas Nigellus ? répéta Hermione. Professeur Black

? Pourrions-nous vous

parler ? S’il vous plaît ?

-«S’il vous plaît » est toujours utile, répondit une voix

froide et narquoise.

Phineas Nigellus se glissa alors dans son tableau.

Hermione s’écria aussitôt :

— Ohscuro !

Un bandeau noir apparut soudain sur les yeux sombres et

vifs de Phineas Nigellus qui

se cogna contre le bord du cadre et poussa un cri de

douleur.

— Que... Comment osez-vous... ? Qu’est-ce que vous...

— Je suis vraiment désolée, professeur Black, s’excusa

Hermione, mais c’est une

précaution indispensable !

— Ôtez immédiatement cet ajout détestable ! Otez-le, vous

dis-je ! Vous êtes en train

de détruire une grande œuvre d’art ! Où suis-je ? Que se

passe-t-il ?

— Peu importe où nous sommes, répondit Harry.

Phineas Nigellus s’immobilisa, abandonnant toute

tentative d’effacer le bandeau

peint.

— Est-il possible qu’il s’agisse de la voix de

l’insaisissable Mr Potter ?

— Peut-être bien, admit Harry, sachant qu’il éveillerait

ainsi l’intérêt de Phineas

Nigellus. Nous avons deux ou trois questions à vous

poser... au sujet de l’épée de

Gryffondor.

— Ah, dit Phineas qui tournait la tête dans tous les sens

pour s’efforcer d’apercevoir

Harry. Oui, cette petite sotte a agi d’une manière bien

imprudente...

— Ne parlez pas comme ça de ma sœur, s’insurgea Ron

d’un ton abrupt.

Phineas Nigellus haussa des sourcils dédaigneux.

— Qui d’autre se trouve ici ? demanda-t-il, tournant à

nouveau la tête de tous côtés.

Votre ton me déplaît ! Cette jeune fille et ses amis se sont

conduits avec une extrême

témérité. Voler le directeur !

— Ils ne volaient pas, répliqua Harry. L’épée n’appartient

pas à Rogue.

— Elle appartient à l’école du professeur Rogue, déclara

Phineas Nigellus. Pourriez-

vous me dire exactement quel droit cette fille Weasley

peut avoir sur cet objet ? Elle a

mérité sa punition, ainsi que cet idiot de Londubat et cette

grotesque petite

Lovegood !

— Neville n’est pas un idiot et Luna n’est pas grotesque !

protesta Hermione.

— Où suis-je ? répéta Phineas Nigellus qui recommençait

à se débattre avec son

bandeau. Où m’avez-vous amené ? Pourquoi m’avez-vous

enlevé de la maison de mes

ancêtres ?

pdf to jpg

— Peu importe ! Quelle punition Rogue a-t-il infligée à

Ginny, Neville et Luna ?

demanda Harry d’un ton pressant.

— Le professeur Rogue les a envoyés dans la Forêt

interdite accomplir quelques

tâches pour ce gros balourd de Hagrid.

— Hagrid n’est pas un gros balourd ! s’écria Hermione

d’une voix perçante.

— Rogue a peut-être pensé que c’était une punition, dit

Harry, mais Ginny, Neville et

Luna ont dû bien s’amuser avec Hagrid. La Forêt

interdite... Ils ont vu pire ! Ce n’est

pas grand-chose !

Il se sentit soulagé. Il avait imaginé des horreurs, le

sortilège Doloris, au minimum.

— Ce que nous voulons vraiment savoir, professeur

Black, c’est si quelqu’un d’autre

a un jour... heu... pris l’épée ? Peut-être pour la nettoyer

ou... ou autre chose ?

Phineas interrompit à nouveau ses efforts pour se

débarrasser du bandeau et ricana.

— Ah, les nés-Moldus ! répliqua-t-il. Les armes et

armures fabriquées par les gobelins

n’ont pas besoin d’être nettoyées, petite simplette.

L’argent des gobelins repousse la

vulgaire saleté et n’absorbe que ce qui le renforce.

— Ne traitez pas Hermione de simplette, protesta Harry.

— Je commence à me lasser d’être sans cesse contredit,

déclara Phineas Nigellus.

Peut-être est-il temps pour moi de retourner dans le

bureau du directeur ?

Les yeux toujours bandés, il tâtonna le bord de son cadre,

essayant de sortir du tableau

et de revenir dans celui de Poudlard à l’aveuglette. Harry

eut une inspiration soudaine.

— Dumbledore ! Vous pouvez faire venir Dumbledore ?

— Je vous demande pardon ? s’étonna Phineas Nigellus.

— Le portrait du professeur Dumbledore... Ne pourriez-

vous pas l’amener dans le

vôtre ?

Phineas tourna la tête dans la direction d’où lui parvenait

la voix de Harry.

— De toute évidence, il n’y a pas que les nés-Moldus qui

sont ignorants, Potter. Les

portraits de Poudlard peuvent aller d’un tableau à l’autre,

mais il leur est impossible

de voyager hors du château sauf pour se rendre dans une

autre peinture qui les

représente ailleurs. Dumbledore ne peut pas venir ici avec

moi et après le traitement

que j’ai dû subir entre vos mains, je puis vous assurer que

je ne renouvellerai pas ma

visite !

Légèrement dépité, Harry regarda Phineas redoubler

d’efforts pour quitter son cadre.

— Professeur Black, reprit Hermione, ne pourriez-vous

simplement nous préciser, s’il

vous plaît, à quel moment l’épée a quitté sa vitrine pour la dernière fois ? Je veux dire,

avant que Ginny la prenne ?

Phineas eut un petit grognement impatient.

— Je crois que la dernière fois que j’ai vu l’épée de

Gryffondor sortir de sa vitrine,

c’est quand le professeur Dumbledore s’en est servi pour

fendre une bague.

Hermione se retourna soudain vers Harry. Ils ne voulaient

pas en dire plus devant

Phineas Nigellus qui avait enfin réussi à trouver la sortie.

— Je vous souhaite une bonne nuit, lança-t-il, d’un ton un

peu aigre.

A nouveau, il commença à disparaître. On ne voyait plus

que le bord de son chapeau

lorsque Harry poussa un cri soudain.

— Attendez ! Avez-vous raconté à Rogue ce que vous

aviez vu ?

Le visage aux yeux bandés de Phineas réapparut à

l’intérieur du cadre.

— Le professeur Rogue a bien d’autres soucis en tête que

les nombreuses

excentricités d’Albus Dumbledore. Adieu, Potter !

Cette fois, il s’effaça complètement, ne laissant derrière

lui que la toile de fond d’un

brun terreux.

— Harry ! s’écria Hermione.

— Je sais ! s’exclama Harry.

Incapable de se dominer, il donna un coup de poing dans

le vide : il n’aurait jamais

osé en espérer tant ! Il marcha de long en large sous la

tente, avec un tel entrain qu’il

aurait volontiers couru deux kilomètres. Il n’avait même

plus faim. Hermione fourra à

nouveau le portrait de Phineas Nigellus dans le sac en

perles. Lorsqu’elle l’eut

refermé, elle le jeta un peu plus loin et leva vers Harry un

visage rayonnant.

— L’épée peut détruire les Horcruxes ! Les lames

fabriquées par les gobelins

n’absorbent que ce qui les renforce. Harry, cette épée est

imprégnée de venin de

Basilic !

— Et Dumbledore ne me l’a pas donnée lui-même parce

qu’il en avait encore besoin,

il voulait l’utiliser pour le médaillon...

— Et il a dû prévoir qu’ils ne te laisseraient pas la

prendre s’il te la léguait par

testament...

— Il en a donc fait faire une copie...

— Et a mis la fausse épée dans la vitrine...

— En laissant la vraie... Où ?

Leurs regards se croisèrent. Harry sentait que la réponse

était suspendue dans les airs,

invisible, au-dessus de leur tête, à la fois proche et

inaccessible. Pourquoi Dumbledore

ne lui avait-il pas dit où elle se trouvait ? Ou bien le lui

avait-il dit sans que Harry le

comprenne sur le moment ?

— Réfléchis ! murmura Hermione. Réfléchis ! Où aurait-il

pu la cacher ?

— Pas à Poudlard, répondit Harry en recommençant à

faire les cent pas.

— Quelque part à Pré-au-Lard ? suggéra Hermione.

— La Cabane hurlante, peut-être ? Personne n’y va

jamais.

— Mais Rogue sait comment y entrer, tu ne crois pas que

ce serait un peu risqué ?

— Dumbledore avait confiance en Rogue, lui rappela

Harry.

— Pas suffisamment pour lui révéler qu’il avait échangé

les deux épées, fit remarquer

Hermione.

— C’est vrai, tu as raison !

Harry se sentit encore plus joyeux à la pensée que

Dumbledore ait pu avoir des

réserves, si faibles soient-elles, sur la loyauté de Rogue.

— Dans ce cas, aurait-il caché l’épée loin de Pré-au-Lard

? Qu’est-ce que tu en

penses, Ron ? Ron ?

Harry regarda autour de lui. Pendant un instant

d’incrédulité, il pensa que Ron était

peut-être sorti de la tente puis s’aperçut qu’il était

simplement allongé dans l’ombre

d’un des lits superposés, le visage immobile.

— Ah tiens, vous vous êtes souvenus de mon existence ?

dit-il.

— Quoi ?

Ron laissa échapper un petit ricanement, les yeux fixés sur

le lit supérieur, au-dessus

de sa tête.

— Continuez tous les deux, je ne veux surtout pas jouer

les rabat-joie.

Perplexe, Harry se tourna vers Hermione, en quête d’un

peu d’aide, mais elle hocha la

tête, apparemment aussi déconcertée que lui.

— C’est quoi, le problème ? demanda Harry.

— Le problème ? Il n’y a pas de problème, répondit Ron,

refusant toujours de

regarder Harry. Selon toi, en tout cas.

Ils entendirent plusieurs ploc ! sur la toile, au-dessus de

leurs têtes. Il avait commencé

à pleuvoir.

— Toi, en revanche, on voit que tu en as un, reprit Harry.

Alors, vas-y, raconte.

Ron balança ses longues jambes hors du lit et se redressa

en position assise. Il avait un

air méchant qui ne lui ressemblait pas.

— D’accord, je vais raconter. Ne compte pas sur moi

pour marcher de long en large

dans cette tente en me demandant où peut bien se trouver

un de ces fichus objets qu’il

faudrait se procurer. Tu n’as qu’à l’ajouter à la liste de

tout ce que tu ne sais pas.

— Que je ne sais pas ? répéta Harry. Que je ne sais pas ?

Ploc.’ Pioc Ploc ! La pluie tombait plus fort et plus dru.

Elle tambourinait autour d’eux

sur la berge recouverte de feuilles mortes et sur l’eau de

la rivière qui murmurait dans

l’obscurité. La crainte tempéra soudain l’enthousiasme de

Harry : Ron était en train de

dire exactement tout ce qu’il l’avait soupçonné de penser,

tout ce qu’il avait

appréhendé.

— Je m’amuse comme un petit fou, ici, croyez-le bien,

poursuivit Ron, avec mon bras

estropié et rien à manger, à me geler les fesses toutes les

nuits. J’avais simplement

espéré qu’après avoir passé des semaines à courir partout,

on aurait fini par obtenir un

résultat.

— Ron, dit Hermione, mais à voix si basse qu’il pouvait

faire semblant de ne pas

l’avoir entendue avec le martèlement de la pluie sur la

tente.

— Je croyais que tu savais à quoi tu t’étais engagé, lança

Harry.

— Oui, moi aussi, je le croyais.

— Alors qu’est-ce qui n’est pas à la hauteur de tes

espérances ? interrogea Harry.

La colère venait à sa rescousse, à présent.

— Tu pensais que nous allions descendre dans des hôtels

cinq étoiles ? Que nous

trouverions un Horcruxe tous les deux jours ? Tu croyais

pouvoir revenir chez maman

pour Noël ?

— On croyait que tu savais ce que tu faisais ! s’exclama

Ron en se levant.

Ses paroles transpercèrent Harry comme des lames

brûlantes.

— On croyait que Dumbledore t’avait expliqué comment

t’y prendre, on croyait que

tu avais un véritable plan !

— Ron ! s’écria Hermione.

Cette fois, sa voix était parfaitement audible malgré le

fracas de la pluie sur le toit de

la tente, mais il ne lui prêtait toujours pas la moindre

attention.

— Eh bien, désolé de t’avoir déçu, répondit Harry d’un

ton très calme, malgré le

sentiment de vide, d’insuffisance, qu’il éprouvait. J’ai été

franc avec toi dès le début,

je t’ai répété tout ce que Dumbledore m’avait révélé. Et

au cas où tu ne l’aurais pas

remarqué, nous avons trouvé un Horcruxe...

— Oui, et on est aussi près de s’en débarrasser que de

retrouver les autres... C’est-à-

dire fichtrement loin.

— Enlève le médaillon, Ron, le pressa Hermione, la voix

étrangement aiguë. S’il te

plaît, enlève-le. Tu ne parlerais pas comme ça si tu ne

l’avais pas porté toute la

journée.

— Oh, si, il dirait exactement la même chose, assura

Harry qui ne voulait pas trouver

d’excuses à Ron. Vous croyez que je n’ai pas remarqué

vos messes basses derrière

mon dos ? Vous croyez que j’ignorais ce que vous aviez

dans la tête, tous les deux ?

— Harry, nous n’étions pas...

— Ne mens pas ! lui lança Ron. Toi aussi, tu m’as avoué

que tu étais déçue, toi aussi,

tu pensais qu’il en savait un peu plus que...

— Je ne l’ai pas dit comme ça... Harry, ce n’est pas ce

que j’ai dit ! s’écria-t-elle.

La pluie continuait de marteler la tente, des larmes

ruisselaient sur le visage

d’Hermione et l’excitation qu’ils avaient ressentie

quelques minutes auparavant s’était

évanouie, tel un bref feu d’artifice dont l’éclat se serait

trop vite éteint, ne laissant

autour d’eux que l’obscurité, l’humidité et le froid. L’épée

de Gryffondor était cachée

quelque part, ils ne savaient pas où, et pour l’instant, ils

n’étaient plus que trois

adolescents dans une tente, avec pour seul résultat à leur

actif le fait de ne pas être

encore morts.

— Alors, pourquoi es-tu toujours ici ? demanda Harry à

Ron.

— Je n’en sais rien, répliqua celui-ci.

— Rentre chez toi, dans ce cas, suggéra Harry.

— Ouais, c’est peut-être ce que je vais faire !

Il s’avança en direction de Harry qui ne recula pas.

— Tu n’as donc pas entendu ce qu’ils ont dit au sujet de

ma sœur ? Mais bien sûr, tu

t’en fiches comme d’un pet de rat, on l’a seulement

envoyée dans la Forêt interdite.

Harry Potter, Celui-Qui-A-Vu-Pire, ne se soucie pas de ce

qui a pu lui arriver, eh bien,

moi, figure-toi, je me soucie des araignées géantes et de

tous ces trucs de dingues...

— Je disais seulement... elle était avec les autres, ils

étaient avec Hagrid...

— Ouais, c’est bien ça, tu t’en fiches ! Et le reste de ma

famille ? « Les Weasley n’ont

vraiment pas besoin qu’un autre de leurs enfants soit

blessé », tu l’as entendu ?

— Oui, je...

— Mais tu ne t’es pas inquiété de savoir ce que ça pouvait

bien signifier, hein ?

— Ron ! s’exclama Hermione, se glissant entre eux de

force. Je ne pense pas que ça

veuille dire qu’il se soit passé quelque chose de nouveau,

quelque chose que nous

ignorons. Réfléchis, Ron, Bill a eu le visage tailladé,

plein de gens, à l’heure qu’il est,

ont dû voir que George avait perdu une oreille et tu es

censé être sur ton lit de mort,

terrassé par l’écla-bouille, je suis sûre que c’est la seule

chose qu’il voulait dire...

— Ah, tu es sûre ? Très bien, alors, je ne vais plus me

faire de souci pour eux. Tout va

bien pour vous deux, vos parents sont en sécurité...

— Mes parents sont morts ! beugla Harry.

— Et il pourrait arriver la même chose aux miens ! hurla

Ron.

— Alors, VA-T’EN ! rugit Harry. Va les retrouver, fais

semblant d’avoir guéri de ton

éclabouille, comme ça, maman pourra te préparer à

manger et...

Ron fit un mouvement brusque. Harry réagit mais, avant

que l’un d’eux ait eu le

temps de tirer sa baguette de sa poche, Hermione

brandissait déjà la sienne.

— Protego ! s’écria-t-elle, et un bouclier invisible se

déploya, Harry et elle d’un côté,

Ron de l’autre.

Sous la force du sortilège, tous trois furent projetés en

arrière de quelques pas et Harry

et Ron se regardèrent d’un air féroce, de part et d’autre de

la barrière transparente,

comme si c’était la première fois qu’ils se voyaient

distinctement. Harry ressentit à

l’égard de Ron une haine corro-sive : quelque chose

s’était cassé entre eux.

— Laisse l’Horcruxe, dit Harry.

Ron enleva la chaîne de son cou en la passant par-dessus

sa tête d’un geste brusque et

jeta le médaillon sur un fauteuil proche. Puis il se tourna

vers Hermione.

— Qu’est-ce que tu fais ?

— Que veux-tu dire ?

— Tu restes ou quoi ?

— Je...

Elle parut angoissée.

— Oui... oui, je reste. Ron, nous avions dit que nous

partirions avec Harry, nous

avions dit que nous l’aiderions...

— Compris. C’est lui que tu choisis.

— Ron, non... s’il te plaît... reviens, reviens !

Son propre charme du Bouclier l’empêcha de passer.

Lorsqu’elle l’eut annulé, Ron

avait déjà filé dans la nuit. Harry resta debout, immobile

et silencieux, l’écoutant

sangloter et appeler le nom de Ron parmi les arbres.

Quelques minutes plus tard, elle revint dans la tente, ses

cheveux ruisselants collés

contre son visage.

— II... il est p... parti ! Il a transplâné !

Elle se jeta dans un fauteuil, se recroquevilla et fondit en

larmes.

Harry se sentait hébété. Il se pencha, prit l’Horcruxe et

l’accrocha autour de son cou.

Puis il arracha les couvertures du lit de Ron et les étala

sur Hermione. Enfin, il grimpa

dans son propre lit et fixa des yeux le toit sombre de la

tente, écoutant la pluie qui

tambourinait sur la toile.

16

GODRIC’S HOLLOW

Lorsque Harry se réveilla le lendemain matin, il lui fallut

plusieurs secondes pour se

rappeler ce qui s’était passé. Il eut alors l’espoir puéril

qu’il s’agissait d’un rêve, que

Ron était toujours là, qu’il n’était jamais parti. Pourtant,

en tournant la tête sur son

oreiller, il vit son lit abandonné. Ses yeux semblaient

attirés par cette couchette vide

comme par un cadavre. Harry sauta à bas de son propre lit

en évitant de regarder celui

de Ron. Hermione, qui s’affairait déjà dans la cuisine, ne

lui dit pas bonjour et

détourna vivement la tête lorsqu’il passa à côté d’elle.

« Il est parti, songea Harry. Il est parti. » Il dut se le

répéter pendant qu’il se lavait et

s’habillait, comme si cela pouvait atténuer le choc. « Il est

parti et il ne reviendra

pas. » C’était la vérité pure et simple, Harry ne pouvait

l’ignorer car, une fois qu’ils

auraient quitté cet endroit, leurs sortilèges de Protection

empêcheraient Ron de les

retrouver.

Ils prirent leur petit déjeuner en silence. Hermione avait

les yeux rouges et bouffis. On

aurait dit qu’elle n’avait pas dormi de la nuit. Ils firent

leurs bagages, mais Hermione

traînait. Harry savait pourquoi elle tenait tant à s’attarder

au bord de cette rivière. A

plusieurs reprises, il la vit lever les yeux d’un air fébrile :

elle avait eu l’illusion

d’entendre un bruit de pas sous la pluie battante, mais

aucune tête aux cheveux roux

n’apparaissait entre les arbres. Chaque fois que Harry

l’imitait, qu’il jetait soudain un

regard par-dessus son épaule (car il ne pouvait

s’empêcher de conserver lui-même un

petit espoir) et ne voyait que les arbres balayés par la

pluie, une nouvelle parcelle de

fureur explosait en lui. Il entendait encore Ron lui dire : «

On croyait que tu savais ce

que tu faisais ! » et il continuait à emballer ses affaires,

l’estomac noué.

La rivière boueuse, à côté d’eux, montait rapidement et

bientôt, ses eaux

déborderaient. Ils avaient déjà dépassé d’une bonne heure

le moment où ils quittaient

habituellement leur campement. Enfin, après avoir vidé et

rempli trois fois de suite le

sac en perles, Hermione ne sembla plus trouver aucune

raison de s’attarder davantage.

Harry et elle se prirent alors par la main et transplanèrent,

réapparaissant au flanc

d’une colline couverte de bruyère et battue par le vent.

A l’instant même où ils arrivèrent, Hermione lâcha la

main de Harry et s’éloigna de

lui. Elle finit par s’asseoir sur un gros rocher, le front sur

les genoux, secouée de

sanglots. Harry la regarda, en pensant qu’il devrait aller la

réconforter, mais quelque

chose le clouait sur place. Tout en lui semblait froid et

tendu. Il revit en pensée

l’expression de mépris sur le visage de Ron. Harry se mit

à marcher à grands pas dans

la bruyère et décrivit un large cercle dont la malheureuse

Hermione était le centre,

prononçant lui-même les formules des sortilèges qu’elle

se chargeait habituellement

de jeter autour d’eux pour assurer leur protection.

Dans les jours qui suivirent, ils ne parlèrent pas du tout de

Ron. Harry était décidé à

ne plus jamais prononcer son nom et Hermione savait

qu’il était inutile d’aborder le

sujet. Parfois, cependant, il l’entendait pleurer la nuit

quand elle le croyait endormi.

Entre-temps, Harry avait pris l’habitude de sortir la carte

du Maraudeur et de

l’examiner à la lueur de sa baguette. Il attendait le moment

où le point portant le nom

de Ron resurgirait dans les couloirs de Poudlard, prouvant

qu’il était de retour dans le

confortable château où il serait protégé par son statut de

sang-pur. Mais Ron

n’apparaissait pas sur la carte et au bout d’un certain

temps, Harry ne la sortit plus que

pour voir le nom de Ginny dans le dortoir des filles, en se

demandant si l’intensité de

son regard pouvait la visiter dans son sommeil, lui faire

savoir d’une manière ou

d’une autre qu’il pensait à elle, espérant qu’elle allait

bien.

Ils consacraient leurs journées à tenter de déterminer où

pouvait bien se trouver l’épée

de Gryffondor, mais plus ils évoquaient les endroits où

Dumbledore aurait pu la

cacher, plus leurs spéculations devenaient excessives,

désespérées. Il avait beau se

creuser la cervelle, Harry ne parvenait pas à se souvenir

que Dumbledore ait jamais

mentionné un lieu quelconque dans lequel il aurait eu

l’idée de dissimuler quelque

chose. Parfois, il ne savait pas si c’était contre Ron ou

contre Dumbledore qu’il était

le plus en colère. « On croyait que tu savais ce que tu

faisais... On croyait que

Dumbledore t’avait expliqué comment t’y prendre, on

croyait que tu avais un

véritable plan ! »

Il ne pouvait se le cacher : Ron avait raison. Dumbledore

l’avait laissé pratiquement

sans rien. Ils avaient découvert un Horcruxe mais ils ne

disposaient d’aucun moyen de

le détruire. Quant aux autres, ils étaient toujours aussi

inaccessibles. Le désespoir

menaçait de le submerger. Il était atterré, à présent, en

repensant à sa propre

présomption, lorsqu’il avait accepté la proposition de ses

amis de l’accompagner dans

ce vagabondage dérisoire, incohérent. Il ne savait rien,

n’avait aucune idée, et restait

constamment, douloureusement, à l’affût du moindre signe

indiquant qu’Hermione,

elle aussi, s’apprêtait à lui annoncer qu’elle en avait assez

et qu’elle s’en allait.

Ils passaient la plupart de leurs soirées dans un silence

presque total et Hermione avait

maintenant pris l’habitude de sortir le portrait de Phineas

Nigellus qu’elle posait

debout sur une chaise, comme s’il pouvait remplir en

partie le vide laissé par le départ

de Ron. En dépit de son affirmation qu’il ne reviendrait

plus jamais les voir, Phineas

Nigellus n’avait pas pu résister au désir d’en savoir plus

sur ce que Harry préparait et

il consentait ainsi à réapparaître de temps à autre, son

bandeau sur les yeux. Harry

était même content de le voir, car il lui tenait compagnie

même s’il était du genre

narquois et persifleur. Ils se délectaient des nouvelles en

provenance de Poudlard,

bien que Phineas Nigellus ne fût pas l’informateur idéal. Il

vénérait Rogue, le premier

directeur issu de Serpentard depuis que lui-même avait

dirigé l’école, et ils devaient

prendre garde à ne pas le critiquer, ou à ne pas poser de

questions impertinentes à son

sujet, sinon Phineas quittait instantanément son tableau.

Parfois, cependant, il laissait échapper quelques bribes

d’information. Rogue devait

apparemment faire face à une mutinerie constante qui

venait de la base et était menée

par un noyau dur d’élèves. Ginny n’avait plus le droit

d’aller à Pré-au-Lard. Rogue

avait par ailleurs remis en vigueur l’ancien décret

d’Ombrage interdisant les

rassemblements de trois élèves ou plus, ainsi que toute

association non officielle.

De tout cela, Harry avait déduit que Ginny, et sans doute

avec elle, Neville et Luna,

avaient fait de leur mieux pour perpétuer l’armée de

Dumbledore. Ces maigres

nouvelles lui donnaient une telle envie de voir Ginny qu’il

en éprouvait comme un

mal de ventre. Mais elles le faisaient également penser à

Ron, et à Dumbledore, et

aussi à Poudlard qui lui manquait presque autant que son

ex-petite amie. Tandis que

Phineas Nigellus parlait des mesures disciplinaires

imposées par le nouveau directeur,

Harry eut même, pendant une fraction de seconde, une

pensée folle, imaginant qu’il

pourrait tout simplement retourner à Poudlard pour

participer à la déstabilisation du

régime de Rogue : être nourri, avoir un lit douillet, avec

des gens qui prenaient tout en

charge, lui semblait en cet instant la plus merveilleuse

perspective du monde. Mais il

se rappela alors qu’il était l’Indésirable n° 1, que sa tête

était mise à prix dix mille

Gallions et qu’entrer à Poudlard ces temps-ci était à peu

près aussi dangereux que de

pénétrer dans le ministère de la Magie. Par inadvertance,

Phineas Nigellus souligna ce

fait en glissant quelques questions-pièges pour essayer

d’en savoir plus sur l’endroit

où Harry et Hermione se trouvaient. A chaque fois qu’il

agissait ainsi, Hermione le

remettait aussitôt dans son sac en perles et Phineas

Nigellus refusait invariablement de

réapparaître pendant plusieurs jours, vexé d’avoir été

congédié avec une telle

brusquerie.

Il faisait de plus en plus froid. Harry et Hermione

n’osaient pas rester trop longtemps

dans la même région et plutôt que de s’attarder dans le sud

de l’Angleterre, où ils

n’avaient pas de plus grave souci que la dureté du sol

gelé, ils continuèrent à

vagabonder dans tout le pays, bravant la neige fondue qui

martela leur tente au flanc

d’une montagne, un vaste marécage qui les inonda d’eau

glacée, et une île minuscule

au centre d’un loch écossais où ils furent à moitié

ensevelis sous la neige au cours de

la nuit.

Déjà, ils avaient vu briller les premiers arbres de Noël

aux fenêtres des maisons

lorsque Harry résolut un soir de suggérer à nouveau ce qui

lui semblait la seule piste

encore inexplorée. Ils venaient de terminer un repas

exceptionnellement savoureux :

Hermione s’était rendue dans un supermarché sous la cape

d’invisibilité (en partant,

elle avait scrupuleusement jeté l’argent dans le tiroir

ouvert d’une caisse

enregistreuse) et Harry pensa qu’elle serait peut-être plus

influençable avec un ventre

rempli de spaghetti bolo-gnese et de poires au sirop. Par précaution, il avait également

proposé qu’ils cessent pendant quelques heures de porter

l’Horcruxe, et l’avait

accroché au-dessus du lit, à côté de lui.

— Hermione ?

— Mmh ?

Elle était pelotonnée dans l’un des fauteuils défoncés,

plongée dans Les Contes de

Beedle le Barde. Il avait du mal à imaginer ce qu’elle

pourrait bien encore tirer de ce

livre qui, après tout, n’était pas si long. Mais de toute

évidence, elle avait à nouveau

trouvé quelque chose à y déchiffrer car le syllabaire

Lunerousse était ouvert sur le

bras du fauteuil.

Harry s’éclaircit la gorge. Il ressentait exactement la

même chose que le jour où,

plusieurs années auparavant, il avait demandé au

professeur McGonagall s’il pourrait

aller à Pré-au-Lard, bien qu’il n’eût pas réussi à

convaincre les Dursley de lui signer

son autorisation de sortie.

— Hermione, j’ai réfléchi et...

— Harry, est-ce que tu pourrais m’aider ? Apparemment,

elle ne l’avait pas écouté.

Elle se pencha en avant et lui tendit Les Contes de Beedle le Barde.

— Regarde ce symbole, dit-elle en montrant le haut d’une

page.

Au-dessus de ce qui semblait être le titre de l’histoire

(étant incapable de lire les

runes, il ne pouvait en être sûr), il vit une image

représentant une sorte d’œil

triangulaire, la pupille barrée par un trait vertical.

— Je n’ai jamais étudié les runes anciennes, Hermione.

— Je sais, mais ce n’est pas une rune et ce symbole ne

figure pas dans le syllabaire.

J’ai toujours pensé qu’il représentait un œil mais

finalement je crois que ce n’est pas

ça ! Il a été tracé à l’encre, regarde, quelqu’un l’a dessiné

là, ça ne fait pas partie du

livre. Réfléchis, est-ce que tu l’as déjà vu quelque part ?

— Non... non... attends...

Harry regarda plus attentivement.

— Ce ne serait pas le même signe que le père de Luna

portait autour du cou ?

— C’est ce que je pensais !

— Alors, c’est la marque de Grindelwald.

Elle le regarda bouche bée.

— Quoi ?

— Krum m’a dit...

Il lui répéta l’histoire que Viktor Krum lui avait racontée

au mariage et Hermione

parut abasourdie.

— La marque de Grindelwald 1

Elle regarda alternativement Harry et l’étrange symbole.

— Je n’ai jamais entendu dire que Grindelwald avait une

marque. On n’en parle nulle

part dans tout ce que j’ai lu sur lui.

— Comme je te l’ai dit, Krum affirme que ce symbole

était gravé sur un mur à

Durmstrang et pense que c’est Grindelwald qui l’avait mis

là.

Hermione se laissa retomber au fond du vieux fauteuil, les

sourcils froncés.

— C’est vraiment bizarre. S’il s’agit d’un symbole de

magie noire, qu’est-ce qu’il fait

dans un recueil de contes pour enfants ?

— Bizarre, en effet, admit Harry. Et on pourrait penser

que Scrimgeour l’aurait

reconnu. En tant que ministre, il aurait dû être expert en

matière de magie noire.

— Je sais... Peut-être a-t-il pensé comme moi que c’était

tout simplement un œil.

Toutes les autres histoires ont des petits dessins au-dessus

du titre.

Elle se tut et continua de contempler l’étrange marque.

Harry fit une nouvelle

tentative.

— Hermione ?

— Mmh ?

— J’ai réfléchi. Je... je veux aller à Godric’s Hollow.

Elle leva la tête mais elle avait le regard vague et Harry

était persuadé qu’elle pensait

toujours au mystérieux symbole du livre.

— Oui, dit-elle. Oui, moi aussi, je me suis posé la

question. Je pense vraiment qu’il

faut y aller.

— Tu as bien entendu ce que je viens de te dire ? insista

Harry.

— Bien sûr. Tu veux aller à Godric’s Hollow et je suis

d’accord avec toi. De toute

façon, je ne vois pas dans quel autre endroit elle pourrait

se trouver. Ce sera

dangereux mais plus j’y pense, plus il me semble probable

qu’elle soit là-bas.

— Heu... que quoi soit là-bas ? s’étonna Harry.

Hermione parut aussi déconcertée que lui.

— Voyons, Harry, l’épée ! Dumbledore devait savoir que

tu voudrais y retourner et en

plus, Godric’s Hollow est le lieu de naissance de Godric

Gryffondor.

— Vraiment ? Gryffondor était originaire de Godric’s

Hollow ?

— Harry, t’est-il jamais arrivé d’ouvrir Histoire de la

magie ?

— Heu..., dit-il.

Il eut l’impression qu’il souriait pour la première fois

depuis des mois : les muscles de

son visage lui paraissaient étrangement raides.

— J’ai dû y jeter un coup d’ceil quand je l’ai acheté... Ce

jour-là, c’est tout...

— On a donné son nom au village, je pensais donc que tu

aurais fait le

rapprochement, répliqua Hermione.

Elle semblait beaucoup plus proche à présent de sa

véritable personnalité qu’elle ne

l’avait été ces derniers temps. Harry s’attendait presque à

l’entendre annoncer qu’elle

allait tout de suite voir à la bibliothèque.

— Il y a un passage sur le village dans Histoire de la

magie, attends...

Elle ouvrit le sac en perles et y fouilla un certain temps.

Enfin, elle en sortit un

exemplaire de leur vieux manuel scolaire, intitulé Histoire

de la magie, par Bathilda

Tourdesac, et le feuilleta pour trouver la page qu’elle

cherchait.

Après la signature du Code international du secret

magique en 1689, les sorciers se

cachèrent définitivement. Il était sans doute naturel

qu’ils forment alors leurs petites

communautés au sein de la grande. De nombreux

villages et hameaux attirèrent ainsi

des familles magiques qui s’associèrent pour assurer

leur protection et s’apporter

une aide mutuelle. Les villages de Tinworth en

Comouailles, Flagley-le’Haut dans le

Yorkshire et Loutry Ste Chaspoule sur la côte Sud de

l’Angleterre, devinrent les lieux

de résidence bien connus de familles de sorciers qui

vivaient parmi des Moldus

tolérants – et parfois soumis à des sortilèges de

Confusion. Le plus fameux de ces

endroits semi- magiques est sans doute Godric’s Hollow, un village du sud’Ouest de

l’Angleterre, lieu de naissance du grand sorcier Godric

Gryffondor, et où Bowman

Wright, l’ensorceleur de métaux, forgea le premier Vif

d’or. Le cimetière est rempli

de noms d’antiques familles de sorciers et c’est sans

doute là qu’il faut voir l’origine

des histoires de fantômes attachées pendant des siècles

à la petite église locale.

— Tes parents et toi, vous n’êtes pas cités, dit Hermione en refermant le livre, parce

que la période étudiée par le professeur Tourdesac ne

dépasse pas la fin du

XIXesiècle. Mais tu vois ? Godric’s Hollow, Godric

Gryffondor, l’épée de

Gryffondor... Tu ne crois pas que Dumbledore s’attendait

à ce que tu fasses le

rapport ?

— Ah, oui, bien sûr...

Harry ne voulut pas avouer qu’il n’avait pas du tout pensé

à l’épée lorsqu’il avait

suggéré d’aller à Godric’s Hollow. Ce qui l’attirait dans

ce village, c’était la tombe de

ses parents, la maison où il avait échappé de peu à la

mort, et la présence de Bathilda

Tourdesac.

— Tu te souviens de ce que Muriel a dit ? demanda-t-il

enfin.

— Qui ?

— Tu sais bien, répondit-il, hésitant.

Il ne voulait pas prononcer le nom de Ron.

— La grand-tante de Ginny. Au mariage. Celle qui

trouvait que tu avais les chevilles

trop maigres.

— Ah oui, se rappela Hermione.

Ce fut un moment délicat. Harry savait que le nom de Ron

flottait dans l’air. Il se hâta

de poursuivre :

— Elle ad it que Bathilda Tourdesac habite toujours

Godric’s Hollow.

— Bathilda Tourdesac, murmura Hermione en caressant

de l’index le nom gravé sur

la couverture d’Histoire de la magie. J’imagine...

Elle eut soudain un haut-le-corps si violent que Harry

sentit ses entrailles chavirer. Il

tira sa baguette et se retourna vers l’entrée de la tente,

s’attendant presque à voir une

main se glisser à travers le rabat de la toile mais il n’y

avait rien.

— Quoi ? dit-il, moitié en colère, moitié soulagé. Qu’est-

ce qui t’a pris ? J’ai cru que

tu avais vu un Mangemort...

— Harry, et si c’était Bathilda qui avait l’épée ? Si

Dumbledore la lui avait confiée ?

Harry réfléchit à cette hypothèse. Bathilda devait être très

âgée et selon Muriel

complètement gaga. Était-il plausible que Dumbledore ait

caché l’épée de Gryffondor

chez elle ? Si c’était le cas, il s’en serait remis un peu trop

à la chance. Jamais

Dumbledore ne lui avait révélé avoir remplacé l’épée par

une copie, et jamais il

n’avait évoqué une quelconque amitié avec Bathilda. Mais

le moment n’était pas venu

de jeter le doute sur la théorie d’Hermione alors qu’elle

lui faisait l’excellente surprise

d’approuver son vœu le plus cher.

— Oui, c’est peut-être ce qui s’est passé ! Alors, on part

pour Godric’s Hollow ?

— Oui, mais il faut qu’on se prépare très soigneusement,

Harry.

Elle s’était redressée dans son fauteuil, à présent, et Harry

voyait que la perspective de

mettre au point un nouveau plan lui remontait autant le

moral qu’à lui-même.

— Pour commencer, nous devons nous entraîner à

transplaner ensemble sous la cape

d’invisibilité, ensuite, des sortilèges de Désillusion nous

seraient peut-être utiles, à

moins que tu ne veuilles jouer le grand jeu et recourir au

Poly-nectar ? Dans ce cas,

nous aurons besoin des cheveux de quelqu’un. En fait, je

crois que ce serait la bonne

solution, Harry, plus notre déguisement sera impénétrable,

mieux cela vaudra...

Harry la laissa parler, l’approuvant d’un mot ou d’un

hochement de tête chaque fois

qu’elle faisait une pause, mais son esprit était bien loin de

la conversation. Pour la

première fois depuis qu’il avait appris que l’épée de

Gryffondor était un faux, il

éprouvait à nouveau un sentiment d’exaltation.

Il allait revenir chez lui, revenir à l’endroit où il avait eu

une famille. S’il n’y avait pas

eu Voldemort, c’était à Godric’s Hollow qu’il aurait

grandi et passé toutes ses

vacances. Il aurait invité des amis dans sa maison... Peut-

être aurait-il eu des frères et

des sœurs... Le gâteau de son dix-septième anniversaire

aurait été préparé par sa mère.

La vie qu’il avait perdue ne lui avait jamais semblé aussi

réelle qu’en cet instant où il

savait qu’il allait revoir le lieu dans lequel on l’en avait

privé. Ce soir-là, après

qu’Hermione se fut couchée, Harry sortit silencieusement

son sac à dos du sac en

perles et y chercha l’album de photos que Hagrid lui avait

offert il y avait déjà si

longtemps. Pour la première fois depuis des mois, il

contempla les vieilles images sur

lesquelles ses parents lui souriaient et lui adressaient des

signes de la main. C’était

tout ce qui lui restait d’eux, maintenant.

Harry serait volontiers parti pour Godric’s Hollow dès le

lendemain, mais Hermione

avait une autre idée. Convaincue que Voldemort

s’attendait à ce que Harry revienne

sur le lieu où ses parents étaient morts, elle avait résolu

de s’y rendre sous le meilleur

déguisement possible. Aussi n’accepta-t-elle

d’entreprendre le voyage qu’une semaine

plus tard – après qu’ils eurent subtilisé quelques cheveux

à des Moldus innocents

pendant leurs achats de Noël et se furent entraînés à

transplaner ensemble sous la cape

d’invisibilité.

Ils devaient transplaner dans le village sous le couvert de

l’obscurité. Ce fut donc en

fin d’après-midi qu’ils avalèrent le Polynectar, Harry se

transformant en un Moldu

d’âge mûr au crâne dégarni, Hermione en sa petite épouse

aux allures de souris. Le

sac en perles qui contenait toutes leurs affaires (en dehors

de l’Horcruxe que Harry

portait autour du cou) avait été casé dans une poche du

manteau d’Hermione,

boutonné jusqu’au cou. Harry déploya sur eux la cape

d’invisibilité puis ils pivotèrent

sur eux-mêmes, s’enfonçant à nouveau dans les ténèbres

oppressantes.

Le cœur lui remontant dans la gorge, Harry ouvrit les

yeux. Ils se tenaient par la main

dans une allée couverte de neige, sous un ciel d’un bleu

sombre dans lequel les

premières étoiles du soir commençaient à scintiller

faiblement. Des maisonnettes

bordaient de chaque côté le chemin étroit, des décorations

de Noël étincelant à leurs

fenêtres. Un peu plus loin, des réverbères aux lueurs

dorées indiquaient le centre du

village.

— Toute cette neige ! murmura Hermione sous la cape.

Pourquoi n’y avons-nous pas

pensé ? Après avoir pris toutes ces précautions, voilà que

nous allons laisser des

empreintes ! Il va falloir les effacer. Mets-toi devant, je

m’en charge...

Harry ne voulait pas que, pour essayer de rester invisibles

en faisant disparaître leurs

traces par magie, ils soient obligés d’entrer dans le

village à la manière d’un cheval de

pantomime.

— Enlevons la cape, dit-il. Voyant son air effrayé, il

ajouta :

— Allez, quoi, on a changé d’aspect et il n’y a personne

autour de nous.

Il glissa la cape sous sa veste et ils poursuivirent leur

chemin sans entraves, l’air glacé

leur picotant le visage tandis qu’ils passaient devant

d’autres maisonnettes : l’une

d’elles était peut-être celle dans laquelle James et Lily

avaient autrefois vécu, ou bien

celle de Bathilda. Harry regardait leur porte d’entrée, leur

toit chargé de neige, leur

perron, en se demandant s’il pourrait se souvenir de

quelque chose, mais il savait au

fond de lui que c’était impossible, qu’il avait tout juste un

peu plus d’un an lorsqu’il

avait quitté cet endroit pour toujours. Il n’était même pas

sûr qu’il lui serait possible

de voir la maison. Il ignorait ce qui se passait quand les

dépositaires d’un sortilège de

Fidelitas mouraient. Le chemin sur lequel ils marchaient

décrivit une courbe vers la

gauche, et le cœur du village leur apparut sous la forme

d’une petite place.

Ornée tout autour de lumières colorées, elle comportait en

son centre ce qui semblait

être un monument aux morts, à moitié caché par un arbre

de Noël penché sous la force

du vent. Il y avait plusieurs boutiques, une poste, un pub et

une petite église dont les

vitraux brillaient comme des joyaux de l’autre côté de la

place.

Ici, la neige était tassée. Elle était devenue dure et

glissante, là où des passants

l’avaient foulée toute la journée. Des villageois se

croisaient devant eux, leurs

silhouettes brièvement éclairées par la lumière des

réverbères. Ils entendirent des

éclats de rire et quelques échos d’un morceau de pop

music lorsque la porte d’un pub

s’ouvrit et se referma. Puis un chant de Noël s’éleva à

l’intérieur de la petite église.

— Harry, je crois que c’est la veille de Noël ! dit

Hermione.

— Ah bon ?

Il avait perdu la notion des dates. Ils n’avaient pas vu un

journal depuis des semaines.

— J’en suis sûre, affirma Hermione, les yeux fixés sur

l’église. C’est... c’est là qu’ils

sont, non ? Ton père et ta mère ? Je vois le cimetière

derrière.

Harry éprouva une sensation qui allait au-delà de

l’excitation, quelque chose qui se

rapprochait davantage de la peur. A présent qu’il était si

près, il se demandait si,

finalement, il avait vraiment envie de voir. Peut-être

Hermione savait-elle ce qu’il

ressentait car elle lui saisit la main et l’entraîna avec elle,

prenant l’initiative pour la

première fois. Mais lorsqu’ils furent arrivés au centre de

la place, elle s’immobilisa

soudain.

— Harry, regarde !

Elle montrait du doigt le monument aux morts. Au moment

où ils étaient passés

devant, il s’était transformé. Au lieu d’un obélisque

couvert de noms, il y avait

maintenant une statue représentant trois personnes : un

homme avec des lunettes et

des cheveux en bataille, une belle femme à la longue

chevelure, aux traits

bienveillants, et un bébé qu’elle portait dans les bras. De

la neige s’était déposée sur

leurs têtes, comme des casquettes blanches et duveteuses.

Harry s’approcha, contemplant le visage de ses parents. Il

n’aurait jamais imaginé

qu’il puisse y avoir une statue... Il trouvait tellement

étrange de se voir représenté

dans la pierre, comme un bébé heureux, sans cicatrice sur

le front...

— Viens, dit-il, après avoir regardé la sculpture tout son

soûl.

Ils se tournèrent à nouveau vers l’église. En traversant la

rue, il jeta un regard par-

dessus son épaule. La statue était redevenue un monument

aux morts.

Le chant de Noël s’amplifia à mesure qu’ils approchaient

de l’église. Harry en avait la

gorge serrée. Il ramenait en force dans sa mémoire les

souvenirs de Poudlard, Peeves

qui vociférait des versions grossières de cantiques

traditionnels en se cachant dans des

armures, les douze sapins de Noël de la Grande Salle,

Dumbledore coiffé d’un

chapeau trouvé dans un pétard surprise, Ron vêtu d’un pull

tricoté à la main...

Il y avait une porte étroite à l’entrée du cimetière.

Hermione la poussa aussi

silencieusement que possible et ils se faufilèrent par

l’ouverture. De chaque côté du

chemin glissant qui menait aux portes de l’église,

l’épaisse couche de neige était

restée vierge. Ils s’avancèrent sur cette surface

immaculée, creusant de profondes

ornières dans leur sillage tandis qu’ils contournaient

l’édifice, attentifs à demeurer

dans l’ombre, sous les vitraux illuminés.

Derrière l’église, des rangées de tombes enneigées se

dressaient sur l’étendue bleu

pâle du sol, parsemée d’éclats rouges, verts et or, là où

les vitraux projetaient leurs

reflets. La main serrée sur sa baguette, dans la poche de sa

veste, Harry se dirigea vers

la tombe la plus proche.

— Regarde, quelqu’un qui s’appelait Abbot, c’est peut-

être un parent éloigné

d’Hannah ?

— Parle plus bas, le supplia Hermione.

Ils s’enfoncèrent de plus en plus profondément dans le

cimetière, leurs pas laissant

derrière eux des traces sombres dans la neige. Ils se

penchaient pour regarder les

inscriptions des pierres tombales, scrutant de temps à

autre l’obscurité pour s’assurer

qu’ils étaient seuls.

— Harry, là !

Deux rangées de tombes le séparaient d’Hermione. Il dut

revenir sur ses pas en

pataugeant dans la neige, son cœur lui martelant

littéralement les côtes.

— C’est...

— Non, mais regarde !

Elle montra une pierre sombre. Harry se pencha et vit sur

le granit gelé, constellé de

lichen, le nom de KENDRA DUMBLEDORE. Un peu au-

dessous de ses dates de

naissance et de mort, il était écrit « ET SA FILLE

ARIANA ». Il y avait aussi une

citation :

Là où est ton trésor sera aussi ton cœur

Ainsi donc, Rita Skeeter et la tante Muriel avaient raison

sur certains points. Les

Dumbledore avaient bel et bien vécu ici, et une partie de

la famille y était morte.

Voir la tombe était pire que d’en entendre parler. Harry ne

pouvait s’empêcher de

penser que Dumbledore aurait dû lui dire qu’ils avaient

tous deux des racines

profondes dans ce cimetière. Pourtant, il n’avait jamais

pensé à évoquer ce point

commun. Ils auraient pu visiter ce cimetière ensemble.

Pendant un instant, Harry

s’imagina venant ici avec

Dumbledore, il imagina le lien qui se serait alors établi

entre eux, et tout ce

qu’il aurait signifié pour lui. Mais il semblait qu’aux yeux

de Dumbledore le fait que

leurs familles reposent côte à côte dans le même cimetière

n’était qu’une coïncidence

sans importance, sans rapport, peut-être, avec la tâche

qu’il voulait voir Harry

accomplir.

Hermione le regardait et il était content que son visage

soit caché dans l’ombre. Il lut

à nouveau l’inscription sur la pierre tombale. « Là où est

ton trésor sera aussi ton

cœur. » Il ne comprenait pas ce que signifiaient ces mots.

C’était sûrement

Dumbledore qui les avait choisis, en tant qu’aîné de la

famille, après la mort de sa

mère.

— Tu es sûr qu’il n’a jamais parlé..., commença

Hermione.

— Non, coupa sèchement Harry. Continuons à chercher,

ajouta-t-il, et il tourna les

talons en regrettant d’avoir vu cette tombe : il ne voulait

pas que l’exaltation fébrile

qu’il éprouvait se teinte de ressentiment.

— Ici ! s’écria à nouveau Hermione dans l’obscurité. Oh,

non, désolée, je croyais

qu’il était écrit Potter.

Elle était en train de frotter une pierre moussue et

délabrée qu’elle contemplait avec

un petit froncement de sourcils.

— Harry, viens voir.

Il ne voulait pas se détourner une nouvelle fois de son

chemin et ce fut à contrecœur

qu’il revint vers elle en s’enfonçant dans la neige.

— Quoi ?

— Regarde ça !

La tombe était très vieille, patinée par les intempéries et

Harry parvenait difficilement

à déchiffrer le nom qu’elle portait. Hermione lui montra

un symbole gravé au-

dessous.

— Harry, c’est la marque du livre !

Il observa attentivement l’endroit qu’elle lui indiquait : la

pierre était si usée qu’on

avait du mal à distinguer l’inscription, mais il semblait

bien y avoir une marque

triangulaire sous le nom devenu presque illisible.

— Ouais... C’est possible...

Hermione alluma sa baguette et la pointa sur la pierre

tombale.

— Il est écrit Ig... Ignotus, je crois...

— Je vais continuer de chercher mes parents, d’accord ?

répliqua Harry, d’un ton un

peu agacé.

Il se remit en chemin, la laissant accroupie auprès de la

vieille tombe.

De temps à autre, il reconnaissait un nom – tel Abbot -

également porté par quelqu’un

qu’il avait connu à Poudlard. Parfois, plusieurs

générations de la même famille de

sorciers étaient représentées dans le cimetière. D’après

les dates, Harry voyait que la

lignée s’était éteinte ou que ses actuels descendants

avaient quitté Godric’s Hollow. Il

s’avança de plus en plus parmi les tombes. Chaque fois

qu’il passait devant une

nouvelle pierre, il sentait un petit tressaillement

d’impatience mêlée d’appréhension.

L’obscurité et le silence semblèrent soudain plus épais.

Inquiet, Harry regarda autour

de lui, pensant à des Détra-queurs. Il s’aperçut alors que

les cantiques avaient cessé,

que les conversations et les bruits de pas des fidèles

s’évanouissaient à mesure qu’ils

retournaient sur la place. A l’intérieur de l’église,

quelqu’un venait d’éteindre les

lumières.

Pour la troisième fois, la voix d’Hermione s’éleva dans la

nuit, claire et nette, à

quelques mètres de distance :

— Harry, ils sont là... Ici...

Il sut au ton de sa voix que, cette fois, c’étaient bien son

père et sa mère. Il marcha

vers elle en sentant un poids peser sur sa poitrine. C’était

la même sensation qu’il

avait éprouvée juste après la mort de Dumbledore, un

chagrin qui lui écrasait le cœur,

lui oppressait les poumons.

La tombe était située à deux rangées de distance derrière

celle de Kendra et d’Ariana.

Elle était en marbre blanc, comme celle de Dumbledore,

ce qui rendait l’inscription

qu’elle portait facilement lisible : elle semblait briller

dans le noir. Harry n’eut pas

besoin de s’agenouiller, ni même de s’approcher très près

pour distinguer ce qui était

gravé dans la pierre.

JAMES POTTER, NÉ LE 27 MARS 1960,

MORT LE 31 OCTOBRE 1981 LILY POTTER, NÉE LE

30 JANVIER 1960,

MORTE LE 31 OCTOBRE 198 J

LE DERNIER ENNEMI QUI SERA DÉTRUIT, C’EST

LA MORT

Harry lut lentement ces mots, comme si c’était sa seule et

unique chance d’en

comprendre le sens, et prononça la citation à haute voix :

— Le dernier ennemi qui sera détruit, c’est la mort...

Une horrible pensée lui vint alors en tête, accompagnée

d’une sorte de panique.

— Ce ne serait pas une idée de Mangemort ? Pourquoi

cette phrase est-elle écrite ici ?

— Ça ne veut pas dire vaincre la mort à la manière des

Mangemorts, Harry, répondit

Hermione d’une voix douce. Ça signifie... enfin, tu

comprends... vivre au-delà de la

mort. Vivre après la mort.

Mais ils ne vivaient plus, pensa Harry, ils étaient partis à

jamais. Les mots vides ne

pouvaient masquer le fait que les restes décomposés de

ses parents reposaient sous la

neige et la pierre, indifférents, inconscients. Les larmes

vinrent avant qu’il ait pu

songer à les arrêter. Elles coulaient, brûlantes, puis

gelaient sur son visage, et

d’ailleurs, à quoi bon les essuyer, à quoi bon faire

semblant ? Il les laissa ruisseler, les

lèvres étroitement serrées, et regarda la neige épaisse qui

cachait à ses yeux la tombe

où gisaient les dépouilles de Lily et de James, simples

ossements à présent, peut-être

même poussière, étrangers à la présence si proche de leur

fils survivant, dont le cœur

continuait de battre grâce à leur sacrifice. En cet instant,

cependant, il aurait presque

souhaité dormir avec eux sous la neige.

Hermione avait à nouveau pris sa main et la serrait

étroitement. Il ne pouvait la

regarder mais il lui rendit son étreinte, respirant

profondément, à grandes bouffées,

l’air de la nuit, essayant de se reprendre, de retrouver le

contrôle de lui-même. Il

aurait dû leur apporter quelque chose mais il n’y avait pas pensé et toutes les plantes

du cimetière étaient gelées, sans feuilles. Hermione leva

alors sa baguette, décrivit un

cercle dans les airs et ils virent éclore devant eux une

couronne de roses de Noël.

Harry l’attrapa et la déposa sur la tombe de ses parents.

Dès qu’il se fut relevé, il voulut s’en aller. Il n’aurait pas

supporté de rester ici un

instant de plus. Il passa un bras autour des épaules

d’Hermione qui le prit par la taille ;

tous deux se tournèrent en silence et s’éloignèrent à

travers la neige, passant devant la

mère et la sœur de Dumbledore, puis revenant vers

l’église assombrie et la porte

étroite, pour l’instant hors de vue.

17

LE SECRET DE BATHILDA

— Harry, arrête-toi.

— Qu’est-ce qu’il y a ? Ils venaient d’atteindre la tombe

de l’Abbot inconnu.

— Il y a quelqu’un, ici. Quelqu’un nous observe. Je le

sens. Là-bas, près des buissons.

Ils s’immobilisèrent, serrés l’un contre l’autre, le regard

fixé sur les arbres noirs qui

marquaient la limite du cimetière. Harry ne voyait rien.

— Tu es sûre ?

— Quelque chose a bougé, j’en jurerais...

Elle s’écarta de lui pour libérer son bras et prit sa

baguette.

— On a l’air de Moldus, fit remarquer Harry.

— Des Moldus qui viennent de déposer des fleurs sur la

tombe de tes parents ! Harry,

je suis persuadée qu’il y a quelqu’un là-bas !

Harry pensa à l’Histoire de la magie. Le cimetière était

censé être hanté. Et si... Mais

il entendit alors un bruissement et vit un petit tourbillon de

neige tomber du buisson

que montrait Hermione. Les fantômes ne pouvaient pas

remuer la neige.

— C’est un chat, dit Harry un instant plus tard, ou un

oiseau.

S’il s’agissait d’un Mangemort, il nous aurait déjà tués.

Mais commençons par sortir

d’ici, ensuite on pourra remettre la cape d’invisibilité.

Ils quittèrent le cimetière en jetant de fréquents coups

d’œil derrière eux. Harry, qui

ne se sentait pas aussi confiant qu’il l’avait prétendu pour

rassurer Hermione, fut

content de franchir la porte et de retrouver le trottoir

glissant. Ils se couvrirent aussitôt

de la cape d’invisibilité. Dans le pub, il y avait encore

plus de monde qu’auparavant.

A l’intérieur, des voix chantaient à nouveau le cantique

qu’ils avaient entendu en

s’ap-prochant de l’église. Pendant un instant, Harry

songea à s’y réfugier mais avant

qu’il ait pu dire un mot, Hermione murmura :

— Allons par là.

Et elle l’entraîna le long de la rue sombre qui menait hors

du village, dans la direction

opposée à celle d’où ils étaient venus. Harry distinguait

au loin le point où finissaient

les deux rangées de maisonnettes et où le chemin

bifurquait à nouveau dans la

campagne. Ils marchèrent aussi vite que possible, passant

devant d’autres fenêtres qui

étincelaient de lumières multicolores, des sapins de Noël

dessinant leurs silhouettes

sombres à travers les rideaux.

— Comment allons-nous retrouver la maison de Bathilda

? demanda Hermione qui

frissonnait un peu et ne cessait de regarder par-dessus son

épaule. Harry ? Qu’en

penses-tu ? Harry ?

Elle le tira par le bras mais Harry ne lui prêta aucune

attention. Il regardait la masse

obscure qui se dessinait tout au bout d’une rangée de

maisons. Un instant plus tard, il

accéléra le pas, entraînant Hermione dont les pieds

glissaient un peu sur la glace.

— Harry...

— Regarde... Regarde ça, Hermione...

— Je ne... oh !

Enfin, il la voyait. Le charme de Fidelitas avait dû mourir

avec James et Lily. La haie,

laissée à l’état sauvage, avait poussé en tous sens au cours

des seize années écoulées,

depuis que Hagrid avait recueilli Harry parmi les

décombres éparpillés dans l’herbe, si

haute à présent qu’elle arrivait jusqu’à la taille. La plus

grande partie du cottage était

restée debout, entièrement recouverte de lierre et de neige,

mais l’aile droite du

dernier étage avait été détruite. C’était là que le maléfice

s’était retourné contre son

auteur, Harry en était sûr. Hermione et lui se tenaient

devant la porte, contemplant les

ruines de ce qui avait dû être une petite maison semblable

à celles qui l’entouraient.

— Je me demande pourquoi personne ne l’a jamais

reconstruite, murmura Hermione.

— Peut-être que c’est impossible ? répondit Harry.

Comme pour les blessures dues à

la magie noire, on ne peut pas réparer les dégâts.

Glissant une main sous la cape, il saisit la porte couverte

de neige et d’une épaisse

couche de rouille. Il ne voulait pas l’ouvrir, simplement

toucher quelque chose qui

appartenait à la maison.

— Tu ne vas pas entrer à l’intérieur ? Ça n’a pas l’air très

sûr, il se pourrait que... Oh,

Harry, regarde !

Le contact de sa main sur la porte semblait avoir

provoqué le phénomène. Un écriteau

s’était élevé du sol, sous leurs yeux, à travers un

enchevêtrement d’orties et de

mauvaises herbes, telle une étrange fleur à la croissance

instantanée. En lettres d’or

gravées sur le bois, on pouvait lire :

EN CE LIEU, DANS LA NUIT DU 31 OCTOBRE 1981

LILY ET JAMES POTTER PERDIRENT LA VIE.

LEUR FILS, HARRY, DEMEURE LE SEUL SORCIER

QUI AIT JAMAIS SURVÉCU AU SORTILÈGE DE LA

MORT.

CETTE MAISON, INVISIBLE AUX MOLDUS, A ÉTÉ

LAISSÉE

DANS SON ÉTAT DE RUINE COMME UN MONUMENT

À LA MÉMOIRE DES POTTER

ET POUR RAPPELER LA VIOLENCE

QUI A DÉCHIRÉ CETTE FAMILLE.

Tout autour de ces mots soigneusement tracés, des

inscriptions avaient été ajoutées

par d’autres sorcières et sorciers venus voir l’endroit où

le Survivant avait échappé à

la mort. Certains avaient simplement signé de leur nom en

Encre Eternelle, d’autres

avaient gravé leurs initiales dans le bois, d’autres encore

avaient écrit des messages.

Les plus récents, dont l’éclat tranchait sur les autres

graffiti magiques accumulés

depuis seize ans, exprimaient tous des pensées

semblables.

« BONNE CHANCE, HARRY, OÙ QUE TU SOIS. » « SI

TU LIS CECI, HARRY,

SACHE QUE NOUS SOMMES TOUS DERRIÈRE TOI !

» « VIVE HARRY

POTTER ! »

— Ils n’auraient pas dû écrire sur la pancarte ! s’indigna

Hermione.

Mais Harry la regarda avec un sourire rayonnant.

— Au contraire, c’est une idée formidable. Je suis ravi

qu’ils l’aient fait. Je...

Il s’interrompit. Une silhouette emmitouflée jusqu’au cou

s’avançait vers eux d’un

pas vacillant, le long de l’allée, ses contours découpés par

les lumières qui étincelaient

au loin sur la place du village. Bien qu’il fût difficile d’en

juger,

Harry pensa qu’il s’agissait d’une femme. Elle se

déplaçait lentement, ayant peut-être

peur de glisser sur le sol neigeux. Son dos voûté, sa

corpulence, sa démarche

traînante, tout donnait l’impression qu’elle était d’un âge

extrêmement avancé.

Silencieux, ils la regardèrent s’approcher. Harry attendait

de voir si elle allait

bifurquer vers l’un des cottages devant lesquels elle

passait mais il sut instinctivement

que ce ne serait pas le cas. Elle s’arrêta enfin à quelques

mètres et resta face à eux, au

milieu du chemin au sol gelé.

Harry n’avait pas besoin qu’Hermione lui pince le bras. Il

n’y avait pratiquement

aucune chance pour que cette femme soit une Moldue. Elle

se tenait là, les yeux fixés

sur une maison qui aurait dû lui être totalement invisible si

elle n’avait pas été une

sorcière. Mais même en admettant qu’elle en fût une,

c’était un étrange comportement

que de sortir par une nuit si froide pour venir simplement

contempler une vieille ruine.

Selon toutes les règles de la magie classique, elle n’aurait

pas dû les voir, Hermione et

lui. Pourtant, Harry eut la très étrange impression qu’elle

percevait leur présence et

savait aussi qui ils étaient. Alors qu’il en arrivait à cette

troublante conclusion, elle

leva une main gantée et leur fit signe.

Sous la cape, Hermione se serra contre Harry, pressant

son bras contre le sien.

— Comment sait-elle ?

Il hocha la tête. La femme leur fit à nouveau signe, d’un

geste plus vigoureux. Harry

aurait eu de bonnes raisons de ne pas obéir à cet appel,

mais plus leur face-à-face se

prolongeait dans la rue déserte, moins il avait de doutes

sur son identité.

Était-il possible qu’elle les eût attendus tout au long de

ces derniers mois ? Que

Dumbledore lui ait demandé d’attendre en lui assurant que

Harry finirait par venir ?

N’était-ce pas elle qu’ils avaient vue bouger dans les

ombres du cimetière et qui les

avait suivis jusqu’ici ? Sa faculté même de sentir leur

présence laissait supposer un

pouvoir à la Dumbledore qu’il n’avait jamais vu se

manifester auparavant.

Enfin, Harry parla, ce qui fit sursauter Hermione :

— Etes-vous Bathilda ?

La silhouette emmitouflée acquiesça d’un hochement de

tête et leur adressa un

nouveau signe de la main.

Sous la cape, Harry et Hermione échangèrent un regard.

Harry haussa les sourcils

d’un air interrogateur et Hermione répondit d’un petit

mouvement de tête nerveux.

Ils s’avancèrent alors vers la femme qui pivota aussitôt

sur ses talons et revint sur ses

pas d’une démarche chancelante. Elle passa devant

plusieurs maisons, puis bifurqua

vers un portail. Ils la suivirent le long d’une allée qui

traversait un jardin presque aussi

touffu que celui qu’ils venaient de quitter. Elle remua

maladroitement une clé dans la

serrure de la porte qu’elle finit par ouvrir et recula d’un

pas pour les laisser entrer.

Elle ne sentait pas très bon ou peut-être était-ce la maison

: Harry fronça le nez

lorsqu’ils se faufilèrent devant elle et ôtèrent leur cape. A

présent qu’il était à côté

d’elle, il vit à quel point elle était petite. Courbée par

l’âge, elle lui arrivait à peine à la

poitrine. Elle referma la porte derrière eux, les jointures

de ses mains bleuâtres et

marbrées se détachant contre la peinture écaillée. Puis

elle se tourna vers Harry et le

regarda bien en face. Ses yeux étaient obscurcis par la

cataracte et s’enfonçaient dans

les plis de sa peau diaphane. Son visage tout entier était

constellé de petits vaisseaux

éclatés et de taches de vieillesse. Il se demanda si elle

était capable de le voir si peu

que ce soit. Et même si elle l’avait pu, elle n’aurait

distingué que le Moldu dont il

avait volé l’apparence.

L’odeur de grand âge, de poussière, de vêtements sales et

d’aliments gâtés s’intensifia

lorsqu’elle ôta son châle noir mangé aux mites, révélant

une tête aux cheveux blancs

et rares sous lesquels on voyait nettement la peau du

crâne.

— Bathilda ? répéta Harry.

Elle acquiesça d’un nouveau signe de tête. Harry prit

conscience de la présence du

médaillon contre sa poitrine. La chose qui parfois battait,

palpitait à l’intérieur s’était

réveillée. Il percevait ses pulsations à travers l’or froid.

Le médaillon savait-il, sentait-

il, que ce qui allait le détruire était proche ?

Bathilda passa devant eux d’un pas traînant, repoussant

Hermione comme si elle ne

l’avait pas vue et disparut dans ce qui paraissait être un

salon.

— Harry, je ne sais pas si nous avons eu raison, dit

Hermione dans un souffle.

— Tu as vu comme elle est minuscule. Je crois que nous

n’aurions pas de mal à la

neutraliser si c’était nécessaire, répondit Harry. Écoute,

j’aurais dû te le dire, elle n’a

plus toute sa tête. Muriel a dit qu’elle était gaga.

— Venez ! appela Bathilda dans la pièce voisine.

Hermione sursauta et s’agrippa au bras de Harry.

— Tout va bien, lui dit-il d’un ton rassurant.

Et il l’entraîna dans le salon.

Bathilda faisait le tour de la pièce d’un pas vacillant pour

allumer des chandelles, mais

l’endroit restait sombre, sans parler de l’extrême saleté.

Une épaisse poussière

craquait sous leurs pieds et le nez de Harry détecta,

derrière l’odeur d’humidité et de

moisi, quelque chose de pire, comme de la viande pourrie.

Il se demanda quand pour

la dernière fois quelqu’un était venu vérifier comment

Bathilda se débrouillait toute

seule. Elle semblait avoir oublié qu’elle-même était

capable d’utiliser la magie car elle

allumait maladroitement les chandelles à la main, sa

manchette en dentelle qui pendait

sous son poignet menaçant à tout moment de prendre feu.

— Laissez-moi faire, proposa Harry et il lui prit les

allumettes des mains.

Elle resta là, debout, à le regarder allumer les bouts de

chandelle collés dans des

soucoupes, un peu partout autour de la pièce, en équilibre

précaire sur des piles de

livres et des dessertes encombrées de tasses craquelées,

couvertes de moisissures.

La dernière chandelle était posée sur une commode

arrondie où se trouvait également

toute une série de photos. Lorsque la flamme jaillit, son

reflet dansa sur les cadres

d’argent aux verres poussiéreux. Harry perçut quelques

infimes mouvements sur les

images. Pendant que Bathilda fouillait maladroitement

dans les bûches pour préparer

un feu, il marmonna :

— Tergeo.

La poussière se dissipa et il vit aussitôt qu’une demi-

douzaine de photos manquaient

dans les cadres les plus grands et les plus ornementés. Il

se demanda si c’était

Bathilda ou quelqu’un d’autre qui les avait enlevées. Une

photo placée à l’arrière de la

collection attira alors son regard et il la prit pour la

regarder de plus près.

Elle représentait le voleur aux cheveux d’or et au visage

réjoui, le jeune homme qu’il

avait vu perché sur le rebord de

la fenêtre de Gregorovitch. Dans son cadre d’argent, il

souriait nonchalamment

à Harry. Et tout à coup, il se rappela où il l’avait déjà vu :

dans Vie et mensonges

d’Albus Dumble-dore, en compagnie de Dumbledore

adolescent, tous deux se tenant

par les épaules. Sans doute était-ce là que se trouvaient

les photos manquantes : dans

le livre de Rita.

— Mrs... Miss... Tourdesac ? dit-il d’une voix légèrement

tremblante. Qui est ce

garçon ?

Bathilda, debout au milieu de la pièce, regardait

Hermione allumer le feu à sa place.

— Miss Tourdesac ? répéta Harry.

Il s’avança vers elle, la photo à la main, tandis que les

flammes s’animaient dans la

cheminée. Bathilda leva la tête au son de sa voix et il

sentit l’Horcruxe battre plus fort

contre sa poitrine.

— Qui est cette personne ? demanda Harry en lui tendant

la photo.

Elle la regarda d’un air grave puis leva à nouveau les

yeux vers Harry.

— Vous savez qui c’est ? insista-t-il, d’une voix plus lente

et plus sonore qu’à

l’ordinaire. Cet homme ? Vous le connaissez 1 Comment

s’appelle-t-il ?

Bathilda avait le regard vague. Harry éprouva une terrible

frustration. Comment Rita

Skeeter avait-elle réussi à la faire parler ?

— Qui est cet homme ? répéta Harry d’une voix forte.

— Harry, qu’est-ce que tu fabriques ? interrogea

Hermione.

— La photo, Hermione, c’est le voleur, le voleur qui a

dérobé quelque chose à

Gregorovitch ! S’il vous plaît ! reprit-il à l’adresse de

Bathilda. Qui est-ce ?

Mais elle se contenta de l’observer en silence.

— Pourquoi nous avez-vous demandé de venir avec vous,

Mrs... Miss Tourdesac ?

demanda Hermione, qui haussa également la voix. Aviez-

vous quelque chose à nous

dire ?

Sans le moindre signe indiquant qu’elle avait entendu

Hermione, Bathilda s’approcha

un peu plus de Harry. D’un petit mouvement sec de la tête,

elle regarda vers le

couloir.

— Vous voulez qu’on s’en aille ? demanda-t-il.

Elle répéta son geste, pointant cette fois un doigt vers lui,

puis vers elle-même et enfin

vers le plafond.

— Ah, très bien... Hermione, je crois qu’elle veut que je

monte là-haut avec elle.

— D’accord, dit Hermione, allons-y.

Mais lorsqu’elle se dirigea vers la porte, Bathilda hocha

la tête avec une vigueur

surprenante, pointant le doigt une fois de plus sur Harry,

puis sur elle-même.

— Elle veut que je vienne seul.

— Pourquoi ? s’étonna Hermione.

Sa voix résonna, claire et forte, dans la pièce éclairée par

la lueur des chandelles. La

vieille dame, réagissant à ce bruit soudain, secoua un peu

la tête.

— Peut-être Dumbledore lui a-t-il dit de ne confier l’épée

qu’à moi, et à moi seul ?

— Tu crois vraiment qu’elle sait qui tu es ?

— Oui, répondit Harry en regardant les yeux laiteux fixés

sur lui. Je crois que oui.

— Bon, alors, d’accord, mais fais vite, Harry.

— Je vous suis, dit-il à Bathilda.

Elle sembla comprendre car elle le contourna de son pas

traînant et se dirigea vers la

porte. Harry jeta un regard à Hermione en lui adressant un

sourire rassurant, mais il

n’était pas certain qu’elle l’ait vu. Elle se tenait immobil^

les bras serrés contre elle au

milieu de ce décor sordide, à la lueur vacillante des

chandelles, ën regardant la

biblioïî’thèque. Lorsque Harry quitta la pièce, il profita

de ce que njf, Bathilda, ni

Hermione ne le voyaient pour glisser dans unefi poche

intérieure de sa veste la photo

du voleur inconnu dans* son cadre d’argent. §

L’escalier était étroit et raide. Harry fut presque tenté de ï

poser les mains sur le large

postérieur de Bathilda pour s’assu-rer qu’elle n’allait pas

basculer en arrière et tomber

sur lui, ce ; qui paraissait très probable. Lentement, la

respiration un peu sifflante, elle

grimpa les marches jusqu’au palier supérieur, tourna tout

de suite à droite et l’amena

dans une chambre au plafond bas.

L’obscurité était totale et l’odeur abominable. Harry eut le

temps d’apercevoir un pot

de chambre qui dépassait de sous un lit avant que Bathilda

referme la porte et que

cette vision fugitive soit engloutie dans les ténèbres.

— Lumos, dit Harry.

Sa baguette magique s’alluma et il sursauta : pendant les

quelques secondes où la

pièce avait été plongée dans le noir, Bathilda s’était

rapprochée de lui sans qu’il

l’entende.

— Vous êtes Potter ? murmura-t-elle.

— Oui.

Elle hocha la tête avec lenteur et gravité. Harry sentit

l’Horcruxe battre encore plus

vite, plus vite que son propre cœur. C’était une sensation

désagréable, troublante.

— Avez-vous quelque chose pour moi ? demanda-t-il.

Mais elle semblait distraite par la lumière de sa baguette

magique.

— Avez-vous quelque chose pour moi ? répéta-t-il.

Elle ferma les yeux et plusieurs phénomènes se

produisirent simultanément : la

cicatrice de Harry le brûla, l’Hor-cruxe se mit à palpiter

avec une telle force qu’il

souleva l’étoffe de son pull-over, et la pièce sombre,

fétide, se volatilisa

momentanément. Il ressentit alors une joie soudaine et

parla d’une voix aiguë, glacée :

— Attrape-le !

Harry vacilla : la pièce obscure et malodorante sembla se

refermer à nouveau autour

de lui. Il ne comprenait pas ce qui venait de se passer.

— Avez-vous quelque chose pour moi ? demanda-t-il

pour la troisième fois, d’une

voix beaucoup plus sonore.

— Là-bas, murmura-t-elle, en désignant un coin de la

pièce.

Harry brandit sa baguette et distingua les contours d’une

coiffeuse surchargée, sous la

fenêtre aux rideaux fermés.

Cette fois, elle ne passa pas devant lui pour le guider.

Harry se faufila entre Bathilda

et le lit défait, sa baguette levée. Il ne voulait pas la

quitter du regard.

— Qu’est-ce que c’est ? demanda-t-il lorsqu’il arriva

devant la coiffeuse sur laquelle

s’entassait du linge sale et malodorant.

— Là, dit-elle en montrant le tas informe.

Pendant l’instant où il détourna la tête pour scruter les

vêtements enchevêtrés,

cherchant des yeux une poignée d’épée ou un rubis, elle fit

un étrange mouvement. Il

l’aperçut du coin de l’œil et se figea d’horreur quand il vit

le vieux corps s’effondrer

et un long serpent en jaillir au niveau du cou.

Le serpent frappa au moment où Harry brandissait sa ba

guette qui fut projetée vers le

plafond sous la force de la morsure qu’il sentit dans son

avant-bras. Sa lumière

tournoya à travers la pièce, dans un mouvement à donner

le tournis, puis s’éteignit.

D’un coup puissant, la queue du reptile l’atteignit alors au

ventre, lui coupant le

souffle. Il tomba en arrière, en plein sur la coiffeuse, au

milieu du tas de vêtements

crasseux...

Harry pivota sur le côté, évitant de justesse un nouveau

coup de queue qui s’abattit sur

la coiffeuse, à l’endroit où il s’était trouvé un instant

auparavant. Le verre, à la surface

du meuble, vola en une pluie d’éclats qui retombèrent sur

Harry alors qu’il roulait sur

le sol. À l’étage inférieur, il entendit la voix d’Hermione

appeler :

— Harry ?

Il ne parvenait pas à faire entrer suffisamment d’air dans

ses poumons pour lui

répondre. Une masse lourde et lisse l’écrasa sur le

plancher et il la sentit glisser sur

lui, puissante, musculeuse...

— Non, haleta-t-il, cloué au sol.

— Si, murmura la voix. Ssssi... Tattraper... t’attraper...

— Accio... Accio baguette...

Mais rien ne se produisit et il avait besoin de ses mains

pour essayer de repousser le

serpent qui s’enroulait autour de son torse, vidait l’air de

ses poumons, enfonçait

profondément l’Horcruxe dans sa poitrine, tel un cercle

glacé frémissant de vie, à

quelques centimètres de son cœur qui battait

frénétiquement. Son cerveau fut balayé

par une lumière blanche et froide, toutes ses pensées

occultées, son propre souffle

noyé, des bruits de pas lointains parvenant à ses oreilles,

tout s’évanouissant autour de

lui...

Un cœur de métal palpitait avec force contre sa poitrine et

à présent, il volait, volait,

empli d’une sensation de triomphe, sans l’aide d’un balai

ni d’un Sombral...

Il se réveilla brusquement dans une obscurité

pestilentielle. Nagini l’avait relâché.

Harry se releva précipitamment et vit la silhouette du

serpent se découper contre la

lumière du couloir. Le reptile frappa et Hermione plongea

de côté en poussant un

hurlement. Le sortilège qu’elle avait lancé, détourné de sa

trajectoire, s’écrasa contre

la fenêtre aux rideaux fermés dont les vitres se

fracassèrent. Un air glacé se répandit

dans la pièce tandis que Harry se baissait pour éviter une

nouvelle pluie de verre brisé.

Son pied glissa alors sur un objet en forme de crayon – sa

baguette...

Il se pencha et s’en saisit mais le serpent, à présent,

emplissait toute la pièce, sa queue

battant l’air avec violence. Hermione avait disparu de son

champ de vision et pendant

un instant, Harry craignit le pire mais il y eut soudain une

forte détonation et un éclair

de lumière rouge. Le serpent se dressa dans les airs,

heurtant brutalement au passage

le visage de Harry, ses puissants anneaux s’élevant l’un

après l’autre jusqu’au

plafond. Harry brandit à nouveau sa baguette, mais au

même moment sa cicatrice le

brûla plus douloureusement, plus intensément qu’elle ne

l’avait fait depuis des années.

— Il vient ! Hermione, il vient !

Alors qu’il hurlait ainsi, le serpent s’abattit dans un

sifflement sauvage. Tout ne fut

plus que chaos : il arracha les étagères du mur et de la

porcelaine pulvérisée vola en

tous sens pendant que Harry bondissait par-dessus le lit et

saisissait la forme sombre

d’Hermione...

Elle hurla de douleur lorsqu’il la tira en arrière, en travers

du lit. Le serpent se dressa à

nouveau mais Harry savait que quelqu’un de plus

redoutable que le reptile arrivait,

quelqu’un qui se trouvait peut-être déjà à la porte du

jardin. Sa cicatrice le faisait

tellement souffrir que sa tête semblait sur le point de se

fendre en deux...

Le serpent plongea à l’instant où il bondissait en avant,

entraînant Hermione avec lui.

Quand le reptile frappa, Hermione hurla :

— Confringo !

Son sortilège vola tout autour de la pièce, fracassa le

miroir de l’armoire et ricocha

vers eux en rebondissant du sol au plafond. Harry sentit la

chaleur du maléfice lui

brûler le dos de la main. Un morceau de verre lui entailla

la joue tandis que, tirant

Hermione derrière lui, il sautait du lit jusqu’à la coiffeuse

détruite puis se jetait dans le

vide par la fenêtre défoncée, le hurlement d’Hermione

résonnant dans la nuit, leurs

corps tournoyant dans les airs...

Sa cicatrice sembla exploser et il fut à nouveau Volde-

mort. Il traversa en courant la

chambre fétide, ses longues mains blanches s’agrippant au

rebord de la fenêtre

lorsqu’il vit l’homme au crâne dégarni et la petite femme

tourner sur eux-mêmes et

disparaître. Il hurla de rage. Son cri se mêla à celui que

poussait la fille et retentit dans

les jardins sombres, dominant le tintement des cloches de

l’église qui célébraient

Noël...

Et son cri était celui de Harry, sa douleur, la douleur de

Harry... Que cela puisse se

produire en ce lieu, là où c’était déjà arrivé auparavant...

à proximité de la maison où

il avait failli savoir ce que mourir signifiait... mourir... La

douleur était si atroce... lui

déchirait le corps... mais il n’avait plus de corps, alors

pourquoi sa tête lui faisait-elle

si mal, s’il était mort, comment pouvait-il éprouver cette

douleur si insupportable,

n’allait-elle pas cesser avec la mort, n’allait-elle pas

disparaître... ?

Dans la nuit humide et venteuse, deux enfants déguisés

en citrouilles traversaient la

place d’une démarche chaloupée ; les vitrines des

magasins étaient couvertes

d’araignées en papier, on voyait partout les ornements

de pacotille dont les Moldus

se servaient pour évoquer un monde de sorciers auquel

ils ne croyaient pas... Il

marchait d’un pas souple avec cette détermination, cette

puissance, cette certitude

d’avoir raison, qu’il éprouvait toujours en semblables

circonstances... Ce n’était pas

de la colère... Il fallait laisser cela aux âmes plus faibles

que la sienne... Mais une

sensation de triomphe, oui... Il avait attendu ce moment,

il l’avait espéré...

— Joli déguisement, monsieur !

Il vit le sourire de l’enfant s’effacer lorsque celui-ci fut

suffisamment près pour

regarder sous le capuchon de la cape, il vit la peur

assombrir son visage maquillé.

Puis l’enfant fit volte-face et s’enfuit en courant. . Sous

la robe, il tourna sa baguette

entre ses doigts... Un simple mouvement et l’enfant ne

retournerait jamais auprès de

sa mère... mais c’était inutile, tout à fait inutile...

Il s’engagea dans une autre rue plus sombre. A présent,

enfin, sa destination était en

vue, le sortilège de Fidelitas brisé, mais eux ne le

savaient pas... Il faisait encore

moins de bruit que les feuilles mortes qui glissaient sur

le trottoir lorsqu’il parvint à

la hauteur de la haie au feuillage sombre et jeta un coup

d’œil par-dessus...

Ils n’avaient pas fermé les rideaux, il les voyait

nettement dans leur petit salon,

l’homme de haute taille, avec ses lunettes et ses cheveux

bruns, faisant jaillir du bout

de sa baguette des volutes de fumée colorées pour

amuser le petit garçon en pyjama

bleu, aux cheveux aussi bruns que ceux de son père.

L’enfant riait et essayait

d’attraper la fumée, de l’enfermer dans son petit poing...

Une porte s’ouvrit et la mère entra. Elle prononça des

paroles qu’il ne pouvait

entendre, ses longs cheveux roux foncé lui tombant sur

le visage. Le père, à présent,

avait pris l’enfant dans ses bras et le tendait à sa mère.

Il jeta sa baguette sur le

canapé, puis s’étira en bâillant...

La porte du jardin grinça un peu lorsqu’il la poussa,

mais famés Potter ne l’entendit

pas. Sa main blanche sortit la baguette magique de sous

sa cape et h. pointa vers la

porte de la maison qui s’ouvrit à la volée.

Il avait franchi le seuil quand famés arriva en courant

dans le hall. C’était facile, trop

facile, il n’avait même pas pensé à récupérer sa

baguette...

— Lily ! Prends Harry et va-t’en ! C’est lui ! Va-t’en !

Cours ! Je vais le retenir...

Le retenir sans baguette à la main ! Il éclata de rire

avant de jeter le sort...

— Avada Kedavra !

La lumière verte emplit le hall exigu, elle éclaira le

landau rangé contre le mur, elle

se refléta sur les barreaux de la rampe d’escalier qui

étincelèrent comme des

paratonnerres frappés par la foudre et James Potter

tomba, telle une marionnette

dont on aurait coupé les fils...

Il entendait crier la femme à l’étage, elle était prise au

piège mais si elle se montrait

raisonnable, elle, au moins, n’avait rien à craindre... Il

monta les marches, écoutant

avec un léger amusement ses efforts pour se

barricader... Elle non plus n’avait pas de

baguette, là-haut... Comme ils étaient stupides, trop

confiants, pensant que leur

sécurité était garantie par leurs amis, qu’on pouvait se

séparer de ses armes, ne

serait-ce que quelques instants...

D’un petit coup de baguette nonchalant, il força la

porte, repoussa la chaise et les

boîtes hâtivement entassées pour essayer de la bloquer...

et elle était là, tenant

l’enfant contre elle. Lorsqu’elle le vit, elle laissa tomber

son fils dans le petit lit,

derrière elle, et écarta les bras, comme si cela pouvait

l’aider, comme si en cachant le

bébé à sa vue, elle espérait qu’il la choisirait elle plutôt

que lui...

— Pas Harry, pas Harry, je vous en supplie, pas lui !

— Pousse-toi, espèce d’idiote... Allez, pousse-toi...

— Non, pas Harry, je vous en supplie, tuez-moi si vous

voulez, tuez-moi à sa place...

— C’est mon dernier avertissement...

— Non, pas Harry ! Je vous en supplie... Ayez pitié...

Ayez pitié... Pas Harry ! Pas

Harry ! Je vous en supplie... Je ferai ce que vous

voudrez-

— Pousse-toi, idiote, allez, pousse-toi...

Il aurait pu l’écarter de force du berceau mais il

semblait plus prudent d’en finir avec

tout le monde...

Un nouvel éclair de lumière verte illumina la pièce et

elle tomba comme son mari.

L’enfant n’avait pas du tout pleuré pendant tout ce

temps : il parvenait à se tenir

debout, accroché aux barreaux de son petit lit, et

regardait le visage de l’intrus d’un

air radieux et intéressé, pensant peut-être que c’était

son père qui se cachait sous la

cape et faisait jaillir d’autres lumières de sa baguette,

que sa mère se relèverait d’un

instant à l’autre, en riant...

Il pointa soigneusement la baguette magique sur la tête

de l’enfant : il attendait ce

moment, la destruction de ce danger unique,

inexplicable. Le petit garçon se mit à

pleurer : il venait de se rendre compte que ce n’était pas

James. Il n’aimait pas

l’entendre pleurer, il n’avait jamais supporté les cris et

les gémissements des tout-

petits, à l’orphelinat...

— Avada Kedavra !

Il fut alors brisé : il n’étaitplus rien, plus rien que

douleur et terreur et il devait se

cacher, non pas ici, dans les ruines de la maison détruite

où l’enfant hurlait, pris au

piège, mais loin... très loin...

— Non, gémit-il.

Le serpent bruissait sur le sol crasseux, recouvert de

débris, et il avait tué le garçon

et pourtant il était ce garçon...

— Non...

II se tenait à présent devant la fenêtre fracassée de la

maison de Bathilda, plongé

dans le souvenir de la plus grande perte qu’il eût jamais

subie, et à ses pieds, le

grand serpent ondulait sur les éclats de verre et de

porcelaine cassés... Il baissa alors

les yeux et vit quelque chose... quelque chose

d’incroyable...

— Non...

— Harry, ne t’inquiète pas, tout va bien !

II se pencha et ramassa la photo dans son cadre brisé.

C’était lui, le voleur inconnu,

le voleur qu’il cherchait...

— Non... Je l’ai laissée tomber... Je l’ai laissée tomber...

— Harry, tout va bien, réveille-toi, réveille-toi !

Il était Harry... Harry, pas Voldemort... Et ce qu’il

entendait bruire n’était pas un

serpent.

Il ouvrit les yeux.

— Harry, murmura Hermione. Tu te sens... bien ?

— Oui, mentit-il.

Il était dans la tente, étendu sur la couchette inférieure, de

l’un des lits superposés,

sous une pile de couvertures. Il devinait l’aube proche à

en juger par le silence et la

lumière froide, mate, qu’il percevait à travers la toile du

toit. Il était trempé de sueur,

il la sentait sur les draps et les couvertures.

— On a réussi à s’échapper ?

— Oui, dit Hermione. J’ai dû utiliser un sortilège de

Lévitation pour te mettre au lit, je

n’arrixais pas à te soulever... Tu as été... tu as été très...

Des ombres violettes se dessinaient sous les yeux marron

d’Hermione et il remarqua

une petite éponge dans sa main : elle lui avait essuyé le

visage.

— Tu as été malade, acheva-t-elle. Très malade.

— Il y a combien de temps que nous nous sommes enfuis ?

— Des heures. C’est presque le matin.

— Et j’ai été... quoi ? Inconscient ?

— Pas exactement, répondit Hermione, gênée. Tu criais,

tu gémissais... des choses,

ajouta-t-elle d’un ton qui mit Harry mal à l’aise.

Qu’avait-il fait ? Hurlé des formules de maléfices, comme

Voldemort ? Pleuré comme

le bébé dans son lit d’enfant ?

— Je n’arrivais pas à t’enlever l’Horcruxe, dit Hermione.

Il devina qu’elle voulait changer de sujet.

— Il était collé, collé à ta poitrine. Il a laissé une marque.

Je suis désolée, j’ai été

obligée de jeter un sortilège de Découpe pour le détacher.

Le serpent t’a mordu aussi

mais j’ai nettoyé la plaie et j’y ai mis du dictame...

Il remonta son T-shirt humide de sueur et regarda. Il y

avait à l’endroit de son cœur un

ovale écarlate, là où le médaillon l’avait brûlé. Il vit aussi

les traces de crochets à

moitié guéries sur son avant-bras.

— Où as-tu mis l’Horcruxe ?

— Dans mon sac. Je crois qu’il vaut mieux ne plus le

porter pendant un certain temps.

Il retomba sur ses oreillers et observa le visage grisâtre,

aux traits tirés, d’Hermione.

— Nous n’aurions pas dû aller à Godric’s Hollow. C’est

ma faute, tout est ma faute,

Hermione, je suis désolé.

— Non, ce n’est pas ta faute. Moi aussi, je voulais y aller.

Je pensais vraiment que

Dumbledore avait pu laisser l’épée là-bas pour que tu

viennes la chercher.

— Oui, eh bien... Nous nous sommes trompés...

— Que s’est-il passé, Harry ? Que s’est-il passé quand

elle t’a emmené en haut ? Est-

ce que le serpent se cachait quelque part ? Il l’a tuée et t’a

attaqué ensuite ?

— Non, répondit-il. C’était elle le serpent... ou le serpent

était elle... depuis le début.

— Qu...Quoi ?

Il ferma les yeux. Il sentait encore sur lui l’odeur de la

maison de Bathilda, une odeur

qui rendait ses souvenirs horriblement vivants.

— Bathilda avait sans doute dû mourir depuis un certain

temps. Le serpent était... était

en elle. Tu-Sais-Qui l’avait placé là, à Godric’s Hollow,

pour qu’il m’attende. Tu

avais raison. Il savait que je reviendrais.

— Le serpent était en elle ?

Il rouvrit les yeux : Hermione paraissait révoltée,

dégoûtée.

— Lupin nous a dit que nous aurions à affronter une forme

de magie impossible à

imaginer, reprit Harry. Elle ne voulait pas parler devant

toi parce qu’elle s’exprimait

en Fourche-lang, uniquement en Fourchelang, je ne m’en

suis pas rendu compte sur le

moment mais moi, bien sûr, je pouvais la comprendre.

Une fois que nous sommes

montés dans la chambre, le serpent a envoyé un message à

Tu-Sais-Qui, j’ai tout

entendu dans ma tête, je l’ai senti surexcité, il lui a

ordonné de m’attraper... et

ensuite...

Il se souvint du serpent qui sortait du cou de Bathilda.

Hermione n’avait pas besoin de

connaître les détails.

— Elle s’est transformée, elle s’est transformée en serpent

et elle a attaqué.

Il regarda les traces de morsure.

— Ce n’était pas pour me tuer, simplement pour me garder

là jusqu’à l’arrivée de Tu-

Sais-Qui.

Si seulement il avait réussi à tuer le serpent, toute cette

expédition aurait valu la

peine... Profondément écœuré, il se redressa et rejeta les

couvertures.

— Harry, non, il faut absolument que tu te reposes !

— C’est toi qui as besoin de dormir. Ne le prends pas

mal, mais tu as une mine

épouvantable. Moi, je vais très bien. Je vais monter la

garde. Où est ma baguette ?

Elle ne répondit pas, se contentant de le regarder.

— Où est ma baguette, Hermione ?

Elle se mordait la lèvre et des larmes lui montèrent aux

yeux.

— Harry...

— Où est ma baguette 1

Elle tendit la main par terre, près du lit, et la lui donna.

La baguette en bois de houx et plume de phénix était

presque coupée en deux. Un

fragile filament de plume maintenait les deux parties

attachées. Le bois s’était

complètement cassé en deux morceaux. Harry prit la

baguette entre ses mains comme

s’il s’était agi d’un être vivant qui aurait subi une terrible

blessure. Il n’arrivait pas à

réfléchir posément : tout n’était plus qu’un mélange confus

de peur, de panique. Il

tendit la baguette à Hermione.

— Répare-la, s’il te plaît.

— Harry, je ne pense pas que, cassée comme ça...

— S’il te plaît, Hermione, essaie !

— R... Réparo.

Le morceau pendant de la baguette se rattacha à l’autre

partie. Harry la leva.

— Lumos !

La baguette produisit quelques faibles étincelles, puis

s’éteignit. Harry la pointa sur

Hermione.

— Expelliarmus !

Une petite secousse fit remuer la baguette magique

d’Hermione mais elle resta dans sa

main. Cette modeste tentative représentait un effort trop

grand pour la baguette de

Harry, qui se cassa à nouveau en deux. Il la contempla,

effaré, incapable d’admettre

ce qu’il voyait... La baguette qui avait traversé tant

d’épreuves...

— Harry, murmura Hermione à voix si basse qu’il

l’entendit à peine. Je suis vraiment

navrée. Je crois que c’est à cause de moi. Quand nous

avons fui, le serpent nous

attaquait et j’ai jeté un maléfice Explosif qui a rebondi

dans tous les sens... Il a dû... il

a dû atteindre...

— C’était un accident, dit machinalement Harry.

Il se sentait vide, assommé.

— On... On trouvera un moyen de la réparer.

— Harry, je crois que ce sera impossible, répondit

Hermione, des larmes coulant sur

son visage. Tu te souviens... tu te souviens de Ron ?

Quand il a cassé sa baguette, le

jour où la voiture s’est écrasée contre l’arbre ? Elle n’a

plus jamais été comme avant,

il a dû en prendre une nouvelle.

Harry pensa à Ollivander, enlevé et séquestré par Volde-

mort, il pensa à Gregorovitch

qui était mort. Comment allait-il se procurer une nouvelle

baguette ?

— Eh bien, dit-il d’un ton faussement détaché, je vais

t’em-prunter la tienne. Pendant

que je monterai la garde.

Le visage luisant de larmes, Hermione lui tendit sa propre

baguette et il la laissa assise

à côté du lit, n’ayant plus d’autre désir que de s’éloigner

d’elle.

18

VIE ET MENSONGES D’ALBUS DUMBLEDORE

Le soleil se levait : le vaste espace incolore et immaculé

du ciel s’étendait au-dessus

de lui, indifférent à son existence, à ses souffrances. Harry

s’assit à l’entrée de la tente

et respira une longue bouffée d’air pur. Être simplement

vivant et voir le soleil

apparaître au-dessus d’une colline scintillante de neige

aurait dû représenter pour lui

le trésor le plus précieux au monde, pourtant, il ne pouvait

apprécier le spectacle : ses

sens étaient émoussés par la catastrophe que constituait la

perte de sa baguette. Il

contempla une vallée tapissée de neige, de lointaines

cloches d’église carillonnant

dans le silence étincelant.

Sans s’en rendre compte, il enfonçait les doigts dans ses

bras comme s’il s’efforçait de

résister à une douleur physique. Il avait versé son sang

plus souvent qu’il n’aurait su

le dire. Un jour, il avait perdu tous les os de son bras

droit. Ce voyage lui avait déjà

valu des cicatrices sur la poitrine et sur l’avant-bras, qui

s’ajoutaient à celles de sa

main et de son front, mais jamais encore, jusqu’à cet

instant, il ne s’était trouvé si

implacablement affaibli, vulnérable et nu, comme si

l’essentiel de son pouvoir

magique lui avait été arraché. Il savait ce que dirait

Hermione s’il lui en parlait : la

baguette ne vaut que par le sorcier qui s’en sert. Mais elle

aurait tort, son cas était

différent. Elle ne l’avait jamais sentie pivoter toute seule

dans sa main, comme

l’aiguille d’une boussole, ni vue projeter des flammes

d’or vers son ennemi. Il avait

perdu la protection des plumes de phénix jumelles, et

c’était seulement au moment où

elle n’était plus là qu’il se rendait compte à quel point il

s’était toujours fié à sa

baguette.

Il sortit de sa poche ses morceaux brisés et, sans les

regarder, les rangea dans la

bourse de Hagrid, accrochée à son cou. La bourse était à

présent trop pleine d’objets

inutiles ou cassés pour en contenir davantage. Les mains

de Harry effleurèrent le

vieux Vif d’or à travers la peau de Moke et pendant un

instant, il dut combattre la

tentation de le ressortir et de le jeter. Il était impénétrable,

inefficace, sans aucun

usage, comme tout ce que Dumbledore avait laissé

derrière lui...

Sa fureur contre celui-ci le submergea à nouveau comme

une coulée de lave, le

brûlant à l’intérieur, balayant tout autre sentiment. En

désespoir de cause, ils avaient

fini par se dire que les réponses à leurs questions se

trouvaient à Godric’s Hollow et

s’étaient convaincus qu’ils devaient s’y rendre, que c’était

une étape d’un chemin

secret tracé pour eux par Dumbledore. Mais il n’existait ni

carte, ni plan. Dumbledore

les avait laissés tâtonner dans le noir, se débattre avec des

horreurs sans nom,

inimaginables, rien ne leur avait été donné gratuitement,

ils n’avaient toujours pas

l’épée et à présent, Harry n’avait même plus de baguette.

En plus, il avait laissé

derrière lui la photo du voleur et Voldemort, désormais,

n’aurait aucun mal à

découvrir qui il était... Voldemort disposait maintenant de

toutes les informations.

— Harry ?

Hermione semblait craindre qu’il lui jette un sort avec sa

propre baguette. Le visage

ruisselant de larmes, elle s’accroupit auprès de lui, deux

tasses de thé tremblant dans

ses mains. Coincé sous son bras, elle portait un objet

volumineux.

— Merci, dit-il en prenant l’une des tasses.

— Ça ne t’ennuie pas que je te parle ?

— Non, répondit-il, soucieux de ne pas la blesser.

— Harry... Tu voulais savoir qui était l’homme sur la

photo. Eh bien... j’ai le livre.

Timidement, elle lui posa sur les genoux un exemplaire

flambant neuf de Vie et

mensonges d’Albus Dumbledore.

— Où... comment... ?

— Il était dans le salon de Bathilda, sur un meuble... Il y

avait ce mot qui dépassait de

la couverture.

Hermione lut à haute voix les quelques lignes tracées

d’une écriture pointue, d’un vert

acide :

- « Chère Batty, merci de votre aide. Voici un exemplaire

du livre, j’espère qu’il vous

plaira. Tout ce que j’ai cité, vous l’avez dit, même si vous

ne vous en souvenez pas.

Rita. » Je pense qu’il a dû arriver pendant que la vraie

Bathilda était encore vivante,

mais peut-être n’était-elle pas en état de le lire ?

— Non, sans doute pas.

Harry regarda le visage de Dumbledore et éprouva une

joie sauvage : que Dumbledore

l’ait voulu ou non, il allait savoir à présent tout ce qu’il

n’avait pas jugé bon de lui

révéler.

— Tu es toujours très en colère contre moi, n’est-ce pas ?

demanda Hermione.

Il leva la tête et vit de nouvelles larmes couler de ses

yeux. Sa colère devait être

visible sur son visage.

— Non, répondit-il à voix basse. Non, Hermione, je sais

que c’était un accident. Tu

essayais de nous sortir de là vivants et tu as été

extraordinaire. Sans ton aide, je serais

mort, à l’heure qu’il est.

Il essaya de lui rendre son sourire larmoyant, puis reporta

son attention sur le livre. Le

dos de sa couverture était raide. De toute évidence, il

n’avait jamais été ouvert. Il

feuilleta les pages, cherchant les photos. Presque tout de

suite, il trouva celle qui

l’intéressait, le jeune Dumbledore et son séduisant

compagnon, riant de bon cœur à

une plaisanterie depuis longtemps oubliée. Harry lut la

légende.

« Albus Dumbledore, peu après la mort de sa mère, en

compagnie de son ami Gellert

Grindelwald. »

À la lecture du dernier mot, Harry resta un long moment

bouche bée. Grindelwald.

Son ami. Grindelwald. Il jeta un regard en biais à

Hermione qui contemplait ce nom

comme si elle n’en croyait pas ses yeux. Lentement, elle

leva la tête vers lui.

— Grindelwald ?

Ignorant les autres photos, Harry chercha dans les pages

voisines les endroits où le

nom fatal réapparaissait. Il le découvrit bientôt et lut

avidement le passage, mais il se

sentit un peu perdu. Il fallait revenir plus loin en arrière

pour comprendre et il finit par

se retrouver au début d’un chapitre intitulé « Le plus grand

bien ». Hermione et lui

lurent ensemble :

Approchant maintenant de son dix-huitième

anniversaire, Dumbledore quitta

Poudlard auréolé de gloire : préfet, préfet en chef,

lauréat du prix Bamabus Finkley

d’aptitude exceptionnelle aux sortilèges, représentant de

la Jeunesse britannique

auprès du Magenmagot, médaille d’or pour contribution

fondamentale à la

Conférence internationale d’alchimie du Caire.

Dumbledore avait ensuite l’intention

d’entreprendre un tour du monde en compagnie

d’Elphias Doge, surnommé Haleine

de Chien, le comparse sot mais dévoué qu’il s’était

choisi à l’école.

Les deux jeunes hommes avaient pris une chambre au

Chaudron Baveur, à Londres,

se préparant à partir pour la Grèce le lendemain matin,

lorsqu’un hibou apporta un

message qui annonçait la mort de la mère de

Dumbledore. Doge, dit Haleine de

Chien, qui a refusé d’être interviewé pour ce livre, a

livré au public sa propre

version, très sentimentale, de ce qui s’est passé ensuite.

Il présente la mort de Kendra

comme un coup tragique et la décision de Dumbledore

d’abandonner son expédition

comme un noble sacrifice.

Il est vrai que Dumbledore retourna aussitôt à Godric’s

Hol-hw, prétendument pour

« prendre soin » de ses jeunes frère et sœur. Mais quels

« soins » leur prodigua-t-il

véritablement ?

« C’était un cinglé, cet Abelforth, déclare Enid Smeeh,

dont la famille habitait à

l’époque un peu en dehors de Godric’s Hollow. Il était

déchaîné. Bien sûr, avec son

père et sa mère qui n’étaient plus là, on aurait pu avoir

de la peine pour lui mais il

n’arrêtait pas de me jeter des crottes de chèvre à la

figure. Je ne crois pas qu’Albus

s’occupait beaucoup de lui, d’ailleurs, je ne les ai

jamais vus ensemble. »

Alors, que faisait Dumbledore s’il n’essayait pas de

réconforter son jeune frère

dissipé ? La réponse, semble-t-il, c’est qu’il veillait à

maintenir sa sœur séquestrée.

Car, bien que sa première geôlière fût morte, il n’y eut

aucun changement dans la

situation pitoyable d’Ariana Dumbledore. Son existence

même continuait de n’être

connue, en dehors de la famille, que de quelques

personnes qui, comme Doge, alias

Haleine de Chien, croyaient volontiers à l’histoire de la

« santé fragile ».

Une autre amie tout aussi satisfaite de cette version des

faits était Bathilda

Tourdesac, la célèbre historienne de la magie qui habite

depuis de nombreuses

années à Godric’s Hollow. Kendra, bien sûr, avait

rabroué Bathilda lorsque celle-ci

avait essayé de souhaiter la bienvenue à la famille.

Quelques années plus tard,

cependant, le célèbre auteur envoya à Poudlard un

hibou destiné à Aïbus, car elle

avait été favorablement impressionnée par son article

sur la transformation

interespèces, publié dans Le Mensuel de la

métamorphose. Ce premier contact

l’amena à faire connaissance avec la famille

Dumbledore dans son entier. Au moment

de la mort de Kendra, Bathilda était la seule habitante

de Godric’s Hollow à qui la

mère de Dumbledore adressait la parole.

Malheureusement, la brillante intelligence que Bathilda

a manifestée au cours de sa

vie se trouve à présent quelque peu diminuée. « Le feu

est allumé, mais le chaudron

est vide », comme me l’a confié Ivor Dilhnsby ou, dans

les termes plus terre à terre

d’Enid Smeek : « Elle n’a pas plus de tête qu’une crotte

d’écureuil. » Néanmoins, une

longue expérience et une technique éprouvée du

reportage m’ont permis d’extraire,

telles des pépites, suffisamment de faits réels pour

reconstituer toute cette

scandaleuse histoire.

Comme tout le monde dans les milieux de la sorcellerie,

Bathilda attribue la mort

prématurée de Kendra à un « sortilège qui se serait

retourné contre elle », une

version qu’Albus et Abelforth répétèrent par la suite.

Bathilda se fait également

l’écho de l’affirmation de la famille selon laquelle

Ariana aurait été <> fragile » et

« délicate ». Sur un point, cependant, Bathilda m’a

récompensée des efforts que j’ai

déployés pour me procurer du Veritaserum, car elle, et

elle seule, connaît toute

l’histoire du secret le mieux gardé de la vie d’Albus

Dumbledore. Révélé aujourd’hui

pour la première fois, il remet en cause tout ce que ses

admirateurs croyaient à son

sujet : sa haine supposée de la magie noire, son

opposition à l’oppression des

Moldus, et même son dévouement envers sa propre

famille.

L’été même où Dumbledore rentrait à Godric’s Hollow,

désormais orphelin et chef de

famille, Bathilda Tourdesac acceptait d’héberger chez

elle son petit-neveu, Gellert

Grindelwald.

Le nom de Grindelwald est à juste titre célèbre : sur la

liste des plus dangereux

sorciers de tous les temps, il aurait mérité de figurer à

la première place si, une

génération plus tard, Vous-Savez-Qui n’était venu le

détrôner. Mais comme

Grindelwald n’a jamais étendu sa terreur jusqu à la

Grande-Bretagne, les détails de

son accession au pouvoir ne sont pas très connus dans

notre pays.

Elève de Durmstrang, où il était déjà réputé pour sa

regrettable tolérance de la magie

noire, Grindelwald se montra aussi précocement brillant

que Dumbledore. Mais au

lieu de mettre à profit ses talents pour obtenir prix et

récompenses, Gellert

Grindelwald se consacra à d’autres ambitions. Lorsqu’il

eut atteint l’âge de seize

ans, les autorités de Durmstrang elles-mêmes estimèrent

qu’elles ne pouvaient plus

fermer les yeux sur ses expériences douteuses et il fut

renvoyé de l’école.

Jusqu’à maintenant, tout ce que l’on savait de ce que

Grindelwald avait fait par la

suite, c’était qu’il avait voyagé à l’étranger pendant

quelques mois. On peut

aujourd’hui révéler que Grindelwald avait décidé de se

rendre chez sa grand-tante à

Godric’s Hollow et que, une fois là-bas, si choquant que

cela puisse paraître à

certains, il noua une amitié étroite avec Aïbus

Dumbledore.

« Il me semblait un charmant garçon, bredouille

Bathilda, quoi qu’il ait fait par la

suite. Bien entendu, je ïai présenté à ce pauvre Albus qui

n’avait pas beaucoup d’amis

de son âge. Les deux garçons ont tout de suite

sympathisé. »

On ne saurait en douter. Bathilda me montre en effet une

lettre qu’elle a gardée,

envoyée par Albus Dumbledore à Gellert Grindelwald en

plein milieu de la nuit.

« Oui, après qu’ils eurent passé toute la journée à

discuter – vous pensez, deux

jeunes gens si brillants, ils s’entendaient comme

chaudrons en foire –, j’entendais

parfois un hibou tapoter à la fenêtre de la chambre de

Gellert pour lui apporter une

lettre d’Albus.’ Il venait d’avoir une idée et voulait en

faire part immédiatement à

Gellert ‘. »

Et quelles idées ! Si choquantes qu’elles puissent

paraître aux fans d’Albus

Dumbledore, voici les pensées qu’avait leur héros à dix-

sept ans, telles qu’il les

exposait à son meilleur ami de fraîche date (une

reproduction de la lettre originale se

trouve en page 463) :

« Gellert,

« Ce que tu disais sur le fait que la domination des

sorciers s’exerce POUR LE

PROPRE BIEN DES MOLDUS - voilà le sujet crucial.

Oui, un pouvoir nous a été

accordé et, oui, ce pouvoir nous donne le droit de

gouverner, mais il nous donne

également des responsabilités à l’égard des gouvernés.

Nous devons insister sur ce

point car il sera la première pierre sur laquelle nous

pourrons bâtir tout le reste.

Chaque fois que nous serons en désaccord, comme cela

arrivera sûrement, cette

notion fondamentale devra représenter la base de toutes

nos discussions. Nous

prenons le pouvoir POUR LE PLUS GRAND BIEN. Il en

découle que lorsque nous

nous heurtons à une résistance, nous ne devons utiliser

que la force nécessaire et pas

plus. (Ce fut ton erreur à Durmstrang ! Mais je ne m’en

plains pas, car si tu n’avais

pas été renvoyé, nous ne nous serions jamais

rencontrés.)

« Albus »

Quelles que soient la stupéfaction, la consternation

qu’elle puisse provoquer chez ses

nombreux admirateurs, cette lettre n’en apporte pas

moins la preuve qu’Albus

Dumbledore a autrefois rêvé de mettre à bas le Code du

secret magique et d’établir la

domination des sorciers sur les Moldus. Quel coup pour

ceux qui ont toujours

présenté Dumbledore comme le plus grand défenseur des

nés-Moldus ! Combien

creux nous semblent à présent tous ces discours sur les

droits des Moldus, à la

lumière de ce document accablant ! Combien méprisable

nous apparaît Albus

Dumbledore, occupé à manigancer son accession au

pouvoir alors qu’il aurait dû

pleurer la mort de sa mère et prendre soin de sa petite

sœur !

Ceux qui sont décidés à maintenir Dumbledore sur son

piédestal branlant glapiront

sans aucun doute que, après tout, il n’a jamais mis ses

projets à exécution, qu’il a dû

changer de conviction, qu’il est revenu à la raison. Mais

la vérité semble encore plus

scandaleuse.

Leur nouvelle et grande amitié avait commencé depuis à

peine deux mois lorsque

Dumbledore et Grindelwald se séparèrent. Ils ne

devaient plus se revoir jusqu’au jour

où ils se retrouvèrent pour leur duel légendaire (pour

plus de détails, voir chapitre

vingt-deux) . Quelle a été la cause de cette rupture

brutale ? Dumbledore était-il

revenu à de meilleurs sentiments ? Avait-il dit à

Grindelwald qu’il ne voulait plus avoir aucune part

dans ses projets ? Hélas, non.

« Je crois que c’est la mort de la petite Ariana qui a tout

déclenché, déclare Bathilda.

Ce fut un horrible choc. Gellert se trouvait dans leur

maison quand c’est arrivé, et il

est revenu chez moi dans tous ses états, il m’a dit qu’il

voulait partir dès le

lendemain. Il était affreusement éprouvé, vous savez

— Alors, je lui ai arrangé un départ par Portoloin et je

ne l’ai plus jamais revu.

« Albus a été bouleversé par la mort d !Ariana. C’était

tellement affreux pour les deux

frères. Ils avaient perdu toute, leur famille, il n’y avait

plus qu’eux. Pas étonnant

qu’ils aient eu les nerfs à vif. Abelforth rejetait la

responsabilité sur Albus,

comprenez-vous, comme c’est souvent le cas en d’aussi

terribles circonstances. Mais

Abelforth disait toujours des choses un peu folles, le

pauvre garçon. Enfin,

quandmême, casser le nezd’Albus pendant l’enterrement,

ce n’était pas très

convenable. Kendra aurait été anéantie si elle avait vu

ses deux fils se battre comme

ça, sur le corps de sa fille. Dommage que Gellert n’ait

pas pu rester pour

l’enterrement... Au moins, cela aurait été un réconfort

pour Albus... »

Lhorrible bagarre à côté du cercueil, connue seulement

des rares personnes qui

assistaient aux funérailles d’Ariana Dumbledore,

soulève plusieurs questions.

Pourquoi exactement Abelforth Dumbledore tenait-il

Albus pour responsable de la

mort de sa sœur 1 Était-ce, comme le prétend Batty, un

simple débordement de

chagrin ? Ou bien sa fureur pouvait-elle avoir une autre

raison plus concrète ?

Grindelwald, renvoyé de Durmstrang pour avoir failli

provoquer la mort de

camarades de classe qu’il avait attaqués, a fui le pays

quelques heures après la mort

de la jeune fille et Albus (par peur ou par honte 1) ne l’a

jamais revu, jusqu’au jour

où il y fut contraint à la demande instante du monde de

la sorcellerie.

Ni Dumbledore ni Grindelwald ne semblent avoir jamais

évoqué par la suite cette

brève amitié de jeunesse. Il ne fait cependant aucun

doute que Dumbledore a attendu

cinq années de troubles, de morts, de disparitions, avant

de se décider enfin à

attaquer Gellert Grindelwald. Était-ce un reste

d’affection pour l’homme lui-même,

ou la crainte de voir révéler leur ancienne amitié, qui a

fait hésiter Dumbledore ?

Est-ce à contrecœur que Dumbledore a résolu de

capturer l’homme qu’il avait été

autrefois si enchanté de rencontrer 1

Et comment la mystérieuse Ariana est-elle morte ? A-t-

elle été la victime accidentelle

d’un quelconque rituel de magie noire ? A-t-elle surpris

quelque chose qu’elle

n’aurait pas dû voir, à un moment où les deux hommes

étaient occupés à s’entraîner

pour tenter d’atteindre la gloire et la domination ? Est-

il possible qu Ariana ait été la

première personne à mourir « pour le plus grand bien »

?

Le chapitre s’arrêtait là. Harry leva les yeux. Hermione

était arrivée avant lui au bas

de la page. Elle lui prit le livre des mains, l’air un peu

alarmée devant l’expression de

son visage, et le referma sans le regarder, comme si elle

s’empressait de cacher

quelque chose d’indécent.

— Harry...

Mais il hocha la tête en signe de dénégation. Une certitude

intérieure venait de

s’effondrer en lui. C’était exactement ce qu’il avait

éprouvé après le départ de Ron. Il

avait eu confiance en Dumbledore, il avait été convaincu

qu’il était l’incarnation du

bien et de la sagesse. Tout cela partait en cendres : que

pouvait-il encore perdre ? Ron,

Dumbledore, la baguette à la plume de phénix.

— Harry.

Hermione semblait avoir deviné ses pensées.

— Écoute-moi. Ce... ce n’est pas une lecture très

agréable...

— On peut dire ça comme ça...

— Mais n’oublie pas, Harry, que le livre a été écrit par

Rita Skeeter.

— Tu as lu la lettre à Grindelwald, non ?

— Oui, je... je l’ai lue.

Elle hésita, la mine bouleversée, la tasse de thé au creux

de ses mains froides.

— Je crois que c’est le pire passage. Je sais que pour

Bathilda, il ne s’agissait que de

conversations entre deux amis, mais « Pour le plus grand

bien » est devenu le slogan

de Grindelwald, sa justification de toutes les atrocités

qu’il a commises par la suite.

Et... d’après ce qui est écrit là, il semble que ce soit

Dumbledore qui lui ait donné

l’idée. On dit que « Pour le plus grand bien » était même

gravé à l’entrée de

Nurmengard.

— Qu’est-ce que c’est que ça, Nurmengard ?

— La prison que Grindelwald a fait construire pour

enfermer ses opposants. Il y a fini

lui-même, quand Dumbledore l’a capturé. En tout cas,

c’est... c’est terrible de penser

que les idées de Dumbledore ont pu aider Grindelwald à

arriver au pouvoir. Mais d’un

autre côté, même Rita ne peut prétendre qu’ils se soient

connus plus de quelques

mois, au cours d’un été où ils étaient tous les deux

vraiment jeunes, et...

— Je pensais bien que tu dirais ça, l’interrompit Harry.

Il ne voulait pas que sa colère se retourne contre elle mais

il avait du mal à parler

d’une voix calme.

— Je pensais bien que tu dirais : « Ils étaient jeunes. »

Mais ils avaient le même âge

que nous aujourd’hui. Et nous, nous sommes là à risquer

nos vies pour combattre les

forces du Mal alors que lui passait ses journées avec son

meilleur ami à comploter

leur prise de pouvoir sur les Moldus.

Harry ne parviendrait pas à contrôler sa fureur plus

longtemps. Il se leva et se mit à

marcher de long en large, s’effor-çant de se défouler

physiquement.

— Je n’essaye pas de défendre ce que Dumbledore a

écrit, assura Hermione. Toutes

ces idioties sur le « droit de gouverner », c’est la même

chose que « La magie est

puissance ». Mais, Harry, il faut comprendre que sa mère

venait de mourir, il était

coincé tout seul chez lui...

— Tout seul ? Il n’était pas tout seul. Il était avec son

frère et sa sœur, sa Cracmolle

de sœur qu’il gardait enfermée...

— Je n’y crois pas, dit Hermione.

Elle se leva à son tour.

— J’ignore ce qui n’allait pas chez elle, mais je ne crois

pas que c’était une

Cracmolle. Le Dumbledore que nous connaissions n’aurait

jamais, jamais permis...

— Le Dumbledore que nous pensions connaître n’aurait

jamais voulu vaincre les

Moldus par la force ! hurla Harry, sa voix résonnant au

sommet désert de la colline.

Des merles s’envolèrent, lançant des cris et tournoyant

dans le ciel d’un gris nacré.

— Il a changé, Harry, il a changé ! C’est aussi simple que

cela ! Peut-être qu’il croyait

à ces choses-là quand il avait dix-sept ans mais il a

consacré tout le reste de sa vie à

combattre les forces du Mal ! Dumbledore a été celui qui

a arrêté Grindelwald, celui

qui a toujours voté pour la protection des Moldus et pour

les droits des sorciers nés-

moldus, celui qui s’est battu contre Tu-Sais-Qui depuis le

début et qui est mort en

essayant de le terrasser !

Le livre de Rita était posé entre eux, sur le sol, et ils

voyaient Dumbledore leur sourire

avec tristesse.

— Harry, je suis désolée, mais je crois que la véritable

raison de ta colère contre

Dumbledore, c’est qu’il ne t’a jamais rien raconté de tout

cela lui-même.

— Peut-être ! s’écria Harry.

Il leva les bras et les croisa au-dessus de sa tête, ne

sachant pas très bien s’il essayait

de contenir sa colère ou de se protéger contre le poids de

ses propres désillusions.

— Tu vois bien ce qu’il m’a demandé, Hermione ! Risque

ta vie, Harry ! Encore ! Et

encore ! Et n’attends pas de moi que je te donne toutes les

explications, contente-toi

d’avoir en moi une confiance aveugle, sois persuadé que

je sais ce que je fais, aie

confiance en moi, même si moi je n’ai pas confiance en toi

! Jamais la vérité tout

entière ! Jamais !

La tension brisa sa voix et ils restèrent debout face à face,

à se regarder dans le vaste

espace vide et blanc. Sous le ciel immense, Harry avait

l’impression qu’ils n’avaient

pas plus d’importance que des insectes.

— Il t’aimait beaucoup, murmura Hermione. Je sais qu’il

t’aimait beaucoup.

Harry laissa retomber ses bras.

— J’ignore qui il aimait, Hermione, mais sûrement pas

moi. Le gâchis dans lequel il

m’a abandonné, on ne peut pas appeler ça de l’amour. Il a

partagé ses véritables

pensées avec Gellert Grindelwald infiniment plus qu’il ne

l’a jamais fait avec moi.

Harry ramassa la baguette d’Hermione qu’il avait laissée

tomber dans la neige et

revint s’asseoir à l’entrée de la tente.

— Merci pour le thé. Je vais finir mon tour de garde.

Retourne te mettre au chaud.

Elle hésita mais comprit qu’il lui donnait congé. Elle

reprit le livre et revint dans la

tente. En passant devant lui, elle lui effleura les cheveux

d’un geste léger de la main.

Il ferma les yeux à ce contact et s’en voulut de souhaiter

qu’elle ait dit la vérité : que

Dumbleçîore avait réellement de l’affection pour lui.

19

LA BICHE ARGENTÉE

Il neigeait lorsque Hermione prit son tour de garde à

minuit. Les rêves de Harry

étaient confus, troublants : Nagini ne cessait d’aller et

venir, sortant d’abord d’une

gigantesque bague à la pierre fendue, puis d’une couronne

de roses de Noël. Il se

réveilla à plusieurs reprises, saisi de panique, persuadé

que quelqu’un l’avait appelé

au loin, imaginant que le vent qui fouettait la tente était en

fait le son d’une voix ou un

bruit de pas.

Il finit par se lever dans l’obscurité et rejoignit Hermione

qui s’était pelotonnée à

l’entrée de la tente et lisait Histoire de la magie à la

lumière de sa baguette. La neige

continuait de tomber dru et elle accueillit avec

soulagement sa proposition de partir tôt

pour aller ailleurs.

— Nous choisirons un endroit plus abrité, approuvât-elle.

Frissonnante, elle mit un sweat-shirt par-dessus son

pyjama.

— Je croyais sans cesse entendre des gens bouger dehors.

Il m’a même semblé voir

quelqu’un, une ou deux fois.

Harry, qui était lui aussi en train de passer un pull,

interrompit son geste et jeta un

coup d’œil au Scrutoscope immobile et silencieux posé

sur la table.

— Je suis sûre que c’était mon imagination, continua

Hermione, apparemment

nerveuse, la neige dans le noir, ça donne l’illusion de voir

des choses... Mais peut-être

vaudrait-il mieux transplaner sous la cape d’invisibilité,

par simple précaution ?

Une demi-heure plus tard, la tente repliée, Harry portant

l’Horcruxe autour du cou,

Hermione serrant contre elle son sac en perles, ils

transplanèrent. L’habituelle

sensation d’étouffement les engloutit. Les pieds de Harry

décollèrent du sol neigeux

puis retombèrent lourdement sur ce qui semblait être une

surface de terre gelée,

couverte de feuilles.

— Où sommes-nous ? demanda-t-il, contemplant une

nouvelle étendue d’arbres tandis

qu’Hermione ouvrait le sac en perles et commençait à en

sortir les piquets de la tente.

— C’est la forêt de Dean, répondit-elle. Je suis venue y

camper, un jour, avec mes

parents.

Ici aussi, les feuillages étaient enveloppés de neige et il

faisait un froid glacial mais au

moins, ils étaient protégés du vent. Ils passèrent la plus

grande partie de la journée

sous la tente, serrés l’un contre l’autre pour se tenir chaud,

devant les flammes d’un

bleu éclatant qu’Hermione savait si bien faire apparaître

et que l’on pouvait conserver

et transporter dans un bocal. Harry avait l’impression de

se remettre d’une brève mais

terrible maladie, une impression renforcée par la

sollicitude d’Hermione. Dans

l’après-midi, de nouveaux flocons tombèrent sur eux, et

même leur clairière abritée

fut bientôt recouverte d’une poudre de neige fraîche.

Après avoir passé deux nuits sans beaucoup de sommeil,

les sens de Harry semblaient

plus en alerte qu’à l’ordinaire. Tous deux avaient vu la

mort de si près à Godric’s

Hollow que Voldemort leur semblait plus présent que

jamais, plus menaçant. Lorsque

le soir tomba à nouveau, Harry refusa l’offre d’Hermione

de monter la garde et lui

conseilla d’aller se coucher.

Il installa un vieux coussin à l’entrée de la tente et s’assit.

Il avait enfilé tous ses pulls

les uns sur les autres mais continuait malgré tout de

frissonner. A mesure que les

heures passaient, l’obscurité s’épaississait jusqu’à

devenir impénétrable. Il s’apprêtait

à sortir la carte du Maraudeur pour regarder le point qui

représentait Ginny lorsqu’il

se souvint que c’était l’époque des vacances de Noël et

qu’elle serait au Terrier.

Le plus infime mouvement paraissait amplifié dans

l’immensité de la forêt. Harry

savait qu’elle devait être remplie de créatures vivantes

mais il aurait souhaité qu’elles

se tiennent tranquilles pour pouvoir distinguer leurs

trépignements et leurs

déambulations inoffensives des bruits qui annonceraient

peut-être d’autres présences

plus menaçantes. Il se rappela le bruissement d’une cape

sur des feuilles mortes, bien

des années auparavant, et crut l’entendre à nouveau avant

de reprendre ses esprits et

de chasser cette pensée. Leurs sortilèges de Protection

avaient été efficaces pendant

des semaines, pourquoi ne le seraient-ils plus aujourd’hui

? Et pourtant, il n’arrivait

pas à chasser la sensation que quelque chose, cette nuit,

était différent.

À plusieurs reprises, il sursauta, le cou douloureux, car il

était tombé endormi, son

corps s’affaissant dans une position inconfortable contre

un côté de la tente. La nuit

noire, satinée, était devenue si épaisse qu’il avait

l’impression d’être suspendu dans

les limbes, entre le départ et l’arrivée d’un transplanage.

Il avait levé une main devant

ses yeux pour voir s’il parvenait à distinguer ses doigts

lorsque le phénomène se

produisit.

Une lumière brillante et argentée apparut un peu plus loin,

se déplaçant parmi les

arbres. Il ignorait d’où elle venait, mais elle avançait sans

bruit et semblait dériver

vers lui.

Il se releva d’un bond, la voix coincée au fond de sa

gorge, et brandit la baguette

d’Hermione. Il plissa les yeux lorsque la lumière devint

aveuglante, la silhouette noire

des arbres se découpant devant elle. La chose continuait

d’approcher...

Il vit alors surgir de derrière un chêne la source de cette

lumière. C’était une biche

argentée, presque blanche, d’une clarté lunaire,

éblouissante. Elle s’avança

prudemment, toujours silencieuse, sans laisser de traces

sur la fine couche de neige

poudreuse. Elle se dirigeait vers lui, dressant haut sa belle

tête aux longs cils.

Harry observa la créature, émerveillé non par son étran-

geté mais par son inexplicable

familiarité. Il avait le sentiment d’avoir attendu sa venue

mais de l’avoir oubliée

jusqu’à cet instant où ils pouvaient enfin se rencontrer. La

première et forte impulsion

qui l’avait tout d’abord incité à appeler Hermione avait à

présent disparu. Il savait, il

en aurait mis sa tête à couper, qu’elle était venue pour lui,

et pour lui seul.

Pendant un long moment, ils s’observèrent puis la biche fit

volte-face et s’éloigna.

— Non, dit-il, sa voix devenue rauque à force de ne plus

parler. Reviens !

Mais la biche poursuivit délibérément son chemin parmi

les arbres et, bientôt, son

éclat fut zébré par leurs épais troncs noirs. Pendant une

seconde de flottement, il

hésita. La prudence murmurait : ce pourrait être une ruse,

un leurre, un piège. Mais

son instinct, un instinct irrésistible, lui assurait qu’il ne

s’agissait pas de magie noire,

et il s’élança derrière elle.

La neige crissait sous les pieds de Harry mais la biche,

elle, ne produisait aucun bruit

en se faufilant parmi les arbres, car elle était uniquement

constituée de lumière. Elle

l’entraîna de plus en plus profondément dans la forêt et

Harry accéléra le pas, certain

que lorsqu’elle s’arrêterait, elle le laisserait approcher. Il

lui parlerait alors et la voix

qui émanerait d’elle lui dirait ce qu’il avait besoin de

savoir.

Enfin, la biche s’immobilisa. Elle tourna une fois de plus

vers lui sa tête magnifique et

il courut dans sa direction, brûlant de lui poser une

question. Mais au moment où il

ouvrait la bouche, elle disparut.

Bien que l’obscurité l’ait engloutie tout entière, son image

scintillante restait

imprimée sur sa rétine. Elle masquait sa vision, et sa

clarté s’intensifia lorsqu’il baissa

les paupières, lui faisant perdre ses repères. La peur le

gagnait, maintenant. La

présence de la biche avait signifié pour lui la sécurité.

— Lumos ! murmura-t-il, et l’extrémité de la baguette

s’alluma.

L’image de la biche s’effaçait un peu plus à chaque

battement de paupières, tandis

qu’il demeurait immobile à écouter les bruits de la forêt,

le craquement lointain de

brindilles, le léger chuintement de la neige. Allait-il être

attaqué 1 La biche l’avait-elle

attiré dans un piège ? Etait-ce seulement son imagination

qui lui suggérait que

quelqu’un se tenait à l’affût, l’observant par-delà le rayon

de lumière ?

Il leva plus haut la baguette. Personne ne se précipita sur

lui, aucun éclair de lumière

verte ne jaillit de derrière un arbre. Pourquoi, dans ce cas,

la biche l’avait-elle amené

jusqu’ici ?

Quelque chose brilla alors et Harry se tourna aussitôt,

mais il ne vit qu’une petite

mare gelée, sa surface noire et craquelée chatoyant sous

ses yeux lorsqu’il tendit la

baguette pour l’examiner.

Il s’avança avec précaution et regarda de plus près. La

glace refléta tout d’abord son

ombre déformée et le rayon lumineux de la baguette, mais

tout au fond de l’épaisse

carapace d’un gris nébuleux, il aperçut soudain un objet

qui scintillait. Une grande

croix d’argent...

Son cœur fit un bond, comme s’il remontait dans sa gorge.

Il se laissa tomber à

genoux, au bord de la mare, et orienta la baguette de façon

à projeter le plus de

lumière possible au fond de l’eau. Un éclat rouge foncé...

C’était une épée à la

poignée incrustée de rubis étincelants... L’épée de

Gryffondor reposait au fond de la

mare.

Parvenant à peine à respirer, il la fixa des yeux. Comment

était-ce possible ?

Comment pouvait-elle avoir atterri dans une mare en

pleine forêt, si près de l’endroit

où ils avaient dressé leur tente ? Un mystérieux

phénomène magique avait-il attiré

Hermione jusqu’ici ou la biche, qu’il avait prise pour un

Patronus, était-elle une sorte

de gardienne de la mare ? Ou encore l’épée y avait-elle

été déposée après leur arrivée,

précisément parce qu’ils étaient là ? Auquel cas, où était

la personne qui avait voulu la

transmettre à Harry ? Il dirigea à nouveau la lumière de la

baguette vers les arbres et

les buissons environnants, cherchant une silhouette

humaine, l’éclat d’un regard, mais

il ne vit personne. Un regain de peur vint toutefois

tempérer son euphorie lorsqu’il

reporta son attention sur l’épée qui reposait au fond de la

mare gelée.

Il pointa la baguette vers la forme argentée et murmura :

— Accio épée.

Elle resta inerte. Ce qui ne le surprit pas. Si les choses

avaient dû être faciles, l’épée

n’aurait pas été plongée dans les profondeurs d’une mare

gelée, mais posée sur le sol

où il n’aurait eu qu’à la ramasser. Il fit le tour du cercle

de glace, repensant à la

dernière fois où l’épée s’était offerte à lui. Il affrontait

alors un terrible danger et avait

demandé de l’aide.

— Aide-moi, murmura-t-il, mais l’épée demeura au fond

de la mare, indifférente,

immobile.

Quelles étaient les paroles, se demanda Harry (continuant

à tourner autour de la

mare), que Dumbledore avait prononcées, la dernière fois

qu’il avait repris l’épée ?

« Seul un véritable Gryffondor pouvait trouver cette épée

dans le Choix-peau

magique. » Et quelles étaient les qualités qui définissaient

un Gryffondor ? « Les plus

hardis et les plus forts sont rassemblés en ce haut lieu. »

Harry cessa de marcher autour de la mare et laissa

échapper un long soupir, son

haleine embuée se dispersant dans l’air glacé. Il savait ce

qu’il lui restait à faire. Il

devait reconnaître, pour être honnête avec lui-même, qu’il

avait tout de suite pensé à

cette hypothèse, dès le moment où l’épée lui était apparue

à travers la surface gelée.

Il jeta un nouveau coup d’œil vers les arbres qui

l’entouraient mais maintenant, il était

convaincu que personne ne l’attaquerait. Ils en auraient eu

tout le loisir pendant qu’il

marchait seul dans la forêt ou qu’il examinait la mare. S’il

retardait encore le moment

d’agir, c’était simplement parce que ce qui l’attendait à

présent n’avait rien de très

enthousiasmant.

Les doigts engourdis, il entreprit d’enlever ses diverses

couches de vêtements. Il

n’était pas sûr, pensa-t-il avec mélancolie, que la

hardiesse et la force qu’on prêtait

aux preux chevaliers de Gryffondor aient grand-chose à

voir là-dedans, sauf si l’on

considérait comme chevaleresque le fait de ne pas avoir

appelé Hermione pour qu’elle

y aille à sa place.

Un hibou hulula quelque part tandis qu’il se déshabillait et

avec un pincement au

cœur, il songea à Hedwige. Il frissonnait, à présent, ses

dents claquant horriblement,

mais il continua à se déshabiller jusqu’à ce qu’il se

retrouve en caleçon et pieds nus

dans la neige. Il posa sur ses vêtements entassés la bourse

qui contenait sa baguette

cassée, la lettre de sa mère, le fragment du miroir de

Sirius et le vieux Vif d’or, puis

pointa vers la glace la baguette d’Hermione.

— Diffindo.

Un craquement retentit dans le silence, semblable à la

détonation d’une balle de fusil.

La surface de la mare se brisa et des morceaux de glace

sombre se balancèrent sur

l’eau clapotante. Autant que Harry pouvait en juger, la

mare n’était pas très profonde

mais pour aller chercher l’épée, il devrait quand même

s’immerger complètement.

Réfléchir plus longtemps à la tâche qui l’attendait ne la

rendrait pas plus facile et ne

réchaufferait pas la température de l’eau. Il s’avança donc

jusqu’au bord et posa par

terre la baguette d’Hermione, toujours allumée. Puis,

essayant de ne pas imaginer le

froid encore plus glacé qui l’attendait ou les tremblements

qui allaient bientôt le

secouer de la tête aux pieds, il sauta dans la mare.

Ce fut comme si tous les pores de sa peau s’étaient mis à

protester à grands cris. L’air

même que contenaient ses poumons paraissait avoir gelé

lorsque l’eau glacée lui

arriva aux épaules. Il pouvait à peine respirer. Parcouru

de tremblements si violents

qu’ils projetaient des vaguelettes pardessus le bord de la

mare, il chercha à tâtons de

ses pieds engourdis la lame de l’épée. Il ne voulait

plonger au fond qu’une seule fois.

Harry, haletant, frémissant, repoussait de seconde en

seconde le moment où il

s’immergerait totalement. Enfin, il se persuada qu’il ne

pouvait plus reculer et,

rassemblant tout son courage, il plongea.

Le froid se transforma en douleur, l’attaqua comme un feu.

Son cerveau lui-même

semblait avoir gelé tandis qu’il s’enfonçait dans l’eau

sombre et tendait la main vers

le fond, à la recherche de l’épée. Ses doigts se

refermèrent autour de la poignée qu’il

tira vers lui.

Quelque chose alors lui enserra étroitement le cou. Il

pensa à des herbes aquatiques,

bien qu’il n’eût rien senti contre sa peau lorsqu’il avait

plongé, et leva sa main libre

pour se libérer. Mais ce n’était pas une herbe : la chaîne

de l’Horcruxe s’était

contractée autour de sa gorge et l’étranglait lentement.

Harry donna de grands coups de pied pour essayer de

remonter à la surface, mais il ne

parvint qu’à se propulser contre la paroi rocheuse de la

mare. Se débattant,

suffoquant, il attrapa la chaîne à tâtons, ses doigts gelés

incapables de la desserrer. De

petites lumières jaillissaient à présent dans sa tête et il

sombra. Il n’y avait plus rien à

faire, il ne pouvait plus rien tenter, et les bras qu’il sentit

se refermer autour de sa

poitrine étaient sûrement ceux de la mort...

Étouffant, secoué de haut-le-cœur, trempé et glacé comme

jamais il ne l’avait été dans

sa vie, il reprit connaissance à plat ventre sur la neige.

Quelque part, à proximité,

quelqu’un d’autre haletait, toussait, trébuchait. Hermione

était à nouveau venue à son

secours, comme lorsque le serpent l’avait attaqué...

Pourtant, il n’avait pas

l’impression que c’était elle, à en juger par la toux

caverneuse et la lour deur des pas...

Harry n’eut pas la force de relever la tête pour voir qui

était son sauveur. Il put

simplement porter une main tremblante à son cou et sentir

l’endroit où la chaîne du

médaillon s’était profondément enfoncée dans sa chair.

L’Horcruxe n’était plus là :

quelqu’un l’en avait libéré. Il entendit alors au-dessus de

sa tête une voix pantelante :

— Tu... es... dingue, ou quoi ?

Seul le choc qu’il éprouva au son de cette voix pouvait

redonner à Harry

suffisamment d’énergie pour se relever. Parcouru de

violents frissons, il se mit

debout, vacillant. Devant lui se tenait Ron, habillé de pied

en cap mais trempé

jusqu’aux os, ses cheveux plaqués contre son visage,

l’épée de Gryffondor dans une

main, l’Horcruxe dans l’autre, pendant au bout de sa

chaîne brisée.

Ron leva le médaillon qui se balança d’avant en arrière à

l’extrémité de sa chaîne

raccourcie, comme dans une parodie d’hypnose.

— Par tous les diables, haleta Ron, pourquoi n’as-tu pas

enlevé cette chose avant de

plonger ?

Harry ne put répondre. La biche argentée n’était plus rien,

comparée à la réapparition

de Ron. Il n’arrivait pas à y croire. Tremblant de froid, il

saisit ses vêtements toujours

entassés au bord de la mare et s’habilla. Tout en enfilant

ses pulls les uns après les

autres, Harry ne cessait de dévisager Ron, comme s’il

s’attendait plus ou moins à ce

qu’il disparaisse chaque fois qu’il le quittait des yeux. Et

pourtant, il devait être bien

réel : il venait de plonger dans la mare, il lui avait sauvé

la vie.

— Alors, c’était t... toi ? bredouilla enfin Harry, claquant

des dents, la voix plus faible

qu’à l’ordinaire, en raison de sa quasi-strangulation.

— Heu... oui, répondit Ron, un peu déconcerté.

— Labiche... c’était t... toi ?

— Quoi ? Non, bien sûr que non ! Je croyais que c’était

ton Patronus !

— Le mien, c’est un cerf.

— Ah oui, c’est vrai. Je me disais bien qu’il paraissait

différent. Pas de ramure.

Harry accrocha la bourse de Hagrid autour de son cou,

enfila un dernier pull, se baissa

pour ramasser la baguette d’Hermione et regarda à

nouveau Ron.

— Comment se fait-il que tu sois ici ?

Apparemment, Ron aurait souhaité que ce point ne soit

évoqué que plus tard, ou peut-

être même pas du tout.

— Eh bien, je... enfin, bon... je suis revenu. Si... - il

s’éclaircit la voix

— ... Si tu veux toujours de moi.

Pendant le silence qui suivit, l’évocation du départ de Ron

sembla dresser entre eux

comme un mur. Mais à présent, il était là, il était de retour.

Et il avait sauvé Harry.

Ron baissa les yeux et regarda ses mains. L’espace d’un

instant, il parut surpris de

voir ce qu’il tenait entre ses doigts.

— Oui, je l’ai sortie de l’eau, dit-il inutilement, en levant

l’épée pour permettre à

Harry de mieux la contempler. C’était pour ça que tu avais

plongé, non ?

— Oui, répondit Harry. Mais je ne comprends pas.

Comment es-tu venu ici ?

Comment nous as-tu trouvés ?

— Longue histoire, répliqua Ron. Il y a des heures que je

vous cherche, c’est une

grande forêt. Je me disais que j’allais faire un petit somme

sous un arbre en attendant

le jour quand j’ai vu cette biche arriver, et toi qui la

suivais.

— Tu n’as remarqué personne d’autre ?

— Non, dit Ron. Je...

Mais il hésita, lançant un coup d’œil en direction de deux

arbres qui se dressaient côte

à côte, à quelques mètres d’eux.

— Je crois avoir vu quelque chose bouger là-bas mais

c’était au moment où je courais

vers la mare. Tu venais de disparaître dans l’eau et je ne

te voyais plus revenir à la

surface, alors je n’allais pas faire un détour pour... Hé !

Harry s’était déjà précipité vers l’endroit que Ron lui

indiquait. Les deux chênes

avaient poussé tout près l’un de l’autre. A hauteur

d’homme, leurs troncs n’étaient

séparés que de quelques centimètres, une cachette idéale

pour voir sans être vu. Il n’y

avait cependant pas de neige autour des racines et Harry

ne distingua aucune

empreinte. Il retourna vers Ron qui l’attendait, tenant

toujours dans ses mains l’épée

et l’Horcruxe.

— Il y a quelque chose ? demanda-t-il.

— Non, répondit Harry.

— Alors, comment l’épée est-elle arrivée dans cette mare

?

— La personne qui a créé le Patronus a dû l’y jeter.

Ils contemplèrent tous deux l’épée ouvragée, sa poignée

incrustée de rubis luisant

légèrement à la lumière de la baguette d’Hermione.

— Tu crois que c’est la vraie ? demanda Ron.

— Il n’y a qu’un seul moyen de le savoir, non ? répondit

Harry.

L’Horcruxe se balançait toujours au bout de la main de

Ron. Le médaillon tressaillait

légèrement. Harry savait que la chose qu’il contenait

s’agitait à nouveau. Cette chose

qui avait senti la présence de l’épée et avait essayé de le

tuer plutôt que de le laisser

s’en emparer. Mais ce n’était pas le moment de se lancer

dans de grandes discussions.

Pour l’instant, il était urgent de détruire l’Horcruxe une

bonne fois pour toutes. Harry

jeta un regard alentour, tenant haut la baguette

d’Hermione, et repéra l’endroit qui

convenait : un rocher relativement plat, à l’ombre d’un

sycomore.

— Viens, dit-il.

Suivi de Ron, il s’en approcha, dégagea la neige qui

couvrait la surface de la pierre et

tendit la main pour prendre l’Horcruxe. Mais lorsque Ron

voulut également lui donner

l’épée, Harry la refusa d’un hochement de tête.

— Non, c’est toi qui devrais le faire.

— Moi ? s’étonna Ron, choqué. Pourquoi ?

— Parce que tu es allé chercher l’épée au fond de la mare.

Je crois donc que cette

tâche te revient.

Ce n’était pas par bienveillance ou générosité. De même

qu’il avait tout de suite su

que la biche n’était pas dangereuse, il savait aussi que

c’était à Ron de brandir la

lame. Dumble-dore avait au moins appris quelque chose à

Harry au sujet de certaines

formes de magie, ou de l’incalculable pouvoir de certains

actes.

— Je vais l’ouvrir, dit Harry, et toi, tu le transperceras.

Tout de suite. D’accord ?

Parce que ce qu’il y a à l’intérieur ne se laissera pas

détruire sans combattre. Le

fragment de Jedusor qui se trouvait dans son journal

intime a essayé de me tuer.

— Comment vas-tu l’ouvrir ? demanda Ron.

Il paraissait terrifié.

— Je vais lui demander de s’ouvrir tout seul en lui parlant

Fourchelang, expliqua

Harry.

La réponse lui était venue si facilement qu’il avait

l’impression de l’avoir toujours

connue au fond de lui : peut-être son récent face-à-face

avec Nagini lui avait-il permis

d’en prendre conscience. Il regarda le S en forme de

serpent, serti de pierres vertes

étincelantes sur le médaillon. On pouvait facilement se le

représenter comme un

minuscule reptile lové sur la pierre glacée.

— Non ! dit Ron. Non, ne l’ouvre pas ! Je suis sérieux !

— Pourquoi ? demanda Harry. Débarrassons-nous de

cette horreur. Ça fait des mois

que...

— Je ne peux pas, Harry, je suis sérieux... Fais-le, toi...

— Mais pourquoi ?

— Parce que ce truc est mauvais pour moi ! répondit Ron

en reculant pour s’éloigner

du médaillon posé sur le rocher. Je ne peux pas ! Je ne

cherche pas d’excuses à ma

conduite, mais il m’affecte beaucoup plus que toi ou

Hermione, il me faisait penser à

des choses, des choses que, de toute façon, j’avais déjà en

tête, sauf qu’il les rendait

encore pires. Je ne sais pas pourquoi mais, quand je

l’enlevais, je reprenais mes esprits

et ensuite, quand je devais remettre ce fichu machin autour

du cou... Je ne peux pas

faire ça, Harry !

Il s’était écarté du rocher, hochant la tête, l’épée traînant à

son côté.

— Tu peux y arriver, insista Harry, tu le peux ! C’est toi

qui as l’épée, c’est à toi qu’il

revient de t’en servir, je le sais. S’il te plaît, débarrasse-

nous de ça, Ron.

Entendre prononcer son nom sembla agir comme un

stimulant. Ron déglutit puis,

respirant toujours profondément, il revint près du rocher.

— Dis-moi quand, demanda-t-il d’une voix rauque.

— A trois, répondit Harry.

Harry tourna son regard vers le médaillon, plissa les yeux

et se concentra sur la lettre

S, imaginant un serpent, tandis qu’il entendait quelque

chose remuer à l’intérieur,

comme un cafard pris au piège. Il aurait pu en éprouver

une certaine pitié, si la

marque que la chaîne avait laissée autour de son cou

n’était pas restée aussi cuisante.

— Un... deux... trois... Ouvre-toi.

Le dernier mot sortit de sa bouche comme un sifflement,

un grondement, et les volets

d’or du médaillon s’ouvrirent largement avec un petit clic.

À l’intérieur, derrière chacun des deux ovales de verre

semblables à de petites

fenêtres, un œil cligna, sombre et charmeur, comme

l’étaient les yeux de Tom Jedusor

avant qu’il ne les transforme en deux fentes écarlates.

— Transperce-le, dit Harry qui maintenait le médaillon

immobile sur le rocher.

Ron leva l’épée dans ses mains tremblantes. La pointe de

la lame resta suspendue au-

dessus des deux yeux qui tournaient frénétiquement en tous

sens. Harry plaqua le

médaillon contre la pierre, se préparant, imaginant déjà un

flot de sang qui jaillirait

des deux ovales vides.

Une voix sifflante s’éleva alors de l’Horcruxe :

— J’ai vu dans ton cœur et ton cœur est mien.

— Ne l’écoute pas ! lança Harry d’une voix dure.

Transperce-le !

— J’ai vu tes rêves, Ronald Weasley, et j’ai vu tes peurs.

Tout ce que tu désires est

possible, mais tout ce que tu crains l’est également...

— Transperce-le ! hurla Harry, sa voix résonnant sous le

feuillage des arbres.

La pointe de l’épée trembla et Ron fixa les yeux de

Jedusor.

— Le moins aimé, depuis toujours, par une mère qui

rêvait d’avoir une fille... Le

moins aimé, aujourd’hui, par celle qui préfère ton ami...

Toujours en retrait,

éternellement dans l’ombre...

— Ron, transperce-le tout de suite ! beugla Harry.

Il sentait le médaillon frémir sous ses doigts et redoutait

ce qui allait suivre. Ron leva

l’épée encore plus haut et les yeux de Jedusor brillèrent

alors d’un éclat écarlate.

Jaillissant des deux ovales de verre, jaillissant des deux

yeux, les têtes de Harry et

d’Hermione, bizarrement déformées, enflèrent comme

deux bulles grotesques.

Ron poussa un cri et recula devant les deux silhouettes qui

s’élevaient du médaillon

en s’épanouissant comme des fleurs, d’abord la poitrine,

puis la taille, puis les jambes.

Elles restèrent là, côte à côte, debout dans l’Horcruxe, tels

deux arbres à la racine

commune, oscillant au-dessus de Ron et du véritable

Harry qui avait lâché le

médaillon devenu soudain brûlant, comme chauffé à blanc.

— Ron ! hurla-t-il.

Mais l’image de Harry-Jedusor parlait à présent avec la

voix de Voldemort et Ron,

hypnotisé, fixait son visage.

— Pourquoi es-tu revenu ? Nous étions beaucoup mieux

sans toi, beaucoup plus

heureux, contents de ton absence... Nous nous moquions

de ta stupidité, de ta lâcheté,

de ta prétention...

— Ta prétention ! répéta en écho l’image d’Hermione-

Jedusor, plus belle, mais aussi

plus terrible que la véritable Hermione : elle se balançait,

parlant d’une voix

caquetante, devant Ron horrifié, cloué sur place, l’épée

pendant inutilement à son

côté. Qui donc pourrait te regarder, qui donc pourrait

jamais te remarquer, à côté de

Harry Potter ? Qu’as-tu jamais réussi à accomplir,

comparé à l’Élu ? Qui es-tu,

comparé au Survivant ?

— Ron, transperce-le, TRANSPERCE-LE ! hurla Harry,

mais Ron ne bougea pas.

Il avait écarquillé ses yeux dans lesquels se reflétaient le

Harry et l’Hermione-Jedusor,

leurs cheveux dansant comme des flammes, leur regard

rougeoyant, leurs voix aiguës

se mêlant en un duo maléfique.

— Ta mère a avoué, reprit Harry-Jedusor d’un ton

narquois, accompagné des

ricanements de la fausse Hermione, qu’elle aurait préféré

m’avoir comme fils, qu’elle

serait ravie de faire l’échange...

— Qui ne le préférerait pas ? Quelle femme te choisirait

? Tu n’es rien, rien, face à

lui, susurra Hermione-Jedusor.

Elle s’étira alors comme un serpent puis s’enroula autour

de Harry-Jedusor, l’enlaçant

étroitement, et leurs lèvres se joignirent.

Devant eux, le visage de Ron s’était rempli d’angoisse. Il

leva haut l’épée, les bras

tremblants.

— Vas-y, Ron ! s’exclama Harry.

Ron se tourna vers lui et Harry crut voir un reflet écarlate

dans ses yeux.

— Ron...

La lame de l’épée étincela et s’abattit. Harry se jeta de

côté. Un fracas métallique

retentit, suivi d’un grand cri qui se prolongea. Il fit volte-

face, glissant sur la neige, sa

baguette prête : mais il n’y avait rien à combattre.

Les doubles monstrueux de lui-même et d’Hermione

avaient disparu. Il n’y avait plus

que Ron, debout, tenant mollement l’épée dans sa main,

les yeux fixés sur les restes

brisés du médaillon.

Lentement, Harry revint vers lui, ne sachant plus très bien

que faire ou que dire. Ron

respirait profondément. Il n’y avait plus la moindre lueur

écarlate dans ses yeux qui

avaient retrouvé leur couleur bleue habituelle. Ils étaient

aussi très humides.

Harry se pencha, faisant semblant de n’avoir rien

remarqué et ramassa l’Horcruxe

fracassé. Ron avait transpercé les deux ovales de verre :

les yeux de Jedusor avaient

disparu et la soie tachée qui recouvrait le fond du

médaillon fumait légèrement. La

chose qui vivait dans l’Horcruxe s’était évanouie.

Tourmenter Ron avait constitué son

dernier acte.

Ron lâcha l’épée qui tomba avec un bruit métallique. Il

s’était affaissé sur les genoux,

la tête dans les bras. Il tremblait de tout son corps, mais

Harry comprit que le froid n’y

était pour rien. Il fourra dans sa poche le médaillon brisé,

s’agenouilla auprès de Ron

et posa précautionneusement une main sur son épaule. Le

fait que Ron ne cherche pas

à se dégager lui parut un bon signe.

— Après ton départ, dit-il à voix basse, soulagé que Ron

se soit caché le visage, elle a

pleuré pendant une semaine. Sans doute davantage, mais

elle ne voulait pas que je

m’en aperçoive. Pendant longtemps, le soir, nous ne nous

sommes pas adressé la

parole. Sans toi...

Il ne put achever sa phrase. C’était seulement maintenant,

avec le retour de Ron, que

Harry réalisait pleinement ce que leur avait coûté son

absence.

— Elle est comme une sœur pour moi, poursuivit-il. Je

l’aime à la manière d’une sœur

et je pense qu’elle ressent la même chose de son côté.

C’est comme ça depuis

toujours. Je croyais que tu le savais.

Ron ne répondit pas, mais il détourna la tête et s’essuya

bruyamment le nez sur sa

manche. Hafry se releva puis s’approcha de l’endroit,

quelques mètres plus loin, où

Ron avait jeté précipitamment son sac à dos par terre pour

courir vers la mare et

sauver Harry de la noyade. Il le hissa sur ses propres

épaules et retourna vers Ron qui

se remettait péniblement debout. Il avait les yeux rougis

mais avait repris contenance.

— Je suis désolé, dit-il d’une voix sourde. Je suis désolé

d’être parti. Je sais que je me

suis conduit comme un... un...

Il scruta l’obscurité comme s’il espérait qu’un mot

suffisamment fort allait fondre sur

lui et s’imposer d’office.

— On peut dire que tu t’es rattrapé, cette nuit, assura

Harry. Aller chercher l’épée,

détruire l’Horcruxe, me sauver la vie...

— Tu me fais apparaître plus cool que je ne le suis,

marmonna Ron.

— Ce genre de choses paraissent toujours plus cool,

comme tu dis, qu’elles ne l’ont

vraiment été, répliqua Harry. C’est ce que j’ai essayé de

te faire comprendre pendant

des années.

D’un même mouvement, ils s’avancèrent l’un vers l’autre

et s’étreignirent, Harry

serrant le dos toujours trempé du blouson de Ron.

— Maintenant, dit Harry, après qu’ils eurent relâché leur

étreinte, il ne nous reste plus

qu’à retrouver la tente.

Mais ce ne fut pas si difficile qu’il aurait pu le croire.

Alors que la marche à travers la

forêt, dans le sillage de la biche, lui avait semblé longue,

le trajet de retour au côté de

Ron se révéla étonnamment court. Harry était impatient de

réveiller Hermione et il

éprouva une fébrilité grandissante lorsqu’il entra dans la

tente, Ron traînant un peu

derrière lui.

A l’intérieur, l’atmosphère paraissait merveilleusement

tiède, après la mare gelée et la

forêt sous la neige. Le seul éclairage était fourni par les

flammes couleur de jacinthe

qui continuaient de luire dans une coupe posée par terre.

Hermione était profondément

endormie, pelotonnée sous les couvertures, et Harry dut

l’appeler à plusieurs reprises

avant qu’elle bouge enfin :

— Hermione !

Elle se retourna, puis se redressa brusquement, dégageant

les cheveux qui lui

tombaient sur le visage.

— Qu’est-ce qu’il y a ? Harry ? Ça va ?

— Tout va très bien. Mieux que bien. Je suis en pleine

forme. Nous avons de la visite.

— Qu’est-ce que tu veux dire ? Qui...

Elle vit Ron qui se tenait devant elle, l’épée à la main, ses

vêtements ruisselant sur le

tapis usé. Harry recula dans un coin sombre, fit glisser de

ses épaules le sac à dos de

Ron et essaya de se fondre dans la toile de la tente.

Hermione sortit de son lit et s’avança comme une

somnambule en direction de Ron, le

regard fixé sur son visage blafard. Elle s’arrêta juste

devant lui, les lèvres légèrement

entrouvertes, les yeux écarquillés. Ron lui adressa un pâle

sourire plein d’espoir et

leva à demi les bras.

Mais Hermione se précipita soudain sur lui et martela à

coups de poing chaque

centimètre carré de son corps, partout où elle pouvait

l’atteindre.

— Aïe... Ouille... Arrête ! Qu’est-ce que... Hermione...

Ouille !

— Ronald... Weasley... Espèce de... parfait... crétin ! Elle ponctua chaque mot d’un

nouveau coup. Ron battit en retraite, se protégeant le

visage, alors qu’Hermione

continuait d’avancer sur lui.

— Tu... reviens... ici... en douce... après... des semaines...

et... des semaines... Oh, où

est ma baguette ?

Elle semblait prête à l’arracher de force des mains de

Harry mais celui-ci réagit

instinctivement.

— Protego !

Le bouclier invisible se dressa entre Ron et Hermione et

sa force la projeta à terre.

Recrachant des cheveux qui étaient entrés dans sa bouche,

elle se releva d’un bond.

— Hermione, dit Harry. Calme-t...

— Je ne me calmerai pas ! hurla-t-elle.

Jamais encore il ne l’avait vue perdre à ce point son sang-

froid. Elle semblait en proie

à une crise de démence.

— Rends-moi ma baguette ! Rends-la-moi !

— Hermione, s’il te plaît...

— Ce n’est pas à toi de me dire ce que je dois faire,

Harry Potter ! s’écria-t-elle d’une

voix suraiguë. Ne t’en avise surtout pas ! Rends-la-moi

immédiatement ! Et TOI !

Elle pointa sur Ron un doigt accusateur : c’était comme

une malédiction et Harry ne

fut pas étonné de voir Ron reculer de plusieurs pas.

— J’ai couru après toi ! Je t’ai appelé ! Je t’ai supplié de

reve- nir :

— Je sais, dit Ron. Hermione, je suis désolé, vraiment, je

suis...

— Ah, tu es désolé !

Elle éclata de rire, d’un rire aigu, incontrôlable. Ron se

tourna vers Harry en quête de

secours, mais celui-ci lui répondit par une grimace

impuissante.

— Tu reviens après des semaines... des semaines... et tu

penses qu’il te suffira de dire

« désolé » pour que tout s’arrange ?

— Qu’est-ce que tu veux que je dise d’autre ? s’écria

Ron. Harry fut content qu’il se

défende.

— Oh, je ne sais pas ! vociféra Hermione avec une ironie

redoutable. Creuse-toi la

cervelle, ça ne devrait pas te prendre plus de deux ou trois

secondes...

— Hermione, intervint Harry, qui considérait cette

dernière réplique comme un coup

bas, il vient de me sauver la...

— Je m’en fiche ! hurla-t-elle. Je me fiche de ce qu’il a

fait ! Des semaines et des

semaines, on aurait pu tout aussi bien mourir...

— Je savais que vous n’étiez pas morts ! beugla Ron, en

dominant pour la première

fois la voix d’Hermione.

Il s’approcha aussi près que le lui permettait le bouclier

dressé entre eux.

— On ne parle que de Harry dans La Gazette et à la

radio, ils vous cherchent partout,

avec toutes les rumeurs et les histoires de fous qui

circulent, je l’aurais su tout de suite

si vous étiez morts, vous n’avez aucune idée de ce qui se

passe...

— Qu’est-ce qui s’est passé pour toi 1

Sa voix était devenue si aiguë que, bientôt, seules les

chauves-souris pourraient

encore l’entendre, mais elle avait atteint un tel degré

d’indignation qu’elle fut

momentanément incapable de parler et Ron saisit

l’occasion :

— J’ai voulu revenir dès l’instant où j’ai transplané, mais

je suis tombé en plein sur

un gang de Rafleurs, Hermione, et je ne pouvais plus aller

nulle part !

— Un gang de quoi ? demanda Harry, tandis qu’Hermione

se jetait dans un fauteuil,

bras et jambes si étroitement croisés qu’on se demandait

si elle ne mettrait pas

plusieurs années à les déplier.

— Des Rafleurs, répondit Ron. Il y en a partout. Ce sont

des gangs qui essayent de

gagner de l’or en arrêtant les nés-Moldus et les traîtres à

leur sang. Le ministère offre

une récompense pour chaque capture. J’étais tout seul et

on voit bien que je suis en

âge d’aller à l’école, ils se sont donc excités en pensant

que j’étais peut-être un né-

Moldu en fuite. Il a fallu que je trouve très vite quelque

chose à leur répondre pour

éviter qu’ils me traînent au ministère.

— Qu’est-ce que tu leur as dit ?

— Que j’étais Stan Rocade. C’est la première personne à

laquelle j’ai pensé.

— Et ils t’ont cru ?

— Ils n’étaient pas très malins. L’un d’eux était à moitié

troll, d’après l’odeur...

Ron jeta un coup d’œil à Hermione, espérant que cette

petite note d’humour aurait un

effet apaisant mais son visage resta de marbre, ses bras et

ses jambes toujours serrés

comme dans un nœud.

— En tout cas, ils se sont disputés pour savoir si oui ou

non, j’étais Stan. Ma ruse était

assez pitoyable, je dois le reconnaître, mais j’étais seul

contre cinq et ils m’avaient

pris ma baguette. Puis, deux d’entre eux se sont mis à se

battre et j’ai profité de la

distraction des autres pour donner un coup dans le ventre

de celui qui me tenait. J’ai

pu lui arracher sa baguette, j’ai jeté un sortilège de

Désarmement au type qui m’avait

pris la mienne et j’ai aussitôt transplané. Mais ce n’était

pas très réussi et je me suis

encore désartibulé.

Ron leva sa main droite pour montrer deux doigts sans

ongles. Hermione haussa les

sourcils d’un air glacial.

— Je suis arrivé à quelques kilomètres de l’endroit où

nous avions campé... mais vous

étiez déjà partis.

— Quelle histoire palpitante, lança Hermione du ton

dédaigneux qu’elle adoptait

quand elle voulait blesser quelqu’un. Tu as dû être tout

simplement terrifié. Nous,

pendant ce temps-là, nous sommes allés à Godric’s

Hollow et, voyons, qu’est-ce qui

s’est passé, déjà, Harry ? Ah oui, je me souviens, le

serpent de Tu-Sais-Qui nous

attendait, il a failli nous tuer tous les deux, ensuite, Tu-

Sais-Qui lui-même est arrivé et

nous avons réussi à lui échapper à une seconde près.

— Quoi ? s’exclama Ron, en les regardant bouche bée.

Mais Hermione ne lui prêta aucune attention.

— Tu imagines, Harry, perdre deux ongles ! Voilà qui

relativise tout ce que nous

avons subi, non ?

— Hermione, dit Harry à voix basse, Ron vient de me

sauver la vie.

Elle sembla ne pas l’avoir entendu.

— Il y a quand même une chose que je voudrais savoir,

reprit-elle, les yeux fixés sur

un point imaginaire situé à trente centimètres au-dessus de

la tête de Ron. Comment

t’y es-tu pris exactement pour nous retrouver ce soir ?

C’est important. Quand nous le

saurons, nous pourrons faire ce qu’il faut pour éviter les

visiteurs indésirables.

Ron lui lança un regard noir, puis sortit de la poche de son

jean un petit objet en

argent.

— J’ai utilisé ceci.

Hermione dut tourner les yeux vers lui pour voir ce qu’il

leur montrait.

— Le Déluminateur ? s’étonna-t-elle, si surprise qu’elle

en oublia de paraître glaciale

et féroce.

— Il ne se contente pas d’allumer et d’éteindre les

lumières, poursuivit Ron. Je ne sais

pas comment il fonctionne, ni pourquoi c’est arrivé à ce

moment-là et pas à un autre,

puisque de toute façon, depuis que j’étais parti, j’avais

envie de revenir. En tout cas,

j’étais en train d’écouter la radio, le matin de Noël, de

très bonne heure et tout d’un

coup, j’ai entendu... ta voix. Il regardait Hermione.

— Tu m’as entendue à la radio ? demanda-t-elle,

incrédule.

— Non, je t’ai entendue dans ma poche. Ta voix venait de

là.

Il montra à nouveau le Déluminateur.

— Et qu’est-ce que je disais, exactement ? interrogea

Hermione d’un ton qui hésitait

entre le scepticisme et la curiosité.

— Mon nom. Ron. Et tu as ajouté quelque chose... à

propos d’une baguette...

Le visage d’Hermione se colora d’un rouge flamboyant.

Harry se souvenait : c’était la

première fois que le nom de Ron avait été prononcé à

haute voix par l’un d’eux depuis

le jour où il les avait quittés. Hermione l’avait cité

lorsqu’ils avaient parlé de réparer

la baguette de Harry.

— Alors, je l’ai sorti de ma poche, continua Ron en

contemplant le Déluminateur. Il

était comme d’habitude mais j’étais sûr de t’avoir

entendue. Je l’ai actionné et la

lumière s’est éteinte dans ma chambre mais une autre s’est

allumée juste devant la

fenêtre.

Ron leva son autre main et pointa le doigt devant lui, le

regard concentré sur quelque

chose que ni Harry ni Hermione ne pouvaient voir.

— C’était une boule lumineuse, bleuâtre, qui semblait

vibrer, comme la lumière

autour d’un Portoloin, vous voyez ?

— Oui, répondirent machinalement Harry et Hermione

d’une même voix.

— J’ai tout de suite su que c’était ce que je cherchais,

reprit Ron. J’ai ramassé mes

affaires, j’ai tout emballé dans mon sac à dos et je suis

descendu dans le jardin.

« La boule de lumière flottait en l’air. Elle m’attendait et,

quand je suis sorti, elle s’est

éloignée par petits bonds. Je l’ai suivie derrière la cabane

à outils et là, elle... elle est

entrée en moi.

— Pardon ? dit Harry, persuadé de n’avoir pas bien

entendu.

— Elle a flotté vers moi, expliqua Ron en décrivant le

mouvement de la boule d’un

geste de l’index, droit sur ma poitrine et ensuite... elle est

entrée en moi. Elle était ici.

Il montra un point proche de son cœur.

— Je la sentais, elle était chaude. Et une fois qu’elle était

en moi, j’ai su ce que je

devais faire, j’ai su qu’elle m’emmènerait là où je voulais

aller. Alors, j’ai transplané

et je suis arrivé au flanc d’une colline. Il y avait de la

neige partout...

— C’était là que nous étions, dit Harry. Nous y avons

passé deux nuits et la deuxième

nuit, j’ai eu sans cesse l’impression d’entendre quelqu’un

bouger et appeler dans

l’obscurité !

— C’était moi, mais vos sortilèges de Protection ont bien

fonctionné, je n’arrivais pas

à vous voir ni à vous entendre. Pourtant, j’étais sûr que

vous n’étiez pas loin. J’ai fini

par m’allonger dans mon sac de couchage et j’ai attendu

que vous apparaissiez. Je

pensais que vous seriez bien obligés de vous montrer

quand vous démonteriez la

tente.

— En fait, non, dit Hermione. Par précaution, on a

transplané sous la cape

d’invisibilité. Et on est partis de très bonne heure parce

que, comme te l’a expliqué

Harry, nous avions entendu quelqu’un bouger dans les

environs.

— En tout cas, je suis resté toute la journée sur cette

colline, reprit Ron. J’espérais

toujours vous voir apparaître.

Mais la nuit est tombée et j’ai compris que j’avais dû

vous rater. J’ai actionné à

nouveau le Déluminateur, la lumière bleue a jailli, elle est

entrée en moi, j’ai

transplané et je suis arrivé ici, dans cette forêt. Je ne

parvenais toujours pas à vous

retrouver et je suis resté là en espérant que l’un de vous

finirait par mettre le nez

dehors... C’est ce que Harry a fait. Bien sûr, j’ai d’abord

aperçu la biche.

— Tu as aperçu quoi ? l’interrompit brusquement

Hermione.

Ils lui expliquèrent ce qui s’était passé et à mesure qu’ils

racontaient l’histoire de la

biche argentée et de l’épée dans la mare, Hermione les

regardait alternativement, les

sourcils froncés, l’esprit si concentré qu’elle en oublia de

serrer bras et jambes contre

elle.

— C’était sûrement un Patronus ! s’exclama-t-elle. Vous

n’avez pas vu qui l’avait

créé 11l n’y avait personne ? Et le Patronus t’a amené

jusqu’à l’épée ! J’ai du mal à y

croire ! Qu’est-ce qui est arrivé ensuite ?

Ron lui raconta comment il avait vu Harry sauter dans

l’eau et avait attendu qu’il

remonte à la surface. S’aper-cevant qu’il se passait

quelque chose d’anormal, il avait

plongé pour le sauver avant de retourner prendre l’épée.

Parvenu au moment de

l’ouverture du médaillon, il hésita, et ce fut Harry qui

poursuivit son récit :

— Quand il a été ouvert, Ron l’a transpercé à coups

d’épée.

— Et... il a été détruit ? Simplement comme ça ? murmura

Hermione.

— Oh, il... il a crié, dit Harry en jetant un vague coup

d’œil à Ron. Tiens.

Il lança le médaillon sur les genoux d’Hermione qui le prit

avec des gestes

précautionneux et examina les ovales de verre fracassés.

Estimant qu’il pouvait à présent le faire sans danger,

Harry annula le charme du

Bouclier en agitant la baguette d’Hermione et se tourna

vers Ron.

— Tu n’as pas dit que tu avais échappé aux Rafleurs en

emportant une de leurs

baguettes ?

— Quoi ? répondit Ron qui n’avait cessé de regarder

Hermione pendant qu’elle

étudiait le médaillon. Ah, oui, oui.

Il détacha une boucle de son sac à dos et sortit d’une

poche latérale une petite

baguette de bois sombre.

— La voilà. Je me suis dit que c’était toujours utile d’en

avoir une en réserve.

— Et tu avais raison, assura Harry en tendant la main. La

mienne est cassée.

— Tu plaisantes ? s’exclama Ron, mais au même moment,

Hermione se leva et il

parut à nouveau inquiet.

Elle rangea l’Horcruxe terrassé dans le sac en perles puis

remonta dans la couchette

supérieure d’une paire de lits superposés et s’allongea

sans ajouter un mot.

Ron donna à Harry la nouvelle baguette.

— Finalement, ça ne s’est pas trop mal passé, tu ne

pouvais pas espérer mieux,

murmura Harry.

— C’est vrai, répondit Ron. Ça aurait pu être pire. Tu te

souviens quand elle m’a jeté

des oiseaux à la tête ?

— Il n’est pas totalement exclu que je recommence,

répliqua la voix étouffée

d’Hermione, sous ses couvertures.

Et Harry vit Ron esquisser un sourire tandis qu’il sortait

de son sac à dos son pyjama

violet.

20

XENOPHILIUS LOVEGOOD

Harry ne s’était pas attendu à ce que la colère d’Hermione

s’apaise au cours de la nuit

et ne fut donc pas surpris, le lendemain matin, qu’elle se

contente de communiquer

par des regards hostiles et des silences appuyés. Ron

réagit en se forçant à afficher

devant elle un air sombre, censé exprimer un remords

profond et durable. Lorsqu’ils

se trouvaient tous les trois ensemble, Harry avait

l’impression d’assister à un

enterrement en petit comité où il aurait été le seul à ne pas

porter le deuil. Mais au

cours des rares moments qu’il passait seul avec Harry

(pour aller chercher de l’eau ou

fouiller les sous-bois en quête de champignons), Ron

manifestait une joie sans

vergogne.

— Quelqu’un nous a aidés, répétait-il. Quelqu’un a

envoyé cette biche. Quelqu’un qui

est de notre côté. Ça nous fait un Horcruxe de moins, mon

vieux !

Encouragés par la destruction du médaillon, ils

recommencèrent à évoquer les divers

endroits où pourraient se trouver les autres Horcruxes et

bien qu’ils en aient si souvent

discuté auparavant, Harry se sentait optimiste, persuadé

que cette première avancée

serait suivie de bien d’autres. La bouderie d’Hermione ne

pouvait entamer son moral

au beau fixe : leur chance soudaine, l’apparition de la

biche mystérieuse, la

découverte de l’épée de Gryffondor et, par-dessus tout, le

retour de Ron rendaient

Harry si heureux qu’il avait du mal à conserver un visage

impassible.

Vers la fin de l’après-midi, Ron et lui fuirent à nouveau la

présence sinistre

d’Hermione et, sous le prétexte d’aller voir s’ils ne

pourraient pas trouver quelques

baies inexistantes dans les buissons sans feuilles, ils

continuèrent à s’échanger des

nouvelles. Harry avait finalement réussi à lui raconter tous

leurs vagabondages

jusqu’au récit détaillé de ce qui s’était passé à Godric’s

Hollow. C’était à présent au

tour de Ron de mettre Harry au courant de ce qu’il avait

appris dans le monde des

sorciers au cours de ses semaines d’absence.

— ... Et, au fait, comment avez-vous découvert l’existence

du Tabou ? demanda-t-il à

Harry, après lui avoir parlé des nombreuses tentatives

désespérées de nés-Moldus

pour s’évader du ministère.

— Du quoi ?

— Hermione et toi, vous avez cessé de prononcer le nom

de Tu-Sais-Qui !

— Ah, oui. C’est simplement une mauvaise habitude qu’on

a prise, répondit Harry.

Mais je n’ai toujours aucun problème à l’appelerV...

— NON ! rugit Ron.

Son cri fit sursauter Harry qui tomba dans les buissons.

Hermione (le nez plongé dans

un livre à l’entrée de la tente) les regarda d’un air

mauvais.

— Désolé, dit Ron, en aidant Harry à s’arracher des

ronces, mais son nom a été frappé

d’un maléfice, c’est comme ça qu’ils retrouvent les

opposants ! Prononcer son nom

brise les sortilèges de Protection, ça produit une sorte de

perturbation magique... C’est

ce qui leur a permis de nous retrouver à Tottenham Court

Road !

— Parce qu’on avait dit son nom ?

— Exactement ! Il faut leur reconnaître que c’était bien

pensé. Seuls ceux qui le

combattent sérieusement, comme Dumbledore, osaient

l’appeler par son nom.

Maintenant qu’ils ont mis un Tabou, quiconque prononce

ce nom est aussitôt repéré...

un moyen rapide et efficace de découvrir les membres de

l’Ordre ! Ils ont failli avoir

Kingsley...

— Tu plaisantes ?

— Pas du tout, Bill m’a raconté qu’il a été cerné par une

bande de Mangemorts, mais

il a réussi à les repousser et à s’échapper. Il est en fuite,

maintenant, comme nous.

De l’extrémité de sa baguette, Ron se gratta le menton

d’un air pensif.

— Tu ne crois pas que c’est Kingsley qui aurait pu nous

envoyer cette biche ?

— Son Patronus est un lynx, on l’a vu au mariage, tu te

souviens ?

— Ah, oui...

Ils poursuivirent leur chemin le long des buissons, s’éloi-

gnant de la tente et

d’Hermione.

— Harry... Tu ne crois pas que ce pourrait être

Dumbledore ?

— Comment ça, Dumbledore ? Ron parut un peu gêné.

— Dumbledore..., reprit-il à voix basse. La biche. Ron

observait Harry du coin de

l’œil.

— Après tout, il a été le dernier à avoir la véritable épée

entre les mains, non ? Harry

ne fut même pas tenté de rire car il comprenait trop bien le

désir secret qui se cachait

derrière la question de Ron. L’idée que Dumbledore ait

réussi à revenir vers eux, qu’il

puisse veiller sur eux, leur aurait apporté un indicible

réconfort. Mais il hocha la tête

en signe de dénégation.

— Dumbledore est mort, dit-il. Je l’ai vu mourir, j’ai vu

son corps. Il est parti à tout

jamais. D’ailleurs, son Patronus était un phénix, pas une

biche.

— Les Patronus peuvent changer, non ? fit remarquer Ron.

Celui de Tonks, par

exemple.

— Oui, mais si Dumbledore était vivant, pour quelle

raison ne se montrerait-il pas ?

Pourquoi ne nous aurait-il pas donné l’épée directement ?

— Je n’en sais rien, répondit Ron. Peut-être la même

raison pour laquelle il ne te l’a

pas donnée de son vivant ? La même raison pour laquelle

il t’a légué un vieux Vif

d’or et a laissé un livre pour enfants à Hermione ?

— Et quelle serait cette raison ? interrogea Harry en se

retournant pour regarder Ron

dans les yeux, avide d’obtenir une réponse.

— Je ne sais pas, avoua Ron. Parfois, je me disais, quand

j’étais un peu énervé, qu’il

se moquait de nous ou... ou qu’il voulait rendre les choses

plus difficiles. Mais je ne le

pense plus. Il savait ce qu’il faisait quand il m’a donné le

Délu-minateur, non ? II...

enfin...

Les oreilles de Ron devinrent rouge vif et il sembla

soudain très absorbé par une

grosse touffe d’herbe qu’il tâtonna du pied.

— Il a dû savoir que j’allais vous laisser tomber.

— Non, rectifia Harry. Il a dû savoir que tu aurais

toujours envie de revenir.

Ron parut soulagé, mais il avait quand même l’air un peu

gêné. Préférant changer de

sujet, Harry lui demanda :

— A propos de Dumbledore, tu es au courant de ce que

Skeeter a écrit sur lui ?

— Oh, oui, répondit aussitôt Ron. On en parle beaucoup.

Bien sûr, en temps normal,

ça ferait les gros titres, Dumbledore ami avec

Grindelwald, mais maintenant, c’est

simplement un sujet de plaisanterie pour les gens qui

n’aimaient pas Dumbledore, et

une claque dans la figure pour ceux qui le jugeaient

irréprochable. Mais je ne sais pas

si c’est tellement important, il était très jeune quand ils...

— Il avait notre âge, coupa Harry, en lui faisant la même

réponse qu’à Hermione.

Et quelque chose, dans l’expression de son visage,

dissuada Ron de continuer sur ce

sujet.

Parmi les ronces, une grosse araignée se tenait immobile

au milieu d’une toile

couverte de givre. Harry la visa avec la baguette que Ron

lui avait donnée la veille et

qu’Hermione avait daigné examiner, décrétant qu’elle

était en bois de prunellier.

— Amplificatum.

L’araignée fut parcourue d’un frisson et rebondit

légèrement sur la toile. Harry essaya

à nouveau. Cette fois, l’araignée grandit un peu.

— Arrête, lança brusquement Ron. Je regrette d’avoir dit

que Dumbledore était jeune,

d’accord ?

Harry avait oublié son aversion pour les araignées.

— Désolé... Reducto.

L’araignée ne diminua pas de volume. Harry regarda la

baguette de prunellier. Tous

les sortilèges mineurs qu’il avait jetés ce jour-là avaient

semblé moins puissants que

lorsqu’il les lançait avec sa baguette à plume de phénix.

Cette nouvelle baguette lui

paraissait étrangère, importune, comme s’il avait eu la

main de quelqu’un d’autre

greffée au bout de son bras.

— Il faut que tu t’entraînes, lui dit Hermione.

Elle s’était approchée sans bruit derrière eux et avait

observé d’un air anxieux les

tentatives de Harry pour augmenter ou diminuer la taille

de l’araignée.

— Tout est une question de confiance en toi, Harry.

Il savait pourquoi elle tenait tant à ce qu’il y arrive. Elle

éprouvait toujours un

sentiment de culpabilité pour avoir cassé sa baguette.

Harry ravala la réplique qui lui

brûlait la langue : si elle pensait qu’il n’y avait pas de

différence entre les deux, elle

n’avait qu’à prendre elle-même la baguette de prunellier

et lui donner la sienne. Mais,

désireux avant tout de rétablir leurs liens d’amitié, il se

contenta de l’approuver. En

revanche, lorsque Ron adressa un timide sourire à

Hermione, elle s’éloigna d’un pas

raide et disparut à nouveau derrière son livre.

A la tombée de la nuit, ils retournèrent tous trois sous la

tente et Harry prit le premier

tour de garde. Assis à l’entrée, il essaya de faire léviter

de petites pierres avec la

baguette de prunellier, mais ses facultés magiques

semblaient toujours plus

maladroites, moins puissantes qu’à l’ordinaire. Hermione

lisait, couchée dans son lit

tandis que Ron, après lui avoir lancé à plusieurs reprises

des regards inquiets, prenait

dans son sac à dos une petite radio en bois qu’il essaya de

régler sur une station.

— Il y a une émission, dit-il à Harry à voix basse, qui

donne de vraies nouvelles.

Toutes les autres soutiennent Tu-Sais-Qui et sont alignées

sur la position du ministère,

mais celle-ci... Attends un peu d’écouter ça, c’est

formidable. Malheureusement, ils ne

peuvent pas la diffuser chaque soir, ils doivent changer

sans cesse d’endroit, au cas où

il y aurait une descente de police. Et il faut un mot de

passe pour arriver à la capter...

L’ennui, c’est que j’ai raté la dernière...

Il tapota légèrement le dessus de la radio avec sa baguette

et marmonna des mots au

hasard. Il jetait souvent vers Hermione des regards en

biais, craignant manifestement

une nouvelle crise de colère, mais elle se montra si

indifférente à sa présence qu’il

aurait pu tout aussi bien ne pas être là. Pendant environ

dix minutes, Ron tapota et

marmonna, Hermione tourna les pages de son livre et

Harry continua de s’entraîner à

jeter des sorts avec la baguette de prunellier.

Enfin, Hermione descendit de son lit et Ron cessa aussitôt

de tapoter.

— Si ça t’agace, j’arrête ! dit-il, inquiet.

Hermione ne daigna pas répondre et s’approcha de Harry.

— Il faut qu’on parle, lui annonça-t-elle.

Il regarda le livre qu’elle tenait toujours à la main. C’était

Vie et mensonges d’Albus

Dumbledore.

— De quoi ? demanda-t-il avec appréhension.

Il se rappela que le livre comportait un chapitre le

concernant, mais il n’était pas

certain d’avoir envie de connaître la version de Rita sur

ses relations avec

Dumbledore. La réponse d’Hermione, cependant, fut

totalement inattendue.

— Je veux aller voir Xenophilius Lovegood. Il la regarda,

les yeux écarquillés.

— Pardon ?

— Xenophilius Lovegood. Le père de Luna. Je veux aller

lui parler !

— Heu... pourquoi ?

Elle respira profondément, comme pour concentrer ses

forces et répondit :

— A cause de la marque, la marque dans Beedle le Barde.

Regarde ça !

Elle mit le livre ouvert sous ses yeux réticents et il vit la

reproduction de la lettre

originale que Dumbledore avait écrite à Grindelwald, de

cette écriture fine et penchée

qu’il connaissait bien. Il lui répugnait d’avoir la preuve

indiscutable que Dumbledore

avait bel et bien écrit ces mots, qu’ils n’étaient pas une

invention de Rita.

— La signature, dit Hermione. Regarde la signature, Harry

!

Il obéit. Pendant un instant, il ne comprit pas de quoi elle

voulait parler mais, en

regardant de plus près à l’aide de sa baguette allumée, il

s’aperçut que Dumbledore

avait remplacé le A d’Albus par une minuscule version de

la même marque

triangulaire tracée dans Les Contes de Beedle le Barde.

— Heu... Qu’est-ce que vous... ? dit Ron d’une voix

hésitante mais Hermione le fit

taire d’un regard et se tourna à nouveau vers Harry.

— Elle n’arrête pas d’apparaître, reprit-elle. Je sais que

d’après Viktor, c’était la

marque de Grindelwald, mais je suis sûre que c’est aussi

celle qu’on a vue au

cimetière de Godric’s Hollow. Or, les dates inscrites sur

la pierre tombale étaient bien

antérieures à l’arrivée de Grindelwald ! Et la voilà à

nouveau ! On ne peut plus

demander à Dumbledore ou à Grindelwald ce qu’elle

signifie – je ne sais même pas si

Grindelwald est toujours vivant – mais on peut le

demander à Mr Lovegood. Il portait

ce symbole au mariage, et je suis certaine que c’est

important, Harry !

Celui-ci ne répondit pas tout de suite. Il observa

l’expression intense, impatiente, du

visage d’Hermione puis scruta l’obscurité qui les

entourait, réfléchissant. Au bout

d’un long moment, il lui répondit enfin :

— Hermione, nous n’avons pas besoin d’un nouveau

Godric’s Hollow. Nous avions

décidé d’aller là-bas après en avoir parlé tous les deux

et...

— Mais cette marque revient sans cesse, Harry ! Si

Dumbledore m’a légué Les Contes

de Beedle le Barde, qui te dit que ce n’est pas pour qu’on découvre la signification de

ce symbole ?

— Et ça recommence !

Harry sentait l’exaspération monter en lui.

— Nous essayons de nous convaincre que Dumbledore

nous a laissé des signes, des

indices secrets...

— Le Déluminateur s’est révélé très utile, intervint Ron.

Je crois qu’Hermione a

raison. Nous devrions aller voir Lovegood.

Harry lui lança un regard noir. Il était persuadé que son

soutien à Hermione n’avait

pas grand-chose à voir avec le désir d’en savoir plus sur

la rune triangulaire.

— Ce ne sera pas comme à Godric’s Hollow, ajouta Ron.

Lovegood est de ton côté,

Harry. Le Chicaneur a toujours été pour toi, il continue de dire à tout le monde qu’il

faut t’aider.

— Je suis certaine que c’est important ! répéta Hermione

d’un ton grave.

— Mais si c’était le cas, tu ne crois pas que Dumbledore

m’en aurait parlé avant de

mourir ?

— Peut-être que... peut-être que c’est quelque chose qu’il

faut découvrir par soi-

même, suggéra Hermione qui donnait un peu l’impression

de se raccrocher aux

branches.

— Oui, approuva Ron, flagorneur, ce serait logique.

— Pas du tout, répliqua-t-elle sèchement, ça n’aurait rien

de logique, mais je pense

quand même que nous devrions parler à Mr Lovegood. Un

symbole qui lie

Dumbledore, Grindelwald et Godric’s Hollow ? Harry, je

suis sûre que nous devrions

tenter d’en savoir plus !

— Je propose qu’on vote, dit Ron. Ceux qui sont d’accord

pour aller voir Lovegood...

Sa main se dressa avant celle d’Hermione. Celle-ci leva

la sienne à son tour, les lèvres

frémissantes, l’air soupçonneux.

— Désolé, Harry, tu es en minorité, dit Ron en lui donnant

une claque dans le dos.

— Très bien, admit Harry, moitié amusé, moitié irrité.

Mais quand on aura vu

Lovegood, on pourrait peut-être essayer de trouver

d’autres Horcruxes, d’accord 1 Et

d’ailleurs, où habitent les Lovegood ? » Vous le savez,

vous ?

— Oui, ce n’est pas loin de chez moi, dit Ron. Je ne sais

pas exactement où, mais

quand ils parlent d’eux, mes parents montrent toujours les

collines. Ce ne devrait pas

être très difficile à trouver.

Lorsque Hermione fut retournée dans son lit, Harry baissa

la voix :

— Tu l’as approuvée simplement pour te faire bien voir.

— Comme dit le proverbe, À la guerre et en amour, tous

les coups sont permis,

répliqua Ron d’un ton joyeux. Et en l’occurrence, on est un

peu dans les deux. Sois

content, c’est les vacances de Noël, Luna sera chez elle !

Au flanc de la colline balayée par le vent sur laquelle ils

transplanèrent le lendemain

matin, ils avaient une excel- lente vue du village de Loutry

Ste Chaspoule. De leur

position élevée, le village avait l’air d’une collection de

maisons de poupées

illuminées par les rayons obliques du soleil qui perçaient

entre les nuages. Ils restèrent

là une ou deux minutes à regarder en direction du Terrier,

la main sur le front pour se

protéger les yeux, mais ils ne distinguèrent que les arbres

et les hautes haies du verger

qui masquaient à la vue des Moldus la petite maison

biscornue.

— C’est bizarre d’être si près et de ne pas pouvoir y

aller, remarqua Ron.

— Au moins, il n’y a pas longtemps que tu les as vus. Tu y

étais pour Noël, lança

froidement Hermione.

— Bien sûr que non, je n’étais pas au Terrier ! répliqua

Ron, avec un rire incrédule.

Tu crois que j’allais retourner là-bas et leur dire que je

vous avais laissés tomber ?

Fred et George ne m’auraient pas raté. Et Ginny ? Elle

aurait sûrement été très

compréhensive...

— Alors, où étais-tu ? s’étonna Hermione.

— Dans la nouvelle maison de Bill et de Fleur. La

Chaumière aux Coquillages. Bill a

toujours été loyal avec moi. II... Il ne s’est pas montré très

admiratif quand il a

entendu ce que j’avais fait, mais il n’a pas insisté. Il savait

que je le regrettais

profondément. Personne d’autre dans la famille n’a su que

j’étais là-bas. Bill a dit à

maman que Fleur et lui ne viendraient pas pour Noël parce

qu’ils voulaient le passer

seuls en amoureux. C’étaient leurs premières vacances

depuis leur mariage. Je crois

que Fleur ne tenait pas vraiment à y aller. Vous savez à

quel point elle déteste

Celestina Moldubec.

Ron tourna le dos au Terrier.

— Essayons là-haut, dit-il en les menant sur l’autre

versant de la colline.

Ils marchèrent quelques heures, Harry caché sous la cape

d’invisibilité, sur

l’insistance d’Hermione. Les collines basses qui

s’étendaient autour d’eux semblaient

inhabitées, en dehors d’un petit cottage, apparemment

désert.

— Tu crois que c’est leur maison et qu’ils sont partis pour

Noël ? dit Hermione en

regardant à travers la fenêtre, ornée de géraniums, d’une

petite cuisine propre et nette.

Ron ricana.

— Tu sais, j’ai bien l’impression que si on regardait à

travers la fenêtre des Lovegood,

on saurait tout de suite qui habite là. Essayons plutôt les

collines voisines.

Ils transplanèrent quelques kilomètres plus loin vers le

nord.

— Ha, ha ! s’écria Ron, le vent fouettant leurs cheveux et

leurs vêtements.

Il montrait du doigt le sommet de la colline sur laquelle ils

avaient atterri Une maison

des plus étranges se dressait verticalement contre le ciel,

une sorte de grand cylindre

noir avec une lune fantomatique suspendue derrière elle,

dans la lumière de l’après-

midi.

— La voilà, la maison de Luna, qui d’autre pourrait vivre

dans un endroit pareil ? Il

ne manque plus que le roi et la reine.

— Qu’est-ce que tu racontes ? Ça n’a rien d’un palais,

répliqua Hermione en

regardant la bâtisse les sourcils froncés.

— Non, je pensais à la tour noire d’un jeu d’échecs.

Ron, qui avait les plus longues jambes, atteignit le premier

le sommet de la colline.

Lorsque Harry et Hermione le rejoignirent, haletants, plies

en deux par des points de

côté, il avait un large sourire.

— C’est bien là, dit Ron. Regardez.

Trois écriteaux peints à la main étaient cloués sur un

portail délabré. Le premier

indiquait :

LE CHICANEUR

le second :

Allez. CUEILLIR vOtre GUI Ailleurs le troisième :

NE PAS APPROCHER DES PRUNES DIRIGEABLES

Le portail grinça lorsqu’ils l’ouvrirent. Le chemin tortueux

qui menait à la porte

d’entrée était envahi de plantes étranges et diverses,

notamment de buissons couverts

de fruits orange, en forme de radis, semblables à ceux que

Luna portait parfois en

guise de boucles d’oreilles. Harry crut reconnaître un

Snargalouf et contourna à bonne

distance la souche ratatinée. Deux pommiers sauvages,

âgés, courbés par le vent,

dépouillés de leurs feuilles, mais aux branches toujours

chargées de fruits rouges, gros

comme des baies, et de couronnes de gui touffues

parsemées de boules blanches, se

dressaient telles des sentinelles de chaque côté de la porte

d’entrée. Un petit hibou

avec une tête de faucon légèrement aplatie les regardait,

perché sur l’une des

branches.

— Tu ferais bien d’enlever la cape d’invisibilité, Harry,

dit Hermione. C’est toi que

Mr Lovegood veut aider, pas nous.

Il suivit son conseil et lui donna la cape qu’elle rangea

dans le sac en perles. Elle

frappa alors trois fois sur l’épaisse porte noire, incrustée

de clous en fer et dotée d’un

heurtoir en forme d’aigle.

Dix secondes plus tard, tout au plus, la porte s’ouvrit à la

volée. Xenophilius

Lovegood se tenait devant eux, pieds nus et vêtu d’une

chemise de nuit tachée. Ses

longs cheveux blancs, semblables à de la barbe à papa,

étaient sales et broussailleux.

Par comparaison, il s’était montré d’une rare élégance au

mariage de Fleur et de Bill.

— Quoi ? Qu’est-ce que c’est ? Qui êtes-vous ? Qu’est-ce

que vous voulez ? s’écria-t-

il, d’une voix haut perchée, grincheuse.

Il regarda d’abord Hermione, puis Ron et enfin Harry.

Lorsqu’il le reconnut, sa

bouche s’ouvrit en un O parfaitement dessiné et

passablement comique.

— Bonjour, Mr Lovegood, dit Harry en lui tendant la

main. Je suis Harry, Harry

Potter.

Xenophilius ne serra pas la main de Harry, mais l’un de

ses yeux – celui qui n’était

pas tourné vers son nez – se fixa sur la cicatrice de son

front.

— Pouvons-nous entrer ? demanda Harry. Nous voudrions

vous poser une question.

— Je... Je ne suis pas sûr que ce soit raisonnable,

murmura Xenophilius.

Il déglutit et jeta un rapide coup d’œil dans le jardin.

— C’est assez surprenant... Ma parole... Je... Je pense que

je devrais...

— Ce ne sera pas long, promit Harry, légèrement déçu par

cet accueil peu chaleureux.

— Je... Bon, d’accord, entrez vite. Vite.’ A peine avaient-

ils franchi le seuil que

Xenophilius claqua la porte derrière eux. Ils se

retrouvèrent dans la cuisine la plus

étrange que Harry eût jamais vue. La pièce était

parfaitement circulaire et donnait

l’impression qu’on se trouvait à l’intérieur d’un

gigantesque poivrier. Tout avait une

forme arrondie pour s’adapter aux murs : la cuisinière,

l’évier, les placards,

l’ensemble décoré de fleurs, d’insectes et d’oiseaux peints

avec des couleurs primaires

et criardes. Harry crut reconnaître le style de Luna. L’effet

produit dans un espace

aussi fermé avait quelque chose d’un peu écrasant.

Au milieu, un escalier de fer forgé en colimaçon menait

dans les étages supérieurs. Ils

entendaient au-dessus de leurs têtes des claquements et

des cliquetis. Harry se

demanda à quoi pouvait bien s’occuper Luna.

— Vous feriez mieux de monter, dit Xenophilius, toujours

très mal à l’aise.

Il les entraîna derrière lui.

La pièce du dessus semblait un mélange de living-room et

d’atelier. Elle était de ce

fait plus encombrée encore que la cuisine. Bien que

beaucoup plus petite et

entièrement circulaire, elle ressemblait un peu à la Salle

sur Demande, le jour

inoubliable où elle s’était transformée en un gigantesque

labyrinthe surchargé d’objets

qu’on y avait cachés au cours des siècles. Sur chaque

surface s’élevaient des piles et

des piles de livres et de papiers. De délicates miniatures

suspendues au plafond

représentaient des créatures que Harry ne reconnaissait

pas, dotées d’ailes qui

battaient, ou de mâchoires qui mordaient dans le vide.

Luna n’était pas là : la chose qui produisait un tel vacarme

était un objet en bois doté

d’une quantité de rouages qui tournaient par magie. On

aurait dit un croisement

bizarre entre un établi et un meuble à étagères mais au

bout d’un moment, Harry,

voyant que la machine débitait des exemplaires du

Chicaneur, en conclut qu’il

s’agissait d’une vieille presse à imprimer.

— Excusez-moi, dit Xenophilius.

Il s’approcha à grands pas de la machine, attrapa une

nappe crasseuse, sur laquelle

était entassée une énorme masse de livres et de papiers

qui dégringola par terre, et la

jeta sur la presse, étouffant plus ou moins claquements et

cliquetis. Puis il se tourna

vers Harry.

— Pourquoi êtes-vous venus ici ?

Mais avant qu’il ait pu lui répondre, Hermione, l’air

effarée, laissa échapper un petit

cri.

— Mr Lovegood... Qu’est-ce que c’est que ça ?

Elle montrait du doigt une énorme corne grise de plusieurs

dizaines de centimètres de

longueur, en forme de spirale, assez semblable à celle

d’une licorne. Elle était

accrochée au mur et pointait vers le centre de la pièce.

— C’est une corne de Ronflak Cornu, répondit

Xenophilius.

— Non, ce n’est pas ça ! protesta Hermione.

— Hermione, marmonna Harry, gêné, le moment n’est pas

venu de...

— Mais Harry, c’est une corne d’Éruptif ! Un produit

commercialisable de catégorie

B qu’il est très dangereux de garder dans une maison !

— Comment sais-tu qu’il s’agit d’une corne d’Éruptif ?

interrogea Ron en s’éloignant

de l’objet aussi vite qu’il le put, compte tenu du fouillis

qui encombrait la pièce.

— On peut en lire une description dans Vie et habitat des

animaux fantastiques ! Mr

Lovegood, il faut vous en débarrasser tout de suite, ne

savez-vous pas qu’elle pourrait

exploser au moindre contact ?

— Le Ronflak Cornu, répliqua Xenophilius, le visage

buté, en détachant bien ses

mots, est une créature timide dotée de grands pouvoirs

magiques et sa corne...

— Mr Lovegood, je reconnais les sillons caractéristiques

autour de sa base, je vous

répète que c’est une corne d’Éruptif et qu’elle est

extraordinairement dangereuse... Je

ne sais pas où vous vous l’êtes procurée...

— Je l’ai achetée il y a quinze jours à un charmant jeune

sorcier qui sait à quel point

je m’intéresse à cette exquise créature qu’est le Ronflak,

déclara Xenophilius d’un ton

autoritaire. C’était une surprise que je destinais à ma

chère Luna pour son cadeau de

Noël. Et maintenant, ajouta-t-il à l’adresse de Harry,

pouvez-vous m’expliquer la

raison exacte de votre visite, Mr Potter ?

— Nous avons besoin d’aide, répondit Harry, avant

qu’Her-mione ait pu à nouveau

intervenir.

— Ah, dit Xenophilius. De l’aide. Mmmh.

Son œil normal se posa à nouveau sur la cicatrice de

Harry. Il semblait à la fois

terrifié et fasciné.

— Oui. L’ennui, c’est que... aider Harry Potter... est assez

dangereux...

— N’êtes-vous pas de ceux qui ne cessent de répéter que

leur premier devoir est

d’aider Harry ? demanda Ron. Dans votre magazine ?

Xenophilius jeta un coup d’œil derrière lui en direction de

la presse à imprimer qui

continuait de claquer et cliqueter sous la nappe.

— Heu... Oui, j’ai en effet exprimé ce point de vue.

Néanmoins...

— C’est valable pour les autres, mais pas pour vous ?

coupa Ron.

Xenophilius ne répondit pas. Il déglutissait avec peine,

son regard passant de l’un à

l’autre. Harry eut l’impression qu’il livrait en lui-même un

combat douloureux.

— Où est Luna ? interrogea Hermione. On va bien voir ce

qu’elle en pense.

Xenophilius avala sa salive. On aurait dit qu’il s’armait

de courage. Enfin, d’une voix

tremblante, difficile à percevoir dans le vacarme que

continuait de produire la presse,

il répondit :

— Luna est descendue à la rivière pour aller pêcher des

Boullus d’eau douce. Elle...

elle sera contente de vous voir. Je vais aller la chercher et

ensuite... oui, c’est ça.

J’essaierai de vous aider.

Il disparut dans l’escalier en colimaçon et ils entendirent

la porte d’entrée s’ouvrir

puis se refermer. Tous trois échangèrent des regards.

— Vieux croûton dégonflé, lança Ron. Luna est dix fois

plus courageuse que lui.

— Il s’inquiète sans doute de ce qui leur arriverait si les

Mangemorts découvraient

que je suis venu ici, fit remarquer Harry.

— Je suis d’accord avec Ron, dit Hermione. C’est un

horrible vieil hypocrite, il

conseille à tout le monde de t’aider mais lui-même essaye

de se défiler. Et pour

l’amour du ciel, ne t’approche pas de cette corne.

Harry s’avança vers la fenêtre, à l’autre bout de la pièce.

Il aperçut un cours d’eau

semblable à un ruban scintillant qui coulait au pied de la

colline, loin au-dessous

d’eux. La maison avait été bâtie très en hauteur. Un oiseau

voleta devant la fenêtre

lorsqu’il tourna les yeux vers le Terrier, devenu

totalement invisible, masqué par un

alignement de collines.

Ginny se trouvait là-bas, quelque part. Aujourd’hui, ils

étaient plus près l’un de l’autre

qu’ils ne l’avaient jamais été depuis le mariage de Fleur

et de Bill, mais elle ne

pouvait se douter qu’en cet instant, il regardait dans sa

direction en pensant à elle. Il

valait mieux s’en contenter pour le moment, supposa-t-il.

Car quiconque entrait en

contact avec lui courait un grand danger. L’attitude de

Xenophilius en apportait la

preuve.

Il s’écarta de la fenêtre et vit alors une autre chose étrange

posée sur le buffet arrondi

et encombré : un buste de pierre représentant une sorcière,

belle mais austère, qui

portait une coiffe des plus insolites. Deux objets

semblables à des cornets acoustiques

dorés dépassaient sur les côtés. Une minuscule paire

d’ailes bleues et brillantes était

fixée à une lanière de cuir attachée sur sa tête et un radis

orange ornait une autre

lanière autour de son front.

— Regardez, dit Harry.

— Ravissant, commenta Ron. Je m’étonne qu’il ne soit

pas venu avec ça au mariage.

Ils entendirent la porte d’entrée se fermer et un instant plus

tard, Xenophilius était

remonté dans la pièce par l’escalier en colimaçon, ses

jambes minces protégées à

présent par des bottes montantes. Il tenait un plateau sur

lequel étaient disposées des

tasses de thé dépareillées et une théière fumante.

— Ah, vous avez découvert mon invention préférée, dit-il.

Il mit le plateau dans les mains d’Hermione et rejoignit

Harry au côté de la statue.

— Modelée, avec un certain à-propos, sur la tête de la

très belle Rowena Serdaigle.

Tout homme s’enrichit quand abonde l’esprit !

Il montra les objets en forme de cornets acoustiques.

— Il s’agit de siphons à Joncheruines – pour débarrasser

le penseur de tout ce qui

pourrait le distraire dans son environnement immédiat. Ce

que vous voyez là,

poursuivit-il en pointant l’index sur les ailes minuscules,

ce sont des ailes de Billywig

destinées à élever l’esprit. Et enfin – il désigna le radis

orange –, une Prune

Dirigeable, pour étendre sa capacité à accepter

l’extraordinaire.

Xenophilius revint vers le plateau à thé qu’Hermione avait

réussi à poser en équilibre

précaire sur l’une des dessertes surchargées.

— Puis-je vous offrir une infusion de Ravegourde ?

proposa Xenophilius. Nous la

préparons nous-mêmes.

Pendant qu’il versait dans les tasses un liquide d’une

couleur violet foncé, semblable à

du jus de betterave, il ajouta :

— Luna est partie là-bas, de l’autre côté de Bottom

Bridge, elle est ravie que vous

soyez venus. Elle ne devrait plus tarder, maintenant, elle a

péché suffisamment de

Boullus pour nous faire une bonne soupe. Asseyez-vous et

prenez du sucre.

Il ôta d’un fauteuil une pile vacillante de papiers et

s’installa en croisant ses jambes

bottées.

— Alors, dit-il, en quoi puis-je vous être utile, Mr Potter

?

— Eh bien, voilà, répondit Harry, jetant un coup d’ceil à

Hermione qui l’encouragea

d’un hochement de tête. Il s’agit du symbole que vous

portiez autour du cou, le jour

du mariage de Fleur et de Bill. Nous nous demandions ce

qu’il signifiait.

Xenophilius haussa les sourcils.

— Vous voulez parler du signe des Reliques de la Mort ?

21

LE CONTE DES TROIS FRÈRES

Harry se tourna vers Ron et Hermione. Ils ne semblaient

pas avoir compris mieux que

lui ce que Xenophilius venait de dire.

— Les Reliques de la Mort ?

— C’est cela, reprit Xenophilius. Vous n’en avez jamais

entendu parler ? Ça ne me

surprend guère. Les sorciers qui y croient sont très, très

rares. Prenez par exemple ce

jeune imbécile qui se trouvait au mariage de votre frère –

il adressa un signe de tête à

Ron. Il m’a attaqué parce que je portais ostensiblement le

symbole d’un sorcier bien

connu pour ses pratiques de magie noire ! Quelle

ignorance... Il n’y a aucune magie

noire dans les reliques – en tout cas, pas dans ce sens

primaire. On utilise simplement

ce symbole pour se révéler auprès de ceux qui y croient,

dans l’espoir qu’ils puissent

aider à la quête.

Il fit fondre plusieurs morceaux de sucre dans son infusion

de Ravegourde et en but

un peu.

— Je suis désolé, dit Harry, mais je ne comprends pas

vraiment.

Par politesse, il but une gorgée du contenu de sa tasse et

faillit s’étouffer : le breuvage

était répugnant, on avait l’impression d’avaler sous une

forme liquide des Dragées

surprises de Bertie Crochue parfumées à la crotte de nez.

— Eh bien, voyez-vous, ceux qui croient sont à la

recherche des Reliques de la Mort,

expliqua Xenophilius en faisant claquer ses lèvres,

apparemment ravi de son infusion

de Ravegourde.

— Mais c’est quoi, les Reliques de la Mort ? interrogea

Hermione.

Xenophilius posa sa tasse vide.

— J’imagine que vous connaissez tous Le Conte des trois

frères ?

Harry répondit non, mais Ron et Hermione dirent tous les

deux oui.

Xenophilius hocha la tête d’un air grave.

— Eh bien, Mr Potter, tout commence par Le Conte des

trois frères... Je dois en avoir

un exemplaire quelque part...

Il jeta un vague coup d’œil aux piles de livres et de

parchemins qui l’entouraient mais

Hermione annonça aussitôt :

— J’ai le livre, Mr Lovegood. Je l’ai avec moi.

Elle sortit de son sac en perles Les Contes de Beedle le

Barde.

— L’original ? s’enquit Xenophilius d’un ton brusque.

Hermione acquiesça d’un signe de tête et il ajouta :

— Dans ce cas, pourquoi ne pas nous le lire à haute voix ?

C’est le meilleur moyen

pour que nous comprenions tous de quoi il s’agit.

— Heu... d’accord, dit Hermione, un peu inquiète.

Elle ouvrit le livre et Harry vit que le symbole dont ils

recherchaient le sens figurait

précisément en haut de la page où débutait le conte.

Hermione toussota et commença

la lecture.

-ïl était une fois trois frères qui voyageaient au

crépuscule, le long d’une route

tortueuse et solitaire...

— Quand elle le racontait, maman disait que ça se passait à minuit, fit remarquer Ron

qui avait allongé les jambes, ses bras derrière la tête, pour

écouter.

Hermione lui jeta un regard agacé.

— Désolé, je pense simplement que c’est un peu plus

effrayant si ça se passe à

minuit ! insista Ron.

— Justement, ça tombe bien, il n’y a pas assez de choses

effrayantes dans notre vie,

coupa Harry sans avoir pu s’en empêcher.

Xenophilius ne semblait pas leur prêter grande attention. Il

regardait par la fenêtre, les

yeux levés vers le ciel.

— Vas-y, Hermione, dit Harry.

— Après avoir longtemps cheminé, ils atteignirent une

rivière trop profonde pour la

traverser à gué et trop dangereuse pour la franchir à la

nage. Les trois frères,

cependant, connaissaient bien l’art de la magie. Aussi,

d’un simple mouvement de

baguette, ils firent apparaître un pont qui enjambait les

eaux redoutables de la

rivière. Ils étaient arrivés au milieu du pont lorsqu’une

silhouette encapuchonnée se

dressa devant eux en leur interdisant le passage.

C’était la Mort et elle leur parla...

— Excuse-moi ? l’interrompit Harry. La Mort leur parla ?

— Il s’agit d’un conte de fées, Harry !

— D’accord, désolé. Continue.

— C’était la Mort et elle leur parla. Elle était furieuse d’avoir été privée de trois

victimes car, d’habitude, les voyageurs se noyaient dans

la rivière. Mais elle était

rusée. Elle fit semblant de féliciter les trois frères pour

leurs talents de magiciens et

leur annonça que chacun d’eux avait droit à une

récompense pour s’être montré si

habile à lui échapper.

Le plus âgé des frères, qui aimait les combats, lui

demanda une baguette magique

plus puissante que toutes les autres, une baguette qui

garantirait toujours la victoire à

son propriétaire, dans tous les duels qu’il livrerait, une

baguette digne d’un sorcier

qui avait vaincu la Mort ! La Mort traversa alors le pont

et s’approcha d’un sureau,

sur la berge de la rivière. Elle fabriqua une baguette

avec l’une des branches et en fit

don à l’aîné.

Le deuxième frère, qui était un homme arrogant, décida

d’humilier la Mort un peu

plus et demanda qu’elle lui donne le pouvoir de rappeler

les morts à la vie. La Mort

ramassa alors une pierre sur la rive et la donna au

deuxième frère en lui disant que

cette pierre aurait le pouvoir de ressusciter les morts.

Elle demanda ensuite au plus jeune des trois frères ce

qu’il désirait. C’était le plus

jeune mais aussi le plus humble et le plus sage des trois,

et la Mort ne lui inspirait pas

confiance. Aussi demanda-t-il quelque chose qui lui

permettrait de quitter cet endroit

sans qu’elle puisse le suivre. A contrecœur, la Mort lui

tendit alors sa propre Cape

d’Invisibilité.

— La Mort a une cape d’invisibilité ? l’interrompit Harry.

— Pour s’approcher des gens sans être vue, expliqua Ron.

Parfois, elle en a assez de

se précipiter sur ses victimes en agitant les bras et en

poussant des cris... Désolé,

Hermione.

— Puis elle s’écarta et autorisa les trois frères à

poursuivre leur chemin, ce qu’ils

firent, s’émerveillant de l’aventure qu’ils venaient de

vivre et admirant les présents

que la Mort leur avait offerts.

Au bout d’un certain temps, les trois frères se

séparèrent, chacun se dirigeant vers sa

propre destination.

L’aîné continua de voyager pendant plus d’une semaine

et arriva dans un lointain

village. Il venait y chercher un sorcier avec lequel il

avait eu une querelle. A présent,

bien sûr, grâce à la Baguette de Sureau, il ne pouvait

manquer de remporter le duel

qui s’ensuivit. Laissant son ennemi mort sur le sol,

l’aîné se rendit dans une auberge

où il se vanta haut et fort de posséder la puissante

baguette qu’il avait arrachée à la

Mort en personne, une baguette qui le rendait

invincible, affirmait-il.

Cette même nuit, un autre sorcier s’approcha

silencieusement du frère aîné qui

dormait dans son lit, abruti par le vin. Le voleur

s’empara de la baguette et, pour

faire bonne mesure, trancha la gorge du frère aîné.

Ainsi la Mort prit-elle le premier des trois frères.

Pendant ce temps, le deuxième frère rentra chez lui où il

vivait seul. Là, il sortit la

pierre qui avait le pouvoir de ramener les morts et la

tourna trois fois dans sa main. A

son grand étonnement et pour sa plus grande joie, la

silhouette de la jeune fille qu’il

avait un jour espéré épouser, avant qu’elle ne meure

prématurément, apparut aussitôt

devant ses yeux.

Mais elle restait triste et froide, séparée de lui comme

par un voile. Bien qu’elle fût

revenue parmi les vivants, elle n’appartenait pas à leur

monde et souffrait de ce

retour. Alors, le deuxième frère, rendu fou par un désir

sans espoir, finit par se tuer

pour pouvoir enfin la rejoindre véritablement.

Ainsi la Mort prit-elle le deuxième des trois frères.

Pendant de nombreuses années, elle chercha le

troisième frère et ne put jamais le

retrouver. Ce fut seulement lorsqu’il eut atteint un

grand âge que le plus jeune des

trois frères enleva sa Cape d’Invisibilité et la donna à

son fils. Puis il accueillit la

Mort comme une vieille amie qu’il suivit avec joie et,

tels des égaux, ils quittèrent

ensemble cette vie.

Hermione referma le livre. Xenophilius mit un certain

temps à s’apercevoir qu’elle

avait fini de lire. Il détourna alors son regard de la fenêtre

et dit :

— Voilà, c’est ça.

— Pardon ? demanda Hermione, perplexe.

— Ce sont les Reliques de la Mort, répondit Xenophilius.

Il prit une plume à côté de lui, sur une table surchargée, et

tira d’entre deux livres un

morceau de parchemin déchiré.

— La Baguette de Sureau, dit-il.

Il dessina un trait vertical.

— La Pierre de Résurrection.

Il traça un cercle autour du trait.

— La Cape d’Invisibilité, acheva-t-il.

Il enferma le cercle et le trait vertical dans un triangle,

reconstituant ainsi le symbole

qui intriguait tant Hermione.

— Voici rassemblées les Reliques de la Mort.

— Mais on ne parle à aucun moment de Reliques de la

Mort dans l’histoire, fit

remarquer Hermione.

— Bien sûr que non, répliqua Xenophilius, avec un petit

air supérieur parfaitement

exaspérant. Il s’agit d’un conte pour enfants qu’on raconte

pour amuser plutôt que

pour instruire. Mais ceux d’entre nous qui comprennent

ces questions-là savent que

cette ancienne histoire fait référence à ces trois objets, ou

reliques, qui, si on les

réunit, feront de leur possesseur le maître de la Mort.

Il y eut un bref silence pendant lequel Xenophilius regarda

à nouveau par la fenêtre.

Le soleil était déjà descendu sur l’horizon.

— Luna devrait avoir suffisamment de Boullus, à l’heure

qu’il est, murmura-t-il.

— Quand vous dites « le maître de la Mort »..., commença

Ron.

— Maître, vainqueur, conquérant, choisissez le terme qui

vous convient, coupa

Xenophilius avec un geste désinvolte de la main.

— Dans ce cas... vous voulez dire que vous y croyez...,

reprit Hermione.

Elle parlait lentement et Harry voyait qu’elle essayait

d’effacer de sa voix toute trace

de scepticisme.

— ... que vous croyez à l’existence réelle de ces objets –

de ces reliques ?

Xenophilius haussa à nouveau les sourcils.

— Bien sûr.

— Mais, poursuivit Hermione – et Harry sentit qu’elle

avait de plus en plus de mal à

se maîtriser –, Mr Lovegood, comment pouvez-vous

croire...

— Luna m’a tout raconté à votre sujet, jeune fille, trancha

Xenophilius. Vous ne

manquez pas, je pense, d’une certaine intelligence mais

vous êtes terriblement limitée.

Étriquée. Etroite d’esprit.

— Tu devrais peut-être essayer le chapeau, Hermione,

suggéra Ron en montrant d’un

signe de tête la coiffe ridicule de la sculpture.

Sa voix tremblait sous l’effort qu’il devait faire pour ne

pas éclater de rire.

— Mr Lovegood, insista Hermione, nous savons tous qu’il

existe des choses telles

que les capes d’invisibilité. Elles sont rares mais réelles.

En revanche...

— Oh, mais la troisième relique est une véritable cape

d’invisibilité, Miss Granger. Je

veux dire par là qu’il ne s’agit pas d’une cape de voyage

imprégnée d’un sortilège de

Désillusion, ou porteuse d’un maléfice d’Aveuglement, ou

encore tissée en poils de

Demiguise... Ce genre de cape peut en effet dissimuler

quelqu’un au début mais ses

vertus s’estompent avec le temps et elle finit par devenir

opaque. Je vous parle d’une

cape qui rend réellement et totalement invisible et dont les

effets durent éternellement,

offrant à son détenteur une cachette permanente,

impénétrable, quels que soient les

sorts qu’on lui jette. Combien de capes de cette nature

avez-vous déjà vues, Miss

Granger ?

Hermione ouvrit la bouche pour répondre, puis la referma,

plus décontenancée que

jamais. Harry et Ron se regardèrent et Harry sut qu’ils

pensaient tous la même chose.

Le hasard voulait qu’il y eût en cet instant dans la pièce

une cape répondant

exactement à la description donnée par Xenophilius.

— Je ne vous le fais pas dire, reprit celui-ci, comme s’il

venait de les écraser par des

arguments raisonnes. Aucun d’entre vous n’a jamais vu

une chose pareille. Celui qui

la posséderait serait immensément riche, ne croyez-vous

pas ?

Il regarda à nouveau par la fenêtre. Le ciel se nuançait à

présent d’une teinte rose à

peine perceptible.

— Très bien, dit Hermione, déconcertée. Admettons que

la cape existe... Mais la

pierre, Mr Lovegood ? Ce que vous appelez la Pierre de

Résurrection ?

— Et alors ?

— Eh bien, comment pourrait-elle exister ?

— Prouvez-moi plutôt qu’elle n’existe pas, rétorqua

Xenophilius. Hermione parut

scandalisée.

— Enfin, voyons... je suis désolée, mais c’est

complètement ridicule ! Comment

voulez-vous que je puisse prouver qu’elle n’existe pas ?

Vous voudriez peut-être

que... que je ramasse toutes les pierres du monde et que je

les soumette à des tests ? Si

on va par là, on peut affirmer que toute chose existe s’il

suffit pour y croire que

personne n’ait jamais réussi à démontrer qu’elle n’existait pas !

— Oui, on peut, assura Xenophilius. Je suis content de

voir que votre esprit

commence à s’ouvrir.

— Alors, la Baguette de Sureau, dit précipitamment Harry

avant qu’Hermione ait pu

répondre, vous pensez qu’elle existe aussi ?

— Oh, dans son cas, il y a un nombre infini de preuves,

répliqua Xenophilius. La

Baguette de Sureau est celle des trois reliques dont il est

le plus facile de retrouver la

trace, étant donné la manière dont elle passe de main en

main.

— C’est-à-dire ? demanda Harry.

— C’est-à-dire que celui qui veut posséder la baguette

doit s’en emparer en la prenant

à son précédent propriétaire, pour en être véritablement le

maître, expliqua

Xenophilius. Vous avez sûrement entendu parler de la

façon dont la baguette est

revenue à Egbert le Magnifique après qu’il eut massacré

Emeric le Mauvais ? Ou

comment Godelot est mort dans sa propre cave après que

Hereward, son fils, la lui eut

arrachée ? Vous avez aussi entendu parler de

l’épouvantable Loxias qui a tué

Barnabas Deverill et lui a pris à son tour la baguette ? La

piste sanglante de la

Baguette de Sureau a éclaboussé les pages de l’histoire de

la sorcellerie.

Harry jeta un coup d’œil à Hermione. Elle observait

Xenophilius les sourcils froncés,

mais ne chercha pas à le contredire.

— Et à votre avis, où se trouve la Baguette de Sureau,

maintenant ? interrogea Ron.

— Hélas ! Qui peut le savoir ? se lamenta Xenophilius en

regardant par la fenêtre. Qui

sait où elle se cache ? La piste s’arrête avec Arcus et

Livius. Qui peut dire lequel

d’entre eux a vaincu Loxias, et lequel a pris la baguette ?

Et qui sait par quelles mains

ils ont été eux-mêmes vaincus ? L’histoire, hélas ! ne nous

le révèle pas.

Il y eut un silence. Enfin, Hermione demanda avec raideur

:

— Mr Lovegood, la famille Peverell a-t-elle quoi que ce

soit à voir avec les Reliques

de la Mort ?

Xenophilius parut interloqué et quelque chose remua dans

la mémoire de Harry, mais

il n’aurait su dire quoi. Peverell... Il avait déjà entendu ce

nom...

— Oh mais, vous m’avez induit en erreur, jeune fille !

s’exclama Xenophilius qui

s’était à présent redressé dans son fauteuil et contemplait

Hermione avec des yeux

ronds. Je croyais que vous ne saviez rien de la quête des

reliques ! Nombre de ceux

qui se sont lancés dans cette quête sont convaincus que les

Peverell ont tout –

absolument tout – à voir avec les reliques !

— Qui sont les Peverell ? interrogea Ron.

— C’était le nom qui figurait sur la tombe où il y avait la

marque, à Godric’s Hollow,

répondit Hermione sans quitter Xenophilius des yeux.

Ignotus Peverell.

— Exactement ! dit Xenophilius, l’index levé d’un air

pédant. Le signe des Reliques

de la Mort sur la tombe d’Igno-tus est une preuve

concluante !

— Une preuve de quoi ? s’étonna Ron.

— Eh bien, la preuve que les trois frères de l’histoire

étaient en fait les frères Peverell,

Antioche, Cadmus et Ignotus ! Que c’étaient eux les

premiers possesseurs des

reliques !

Après avoir jeté un nouveau regard par la fenêtre, il se

leva, reprit le plateau et se

dirigea vers l’escalier en colimaçon.

— Voulez-vous rester dîner ? lança-t-il en redescendant

les marches. Tout le monde

nous demande toujours notre recette de soupe aux Boullus

d’eau douce.

— Sans doute pour la communiquer au service des

poisons de Ste Mangouste,

chuchota Ron.

Avant de parler, Harry attendit d’entendre Xenophilius

s’affairer dans la cuisine du

rez-de-chaussée.

— Qu’en penses-tu ? demanda-t-il à Hermione.

— Oh, Harry, répondit-elle d’un ton las. Ce sont de pures

et simples idioties. Le signe

ne veut sûrement pas dire ça. C’est sa façon bizarre de

l’interpréter. Quelle perte de

temps !

— J’imagine qu’il a inventé lui-même les Ronflaks

Cornus, dit Ron.

— Tu n’y crois pas non plus ? interrogea Harry.

— Non, cette histoire est simplement un de ces trucs qu’on

raconte aux enfants pour

leur faire des leçons de morale. « Ne cherchez pas les

ennuis, ne vous battez pas, ne

vous mêlez pas de choses auxquelles il vaut mieux ne pas

toucher ! Gardez un profil

bas, occupez-vous de vos affaires et tout ira bien. » Si on

y réfléchit, ajouta Ron, c’est

peut-être à cause de cette histoire que les baguettes de

sureau ont la réputation de

porter malheur.

— De quoi tu parles ?

— De l’une de ces superstitions, tu sais bien ? Le genre

Sorcière qui en mai naquit

aura un Moldu pour mari, Maléfice du crépuscule à

minuit sera nul, Baguette de

sureau, toujours un fléau. Vous les avez sûrement

entendus. Ma mère en connaît

plein.

— Harry et moi avons été élevés par des Moldus, lui

rappela Hermione, on nous a

appris d’autres superstitions.

Elle poussa un profond soupir tandis qu’une odeur plutôt

acre montait de la cuisine.

Son exaspération à l’égard de Xenophilius avait eu un

effet positif : elle avait oublié

qu’elle en voulait à Ron.

— Je crois que tu as raison, lui dit-elle. C’est juste un

conte moral, on voit tout de

suite quel est le meilleur cadeau, celui qu’on devrait

choisir...

Tous trois parlèrent en même temps. Hermione dit :

— La cape.

Ron :

— La baguette.

Harry :

— La pierre.

Ils se regardèrent, moitié surpris, moitié amusés.

— On est censé choisir la cape, expliqua Ron à

Hermione. Mais on n’aurait pas

besoin d’être invisible si on avait la baguette. Voyons,

Hermione, une baguette qui

rend invincible !

— On a déjà une cape d’invisibilité, dit Harry.

— Et elle nous a beaucoup aidés, au cas où vous ne

l’auriez pas remarqué ! s’exclama

Hermione. Alors que la baguette ne nous aurait attiré que

des ennuis...

— Seulement si on l’avait crié sur les toits, objecta Ron.

Si on avait été suffisamment

crétins pour se promener partout en la brandissant au-

dessus de notre tête et en

chantant : « J’ai une baguette qui me rend invincible,

venez donc vous y frotter si

vous vous croyez suffisamment fort. » Mais du moment

qu’on ferme son clapet...

— La question est de savoir si tu serais capable de fermer ton clapet, répliqua

Hermione d’un air sceptique. La seule chose vraie qu’il

nous ait dite, c’est que les

histoires de baguettes plus puissantes que les autres

existent depuis des siècles.

— Ah bon ? dit Harry.

Hermione sembla exaspérée : son expression était pour

eux si familière, si

attendrissante, que Harry et Ron échangèrent un sourire.

— Le Bâton de la Mort, la Baguette de la Destinée, elles

apparaissent sous différents

noms selon les époques et appartiennent généralement à

des mages noirs qui se

vantent de les posséder. Le professeur Binns a mentionné

certaines d’entre elles,

mais... tout ça n’a aucun sens. Il y a toujours eu des

sorciers pour se vanter d’avoir

une baguette plus grande et meilleure que les autres.

— Mais comment peux-tu être sûre, reprit Harry, que ces

baguettes – le Bâton de la

Mort et la Baguette de la Destinée – ne sont pas finalement

une seule et même

baguette qui revient sous différents noms au cours des

siècles ?

— Et s’il s’agissait vraiment de la Baguette de Sureau

fabriquée par la Mort ? suggéra

Ron.

Harry éclata de rire : l’étrange idée qui lui était venue en

tête était en fait ridicule. Sa

baguette, se répéta-t-il à lui-même, était en bois de houx,

non pas de sureau, et elle

avait été fabriquée par Ollivander, quoi qu’elle ait pu

faire la nuit où Voldemort

l’avait poursuivi dans le ciel. D’ailleurs, si elle avait été

invincible, comment aurait-

elle pu se casser ?

— Et toi, pourquoi as-tu choisi la pierre ? lui demanda

Ron.

— Si on pouvait faire revenir les morts, ori aurait revu

Sirius... Fol Œil...

Dumbledore... mes parents...

Ron et Hermione n’eurent pas le moindre sourire.

— Mais si on en croit Beedle le Barde, ils n’auraient pas

eu envie de revenir,

poursuivit Harry en repensant au conte qu’ils venaient

d’entendre. J’imagine qu’il n’y

a pas eu beaucoup d’autres histoires sur une pierre

capable de ressusciter les morts ?

dit-il à Hermione.

— Non, en effet, répondit-elle avec tristesse. A part Mr

Lovegood, je ne vois pas qui

d’autre pourrait croire à une chose pareille. Beedle s’est

sans doute inspiré de la pierre

philosophale mais, au lieu d’une pierre qui rend immortel,

il en a imaginé une qui fait

revenir les morts.

L’odeur qui montait de la cuisine devenait de plus en plus

forte. On aurait cru que

quelqu’un faisait brûler du linge de corps. Harry se

demanda s’ils arriveraient à

manger une quantité suffisante de ce que préparait

Xenophilius pour ne pas le vexer.

— Et la cape, alors ? demanda lentement Ron. Tu ne crois

pas qu’il a raison ? Je me

suis tellement habitué à la cape de Harry et à ses effets

extraordinaires que je n’ai pas

pris le temps de me poser la question. Je n’ai jamais

entendu parler d’une autre cape

semblable. Elle est infaillible. Jamais personne ne nous a

repérés quand nous la

portions.

— Bien sûr que non, nous devenons invisibles lorsque

nous sommes dessous, Ron !

— Mais tout ce qu’il a raconté sur les autres capes –

qu’on ne trouve pas pour trois

Noises la douzaine, entre parenthèses-, tu sais bien que

c’est vrai ! Je n’y avais pas

pensé avant, mais j’ai entendu des tas de choses sur les

capes qui perdent leurs

propriétés avec le temps ou qui ont des trous parce qu’un

sortilège les a déchirées.

Celle de Harry, en revanche, appartenait déjà à son père,

elle n’est donc pas vraiment

neuve et, pourtant, elle est restée... parfaite !

— Oui, d’accord, Ron, mais la pierre...

Pendant qu’ils discutaient en chuchotant, Harry déambula

dans la pièce, n’écoutant

qu’à moitié. Lorsqu’il arriva devant l’escalier en

colimaçon, il leva machinalement les

yeux vers l’étage supérieur et fut soudain troublé. Son

propre visage le regardait

depuis le plafond de la pièce qui se trouvait au-dessus de

lui.

Après quelques instants de perplexité, il se rendit compte

qu’il ne s’agissait pas d’un

miroir mais d’une peinture. Intrigué, il gravit les marches.

— Harry, qu’est-ce que tu fais ? Je ne pense pas que tu

devrais visiter la maison

quand il n’est pas là !

Mais Harry était déjà monté d’un étage.

Luna avait décoré le plafond de sa chambre de cinq

portraits magnifiques, ceux de

Harry, Ron, Hermione, Ginny et Neville. Ils n’étaient pas

animés comme les tableaux

de Poudlard mais il y avait quand même en eux une

certaine magie. Harry avait

l’impression qu’ils respiraient. De fines chaînes d’or

s’entrelaçaient entre les portraits,

en les reliant les uns aux autres, mais après les avoir

observées pendant un certain

temps, il s’aperçut que les chaînes étaient en fait

constituées du même mot mille fois

répété, tracé à l’encre dorée : « amis... amis... amis... »

Harry ressentit pour Luna un profond élan d’affection. Il

regarda autour de la pièce. A

côté du lit, une grande photo représentait Luna, plus jeune,

en compagnie d’une

femme qui lui ressemblait beaucoup. Toutes deux

s’étreignaient. Harry n’avait jamais

vu Luna aussi soignée que sur cette image. Le cadre de la

photo était poussiéreux, ce

qu’il trouva un peu étrange. Il continua d’examiner la

chambre.

Quelque chose paraissait bizarre. Le tapis bleu pâle était

lui aussi recouvert d’une

épaisse couche de poussière. Il n’y avait aucun vêtement

dans l’armoire dont les

portes étaient entrouvertes et le lit semblait froid, peu

accueillant, comme si personne

n’y avait dormi depuis des semaines. Une unique toile

d’araignée s’étendait d’un bord

à l’autre de la fenêtre la plus proche, sur un fond de ciel

rouge sang.

— Qu’est-ce qui se passe ? demanda Hermione alors que

Harry redescendait

l’escalier.

Mais avant qu’il n’ait eu le temps de répondre,

Xenophilius remonta de la cuisine,

portant à présent un plateau chargé de bols.

— Mr Lovegood, où est Luna ? demanda Harry.

— Pardon ?

— Où est Luna ?

Xenophilius s’immobilisa sur la dernière marche.

— Je... je vous l’ai déjà dit. Elle est descendue à Bottom

Bridge pour pêcher des

Boullus.

— Alors pourquoi n’y a-t-il que quatre bols sur ce plateau

?

Xenophilius essaya de répondre, mais aucun son ne sortit

de ses lèvres. On

n’entendait que le battement continu de la presse à

imprimer et le léger tintement que

produisait à présent le plateau, entre les mains tremblantes

de Xenophilius.

— Je crois que Luna est absente depuis plusieurs

semaines, poursuivit Harry. Ses

vêtements ont disparu et elle n’a pas dormi dans son lit.

Où est-elle ? Et pourquoi

regardez-vous tout le temps par la fenêtre ?

Xenophilius lâcha le plateau. Les bols tombèrent,

rebondirent, se fracassèrent. Harry,

Ron et Hermione tirèrent leurs baguettes. Xenophilius se

figea, la main prête à

plonger dans sa poche. Au même moment, une forte

détonation s’éleva de la presse à

imprimer et une impressionnante quantité de Chicaneur

jaillit de sous la nappe en se

répandant sur le sol. Puis la machine devint enfin

silencieuse.

Hermione se pencha et ramassa l’un des magazines, sa

baguette toujours pointée sur

Mr Lovegood.

— Harry, regarde ça.

Il s’avança vers elle aussi vite qu’il le put à travers le

désordre de la pièce. La

couverture du Chicaneur montrait une photo de lui, barrée de la mention « Indésirable

n° 1 », avec en légende le montant de la récompense

promise pour sa capture.

— Le Chicaneur a révisé sa position ? demanda

froidement Harry en réfléchissant très

vite. C’est donc ça que vous avez fait lorsque vous êtes

descendu dans le jardin, Mr

Lovegood ? Vous avez envoyé un hibou au ministère ?

Xenophilius se passa la langue sur les lèvres.

— Ils ont pris ma Luna, murmura-t-il. A cause de ce que

j’écrivais dans mon journal.

Ils ont pris ma Luna et je ne sais pas où elle est, je ne sais

pas ce qu’ils lui ont fait.

Mais peut-être qu’ils me la rendront si je... si je...

— Si vous livrez Harry ? acheva Hermione à sa place.

— Pas question, dit sèchement Ron. Ecartez-vous, on s’en

va.

Xenophilius, le teint blême, paraissait avoir cent ans, ses

lèvres étirées en un

effroyable rictus.

— Ils vont arriver d’un moment à l’autre. Je dois sauver

Luna. Je ne veux pas perdre

Luna. Vous allez rester.

Il écarta les bras devant l’escalier et Harry eut la vision

soudaine de sa mère faisant le

même geste devant son lit d’enfant.

— Ne nous obligez pas à vous faire mal, dit Harry.

Écartez-vous, Mr Lovegood.

— HARRY ! hurla Hermione.

Des silhouettes volant sur des balais passèrent devant les

fenêtres. Lorsque tous trois

tournèrent la tête pour les regarder, Xenophilius tira sa

baguette. Harry se rendit

compte de leur erreur juste à temps : il se jeta sur le côté,

poussant Ron et Hermione

hors d’atteinte du sortilège de Stupéfixion que

Xenophilius venait de jeter. L’éclair

traversa la pièce et frappa de plein fouet la corne

d’Éruptif.

Il y eut une gigantesque explosion. La déflagration sembla

pulvériser la pièce. Des

morceaux de bois, de papier, de plâtre volèrent en tous

sens. Harry fut projeté dans les

airs puis s’écrasa par terre, se protégeant la tête de ses

bras, incapable de voir quoi que

ce soit à travers la pluie de débris qui s’abattait sur lui. Il

entendit les cris, les

hurlements d’Hermione et de Ron et une série de bruits

sourds, métalliques, à donner

la nausée : soulevé par l’onde de choc, Xenophilius était

tombé en arrière, dans

l’escalier en colimaçon.

A moitié enterré sous les gravats, Harry essaya de se

relever. A cause de la poussière,

il ne voyait plus rien et parvenait à peine à respirer. La

moitié du plafond s’était

écroulée et l’extrémité du lit de Luna pendait dans le vide.

Le buste de Rowena

Serdaigle gisait à côté de lui, la moitié de la tête arrachée,

des fragments de

parchemins déchirés flottaient dans les airs et la presse à

imprimer était couchée sur le

côté, interdisant l’accès à l’escalier de la cuisine. Une

autre silhouette blanche

s’approcha et Hermione, couverte de poussière comme

une deuxième statue, pressa

l’index contre ses lèvres.

Au rez-de-chaussée, la porte d’entrée s’ouvrit à la volée.

— Je t’avais bien dit qu’il était inutile de se presser,

Travers, grommela une voix

rauque. Je t’avais dit que ce cinglé délirait, comme

d’habitude.

Il y eut un bang ! et Xenophilius lança un cri de douleur.

— Non... Non... Là-haut... Potter !

— Je t’ai déjà averti, Lovegood, que si tu nous faisais

revenir, il nous faudrait des

informations solides. Tu te souviens, la semaine dernière

? Quand tu as voulu nous

échanger ta fille contre le stupide chapeau de ta statue ? Et

la semaine d’avant –

nouveau bang ! et nouveau cri –, quand tu croyais qu’on

allait te la rendre si tu nous

apportais la preuve de l’existence – bang ! - des Ronflaks

– bang !

— Cornus ?

— Non, non, je vous en supplie ! sanglota Xenophilius.

C’est vraiment Potter !

Vraiment !

— Et maintenant, on s’aperçoit que tu nous as appelés

pour essayer de nous faire

sauter ! rugit le Mangemort.

Il y eut une rafale de bang ! ponctuée des cris de douleur

de Xenophilius.

— La maison ne va pas tarder à s’effondrer, Selwyn, dit

avec froideur une deuxième

voix qui résonna dans l’escalier à demi démoli. L’escalier

est complètement bloqué.

Si on essaye de le dégager, tout risque de s’écrouler.

— Sale petit menteur, s’écria le dénommé Selwyn. Tu

n’as jamais vu Potter de ta vie,

hein ? Tu croyais pouvoir nous attirer ici pour nous tuer ?

Et tu penses que c’est en t’y

prenant comme ça que tu vas récupérer ta fille ?

— Je vous jure... je vous jure... Potter est là-haut !

— Hominum revelio, dit la voix au pied de l’escalier.

Harry entendit Hermione étouffer une exclamation et eut

l’étrange sensation que

quelque chose fondait sur lui, le submergeant de son

ombre.

— Il y a quelqu’un, là-haut, c’est vrai, Selwyn, dit le

deuxième homme d’un ton sec.

— C’est Potter, je vous répète que c’est Potter ! sanglota

Xenophilius. S’il vous

plaît... S’il vous plaît... Rendez-moi Luna, laissez-moi ma

Luna...

— Tu pourras avoir ta fille chérie, Lovegood, si tu montes

là-haut et que tu me

ramènes Harry Potter, promit Selwyn. Mais si c’est une

ruse, si c’est un piège, si tu as

un complice qui nous attend pour nous tomber dessus, on

verra alors si on peut te

garder un petit morceau de ta fille pour que tu aies

quelque chose à enterrer.

Xenophilius poussa un gémissement de terreur, de

désespoir. Il y eut des bruits de pas

précipités, des raclements : il essayait de se frayer un

chemin parmi les débris qui

obstruaient l’escalier.

— Venez, chuchota Harry, il faut que nous sortions d’ici.

Profitant du vacarme que faisait Xenophilius, il entreprit

de se dégager. Ron était

enseveli sous une masse de décombres. Harry et

Hermione enjambèrent les gravats le

plus silencieusement possible pour arriver jusqu’à lui et

essayèrent de soulever une

lourde commode qui coinçait ses jambes. Hermione

parvint à le libérer à l’aide d’un

sortilège de Lévitation alors que des coups sonores et des

raclements de plus en plus

proches annonçaient l’arrivée de Xenophilius.

— Très bien, murmura Hermione.

La presse disloquée qui bloquait le haut de l’escalier

commença à trembler.

Xenophilius n’était plus qu’à deux ou trois mètres d’eux.

Hermione était toujours

blanche de poussière.

— Tu as confiance en moi, Harry ? lui demanda-t-elle.

Harry acquiesça d’un signe de tête.

— OK, murmura Hermione, donne-moi la cape

d’invisibilité. Ron, tu vas la mettre.

— Moi ? Mais Harry...

— S’il te plaît, Ron ! Harry, tiens-moi bien la main, Ron, accroche-toi à mon épaule.

Harry tendit sa main gauche. Ron disparut sous la cape. La

presse qui interdisait

l’accès à l’escalier s’était mise à trépider : Xenophilius

essayait de la déplacer en

utilisant à son tour un sortilège de Lévitation. Harry ne

savait pas ce qu’Hermione

attendait.

— Tenez-vous bien, murmura-t-elle. Tenez-vous bien...

Attention...

La tête de Xenophilius, d’une blancheur de papier, apparut

au-dessus du buffet

renversé.

— Oubliettes ! s’écria aussitôt Hermione en pointant sa

baguette sur le visage de

Xenophilius. Puis, la dirigeant vers le sol, juste au-

dessous d’eux, elle ajouta :

Deprimo !

Le sortilège fit exploser le plancher du salon en creusant

un grand trou. Ils tombèrent

comme des rocs, Harry toujours cramponné à la main

d’Hermione. Un cri s’éleva au-

dessous de lui et il vit deux hommes courir pour essayer

d’échapper au déluge de

gravats et de meubles brisés qui s’abattaient autour d’eux,

à travers le plafond

défoncé. Hermione tournoya dans le vide et le fracas de la

maison qui s’effondrait

retentit aux oreilles de Harry, tandis qu’elle l’entraînait

une fois de plus dans les

ténèbres.

22

LES RELIQUES DE LA MORT

Harry, pantelant, tomba dans l’herbe et se releva aussitôt.

Apparemment, ils avaient

atterri au coin d’un champ, à la lueur du crépuscule.

Hermione courait déjà en

décrivant un cercle autour d’eux, sa baguette brandie.

— Protego totalum... Salveo maleficia...

— Cette vieille crapule, ce traître ! haleta Ron.

Il émergea de la cape d’invisibilité et la jeta à Harry.

— Hermione, tu es un génie, un génie absolu, je n’arrive

pas à croire que nous nous

en soyons sortis !

— Cave inimicum... N’avais-je pas dit qu’il s’agissait

d’une corne d’Eruptif ? Ne l’ai-

je pas averti ? Maintenant, sa maison a explosé !

— Bien fait pour lui, répliqua Ron en examinant son jean

déchiré et les écorchures

qu’il avait aux jambes. A ton avis, qu’est-ce qu’ils vont

lui faire ?

— J’espère qu’ils ne le tueront pas ! gémit Hermione.

C’est pour ça que je voulais que

les Mangemorts aperçoivent Harry avant que nous ne

disparaissions, pour qu’ils

sachent que Xenophilius ne mentait pas !

— Mais pourquoi me cacher sous la cape ? s’étonna Ron.

— Ron, tu es censé être cloué au lit par une éclabouille !

Ils ont kidnappé Luna parce que son père soutenait Harry !

Qu’arriverait-il à ta famille

s’ils savaient que tu es avec lui ?

— Mais tes parents à toi ?

— Ils sont en Australie, répondit Hermione. Ils devraient être en sécurité. Ils ne sont

au courant de rien.

— Tu es un génie, répéta Ron, impressionné.

— C’est vrai, Hermione, approuva Harry avec ferveur. Je

ne sais pas ce que nous

ferions sans toi.

Elle eut un sourire rayonnant mais redevint grave.

— Et Luna ?

— S’ils disent la vérité et qu’elle est toujours en vie...,

commença Ron.

— Ne dis pas ça, surtout pas ça ! couina Hermione. Elle

est forcément en vie,

forcément !

— Alors, j’imagine qu’elle doit être à Azkaban,

poursuivit Ron. Mais est-ce qu’elle y

survivra... ? Il y a des tas de gens qui n’y arrivent pas...

— Elle, elle y arrivera, affirma Harry.

Envisager le contraire lui était insupportable.

— Elle est coriace, Luna, beaucoup plus coriace qu’on ne

pourrait le croire. Elle doit

sans doute apprendre des tas de choses aux autres

prisonniers sur les Joncheruines et

les Nargoles.

— J’espère que tu as raison, dit Hermione.

Elle se passa une main sur les yeux.

— Je serais tellement triste pour Xenophilius, si...

— S’il n’avait pas essayé de nous vendre aux

Mangemorts, acheva Ron. Oui, c’est

vrai.

Ils dressèrent la tente et s’y réfugièrent. Ron prépara du

thé. Après avoir échappé de

justesse aux Mangemorts, la tente glaciale aux odeurs de

moisi leur apparaissait

comme une vraie maison, sûre, familière et accueillante.

— Oh, pourquoi sommes-nous allés là-bas ? se lamenta

Hermione après quelques

minutes de silence. Harry, tu avais raison, c’était un

nouveau Godric’s Hollow, une

totale perte de temps ! Les Reliques de la Mort... Quelle

idiotie... Mais finalement –

une pensée soudaine semblait lui être venue en tête –,

peut-être qu’il a inventé tout ça

lui-même ? Il ne croit sans doute pas du tout aux Reliques

de la Mort, il voulait

simplement nous retenir jusqu’à l’arrivée des Mangemorts

!

— Je ne crois pas, dit Ron. Il est sacrement plus difficile

qu’on ne pourrait le penser

d’inventer des trucs quand on est en plein stress. Je m’en

suis rendu compte au

moment où les Rafleurs me sont tombés dessus. Il m’a été

beaucoup plus facile de

faire semblant d’être Stan, parce que je savais des choses

sur lui, que d’inventer

entièrement un personnage imaginaire. Le vieux Lovegood

était sous pression, il

essayait de tout faire pour nous garder chez lui. A mon

avis, il nous a dit la vérité, ou

ce qu’il croit être la vérité, simplement pour qu’on

continue à parler.

— De toute façon, je ne crois pas que ce soit très

important, soupira Hermione. Même

s’il était sincère, je n’ai jamais entendu de telles

absurdités de toute ma vie.

— Oui, mais, attends, reprit Ron. La Chambre des Secrets

aussi était censée être un

mythe, non ?

— Les Reliques de la Mort ne peuvent pas exister, Ron !

— Tu n’arrêtes pas de le répéter mais il y en a au moins

une qui existe, rétorqua Ron.

La cape d’invisibilité de Harry...

— Le Conte des trois frères n’est qu’une histoire, déclara Hermione avec fermeté.

Une histoire sur la peur que la mort inspire aux humains.

Si survivre était aussi simple

que se cacher sous la cape d’invisibilité, nous aurions

déjà tout ce qu’il nous faut !

— Pas sûr. Une baguette invincible ne nous ferait pas de

mal, assura Harry en

tournant entre ses doigts la baguette de prunellier qu’il

détestait tant.

— Ces choses-là n’existent pas, Harry !

— Tu as dit qu’il y avait plein de baguettes – le Bâton de

la Mort et je ne sais quoi...

— D’accord, si ça t’amuse, tu peux toujours croire que la

Baguette de Sureau est bien

réelle, mais la Pierre de Résurrection ?

Elle fit un geste des doigts pour dessiner des guillemets

imaginaires autour du mot et

sa voix débordait d’ironie.

— Aucune magie ne peut ressusciter les morts, et c’est

tout !

— Quand ma baguette s’est connectée à celle de Tu-Sais-

Qui, ma mère et mon père

sont apparus... et Cedric...

— Ils n’étaient pas ressuscites, répliqua Hermione. Ce

genre de... de pâle imitation

n’a rien à voir avec une véritable résurrection.

— La fille, dans le conte, n’est pas vraiment revenue.

L’histoire dit qu’après leur

mort, les gens appartiennent au monde des morts. Mais le

deuxième frère peut quand

même la voir et lui parler. Il a même vécu avec elle

pendant un moment...

Il décela une certaine inquiétude sur le visage d’Hermione

mais aussi quelque chose

d’autre, moins facile à définir. Lorsqu’elle jeta un coup

d’œil à Ron, il comprit que

c’était de la peur : il l’avait effrayée en lui parlant de

vivre avec des morts.

— Et ce Peverell enterré à Godric’s Hollow, reprit-il

aussitôt, s’efforçant de paraître

parfaitement sain d’esprit, tu ne sais rien sur lui ?

— Non, répondit-elle, visiblement soulagée qu’il ait

changé de sujet. J’ai cherché des

informations après avoir vu la marque sur sa tombe. S’il

avait été célèbre, ou s’il avait

accompli quelque chose d’important, je suis sûre qu’il

figurerait dans l’un de nos

livres. Le seul endroit où j’ai trouvé le nom de Peverell,

c’est dans Nobles par

nature : une généalogie des sorciers. Je l’ai emprunté à

Kreattur, expliqua-t-elle à

Ron qui haussait les sourcils. Le livre donne la liste des

familles de sang pur sans

postérité mâle. Apparemment, les Peverell sont l’une des

premières familles à avoir

disparu.

— Sans postérité mâle ? répéta Ron.

— Ça veut dire que le nom n’existe plus, répondit

Hermione. C’est le cas depuis des

siècles, en ce qui concerne les Peverell. Ils ont peut-être

des descendants, mais qui

portent des noms différents.

Soudain, le souvenir qu’avait vaguement remué le nom de

Peverell revint à la

mémoire de Harry, clair et net : il revoyait un vieil homme

crasseux qui brandissait

une horrible bague sous le nez d’un envoyé du ministère.

— Marvolo Gaunt ! s’écria-t-il.

— Pardon ? s’étonnèrent Ron et Hermione d’une même

voix.

— Elvis Marvolo Gaunt ! Le grand-père de Vous-Savez-

Qui ! Dans la Pensine ! Avec

Dumbledore ! Marvolo Gaunt a dit qu’il descendait des

Peverell !

Ron et Hermione parurent perplexes.

— La bague, la bague transformée en Horcruxe, Marvolo

Gaunt a dit que les

armoiries des Peverell étaient gravées dessus ! Je l’ai vu

la brandir devant le type du

ministère, il a même failli la lui coller dans le nez.

— Les armoiries des Peverell ? répéta Hermione. Tu as

vu à quoi elles

ressemblaient ?

— Pas vraiment, répondit Harry qui essayait de se

rappeler. Autant que je m’en

souvienne, elles n’avaient rien de remarquable. Quelques

traits, c’est tout. Lorsque je

les ai vues de près, la pierre avait déjà été fendue.

Hermione venait de comprendre, car Harry la vit soudain

écarquiller les yeux. Ron les

regarda successivement, l’air stupéfait.

— Par Merlin... Vous croyez que c’était encore ce signe ?

Le signe des reliques ?

— Pourquoi pas ? s’exclama Harry, surexcité. Marvolo

Gaunt était un vieil idiot

ignorant qui vivait comme un porc. Tout ce qui

l’intéressait, c’étaient ses ancêtres. Si

cette bague était passée de génération en génération

pendant des siècles, peut-être ne

savait-il même pas ce qu’elle était vraiment. Il n’y avait

pas un seul livre dans cette

maison et, croyez-moi, il n’était pas du genre à lire des

contes de fées à ses enfants. Il

devait être ravi de penser que les traits gravés sur la

pierre représentaient des

armoiries parce que, pour lui, avoir un sang pur donnait

quasiment un statut royal.

— Oui... Tout cela est très intéressant, reprit Hermione

avec précaution, mais Harry,

si tu penses ce que je pense que tu penses...

— Et alors, pourquoi pas ? Pourquoi pas ? répliqua

Harry, renonçant à toute

prudence. C’était une pierre, non ? Il se tourna vers Ron,

en quête de soutien.

— Si c’était la Pierre de Résurrection ? Ron en resta

bouche bée.

— Nom de nom ! Mais est-ce qu’elle pourrait encore

marcher après avoir été fendue

par Dumbledore ?

— Marcher ? Marcher ? Ron, elle n’a jamais marché ! Il

n’existe pas de Pierre de

Résurrection !

Hermione s’était levée d’un bond, l’air exaspérée,

furieuse.

— Harry, tu essayes de faire tout concorder avec

l’histoire des reliques...

— De faire tout concorder ? répéta-t-il. Hermione, ça

concorde tout seul ! Je sais

maintenant que le signe des Reliques de la Mort était

gravé sur cette pierre ! Et Gaunt

a dit qu’il était un descendant des Peverell !

— Il y a une minute, tu nous disais que tu n’avais jamais

vu exactement la marque qui

figurait sur la pierre !

— À ton avis, où se trouve-t-elle, à présent ? demanda

Ron à Harry. Qu’est-ce qu’en a

fait Dumbledore après l’avoir brisée ?

Mais l’imagination de Harry courait toute seule, loin

devant celle de Ron et

d’Hermione...

«Trois objets, ou reliques, qui, si on les réunit, feront de

leur possesseur le maître de

la Mort... Maître... vainqueur... conquérant... Le dernier

ennemi qui sera détruit, c’est

la mort... »

Il se vit en possession des reliques, face à Voldemort dont

les Horcruxes n’étaient pas

de taille à lui résister... « Aucun d’eux ne peut vivre tant

que l’autre survit... » Etait-ce

la réponse ? Les reliques contre les Horcruxes ? Y avait-il

un moyen d’assurer son

triomphe ? S’il devenait le maître des Reliques de la

Mort, serait-il hors de danger ?

— Harry ?

Mais il entendit à peine Hermione. Il avait sorti sa cape

d’invisibilité et la faisait

glisser entre ses doigts : son étoffe avait la fluidité de

l’eau, la légèreté de l’air. Il avait

passé près de sept années dans le monde des sorciers et

jamais il n’avait vu quelque

chose d’équivalent. Elle était exactement telle que

Xenophilius l’avait décrite : « Une

cape qui rend réellement et totalement invisible et dont les

effets durent éternellement,

offrant à son détenteur une cachette permanente,

impénétrable, quels que soient les

sorts qu’on lui jette... »

Puis, avec un tressaillement, il se souvint...

— Dumbledore avait ma cape, le soir où mes parents sont

morts !

Sa voix tremblait et il sentait des couleurs lui monter au

visage, mais peu lui

importait.

— Ma mère a dit à Sirius que Dumbledore avait emprunté

la cape ! C’était pour ça ! Il

voulait l’examiner parce qu’il pensait qu’il s’agissait de

la troisième relique ! Ignotus

Peverell est enterré à Godric’s Hollow...

Harry faisait machinalement les cent pas sous la tente. Il

avait l’impression que la

vérité ouvrait autour de lui de nouveaux et vastes

horizons.

— C’est mon ancêtre ! Je descends du troisième frère !

Tout se tient !

Il se sentait armé de certitude, d’une véritable foi dans les

reliques, comme si la

simple idée de les posséder lui donnait déjà une

protection, et il éprouvait une grande

joie lorsqu’il se tourna à nouveau vers les deux autres.

— Harry, répéta Hermione.

Mais, les doigts tremblants, il était occupé à ouvrir la

bourse accrochée à son cou.

— Lis-la, dit-il en lui mettant la lettre de sa mère dans les

mains. Lis-la ! C’était

Dumbledore qui avait la cape,

Hermione ! Pour quelle autre raison l’aurait-il voulue ? Il

n’en avait pas besoin, il était

capable de produire un sortilège de Désillusion si

puissant qu’il parvenait à se rendre

invisible sans cape !

Un objet brillant roula sous une chaise : en sortant la

lettre, il avait fait tomber le Vif

d’or. Il se baissa pour le ramasser et la source des

découvertes fabuleuses qui venait

de jaillir lui apporta un nouveau présent. Stupéfait,

émerveillé, il s’écria :

— ELLE EST LÀ-DEDANS ! Il m’a légué la bague...

Elle est dans le Vif d’or !

— Tu... tu crois ?

Il ne comprenait pas pourquoi Ron avait l’air interloqué.

C’était si clair, si évident

pour Harry : tout cadrait, absolument tout... Sa cape était

la troisième relique et

lorsqu’il aurait trouvé le moyen d’ouvrir le Vif d’or, il

posséderait la deuxième.

Après, il n’aurait plus qu’à trouver la première, la

Baguette de Sureau, et ensuite...

Mais soudain, ce fut comme si un rideau était tombé sur

une scène brillamment

éclairée : toute son excitation, tout son espoir et son

bonheur s’évanouirent d’un coup.

Il se retrouva seul dans l’obscurité et le charme

magnifique fut rompu.

— C’est cela qu’il veut.

Son changement de ton inquiéta encore plus Ron et

Hermione.

— Vous-Savez-Qui veut la Baguette de Sureau.

Indifférent à leur visage tendu, incrédule, il leur tourna le

dos. Il savait que c’était la

vérité. Tout se tenait. Voldemort ne cherchait pas une

nouvelle baguette. Il en

cherchait une ancienne, très ancienne, en vérité. Harry se

dirigea vers l’entrée de la

tente, oubliant Ron et Hermione, et scruta la nuit, plongé

dans ses réflexions...

Voldemort avait été élevé dans un orphelinat de Moldus.

Personne n’aurait pu lui lire

Les Contes de Beedle le Barde quand il était petit, pas plus qu’à Harry. Rares étaient

les sorciers qui croyaient aux Reliques de la Mort. Était-il

possible que Voldemort en

connaisse l’existence ?

Harry contempla l’obscurité... Si Voldemort savait ce

qu’étaient les Reliques de la

Mort, il aurait certainement essayé de les découvrir et

cherché par tous les moyens à

se les procurer : trois objets qui faisaient de leur

possesseur le maître de la Mort. S’il

avait connu les reliques, peut-être n’aurait-il jamais eu

besoin des Horcruxes ? Le

simple fait qu’il ait transformé une relique en Horcruxe

n’était-il pas la preuve qu’il

ne connaissait pas ce grand et ultime secret de la

sorcellerie ?

Ce qui signifiait que Voldemort cherchait la Baguette de

Sureau sans avoir conscience

de l’étendue de son pouvoir, sans comprendre qu’elle

faisait partie d’un ensemble de

trois objets... Car la baguette était celle des trois reliques

qu’on ne pouvait cacher,

dont l’existence était la mieux connue... « La piste

sanglante de la Baguette de Sureau

a éclaboussé les pages de l’histoire de la sorcellerie... »

Harry observa le ciel nuageux, des volutes grises et

argentées comme de la fumée

glissant devant la lune blafarde. L’éblouissement

provoqué par ses découvertes lui

donnait une sensation de légèreté.

Il retourna dans la tente et éprouva un choc lorsqu’il vit

Ron et Hermione debout à

l’endroit exact où il les avait laissés, Hermione tenant

toujours à la main la lettre de

Lily, Ron, à côté d’elle, paraissant légèrement anxieux.

N’avaient-ils pas conscience du chemin parcouru au cours

de ces dernières minutes ?

— Tout est clair, dit Harry, essayant de les attirer à la

lumière de ses propres

certitudes, de son propre ébahisse-ment. Ça explique tout.

Les Reliques de la Mort

sont bel et bien réelles. J’en possède une... peut-être

même deux.

Il leur montra le Vif d’or.

— ... et Vous-Savez-Qui court après la troisième, mais il

ne s’en rend pas compte... Il

pense simplement qu’il s’agit d’une baguette

particulièrement puissante...

— Harry, coupa Hermione, en s’approchant pour lui

rendre la lettre de Lily. Je suis

désolée, mais je crois que tu te trompes, que tu te trompes

entièrement.

— Tu ne vois donc pas ? Tout s’enchaîne...

— Non, répliqua-t-elle. Pas du tout, Harry, tu te laisses

simplement emporter. S’il te

plaît, poursuivit-elle, alors qu’il s’apprêtait à parler, s’il

te plaît, réponds à cette simple

question. Si les Reliques de la Mort existaient vraiment, et

que Dumbledore l’ait su,

qu’il ait su que la personne qui les posséderait toutes les

trois serait le maître de la

Mort... Harry, pourquoi ne te l’aurait-il pas révélé ?

Pourquoi ?

Sa réponse était prête.

— Tu as été la première à le dire, Hermione ! Il faut le

découvrir par soi-même ! C’est

une quête !

— J’ai simplement dit ça pour essayer de te convaincre

d’aller chez les Lovegood !

s’écria Hermione, exaspérée. Je n’y croyais pas vraiment

!

Harry ne lui prêta pas attention.

— C’était une habitude, chez Dumbledore, de m’amener à

faire des découvertes par

moi-même. Il mettait ma propre force à l’épreuve, il me

laissait prendre des risques.

C’est exactement le genre de choses auxquelles il m’a

habitué.

— Harry, il ne s’agit pas d’un jeu, ni d’un exercice ! Nous

sommes dans la réalité et

Dumbledore t’a donné des instructions très claires :

trouver et détruire les Horcruxes !

Ce symbole ne signifie rien, oublie les Reliques de la

Mort, nous ne pouvons nous

permettre de nous écarter de notre chemin...

Harry l’écoutait à peine. Il ne cessait de retourner le Vif

d’or entre ses mains,

s’attendant presque à ce qu’il s’ouvre, à ce qu’il révèle la

Pierre de Résurrection pour

apporter à Hermione la preuve qu’il avait raison, que les

Reliques de la Mort étaient

une réalité.

Hermione en appela à Ron.

— Tu ne crois pas à ça, n’est-ce pas ?

Harry leva les yeux. Ron hésita.

— Je ne sais pas... Je veux dire... Il y a des éléments qui

paraissent concorder,

répondit Ron avec maladresse. Mais quand on regarde

l’ensemble... - il prit une

profonde inspiration –, je pense que nous sommes censés

nous débarrasser des

Horcruxes, Harry. C’est la mission que Dumbledore nous

a confiée. Peut-être... peut-

être que nous devrions oublier cette histoire de reliques.

— Merci, dit Hermione. Je vais prendre le premier tour

de garde.

D’un pas décidé, elle passa devant Harry et s’assit à

l’entrée de la tente, mettant avec

une détermination féroce un point final à la discussion.

Harry dormit à peine, cette nuit-là. L’idée des Reliques de

la Mort s’était emparée de

lui et il ne pouvait se reposer tant que ses pensées

s’agitaient dans sa tête : la baguette,

la pierre, la cape, si seulement il pouvait les posséder

toutes...

«Je m’ouvre au terme... » Mais quel était ce terme ? Pour-

quoi ne pouvait-il prendre la

pierre dès maintenant ? Si seulement il l’avait eue en

main, il aurait pu poser ces

questions à Dumbledore en personne... Dans l’obscurité,

Harry murmura des paroles

au Vif d’or, essayant tout, même le Fourchelang, mais la

balle dorée refusait de

s’ouvrir...

Et la baguette, la Baguette de Sureau, où était-elle cachée

? Où Voldemort menait-il

ses recherches en cet instant ? Harry aurait voulu que sa

cicatrice le brûle à nouveau et

lui révèle les pensées du Seigneur des Ténèbres car, pour

la première fois, ils étaient

tous deux unis dans la quête d’une même chose... Bien sûr,

Hermione n’aimerait pas

cette idée... Mais de toute façon, elle n’y croyait pas...

D’une certaine manière,

Xenophilius avait eu raison... « Limitée. Étriquée. Étroite

d’esprit. » La vérité, c’était

qu’elle avait peur de la notion même des Reliques de la

Mort, surtout de la Pierre de

Résurrection... Harry pressa ses lèvres contre le Vif d’or,

l’embrassant, l’avalant

presque, mais le métal froid ne céda pas...

L’aube était presque là lorsqu’il se souvint de Luna, seule

dans sa cellule d’Azkaban,

entourée de Détraqueurs, et il eut soudain honte de lui-

même. Ses considérations

fébriles sur les reliques l’avaient complètement chassée

de son esprit. Si seulement ils

pouvaient lui venir en aide, mais il serait pratiquement

impossible d’attaquer des

Détraqueurs en si grand nombre. Maintenant qu’il y

pensait, il n’avait pas encore tenté

de créer un Patronus avec la baguette de prunellier... Il

faudrait qu’il essaye dans la

matinée...

S’il avait pu obtenir une meilleure baguette...

Le désir de posséder la Baguette de Sureau, le Bâton de la

Mort, indomptable,

invincible, le saisit une fois de plus...

Au matin, ils démontèrent la tente et repartirent sous une

épouvantable averse. La

pluie les poursuivit sur la côte, où ils établirent leur

campement ce soir-là, et persista

pendant toute la semaine, dans les paysages détrempés que

Harry trouvait mornes et

déprimants. Il ne pensait plus à rien d’autre qu’aux

Reliques de la Mort. C’était

comme si une flamme avait jailli en lui que rien, ni la

totale incrédulité d’Hermione,

ni les doutes persistants de Ron, ne pouvait éteindre.

Pourtant, plus l’envie de

retrouver les reliques brûlait en lui, moins il était heureux.

Il en rendait Ron et

Hermione responsables : leur indifférence obstinée était

aussi détestable pour son

moral que la pluie incessante, mais ni l’une ni l’autre ne

pouvaient entamer sa

certitude, qui demeurait absolue. La croyance de Harry

dans l’existence des reliques,

son aspiration à les posséder le consumaient avec une

telle force qu’il se sentait de

plus en plus isolé, détaché des deux autres et de leur

obsession de chercher les

Horcruxes.

— Notre obsession ? dit Hermione d’une voix basse,

féroce.

Harry avait eu l’imprudence d’utiliser ce mot, un soir,

après qu’Hermione lui eut

reproché son manque d’intérêt pour la découverte des

Horcruxes.

— Ce n’est pas nous qui sommes obsédés, Harry ! Nous,

on essaye de faire ce que

Dumbledore voulait qu’on fasse !

Mais il resta imperméable à cette critique voilée.

Dumbledore avait confié à Hermione

le symbole des reliques pour qu’elle en déchiffre la

signification et il avait aussi

caché, Harry n’en démordait pas, la Pierre de

Résurrection dans le Vif d’or... « Aucun

d’eux ne peut vivre tant que l’autre survit... le maître de la

Mort... » Pourquoi Ron et

Hermione ne comprenaient-ils pas ?

-«Le dernier ennemi qui sera détruit, c’est la mort... », cita

Harry d’un ton calme.

— Je croyais que c’étaitTu-Sais-Qui qu’on était censés

combattre ? répliqua

Hermione.

Harry renonça à discuter davantage.

Même le mystère de la biche argentée, dont les deux

autres tenaient absolument à

débattre, semblait moins important désormais aux yeux de

Harry. Ce n’était plus

qu’un épisode secondaire qui conservait un vague intérêt.

La seule autre chose qui

comptait pour lui, c’était que sa cicatrice avait

recommencé à le picoter. Il faisait tout,

cependant, pour que les autres ne le sachent pas. Chaque

fois que cela se produisait, il

s’arrangeait pour être seul mais il était déçu par ce qu’il

voyait. Les visions qu’il

partageait avec Voldemort n’avaient plus la même qualité.

Elles étaient devenues

brouillées, instables, comme une image qui oscille entre le

flou et la netteté. Harry

parvenait tout juste à distinguer les contours incertains

d’un objet qui avait l’air d’un

crâne et d’une forme semblable à une montagne, constituée

d’ombre plus que de

matière. Habitué à des images aussi claires que la réalité,

Harry était désorienté par ce

changement. Il craignait que la connexion entre lui et

Voldemort ne se soit dégradée,

une connexion qu’il redoutait mais à laquelle – quoi qu’il

en ait dit à Hermione – il

attachait aussi beaucoup de prix. D’une certaine manière,

Harry liait le caractère

vague, décevant, de ces images à la destruction de sa

baguette, comme si c’était la

faute de la baguette de prunellier s’il ne pouvait plus voir

aussi bien qu’auparavant

dans l’esprit de Voldemort.

A mesure que passaient les semaines, Harry, bien qu’il fût

tout entier absorbé par sa

nouvelle idée, ne put manquer d’observer que Ron prenait

apparemment les choses en

main. Peut-être parce qu’il était décidé à se rattraper

après les avoir abandonnés, peut-

être aussi parce que la langueur dans laquelle Harry

s’enfonçait stimulait les qualités

de chef qui sommeillaient en lui, Ron était maintenant

celui qui encourageait et

exhortait les deux autres à agir.

— Il reste trois Horcruxes, ne cessait-il de répéter. Il nous

faut un plan d’action,

réfléchissons un peu ! Quels sont les endroits où nous ne

sommes pas encore allés ?

Revoyons la liste. L’orphelinat...

Le Chemin de Traverse, Poudlard, la maison des Jedusor,

Barjow et Beurk, l’Albanie,

tous les lieux où ils savaient que Tom Jedusor avait vécu,

travaillé, séjourné ou tué,

Ron et Hermione les passèrent en revue, Harry se joignant

à eux seulement pour

qu’Hermione cesse de le harceler. Il aurait été beaucoup

plus heureux de rester assis

en silence à essayer de lire les pensées de Voldemort et

d’en apprendre davantage sur

la Baguette de Sureau, mais Ron insistait pour se rendre

dans des endroits de plus en

plus improbables simplement

— Harry en était conscient – pour rester toujours en

mouvement.

« On ne sait jamais » était devenu son refrain constant.

— Flagley-le-Haut est un village de sorciers, peut-être

qu’il y a vécu. Allons y j eter

un coup d’œil.

Ces fréquentes incursions dans les territoires de la

sorcellerie les amenèrent parfois à

portée de vue de Rafleurs.

— Certains ont la réputation d’être aussi redoutables que

les Mangemorts, dit Ron.

Ceux à qui j’ai eu affaire étaient plutôt minables mais

d’après Bill, il y en a de très

dangereux. Ils ont expliqué à Potterveille...

— A quoi ? s’étonna Harry.

— Potterveille, je ne vous avais pas dit que ça s’appelait comme ça ? L’émission que

j’essayais de capter à la radio, la seule qui révèle la

vérité sur ce qui se passe ! Toutes

les autres suivent la ligne deTu-Sais-Qui, toutes sauf

Potterveille. Je voudrais

vraiment que vous l’entendiez, mais il est très difficile de

la recevoir...

Ron passait des soirées à tapoter la radio avec sa baguette

magique, sur des rythmes

divers, faisant tourner le cadran des longueurs d’onde. De

temps à autre, ils

entendaient des bribes de conseils sur la façon de traiter

la dragoncelle et ils eurent

même droit un jour à quelques mesures d’Un chaudron

plein de passion. En même

temps qu’il agitait sa baguette, Ron essayait de trouver le

mot de passe, marmonnant

une suite de mots choisis au hasard.

— Normalement, les mots de passe ont quelque chose à

voir avec l’Ordre, leur

expliqua-t-il. Bill est très doué pour les deviner. Je finirai

bien par en trouver un...

Mais ce ne fut pas avant le mois de mars que la chance

sourit enfin à Ron. Harry était

assis à l’entrée de la tente, pour son tour de garde, et

contemplait d’un œil absent une

touffe de jacinthes des bois, qui avaient réussi à percer le

sol encore glacé, lorsque

Ron, derrière lui, s’écria d’un ton surexcité :

— Ça y est, je l’ai, je l’ai ! Le mot de passe, c’était Albus

! Viens vite, Harry !

Arraché pour la première fois depuis des jours à ses

méditations sur les Reliques de la

Mort, Harry se hâta de retourner dans la tente où Ron et

Hermione étaient agenouillés

par terre, à côté de la petite radio. Hermione, qui avait

astiqué l’épée de Gryffondor

simplement pour s’occuper, regardait bouche bée le

minuscule haut-parleur d’où

s’élevait une voix familière.

— ... nos excuses pour avoir été momentanément absents

des ondes en raison des

visites que nous ont rendues quelques charmants

Mangemorts.

— Mais c’est Lee Jordan ! s’exclama Hermione.

— Je le sais bien ! dit Ron avec un sourire rayonnant.

Super, non ?

— ... avons maintenant trouvé un endroit sûr, expliquait

Lee, et j’ai le plaisir de vous

annoncer que deux de nos collaborateurs réguliers se sont

joints à moi, ce soir.

Bonsoir, les amis !

— Salut.

— Bonsoir, Rivière.

— Rivière, c’est Lee, précisa Ron. Ils ont tous un surnom,

mais généralement, on

sait...

— Chut ! l’interrompit Hermione.

— Cependant, avant d’écouter Royal et Romulus,

poursuivit Lee, nous allons

consacrer quelques instants à vous parler des morts que

Sorcellerie-Info et La Gazette

du sorcier n’ont pas jugées suffisamment importantes pour les mentionner. C’est avec

beaucoup de tristesse que nous informons nos auditeurs

des meurtres de Ted Tonks et

de Dirk Cresswell.

Harry eut un soudain accès de nausée. Avec Ron et

Hermione, ils échangèrent des

regards horrifiés.

— Un gobelin du nom de Gornuk a également été tué. On

pense que le né-Moldu

Dean Thomas et un deuxième gobe-lin, qui semblaient tous

deux voyager avec Tonks,

Cresswell et Gornuk, ont pu s’échapper. Si Dean nous

écoute, ou si quelqu’un sait où

il se trouve, je signale que ses parents et ses sœurs

attendent désespérément de ses

nouvelles.

« Dans le même temps, à Gaddley, cinq Moldus de la

même famille ont été trouvés

morts à leur domicile. Les autorités moldues attribuent ces

décès à une fuite de gaz

mais des membres de l’Ordre du Phénix nous font savoir

qu’ils ont en fait succombé à

un sortilège de Mort – une preuve de plus, s’il était

nécessaire, que le massacre de

Moldus est devenu une sorte de loisir sportif sous le

nouveau régime.

« Enfin, nous avons le regret d’annoncer à nos auditeurs

que les restes de Bathilda

Tourdesac ont été découverts à Godric’s Hollow. Les

premières constatations laissent

penser que sa mort remonte à plusieurs mois. L’Ordre du

Phénix nous informe que

son corps portait des marques caractéristiques de

blessures infligées par la magie

noire.

«Je voudrais maintenant demander à tous nos auditeurs de

se joindre à nous pour

observer une minute de silence à la mémoire de Ted

Tonks, de Dirk Cresswell, de

Bathilda Tourdesac, de Gornuk et des Moldus dont nous

ne connaissons pas le nom

mais dont nous regrettons profondément le meurtre par des

Mangemorts.

Le silence tomba et Harry, Ron et Hermione se turent.

Harry avait hâte d’en entendre

davantage, mais en même temps il avait peur de ce qui

allait suivre. C’était la

première fois depuis longtemps qu’il se sentait pleinement

relié au monde extérieur.

— Merci, reprit la voix de Lee. Maintenant, nous allons

nous tourner vers Royal, un

habitué de notre émission, qui va nous apporter les

dernières informations sur les

conséquences que le nouvel ordre de la sorcellerie a

entraînées pour le monde des

Moldus.

— Merci, Rivière, dit une voix grave, mesurée,

rassurante, qu’on ne pouvait

confondre avec aucune autre.

— Kingsley ! s’exclama Ron.

— On sait, coupa Hermione en le faisant taire.

— Les Moldus ne connaissent toujours pas l’origine de

leurs malheurs mais ils

continuent de subir de lourdes pertes, déclara Kingsley.

Nous entendons toujours,

cependant, des histoires exemplaires sur des sorcières et

des sorciers qui risquent leur

propre vie pour protéger des amis ou des voisins moldus,

souvent à l’insu de ces

derniers. Je voudrais lancer un appel à nos auditeurs pour

qu’ils les imitent, par

exemple en jetant un sortilège de Protection sur toutes les

maisons de Moldus situées

dans leur rue. De nombreuses vies pourraient être sauvées

en prenant quelques

mesures aussi simples.

— Et que répondriez-vous, Royal, à ceux de nos auditeurs

qui nous disent qu’en cette

époque périlleuse, on devrait penser aux sorciers d’abord

? demanda Lee.

— Je leur répondrais qu’il n’y a qu’un pas entre « les

sorciers d’abord » et « les Sang-

Pur d’abord ». Ensuite, on passe directement aux

Mangemorts, répondit Kingsley.

Nous sommes tous des êtres humains, n’est-ce pas ?

Chaque vie humaine a la même

valeur et vaut la peine d’être sauvée.

— Voilà qui est bien dit et je voterai pour vous comme

ministre de la Magie si nous

sortons un jour de ce gâchis, assura Lee. Maintenant, je

passe la parole à Romulus

pour notre rubrique très populaire : « Les Copains de

Potter ».

— Merci, Rivière, répondit une autre voix familière.

Ron voulut parler, mais Hermione l’interrompit en

murmurant :

— On sait que c’est Lupin !

— Romulus, continuez-vous d’affirmer comme chaque fois

que vous avez participé à

notre émission que Harry Potter est toujours vivant ?

— Je l’affirme, dit Lupin d’un ton ferme. Pour moi, il ne

fait aucun doute que sa mort,

si elle survenait, serait annoncée aussi largement que

possible par les Mangemorts, car

elle porterait un coup mortel au moral de ceux qui

s’opposent au nouveau régime. Le

Survivant reste le symbole de tout ce pour quoi nous

combattons, le triomphe du bien,

le pouvoir de l’innocence, le besoin de résister.

Harry sentit monter en lui un mélange de honte et de

gratitude. Lupin lui avait-il

pardonné les choses terribles qu’il lui avait dites lors de

leur dernière rencontre ?

— Et quel message voudriez-vous transmettre à Harry si

vous étiez sûr qu’il nous

écoute, Romulus ?

— Je voudrais lui assurer que nous sommes de tout cœur

avec lui, répondit Lupin. Il

hésita légèrement puis ajouta :

— Je lui conseillerais aussi de suivre son instinct, qui est

excellent et qui lui indique

presque toujours la bonne voie.

Harry regarda Hermione. Elle avait les larmes aux yeux.

— Presque toujours la bonne voie, répéta-t-elle.

— Au fait, je ne vous l’avais pas annoncé ? lança Ron,

surpris de son propre oubli.

Bill m’a raconté que Lupin est retourné vivre avec Tonks !

Et apparemment, elle a un

tour de taille de plus en plus imposant.

— ... à présent nos dernières nouvelles sur les amis de

Harry Potter qui ont eu à

souffrir de leur loyauté, disait Lee.

— Eh bien, comme le savent déjà nos plus fidèles

auditeurs, plusieurs partisans

déclarés de Harry Potter ont été emprisonnés, notamment

Xenophilius Lovegood,

ancien directeur du magazine Le Chicaneur. .., répondit

Lupin.

— Au moins, il est toujours vivant, marmonna Ron.

— Nous avons également entendu dire au cours de ces

dernières heures que Rubeus

Hagrid – tous trois faillirent s’étrangler et manquèrent

presque le reste de la phrase –,

garde-chasse bien connu de Poudlard, a échappé de peu à

une arrestation sur le

territoire même de l’école où, selon la rumeur, il aurait

organisé dans sa maison une

fête sur le thème : Soutien à Harry Potter. Hagrid n’a

cependant pas été capturé et

serait, croit-on, en fuite.

— Quand on veut échapper aux Mangemorts, j’imagine

que ça doit aider d’avoir un

demi-frère de cinq mètres de hauteur ? fit remarquer Lee.

— En effet, ça donne un certain avantage, admit Lupin

d’un ton grave. Puis-je

simplement ajouter que bien que nous approuvions tous,

ici, à Potterveille, l’état

d’esprit de Hagrid, nous conseillons malgré tout aux

partisans les plus fervents de

Harry Potter de ne pas imiter son exemple. Dans le climat

actuel, donner une fête pour

un soutien à Harry Potter n’est peut-être pas la chose la

plus sage.

— Vous avez raison, Romulus, reprit Lee, nous vous

suggérons donc de manifester

votre ferveur envers l’homme à la cicatrice en forme

d’éclair en écoutant plutôt

Potterveille ! Et maintenant, passons aux nouvelles

concernant l’autre sorcier aussi

insaisissable que Harry Potter. Nous avons coutume de

l’appeler le Chef Mangemort

et voici, pour nous donner son point de vue sur les

rumeurs les plus démentes qui

circulent au sujet de ce personnage, un nouvel invité que

je suis heureux de vous

présenter : Rongeur.

— Rongeur ? répéta une autre voix familière. Harry, Ron

et Hermione s’écrièrent tous

ensemble :

— Fred !

— Ce ne serait pas George, plutôt ?

— Je crois que c’est Fred, confirma Ron en se penchant

vers la radio d’où s’élevait la

voix de l’un des jumeaux.

— Je refuse d’être Rongeur, il n’en est pas question, je

vous ai dit que je voulais être

appelé Rapière !

— Très bien. Alors, Rapière, pouvez-vous nous donner

votre sentiment sur les

diverses histoires qu’on entend circuler à propos du Chef

Mangemort ?

— Oui, Rivière, je le peux, répondit Fred. Comme tous

nos auditeurs le savent

sûrement, à moins qu’ils ne soient cachés dans une mare

au fond de leur jardin ou

dans un endroit semblable, la stratégie de Vous-Savez-

Qui, consistant à rester dans

l’ombre, crée un agréable petit climat de panique. Si tous

les témoins qui affirment

l’avoir vu quelque part disaient vrai, nous aurions au

moins dix-neuf Vous-Savez-Qui

en train de se promener un peu partout.

— Ce qui est bien pratique pour lui, bien sûr, fit

remarquer Kingsley. En laissant

planer le mystère, il répand une plus grande terreur que

s’il se montrait au grand jour.

— Tout à fait d’accord, approuva Fred. Alors, essayons

de retrouver un peu notre

calme. La situation est suffisamment détestable pour qu’il

ne soit pas nécessaire

d’ajouter de nouvelles inventions. Par exemple, l’idée que

Vous-Savez-Qui serait

désormais capable de tuer quelqu’un d’un simple coup

d’œil. Rappelons aux auditeurs

que ce sont les Basilics qui possèdent ce pouvoir. Voici

un test très simple : vérifiez si

la chose qui vous observe est pourvue de jambes. Si oui,

vous pouvez la regarder dans

les yeux. Mais s’il s’agit vraiment de Vous-Savez-Qui, il

y a de fortes chances pour

que ce soit la dernière chose que vous aurez l’occasion de

faire dans votre vie.

Pour la première fois depuis des semaines et des

semaines, Harry éclata de rire. Il

sentait le poids de la tension le quitter.

— Et les rumeurs selon lesquelles on le verrait souvent à

l’étranger ? demanda Lee.

— Qui ne souhaiterait pas partir un peu en vacances après

avoir accompli un si dur

travail ? répliqua Fred. Mais ce qu’il faut surtout, c’est ne

pas se laisser bercer par une

fausse sensation de sécurité sous prétexte qu’il aurait

quitté le pays. Peut-être est-ce

vrai, peut-être pas, mais un fait demeure : quand il le veut,

il est capable de filer plus

vite que Severus Rogue confronté à une bouteille de

shampooing, alors ce n’est pas

parce qu’il est loin qu’il faut vous croire à l’abri, si vous

avez l’intention de prendre

des risques. Je n’aurais jamais pensé dire un jour une

chose pareille, mais la sécurité

d’abord !

— Merci beaucoup pour ces paroles de grande sagesse,

Rapière, conclut Lee. Et voilà,

nous arrivons à la fin d’une nouvelle émission de

Potterveille. Nous ne savons pas

quand il nous sera possible d’émettre à nouveau mais vous

pouvez être sûrs que nous

reviendrons. Continuez à chercher la fréquence, le

prochain mot de passe sera Fol

Œil. Protégez-vous les uns les autres et gardez confiance.

Bonne nuit.

Le cadran de la radio tourna tout seul et la lumière qui

éclairait les longueurs d’onde

s’éteignit. Harry, Ron et Hermione avaient toujours un

sourire radieux. Entendre des

voix familières, amicales, constituait un extraordinaire

stimulant. Harry s’était

tellement habitué à leur isolement qu’il en avait presque

oublié que d’autres

résistaient également à Voldemort. C’était comme s’il

s’était éveillé d’un long

sommeil.

— Pas mal, hein ? dit Ron d’un ton joyeux.

— Formidable, répondit Harry.

— C’est tellement courageux de leur part, soupira

Hermione avec admiration. S’ils

étaient découverts...

— Ils n’arrêtent pas de bouger, fit remarquer Ron. Comme

nous.

— Tu as entendu ce que disait Fred ? demanda Harry,

d’un ton fébrile.

À présent que l’émission était terminée, ses pensées se

recentraient sur son obsession

dévorante.

— Il est à l’étranger ! Il continue à chercher la baguette, je

le savais !

— Harry...

— Enfin, quoi, Hermione, pourquoi refuses-tu de

l’admettre ? Vol...

— HARRY, NON !

— ... demort cherche la Baguette de Sureau !

— Le nom est tabou ! beugla Ron qui se leva d’un bond,

alors qu’un crac ! sonore

retentissait à l’extérieur de la tente. Je te l’avais dit,

Harry, je te l’avais dit, on ne peut

plus le prononcer... Il faut renouveler les sortilèges de

Protection autour de nous...

vite... c’est comme ça qu’ils trouvent...

Mais Ron s’interrompit et Harry savait pourquoi. Le

Scrutoscope posé sur la table

s’était allumé et avait commencé à tourner. Ils entendaient

des voix s’approcher : des

voix grossières, surexcitées. Ron sortit le Déluminateur de

sa poche et l’actionna : les

lampes s’éteignirent.

— Sortez, les mains en l’air ! lança dans l’obscurité une

voix rauque. Nous savons

que vous êtes là-dedans ! Il y a une douzaine de baguettes

pointées sur vous et peu

importe sur qui tomberont nos maléfices !

23

LE MANOIR DES MALEFOY

Harry jeta un coup d’œil aux deux autres, à présent

simples silhouettes dans

l’obscurité. Il vit Hermione pointer sa baguette non pas

vers l’extérieur mais vers lui.

Il y eut une détonation, un éclair de lumière blanche et il

se plia de douleur, soudain

aveuglé. Il sentait son visage enfler rapidement sous ses

doigts tandis que des bruits

de pas lourds retentissaient autour de lui.

— Debout, vermine !

Des mains inconnues le soulevèrent brutalement. Avant

qu’il ait pu faire un geste,

quelqu’un fouilla ses poches et en retira la baguette de

prunellier. Le visage de Harry

était atrocement douloureux et sous ses doigts, ses traits

devenaient méconnaissables,

tirés, enflés, bouffis, comme s’il venait de subir une

violente réaction allergique. Ses

yeux n’étaient plus que des fentes à travers lesquelles il

voyait à peine. Ses lunettes

tombèrent lorsqu’on l’arracha de la tente et tout ce qu’il

pouvait distinguer, c’étaient

les formes floues de quatre personnes qui traînaient de

force Ron et Hermione à

l’extérieur.

— Lâ... chez-... la ! s’écria Ron.

Le bruit caractéristique d’un poing qui s’abattait

violemment retentit. Ron grogna de

douleur et Hermione poussa un hurlement.

— Non ! Laissez-le tranquille, laissez-le tranquille !

— Ton petit ami va connaître bien pire que ça si son nom

est sur ma liste, lança

l’horrible voix rauque et familière. Délicieuse jeune

fille... Quel régal... J’aime

beaucoup la douceur de la peau...

Harry sentit son estomac chavirer. Il savait qui parlait

ainsi : Fenrir Greyback, le loup-

garou, autorisé à revêtir une robe de Mangemort après

avoir mis sa sauvagerie au

service de ses maîtres.

— Fouillez la tente ! dit une autre voix.

Harry fut jeté à plat ventre par terre. Un bruit sourd, juste

à côté, lui indiqua que Ron

avait subi le même sort. Ils entendirent des pas,

accompagnés de bruits violents. Les

Mangemorts renversaient les fauteuils en fouillant

l’intérieur de la tente.

— Voyons qui on a attrapé, dit la voix jubilante de

Greyback au-dessus de sa tête.

Harry fut retourné sur le dos et le rayon de lumière d’une

baguette éclaira son visage.

En le voyant, Greyback éclata de rire.

— Il me faudra une bonne Bièraubeurre pour faire passer

celui-là. Qu’est-ce qui t’est

arrivé, l’horrible ?

Harry ne répondit pas tout de suite.

— J’ai dit : qu’est-ce qui t’est arrivé ? répéta Greyback et Harry reçut dans le plexus

un coup violent qui le plia en deux.

— Piqué, marmonna Harry. Me suis fait piquer.

— Ouais, c’est ce qu’on dirait, lança une deuxième voix.

— Comment tu t’appelles ? gronda Greyback.

— Dudley, répondit Harry.

— Et ton prénom ?

— Je... Vernon. Vernon Dudley.

— Vérifie la liste, Scabior, ordonna Greyback.

Harry l’entendit faire un pas de côté pour regarder Ron.

— Et toi, le rouquin ? Tu es qui ?

— Stan Rocade, dit Ron.

— Tu parles ! s’exclama le dénommé Scabior. On connaît

très bien Stan Rocade, il

nous a souvent donné un coup de main.

Il y eut un nouveau bruit sourd.

— Suis Bardy, dit Ron, et Harry devina qu’il avait la

bouche pleine de sang. Bardy

Weadley.

— Un Weasley ? grogna Greyback. Tu es donc d’une

famille de traîtres à leur sang,

même si tu n’es pas un Sang-de-Bourbe. Maintenant,

passons à ta jolie petite amie...

La délectation qu’on sentait dans sa voix donna la chair de

poule à Harry.

— Du calme, Greyback, lança Scabior, dominant les

ricanements des autres.

— Oh, je ne vais pas la mordre tout de suite. On va voir si

elle est plus rapide à se

souvenir de son nom que Barny. Qui es-tu, fillette ?

— Pénélope Deauclaire, répondit Hermione.

Sa voix était terrifiée mais convaincante.

— Quel est ton Statut du sang ?

— Sang-mêlé, dit Hermione.

— Facile à vérifier, déclara Scabior, mais toute cette

bande a encore l’âge d’être à

Poudlard.

— On est bardis de l’égole, expliqua Ron.

— Partis de l’école... Vraiment, le rouquin ? s’exclama

Scabior. Et vous avez décidé d’aller camper ? Et puis,

simplement pour rigoler

un peu, vous avez prononcé le nom du Seigneur des

Ténèbres ?

— Bas bour rigoler, rectifia Ron. Bas vait egzbrès.

— Pas fait exprès ?

Il y eut de nouveaux ricanements.

— Tu sais qui avait l’habitude de prononcer le nom du

Seigneur des Ténèbres,

Weasley ? gronda Greyback. Les membres de l’Ordre du

Phénix. Ça te dit quelque

chose ?

— Don.

— Eh bien, ce sont des gens qui ne montrent pas au

Seigneur des Ténèbres le respect

qui lui est dû, c’est pour ça que ce nom a été frappé du

Tabou. Plusieurs membres de

l’Ordre ont été retrouvés de cette manière. On va voir.

Attachez-les avec les deux

autres prisonniers !

Quelqu’un releva Harry en le tirant par les cheveux, le

traîna sur quelques mètres et

l’obligea à s’asseoir par terre. Puis il fut ligoté dos à dos

avec d’autres personnes.

Harry était toujours à demi aveuglé, parvenant à peine à

voir à travers ses paupières

bouffies. Lorsque l’homme qui les avait ficelés les uns aux

autres se fut éloigné,

Harry murmura :

— Quelqu’un a encore une baguette ?

— Non, répondirent Ron et Hermione qui étaient attachés

à ses côtés.

— Tout est ma faute. C’est moi qui ai prononcé le nom, je

suis désolé...

— Harry ?

C’était une nouvelle voix qu’il connaissait bien et qui

venait de derrière lui, la voix

d’un autre prisonnier ligoté à la gauche d’Hermione.

— Dean ?

— C’est toi ! Si jamais ils découvrent qui ils ont capturé...

Ce sont des Rafleurs, ils

cherchent des jeunes qui font l’école buissonnière pour les

échanger contre un peu

d’or...

— Bonne récolte pour une seule soirée, dit Greyback.

Une paire de bottes cloutées s’avança tout près de Harry

et ils entendirent d’autres

bruits d’objets renversés à l’intérieur de la tente.

— Un Sang-de-Bourbe, un gobelin en fuite et trois élèves

échappés de l’école. Tu as

vérifié leurs noms sur la liste, Scabior ? rugit-il.

— Ouais. Il n’y a aucun Vernon Dudley.

— Intéressant, commenta Greyback. Très intéressant.

Il s’accroupit à côté de Harry qui vit à travers les deux

fentes minuscules séparant ses

paupières enflées une tête recouverte de cheveux et de

favoris gris, emmêlés, avec une

bouche aux dents pointues, des ulcères aux coins des

lèvres. Greyback avait la même

odeur que lorsqu’il s’était trouvé au sommet de la tour où

Dumbledore était mort : une

odeur de boue, de sueur et de sang.

— Alors, tu n’es pas recherché, Vernon ? Ou bien tu

figures sur la liste sous un autre

nom ? Tu étais dans quelle maison, à Poudlard ?

— Serpentard, répondit machinalement Harry.

— Marrant, ils croient tous que c’est ça qu’on veut

entendre, lança dans l’ombre la

voix railleuse de Scabior. Sauf qu’il n’y en a pas un seul

qui sait où est la salle

commune.

— Elle se trouve dans les cachots, dit Harry d’une voix

assurée. On y entre en

traversant le mur. Elle est pleine de crânes et de choses

comme ça et elle est sous le

lac, si bien que la lumière y est toujours verte.

Il y eut un bref silence.

— Tiens, tiens, on dirait qu’on a vraiment attrapé un petit

Serpentard, s’étonna

Scabior. C’est une bonne chose pour toi, Vernon, parce

qu’il n’y a pas beaucoup de

Sang-de-Bourbe, à Serpentard. Qui est ton père ?

— Il travaille au ministère, mentit Harry.

Il savait que son histoire ne résisterait pas à la moindre

investigation mais de toute

façon ce petit jeu ne pouvait durer que jusqu’au moment

où il retrouverait son visage

normal.

— Au Département des accidents et catastrophes

magiques, précisa-t-il.

— Tu sais quoi, Greyback ? dit Scabior. Je crois bien

qu’il y a un Dudley, là-bas.

Harry avait du mal à respirer : la chance, la simple chance

allait-elle les sauver ?

— Je vois, je vois..., marmonna Greyback.

Harry perçut une infime nuance d’inquiétude dans sa voix

grossière et il devina que

Greyback se demandait s’il n’avait pas attaqué et ligoté le

fils d’un officiel du

ministère. Harry sentit son cœur tambouriner contre les

cordes serrées autour de ses

côtes. Il n’aurait pas été surpris que Greyback lui-même

puisse percevoir ses

battements.

— Si tu dis la vérité, l’horrible, tu n’as rien à craindre

d’un petit voyage au ministère.

Je pense que ton père nous récompensera pour t’avoir

retrouvé.

— Mais, répondit Harry, la bouche sèche, si vous nous

laissiez simplement...

— Hé ! s’écria une voix à l’intérieur de la tente. Regarde

ça, Greyback !

Une silhouette sombre se précipita vers eux et Harry

aperçut un reflet argenté à la

lueur de leurs baguettes. Ils avaient trouvé l’épée de

Gryffondor.

— Maaaagnifique ! s’exclama Greyback d’un ton

appréciateur en la prenant des

mains de son compagnon. Vraiment magnifique. On dirait

un travail de gobelin. Où

as-tu trouvé ça ?

— C’est à mon père, mentit Harry, avec l’espoir

déraisonnable qu’il fasse trop noir

pour que Greyback puisse distinguer le nom gravé sous la

garde. On l’a empruntée

pour couper du bois.

- ‘Tends un peu, Greyback ! Tu as vu ça dans La Gazette

? Au moment même où

Scabior prononçait ces mots, la cicatrice de Harry, tendue

sur son front déformé, le

brûla sauvagement. Il vit alors, plus nettement que tout ce

qui l’entourait, un édifice

imposant, telle une forteresse lugubre, menaçante, aux

murailles d’un noir de jais. Les

pensées de Voldemort étaient soudain redevenues d’une

clarté tranchante. Il

s’avançait de son pas souple en direction du gigantesque

bâtiment avec une

détermination sereine, euphorique... Si proche... Si

proche...

Dans un considérable effort de volonté, Harry ferma son

esprit à celui de Voldemort,

s’obligeant à revenir à la réalité, ligoté dans l’obscurité à

Ron, Hermione, Dean et

Gripsec, écoutant ce que disaient Greyback et Scabior.

- ‘Ermione Grangère, lisait Scabior, la Sang-de-Bourbe qui voyage avec ‘Arry

Pottère.

La cicatrice de Harry s’enflamma dans le silence qui

suivit, mais il se concentra de

toutes ses forces pour rester présent et ne pas se laisser

entraîner dans la tête de

Voldemort. Il entendit le grincement des bottes de

Greyback qui s’accroupit, cette

fois, devant Hermione.

— Tu sais quoi, fillette ? Cette photo te ressemble

beaucoup.

— Pas du tout ! Ce n’est pas moi !

Le couinement terrifié d’Hermione avait valeur d’aveu.

— ...qui voyage avec Harry Potter, répéta Greyback à

mi-voix.

Une totale immobilité sembla s’abattre sur eux. La

cicatrice de Harry était devenue

éminemment douloureuse mais il luttait de toutes ses

forces contre l’attraction des

pensées de Voldemort. Il n’avait jamais été aussi

important pour lui de garder sa

présence d’esprit.

— Voilà qui change tout, n’est-ce pas ? murmura

Greyback.

Personne ne dit un mot. Harry sentait peser le regard des

Rafleurs, figés sur place, et

le bras d’Hermione trembla contre le sien. Greyback se

leva alors et fit deux pas en

direction de Harry, s’accroupissant à nouveau pour

observer ses traits difformes.

— Qu’est-ce que c’est que ça, sur ton front, Vernon ?

demanda-t-il d’une voix douce.

Harry sentit son haleine fétide tandis qu’il appuyait un

doigt crasseux sur la cicatrice

tendue au maximum.

— N’y touchez pas ! hurla Harry.

Il n’avait pu s’en empêcher. La douleur était telle qu’il se

demandait s’il n’allait pas

vomir.

— Je croyais que tu portais des lunettes, Potter ? dit

Greyback dans un souffle.

— J’ai justement trouvé des lunettes ! glapit l’un des

Rafleurs qui rôdait dans

l’obscurité. Il y en avait une paire dans la tente, Greyback,

attends...

Quelques secondes plus tard, les lunettes de Harry lui

avaient été collées sur le nez.

Les Rafleurs se rapprochaient de lui, à présent, le fixant

des yeux.

— C’est lui ! s’exclama Greyback de sa voix rauque. On a

attrapé Potter !

Ils reculèrent tous de plusieurs pas, abasourdis par ce

qu’ils avaient fait. Harry, luttant

toujours pour rester présent dans sa propre tête,

horriblement douloureuse, ne trouva

rien à répondre. Des visions fragmentaires émergeaient

dans son esprit...

... il contournait les hautes murailles de la forteresse

noire...

Non, il était Harry, ligoté, sans baguette, confronté à un

danger très grave...

... levant les yeux vers la plus haute fenêtre, la plus

haute tour...

Il était Harry et ils discutaient de son sort à voix basse...

... le moment de prendre son

vol...

— ... au ministère ?

— Au diable, le ministère, grogna Greyback. Ils

s’attribueront tout le mérite et nous,

on nous oubliera. Moi, je dis qu’il faut l’amener

directement à Vous-Savez-Qui.

— Tu vas le faire venir ? Ici ? s’écria Scabior,

impressionné, terrifié même.

— Non, gronda Greyback. Je n’ai pas... On dit qu’il se

sert de la maison des Malefoy

comme base. On va emmener le garçon là-bas.

Harry crut savoir pourquoi Greyback ne voulait pas

appeler Voldemort. Le loup-garou

était peut-être autorisé à revêtir une robe de Mangemort

quand on avait besoin de lui,

mais seuls les membres du cercle intime de Voldemort

portaient la Marque des

Ténèbres. Greyback n’avait pas reçu cet ultime honneur.

La cicatrice de Harry s’enflamma à nouveau...

...et il s’élevait dans la nuit, volant droit vers la fenêtre

située tout en haut de la tour...

— ... absolument sûr que c’est lui ? Parce que sinon,

Greyback, on est morts.

— Qui commande, ici ? rugit le loup-garou, pour faire

oublier le moment où s’était

révélée son insuffisance. Je vous dis que c’est Potter, et

lui plus sa baguette, ça vaut

deux cent mille Gallions payés rubis sur l’ongle ! Mais

s’il y en a parmi vous qui ont

peur de m’accompagner, je garderai tout pour moi et avec

un peu de chance, j’aurai

même la fille en prime !

...la fenêtre n’était qu’une simple fente dans la roche

noire, pas assez large pour

permettre le passage d’un homme... Une silhouette

squelettique était tout juste visible

au travers, recroquevillée sous une couverture... morte

ou endormie ?

— D’accord, dit Scabior. D’accord, on est avec toi ! Et

les autres, Greyback, qu’est-ce

qu’on en fait ?

— On n’a qu’à emmener tout le monde. On a deux Sang-

de-Bourbe, ça fait encore dix

Gallions. Donne-moi aussi l’épée. Si ce sont des rubis, il

y a une autre petite fortune

là-dedans.

Ils relevèrent les prisonniers de force. Harry entendait la

respiration d’Hermione,

précipitée, terrifiée.

— Tenez-les bien, surtout. Moi, je m’occupe de Potter !

lança Greyback en saisissant

une poignée de cheveux de Harry.

Celui-ci sentit les longs ongles jaunes lui racler la peau du

crâne.

— À trois ! Un... deux... trois...

Ils transplanèrent, entraînant les prisonniers avec eux.

Harry se débattit, essaya de se

dégager de la main de Greyback, mais c’était sans espoir.

De chaque côté, Ron et

Hermione étaient étroitement serrés contre lui, il ne

pouvait se séparer du groupe. Ses

poumons se vidèrent et sa cicatrice le brûla avec encore

plus d’intensité...

... il se faufilait à travers l’ouverture de la fenêtre, à la manière d’un serpent, et

sautait à l’intérieur de la cellule avec la légèreté d’un

nuage de vapeur...

Les prisonniers atterrirent sur une route de campagne en

titubant les uns contre les

autres. Les yeux de Harry, toujours bouffis, mirent un

certain temps à s’adapter et il

vit alors un portail de fer forgé au début d’une longue

allée. Il éprouva un infime

soulagement. Le pire n’était pas encore arrivé : Voldemort

n’était pas là. Harry savait

– car il luttait de toutes ses forces contre cette vision –

qu’il se trouvait dans un lieu

étrange, une sorte de forteresse, et qu’il était monté au

sommet d’une tour. Combien

de temps Voldemort mettrait-il à arriver jusqu’ici, une

fois qu’on l’aurait informé de

la présence de Harry ? C’était une autre question...

L’un des Rafleurs s’avança vers le portail et secoua les

deux battants.

— Comment on fait pour entrer ? C’est fermé à clé,

Greyback, je n’arrive pas à...

Nom de nom !

Pris de peur, il lâcha le portail. Le fer forgé se déformait,

se tordait, les motifs

abstraits de ses volutes et de ses torsades se

métamorphosant en un visage effrayant

qui parla d’une voix métallique, vibrante :

— Annoncez l’objet de votre visite !

— On amène Potter ! rugit Greyback d’une voix

triomphante. On a capturé Harry

Potter !

Les battants du portail pivotèrent, ouvrant le passage.

— Venez ! dit Greyback à ses hommes.

Les prisonniers furent poussés en avant, le long de l’allée,

entre deux hautes haies qui

étouffaient leurs pas. Harry aperçut au-dessus de lui une

forme blanche, fantomatique,

et se rendit compte qu’il s’agissait d’un paon albinos. Il

trébucha. Greyback le releva

de force. Harry avançait à présent de côté, d’un pas

chancelant, ligoté dos à dos aux

quatre autres prisonniers. Fermant ses yeux aux paupières

bouffies, il laissa la douleur

de sa cicatrice le submerger. Il voulait savoir ce que

faisait Voldemort, s’il savait que

Harry avait été capturé...

...la silhouette émaciée remuait sous sa fine couverture

et se retournait vers lui, ses

paupières s’ouvrant, son visage semblable à une tête de

mort... L’homme gracile se

redressait, fixant sur lui, sur Voldemort, ses grands yeux

enfoncés dans leurs orbites,

puis il souriait. Il n’avait presque plus de dents...

— Vous voici donc. Je me doutais que vous viendriez- un jour. Mais votre voyage

aura été vain. Je ne l’ai jamais eue.

— Tu mens !

Tandis que la colère de Voldemort palpitait en lui, la

cicatrice de Harry lui fit si mal

qu’elle sembla sur le point de s’ouvrir, et il s’arracha à

cette vision, ramenant son

esprit dans son propre corps, luttant pour rester présent

sur l’allée de graviers où l’on

traînait les prisonniers.

Un flot de lumière ruissela sur eux.

— Qu’est-ce que c’est ? demanda la voix glacée d’une

femme.

— Nous sommes venus voir Celui-Dont-On-Ne-Doit-Pas-

Prononcer-Le-Nom !

répondit Greyback de sa voix râpeuse.

— Qui êtes-vous ?

— Vous me connaissez !

Il y avait une certaine amertume dans le ton du loup-garou.

— Fenrir Greyback ! Nous avons capturé Harry Potter !

Greyback empoigna Harry et

le fit tourner de force pour le placer face à la lumière,

obligeant les autres prisonniers

à accompagner le mouvement.

— Je sais qu’il a la tête enflée, madame, mais c’est lui !

intervint Scabior. Si vous y

regardez de plus près, vous verrez sa cicatrice. Et là, cette

fille, vous la voyez ? C’est

la Sang-de-Bourbe qui voyageait avec lui. Il n’y a pas de

doute, c’est bien lui, et on a

sa baguette, aussi ! Tenez, madame...

Harry vit Narcissa Malefoy scruter son visage bouffi.

Scabior lui mit la baguette de

prunellier sous le nez. Elle haussa les sourcils.

— Emmenez-les à l’intérieur, dit-elle.

Poussés à coups de pied, Harry et les autres montèrent de

larges marches de pierre qui

menaient dans un hall où une série de portraits s’alignaient

sur les murs.

— Suivez-moi, ordonna Narcissa, en les conduisant de

l’autre côté du hall. Drago,

mon fils, est là pour les vacances de Pâques. Si c’est

vraiment Harry Potter, il le

reconnaîtra.

La lumière du salon était éblouissante après l’obscurité du

parc. Même avec ses yeux

presque fermés, Harry parvenait à distinguer les vastes

proportions de la pièce. Un

lustre en cristal était suspendu au plafond et d’autres

portraits ornaient les murs d’une

couleur violet foncé. Lorsque les Rafleurs poussèrent les

prisonniers à l’intérieur,

deux silhouettes assises devant une cheminée de marbre

sculpté se levèrent de leurs

fauteuils.

— Qu’est-ce que c’est ?

La voix traînante, horriblement familière, de Lucius

Malefoy retentit aux oreilles de

Harry. La panique le gagnait : il ne voyait plus d’issue et,

à mesure que la peur

montait en lui, il éprouvait moins de difficulté à se fermer

aux pensées de Voldemort,

bien que sa cicatrice fût toujours aussi brûlante.

— Ils prétendent avoir capturé Potter, dit Narcissa de sa

voix glacée. Drago, viens là.

Harry n’osa pas regarder directement Drago mais il le vit

de côté : une silhouette

légèrement plus grande que lui se levant d’un fauteuil, un

visage flou, pâle et pointu,

sous des cheveux d’un blond presque blanc.

Greyback força à nouveau les prisonniers à se tourner

pour que la lumière du lustre

éclaire directement Harry.

— Alors, mon garçon ? dit le loup-garou de sa voix âpre.

Harry était face au miroir qui surmontait la cheminée, dans

un cadre doré aux

moulures contournées. A travers la fente de ses paupières,

il aperçut son reflet pour la

première fois depuis qu’il avait quitté le square

Grimmaurd.

Son visage était devenu énorme, rose et luisant, chacun de

ses traits déformé par le

maléfice d’Hermione. Ses cheveux noirs lui tombaient

jusqu’aux épaules et une

ombre entourait sa mâchoire. S’il n’avait pas su que

c’était lui qui se tenait là, il se

serait demandé qui portait ses lunettes. Il décida de rester

silencieux, car sa voix le

trahirait, et continua d’éviter tout contact visuel avec

Drago lorsque celui-ci

s’approcha de lui.

— Eh bien, Drago ? demanda Lucius Malefoy.

Il semblait avide de savoir.

— C’est lui ? C’est Harry Potter ?

— Je ne... je n’en suis pas sûr, dit Drago.

Il se tenait à bonne distance de Greyback et paraissait

avoir aussi peur de poser les

yeux sur Harry que Harry craignait de croiser son regard.

— Examine-le attentivement ! Rapproche-toi !

Harry n’avait jamais entendu Lucius Malefoy parler avec

une telle fébrilité.

— Drago, si nous livrons Potter au Seigneur des

Ténèbres, tout serapardo...

— Allons, j’espère que nous n’allons pas oublier qui l’a

vraiment capturé, Mr

Malefoy ? l’interrompit Greyback d’un ton menaçant.

— Bien sûr que non, bien sûr que non ! s’exclama Lucius,

agacé.

Il s’avança lui-même vers Harry, si près que celui-ci, en

dépit de ses yeux gonflés, vit

dans tous ses détails son visage blafard, d’ordinaire

indolent. Avec ses bouffissures

qui formaient comme un masque, Harry avait l’impression

de regarder entre les

barreaux d’une cage.

— Que lui avez-vous fait ? demanda Lucius à Greyback.

Pourquoi se trouve-t-il dans

cet état ?

— Ce n’est pas nous.

— À mon avis, on lui a jeté un maléfice Cuisant, dit

Lucius. Ses yeux gris se fixèrent

sur le front de Harry.

— Il y a quelque chose, là, murmura-t-il. Ce pourrait être

la cicatrice, très étirée...

Drago, viens là, regarde bien ! Qu’est-ce que tu en penses

?

Harry voyait de près le visage de Drago, à présent, juste à

côté de celui de son père.

Ils étaient extraordinairement semblables mais, alors que

son père était manifestement

surexcité, Drago paraissait très réticent, effrayé, même.

— Je ne sais pas, dit-il, et il retourna vers la cheminée

devant laquelle sa mère,

debout, l’observait.

— Il vaudrait mieux être certains, Lucius, lança-t-elle à

son mari de sa voix claire et

glacée. Absolument certains qu’il s’agit bien de Potter

avant d’appeler le Seigneur des

Ténèbres... Ces gens affirment que c’est la sienne, ajouta-

t-elle en examinant la

baguette de prunellier, mais elle ne ressemble pas à la

description d’Ollivander... Si

nous nous trompons, si nous appelons pour rien le

Seigneur des Ténèbres... Tu te

souviens de ce qu’il a fait à Rowle et à Dolohov ?

— Et la Sang-de-Bourbe, alors ? grogna Greyback.

Harry faillit tomber lorsque les Rafleurs forcèrent les

prisonniers à pivoter à nouveau

pour que la lumière du lustre éclaire, cette fois, Hermione.

— Attendez, dit brusquement Narcissa. Oui... Oui, elle

était dans la boutique de

Madame Guipure avec Potter ! J’ai vu sa photo dans La

Gazette ! Regarde, Drago,

n’est-ce pas cette dénommée Granger ?

— Je... peut-être... oui.

— Dans ce cas, celui-là est le jeune Weasley ! s’écria

Lucius en contournant les

prisonniers pour voir Ron en face. Ce sont eux, ce sont les

amis de Potter... Drago,

regarde-le, c’est bien le fils d’Arthur Weasley ? Comment

s’appelle-t-il, déjà ?

— Oui, répéta Drago, le dos tourné aux prisonniers. C’est

possible.

La porte du salon s’ouvrit derrière Harry. Une femme

parla et, au son de sa voix, la

peur de Harry monta encore d’un cran.

— Qu’est-ce qu’il y a ? Qu’est-ce qui s’est passé, Cissy ?

Bellatrix Lestrange tourna lentement autour des

prisonniers et s’arrêta à la droite de

Harry, dévisageant Hermione sous ses lourdes paupières.

— Ma parole, dit-elle à mi-voix, c’est la Sang-de-Bourbe

? C’est Granger ?

— Oui, oui, c’est Granger ! s’exclama Lucius. Et à côté

d’elle, on pense que c’est

Potter ! Potter et ses amis, enfin capturés !

— Potter ? s’écria Bellatrix d’une voix perçante.

Elle recula d’un pas pour mieux examiner Harry.

— Vous êtes sûrs ? Dans ce cas, le Seigneur des Ténèbres

doit en être immédiatement

informé !

Elle remonta sa manche gauche : Harry vit la Marque des

Ténèbres imprimée au fer

rouge dans la chair de son bras et il sut qu’elle s’apprêtait

à la toucher, à faire venir

auprès d’elle son maître bien-aimé...

— J’étais sur le point de l’appeler ! s’exclama Lucius.

Sa main se referma sur le poignet de Bellatrix,

l’empêchant de toucher la Marque.

— Je vais m’en occuper moi-même, Bella, Potter a été

amené dans ma maison, il est

donc placé sous mon autorité...

— Ton autorité ! répliqua-t-elle avec mépris en essayant

de dégager son bras. Tu as

perdu toute autorité quand tu as perdu ta baguette, Lucius !

Comment oses-tu ? Lâche-

moi !

— Tu n’as rien à voir là-dedans, ce n’est pas toi qui l’as

capturé...

— Je vous demande pardon, Mr Malefoy, intervint

Greyback, mais c’est nous qui

avons attrapé Potter et c’est nous qui allons réclamer

l’or...

— L’or ! s’esclaffa Bellatrix qui s’efforçait toujours de

libérer son poignet, sa main

libre tâtonnant dans sa poche pour attraper sa baguette.

Prends donc ton or, immonde

charognard, qu’ai-je à faire d’un peu d’or ? Je ne cherche

que l’honneur de sa... de...

Elle cessa de se débattre, son regard sombre fixé sur

quelque chose que Harry ne

pouvait voir. Ravi de la voir capituler, Lucius lui lâcha la

main et remonta

brutalement sa propre manche...

— ARRÊTE ! hurla Bellatrix. N’y touche pas, nous

allons tous périr si le Seigneur

des Ténèbres arrive maintenant !

Lucius se figea, l’index suspendu au-dessus de sa propre

Marque. Bellatrix sortit du

champ de vision limité de Harry.

— Qu’est-ce que c’est que ça ? dit-elle.

— Une épée, grogna un Rafleur que Harry ne pouvait voir.

— Donnez-la-moi.

— C’est pas à vous, m’dame, c’est à moi, c’est moi qui

l’ai trouvée.

Une détonation retentit, accompagnée d’un éclair de

lumière rouge. Harry comprit que

le Rafleur venait d’être stupéfixé. Ses camarades

poussèrent un rugissement de fureur.

Scabior tira sa baguette.

— A quoi vous jouez, ma petite dame ?

— Stupéfix.’ hurla-t-elle. Stupéfix !

Ils n’étaient pas de taille à lui résister, même à quatre

contre une : Harry était bien

placé pour savoir que c’était une sorcière aux dons

prodigieux et complètement

dépourvue de conscience. Les Rafleurs étaient tombés,

tous sauf Greyback, forcé à se

mettre à genoux, les bras tendus. Du coin de l’œil, Harry

vit Bellatrix s’avancer d’un

pas menaçant sur le loup-garou. Le visage cireux, elle

tenait fermement dans sa main

l’épée de Gryffondor.

— Où as-tu pris cette épée ? murmura-t-elle à Greyback

en lui arrachant sa baguette

sans qu’il puisse opposer de résistance.

— Comment osez-vous ? gronda-t-il, sa bouche restant la

seule partie de son corps

encore mobile.

Sa position agenouillée l’obligeait à lever les yeux vers

elle. Il retroussa ses lèvres sur

ses dents pointues.

— Relâchez-moi, ma petite dame !

— Où as-tu trouvé cette épée ? répéta-t-elle en la

brandissant sous son nez. Rogue

l’avait fait mettre dans ma chambre forte, à Gringotts !

— Elle était dans leur tente, répliqua Greyback de sa voix

râpeuse. Je vous ai dit de

me relâcher !

Elle donna un petit coup de baguette et le loup-garou se

releva d’un bond mais il

semblait trop méfiant pour s’approcher d’elle. Il alla se

réfugier derrière un fauteuil,

ses ongles crasseux et recourbés s’enfonçant dans le

dossier.

— Drago, fiche-moi cette vermine dehors, lança Bellatrix

en indiquant les

compagnons inconscients de Greyback. Si tu n’as pas

assez de courage pour les

achever, laisse-les-moi dans le jardin.

— Ne parle pas à Drago sur ce..., protesta Narcissa,

furieuse. Mais Bellatrix

l’interrompit :

— Tais-toi ! s’écria-t-elle. La situation est plus grave que

tu ne peux l’imaginer,

Cissy ! Nous avons un problème très sérieux !

Haletant légèrement, elle resta debout à contempler

l’épée, examinant sa poignée.

Puis elle se tourna vers les prisonniers silencieux.

— Si c’est vraiment Potter, il ne faut lui faire aucun mal,

marmonna-t-elle, plus pour

elle-même que pour les autres. Le Seigneur des Ténèbres

souhaite s’en débarrasser

lui-même... Mais s’il découvre... Il faut... Il faut que je

sache...

Elle regarda à nouveau sa sœur.

— Les prisonniers doivent être enfermés dans la cave

pendant que je réfléchis à la

façon dont il convient d’agir !

— Nous sommes dans ma maison, Bella, tu n’as pas

d’ordres adonner dans ma...

— Faites ce que je vous dis ! Vous n’avez aucune idée du

danger que nous courons !

hurla Bellatrix.

Elle était effrayante, comme folle. Un mince jet de feu

jaillit de sa baguette et brûla le

tapis en y laissant un trou.

Narcissa hésita un instant, puis s’adressa au loup-garou :

— Emmenez ces prisonniers à la cave, Greyback.

— Attends, coupa sèchement Bellatrix. Tous sauf... sauf la

Sang-de-Bourbe.

Greyback émit un grognement de plaisir.

— Non ! s’écria Ron. Prenez-moi à sa place, gardez-moi

si vous voulez !

Bellatrix le frappa en plein visage. Le coup résonna dans

la pièce.

— Si elle meurt pendant l’interrogatoire, c’est de toi que

je m’occuperai tout de suite

après, dit-elle. Sur ma liste, les traîtres à leur sang

viennent juste après les Sang-de-

Bourbe. Emmène-les au sous-sol, Greyback, et enferme-

les bien, mais ne leur fais rien

d’autre... pas encore.

Elle jeta sa baguette à Greyback et sortit de sous sa robe

un petit poignard d’argent.

Elle détacha Hermione des autres prisonniers puis la tira

par les cheveux jusqu’au

centre de la pièce pendant que Greyback obligeait les

autres à franchir d’un pas

traînant une deuxième porte qui ouvrait sur un couloir

obscur. Sa baguette tendue

devant lui projetait une force invisible et irrésistible.

— Tu crois qu’elle me laissera un morceau de la fille

quand elle en aura fini avec

elle ? susurra Greyback. J’en mangerais bien une ou deux

bouchées, pas toi, le

rouquin ?

Harry sentait Ron trembler. Ils furent poussés dans un

escalier raide et étroit. Toujours

attachés dos à dos, ils risquaient à tout moment de glisser sur les marches et de se

rompre le cou. En bas se trouvait une lourde porte.

Greyback la déverrouilla d’un

geste de sa baguette puis les propulsa dans un espace

humide à l’odeur de moisi et les

y abandonna dans une totale obscurité. Le bruit de la porte

qu’il claqua sur eux

résonnait encore lorsqu’un cri terrible et prolongé retentit

juste au-dessus de leur tête.

— HERMIONE ! hurla Ron.

Il se mit à se tortiller, à se débattre pour essayer de se dégager des cordes qui les

ligotaient et Harry vacilla.

— HERMIONE !

— Silence ! dit Harry. Tais-toi, Ron, il faut que nous

trouvions un moyen de...

— HERMIONE ! HERMIONE !

— Nous avons besoin d’un plan, arrête de hurler... Nous

devons nous libérer de ces

cordes...

— Harry ? murmura alors une voix dans le noir. Ron ?

C’est vous ?

Ron cessa de crier. Ils entendirent bouger tout près d’eux

et Harry distingua une

ombre qui s’approchait.

— Harry ? Ron ?

— Luna ?

— Oui, c’est moi ! Oh, je ne voulais surtout pas qu’ils

vous attrapent !

— Luna, tu peux nous aider à nous débarrasser de ces

cordes ? demanda Harry.

— Oh, oui, ça devrait être possible... Il y a un vieux clou

dont on se sert quand on a

besoin de casser quelque chose... Attends un peu...

Hermione hurla à nouveau au-dessus d’eux et Bellatrix

cria à son tour mais ses

paroles restèrent inaudibles car Ron avait recommencé à

beugler :

— HERMIONE ! HERMIONE ! Harry entendit Luna

dire :

— Mr Ollivander ? Mr Ollivander, avez-vous le clou ? Si

vous pouviez vous déplacer

juste un peu... Je crois qu’il était à côté de la cruche

d’eau...

Elle revint quelques secondes plus tard.

— Ne bougez pas, murmura-t-elle.

Harry la sentit enfoncer le clou dans les fibres épaisses de

la corde pour défaire les

nœuds. En haut, la voix de Bellatrix retentit une nouvelle

fois.

— Je repose la question ! Où avez-vous eu cette épée ?

Où ?

— Nous l’avons trouvée... nous l’avons trouvée... S’IL

VOUS PLAÎT ! hurla

Hermione.

Ron se débattit avec plus de force que jamais et le clou

rouillé glissa sur le poignet de

Harry.

— Ron, s’il te plaît, tiens-toi tranquille ! chuchota Luna.

Je n’arrive pas à voir ce que

je fais...

— Ma poche ! dit Ron. Dans ma poche, il y a un Délumi-

nateur et il est plein de

lumière !

Quelques secondes plus tard, il y eut un déclic et les

sphères lumineuses que le

Déluminateur avait aspirées à l’intérieur des lampes

allumées sous la tente jaillirent

dans la cave. Comme il leur était impossible de rejoindre

leur source, elles restèrent

suspendues à la manière de petits soleils qui inondèrent la

pièce de leur clarté. Harry

vit Luna, ses yeux grands ouverts dans son visage blanc, et

la silhouette immobile

d’Ollivander, le fabricant de baguettes, recroquevillé par

terre, dans un coin. Tendant

le cou, il aperçut les autres prisonniers : Dean et Gripsec,

le gobelin, qui paraissait à

peine conscient et ne tenait plus debout que par les cordes

qui l’attachaient aux

humains.

— Oh, c’est beaucoup plus facile comme ça, merci, Ron,

di^ Luna qui s’attaqua à

nouveau à leurs liens. Bonjour, Dea

La voix de Bellatrix leur parvint encore une fois.

— Tu mens, immonde petite Sang-de-Bourbe, et je le saîi

Vous avez pénétré dans ma

chambre forte, à Gringottffl Dis-moi la vérité, dis-moi la

vérité !

Nouveau cri terrible...

— HERMIONE !

— Qu’est-ce que vous avez pris d’autre ? Qu’est-ce que

voII avez emporté ? Dis-moi

la vérité ou je te jure que je te trar perce avec ce poignard

!

— Et voilà.

Harry sentit les cordes tomber et se retourna en se ma sant

les poignets. Il vit Ron qui

courait tout autour de t$| cave, les yeux levés vers le

plafond bas, à la recherche d’ur

trappe. Dean, le visage tuméfié, ensanglanté, murmuré !

merci à l’adresse de Luna et

resta là, debout, frissonnant^’ Gripsec, lui, s’effondra sur

le sol de la cave, l’air

hagard » désorienté, son visage basané couvert de traces

de coups. ¥\ •

Ron essayait à présent de transplaner sans baguette. to

— Il n’y a pas moyen de sortir, Ron, l’avertit Luna qui ,

<V observait ses vains efforts.

On ne peut pas s’évader de cette cave. Moi aussi, j’ai

essayé, au début. Et Mr

Ollivander, qui ■ ; est là depuis très longtemps, a tout

tenté. i !

Hermione avait recommencé à hurler. Le son de ses cris

traversait Harry comme une

douleur physique. A peine conscient de l’intense brûlure

de sa cicatrice, lui aussi se

mit à courir tout autour de la cave, tâtant les murs en quête

d’il ne savait quoi,

conscient au fond de lui-même que c’était inutile.

— Qu’avez-vous pris d’autre ? Quoi d’autre ? RÉPONDS

— MOI ! ENDOLORIS.’

— HERMIONE ! HERMIONE ! Harry entendit Luna dire

:

— Mr Ollivander ? Mr Ollivander, avez-vous le clou ? Si

vous pouviez vous déplacer

juste un peu... Je crois qu’il était à côté de la cruche

d’eau...

Elle revint quelques secondes plus tard.

— Ne bougez pas, murmura-t-elle.

Harry la sentit enfoncer le clou dans les fibres épaisses de

la corde pour défaire les

nœuds. En haut, la voix de Bellatrix retentit une nouvelle

fois.

— Je repose la question ! Où avez-vous eu cette épée ?

Où ?

— Nous l’avons trouvée... nous l’avons trouvée... S’IL

VOUS PLAÎT ! hurla

Hermione.

Ron se débattit avec plus de force que jamais et le clou

rouillé glissa sur le poignet de

Harry.

— Ron, s’il te plaît, tiens-toi tranquille ! chuchota Luna.

Je n’arrive pas à voir ce que

je fais...

— Ma poche ! dit Ron. Dans ma poche, il y a un Délumi-

nateur et il est plein de

lumière !

Quelques secondes plus tard, il y eut un déclic et les

sphères lumineuses que le

Déluminateur avait aspirées à l’intérieur des lampes

allumées sous la tente jaillirent

dans la cave. Comme il leur était impossible de rejoindre

leur source, elles restèrent

suspendues à la manière de petits soleils qui inondèrent la

pièce de leur clarté. Harry

vit Luna, ses yeux grands ouverts dans son visage blanc, et

la silhouette immobile

d’Ollivander, le fabricant de baguettes, recroquevillé par

terre, dans un coin. Tendant

le cou, il aperçut les autres prisonniers : Dean et Gripsec,

le gobelin, qui paraissait à

peine conscient et ne tenait plus debout que par les cordes

qui l’attachaient aux

humains.

— Oh, c’est beaucoup plus facile comme ça, merci, Ron,

dit Luna qui s’attaqua à

nouveau à leurs liens. Bonjour, Dean !

La voix de Bellatrix leur parvint encore une fois.

— Tu mens, immonde petite Sang-de-Bourbe, et je le sais

! Vous avez pénétré dans

ma chambre forte, à Gringotts ! Dis-moi la vérité, dis-moi

la vérité !

Nouveau cri terrible...

— HERMIONE !

— Qu’est-ce que vous avez pris d’autre ? Qu’est-ce que

vous avez emporté ? Dis-moi

la vérité ou je te jure que je te transperce avec ce

poignard !

— Et voilà.

Harry sentit les cordes tomber et se retourna en se massant

les poignets. Il vit Ron qui

courait tout autour de la cave, les yeux levés vers le

plafond bas, à la recherche d’une

trappe. Dean, le visage tuméfié, ensanglanté, murmura

merci à l’adresse de Luna et

resta là, debout, frissonnant. Gripsec, lui, s’effondra sur le

sol de la cave, l’air hagard,

désorienté, son visage basané couvert de traces de coups.

Ron essayait à présent de transplaner sans baguette.

— Il n’y a pas moyen de sortir, Ron, l’avertit Luna qui

observait ses vains efforts. On

ne peut pas s’évader de cette cave. Moi aussi, j’ai essayé,

au début. Et Mr Ollivander,

qui est là depuis très longtemps, a tout tenté.

Hermione avait recommencé à hurler. Le son de ses cris

tra-versait Harry comme une

douleur physique. A peine conscient de l’intense brûlure

de sa cicatrice, lui aussi se

mit à courir tout autour de la cave, tâtant les murs en quête

d’il ne savait quoi,

conscient au fond de lui-même que c’était inutile.

— Qu’avez-vous pris d’autre ? Quoi d’autre ?

RÉPONDS-MOI ! ENDOLORIS.’

L’écho des hurlements d’Hermione résonna d’un bout à

l’autre du rez-de-

chaussée. Ron, sanglotant à moitié, martelait les murs de

ses poings. En désespoir de

cause, Harry saisit la bourse de Hagrid qu’il portait

toujours autour du cou et fouilla à

l’intérieur : il en retira le Vif d’or qu’il agita, espérant que

quelque chose, il ignorait

quoi, se produirait – mais il ne se passa rien du tout. Il

brandit les deux morceaux

brisés de la baguette à plume de phénix mais ils restèrent

sans vie. Le fragment de

miroir tomba alors sur le sol et il vit briller un reflet bleu

vif...

Dans le miroir, l’œil de Dumbledore le regardait.

— Aidez-nous ! hurla-t-il, fou de désespoir. Nous sommes

dans la cave du manoir des

Malefoy, aidez-nous !

L’œil cligna et disparut.

Harry n’était même pas sûr qu’il ait vraiment été là. Il

tourna le fragment de miroir

dans un sens puis dans l’autre mais n’y vit que le reflet

des murs et du plafond de leur

prison. Là-haut, Hermione poussait des cris de plus en

plus déchirants et Ron, à côté

de lui, continuait de beugler :

— HERMIONE ! HERMIONE !

— Comment êtes-vous entrés dans ma chambre forte ?

s’exclama Bellatrix. Est-ce

que le sale petit gobelin enfermé dans la cave vous a aidés

?

— On l’a vu pour la première fois ce soir ! sanglota

Hermione. Nous ne sommes

jamais allés dans votre chambre forte... Ce n’est pas la

vraie épée ! C’est une copie,

une simple copie !

— Une copie ? hurla Bellatrix d’un ton perçant. Comme

c’est vraisemblable !

— Il est facile de le savoir ! intervint la voix de Lucius

Malefoy. Drago, va chercher le gobelin, il pourra nous

dire si l’épée est vraie ou

pas !

Harry se rua vers l’endroit où Gripsec s’était effondré.

— Gripsec, murmura-t-il à l’oreille pointue du gobelin, il

faut absolument leur dire

que cette épée est un faux, ils ne doivent pas savoir que

c’est la vraie, Gripsec, s’il

vous plaît...

Il entendit quelqu’un descendre précipitamment les

marches. Un instant plus tard, la

voix tremblante de Drago s’éleva derrière la porte :

— Reculez-vous. Alignez-vous contre le mur du fond. Ne

tentez rien, ou je vous tue !

Ils s’exécutèrent. Lorsque la clé tourna dans la serrure,

Ron actionna le Déluminateur

et les lumières disparurent aussitôt dans sa poche,

replongeant la cave dans

l’obscurité. La porte s’ouvrit à la volée et Malefoy

s’avança, pâle et décidé, sa

baguette tendue devant lui. Il attrapa le petit gobelin par le

bras et sortit à reculons,

entraînant Gripsec. A l’instant même où la porte claqua,

un crac ! sonore retentit dans

la cave.

Ron actionna à nouveau le Déluminateur et trois boules de

lumière jaillies de sa poche

reprirent leur place dans les airs, révélant Dobby, l’elfe

de maison, qui venait de

transplaner parmi eux.

— DOB...

Pour l’empêcher de crier, Harry donna un coup sur le bras

de Ron qui sembla terrifié

par sa propre erreur. Ils entendirent des bruits de pas au-

dessus de leur tête : Drago

amenait Gripsec devant Bellatrix.

Dobby, écarquillant ses énormes yeux en forme de balles

de tennis, tremblait des

pieds jusqu’à la pointe de ses oreilles. Il était de retour

dans la maison de ses anciens

maîtres et manifestement, il était pétrifié.

— Harry Potter, couina-t-il d’une toute petite voix

chevrotante, Dobby est venu à

votre secours.

— Mais comment as-tu...

Un cri épouvantable noya ses paroles : Hermione était à

nouveau soumise à la torture.

Harry en vint tout de suite à l’essentiel.

— Peux-tu transplaner hors de cette cave ? demanda-t-il à

Dobby qui acquiesça d’un

signe de tête en faisant battre ses oreilles.

— Et peux-tu prendre des humains avec toi ? L’elfe hocha

à nouveau la tête.

— Très bien, Dobby, je veux que tu emmènes Luna, Dean

et Mr Ollivander... que tu

les emmènes...

— Chez Bill et Fleur, acheva Ron. A la Chaumière aux

Coquillages, à côté de

Tinworth !

Pour la troisième fois, l’elfe approuva d’un signe de tête.

— Ensuite, tu reviendras, poursuivit Harry. Tu peux faire

ça, Dobby ?

— Bien sûr, Harry Potter, murmura le petit elfe.

Il se précipita vers Mr Ollivander qui paraissait à peine

conscient, prit les mains du

fabricant de baguettes dans l’une des siennes puis tendit

son autre main à Luna et à

Dean. Mais ni l’un ni l’autre ne bougèrent.

— Harry, nous voulons t’aider, chuchota Luna.

— Nous ne pouvons pas te laisser ici, ajouta Dean.

— Partez tous les deux ! Nous vous retrouverons chez Bill

et Fleur.

Tandis que Harry parlait, sa cicatrice le brûlait plus que

jamais et pendant quelques

secondes, il baissa les yeux, non pas sur Mr Ollivander,

mais sur un autre homme

aussi vieux et aussi maigre. Celui-ci, cependant, riait d’un

air méprisant.

— Tuez-moi donc, Voldemort, la mort sera la bienvenue

! Mais elle ne vous apportera

pas ce que vous cherchez

— ...Il y a tant de choses que vous ne comprenez pas...

Il ressentit la fureur de Voldemort, mais Hermione s’était

remise à crier et il ferma

son esprit, revenant à l’horreur de son propre présent.

— Partez ! supplia-t-il en s’adressant à Luna et à Dean.

Partez ! Nous vous

rejoindrons après. Partez, c’est tout !

Ils saisirent alors la main tendue de l’elfe. Un nouveau

crac ! retentit et Dobby, Luna,

Dean et Ollivander disparurent.

— Qu’est-ce que c’était ? s’écria Lucius Malefoy au-

dessus d’eux. Vous avez

entendu ? Qu’est-ce que c’était que ce bruit dans la cave ?

Harry et Ron se regardèrent.

— Drago... Non, appelle Queudver ! Envoie-le vérifier ce

qui se passe !

Des pas traversèrent la pièce du dessus puis ce fut le

silence. Harry devina que les

personnes présentes dans le salon devaient tendre

l’oreille, en quête de nouveaux

bruits en provenance de la cave.

— Il faut essayer de lui sauter dessus, murmura Harry à

Ron.

Ils n’avaient pas le choix. Dès que quelqu’un entrerait

dans la pièce et constaterait

l’absence de trois prisonniers, ils seraient perdus.

— Laisse les lumières allumées, ajouta Harry.

Lorsqu’ils entendirent des pas dans l’escalier, ils se

plaquèrent contre le mur, de

chaque côté de la porte.

— Reculez, lança la voix de Queudver. Écartez-vous,

j’entre.

La porte s’ouvrit brutalement. Pendant une fraction de

seconde, Queudver eut devant

les yeux une cave vide illuminée par les trois soleils

miniatures qui flottaient dans les

airs. Puis Harry et Ron se jetèrent sur lui. Ron lui saisit le

bras, du côté où il tenait sa

baguette, et le tordit violemment pendant que Harry lui

plaquait une main sur la

bouche pour étouffer le son de sa voix. Ils luttèrent ainsi

en silence : la baguette de

Queudver émettait des étincelles et sa main d’argent se

referma sur le cou de Harry.

— Que se passe-t-il, Queudver ? lança Lucius Malefoy,

au-dessus d’eux.

— Rien ! répondit Ron, dans une imitation acceptable de

la voix sifflante de

Pettigrow. Tout va bien ! Harry avait du mal à respirer.

— Tu veux me tuer ? haleta-t-il en essayant de se dégager

des doigts métalliques.

Alors que je t’ai sauvé la vie ? Tu as une dette envers

moi, Queudver !

Les doigts d’argent relâchèrent leur étreinte. Harry ne s’y

était pas attendu. Abasourdi,

il se libéra, gardant sa main plaquée sur la bouche de

Queudver. Il vit ses petits yeux

de rat s’écarquiller dans une expression de surprise

apeurée : il semblait aussi stupéfié

que Harry par ce que sa main venait de faire, par ce

minuscule élan de commisération

qu’elle avait trahi. Il se débattit alors avec plus de

vigueur, comme pour effacer ce

moment de faiblesse.

— On va prendre ça, murmura Ron en arrachant la

baguette que tenait Queudver dans

son autre main.

Les pupilles de Pettigrow, désarmé, impuissant, se

dilatèrent de terreur. Son regard

s’était détourné du visage de Harry pour se poser sur autre

chose : ses doigts d’argent

qui avançaient inexorablement vers sa propre gorge.

— Non...

Sans prendre le temps de réfléchir, Harry essaya de

retenir la main de métal, mais il

était impossible de l’arrêter. L’outil d’argent que

Voldemort avait donné à son

serviteur le plus lâche s’était retourné contre lui, à présent

qu’il était désarmé, inutile.

Pettigrow payait le prix de son hésitation, de son instant

de pitié. Il allait être étranglé

sous leurs yeux.

— Non !

Ron avait également relâché Queudver et joignait ses

efforts à ceux de Harry pour

essayer d’arracher de sa gorge les doigts implacables,

mais c’était inutile. Pettigrow

avait déjà le teint bleuâtre.

— Lashlabask ! dit Ron en pointant la baguette sur la

main d’argent, mais rien ne se

produisit.

Pettigrow tomba à genoux. Au même moment, Hermione

poussa un cri atroce au-

dessus de leur tête. Les yeux de Queudver se révulsèrent.

Le visage violacé, il eut un

dernier spasme et devint inerte.

Harry et Ron échangèrent un regard puis, abandonnant le

corps de Queudver sur le sol

de la cave, ils montèrent l’escalier quatre à quatre et se

retrouvèrent dans le couloir

obscur qui menait au salon. Ils s’avancèrent

précautionneusement jusqu’à la porte,

restée entrouverte, et virent nettement Bellatrix, les yeux

baissés sur Gripsec qui tenait

l’épée de Gryffondor entre ses mains aux longs doigts fins.

Hermione, étendue aux

pieds de Bellatrix, remuait à peine.

— Alors ? dit Bellatrix à Gripsec. Cette épée est la vraie

?

Harry attendit, retenant son souffle, luttant contre la

douleur de sa cicatrice.

— Non, répondit Gripsec. C’est un faux.

— Vous êtes sûr ? insista Bellatrix, le souffle court.

Vraiment sûr ?

— Oui, affirma le gobelin.

Une expression de soulagement passa sur le visage de

Bellatrix, ses traits se

détendirent.

— Très bien, dit-elle.

D’un petit mouvement de baguette négligent, elle fit

apparaître une nouvelle et

profonde entaille sur le visage du gobelin qui s’effondra

devant elle en poussant un

cri. Elle l’écarta d’un coup de pied.

— Maintenant, annonça-t-elle d’une voix aux accents

triomphants, nous allons

appeler le Seigneur des Ténèbres !

Elle remonta sa manche et toucha la Marque de son index.

Aussitôt, Harry eut l’impression que sa cicatrice s’était

rouverte. La réalité s’évanouit

autour de lui : il était Voldemort et sous ses yeux, le

sorcier squelettique riait de sa

bouche édentée. Il était furieux qu’on l’appelle... Il les

avait avertis qu’on ne devait le

faire revenir que pour Potter et rien d’autre. S’ils s’étaient

trompés...

— Tuez-moi, maintenant ! exigeait le vieil homme. Vous

ne vaincrezpas, vous ne

pouvez pas vaincre ! Cette baguette ne sera jamais,

jamais à vous...

La fureur de Voldemort explosa. Un éclair de lumière

verte illumina la cellule du

prisonnier et le vieux corps gracile fut soulevé de son lit

raide et dur, puis retomba

sans vie. Voldemort retourna devant la fenêtre, sa colère

difficilement contrôlable...

S’ils n’avaient pas une bonne raison de l’appeler, ils en

subiraient le châtiment...

— Je pense, dit la voix de Bellatrix, que nous pouvons

nous débarrasser de la Sang-

de-Bourbe. Greyback, prends-la si tu veux.

— NOOOOOOOOOOON !

Ron avait fait irruption dans le salon. Bellatrix se

retourna, stupéfaite. Elle pointa sa

baguette sur lui...

— Expelliarmus ! rugit-il, en brandissant celle de

Queudver.

La baguette de Bellatrix lui sauta des mains et fut rattrapée

au vol par Harry qui s’était

précipité derrière Ron. Lucius, Narcissa, Drago et

Greyback firent volte-face. Harry

s’écria : « Stupéfix ! » et Lucius Malefoy s’effondra

devant l’âtre de la cheminée. Des

jets de lumière jaillirent des baguettes de Drago, Narcissa

et Greyback. Harry plongea

par terre, roulant derrière un canapé pour les éviter.

— ARRÊTEZ OU ELLE MEURT !

Pantelant, Harry jeta un coup d’œil derrière le bord du

canapé. Bellatrix soutenait

Hermione, apparemment évanouie, et lui appuyait sur la

gorge la lame de son petit

poignard d’argent.

— Lâchez vos baguettes, murmura-t-elle. Lâchez-les ou

nous allons voir exactement à

quel point son sang est immonde !

Ron s’était figé, les doigts serrés sur la baguette de

Queudver. Harry se releva, tenant

toujours celle de Bellatrix.

— J’ai dit : lâchez-les ! hurla-t-elle d’une voix perçante.

Elle enfonça un peu plus la lame dans la gorge

d’Hermione et Harry vit le sang perler.

— D’accord ! cria-t-il.

Il laissa tomber la baguette de Bellatrix à ses pieds et Ron

fit de même avec celle de

Queudver. Tous deux levèrent les mains à hauteur de leurs

épaules.

— Très bien, lança Bellatrix avec un regard mauvais.

Drago, va les ramasser ! Le

Seigneur des Ténèbres arrive, Harry Potter ! Ta mort

approche !

Harry le savait déjà. Sa cicatrice explosait de douleur et il

sentait Voldemort voler

dans le ciel, venant de très loin. Il se trouvait à présent au-

dessus d’une mer sombre et

agitée et bientôt, il serait arrivé suffisamment près pour

pouvoir transplaner jusqu’à

eux. Harry ne voyait pas d’issue.

— Maintenant, Cissy, dit Bellatrix d’une voix douce,

tandis que Drago se hâtait de

rapporter les baguettes, je crois que nous devrions à

nouveau ligoter ces petits héros,

pendant que Greyback s’occupe de Miss Sang-de-Bourbe.

Je suis sûre que le Seigneur

des Ténèbres ne te disputera pas la fille, Greyback, après

ce que tu as accompli ce

soir.

Au moment où elle prononçait le dernier mot, quelque

chose grinça au-dessus d’eux.

Tout le monde leva la tête, juste à temps pour voir

trembler le lustre de cristal. Dans

un craquement et un cliquetis menaçants, il commença à se

détacher du plafond.

Bellatrix se trouvait juste au-dessous. Elle lâcha

Hermione et se jeta de côté en

poussant un cri. Le lustre s’écrasa alors par terre dans une

explosion de cristal et de

chaînes, tombant sur Hermione et le gobelin qui tenait

toujours l’épée de Gryffondor

serrée entre ses mains. Des éclats de cristal étincelants

volèrent en tous sens. Drago se

plia en deux, couvrant de ses mains son visage

ensanglanté.

Pendant que Ron se précipitait pour sortir Hermione de

sous les débris, Harry saisit

l’occasion. Il sauta par-dessus un fauteuil, arracha les

trois baguettes magiques que

tenait encore Drago, les pointa toutes ensemble sur

Greyback et s’écria :

— Stupéfix !

Sous la force du triple sortilège, le loup-garou fut projeté

en l’air, catapulté j usqu’au

plafond, puis retomba sur le sol.

Narcissa entraîna Drago à l’abri et Bellatrix se releva

d’un bond, ses cheveux voletant

autour de sa tête, son poignard d’argent brandi. Mais

Narcissa avait dirigé sa baguette

vers la porte.

— Dobby ! hurla-t-elle.

Bellatrix elle-même s’immobilisa.

— Toi ! C’est toi qui as fait tomber le lustre ! s’exclama

Narcissa.

L’elfe minuscule s’avança dans la pièce en trottinant, un

doigt tremblant tendu vers

son ancienne maîtresse.

— Vous n’avez pas le droit de faire du mal à Harry Potter

! couina-t-il.

— Tue-le, Cissy ! s’écria Bellatrix.

Mais il y eut un nouveau crac ! sonore et la baguette de

Narcissa vola à son tour dans

les airs, atterrissant à l’autre bout du salon.

— Espèce de sale petit singe ! brailla Bellatrix. Comment

oses-tu désarmer une

sorcière, comment oses-tu défier tes maîtres ?

— Dobby n’a pas de maître ! répliqua l’elfe d’une voix

aiguë. Dobby est un elfe libre

et Dobby est venu sauver Harry Potter et ses amis !

Harry éprouva une douleur aveuglante dans sa cicatrice. Il

avait la vague conscience

que, dans quelques instants, quelques secondes,

Voldemort les aurait rejoints.

— Ron, attrape... et FILE ! cria-t-il en lui jetant l’une des

baguettes.

Il se pencha pour dégager Gripsec du lustre écrasé.

Hissant sur son épaule le gobelin

qui gémissait, toujours accroché à l’épée, Harry saisit la

main de Dobby et tourna sur

place pour transplaner.

Lorsqu’il plongea dans l’obscurité, il eut une dernière

vision fugitive du salon : les

silhouettes pâles et figées de

Narcissa et de Drago, la tache rousse que formaient les

cheveux de Ron et une

traînée argentée qui traversa les airs quand Bellatrix lança

son poignard vers l’endroit

d’où Harry disparaissait...

«Chez Bill et Fleur... La Chaumière aux Coquillages...

Chez Bill et Fleur... »

Il avait plongé dans l’inconnu et ne pouvait que répéter le

nom de sa destination en

espérant que ce serait suffisant pour l’y amener. La

douleur de sa cicatrice le

transperçait et le poids du gobelin était lourd à porter. Il

sentait la lame de l’épée de

Gryffondor rebondir contre son dos. La main de Dobby

tressaillait dans la sienne. Il se

demanda si ce n’était pas l’elfe qui essayait de reprendre

l’initiative, de les attirer dans

la bonne direction. Il serra les doigts pour lui faire

comprendre qu’il serait ravi de se

laisser conduire...

Et bientôt, ils touchèrent la terre ferme, respirant un air

salé. Harry tomba à genoux,

lâcha la main de Dobby et s’efforça de poser doucement

Gripsec sur le sol.

— Ça va ? demanda-t-il en voyant le gobelin remuer.

Mais Gripsec se contenta de pousser un gémissement.

Harry scruta l’obscurité. Il semblait y avoir un cottage, un

peu plus loin, sous le vaste

ciel étoile et il crut voir quelqu’un bouger à proximité.

— Dobby, c’est la Chaumière aux Coquillages ? murmura-

t-il, serrant entre ses doigts

les deux baguettes qu’il avait emportées de chez les

Malefoy, prêt à combattre en cas

de besoin. Sommes-nous arrivés au bon endroit ? Dobby ?

Il regarda à côté de lui. Le petit elfe se tenait debout, tout

près.

— DOBBY !

L’elfe vacilla légèrement, les étoiles se reflétant dans ses

grands yeux brillants.

Ensemble, Harry et lui baissèrent leur regard vers le

manche argenté du poignard

planté dans sa poitrine haletante.

— Dobby... non.. . AU SECOURS ! hurla Harry en

direction du cottage et des

silhouettes qu’il voyait bouger. AU SECOURS !

Il ne savait pas – et ne se souciait pas de savoir – s’il

s’agissait de sorciers ou de

Moldus, d’amis ou d’ennemis. Tout ce qu’il voyait, c’était

qu’une tache sombre

s’élargissait sur la poitrine de Dobby et que l’elfe, le

regard suppliant, tendait vers lui

ses bras minces. Harry le rattrapa au moment où il tombait

et l’allongea de côté dans

l’herbe fraîche.

— Dobby, non, ne meurs pas, ne meurs pas...

Les yeux de l’elfe se posèrent sur lui et ses lèvres

tremblèrent sous l’effort qu’il dut

faire pour prononcer ses derniers mots :

— Harry... Potter...

Alors, avec un petit frémissement, l’elfe s’immobilisa, et

ses yeux ne furent plus que

deux grandes sphères vitreuses dans lesquelles scintillait

la lueur des étoiles qu’ils ne

pouvaient plus voir.

24

LE FABRICANT DE BAGUETTES

C’était comme replonger dans un ancien cauchemar.

Pendant un instant, il se crut

agenouillé auprès du corps de Dumbledore, au pied de la

plus haute tour de Poudlard,

mais en réalité, il contemplait un minuscule cadavre

recroquevillé dans l’herbe, percé

par le poignard d’argent de Bella-trix. La voix de Harry

continuait de murmurer :

« Dobby... Dobby... » bien qu’il sût que l’elfe était parti quelque part d’où il était

impossible de le faire revenir.

Une minute plus tard, il s’aperçut qu’ils étaient finalement

arrivés au bon endroit, car

Bill, Fleur, Dean et Luna s’étaient rassemblés autour de

lui, alors qu’il était toujours

agenouillé à côté de l’elfe.

— Hermione ? dit-il soudain. Où est-elle ?

— Ron l’a amenée dans la maison, répondit Bill. Elle se

remettra.

Harry baissa à nouveau les yeux vers Dobby. Il tendit la

main et arracha de son corps

la lame tranchante du poignard puis il retira son propre

blouson et l’étala sur l’elfe

comme une couverture.

Quelque part, à proximité, la mer se fracassait contre des

rochers. Harry l’écouta

pendant que les autres parlaient, discutant de sujets

auxquels il ne pouvait s’intéresser,

prenant des décisions. Dean porta Gripsec, blessé, à

l’intérieur di cottage, suivi de

Fleur qui se hâtait derrière eux. Bill suggé rait à présent

des dispositions pour enterrer

l’elfe. Harry approuva sans vraiment comprendre ce qu’il

disait. Tout en lui répondant

machinalement, il gardait les yeux fixés sur le corps

minuscule. Sa cicatrice se mit à le

picoter, à le brûler, et dans une partie de son cerveau,

comme vu du mauvais côté d’un

long télescope, il aperçut Voldemort qui punissait ceux

qu’ils avaient laissés derrière

eux au manoir des Malefoy. Sa rage était épouvantable,

mais le chagrin que Harry

éprouvait pour Dobby semblait la diminuer. Elle ne devint

plus alors qu’un orage

lointain dont les échos arrivaient jusqu’à lui par-delà un

vaste océan silencieux.

— Je veux que ce soit fait dans les règles.

Ce furent les premières paroles que Harry fut pleinement

conscient de prononcer.

— Pas avec de la magie, ajouta-1-il. Tu as une pelle ?

Peu après, il s’était mis au travail, creusant la tombe à

l’endroit que Bill lui avait

indiqué, au bout du jardin, entre les buissons. Il creusait

avec une sorte de fureur, se

délectant de ce travail manuel, fier de ce qu’il n’ait rien

de magique, car il ressentait

chaque goutte de sueur, chaque ampoule de ses mains

comme un cadeau offert à l’elfe

qui leur avait sauvé la vie.

Sa cicatrice continuait de le brûler mais il maîtrisait la

douleur. Bien qu’il la ressentît,

elle était comme séparée de lui. Il parvenait enfin à se

contrôler, à fermer son esprit à

Voldemort, ce que Dumbledore voulait précisément qu’il

apprenne de Rogue. De

même que Voldemort n’avait pas réussi à posséder Harry

pendant qu’il se consumait

de chagrin pour Sirius, de même ses pensées ne pouvaient

pénétrer son esprit en cet

instant où il pleurait Dobby. La peine qu’il éprouvait

semblait chasser Voldemort de

sa tête... Mais Dumbledore aurait dit, bien sûr, que c’était

plutôt l’amour...

Harry continua de creuser de plus en plus profondément

dans la terre dure et froide,

noyant sa peine dans la sueur, niant la douleur de sa

cicatrice. Dans l’obscurité, sans

rien d’autre pour lui tenir compagnie que le bruit de sa

respiration et celui des vagues,

tout ce qui s’était passé chez les Malefoy lui revint à

l’esprit, il se souvint des paroles

entendues et commença à comprendre, comme si une fleur

s’épanouissait en lui, sous

le ciel sombre...

Le rythme régulier de ses bras ponctuait ses pensées,

comme battant la mesure.

Reliques... Horcruxes... Reliques. ... Horcruxes... mais il

ne sentait plus brûler cet

étrange et obsédant désir. Le deuil, la peur l’avaient éteint

: il avait l’impression

d’avoir été réveillé à coups de gifles dans la figure.

Harry creusait, s’enfonçant de plus en plus dans la tombe.

Il savait où était allé

Voldemort ce soir-là, qui il avait tué dans la plus haute

cellule de Nurmengard, et

pourquoi...

Il pensa alors à Queudver, mort pour avoir eu un faible

élan de pitié inconsciente...

Dumbledore avait prévu cela... Qu’avait-il su encore ?

Harry perdait la notion du temps. Lorsqu’il fut rejoint par

Ron et par Dean, il vit

seulement que la nuit s’était un peu éclaircie.

— Comment va Hermione ?

— Mieux, répondit Ron. Fleur s’occupe d’elle.

Harry avait sa réponse prête pour le moment où ils lui

demanderaient pourquoi il ne

s’était pas tout simplement servi de sa baguette magique

pour créer une tombe qui

aurait été parfaite, mais il n’en eut pas besoin. Armés eux

aussi de pelles, ils sautèrent

dans le trou et tous trois creusèrent en silence jusqu’à ce

que la fosse leur semble

suffisamment profonde.

Harry serra Dobby plus étroitement dans son blouson. Ron

s’assit au bord de la tombe

et enleva ses chaussures et ses chaussettes qu’il passa aux

pieds nus de l’elfe. Dean

sortit un bonnet de laine dont Harry coiffa avec soin la tête

de Dobby, recouvrant ses

oreilles de chauve-souris.

— Il faudrait lui fermer les yeux.

Harry n’avait pas entendu les autres arriver dans

l’obscurité. Bill portait une cape de

voyage, Fleur un grand tablier blanc, avec une poche d’où

dépassait une bouteille

qu’il reconnut comme étant du Poussoss. Hermione, pâle

et vacillante, était

enveloppée dans une robe de chambre qu’elle avait

empruntée. Lorsqu’elle

s’approcha de lui, Ron passa un bras autour de ses

épaules. Luna, emmitouflée dans

un manteau de Fleur, s’accroupit et posa tendrement les

doigts sur les paupières de

l’elfe qu’elle abaissa sur son regard vitreux.

— Voilà, dit-elle avec douceur. Maintenant, c’est comme

s’il dormait.

Harry allongea l’elfe dans la tombe, disposa ses membres

minuscules de façon à

donner l’impression qu’il se reposait, puis ressortit de la

fosse et regarda le petit corps

pour la dernière fois. Il s’efforça de contenir son émotion

en se rappelant les

funérailles de Dumbledore, les rangées interminables de

chaises, le ministre de la

Magie au premier rang, la longue liste des hauts faits du

défunt, la majesté de la

tombe de marbre blanc. Il sentait que Dobby méritait un

enterrement tout aussi

solennel et pourtant, l’elfe était simplement étendu là,

entre des buissons, dans un trou

grossièrement creusé.

— Je crois que nous devrions prononcer quelques mots,

suggéra Luna. Je vais

commencer, d’accord ?

Sous les regards qui s’étaient tournés vers elle, elle

s’adressa à l’elfe mort, au fond de

sa tombe :

— Merci, Dobby, de m’avoir arrachée de cette cave. Il est

tellement injuste que tu

aies dû mourir alors que tu étais si bon, si courageux. Je

me souviendrai toujours de ce

que tu as fait pour nous. J’espère que tu es heureux, à

présent.

Elle se tourna vers Ron, attendant qu’il parle à son tour.

Celui-ci s’éclaircit la gorge et

dit d’une voix rauque :

— Ouais... Merci, Dobby.

— Merci, marmonna Dean.

— Adieu, Dobby, murmura Harry.

Il fut incapable d’ajouter autre chose, mais Luna avait déjà

tout dit à sa place. Bill

brandit sa baguette et le tas de terre accumulé au bord de

la tombe s’éleva dans les airs

puis retomba dans la fosse, se transformant en un petit

tertre rougeâtre.

— Ça ne vous ennuie pas que je reste ici un petit moment

? demanda Harry aux

autres.

Ils murmurèrent des paroles qu’il ne comprit pas et il

sentit qu’on lui donnait de

petites tapes dans le dos. Les autres retournèrent alors

vers le cottage d’un pas lourd,

laissant Harry seul à côté de l’elfe.

Il jeta un regard alentour : de grosses pierres blanches,

polies par la mer, entouraient

les massifs de fleurs. Il ramassa l’une des plus grosses et

la plaça, tel un oreiller, à

l’endroit où reposait à présent la tête de Dobby. Il tâtonna

ensuite dans sa poche, à la

recherche d’une baguette.

Il y en avait deux. Harry avait oublié, perdu le fil des

événements. Il ne se souvenait

plus, à présent, à qui avaient appartenu ces baguettes. Il se

rappelait vaguement les

avoir arrachées des mains de quelqu’un. Il choisit la plus

courte des deux qui semblait

plus accommodante entre ses doigts et la pointa sur le roc

blanc.

Lentement, à mesure qu’il murmurait ses instructions, de

profondes entailles

apparurent à la surface de la pierre. Il savait qu’Hermione

aurait pu le faire avec plus

de netteté, et sans doute plus vite, mais il voulait marquer

lui-même l’endroit, tout

comme il avait creusé lui-même la tombe. Lorsque Harry

se releva, on pouvait lire sur

la pierre :

CI-GÎT DOBBY, ELFE LIBRE

Il contempla son ouvrage pendant quelques secondes, puis

s’éloigna, sa

cicatrice le picotant encore un peu, l’esprit rempli de

toutes les pensées qui lui étaient

venues pendant qu’il creusait la fosse, des idées qui

avaient pris forme dans

l’obscurité, des idées à la fois fascinantes et terribles.

Lorsqu’il entra dans le petit vestibule du cottage, ils

étaient tous assis dans le living-

room, écoutant avec attention ce que Bill était en train de

leur dire. La pièce était jolie,

avec des couleurs claires, et des flammes vives brûlaient

dans la cheminée. Harry ne

voulait pas laisser de traces de boue sur le tapis et il resta

sur le seuil, à écouter.

— ... une chance que Ginny soit en vacances. Si elle avait

été à Poudlard, ils auraient

pu venir la prendre avant que nous ayons eu le temps

d’intervenir. Maintenant, nous

sommes sûrs qu’elle aussi est en sécurité.

Bill se retourna et vit Harry, debout à l’entrée du living-

room.

— Je les ai tous sortis du Terrier, expliqua-t-il. Ils sont

installés chez Muriel.

Maintenant que les Mangemorts savent que Ron est avec

toi, ils vont sûrement s’en

prendre à la famille... non, non, ne t’excuse pas, ajouta

Bill en voyant l’expression de

Harry. Depuis des mois, papa disait que ce n’était plus

qu’une question de temps.

Nous sommes la plus nombreuse famille de traîtres à leur

sang qui existe.

— Comment sont-ils protégés ? demanda Harry.

— Par le sortilège de Fidelitas. Papa est le Gardien du

Secret. Nous avons fait la

même chose avec le cottage. Ici, c’est moi, le gardien.

Aucun d’entre nous ne peut

retourner travailler, mais pour l’instant ce n’est pas le

plus important. Quand

Ollivander et Gripsec iront mieux, nous les enverrons

également chez Muriel. Il n’y a

pas beaucoup de place, ici, mais chez elle, c’est très

grand. Les jambes de Gripsec

sont en train de guérir. Fleur lui a donné du Poussoss. On

devrait pouvoir les déplacer

tous les deux dans une heure ou...

— Non, l’interrompit Harry. Bill parut interloqué.

— J’ai besoin qu’ils restent ici tous les deux. Je dois leur

parler. C’est important.

Harry perçut lui-même le ton autoritaire de sa voix, la

conviction, la détermination

qu’il avait senties monter en lui lorsqu’il creusait la tombe

de Dobby. Tout le monde

le regardait, l’air déconcerté.

— Je vais me laver, dit-il à Bill en regardant ses mains

toujours couvertes de boue et

du sang de Dobby. Après, il faudra que je les voie. Tout

de suite.

Il pénétra dans la petite cuisine et s’approcha de l’évier

installé sous une fenêtre qui

donnait sur la mer. L’aube perçait à l’horizon, légèrement

dorée, d’un rose de nacre,

et tandis qu’il se lavait les mains, il suivit à nouveau le fil

des pensées qui lui étaient

venues à l’esprit dans le jardin obscur...

Dobby ne pourrait plus jamais leur révéler qui l’avait

envoyé dans la cave, mais

Harry, lui, savait ce qu’il avait vu. Un œil bleu au regard

perçant qui l’avait regardé

dans le fragment de miroir. Ils avaient alors reçu de

l’aide. « A Poudlard, une aide

sera toujours apportée à ceux qui la demandent. »

Harry se sécha les mains, indifférent à la beauté du

paysage qu’il voyait par la fenêtre

et aux murmures qui provenaient du living-room. Il

regarda l’océan et sentit, en cet

instant où l’aube se levait, qu’il se rapprochait du but, que

la clé de tout était plus près

de lui.

Il continuait de ressentir des fourmillements dans sa

cicatrice et il savait que

Voldemort parvenait aux mêmes conclusions. Tout à la

fois, Harry comprenait et ne

comprenait pas. Son instinct lui disait une chose et son

cerveau une autre, très

différente. Le Dumbledore présent dans sa tête lui souriait,

le regardant par-dessus ses

mains jointes comme en une prière.

« Vous avez donné à Ron le Déluminateur. Vous aviez

compris qui il était... et vous

lui avez fourni le moyen de revenir...

« Vous aviez également compris Queudver... Vous saviez

qu’il y aurait quelque part

en lui une parcelle de regret...

« Et si vous les connaissiez, eux... que connaissiez-vous

de moi, Dumbledore ?

« Suis-je destiné à savoir mais non pas à chercher ?

Songiez-vous à quel point cela

serait ardu pour moi ? Est-ce pour cette raison que vous

avez tout rendu si difficile ?

Pour me donner le temps de comprendre par moi-même ?

»

Harry resta debout, immobile, ses yeux éteints fixés sur

l’horizon où un soleil éclatant

dévoilait ses contours dorés. Puis il regarda ses mains

propres et fut momentanément

surpris de voir le torchon qu’il tenait entre ses doigts. Il le

posa et retourna dans le

vestibule. Il sentit alors sa cicatrice palpiter de colère et,

en un éclair, aussi bref que le

reflet d’une libellule à la surface de l’eau, il vit en pensée

la silhouette d’un édifice

qu’il connaissait très bien.

Bill et Fleur étaient au pied de l’escalier.

— Il faut que je parle à Gripsec et à Ollivander, dit Harry.

— Non, non, Arry, répondit Fleur. Pas maintenant. Ils sont

malades et fatigués...

— Désolé, répliqua-t-il, sans s’énerver, mais je ne peux

pas attendre. Il faut que je

leur parle tout de suite. En privé... et séparément. C’est

urgent.

— Enfin, Harry, que se passe-t-il ? demanda Bill. Tu

arrives ici avec un elfe mort et

un gobelin à moitié assommé, Hermione a l’air d’avoir été

torturée et Ron vient de

refuser de me dire quoi que ce soit...

— Nous ne pouvons pas te révéler ce que nous faisons,

déclara Harry d’un ton

catégorique. Tu es membre de l’Ordre, Bill, tu sais que

Dumbledore nous a confié une

mission. Nous ne sommes pas censés en parler à

quiconque d’autre.

Fleur laissa échapper une exclamation irritée mais Bill ne

lui accorda pas un regard. Il

fixait Harry. L’expression de son visage profondément

tailladé était difficile à

interpréter. Enfin, il lui dit :

— Très bien. À qui veux-tu parler en premier ?

Harry hésita. Il savait ce qui était suspendu à cette

décision. Le temps manquait. Le

moment était venu de choisir : Horcruxes ou reliques ?

— Gripsec, répondit Harry. Je vais parler à Gripsec en

premier.

Son cœur battait à tout rompre, comme s’il venait de

courir pour sauter par-dessus un

énorme obstacle.

— Alors, montons là-haut, dit Bill en passant devant lui.

Harry gravit plusieurs marches puis il s’arrêta et jeta un

coup d’œil derrière lui.

— J’ai aussi besoin de vous, lança-t-il à Ron et à

Hermione qui s’étaient approchés

silencieusement de la porte du living-room, à moitié

cachés dans l’ombre.

Ils s’avancèrent tous deux dans la lumière, l’air

étrangement soulagés.

— Comment vas-tu ? demanda Harry à Hermione. Tu as

été extraordinaire... Réussir à

inventer cette histoire malgré tout ce qu’elle te faisait

subir...

Hermione eut un faible sourire et Ron la serra contre lui,

un bras autour de ses

épaules.

— Qu’est-ce qu’on fait, maintenant, Harry ? demanda-1-il.

— Vous verrez. Venez.

Harry, Ron et Hermione suivirent Bill dans l’escalier aux

marches raides et ils

arrivèrent à un petit palier sur lequel donnaient trois

portes.

— Là, dit Bill, ouvrant la porte de la chambre où ils

dormaient, Fleur et lui.

Cette pièce-là aussi faisait face à la mer, dont la surface

était parsemée à présent des

reflets dorés du soleil levant. Harry s’approcha de la

fenêtre, tourna le dos à la vue

magnifique et attendit, les bras croisés, sa cicatrice

parcourue de fourmillements.

Hermione s’installa à côté de la coiffeuse et Ron s’assit

sur l’un des bras du fauteuil

qu’elle occupait.

Bill réapparut, portant le petit gobelin qu’il déposa

précautionneusement sur le lit.

Gripsec marmonna un « merci » et Bill sortit, refermant la

porte sur eux.

— Je suis désolé de vous sortir du lit, dit Harry. Comment

vont vos jambes ?

— Douloureusement, répondit le gobelin. Mais elles se

remettent.

Il tenait toujours serrée contre lui l’épée de Gryffondor et

affichait une étrange

expression, mi-intriguée, mi-agressive. Harry remarqua sa

peau cireuse, ses doigts

fins, ses yeux noirs. Fleur lui avait enlevé ses chaussures :

ses longs pieds étaient

sales. Il était plus grand qu’un elfe de maison, mais pas de

beaucoup. Sa tête bombée

était en revanche beaucoup plus volumineuse que celle

d’un humain.

— Vous ne vous souvenez sans doute pas..., commença

Harry.

— Que je suis le gobelin qui vous a amené dans votre

chambre forte, lors de votre

première visite à Gringotts ? acheva Gripsec. Si, je me

souviens, Harry Potter. Même

chez les gobelins, vous êtes très célèbre.

Harry et Gripsec s’observèrent, se jaugeant du regard. La

cicatrice de Harry le picotait

toujours. Il voulait que cet entretien finisse vite et en

même temps, il avait peur de

commettre un impair. Alors qu’il essayait de trouver le

meilleur moyen de formuler sa

demande, le gobelin rompit le silence :

— Vous avez enterré l’elfe, dit-il.

Il y avait dans le ton de sa voix une rancœur inattendue.

— Je vous ai vu depuis la fenêtre de la chambre voisine.

— En effet, répondit Harry.

Gripsec le regarda du coin de ses yeux noirs et bridés.

— Vous êtes un sorcier inhabituel, Potter.

— En quel sens ? demanda Harry qui massait sa cicatrice

d’un air absent.

— Vous avez vous-même creusé la tombe.

— Et alors ?

Gripsec ne répondit pas. Harry pensa qu’il se moquait de

lui parce qu’il avait agi

comme un Moldu, mais peu lui importait que le gobelin

approuve ou non la façon

dont il avait creusé la tombe de Dobby. Il se prépara à

passer à l’attaque.

— Gripsec, il faut que je vous demande...

— Vous avez également secouru un gobelin.

— Quoi ?

— Vous m’avez amené ici. Vous m’avez sauvé la vie.

— J’imagine que vous ne le regrettez pas, répliqua Harry

avec un certain agacement.

— Non, Harry Potter, assura Gripsec.

D’un doigt, il tortilla la fine barbe noire qu’il portait au

menton.

— Mais vous êtes un sorcier très bizarre.

— Admettons, dit Harry. En tout cas, j’ai besoin d’aide,

Gripsec, et cette aide, vous

pouvez me l’apporter.

Le gobelin ne lui donna aucun signe d’encouragement. Il

continuait à regarder Harry

en fronçant les sourcils comme s’il n’avait jamais vu

quelqu’un de semblable.

— J’ai besoin de pénétrer par effraction dans une chambre

forte de Gringotts.

Harry n’avait pas eu l’intention de s’exprimer d’une

manière aussi brutale. Les mots

étaient sortis malgré lui de sa bouche sous l’effet d’une

douleur cuisante de sa

cicatrice et il vit à nouveau les contours de Poudlard. Il

ferma étroitement son esprit. Il

devait tout d’abord traiter avec

Gripsec. Ron et Hermione avaient l’air de penser qu’il

était devenu fou.

— Harry..., dit Hermione, mais elle fut interrompue par

Gripsec.

— Pénétrer par effraction dans une chambre forte de

Gringotts, répéta le gobelin qui

grimaça légèrement en changeant de position sur le lit.

C’est impossible.

— Non, pas du tout, objecta Ron. Quelqu’un l’a déjà fait.

— Oui, dit Harry. Le jour même où je vous ai rencontré

pour la première fois,

Gripsec. C’était le jour de mon anniversaire, il y a sept

ans.

— La chambre forte en question était vide, à l’époque,

répliqua sèchement le gobelin.

Sa protection était minimale.

Harry comprit que, même si Gripsec avait quitté

Gringotts, l’idée qu’on ait pu percer

les défenses de la banque lui paraissait offensante.

— La chambre forte dans laquelle nous devons entrer

n’est pas vide et je devine que

ses protections doivent être très puissantes, reprit Harry.

Elle appartient aux

Lestrange.

Il vit Ron et Hermione, stupéfaits, échanger un regard,

mais il aurait tout le temps de

leur fournir des explications après avoir entendu la

réponse de Gripsec.

— Vous n’avez aucune chance, déclara le gobelin d’un ton

catégorique. Pas la

moindre. « Si tu veux t’emparer, en ce lieu souterrain,

d’un trésor convoité qui jamais

ne fut tien... »

- « Voleur, tu trouveras, en guise de richesse, le juste

châtiment de ta folle hardiesse »,

acheva Harry. Oui, je sais, je m’en souviens. Mais je ne

veux pas essayer de

m’emparer d’un trésor, je ne veux pas prendre quelque

chose pour mon bénéfice

personnel. Pouvez-vous croire cela ?

Le gobelin lui jeta un regard en biais et la cicatrice en

forme d’éclair brûla le front de

Harry mais il n’y prêta pas attention, refusant la douleur et

ce à quoi elle l’invitait.

— S’il existait un sorcier dont je puisse penser qu’il ne

cherche pas un bénéfice

personnel, dit enfin Gripsec, ce serait vous, Harry Potter.

Les gobelins et les elfes ne

sont guère accoutumés à la solidarité ou au respect que

vous avez manifestés cette

nuit. Pas de la part des porteurs de baguettes.

— Les porteurs de baguettes ? répéta Harry.

L’expression sonna étrangement à ses oreilles tandis que

sa cicatrice était parcourue

de fourmillements. Il sentait Voldemort tourner ses

pensées vers le nord du pays et

lui-même brûlait de poser des questions à Ollivander,

dans la chambre voisine.

— Le droit de porter une baguette, poursuivit le gobelin à

mi-voix, a longtemps été un

sujet de controverse entre sorciers et gobelins.

— Les gobelins peuvent pratiquer la magie sans baguettes,

fit observer Ron.

— La question n’est pas là ! Les sorciers refusent de

partager les secrets de la

fabrication des baguettes avec les autres êtres magiques,

ils nous dénient la possibilité

d’étendre nos pou- voirs :

— Les gobelins ne partagent pas non plus leur magie,

rétorqua Ron. Vous ne nous

avez jamais appris à fabriquer des épées et des armures

telles que vous savez les faire.

Les gobelins parviennent à travailler le métal d’une façon

que les sorciers n’ont

jamais...

— Ça n’a aucune importance ! l’interrompit Harry en

remarquant les couleurs qui

montaient aux joues de Gripsec. Nous ne sommes pas là

pour parler des conflits entre

les sorciers et les gobelins, ou toute autre créature

magique...

Gripsec eut un rire mauvais.

— Mais si, justement, c’est de cela qu’il s’agit !

Maintenant que le Seigneur des

Ténèbres devient toujours plus puissant, votre espèce

prend un ascendant de plus en

plus grand sur la mienne ! Gringotts est soumis à la loi des

sorciers, les elfes de

maison sont massacrés, et qui, parmi les porteurs de

baguettes, proteste contre cette

situation ?

— Nous ! s’exclama Hermione.

Elle s’était redressée dans son fauteuil, le regard brillant.

— Nous protestons ! Et je suis tout autant opprimée qu’un

gobelin ou un elfe,

Gripsec ! Je suis une Sang-de-Bourbe !

— Ne t’appelle pas..., marmonna Ron.

— Et pourquoi pas ? coupa Hermione. Je suis Sang-de-

Bourbe et fière de l’être !

Depuis le nouvel ordre des choses, je n’ai pas un rang

supérieur au vôtre, Gripsec !

C’est moi qu’ils ont choisi de torturer chez les Malefoy !

Elle écarta le col de sa robe de chambre pour montrer la

fine entaille que Bellatrix lui

avait faite et dont la couleur écarlate ressortait sur son

cou.

— Saviez-vous que c’est grâce à Harry que Dobby est

devenu libre ? demanda-t-elle

au gobelin. Saviez-vous que depuis des années nous

exigeons la libération des elfes ?

(Ron se trémoussa d’un air gêné sur le bras du fauteuil

d’Hermione.) Vous ne pouvez

souhaiter plus que nous la défaite de Vous-Savez-Qui,

Gripsec !

Le gobelin observa Hermione avec la même curiosité

qu’il avait manifestée envers

Harry.

— Qu’est-ce que vous cherchez dans la chambre forte des

Lestrange ? interrogea-t-il

brusquement. L’épée qui s’y trouve est un faux. La vraie

est celle-ci.

Il les regarda tous les trois successivement.

— Je crois que vous le savez déjà. Vous m’avez demandé

de mentir pour vous quand

nous étions là-bas.

— Mais il n’y a pas que la fausse épée dans cette chambre

forte ? Peut-être y avez-

vous vu d’autres choses ? demanda Harry.

Son cœur battait plus vite que jamais. Il redoubla d’efforts

pour rester indifférent aux

pulsations douloureuses de sa cicatrice.

Le gobelin recommença à tortiller sa barbe autour de son

doigt.

— Il est contraire à notre code de parler des secrets de

Gringotts. Nous sommes les

gardiens de trésors fabuleux. Nous avons des devoirs

envers les objets que l’on nous

confie et qui, bien souvent, ont été façonnés par nos mains.

Le gobelin caressa l’épée et ses yeux noirs se posèrent

tour à tour sur Harry,

Hermione et Ron, puis revinrent vers Harry. *

— Si jeunes, dit-il enfin, pour combattre tant d’ennemis.

— Acceptez-vous de nous aider ? interrogea Harry. Nous

ne pouvons espérer pénétrer

là-bas sans l’aide d’un gobelin. Vous êtes notre seule

chance.

— Je vais... y réfléchir, répondit Gripsec, avec une

lenteur exaspérante.

— Mais..., commença Ron, énervé.

Hermione lui donna un coup de coude dans les côtes.

— Merci, répondit Harry.

Le gobelin inclina sa tête bombée en guise de salut puis

replia ses jambes courtes.

— Je crois, dit-il en s’installant ostensiblement sur le lit

de Fleur et de Bill, que le

Poussoss a fait son œuvre. Peut-être vais-je enfin pouvoir

dormir. Pardonnez-moi...

— Bien sûr, répondit Harry.

Avant de quitter la pièce, cependant, il se pencha et prit

l’épée de Gryffondor, à côté

du gobelin. Gripsec ne protesta pas mais Harry crut voir

une lueur de ressentiment

dans son regard lorsqu’il referma la porte derrière lui.

— Ce petit crétin, murmura Ron. Ça l’amuse de nous faire

lanterner.

— Harry, chuchota Hermione en les entraînant tous les

deux à l’écart de la porte,

jusqu’au milieu du palier encore plongé dans l’obscurité,

est-ce que tu penses

vraiment ce que je crois que tu penses 1 Qu’il y a un

Horcruxe dans la chambre forte

des Lestrange ?

— Oui, assura Harry. Bellatrix était terrifiée quand elle a

cru que nous y avions

pénétré. Elle était dans tous ses états. Pourquoi ?

Qu’aurions-nous pu voir d’autre, que

pensait-elle que nous ayons pu emporter ? Elle était

pétrifiée à l’idée que Vous-Savez-

Qui vienne à l’apprendre.

— Mais je pensais que nous cherchions des endroits où

Vous-Savez-Qui était allé, où

il avait fait quelque chose d’important ? dit Ron,

déconcerté. Est-ce qu’il a jamais mis

les pieds dans la chambre forte des Lestrange ?

— Je ne sais même pas s’il est jamais entré chez

Gringotts, répondit Harry. Il n’avait

pas d’or là-bas quand il était plus jeune parce que

personne ne lui avait rien légué.

Mais il a sûrement vu la banque de l’extérieur, dès la

première fois où il s’est rendu

sur le Chemin de Traverse.

Harry ressentait des élancements dans sa cicatrice, mais il

n’y fit pas attention. Il

voulait que Ron et Hermione comprennent son

raisonnement au sujet de Gringotts

avant qu’ils aillent parler à Ollivander.

— Je crois qu’il aurait envié quiconque avait une clé

donnant accès à une chambre

forte de Gringotts. Je pense qu’il aurait considéré cela

comme un symbole

d’appartenance au monde des sorciers. Et n’oubliez pas

qu’il avait confiance en

Bellatrix et en son mari. Ils étaient ses plus dévoués

serviteurs avant sa chute et ils

l’ont cherché après sa disparition. Il l’a dit le soir où il

est revenu, je l’ai entendu.

Harry frotta sa cicatrice.

— Mais je ne crois pas qu’il aurait révélé à Bellatrix

qu’il s’agissait d’un Horcruxe. Il

n’avait pas non plus dit la vérité à Lucius Malefoy au sujet

du journal intime. Sans

doute a-t-il expliqué à Bellatrix que c’était un objet qu’il

chérissait et il lui a demandé

de le conserver dans sa chambre forte. L’endroit le plus

sûr du monde quand on veut

cacher quelque chose, m’a dit Hagrid... à part Poudlard.

Lorsque Harry eut terminé, Ron hocha la tête.

— Tu le comprends vraiment bien.

— En partie, répondit Harry. Par bribes... J’aimerais

avoir compris autant de choses

sur Dumbledore. Mais On verra bien. Venez... On passe à

Ollivander, maintenant.

Ron et Hermione paraissaient perplexes mais

impressionnés lorsqu’ils le suivirent

jusqu’à la porte d’en face à laquelle il frappa. Un faible «

Entrez ! » leur répondit.

Le fabricant de baguettes magiques était allongé sur le lit

jumeau le plus éloigné de la

fenêtre. Il avait été enfermé dans la cave pendant plus d’un

an et Harry savait qu’il

avait subi la torture au moins une fois. Il était émacié, les

os de son visage ressortant

nettement sous sa peau jaunâtre. Ses grands yeux argentés

semblaient immenses dans

leurs orbites creuses. Les mains qui reposaient sur la

couverture auraient pu être celles

d’un squelette. Harry s’assit sur l’autre lit jumeau, à côté

de Ron et d’Hermione.

D’ici, on ne voyait pas le soleil se lever. La pièce donnait

sur le jardin, au sommet de

la falaise, et sur la tombe fraîchement creusée.

— Mr Ollivander, je suis désolé de vous déranger, dit

Harry.

— Mon cher ami.

La voix d’Ollivander était faible.

— Vous nous avez sauvés. Je croyais que nous allions

mourir dans cet endroit. Je ne

pourrai jamais assez vous remercier. ... jamais.

— Nous avons été heureux de le faire.

La cicatrice de Harry n’avait cessé de palpiter. Il savait,

il en était certain, qu’il leur

restait tout juste assez de temps pour parvenir au but avant

Voldemort ou pour essayer

de contrarier ses projets. Une bouffée de panique monta en

lui... mais il avait pris sa

décision en choisissant de parler d’abord à Gripsec.

Affichant un calme qu’il ne

ressentait pas, il fouilla dans la bourse accrochée à son

cou et en sortit les deux

morceaux de sa baguette brisée.

— Mr Ollivander, j’ai besoin d’aide.

— Tout ce que vous voudrez, tout ce que vous voudrez,

répondit le fabricant de

baguettes d’une voix faible.

— Pouvez-vous réparer ceci ? Est-ce possible ?

Ollivander tendit une main tremblante et Harry déposa

dans sa paume les deux

moitiés de baguette encore reliées par un mince filament.

— Bois de houx et plume de phénix, dit Ollivander d’une

voix chevrotante. Vingt-

sept Centimètres et demi. Facile à manier, très souple.

— Oui, répondit Harry. Pouvez-vous...

— Non, murmura Ollivander. Je suis désolé, vraiment

désolé, mais je ne connais

aucun moyen de réparer une baguette qui a subi de tels

dégâts.

Harry s’était préparé à entendre cette réponse mais ce fut

quand même un choc. Il

reprit les deux morceaux de bois et les remit dans la

bourse qu’il portait au cou.

Ollivander contempla l’endroit où la baguette brisée

venait de disparaître et ne

détourna les yeux qu’au moment où Harry sortit de sa

poche les deux autres baguettes

qu’il avait emportées de chez les Malefoy.

— Pouvez-vous les identifier ? demanda Harry.

Ollivander prit la première baguette et l’approcha tout

près de ses yeux usés. Il la fit

rouler entre ses doigts noueux, la plia légèrement.

— Bois de noyer et ventricule de dragon, dit-il. Trente et

un centimètres huit. Rigide.

Cette baguette appartenait à Bellatrix Lestrange.

— Et celle-ci ?

Ollivander l’examina également.

— Bois d’aubépine et crin de licorne. Vingt-cinq

centimètres exactement.

Relativement souple. C’était la baguette de Drago

Malefoy.

— C’était ? répéta Harry. Elle ne l’est plus ?

— Peut-être que non. Si vous l’avez prise...

— En effet...

— Alors, elle est sans doute à vous. Bien sûr, la manière

de s’en emparer a une

certaine importance. Beaucoup de choses dépendent

également de la baguette elle-

même. En général, cependant, quand une baguette a été

conquise, elle change

d’allégeance.

Il y eut un silence qui ne laissa plus entendre que le son

lointain des vagues s’écrasant

contre le rivage.

— Vous parlez des baguettes comme si elles avaient des

sentiments, remarqua Harry,

comme si elles pouvaient penser par elles-mêmes.

— C’est la baguette qui choisit son sorcier, répondit

Ollivander. Voilà au moins une

notion indiscutable pour tous ceux d’entre nous qui ont

étudié l’art des baguettes

magiques.

— Mais on peut quand même utiliser une baguette qui ne

vous a pas choisi, non ? fit

observer Harry.

— Oh oui, si vous êtes un vrai sorcier, vous pourrez

toujours canaliser votre énergie à

travers presque tous les instruments. Mais les meilleurs

résultats sont toujours obtenus

lorsqu’il existe une forte affinité entre le sorcier et sa

baguette. Ces connexions sont

complexes. Une attirance de départ, puis la recherche

mutuelle d’une certaine

expérience, la baguette apprenant du sorcier tout comme le

sorcier apprend de la

baguette.

On entendait le flux et le reflux de la mer, dans un bruit

régulier, mélancolique.

— J’ai pris cette baguette à Drago Malefoy par la force,

expliqua Harry. Puis-je

l’utiliser en toute sécurité ?

— Je pense, oui. La possession des baguettes est

gouvernée par des lois subtiles, mais

la baguette qui a été conquise se plie généralement à la

volonté de son nouveau

maître.

— C’est donc de celle-ci que je devrais me servir ? dit

Ron en sortant de sa poche la

baguette de Queudver qu’il tendit à Ollivander.

— Bois de châtaignier et ventricule de dragon. Vingt-trois

centimètres. Cassante. J’ai

été obligé de la faire pour Peter Pettigrow, peu après mon

enlèvement. Oui, en effet, si

vous l’avez gagnée au combat, elle est plus susceptible

qu’une autre de vous obéir, et

de vous obéir docilement.

— C’est valable pour toutes les baguettes, n’est-ce pas ?

demanda Harry.

— Il me semble, oui, répondit Ollivander, ses yeux protu

bérants fixés sur Harry.

Vous posez des questions profondes, Mr Potter. L’art des

baguettes constitue un

domaine complexe et mystérieux de la magie.

— Il n’est donc pas nécessaire de tuer son ancien

propriétaire pour prendre

pleinement possession d’une baguette ? interrogea Harry.

Ollivander déglutit.

— Nécessaire ? Non, je ne dirais pas qu’il est nécessaire

de tuer.

— Il existe pourtant des légendes, reprit Harry.

En même temps que le rythme de son cœur s’accélérait, la

douleur de sa cicatrice

devenait plus intense. Harry était certain que Voldemort

avait décidé de mettre son

idée en pratique.

— Des légendes à propos d’une baguette ou de plusieurs

baguettes qui sont passées de

main en main à la suite d’un meurtre.

Ollivander pâlit. Son visage avait pris une teinte gris clair

sur son oreiller d’une

blancheur de neige et ses yeux étaient devenus énormes,

injectés de sang, écarquillés

par la peur.

— Il n’existe qu’une seule baguette de cette nature, mur-

mura-t-il.

— Et Vous-Savez-Qui s’y intéresse, n’est-ce pas ?

demanda Harry.

— Je... Comment ? murmura Ollivander d’une voix érail-

lée en jetant à Ron et à

Hermione un regard suppliant, comme un appel au

secours. D’où tenez-vous cela ?

— Il voulait que vous lui expliquiez comment surmonter la

connexion qui lie nos

deux baguettes, dit Harry.

Ollivander parut terrifié.

— Il m’a torturé, il faut me comprendre ! Le sortilège

Doloris, je... je n’avais pas d’autre choix que de lui dire

ce que je savais, ce que

je devinais !

— Je comprends, répondit Harry. Vous lui avez parlé des

plumes de phénix jumelles ?

Vous lui avez dit qu’il devrait emprunter la baguette d’un

autre sorcier ?

Ollivander sembla horrifié, pétrifié, par l’étendue de ce

que Harry savait. Il acquiesça

d’un lent signe de tête.

— Mais ça n’a pas marché, poursuivit Harry. Ma baguette

l’a emporté sur celle qu’on

lui avait prêtée. Vous en connaissez la raison ?

Avec la même lenteur, Ollivander hocha à nouveau la tête,

en signe de dénégation,

cette fois.

— Je n’avais... jamais entendu parler d’une chose

pareille. Cette nuit-là, votre

baguette a agi d’une manière unique. La connexion entre

les cœurs semblables de

deux baguettes magiques est extraordinairement rare, mais

la raison pour laquelle la

vôtre a brisé celle qu’il avait empruntée, je ne la connais

pas...

— Nous parlions de l’autre baguette, celle qui change de

main par le meurtre de son

propriétaire. Quand Vous-Savez-Qui s’est rendu compte

que ma baguette avait eu un

effet étrange, il est revenu vous voir et vous a posé des

questions au sujet de cette

autre baguette, c’est bien cela ?

— Comment le savez-vous ?

Harry ne répondit pas.

— Oui, murmura Ollivander. Il voulait savoir tout ce que

je pouvais lui dire sur la

baguette qu’on désigne sous les divers noms de Bâton de

la Mort, Baguette de la

Destinée, ou Baguette de Sureau.

Harry jeta un regard en biais à Hermione. Elle paraissait

abasourdie.

— Le Seigneur des Ténèbres, continua Ollivander d’une

voix étouffée, apeurée, a

toujours été satisfait de la baguette que j’avais faite pour

lui – bois d’if et plume de

phénix, 33,75 centimètres – jusqu’à ce qu’il découvre la

connexion entre les deux

cœurs jumeaux. Maintenant, il en cherche une autre, plus

puissante, qui sera le seul

moyen de vaincre la vôtre.

— Mais il saura bientôt, si ce n’est déjà fait, que ma

baguette est cassée et irréparable,

dit Harry à mi-voix.

— Non ! s’exclama Hermione, effrayée. Il ne peut pas le

savoir, Harry, comment

pourrait-il...

— Priori Incantatum, l’interrompit Harry. Nous avons

laissé chez les Malefoy ta

baguette et la baguette de prunellier, Hermione. S’ils les

examinent avec attention en

reproduisant les sortilèges qu’elles ont jetés récemment,

ils verront que la tienne a

brisé la mienne, ils verront que tu as essayé en vain de la

réparer et ils s’apercevront

que, depuis ce moment, je me suis servi de la baguette de

prunellier.

Le peu de couleurs qu’Hermione avait retrouvées depuis

leur arrivée dans la maison

avaient quitté son visage. Ron lança à Harry un regard de

reproche et dit :

— Ne nous inquiétons pas de ça maintenant.

Mais Mr Ollivander intervint :

— Ce n’est plus seulement pour vous détruire, Mr Potter,

que le Seigneur des

Ténèbres cherche la Baguette de Sureau. Il est décidé à la

posséder parce qu’il croit

qu’elle le rendra véritablement invulnérable.

— Et ce sera le cas ?

— Le possesseur de la Baguette de Sureau doit toujours

craindre d’être attaqué,

répondit Ollivander, mais l’idée que le Seigneur des

Ténèbres puisse disposer du

Bâton de la Mort est, je dois l’avouer... redoutable.

Harry se rappela soudain que, lors de leur première ren-

contre, il n’était pas très sûr

d’avoir éprouvé une grande sympathie pour Mr

Ollivander. Aujourd’hui encore, après

qu’il eut été torturé et emprisonné par Voldemort, il

semblait autant captivé

qu’horrifié à la pensée que le mage noir puisse posséder

cette baguette.

— Vous... vous pensez vraiment que cette baguette existe,

Mr Ollivander ? demanda

Hermione.

— Oh, oui, répondit-il. Oui, il est parfaitement possible

de reconstituer le parcours de

la baguette à travers l’histoire. Il y a, bien sûr, des

périodes – et elles sont parfois

longues -pendant lesquelles elle disparaît, temporairement

perdue ou cachée. Mais

elle revient toujours à la surface. Elle possède certaines

caractéristiques que savent

identifier ceux qui connaissent bien les baguettes

magiques. Il existe des relations

écrites, certaines obscures, que moi-même et d’autres

fabricants de baguettes nous

faisons un devoir d’étudier. Elles ont un accent

d’authenticité.

— Donc, vous... vous ne pensez pas que ce soit un conte

de fées, ou un mythe ?

demanda Hermione avec espoir.

— Non, répliqua Ollivander. Que le meurtre soit ou non

nécessaire pour qu’elle passe

d’un propriétaire à un autre, je n’en sais rien. Son histoire

est sanglante, mais cela est

peut-être dû au fait qu’il s’agit d’un objet infiniment

désirable, qui soulève des

passions chez les sorciers. D’une puissance considérable,

dangereuse en de mauvaises

mains, elle représente un objet d’extraordinaire

fascination pour tous ceux d’entre

nous qui étudient le pouvoir des baguettes magiques.

— Mr Ollivander, reprit Harry, vous avez dit à Vous-

Savez-Qui que Gregorovitch

était en possession de la Baguette de Sureau, n’est-ce pas

?

Ollivander devint, si c’était possible, encore plus pâle.

On aurait cru un fantôme. Il

déglutit avec difficulté.

— Mais comment... comment avez-vous... ?

— Peu importe comment je le sais, répliqua Harry.

Il ferma brièvement les paupières sous la brûlure de son

front et, pendant quelques

secondes, il eut la vision de la rue principale de Pré-au-

Lard, où il faisait encore nuit,

car elle était située beaucoup plus au nord.

— Vous avez dit à Vous-Savez-Qui que Gregorovitch

possédait la baguette ?

— C’était une rumeur, murmura Ollivander. Une rumeur

qui circulait il y a des

années et des années, bien avant votre naissance ! Je crois

que c’est Gregorovitch lui-

même qui a commencé à la répandre. Vous comprenez

combien il pouvait être

bénéfique pour ses affaires de laisser entendre qu’il

étudiait et reproduisait les qualités

de la Baguette de Sureau !

— Oui, je comprends, dit Harry.

Il se leva.

— Mr Ollivander, encore une dernière chose, ensuite nous

vous laisserons vous

reposer. Que savez-vous des Reliques de la Mort ?

— Les... Les quoi ? s’étonna le fabricant de baguettes,

visiblement décontenancé.

— Les Reliques de la Mort.

— J’ai bien peur de ne pas savoir de quoi vous parlez.

Est-ce qu’il s’agit de quelque

chose qui a un rapport avec les baguettes magiques ?

Harry scruta le visage aux joues creuses et fut convaincu

qu’Ollivander ne jouait pas

la comédie. Il ignorait tout des reliques.

— Merci, dit Harry. Merci beaucoup. Nous vous laissons

tranquille, maintenant.

Ollivander avait l’air accablé.

— Il me torturait ! haleta-t-il. Le sortilège Doloris... Vous

n’avez aucune idée...

— Si, répliqua Harry. Je sais très bien. Reposez-vous, s’il

vous plaît. Merci pour tout

ce que vous m’avez dit.

Il descendit l’escalier, suivi de Ron et d’Hermione. Il

aperçut Bill, Fleur, Luna et

Dean assis autour de la table de la cuisine, devant des

tasses de thé. Tous levèrent les

yeux vers lui lorsqu’il passa devant l’encadrement de la

porte mais il leur adressa à

peine un signe de tête et poursuivit son chemin dans le

jardin, Ron et Hermione

toujours sur ses talons. Le tertre rougeâtre qui recouvrait

le corps de Dobby se trouvait

un peu plus loin et Harry retourna devant la tombe tandis

que, dans sa tête, la douleur

devenait de plus en plus intense. Il lui fallait une

considérable volonté à présent pour

se fermer aux visions qui s’imposaient à son esprit mais il

savait qu’il n’aurait plus à

résister très longtemps. Il céderait bientôt car il avait

besoin de savoir si sa théorie

était exacte. Il n’avait plus qu’un dernier et bref effort à

faire, le temps de donner des

explications à Ron et à Hermione.

— Gregorovitch possédait la Baguette de Sureau il y a

très longtemps, dit-il. J’ai vu

Vous-Savez-Qui essayer de le retrouver. Lorsqu’il y est

parvenu, il s’est aperçu que

Gregorovitch ne l’avait plus : elle lui avait été volée par

Grin-delwald. Comment

Grindelwald avait-il découvert qu’elle était chez lui, je

n’en sais rien – mais si

Gregorovitch a été assez stupide pour en répandre la

rumeur, ça n’a pas dû être si

difficile.

Voldemort était arrivé à Poudlard, Harry le voyait, debout

devant le portail, il voyait

aussi une lampe approcher en se balançant, dans

l’obscurité qui précédait l’aube.

— Grindelwald s’est servi de la Baguette de Sureau pour

accéder à la puissance. Et

quand il est parvenu au sommet du pouvoir, Dumbledore a

compris que lui seul avait

la force de l’arrêter. Il s’est alors battu en duel contre

Grindelwald, il l’a vaincu, et il a

pris lui-même la Baguette de Sureau.

— C’était Dumbledore qui avait la Baguette de Sureau ?

s’étonna Ron. Mais alors...

où est-elle, maintenant ?

— A Poudlard, répondit Harry, qui luttait pour demeurer

avec eux, dans le jardin au

sommet de la falaise.

— Dans ce cas, allons-y ! dit Ron d’un ton pressant.

Harry, allons-y et prenons-la

avant lui !

— Trop tard, répliqua Harry.

Il ne put s’empêcher de se prendre la tête entre les mains,

pour l’aider à résister à la

douleur.

— Il sait où elle est. Il y est en ce moment même.

— Harry ! s’exclama Ron avec fureur. Depuis quand sais-

tu tout cela ? Pourquoi

avons-nous perdu tout ce temps ? Pourquoi as-tu parlé à

Gripsec en premier ? On

aurait pu aller... On peut toujours aller...

— Non, coupa Harry.

Il s’effondra à genoux dans l’herbe.

— Hermione a raison. Dumbledore ne voulait pas que la

baguette me revienne. Il ne

voulait pas que je la prenne. Il voulait que je retrouve les

Horcruxes.

— Enfin, quoi, la baguette invincible, Harry ! gémit Ron.

— Je ne suis pas censé m’en occuper... Je suis censé

m’oc-cuper des Horcruxes...

À présent, tout était froid et sombre. Le soleil était à peine

visible à l’horizon. De son

pas souple, il marchait au côté de Rogue, traversant le

parc en direction du lac.

— Je te rejoindrai bientôt au château, dit-il de sa voix

aiguë et glacée. Laisse-moi,

maintenant.

Rogue s’inclina et repartit le long du chemin, sa cape

noire flottant derrière lui. Harry

avançait lentement, attendant que sa silhouette ait disparu.

Il ne fallait pas que Rogue,

ou quiconque d’autre d’ailleurs, voie où il allait. Mais il

n’y avait aucune lumière aux

fenêtres du château et de toute façon, il pouvait se

cacher... En un instant, il jeta sur

lui un sortilège de Désillusion qui le dissimula même à

ses propres yeux.

Il continua à marcher le long du lac, contemplant les

contours du château bien-aimé,

son premier royaume, le seul droit acquis à sa naissance...

Elle était là, au bord du lac, se reflétant dans les eaux

sombres. La tombe de marbre

blanc, tache superflue dans le paysage familier. Il éprouva

à nouveau cet accès

d’euphorie contrôlée, cette détermination grisante à

détruire. Il leva la vieille baguette

en bois d’if : que ce soit là le dernier acte d’importance

qu’elle accomplirait lui

paraissait particulièrement approprié.

La tombe se fendit en deux et s’ouvrit sur toute sa

longueur. La silhouette enveloppée

d’un suaire était aussi longue et mince que de son vivant.

Il leva à nouveau la

baguette.

Le linceul se détacha. Le visage était translucide, pâle,

émacié, mais presque

parfaitement conservé. Ils avaient laissé ses lunettes sur

son nez crochu : il éprouva un

sentiment de dérision amusée. Les mains de Dumbledore

étaient croisées sur sa

poitrine et elle était là, coincée au-dessous, enterrée avec

lui.

Ce vieil idiot avait-il imaginé que le marbre ou la mort

protégeraient la baguette ?

Avait-il pensé que le Seigneur des Ténèbres aurait craint

de violer sa sépulture ? La

main semblable à une araignée plongea et arracha la

baguette de l’étreinte de

Dumbledore. Au moment où il s’en saisit, une pluie

d’étincelles jaillit de son

extrémité, scintillant au-dessus de la dépouille de son

dernier possesseur. Elle était

prête, enfin, à servir un nouveau maître.

25

LA CHAUMIÈRE AUX COQUILLAGES

Le cottage de Bill et de Fleur se dressait seul sur une

falaise qui dominait la mer, ses

murs incrustés de coquillages et blanchis à la chaux.

C’était un endroit magnifique et

solitaire. Où que Harry se trouve, à l’intérieur de la petite

maison ou dans le jardin, il

entendait le flux et le reflux constants de la mer, telle la

respiration d’une gigantesque

créature assoupie. Il passa les quelques jours suivants à

chercher des excuses pour

s’échapper du cottage surpeuplé, avide de contempler du

haut de la falaise le vaste

ciel, l’immense mer vide, et de sentir sur son visage le

vent froid et salé.

L’énormité de sa décision de renoncer à prendre Vol-

demort de vitesse pour

s’emparer de la baguette avant lui continuait d’effrayer

Harry. Il ne se souvenait pas

d’avoir jamais choisi dans sa vie de ne pas agir. Il était rempli de doutes, des doutes

que Ron ne pouvait s’empêcher de formuler lui-même

chaque fois qu’ils étaient

ensemble :

— Et si Dumbledore avait voulu qu’on comprenne le

symbole à temps pour pouvoir

retrouver la baguette ? Et si le fait de découvrir la

signification du symbole te rendait

« digne » de conquérir les reliques ? Harry, s’il s’agit

vraiment de la

Baguette de Sureau, comment diable pourrons-nous en

finir avec Tu-Sais-Qui ?

Harry n’avait pas de réponses à ces questions : par

moments, il se demandait si ce

n’était pas de la pure folie de n’avoir rien tenté pour

empêcher Voldemort d’ouvrir la

tombe. Il était même incapable d’expliquer de manière

satisfaisante la raison pour

laquelle il y avait renoncé. Chaque fois qu’il s’efforçait

de reconstituer les débats

intérieurs qui l’avaient amené à prendre cette décision,

ses arguments lui paraissaient

de plus en plus faibles.

Etrangement, l’approbation d’Hermione le troublait autant

que les doutes de Ron.

Forcée à présent d’admettre que la Baguette de Sureau

existait bel et bien, elle

maintenait qu’il s’agissait d’un objet maléfique et que la

façon dont Voldemort en

avait pris possession était répugnante, impossible à

envisager.

— Tu n’aurais jamais pu faire une chose pareille, Harry,

répétait-elle sans cesse. Tu

n’aurais pas pu forcer la tombe de Dumbledore.

Mais l’idée de la dépouille de Dumbledore effrayait

beaucoup moins Harry que

l’éventualité d’avoir mal compris les intentions qu’il avait

eues de son vivant. Il

éprouvait toujours le sentiment de tâtonner dans le noir. Il

avait choisi son chemin

mais ne cessait de regarder en arrière, se demandant s’il

n’avait pas mal lu les

indications, s’il n’aurait pas dû prendre l’autre direction.

De temps en temps, un accès

de colère contre Dumbledore le submergeait à nouveau,

aussi puissant que les vagues

qui se fracassaient contre la falaise, au-dessous du

cottage. Que Dumbledore ne lui ait

pas donné d’explications avant de mourir le mettait en

fureur.

— Mais est-ce qu’il est vraiment mort ? demanda Ron,

trois jours après leur arrivée

au cottage.

Harry regardait la mer, par-dessus le muret qui séparait le

jardin du bord de la falaise,

lorsque Ron et Hermione étaient venus le retrouver. Il

aurait mieux aimé rester seul,

ne voulant pas participer à leurs disputes.

— Oui, Ron, il est mort, s’il te plaît, ne recommence pas !

— Regarde les faits, Hermione, répliqua Ron.

Harry, pris entre les deux, continuait de contempler

l’horizon.

— La biche argentée. L’épée. L’œil que Harry a vu dans

le miroir...

— Harry reconnaît que cet œil était peut-être un effet de

son imagination ! N’est-ce

pas, Harry ?

— C’est possible, répondit Harry sans la regarder.

— Mais tu ne le penses pas vraiment ? ajouta Ron.

— Non, je ne le pense pas vraiment, dit Harry.

— Et voilà ! s’exclama aussitôt Ron, avant qu’Hermione

ait pu reprendre la parole. Si

ce n’était pas Dumbledore, explique-moi comment Dobby

a pu savoir que nous étions

dans cette cave, Hermione ?

— Je l’ignore... Mais peux-tu m’expliquer comment

Dumbledore nous l’aurait envoyé

s’il repose dans une tombe à Poudlard ?

— Je ne sais pas, c’était peut-être son fantôme !

— Dumbledore ne reviendrait pas sous la forme d’un

fantôme, assura Harry.

Il y avait désormais peu de choses dont il soit sûr au sujet

de Dumbledore, mais cela,

au moins, il le savait.

— Il aurait continué.

— Qu’est-ce que tu entends par « continué » ? interrogea

Ron.

Mais Harry ne put en dire plus, car une voix derrière eux

l’interrompit :

— Arry ?

Fleur était sortie du cottage, ses longs cheveux d’un blond

argenté volant sous la

brise.

— Arry, Gripsec voudrait te parler. Il est dans la plus

petite des chambres. Il dit qu’il

ne veut pas qu’on l’entende.

De toute évidence, elle n’avait pas du tout apprécié que le

gobelin l’envoie

transmettre son message. Elle paraissait de mauvaise

humeur lorsqu’elle retourna vers

la maison.

Gripsec les attendait, comme Fleur l’avait dit, dans la plus

minuscule des trois

chambres du cottage, là où dormaient Hermione et Luna. Il

avait tiré les rideaux de

coton rouge contre le ciel brillant, parsemé de nuages,

baignant la pièce d’une lueur

rougeoyante qui contrastait avec le reste du cottage, où

tout était clair, aéré.

— J’ai pris ma décision, Harry Potter, annonça le gobelin,

assis les jambes croisées,

ses doigts grêles pianotant sur les bras de son fauteuil. Les

gobelins de Gringotts

verront là une vile trahison, mais j’ai décidé de vous

aider...

— Formidable ! s’exclama Harry, qui sentit monter en lui

une vague de soulagement.

Merci, Gripsec, nous sommes vraiment...

— En échange d’autre chose, coupa le gobelin d’une voix

ferme, d’un paiement.

Légèrement interloqué, Harry hésita.

— Combien voulez-vous ? J’ai de l’or.

— Pas d’or, répliqua Gripsec. De l’or, j’en ai aussi.

Son regard noir scintilla. Ses yeux étaient dépourvus de

blanc.

— Je veux l’épée. L’épée de Godric Gryffondor.

L’enthousiasme de Harry retomba.

— C’est impossible, dit-il. Je suis désolé.

— Dans ce cas, reprit le gobelin d’une voix douce, nous

allons avoir un problème.

— Nous pouvons vous donner autre chose, s’empressa de

proposer Ron. J’imagine

que la chambre forte des Lestrange doit être bien garnie.

Quand nous y serons entrés,

vous n’aurez qu’à vous servir.

C’était ce qu’il ne fallait pas dire. Gripsec rougit de

colère.

— Je ne suis pas un voleur, mon garçon ! Je n’essaye pas

de m’emparer de trésors sur

lesquels je n’ai aucun droit !

— L’épée nous appartient...

— Ce n’est pas vrai, répliqua le gobelin.

— Nous sommes des élèves de Gryffondor et cette épée

était celle de Godric

Gryffondor...

— Et avant d’être à Gryffondor, à qui appartenait-elle ?

demanda d’un ton impérieux

le gobelin qui s’était redressé dans son fauteuil.

— À personne, répondit Ron. Elle a été fabriquée pour

lui, non ?

— Pas du tout ! s’écria le gobelin, hérissé de fureur, un

long doigt pointé sur Ron.

L’arrogance des sorciers, une fois de plus ! Cette épée

était celle de Ragnuk I » et elle

lui a été prise par Godric Gryffondor ! C’est un trésor

perdu, un chef-d’œuvre de l’art

des gobelins ! Il appartient aux gobelins ! L’épée sera le

prix à payer pour mon aide, à

prendre ou à laisser !

Gripsec leur adressa un regard noir. Harry jeta un coup

d’œil aux deux autres et dit :

— Il faut que nous en parlions, Gripsec, pour voir si nous

sommes d’accord avec

votre proposition. Pouvez-vous nous donner quelques

minutes ?

Le gobelin, la mine revêche, acquiesça d’un signe de tête.

En bas, dans le living-room vide, Harry s’approcha de la

cheminée, le front plissé,

s’efforçant de réfléchir à ce qu’il convenait de faire.

Derrière lui, Ron lança :

— Il se fiche de nous. On ne va pas lui laisser cette épée.

— Est-ce vrai ? demanda Harry à Hermione. Est-ce que

l’épée a été volée par

Gryffondor ?

— Je ne sais pas, répondit-elle, l’air désespérée.

L’histoire telle que la présentent les

sorciers glisse souvent sur ce qu’ils ont fait à d’autres

espèces magiques, mais je n’ai

jamais rien lu qui dise que Gryffondor ait volé l’épée.

— Ça doit encore être une de ces histoires de gobelins qui

prétendent que les sorciers

essayent toujours de prendre l’avantage sur eux, affirma

Ron. On peut s’estimer

heureux qu’il ne nous ait pas réclamé une de nos

baguettes.

— Les gobelins ont de bonnes raisons de ne pas aimer les

sorciers, Ron, rétorqua

Hermione. Ils ont été maltraités dans le passé.

— Les gobelins ne sont pas vraiment de mignons petits

lapins, fit remarquer Ron. Ils

ont tué beaucoup d’entre nous. Ils nous ont combattus sans

pitié.

— Mais discuter avec Gripsec pour essayer de savoir

laquelle des deux espèces est la

plus fourbe et la plus violente ne l’incitera pas à nous

aider davantage, tu ne crois

pas ?

Il y eut un silence pendant qu’ils réfléchissaient à un

moyen de contourner le

problème. Harry regarda par la fenêtre, en direction de la

tombe de Dobby. Luna

disposait des lavandes de mer dans des bocaux à

confitures, à côté de la pierre

tombale.

— Bon, écoutez-moi, reprit Ron, vous me direz ce que

vous en pensez. cm

Harry se tourna vers lui.

— On explique à Gripsec qu’on a besoin de l’épée

jusqu’à ce qu’on soit entrés dans la

chambre forte et qu’ensuite, il pourra l’avoir. Il y en a une

copie là-bas, non ? On n’a

qu’à échanger les deux et lui donner la fausse.

— Ron, il verrait la différence mieux que nous ! répliqua

Hermione. Il est le seul à

s’être rendu compte qu’il y avait eu un échange !

— Oui, mais on pourrait filer en douce avant qu’il ne s’en

aperçoive...

Ron se recroquevilla sous le regard qu’Hermione lui

lança.

— Ça, dit-elle à voix basse, c’est méprisable. Lui

demander de l’aide et ensuite le

trahir ? Après, tu t’étonneras que les gobelins n’aiment

pas les sorciers ?

Les oreilles de Ron étaient devenues écarlates.

— Très bien, très bien ! C’est la seule idée qui me soit

venue à l’esprit ! Quelle est ta

solution, alors ?

— Il faut que nous lui offrions quelque chose d’autre,

quelque chose qui ait autant de

valeur.

— Brillante idée. Je vais aller chercher une autre épée

ancienne fabriquée par des

gobelins et tu lui feras un emballage cadeau.

Le silence tomba à nouveau. Harry était sûr que Gripsec

n’accepterait rien d’autre que

l’épée, même s’ils avaient un objet de même valeur à lui

proposer. L’épée était

cependant leur arme unique et indispensable contre les

Horcruxes.

Il ferma les yeux un moment et écouta le bruit de la mer.

L’idée que Gryffondor ait pu

voler l’épée lui était désagréable. Il avait toujours été fier

d’être un Gryffondor.

Gryffondor avait été le défenseur des nés-Moldus, le

sorcier qui s’était opposé à l’ami

des Sang-Pur : Serpentard...

— Peut-être que Gripsec ment, suggéra Harry en rouvrant

les yeux. Peut-être que

Gryffondor n’a pas pris l’épée. Comment peut-on être sûr

que la version des gobelins

est la bonne ?

— Qu’est-ce que ça change ? demanda Hermione.

— Ça change la façon dont je ressens les choses, répondit

Harry. Il respira

profondément.

— Nous allons lui dire que nous lui donnerons l’épée

quand il nous aura aidés à

pénétrer dans la chambre forte... mais nous prendrons la

précaution de ne pas lui

préciser à quel moment exactement il pourra la récupérer.

Un sourire s’étala sur le visage de Ron. Hermione, en

revanche, parut s’alarmer.

— Harry, nous n’allons pas...

— Il l’aura, poursuivit Harry, après que nous nous en

serons servis contre tous les

Horcruxes. A ce moment-là, je la lui laisserai. Je tiendrai

ma parole.

— Mais ça prendra peut-être des années ! s’exclama

Hermione.

— Je sais, mais lui n’a pas besoin de le savoir. Je ne lui mentirai pas... pas vraiment.

Harry croisa le regard d’Hermione avec un mélange de

défi et de honte. Il se rappela

les mots gravés au-dessus de la porte de Nurmengard : «

Pour le plus grand bien ». Il

repoussa cette pensée. Quel autre choix avaient-ils ?

— Je n’aime pas ça, dit Hermione.

— Moi non plus, pas beaucoup, admit Harry.

— Moi, je trouve que c’est génial, approuva Ron en se

levant. Allons lui annoncer ça.

De retour dans la petite chambre, Harry présenta la

proposition au gobelin en évitant

soigneusement de donner une date définitive pour la

remise de l’épée. Pendant qu’il

parlait, Hermione contemplait le plancher, les sourcils

froncés. Harry en éprouva une

certaine irritation, craignant qu’elle n’éveille les soupçons

de Gripsec. Mais le gobelin

ne regardait personne d’autre que Harry.

— J’ai donc votre parole, Harry Potter, que vous me

donnerez l’épée de Gryffondor si

je vous apporte mon aide ?

— Oui, répondit Harry.

— Alors, serrons-nous la main, dit le gobelin en tendant la

sienne.

Harry la prit et la serra. Il se demanda si ces yeux noirs

percevaient dans les siens une

trace d’appréhension. Gripsec le lâcha puis frappa ses

mains l’une contre l’autre et

dit :

— Alors, allons-y.

C’était comme s’ils avaient préparé une nouvelle

expédition au ministère. Ils se

mirent au travail dans la petite chambre qui resta plongée,

pour respecter les

préférences de Gripsec, dans une semi-obscurité.

— Je n’ai vu la chambre forte des Lestrange qu’une seule

fois, leur précisa Gripsec, le

jour où on m’a demandé d’y placer la fausse épée. C’est

l’une des plus anciennes. Les

très vieilles familles de sorciers entreposent leurs trésors

au dernier sous-sol, là où les

chambres fortes sont les plus grandes et les mieux

protégées...

Ils s’enfermaient pendant des heures entières dans la pièce

à peine plus grande qu’un

placard. Lentement, les jours s’étirèrent en semaines. Il

fallait résoudre une succession

de problèmes dont le moindre n’était pas la diminution

considérable de leurs réserves

de Polynectar.

— Il n’en reste plus qu’une seule dose, dit Hermione en

penchant à la lumière de la

lampe le flacon qui contenait l’épaisse potion couleur de

boue.

— Ce sera suffisant, assura Harry qui examinait le plan

des passages souterrains les

plus profonds de Gringotts que Gripsec leur avait dessiné.

Les autres habitants de la Chaumière aux Coquillages

pouvaient difficilement ignorer

que quelque chose se préparait, car Harry, Ron et

Hermione n’apparaissaient plus

qu’aux heures des repas. Personne ne posait de questions,

bien que Harry sentît

souvent le regard de Bill se fixer sur eux lorsqu’ils étaient

à table, un regard songeur

et inquiet.

Plus ils passaient de temps ensemble, plus Harry se

rendait compte qu’il n’aimait pas

beaucoup le gobelin. Gripsec se montrait étonnamment

sanguinaire, s’esclaffait à

l’idée que des créatures de moindre importance puissent

souffrir et semblait ravi

lorsqu’on envisageait l’éventuelle nécessité de malmener

d’autres sorciers pour

accéder à la chambre forte des Lestrange. Harry savait

que son antipathie était

partagée par les deux autres, mais ils n’en parlaient pas :

ils avaient besoin de Gripsec.

Le gobelin ne prenait ses repas avec eux qu’à contrecœur.

Même après que ses jambes

furent guéries, il avait exigé qu’on lui apporte à manger

dans sa chambre, comme on

le faisait pour Ollivander qui, lui, était encore très faible.

Jusqu’au jour où Bill (à la

suite d’un accès de colère de Fleur) était monté lui

annoncer que cet arrangement ne

pouvait plus durer. A partir de ce moment-là, Gripsec

s’était joint à leur table, trop

petite pour tant de convives, mais refusait de manger les

mêmes plats qu’eux, insistant

pour qu’on lui serve des morceaux de viande crue, des

racines et divers champignons.

Harry se sentait responsable : après tout, c’était lui qui

avait voulu que le gobelin reste

à la Chaumière aux Coquillages, afin de pouvoir

l’interroger. C’était aussi sa faute si

toute la famille Weasley avait été obligée de se cacher et

si Bill, Fred, George et Mr

Weasley ne pouvaient plus travailler.

— Je suis désolé, dit-il à Fleur, par une soirée venteuse

d’avril, pendant qu’il l’aidait à

préparer le dîner. Je ne voulais pas t’imposer tout ça.

Elle venait de mettre des couteaux au travail, leur faisant

couper des steaks pour

Gripsec et Bill, qui préférait sa viande saignante depuis

qu’il avait été attaqué par

Greyback. Tandis que les lames tranchaient derrière elle,

son expression quelque peu

irritée s’adoucit.

— Arry, tu as sauvé la vie de ma sœur, je ne l’oublie pas.

Ce n’était pas vrai, à proprement parler, mais Harry

préféra ne pas lui rappeler que

Gabrielle n’avait jamais couru un réel danger.

— De toute façon, poursuivit Fleur en pointant sa baguette

vers une casserole remplie

de sauce qui se mit à bouillonner sur la cuisinière, Mr

Ollivander s’en va chez Muriel

ce soir. Ce sera plus facile. Le gobelin – elle se renfrogna

en parlant de lui – n’a qu’à

déménager au rez-de-chaussée et toi, Ron et Dean, vous

prendrez la chambre là-haut.

— Ça ne nous dérange pas de rester dans le living-room,

répondit Harry, qui savait

que Gripsec ne serait guère enchanté de dormir sur le

canapé – or, contenter Gripsec

était essentiel à leur projet. Ne t’inquiète pas pour nous.

Lorsqu’elle essaya de protester, il continua :

— Bientôt, nous non plus, tu ne nous auras plus sur le dos,

Ron, Hermione et moi.

Nous n’aurons plus besoin d’être ici très longtemps.

— Qu’est-ce que tu veux dire ? répliqua-t-elle en fronçant

les sourcils, sa baguette

pointée vers le plat mijoté, à présent suspendu dans les

airs. Il n’est pas question que

vous partiez, vous êtes en sécurité dans cette maison !

Elle ressemblait un peu à Mrs Weasley en disant cela et

Harry fut content d’entendre

la porte de derrière s’ouvrir au même moment. Luna et

Dean entrèrent, les cheveux

humides de pluie, les bras chargés de bois rejeté par la

mer.

— ... et des oreilles minuscules, disait Luna, un peu

comme celles d’un hippopotame,

d’après papa, sauf qu’elles sont violettes et couvertes de

fourrure. Si tu veux les

appeler, il faut leur fredonner un air. Ils préfèrent les

valses, pas de musique, trop

rapide...

L’air gêné, Dean haussa les épaules en passant devant

Harry et suivit Luna dans le

living-room-salle-à-manger où Ron et Hermione étaient en

train de mettre la table.

Sautant sur l’occasion pour échapper aux questions de

Fleur, Harry prit deux cruches

de jus de citrouille et leur emboîta le pas.

— ... et si jamais tu viens chez nous, je te montrerai la

corne. Papa m’en a parlé dans

une lettre, mais je ne l’ai encore jamais vue parce que les

Mangemorts m’ont enlevée

dans le Poudlard Express et je n’ai pas pu rentrer chez

moi pour Noël, racontait Luna

pendant qu’elle aidait Dean à remettre du bois dans le feu

de la cheminée.

— Luna, on te l’a déjà répété, lui lança Hermione. Cette

corne a explosé. C’était celle

d’un Eruptif, pas d’un Ronflak Cornu...

— Non, c’était une corne de Ronflak, affirma Luna d’un

air serein. C’est mon père

qui me l’a dit. Elle a sans doute dû se reformer,

maintenant, elles se réparent toutes

seules, tu sais.

Hermione hocha la tête d’un air consterné et continua à

disposer les fourchettes sur la

table. Bill apparut dans l’escalier, aidant Mr Ollivander à

descendre les marches. Le

fabricant de baguettes paraissait toujours terriblement

affaibli et se cramponnait au

bras de Bill qui le soutenait, une grande valise dans

l’autre main.

— Vous allez me manquer, Mr Ollivander, dit Luna en

s’approchant du vieil homme.

— Vous aussi, chère amie, vous me manquerez, répondit

Ollivander.

Il lui tapota l’épaule.

— Vous m’avez apporté un indicible réconfort dans cette

horrible cave.

— Alors, goudebaille, Mr Ollivander, dit Fleur en

l’embrassant sur les deux joues. Et

je voulais vous demander si vous pourriez me rendre le

service d’apporter un paquet à

la tante Muriel ? Je ne lui ai jamais rendu sa tiare.

— Ce sera un honneur pour moi, assura Ollivander en

s’in-clinant légèrement. C’est

la moindre des choses que je puisse faire pour vous

remercier de votre généreuse

hospitalité.

Fleur sortit un coffret de velours usé qu’elle ouvrit pour

en montrer le contenu au

fabricant de baguettes. La tiare reposait à l’intérieur,

scintillante, étincelante à la

lumière des deux lampes basses suspendues au plafond.

— Pierres de lune et diamants, dit Gripsec qui était entré

furtivement dans la pièce

sans que Harry le remarque. Fabriquée par des gobelins,

je pense.

— Et payée par des sorciers, ajouta Bill d’une voix

douce.

Le gobelin lui jeta un regard à la fois sournois et

provocateur.

Un vent fort soufflait en rafales contre les vitres du cottage

lorsque Bill et Ollivander

s’éloignèrent dans la nuit. Les autres se serrèrent autour de

la table, coude à coude, et

commencèrent à manger en ayant à peine la place de

remuer les bras. A côté d’eux, le

feu ronflait et craquait dans la cheminée. Harry remarqua

que Fleur ne mangeait pas

grand-chose. Elle lançait de fréquents regards vers la

fenêtre, mais Bill revint avant

qu’ils n’aient terminé leurs entrées, ses longs cheveux

emmêlés par le vent.

— Tout va bien, annonça-t-il à Fleur, Ollivander est

installé, maman et papa vous

disent bonjour. Ginny vous envoie toute son affection.

Fred et George rendent Muriel

folle de rage. Ils continuent de faire marcher leur service

de vente par hibou dans la

chambre du fond. Elle a quand même été contente de

retrouver sa tiare. Elle croyait

que nous l’avions volée, m’a-t-elle dit.

— Ah, ça, elle est vraiment charming, ta tante, répliqua

Fleur avec colère.

Elle leva sa baguette et les assiettes sales décollèrent de

la table pour s’empiler toutes

seules dans les airs. Fleur les attrapa au vol et les emporta

dans la cuisine d’un pas

énergique.

— Papa aussi a fabriqué une tiare, intervint Luna. En fait,

c’est plutôt une couronne.

Ron croisa le regard de Harry et sourit. Il se rappelait la

coiffe ridicule qu’ils avaient

vue chez Xenophilius.

— Il a essayé de reconstituer le diadème perdu de

Serdaigle. Il pense avoir identifié la

plupart de ses éléments. Ajouter des ailes de Billywig l’a

beaucoup amélioré...

Quelqu’un cogna à la porte. Toutes les têtes se tournèrent.

Fleur sortit en courant de la

cuisine, l’air apeurée. Bill se leva d’un bond, sa baguette

pointée sur la porte. Harry,

Ron et Hermione l’imitèrent. Silencieux, Gripsec se glissa

sous la table pour se mettre

hors de vue.

— Qui est là ? demanda Bill.

— C’est moi, Remus John Lupin ! lança une voix qui

dominait le hurlement du vent.

Harry ressentit une soudaine frayeur. Que s’était-il passé ?

— Je suis un loup-garou, marié à Nymphadora Tonks, et

c’est toi, le Gardien du

Secret de la Chaumière aux Coquillages, qui m’as donné

l’adresse en me demandant

de venir en cas d’urgence !

— Lupin, murmura Bill.

Il se précipita vers la porte et l’ouvrit brutalement.

Lupin trébucha sur le seuil. Enveloppé dans une cape de

voyage, il avait le visage

blafard. Il se redressa, regarda dans la pièce pour voir qui

était là, puis s’écria :

— C’est un garçon ! Nous l’avons appelé Ted, comme le

père de Dora !

Hermione poussa un cri perçant.

— Que... Tonks ? Tonks a eu son bébé ?

— Oui, oui, elle a eu son bébé ! hurla Lupin.

Des exclamations de joie et des soupirs de soulagement

s’élevèrent tout autour de la

table. Hermione et Fleur lancèrent d’une petite voix aiguë

: « Félicitations ! » et Ron

ajouta : « Nom d’une gargouille, un bébé ! » comme s’il

n’avait jamais entendu parler

d’une chose pareille.

— Oui... Oui... un garçon, répéta Lupin qui semblait

ébloui par son propre bonheur.

Il contourna la table à grands pas et serra Harry dans ses

bras. On aurait dit que la

scène qui s’était déroulée dans le sous-sol du square

Grimmaurd n’avait jamais eu

lieu.

— Tu veux bien être le parrain ? lui demanda-t-il en

relâchant son étreinte.

— M... Moi ? balbutia Harry.

— Oui, toi, bien sûr, Dora est tout à fait d’accord, on ne

peut pas trouver mieux.

— Je... oui... ça, alors...

Harry se sentait submergé, abasourdi, ravi. Bill se hâta

d’aller chercher du vin et Fleur

essaya de convaincre Lupin de boire un verre avec eux.

— Je ne peux pas rester longtemps, il faut que j’y

retourne, répondit-il en leur

adressant à tous un sourire rayonnant

— Harry ne l’avait jamais vu paraître aussi jeune. Merci,

merci, Bill.

Bill eut bientôt rempli toutes les coupes. Ils se levèrent et

portèrent un toast.

— A Teddy Remus Lupin, dit Lupin. Un futur grand

sorcier !

— A qui ressemble-t-il ? demanda Fleur.

— A Dora, je crois ; mais elle, elle pense plutôt qu’il me

ressemble. Il n’a pas

beaucoup de cheveux. Ils semblaient bruns quand il est né

mais je vous jure qu’ils

sont devenus roux une heure plus tard. Ils seront sans

doute blonds quand je

reviendrai. Andromeda dit que les cheveux de Tonks ont

commencé à changer de

couleur le jour même de sa naissance.

Il vida sa coupe.

— Bon, d’accord, encore un, ajouta-t-il, radieux, tandis

que Bill la remplissait à

nouveau.

Le vent secouait le petit cottage et le feu aux flammes

bondissantes craquait dans la

cheminée. Bientôt, Bill ouvrit une autre bouteille de vin.

La nouvelle apportée par

Lupin les avait rendus fous de joie, les avait arrachés

provisoirement à leur état de

siège : l’annonce d’une vie nouvelle avait quelque chose

d’exaltant. Seul Gripsec

paraissait indifférent à la soudaine atmosphère de fête et

au bout d’un moment, il

retourna furtivement dans la chambre qu’il n’était plus

obligé de partager, à présent.

Harry crut que les autres n’avaient pas remarqué son

départ, mais il vit Bill suivre des

yeux le gobelin qui montait l’escalier.

— Non... Non... Cette fois, il faut vraiment que j’y aille,

dit enfin Lupin en refusant

une nouvelle coupe de vin.

Il se leva et s’enveloppa dans sa cape de voyage.

— Au revoir, au revoir, j’essaierai de vous apporter des

photos dans quelques jours...

Ils seront tous ravis de savoir que je vous ai vus...

Il attacha sa cape et fit ses adieux, embrassant les femmes,

serrant chaleureusement la

main des hommes puis, le sourire toujours aussi rayonnant,

il replongea dans la nuit

agitée par la tempête.

— Tu vas être parrain, Harry ! s’exclama Bill.

Ils étaient entrés tous les deux dans la cuisine en aidant à

débarrasser la table.

— Un véritable honneur ! Félicitations !

Harry posa les coupes vides qu’il avait emportées et Bill

referma la porte sur eux,

étouffant les bruits de voix des autres qui, même après le

départ de Lupin,

continuaient de célébrer l’événement avec volubilité.

— En fait, je voulais te dire un mot en privé, Harry, mais

ce n’était pas facile de

trouver un moment tranquille avec tout ce monde.

Bill hésita.

— Harry, tu prépares quelque chose avec Gripsec.

C’était une affirmation, pas une question, et Harry ne se

donna pas la peine de nier. Il

se contenta de regarder Bill, attendant la suite.

— J’ai l’habitude des gobelins, poursuivit Bill. Je

travaille pour Gringotts depuis que

j’ai quitté Poudlard. Dans la mesure où les liens d’amitié

entre sorciers et gobelins

sont possibles, je peux dire que j’ai des amis gobelins –

ou au moins qu’il y a des

gobelins que je connais bien et que j’aime bien.

Bill hésita à nouveau.

— Harry, qu’as-tu demandé à Gripsec et que lui as-tu

promis en échange ?

— Je ne peux pas te le révéler, répondit Harry. Désolé,

Bill.

La porte de la cuisine s’ouvrit derrière eux. Fleur essayait

d’apporter d’autres coupes

vides.

— Attends un peu, lui demanda Bill. Juste un instant.

Elle recula et la porte se referma.

— Dans ce cas, voilà ce que j’ai à te dire, Harry, reprit

Bill. Si tu as conclu un

quelconque marché avec Gripsec et surtout si ce marché

implique un objet précieux, il

faut que tu fasses preuve d’une exceptionnelle prudence.

Chez les gobelins, les

notions de propriété, de paiement et de remboursement ne

sont pas les mêmes que

chez les humains.

Harry, soudain mal à l’aise, eut un léger haut-le-corps,

comme si un petit serpent

s’était mis à remuer en lui.

— Qu’entends-tu par là ? demanda-t-il.

— Il s’agit de deux espèces différentes, répondit Bill. Les

relations entre les sorciers

et les gobelins ont toujours été tendues au cours des

siècles – mais tu as appris tout

cela en histoire de la magie. Les fautes sont partagées. Je

ne prétendrai jamais que les

sorciers sont innocents. Mais il existe chez certains

gobelins, et peut-être plus encore

chez ceux de Gringotts, une croyance selon laquelle on ne

peut pas faire confiance

aux sorciers quand il est question d’or et d’objets

précieux. Les sorciers, disent-ils,

n’ont aucun respect pour la propriété des gobelins.

— Moi, je respecte..., commença Harry, mais Bill

l’interrompit d’un hochement de

tête.

— Tu ne comprends pas, Harry, personne ne peut

comprendre s’il n’a pas vécu avec

des gobelins. Pour eux, le maître véritable et légitime d’un

objet est celui qui l’a

fabriqué, et non pas son acquéreur. A leurs yeux, toute

œuvre réalisée par des gobelins

leur appartient de plein droit.

— Mais si on l’a achetée...

— Alors, ils considèrent qu’elle a été simplement louée

par la personne qui leur a

donné l’argent. Ils ont d’ailleurs beaucoup de mal à

accepter l’idée que des objets

fabriqués par eux puissent être transmis de sorcier à

sorcier. Tu as vu la tête de

Gripsec quand la tiare lui est passée devant les yeux. Il

désapprouve. À mon avis, il

doit croire, comme les plus farouches de ses congénères,

qu’elle aurait dû être rendue

aux gobelins à la mort de sa première propriétaire. Ils

estiment que notre habitude de

conserver les objets qu’on leur achète et de les transmettre

de sorcier à sorcier sans

payer davantage n’est pas très différente d’un vol.

Harry sentit soudain le poids d’une menace. Il se demanda

si Bill n’avait pas deviné

plus de choses qu’il ne le laissait croire.

— Tout ce que je veux dire, conclut Bill, la main sur la

poignée de la porte, c’est qu’il

faut être très prudent quand on promet quelque chose à des

gobelins, Harry. Il serait

moins dangereux d’entrer par effraction chez Gringotts que

de ne pas respecter une

promesse faite à un gobelin.

— Très bien, répondit Harry, alors que Bill ouvrait la

porte. D’accord. Merci. Je

garderai ça présent à l’esprit.

Tandis qu’il retournait avec Bill auprès des autres, une

pensée ironique lui vint en

tête, provoquée sans doute par le vin qu’il avait bu. Il

semblait destiné à devenir pour

Teddy Lupin un parrain aussi téméraire que l’avait été

Sirius pour lui.

26

GRINGOTTS

Leur plan était prêt, les préparatifs achevés. Dans la plus

petite des trois chambres, un

long cheveu noir et épais (arraché du pull qu’Hermione

avait porté au manoir des

Malefoy) était enroulé dans une petite fiole de verre posée

sur la cheminée.

— Et en plus, tu te serviras de sa véritable baguette, dit

Harry en montrant d’un signe

de tête la baguette de noyer. Tu seras donc d’autant plus

convaincante.

Hermione prit la baguette en ayant l’air de craindre

qu’elle la pique ou la morde.

— J’ai horreur de cette chose, dit-elle à voix basse. Je la

déteste vraiment. Elle ne me

va pas du tout, elle ne marche pas bien avec moi... C’est

comme un morceau d’elle.

Harry ne put s’empêcher de repenser à la façon dont

Hermione avait minimisé sa

propre répugnance à l’égard de la baguette de prunellier,

affirmant qu’il s’imaginait

des choses lorsqu’elle ne fonctionnait pas aussi bien que

la sienne, lui recommandant

simplement de s’entraîner. Il préféra cependant ne pas lui

retourner ses conseils. A la

veille de leur tentative d’effraction de Gringotts, ce n’était

pas le moment de la

contrarier.

— Elle t’aidera sans doute à mieux entrer dans la peau du

personnage, dit Ron. Pense

à ce que cette baguette a fait !

— Mais justement ! s’exclama Hermione. C’est la

baguette qui a torturé les parents de

Neville et Dieu sait combien d’autres personnes. C’est

celle qui a tué Sirius !

Harry n’y avait pas pensé. Il regarda la baguette et

éprouva soudain une envie violente

de la casser, de la couper en deux avec l’épée de

Gryffondor, posée contre le mur à

côté de lui.

— Ma baguette me manque, dit Hermione d’un ton

malheureux. J’aurais bien aimé

que Mr Ollivander puisse m’en faire une autre à moi

aussi.

Mr Ollivander avait envoyé ce matin-là une nouvelle

baguette à Luna. En ce moment

même, elle était sortie sur la pelouse, à l’arrière de la

maison, pour en tester les

capacités, sous le soleil de cette fin d’après-midi. Dean,

qui s’était fait voler la sienne

par les Rafleurs, la regardait d’un air plutôt mélancolique.

Harry jeta un coup d’œil à la baguette d’aubépine qui

avait appartenu à Drago

Malefoy. Il avait été surpris, mais content, de s’apercevoir

qu’elle lui obéissait aussi

bien que celle d’Hermione. Se rappelant ce qu’Ollivander

leur avait dit sur le

fonctionnement secret des baguettes, Harry crut deviner le

problème d’Hermione :

elle n’avait pas pris elle-même la baguette de noyer à

Bellatrix et n’avait donc pas

obtenu sa soumission.

La porte de la chambre s’ouvrit et Gripsec entra. Harry

saisit instinctivement la

poignée de l’épée pour la rapprocher de lui mais il

regretta aussitôt son geste : il vit

que le gobelin l’avait remarqué. Pour essayer de faire

oublier ce moment un peu

gênant, il dit :

— Nous avons mis au point les détails de dernière minute,

Gripsec. Nous avons prévenu Bill et Fleur que nous

partions demain et nous leur

avons demandé de ne pas se lever pour nous dire au

revoir.

Ils avaient été fermes sur ce point car Hermione devait se

transformer en Bellatrix

avant leur départ et moins Bill et Fleur savaient ou

soupçonnaient de choses sur leur

projet, mieux cela valait. Ils leur avaient également

précisé qu’ils ne reviendraient pas.

Comme ils avaient perdu la tente de Perkins la nuit de leur

capture par les Rafleurs,

Bill leur en avait prêté une autre. Elle était à présent

rangée dans le sac en perles

qu’Hermione avait réussi à soustraire aux Rafleurs

— Harry en fut très impressionné lorsqu’elle le lui

raconta – en le cachant tout

simplement dans sa chaussette.

Harry regretterait Bill, Fleur, Luna et Dean, sans parler du

confort domestique dont ils

avaient bénéficié au cours de ces dernières semaines.

Pourtant, il avait hâte

d’échapper à l’atmosphère confinée de la Chaumière aux

Coquillages. Il était fatigué

d’avoir à s’assurer sans cesse qu’ils n’étaient pas

entendus, fatigué d’être enfermé

dans la chambre sombre, minuscule. Et surtout, il avait

envie d’être débarrassé de

Gripsec. Mais savoir précisément comment et quand ils

pourraient se séparer du

gobelin sans lui donner l’épée de Gryffondor demeurait

une question à laquelle Harry

était bien incapable de répondre. Ils n’avaient pas pu

décider comment s’y prendre car

le gobelin avait rarement laissé Harry, Ron et Hermione

seuls ensemble plus de cinq

minutes d’affilée.

— Il pourrait donner des leçons à ma mère, grognait Ron

en voyant les longs doigts

du gobelin apparaître sans cesse derrière les portes.

Ayant en tête les avertissements de Bill, Harry

soupçonnait Gripsec d’être à l’affût

d’une possible trahison. Hermione désapprouvait avec

tant de vigueur la ruse qu’ils

avaient projetée que Harry avait dû renoncer à lui

demander des idées pour la mettre

en œuvre. Ron, quant à lui, lors des rares moments où

Gripsec les laissait libres, se

contentait de répondre :

— On n’aura qu’à improviser, mon vieux.

Harry dormit mal, cette nuit-là. Etendu les yeux ouverts,

en attendant l’aube, il

repensa à la nuit qui avait précédé leur expédition au

ministère de la Magie et se

souvint qu’il se sentait alors résolu, presque enthousiaste.

A présent, il avait des accès

d’angoisse, des doutes le harcelaient : il ne pouvait se

débarrasser de la peur que tout

se passe mal. Il ne cessait de se répéter que leur plan était

bon, que Gripsec savait ce

qu’ils devraient affronter, qu’ils étaient bien préparés à

toutes les difficultés qui les

attendaient, pourtant, il se sentait mal à l’aise. Une ou

deux fois, il entendit Ron

remuer. Harry était sûr que lui aussi était réveillé mais ils

partageaient le living-room

avec Dean, il préféra donc ne pas essayer de lui parler.

A six heures du matin, ce fut un soulagement de pouvoir se

glisser hors des sacs de

couchage, s’habiller dans une semi-obscurité puis sortir

silencieusement dans le jardin

où Hermione et Gripsec devaient les retrouver. L’aube

était fraîche mais il n’y avait

plus beaucoup de vent, maintenant que le mois de mai était

arrivé. Harry leva les yeux

vers les étoiles qui continuaient de scintiller faiblement

dans le ciel sombre et écouta

le flux et le reflux de la mer contre la falaise : ce bruit lui

manquerait.

De petites pousses vertes avaient percé la terre rouge qui

marquait la tombe de Dobby.

Dans un an, le tertre serait couvert de fleurs. La pierre

blanche sur laquelle était gravé

le nom de l’elfe avait déjà l’air patinée. Harry songea

qu’il aurait été difficile de

trouver plus bel endroit pour que Dobby repose en paix,

mais il éprouvait une tristesse

douloureuse à l’idée de le laisser derrière lui. En

regardant la tombe, il se demanda

une fois de plus comment l’elfe avait pu savoir où il

devait aller pour leur porter

secours. Ses doigts remontèrent machinalement jusqu’à la

petite bourse accrochée à

son cou et il sentit au travers le morceau de miroir brisé

dans lequel il était sûr d’avoir

vu l’œil de Dumbledore. Le bruit d’une porte qui

s’ouvrait le fit alors se retourner.

Bellatrix se dirigea vers eux en traversant la pelouse à

grands pas, accompagnée de

Gripsec. Tout en marchant, elle rangea le petit sac en

perles dans la poche intérieure

de l’une des vieilles robes qu’ils avaient emportées du

square Grimmaurd. Bien que

Harry sût parfaitement que c’était en réalité Hermione, il

ne put réprimer un frisson de

dégoût. Elle était plus grande que lui, ses longs cheveux

noirs tombant en cascade

dans son dos, ses yeux aux lourdes paupières le regardant

avec une expression

dédaigneuse. Mais lorsqu’elle parla, c’était Hermione qui

s’exprimait par la voix

basse de Bellatrix :

— Elle avait un goût répugnant, pire que la Ravegourde !

Ron, viens là que je

m’occupe de toi...

— D’accord, mais souviens-toi, je ne veux pas une barbe

trop longue...

— Pour l’amour du ciel ! On ne te demande pas d’avoir

l’air séduisant...

— Ce n’est pas ça, simplement, on se prend toujours

dedans ! Mais j’aimerais bien un

nez un peu plus court, essaye de faire comme la dernière

fois.

Hermione soupira et se mit au travail, marmonnant des

formules tandis qu’elle

transformait divers aspects de l’apparence de Ron. Il

devait prendre une identité

inventée de toutes pièces et ils comptaient sur l’aura

malfaisante de Bellatrix pour le

protéger. Harry et Gripsec, eux, se cacheraient sous la

cape d’invisibilité.

— Et voilà, dit Hermione. Qu’est-ce que tu en penses,

Harry ?

Il lui était possible de deviner Ron sous son déguisement

mais seulement, pensa-t-il,

parce qu’il le connaissait si bien. Ses cheveux étaient à

présent longs et ondulés, il

avait une épaisse barbe brune assortie d’une moustache,

ses taches de rousseur avaient

disparu, son nez était court et large, ses sourcils

broussailleux.

— Ce n’est pas vraiment mon genre, mais ça ira, répondit

Harry. Bon, on y va ?

Tous trois jetèrent un regard à la Chaumière aux

Coquillages, sombre et silencieuse

sous les étoiles pâlissantes, puis se dirigèrent vers le mur

qui marquait la limite du

jardin et au-delà duquel ils pourraient transplaner, le

sortilège de Fidelitas cessant

d’être actif. Lorsqu’ils eurent franchi le portail, Gripsec

parla :

— Je pense que je devrais monter, maintenant, Harry

Potter.

Harry se baissa et il grimpa sur son dos, ses mains jointes

sur sa gorge. Il n’était pas

lourd, mais Harry n’aimait pas le contact du gobelin, ni la

force surprenante avec

laquelle il s’accrochait à lui. Hermione sortit la cape

d’invisibilité du sac en perles et

la déploya sur eux.

M 1

— Parfait, dit-elle en se penchant jusqu’au sol pour

vérifier que les pieds de Harry ne

dépassaient pas. On ne voit rien du tout. Allons-y.

Harry pivota sur place, Gripsec sur ses épaules, et se

concentra de toutes ses forces sur

le Chaudron Baveur, l’auberge qui marquait l’entrée du

Chemin de Traverse. Le

gobelin s’agrippa à lui encore plus étroitement lorsqu’ils

s’enfoncèrent dans

l’obscurité oppressante. Quelques secondes plus tard, les

pieds de Harry atterrirent sur

un trottoir et il ouvrit les yeux sur Charing Cross Road.

Des Mol-dus passaient d’un

air affairé, avec les airs de chien battu des petits matins,

sans se douter de l’existence

de la minuscule auberge.

Le bar du Chaudron Baveur était presque désert. Tom, le

patron édenté aux épaules

voûtées, essuyait des verres derrière le comptoir. Deux

sorciers qui parlaient à voix

basse dans le coin opposé jetèrent un coup d’ceil à

Hermione et reculèrent dans

l’ombre.

— Madame Lestrange, murmura Tom.

Au passage d’Hermione, il inclina la tête avec servilité.

— Bonjour, dit Hermione.

Quand Harry se glissa silencieusement devant le bar,

portant toujours Gripsec sous la

cape, il vit une expression de surprise sur le visage de

Tom.

— Trop polie, murmura Harry à l’oreille d’Hermione

lorsqu’ils sortirent dans la petite

cour de l’auberge. Il faut traiter les gens comme des

détritus.

— D’accord, d’accord !

Hermione prit la baguette de Bellatrix et tapota une brique

dans le mur d’apparence

banale devant lequel ils s’étaient arrêtés. Aussitôt, les

autres briques se mirent à

tournoyer et à pivoter, laissant apparaître une ouverture

qui s’agrandit pour former

une arcade donnant sur l’étroite rue pavée qu’on appelait

le Chemin de Traverse.

L’endroit était calme, l’heure n’était pas tout à fait venue

d’ouvrir les magasins et on

ne voyait guère de passants. La rue tortueuse au sol

recouvert de petits pavés avait

beaucoup changé. Ce n’était plus l’artère animée qu’avait

connue Harry avant de

commencer sa première année à Poudlard, de nombreuses

années auparavant. De plus

en plus de magasins étaient condamnés par des planches,

bien que de nouveaux

établissements consacrés à la magie noire aient été

installés depuis sa dernière visite.

Son propre visage le regardait d’un œil noir sur des

affiches placardées à la devanture

de nombreuses boutiques, toujours accompagné de la

légende : « Indésirable n°l ».

Des gens en haillons étaient assis, serrés les uns contre les

autres devant des portes de

maison. Il les entendait demander d’un ton gémissant un

peu d’or aux rares passants,

insistant sur le fait qu’ils étaient de véritables sorciers. Un

homme portait sur l’œil un

bandage ensanglanté.

Lorsqu’ils avancèrent le long de la rue, les mendiants

aperçurent Hermione et

semblèrent disparaître devant elle, tirant leur capuchon

sur leur visage, fuyant aussi

vite qu’ils le pouvaient. Hermione les regarda avec

curiosité, jusqu’à ce que l’homme

au bandage ensanglanté vienne d’un pas chancelant lui

barrer le chemin.

— Mes enfants ! mugit-il en pointant le doigt sur elle.

Il y avait un accent de détresse dans sa voix éraillée, haut

perchée.

— Où sont mes enfants ? Qu’a-t-il fait d’eux ? Vous le

savez, vous le savez !

— Je... en fait, je..., balbutia Hermione.

L’homme se jeta sur elle, essayant de la prendre à la

gorge. Un éclair rouge jaillit

aussitôt, accompagné d’un bang !, et il fut projeté à terre,

inconscient. Ron resta figé,

sa baguette toujours tendue devant lui, une expression

d’horreur perceptible derrière

sa barbe. Des visages apparurent aux fenêtres, de chaque

côté de la rue, tandis qu’un

petit groupe de passants d’allure prospère resserraient les

pans de leurs robes et

s’éloignaient en trottinant, pressés de quitter les lieux.

Leur entrée sur le Chemin de Traverse pouvait

difficilement être plus voyante.

Pendant un instant, Harry se demanda s’il ne vaudrait pas

mieux repartir tout de suite

pour essayer de réfléchir à un nouveau plan. Mais avant

qu’ils aient pu bouger ou se

consulter, ils entendirent un cri derrière eux.

— Tiens, madame Lestrange !

Harry fit volte-face et Gripsec resserra son étreinte autour

de son cou. Un grand

sorcier mince avec une couronne de cheveux gris en

broussaille et un long nez pointu

s’avançait vers eux à grands pas.

— C’est Travers, siffla le gobelin à l’oreille de Harry,

mais celui-ci, en cet instant tout

au moins, aurait été incapable de dire qui était Travers.

Hermione se redressa de toute sa hauteur puis lança, avec

autant de mépris qu’elle le

pouvait :

— Et que me voulez-vous ?

Travers s’immobilisa, manifestement offensé.

— C’est un Mangemort ! souffla Gripsec.

Harry fit un pas de côté pour répéter l’information à

l’oreille d’Hermione.

— Je voulais simplement vous saluer, dit froidement

Travers, mais si ma présence

n’est pas la bienvenue...

Harry reconnaissait sa voix, à présent. Travers était l’un

des Mangemorts qui avaient

été appelés chez Xenophilius.

— Si, si, Travers, répondit précipitamment Hermione,

essayant de rattraper son

erreur. Comment allez-vous ?

— Eh bien, je dois avouer que je suis surpris de vous voir

dehors, Bellatrix.

— Vraiment ? Et pourquoi ? demanda Hermione.

— Eh bien, parce que...

— Travers toussota – j’ai entendu dire que les résidants

du manoir des Malefoy

n’avaient plus le droit de sortir depuis la... heu...

l’évasion.

Harry forma des vœux pour qu’Hermione garde son sang-

froid. Si c’était vrai et que

Bellatrix ne soit pas censée apparaître en public...

— Le Seigneur des Ténèbres pardonne à ceux qui l’ont

fidèlement servi dans le passé,

répliqua Hermione dans une magnifique imitation du ton le

plus hautain de Bellatrix.

Vous n’avez peut-être pas auprès de lui autant de crédit

que moi, Travers.

Bien que le Mangemort eût l’air insulté, il sembla

également moins soupçonneux. Il

jeta un regard à l’homme que Ron venait de stupéfixer.

— Que vous avait-il fait ?

— Peu importe, il ne recommencera pas, assura Hermione

d’une voix glaciale.

— Certains de ces sans-baguette sont parfois très

pénibles, commenta Travers. Tant

qu’ils se contentent de mendier, je n’y vois pas

d’inconvénient mais figurez-vous que,

la semaine dernière, il y en a une qui m’a demandé de

plaider sa cause auprès du

ministère. « Je suis une sorcière, je suis une sorcière, dit-

il en imitant une petite voix

couinante, laissez-moi une chance de vous le prouver. »

Comme si j’allais lui prêter

ma baguette. Mais, au fait, ajouta Travers avec curiosité,

de quelle baguette vous

servez-vous en ce moment, Bellatrix ? J’ai entendu

raconter que la vôtre...

— Je l’ai toujours avec moi, coupa Hermione de son ton

glacé en levant la baguette de

Bellatrix. Je ne sais pas quelles sont ces rumeurs dont

vous parlez, Travers, mais vous

sem-blez bien mal informé.

Travers parut quelque peu interloqué et préféra se tourner

vers Ron.

— Qui est votre ami ? Je ne le reconnais pas.

— Il s’appelle Dragomir Despard, dit Hermione.

Ils avaient décidé que la meilleure couverture pour Ron

consisterait à apparaître

comme un étranger au nom imaginaire.

— Il parle très mal l’anglais mais c’est un sympathisant du

Seigneur des Ténèbres. Il

est venu de Transylvanie pour voir notre nouveau régime.

— Vraiment ? Heureux de faire votre connaissance,

Dragomir.

— Très enchanté, répondit Ron en tendant la main.

Travers lui présenta deux doigts et serra négligemment la

main de Ron comme s’il

avait peur de se salir.

— Alors ? Qu’est-ce qui vous amène si tôt sur le Chemin

de Traverse, vous et votre

ami... heu... sympathisant ? demanda Travers.

— Je dois aller chez Gringotts, répondit Hermione.

— Moi aussi, hélas, dit Travers. L’or, cet or exécrable !

On ne peut pas vivre sans lui,

mais j’avoue que je déplore la nécessité d’avoir à

fréquenter nos amis aux longs

doigts.

Harry sentit les mains de Gripsec lui serrer brièvement le

cou.

— Voulez-vous que nous y allions ensemble ? proposa

Travers en faisant un geste

pour inviter Hermione à l’accompagner.

Hermione n’eut d’autre choix que de marcher à côté de

lui, le long de la rue tortueuse

et pavée, en direction de la banque Gringotts qui dressait

sa façade d’une blancheur de

neige au-dessus des petites boutiques alentour. Ron les

suivit d’un pas nonchalant,

Harry et Gripsec derrière eux.

Ils se seraient volontiers passés de la compagnie d’un

Mangemort trop curieux. Mais

le pire était qu’en présence de Travers – au côté de celle

qu’il croyait être Bellatrix –,

Harry ne pouvait plus communiquer avec Hermione ni

avec Ron. Un peu trop tôt à

son goût, ils arrivèrent au pied de l’escalier en marbre qui

menait au grand portail de

bronze. Ainsi que Gripsec les en avait avertis, les

gobelins en livrée habituellement

postés de chaque côté de l’entrée avaient été remplacés

par deux sorciers qui tenaient

à la main une canne d’or longue et fine.

— Ah, les Sondes de Sincérité, soupira Travers d’un ton

théâtral. Très

rudimentaires.... mais efficaces !

Il monta les marches, saluant d’un petit signe de tête, à

gauche et à droite, les deux

sorciers qui brandirent leurs cannes d’or et les lui

passèrent sur le corps, de la tête aux

pieds. Harry savait que les sondes détectaient les

sortilèges de Camouflage et les

objets magiques dissimulés. Conscient de n’avoir que

quelques secondes pour agir,

Harry pointa la baguette de Drago tour à tour sur chacun

des gardes et murmura à

deux reprises :

— Confundo.

Travers, qui regardait au-delà des portes de bronze le hall

de la banque, ne remarqua

pas le tressaillement des deux gardes au moment où les

sortilèges les frappèrent.

Les longs cheveux noirs d’Hermione ondulèrent derrière

elle lorsqu’elle monta les

marches.

— Un instant, madame, dit l’un des gardes en levant sa

sonde.

— Mais vous venez de le faire ! protesta Hermione, du ton

arrogant, impérieux, de

Bellatrix.

Travers se retourna en haussant les sourcils. Le garde ne

savait plus très bien où il en

était. Il regarda la fine sonde d’or puis leva les yeux vers

son collègue qui lui dit d’une

voix légèrement éteinte :

— Mais oui, tu viens de les fouiller, Marius.

Hermione s’avança d’un pas vif, Ron à côté d’elle, Harry

et Gripsec, invisibles,

trottant derrière eux. Lorsqu’ils franchirent le seuil, Harry

jeta un coup d’œil par-

dessus son épaule : les deux sorciers se grattaient la tête.

Deux gobelins se tenaient devant les portes intérieures, en

argent celles-ci, sur

lesquelles était gravé le poème promettant un terrible

châtiment aux éventuels voleurs.

Harry leva la tête et, tout à coup, un souvenir lui revint en

mémoire avec une

extraordinaire acuité. Le jour de ses onze ans, le plus

merveilleux anniversaire de sa

vie, il s’était trouvé à cer endroit même en compagnie de

Hagrid dont il entendait

encore les paroles : « Comme je te l’ai dit, il faudrait être

fou pour essayer de voler

quelque chose ici. » Gringotts lui était alors apparu

comme un lieu de merveille, la

demeure enchantée d’un trésor qu’il possédait sans l’avoir

jamais su, et pas un seul

instant l’idée ne lui serait venue qu’il puisse y revenir un

jour comme un voleur...

Quelques secondes plus tard, ils avaient pénétré dans le

vaste hall de marbre de la

banque.

Derrière le long comptoir, des gobelins assis sur de hauts

tabourets servaient les

premiers clients de la journée. Hermione, Ron et Travers

se dirigèrent vers un vieux

gobelin qui examinait une grosse pièce d’or à l’aide d’une

loupe. Hermione laissa

passer Travers devant elle en prétextant qu’elle voulait

expliquer à Ron certains

détails architecturaux du grand hall.

Le gobelin jeta de côté la pièce qu’il tenait entre ses

doigts et murmura, sans

s’adresser à personne en particulier :

— Farfadet.

Puis il salua Travers qui lui donna une minuscule clé d’or.

Le gobelin en vérifia

l’authenticité et la lui rendit. Hermione s’avança à son

tour.

— Madame Lestrange ! s’exclama le gobelin, visiblement

surpris. Ça, alors ! Que...

Que puis-je faire pour vous ?

— Je voudrais descendre dans ma chambre forte, répondit

Hermione.

Le vieux gobelin eut comme un mouvement de recul. Harry

jeta un coup d’œil

derrière lui. Non seulement Travers restait là, en retrait, à

la regarder, mais d’autres

gobelins avaient levé le nez de leur travail pour observer

Hermione.

— Vous avez... un document d’identité ? demanda le

gobelin.

— D’identité ? On... On ne m’avait encore jamais

demandé de document d’identité !

répliqua Hermione.

— Ils savent, murmura Gripsec à l’oreille de Harry. Ils

ont dû être avertis qu’il y avait

un risque d’imposture !

— Votre baguette fera l’affaire, madame, assura le

gobelin.

Il tendit une main légèrement tremblante et Harry comprit

soudain avec horreur que

les gobelins de Gringotts étaient au courant du vol de la

baguette de Bellatrix.

— Intervenez maintenant, chuchota Gripsec. Le sortilège

de l’Imperium !

Sous la cape, Harry leva la baguette d’aubépine, la

dirigea sur le vieux gobelin et

murmura, pour la première fois de sa vie :

— Impero !

Il éprouva une étrange sensation le long du bras, une sorte

de fourmillement tiède qui

semblait jaillir de son cerveau et parcourir les veines, les

tendons le reliant à la

baguette et au sortilège qu’il venait de lancer. Le gobelin

prit la baguette magique de

Bellatrix, l’examina attentivement, puis déclara :

— Ah, vous avez fait fabriquer une nouvelle baguette,

madame Lestrange !

— Quoi ? dit Hermione. Non, non, c’est la mienne...

— Une nouvelle baguette ? s’étonna Travers qui

s’approcha à nouveau du comptoir.

Tout autour, les gobelins continuaient d’observer la scène.

— Mais comment est-ce possible ? A quel fabricant vous

êtes-vous adressée ?

Harry réagit sans réfléchir : il pointa sa baguette sur

Travers et marmonna une fois de

plus :

— Impero !

— Ah, oui, je vois, dit alors Travers en regardant la

baguette de Bellatrix. Oui, très

élégante. Et elle marche bien ? J’ai toujours pensé que les

baguettes nécessitaient un

certain temps de rodage, vous ne croyez pas ?

Hermione parut abasourdie mais, au grand soulagement de

Harry, elle s’adapta sans

commentaire à ce bizarre retournement de situation.

Derrière le comptoir, le vieux gobelin frappa dans ses

mains et un gobelin plus jeune

s’approcha.

— Je vais avoir besoin des Tintamars, dit-il au jeune

gobelin.

Celui-ci fila aussitôt puis revint un instant plus tard avec

un sac de cuir apparemment

rempli d’objets en métal – à en juger par les tintements

qu’on entendait – et le donna

à son supérieur.

— Parfait, parfait ! Si vous voulez bien me suivre,

madame Lestrange, reprit le vieux

gobelin, je vais vous conduire à votre chambre forte.

Il sauta du tabouret, disparut derrière le comptoir, et

réapparut après en avoir fait le

tour, s’avançant vers eux d’un pas joyeux, le contenu de

son sac continuant de tinter.

Travers, à présent, se tenait immobile, la bouche grande

ouverte. Le regard perplexe

que Ron posait sur lui attira l’attention sur cet étrange

phénomène.

— Bogrod... attends !

Un autre gobelin sortit précipitamment de derrière le

comptoir.

— Nous avons des instructions, annonça-t-il en s’inclinant

devant Hermione.

Pardonnez-moi, madame, mais nous avons reçu des ordres

particuliers concernant la

chambre forte des Lestrange.

Il murmura quelques mots d’un ton pressant à l’oreille de

Bogrod mais le gobelin,

soumis à l’Imperium, l’écarta d’un geste.

— Je connais les instructions. Madame Lestrange veut

descendre dans sa chambre

forte... très vieille famille... vieux clients... par ici, s’il

vous plaît...

Accompagné du tintement de son sac, il se hâta vers l’une

des portes du hall. Harry

jeta un coup d’œil à Travers qui était toujours figé sur

place, l’air anormalement

absent, et prit alors une décision : d’un petit coup de

baguette, il obligea le

Mangemort à venir avec eux. Celui-ci les suivit

docilement lorsqu’ils franchirent la

porte et pénétrèrent dans un couloir de pierre brute,

éclairé par des torches

enflammées.

— Ça va mal, ils ont des soupçons, dit Harry après que la

porte eut claqué derrière

eux.

Il ôta sa cape d’invisibilité et Gripsec sauta de ses

épaules. Ni Travers, ni Bogrod ne

manifestèrent la moindre surprise en voyant brusquement

apparaître Harry Potter

devant eux.

— Ils sont sous Imperium, ajouta Harry en réponse aux

interrogations d’Hermione et

de Ron au sujet de Travers et de Bogrod qui restaient là,

le visage dépourvu

d’expression. Je crois que je n’y suis pas allé assez fort,

je ne sais pas...

Un autre souvenir resurgit alors dans sa mémoire, celui de

la véritable Bellatrix

Lestrange hurlant à ses oreilles, la première fois qu’il

avait essayé de jeter un

Sortilège Impardonnable : « Il faut vraiment vouloir la

souffrance de l’autre, Potter ! »

— Qu’est-ce qu’on fait ? demanda Ron. On essaye de

sortir maintenant, pendant

qu’on peut encore ?

— Si on le peut vraiment, dit Hermione en jetant un coup

d’œil vers la porte du hall

derrière laquelle ils ignoraient ce qui était en train de se

passer.

— Nous sommes arrivés jusqu’ici, on continue, décida

Harry.

— Très bien ! approuva Gripsec. Dans ce cas, nous avons

besoin de Bogrod pour

conduire le wagonnet. Je n’ai plus l’autorité nécessaire.

Mais il n’y aura pas assez de

place pour emmener le sorcier.

Harry dirigea sa baguette sur Travers.

— Impero ;

Le sorcier se tourna et avança d’un pas vif le long du

passage.

— Qu’est-ce que tu lui fais faire ?

— Je l’envoie se cacher, répondit Harry, sa baguette

pointée à présent sur Bogrod.

Celui-ci siffla pour appeler un wagonnet qui surgit de

l’obscurité en roulant vers eux

sur ses rails. Lorsqu’ils grimpèrent à bord, Bogrod et

Gripsec à l’avant, Harry, Ron et

Hermione serrés à l’arrière, Harry aurait juré entendre des

cris derrière eux, dans le

grand hall.

Avec une violente secousse, le wagonnet se mit en route et

prit de la vitesse. Ils

passèrent en trombe devant Travers qui se tortillait pour

essayer de se cacher dans une

anfrac-tuosité du mur, puis le wagonnet se mit à tourner et

virer dans le labyrinthe des

tunnels, entraîné par la pente des rails. Dans le vacarme

des roues métalliques, Harry

ne pouvait plus rien entendre. Ses cheveux voletaient

derrière lui, tandis qu’ils

zigzaguaient entre les stalactites, toujours plus loin dans

les profondeurs de la terre. Il

ne cessait cependant de jeter des regards par-dessus son

épaule. C’était comme s’ils

avaient laissé d’énormes empreintes sur leur passage. Plus

il y pensait, plus il lui

semblait absurde d’avoir déguisé Hermione en Bellatrix et

d’avoir apporté sa baguette

alors que les Mangemorts savaient pertinemment qu’on la

lui avait volée...

Jamais Harry n’était descendu aussi loin lors de ses

précédentes visites chez

Gringotts. Au détour d’un virage en épingle à cheveux

qu’ils avaient pris à toute

allure, ils virent, à quelques mètres devant eux, une chute

d’eau qui s’abattait sur les

rails. Harry entendit Gripsec hurler : « Non ! » mais il n’y

avait pas de freins et ils

foncèrent à travers la cascade. Les yeux et la bouche de

Harry se remplirent d’eau : il

ne voyait plus rien, n’arrivait plus à respirer. Puis, dans

une terrible embardée, ils

furent tous éjectés du wagonnet qui s’était renversé. Harry

l’entendit se fracasser

contre la paroi du tunnel. Au même moment, Hermione

cria quelque chose d’une voix

perçante et il se sentit tomber sur le sol en vol plané,

comme s’il ne pesait pas plus

lourd qu’une plume, atterrissant en douceur sur le sol

rocheux.

— Sor... Sortilège de Coussinage, balbutia Hermione que

Ron aidait à se relever.

Harry s’aperçut alors avec horreur qu’elle n’avait plus

l’apparence de Bellatrix.

Trempée de la tête aux pieds, elle était redevenue elle-

même, et flottait dans sa robe

désormais trop grande. Ron avait de nouveau des cheveux

roux et sa barbe avait

disparu. Tous deux s’en rendirent compte lorsqu’ils se

regardèrent l’un l’autre en se

passant la main sur le visage.

— La Cascade des Voleurs ! s’exclama Gripsec. Il se

remit péniblement sur pied et

jeta un coup d’œil vers le déluge qui tombait sur les rails.

Harry savait maintenant

qu’il n’était pas seulement constitué d’eau.

— La cascade efface tous les enchantements, tous les

camouflages magiques ! Ils

savent que des imposteurs ont pénétré dans Gringotts, ils

ont déclenché des défenses

contre nous !

Harry vit Hermione vérifier que le sac en perles était

toujours là et lui-même plongea

précipitamment la main dans la poche de son blouson pour

s’assurer qu’il n’avait pas

perdu la cape d’invisibilité. II se tourna alors vers Bogrod

qui hochait la tête d’un air

ahuri : la Cascade des Voleurs semblait avoir levé le

sortilège de l’Imperium.

— Nous avons besoin de lui, dit Gripsec. Nous ne

pouvons pénétrer dans la chambre

forte sans un gobelin de Gringotts. Nous avons aussi

besoin des Tintamars !

— Impero.’ répéta Harry.

Sa voix résonna dans le tunnel de pierre et une sensation

enivrante de puissance le

parcourut à nouveau depuis son cerveau jusqu’à sa

baguette. Cette fois encore,

Bogrod se soumit à sa volonté, son expression perplexe se

transformant en une

indifférence polie lorsque Ron se précipita pour lui

prendre le sac de cuir qui

contenait les outils métalliques.

— Harry, je crois que quelqu’un vient ! s’exclama

Hermione.

Elle pointa sa baguette sur la cascade et s’écria :

— ProtegoJ

Ils virent le charme du Bouclier jaillir dans le tunnel et

interrompre le flot de la

chute d’eau ensorcelée.

— Bien joué, dit Harry. Montrez-nous le chemin, Gripsec

!

— Comment allons-nous sortir d’ici ? demanda Ron, alors

qu’ils se hâtaient de suivre

le gobelin dans le passage obscur, Bogrod haletant

derrière eux comme un vieux

chien.

— On s’en inquiétera en temps utile, répliqua Harry.

Il tendait l’oreille et il lui sembla entendre à proximité un

mouvement accompagné

d’un cliquetis.

— Gripsec, c’est encore loin ?

— Pas très loin, Harry Potter, pas très loin...

Après avoir tourné l’angle d’un mur, ils virent la chose à

laquelle Harry s’était

préparé, et qui les arrêta net.

Devant eux, un dragon gigantesque était attaché au sol,

interdisant l’accès aux quatre

ou cinq chambres fortes les plus profondes de la banque.

Au cours de sa longue

incarcération sous terre, les écailles de la bête étaient

devenues pâles et friables par

endroits. Ses yeux étaient d’un rose laiteux. Ses deux

pattes de derrière portaient de

lourds anneaux munis de chaînes qui les reliaient à

d’énormes pitons profondément

enfoncés dans la pierre. Ses grandes ailes hérissées de

piquants, repliées contre son

corps, auraient rempli toute la caverne s’il les avait

déployées et lorsqu’il tourna vers

eux son horrible tête, il poussa un rugissement à faire

trembler la roche, ouvrit la

gueule et cracha un jet de feu, les obligeant à rebrousser

chemin à toutes jambes.

— Il est partiellement aveugle, haleta Gripsec, mais ça ne

le rend que plus féroce.

Nous avons cependant un moyen de le contrôler. Il sait ce

qui l’attend quand

résonnent les Tintamars. Donnez-les-moi.

Ron tendit le sac à Gripsec et le gobelin en sortit plusieurs

petits instruments de métal

qui, lorsqu’il les remua, produisirent un vacarme

retentissant, tels des marteaux

frappant des enclumes miniatures. Gripsec en distribua un

à chacun et Bogrod prit

docilement le sien.

— Vous savez quoi faire, dit Gripsec à Harry, Ron et

Hermione. Il s’attend à ressentir

une douleur quand il entend ce bruit. Il va reculer et

Bogrod devra appuyer la paume

de sa main contre la porte de la chambre forte.

Ils tournèrent à nouveau l’angle du mur en secouant les

Tintamars. Le bruit résonna

sur les parois rocheuses, considérablement amplifié, au

point que Harry eut

l’impression de sentir sa tête vibrer de l’intérieur. Le

dragon laissa échapper un

nouveau rugissement rauque puis battit en retraite.

Harry le voyait trembler et lorsqu’ils s’approchèrent, il

remarqua en travers de son

museau les cicatrices des coups cruels qui lui avaient été

infligés. Il devina qu’on lui

avait appris à craindre les épées brûlantes chaque fois

qu’il entendait le son des

Tintamars.

— Obligez-le à appuyer sa main contre la porte ! lança

Gripsec à Harry d’un ton

pressant.

Harry tourna à nouveau sa baguette vers Bogrod. Le vieux

gobelin obéit, plaquant sa

paume contre le panneau de bois, et la porte de la chambre

forte fondit littéralement

pour révéler une sorte de grotte remplie du sol au plafond

de pièces et de coupes d’or,

d’armures en argent, de peaux d’étranges créatures –

certaines dotées de piquants,

d’autres d’ailes devenues flasques –, de potions

conservées dans des flacons ouvragés

et d’une tête de mort encore coiffée d’une couronne.

— Il faut chercher vite ! dit Harry.

Tous se précipitèrent à l’intérieur.

Il avait décrit à Ron et à Hermione la coupe de Pouf-

souffle mais si c’était l’Horcruxe

inconnu qui se trouvait ici, il ne savait pas à quoi il

pouvait bien ressembler. À peine

eut-il le temps de jeter un regard circulaire qu’un bruit

sourd retentit derrière eux : la

porte était réapparue, les enfermant dans la chambre forte

où ils furent plongés dans

une totale obscurité.

— Ce n’est pas grave, Bogrod pourra nous libérer ! assura

Gripsec en entendant Ron

pousser un cri de surprise. Vous pouvez allumer vos

baguettes, n’est-ce pas ?

Dépêchez-vous, nous n’avons pas beaucoup de temps !

— Lumos !

Harry dirigea sa baguette tout autour de la chambre forte :

son rayon lumineux tomba

sur des joyaux étincelants et il vit la fausse épée de

Gryffondor posée sur une haute

étagère, parmi un enchevêtrement de chaînes. Ron et

Hermione avaient également

allumé leurs baguettes et examinaient les objets entassés

autour d’eux.

— Harry, est-ce que ce ne serait pas... Aargh ! Hermione

laissa échapper un cri de

douleur et Harry tourna sa baguette vers elle juste à temps

pour voir une petite coupe

à boire ornementée lui échapper des mains. Mais

lorsqu’elle tomba, elle se fendit et se

transforma en une pluie d’autres coupes. Une seconde plus

tard, dans un grand fracas

métallique, le sol fut jonché de coupes identiques qui

roulaient en tous sens, l’objet

d’origine devenant impossible à reconnaître.

— Elle m’a brûlée ! gémit Hermione qui suçait ses doigts

couverts de cloques.

— Ils ont ajouté des maléfices de Gemino et de Flagrance

! s’exclama Gripsec. Tout

ce que vous touchez va vous brûler et se multiplier, mais

les copies n’ont aucune

valeur, et si vous continuez à prendre ces trésors entre vos

mains, vous finirez par

mourir écrasés sous le poids de l’or qui n’aura cessé de

se reproduire.

— OK. Ne touchez à rien ! lança Harry, affolé.

Mais au même moment, Ron poussa involontairement du

pied l’une des coupes

tombées par terre et une vingtaine d’autres jaillirent

aussitôt dans une explosion, Ron

sautillant sur place, une partie de sa chaussure brûlée par

le contact avec le métal

incandescent.

— Tiens-toi tranquille, ne bouge pas ! dit Hermione qui

lui avait saisi le bras.

— Contentez-vous de regarder ! recommanda Harry.

Souvenez-vous, c’est une petite

coupe en or, avec un blaireau gravé dessus, et deux anses.

Sinon, essayez de repérer

quelque part le symbole de Serdaigle, un aigle...

Ils pointèrent leurs baguettes dans tous les coins et

recoins, tournant sur eux-mêmes

avec la plus grande prudence. Il était impossible de ne pas

effleurer quelque chose et

Harry fit tomber une cascade de faux Gallions qui

rejoignirent les coupes. A présent,

ils avaient à peine la place de mettre leurs pieds et l’or

luisant flamboyait de chaleur,

transformant la chambre forte en fournaise. La baguette de

Harry éclaira des rangées

d’étagères qui montaient jusqu’au plafond et sur lesquelles

s’alignaient des boucliers

et des casques fabriqués par des gobelins. Il leva de plus

en plus haut le rayon

lumineux et soudain, il aperçut un objet. Son cœur se

serra, sa main se mit à trembler

et il s’écria :

— Elle est là-haut, là-haut !

Ron et Hermione pointèrent à leur tour leurs baguettes et

une petite coupe d’or

étincela sous l’effet des trois rayons conjugués : c’était la

coupe qui avait appartenu à

Helga Poufsouffle, puis était passée entre les mains de

Hepzibah Smith, à qui Tom

Jedusor l’avait volée.

— Et comment on va s’y prendre pour monter là-haut sans

toucher à rien ? demanda

Ron.

— Accio coupe ! s’écria Hermione, qui avait oublié, dans

sa tentative désespérée, ce

que Gripsec lui avait dit au cours de leurs préparatifs.

— Inutile, inutile, gronda le gobelin.

— Alors qu’est-ce qu’on fait ? répliqua Harry en le

regardant d’un œil mauvais. Si

vous voulez l’épée, Gripsec, il faudra nous aider à...

Attendez ! Est-ce que je peux

toucher les objets avec l’épée ? Hermione, donne-la-moi !

Hermione glissa la main dans sa robe et en sortit le sac en

perles dans lequel elle

fouilla quelques instants avant d’en retirer l’épée

resplendissante. Harry saisit sa

poignée incrustée de rubis et posa la pointe de la lame

contre une aiguière d’argent qui

ne se multiplia pas.

— Si j’arrivais à passer la lame à travers une anse... Mais

comment faire pour monter

là-haut ?

L’étagère sur laquelle se trouvait la coupe était hors de

leur portée, même pour Ron

qui était le plus grand de tous. Des ondes de chaleur

s’élevaient du trésor ensorcelé et

Harry sentit la sueur couler sur son visage et le long de

son dos pendant qu’il essayait

de trouver un moyen d’accéder à la coupe. Il entendit

alors le dragon rugir devant la

chambre forte et des bruits métalliques se rapprocher.

Ils étaient bel et bien pris au piège. On ne pouvait

s’échapper que par la porte et une

horde de gobelins semblait s’avancer vers eux. Lorsqu’il

jeta un regard à Ron et à

Hermione, Harry vit la terreur sur leur visage.

— Hermione, dit-il, alors que les bruits métalliques

devenaient de plus en plus

sonores, il faut que je monte là-haut, nous devons nous en

débarrasser...

Elle pointa sa baguette sur lui et murmura :

— Levicorpus.

Hissé dans les airs par la cheville, Harry heurta une

armure et des répliques en

jaillirent aussitôt, tels des corps chauffés au rouge,

remplissant la chambre forte déjà

surchargée. Avec des cris de douleur, Ron, Hermione et

les deux gobelins furent

projetés sur d’autres objets qui se mirent à leur tour à se

multiplier. À moitié ensevelis

sous un flot de richesses incandescentes, ils se débattirent,

poussèrent des hurlements,

pendant que Harry passait l’épée à travers une anse de la

coupe de Poufsouffle,

l’accrochant à la lame.

— Impervius ! cria Hermione qui tentait de protéger les

gobelins, Ron et elle-même

du métal brûlant.

Entendant un hutlement pire que les autres, Harry baissa

les yeux : Ron et Hermione

étaient enfoncés jusqu’à la taille dans les trésors qui se

multipliaient et ils luttaient

pour essayer d’empêcher Bogrod d’être submergé par

cette marée montante. Gripsec,

lui, avait sombré et seul le bout de ses longs doigts fins

restait encore visible.

Harry saisit la main de Gripsec et le souleva. Le gobelin,

la peau couverte de cloques,

émergea peu à peu en hurlant.

— Liberacorpus ! s’écria Harry.

Dans un grand vacarme, Gripsec et lui retombèrent sur la

masse croissante d’objets

précieux et l’épée sauta des mains de Harry.

— Attrapez-la ! vociféra-t-il, combattant la douleur

infligée par le métal brûlant, alors

que Gripsec grimpait à nouveau sur ses épaules pour

éviter l’amas grandissant des

objets chauffés au rouge. Où est l’épée ? La coupe y est

accrochée !

De l’autre côté de la porte, les bruits métalliques

devenaient assourdissants... Il était

trop tard...

— Là !

Ce fut Gripsec qui la vit le premier et ce fut lui qui

plongea aussitôt. Harry comprit à

cet instant que le gobelin n’avait jamais eu confiance en

eux. Fermement accroché

d’une main à une poignée de cheveux de Harry pour ne

pas tomber dans la marée d’or

embrasé, Gripsec saisit l’épée et la leva le plus haut

possible, en la maintenant hors de

portée.

La minuscule coupe d’or embrochée sur la lame par son

anse fut projetée en l’air. Le

gobelin toujours à califourchon sur ses épaules, Harry se

précipita et l’attrapa au vol.

Malgré la brûlure qu’il ressentait dans sa chair, il ne la

lâcha pas, même lorsque

d’innombrables coupes de Pouf-souffle jaillirent de son

poing, retombant en pluie sur

sa tête. Au même moment, la porte se rouvrit et il glissa,

dans une chute incontrôlable,

sur l’avalanche d’or et d’argent enflammés qui les

emporta, Ron, Hermione et lui, à

l’extérieur de la chambre forte.

A peine conscient de la douleur provoquée par les

brûlures qui lui couvraient le corps

et toujours porté par la vague des trésors inlassablement

multipliés, Harry fourra la

coupe dans sa poche et tendit la main pour récupérer

l’épée. Mais Gripsec avait

disparu. Dès qu’il l’avait pu, il s’était laissé tomber des

épaules de Harry et avait

couru se mettre à l’abri parmi les gobelins qui les

entouraient de toutes parts. L’épée à

la main, il criait :

— Des voleurs ! Des voleurs ! A l’aide ! Des voleurs !

Il se fondit dans la foule qui avançait. Les gobelins, armés

chacun d’un poignard,

l’accueillirent parmi eux sans lui poser de questions.

Glissant sur le métal toujours aussi brûlant, Harry se

débattit pour se remettre debout

et comprit que le seul moyen de s’échapper était de se

ruer en avant.

— Stupéfix ! beugla-t-il.

Ron et Hermione se joignirent à lui : des jets de lumière

rouges jaillirent des baguettes

et plusieurs gobelins furent jetés à terre mais les autres

continuèrent d’avancer et

Harry vit des gardes sorciers surgir à l’angle du couloir

en courant vers eux.

Le dragon attaché poussa un rugissement et des flammes

volèrent au-dessus des

gobelins. Les sorciers prirent la fuite, courbés en deux,

rebroussant chemin le long du

couloir. Une inspiration, ou plutôt une folie, traversa alors

la tête de

Harry. Sa baguette pointée sur les lourds anneaux qui

enchaînaient la bête au

sol, il s’écria :

— Lashlahask !

Les anneaux s’ouvrirent aussitôt avec des bang ! sonores.

— Par ici ! hurla Harry.

Lançant toujours des sortilèges de Stupéfixion sur les

gobelins qui ne cessaient de se

rapprocher, il se précipita vers le dragon aveugle.

— Harry... Harry... Qu’est-ce que tu fais ? s’exclama

Hermione.

— Dépêche-toi, monte, viens...

Le dragon ne s’était pas aperçu qu’il était libre. Le pied

de Harry trouva le creux de sa

patte arrière et il grimpa sur son dos. Les écailles de la

créature étaient dures comme

de l’acier : elle ne sembla même pas sentir sa présence. Il

tendit le bras : Hermione se

hissa à son tour. Ron monta derrière elle et un instant plus

tard, le dragon comprit

enfin que ses chaînes ne le retenaient plus.

Dans un nouveau rugissement, il se cabra. Harry serra les

genoux, s’accrochant aussi

fermement que possible à ses écailles aux bords pointus,

tandis que les ailes de la

créature s’écartaient, renversant comme des quilles les

gobelins hurlant de terreur. Le

dragon s’éleva alors dans les airs. Harry, Ron et

Hermione, à plat ventre sur son dos,

frôlèrent le plafond lorsqu’il plongea vers l’entrée du

passage pendant que les

gobelins lancés à sa poursuite lui jetaient des poignards

qui rebondissaient sur ses

flancs.

— On n’arrivera jamais à sortir d’ici, il est trop grand !

hurla Hermione, mais le

dragon ouvrit largement sa gueule et cracha à nouveau des

flammes, calcinant le

tunnel dont le sol et les parois craquèrent puis

s’éboulèrent.

Par sa seule force physique, la bête se fraya un chemin à

coups de griffes. Harry avait

fermé étroitement ses paupières pour se protéger de la

chaleur et de la poussière.

Assourdi par l’effondrement de la roche et les

rugissements du dragon, il ne put que

se cramponner à ses écailles, s’attendant à tout moment à

être précipité à terre.

Soudain, il entendit Hermione crier :

— Defodio !

Elle aidait le dragon à élargir le passage, découpant le

plafond pendant qu’il

s’efforçait de remonter vers une atmosphère moins

confinée, loin des gobelins qui ne

cessaient de hurler. Harry et Ron l’imitèrent, creusant les

parois avec de nouveaux

sortilèges de Terrassement. Ils passèrent à côté du lac

souterrain et l’énorme bête

grondante parut sentir devant elle l’espace et la liberté.

Derrière eux, la queue hérissée

de la créature donnait des coups violents de tous les côtés,

répandant dans son sillage

de gros morceaux de roche et de gigantesques stalactites

brisées. Le vacarme des

gobelins semblait de plus en plus étouffé alors que,

devant, le feu qui jaillissait de la

gueule béante dégageait la voie...

Enfin, par la force combinée de leurs sortilèges et de la

puissance brutale du dragon,

ils surgirent du couloir et se retrouvèrent dans le hall de

marbre. Gobelins et sorciers

poussèrent des hurlements et coururent se mettre à l’abri.

Le dragon avait à présent la

place de déployer ses ailes. Sa tête cornue tournée vers

l’air frais qu’il sentait au-

dehors, il décolla, Harry, Ron et Hermione toujours

cramponnés à son dos, puis força

les portes de métal, ne laissant derrière lui que des

panneaux tordus qui pendaient de

leurs gonds. Il sortit en vacillant sur le Chemin de

Traverse et s’élança alors vers le

ciel.

27

LA DERNIÈRE CACHETTE

Il n’existait aucun moyen de diriger le dragon. Il ne

pouvait voir où il allait et Harry

savait que s’il prenait un virage brusque ou se penchait un

peu trop, ils ne

parviendraient pas à s’agripper plus longtemps à son large

dos. Pourtant, alors qu’ils

montaient de plus en plus haut, Londres s’étalant au-

dessous d’eux telle une carte

routière gris et vert, Harry éprouvait surtout un sentiment

de gratitude à l’idée d’avoir

réussi une évasion qui leur avait paru impossible.

Accroupi sur le cou de la bête, il se

cramponnait aux écailles métalliques et la brise fraîche

soulageait sa peau brûlée,

boursouflée, les ailes du dragon battant l’air comme un

moulin à vent. Derrière lui –

il ne savait si c’était dû à la joie ou à la terreur –, Ron ne

cessait de jurer de toute la

force de ses poumons et Hermione semblait sangloter.

Au bout de cinq minutes environ, les craintes de Harry

s’atténuèrent : apparemment,

le dragon n’avait pas l’intention de les précipiter dans le

vide, il paraissait surtout

décidé à s’éloigner le plus possible de sa prison

souterraine. La question de savoir

quand et où ils pourraient descendre de leur monture

restait cependant préoccupante.

Harry ignorait quelle distance les dragons pouvaient

parcourir en vol avant d’être

obligés d’atterrir, il ne savait pas non plus si celui-ci, qui

voyait à peine, serait capable

de trouver un bon endroit où se poser. Il regardait

constamment autour de lui,

s’imaginant que sa cicatrice avait recommencé à le

picoter...

Combien de temps se passerait-il avant que Voldemort

apprenne qu’ils avaient

pénétré dans la chambre forte des Lestrange ? A quel

moment les gobelins

préviendraient-ils Bellatrix ? Quand allaient-ils identifier

l’objet qu’ils avaient

emporté ? Et lorsqu’ils découvriraient qu’il s’agissait de

la coupe d’or ? Voldemort

saurait enfin qu’ils étaient partis à la chasse aux

Horcruxes...

Le dragon semblait avide de respirer un air plus frais,

plus froid. Il s’éleva

régulièrement jusqu’à ce qu’ils traversent des volutes de

nuages glacés et que Harry

ne parvienne plus à distinguer les petits points colorés que

représentaient les voitures

dont le flot se déversait en tous sens autour de la capitale.

Ils continuèrent de voler au-

dessus de la campagne, morcelée en taches vertes et

marron, au-dessus de routes et de

rivières qui serpentaient dans le paysage comme des

morceaux de rubans mats ou

brillants.

— À ton avis, qu’est-ce qu’il cherche ? cria Ron, tandis

qu’ils s’éloignaient de plus en

plus vers le nord.

— Aucune idée, répondit Harry, obligé de crier lui aussi.

Ses mains étaient transies par le froid mais il n’osa pas

changer de position. Il s’était

demandé pendant un moment ce qu’ils feraient s’ils

voyaient la côte apparaître, si le

dragon se dirigeait vers la pleine mer. Harry était glacé,

engourdi, sans parler de la

faim et de la soif qui le tenaillaient. Quand, songea-t-il, la

bête elle-même avait-elle

pris son dernier repas ? Bientôt, elle aurait sûrement

besoin de se sustenter. Que se

passerait-il alors, si elle s’apercevait tout à coup que trois

humains parfaitement

comestibles étaient assis sur son dos ?

Le soleil descendit plus bas dans le ciel qui se teintait à

présent d’une couleur indigo.

Le dragon continuait de voler, villes et villages se

succédant au-dessous d’eux, son

ombre immense glissant à la surface de la terre à la

manière d’un gros nuage noir.

Harry avait mal partout, crispé par l’effort qu’il devait

faire pour rester agrippé à la

créature.

— Est-ce mon imagination, cria Ron après une très longue

plage de silence, ou est-ce

qu’on perd de l’altitude ?

Harry baissa les yeux et vit des lacs et des montagnes d’un

vert foncé qui prenaient

une teinte cuivrée dans le soleil couchant. Le paysage

semblait grandir, Harry, penché

par-dessus le flanc du dragon, en voyait mieux les détails

et il se demanda si la

créature avait deviné la présence de l’eau fraîche grâce

aux reflets du soleil qui

parsemaient sa surface.

De plus en plus bas, le dragon descendait, dans une vaste

spirale, visant apparemment

l’un des plus petits lacs.

— Dès qu’on sera suffisamment près, on saute ! cria Harry

par-dessus son épaule.

Droit dans l’eau avant qu’il s’aperçoive qu’on est là !

Les deux autres approuvèrent, Hermione d’une voix un

peu éteinte. Harry voyait à

présent le large ventre jaunâtre du dragon se refléter dans

l’eau ridée du lac.

— MAINTENANT !

Il glissa du flanc de la créature et se laissa tomber, les

pieds en avant. La chute fut

plus longue qu’il ne l’avait prévu et il heurta l’eau

violemment, plongeant comme une

pierre dans un monde glacé, verdâtre et peuplé de

roseaux. D’un coup de pied, il

remonta vers la surface et émergea à l’air libre, haletant.

Il vit alors d’énormes

ondulations se propager en cercles concentriques depuis

l’endroit où Ron et Hermione

avaient atterri. Manifestement, le dragon n’avait rien

remarqué : il était déjà à une

quinzaine de mètres, volant bas au-dessus du lac, et se

désaltérait en trempant dans

l’eau son museau balafré. Pendant que Ron et Hermione

émergeaient à leur tour des

profondeurs, suffoquant et crachotant, le dragon poursuivit

sa course, à grands

battements d’ailes, et se posa enfin sur un rivage lointain.

Harry, Ron et Hermione se dirigèrent vers la rive

opposée. Le lac semblait peu

profond et bientôt, ils s’aperçurent qu’il s’agissait

beaucoup plus de patauger dans la

boue et les roseaux que de nager. Trempés, pantelants,

épuisés, ils finirent par

regagner la terre ferme et s’effondrèrent dans l’herbe

humide.

Hermione, toussant et frissonnant, resta étendue par terre,

à bout de forces. Bien que

Harry se fût volontiers endormi sur place, il se releva

péniblement, sortit sa baguette

et jeta autour d’eux les habituels sortilèges de Protection.

Lorsqu’il eut terminé, il rejoignit les autres. C’était la

première fois qu’il les regardait

vraiment depuis leur évasion de la chambre forte. Tous

deux avaient des brûlures

rougeâtres, à vif, sur le visage et les bras, et leurs

vêtements étaient troués par

endroits. Avec des grimaces, ils appliquèrent de l’essence

de dictame sur leurs

nombreuses plaies. Hermione tendit le flacon à Harry et

sortit trois bouteilles de jus de

citrouille qu’elle avait emportées de la

Chaumière aux Coquillages, ainsi que des robes propres

et sèches pour chacun

d’eux. Ils se changèrent et burent le jus de citrouille à

grands traits.

— L’aspect positif, dit enfin Ron qui s’était assis par terre

et regardait la peau de ses

mains se reconstituer, c’est qu’on a réussi à trouver

l’Horcruxe. L’aspect négatif...

— ... c’est qu’on n’a plus d’épée, acheva Harry, les dents

serrées.

Il laissait tomber des gouttes de dictame sur une brûlure à

vif qui apparaissait à travers

un trou de son jean.

— Plus d’épée, répéta Ron. Cet ignoble petit traître...

Harry sortit l’Horcruxe de la poche de son blouson

mouillé qu’il venait d’enlever et le

posa sur l’herbe, devant eux. La coupe, étincelant au

soleil, attirait leur regard tandis

qu’ils vidaient leurs bouteilles de jus de citrouille.

— Au moins, on ne peut pas la porter sur nous, cette fois,

on aurait l’air un peu

bizarre avec ça accroché autour du cou, fit remarquer Ron

en s’essuyant la bouche

d’un revers de main.

Hermione observa la rive opposée du lac, où le dragon

était toujours en train de boire.

— Qu’est-ce qui va lui arriver ? demanda-t-elle. Vous

croyez qu’il va s’en sortir ?

— On croirait entendre Hagrid, répliqua Ron. C’est un

dragon, Hermione, il peut se

débrouiller tout seul. Tu devrais plutôt t’inquiéter pour

nous.

— Qu’est-ce que tu veux dire ?

— Eh bien, je ne sais pas comment t’annoncer la nouvelle,

répondit Ron, mais il se

peut qu’ils aient remarqué qu’on était entrés chez

Gringotts par effraction.

Tous trois éclatèrent de rire, un rire difficile à contrôler

une fois qu’il avait

commencé. Les côtes de Harry lui faisaient mal, la faim

lui donnait le tournis, mais il

resta allongé dans l’herbe, sous le ciel rougeoyant, à rire

jusqu’à en avoir la gorge

irritée.

— Qu’est-ce qu’on va faire ? dit enfin Hermione qui

s’efforçait, à travers ses hoquets,

de retrouver son sérieux. Il va savoir, maintenant, non ?

Vous-Savez-Qui va savoir

qu’on est au courant de ses Horcruxes !

— Peut-être qu’ils auront trop peur pour le lui dire ?

suggéra Ron avec espoir. Ils

voudront étouffer l’affaire...

Le ciel, l’odeur du lac, le son de la voix de Ron, tout

s’éteignit soudain : la douleur

fendit en deux la tête de Harry comme un coup d’épée. Il

se trouvait à présent dans

une pièce mal éclairée, face à des sorciers réunis en demi-

cercle, une petite silhouette

flageolante agenouillée sur le sol.

— Qu’est-ce que tu viens de me dire ?

Il avait une voix aiguë, glacée, mais la peur et la fureur

brûlaient en lui. La seule

chose qu’il avait redoutée... Mais ce ne pouvait pas être

vrai, il ne voyait pas

comment...

Le gobelin tremblait, incapable de croiser le regard des

yeux rouges, loin au-dessus

des siens.

— Répète ! murmura Voldemort. Répète !

— M...

— Maître, balbutia le gobelin, ses yeux noirs écarquillés

de terreur, M... Maître...

Nous av... avons essayé de les arrêt... arrêter... Des imp...

imposteurs, Maître... Ils sont

entrés... entrés dans la... la ch... chambre forte des

Lestrange...

— Des imposteurs ? Quels imposteurs ? Je croyais que

Gringotts avait des moyens de

démasquer les imposteurs ? Qui étaient-ils ?

— C’étaient... C’étaient le j... jeune P... Potter et d... deux

complices...

— Et qu’ont-ils pris ? interrogca-t-il d’une voix plus

aiguë, saisi d’une peur terrible.

Dis-moi ! Qu’ont-ils pris ?

— U... Unep... petite c... coupe en or, M... Maître...

Le hurlement de rage, de dénégation, sortit de lui comme

si c’était quelqu’un d’autre

qui l’avait poussé : il fut pris de folie, de démence, ce ne

pouvait pas être vrai, c’était

impossible, personne n’avait jamais su : comment ce

garçon aurait-il pu découvrir son

secret ?

La Baguette de Sureau siffla dans l’air et une lumière

verte explosa dans la pièce. Le

gobelin agenouillé roula à terre, mort, et les sorciers

prirent la fuite, terrifiés. Bellatrix

et Lucius Malefoy bousculaient tout le monde sur leur

passage, dans leur course

effrénée vers la porte. Sa baguette s’abattit à plusieurs

reprises et ceux qui étaient

encore présents furent foudroyés, tous sans exception,

punis d’avoir apporté la

nouvelle, de lui avoir annoncé ce qui était arrivé à la

coupe d’or...

Seul parmi les cadavres, il arpenta la pièce d’un pas

furieux et il les vit défiler dans sa

tête : ses trésors, ses sauvegardes, ses ancrages dans

l’immortalité... Le journal intime

avait été détruit et la coupe volée. Et si, et si, ce garçon connaissait l’existence des

autres ? Pouvait-il savoir, avait-il déjà agi, était-il sur

leur piste ? Dumbledore se

trouvait-il à l’origine de tout cela ? Dumbledore, qui

s’était toujours méfié de lui,

Dumbledore, tué sur son ordre, Dumbledore, dont la

baguette lui appartenait

désormais et qui pourtant, par-delà l’ignominie de la mort,

se manifestait à travers ce

garçon, ce garçon...

Mais si celui-ci avait réussi à détruire l’un de ses

Horcruxes, lui, Lord Voldemort,

l’aurait forcément su, il l’aurait senti, n’est-ce pas ? Lui,

le plus grand de tous, lui, le

plus puissant, lui, qui avait supprimé Dumbledore et

combien d’autres hommes, sans

valeur et sans nom : comment Lord Voldemort pourrait-il

l’ignorer, si lui, lui-même,

le plus important, celui dont la vie était la plus précieuse,

avait été attaqué, mutilé ?

Il est vrai qu’il n’avait rien ressenti lors de la destruction

du journal intime mais

c’était, pensait-il, parce qu’il était privé de corps, étant à

l’époque moins qu’un

fantôme... Non, les autres étaient sûrement à l’abri... Les

autres Horcruxes devaient

être intacts...

Il fallait cependant qu’il sache, qu’il soit sûr... Il continua

à faire les cent pas dans la

pièce, écartant d’un coup de pied le corps du gobelin et

les images se brouillèrent,

s’enflammèrent dans son cerveau bouillonnant : le lac, la

masure et Poudlard...

Il avait retrouvé à présent un peu de calme, sa rage s’était

tempérée : comment le

garçon aurait-il pu savoir qu’il avait dissimulé la bague

dans la maison des Gaunt ?

Personne n’avait jamais su qu’il était apparenté aux Gaunt,

il avait caché ce lien, et on

n’avait jamais fait la relation entre les meurtres et lui : la

bague était en sécurité, il n’y

avait pas lieu d’en douter.

Par ailleurs, comment ce garçon, ou qui que ce soit

d’autre, aurait-il pu connaître la

caverne ou franchir ses défenses ? L’idée qu’on vole le

médaillon était absurde...

C’était comme pour l’école : lui seul savait dans quel

endroit de Poudlard il avait

caché l’Horcruxe, car lui seul avait exploré les secrets les

plus obscurs du château...

Et il y avait toujours Nagini, qui devrait rester près de lui

désormais, sous sa

protection, ne plus être envoyé en mission ailleurs...

Mais pour être sûr, vraiment sûr, il lui fallait retourner

dans chacune de ses cachettes,

redoubler les défenses autour de chacun de ses

Horcruxes... Une tâche comparable à

la quête de la Baguette de Sureau, une tâche qu’il devait

entreprendre seul...

Par où commencer, quel était l’endroit le plus exposé ? Un

sentiment de malaise déjà

ancien remonta en lui. Dumbledore connaissait son

deuxième prénom... Il pouvait

avoir établi le rapport avec les Gaunt... Leur maison

abandonnée était peut-être la

moins sûre de ses cachettes, c’était là qu’il devrait se

rendre en premier...

Le lac ? Impossible à découvrir... Bien qu’il existât une

faible possibilité que

Dumbledore ait eu connaissance de ses méfaits de

jeunesse, par l’intermédiaire de

l’orphelinat.

Et Poudlard... Mais il savait que son Horcruxe y était en

sécurité, Potter ne pouvait

pénétrer à Pré-au-Lard sans être repéré, encore moins

entrer dans l’enceinte de

l’école. Il serait toutefois prudent de prévenir Rogue que

le garçon allait peut-être

tenter de s’introduire à l’intérieur du château... Expliquer à Rogue la raison qui

pouvait l’amener à y revenir serait bien sûr idiot. Il avait

commis une grave erreur en

faisant confiance à Bellatrix et à Malefoy : leur stupidité

et leur négligence ne lui

avaient-elles pas prouvé à quel point il était malavisé

d’accorder sa confiance à qui

que ce soit ?

Il se rendrait donc d’abord dans la masure des Gaunt et

emmènerait Nagini avec lui :

il ne voulait plus se séparer du serpent... Il quitta la pièce,

traversa le hall et sortit dans

le jardin sombre où la fontaine déployait ses jeux d’eau.

En Fourchelang, il appela le

serpent qui ondula vers lui, telle une ombre, longue et

sinueuse...

Les yeux de Harry se rouvrirent brusquement lorsqu’il

s’arracha à sa vision pour

revenir à l’instant présent. Il était étendu sur la rive du lac,

dans le soleil couchant,

sous le regard de Ron et d’Hermione. À en juger par leur

expression inquiète et les

élancements continus qu’il ressentait dans sa cicatrice, sa

brusque incursion dans

l’esprit de Voldemort n’était pas passée inaperçue. Il se

redressa péniblement,

parcouru de frissons, vaguement surpris d’avoir la peau

encore humide, et vit la

coupe, apparemment innocente, posée dans l’herbe devant

lui. Le lac, d’un bleu

profond, était parsemé des reflets dorés du soleil

déclinant.

— Il sait.

Sa propre voix lui parut grave et étrange, après les

hurlements aigus de Voldemort.

— Il sait et il va vérifier les cachettes des autres

Horcruxes. Le dernier – il s’était mis

debout à présent – se trouve à Poudlard. Je le savais. Je le

savais.

— Quoi ?

Ron le regardait bouche bée. Hermione se releva sur un

genou, l’air préoccupée.

— Qu’est-ce que tu as vu ? Comment peux-tu en être sûr ?

— J’étais là au moment où il a appris ce qui s’est passé

pour la coupe... Je... j’étais

dans sa tête, il est... Harry se rappela les meurtres.

— Il est très en colère, il a peur aussi, il n’arrive pas à

comprendre comment nous

avons pu découvrir l’existence des Horcruxes et

maintenant, il veut être certain que

les autres sont bien en sûreté. Il va commencer par la

bague. Il pense que le mieux

protégé est celui de Poudlard, parce que Rogue est là-bas

et parce qu’il serait trop

difficile d’y entrer

sans être repéré. Je crois que c’est le dernier qu’il ira

vérifier, mais il se peut

quand même qu’il y soit dans quelques heures...

— As-tu vu où se trouve l’Horcruxe de Poudlard 1

demanda Ron en se relevant à son

tour.

— Non, il songeait surtout à avertir Rogue, il ne pensait

pas à la cachette...

— Attendez, attendez ! s’écria Hermione alors que Ron

avait déjà ramassé la coupe

d’or et que Harry sortait à nouveau la cape d’invisibilité.

Nous ne pouvons pas y aller

comme ça, nous n’avons aucun plan, il faut d’abord...

— Nous devons partir tout de suite, l’interrompit Harry

d’un ton ferme.

Il avait espéré pouvoir dormir, impatient de s’installer

sous la nouvelle tente, mais ce

n’était plus possible.

— Tu imagines de quoi il est capable quand il

s’apercevra que la bague et le

médaillon ont disparu ? Qu’est-ce qu’on fera s’il décide

que la cachette de Poudlard

n’est pas assez sûre et qu’il déplace l’Horcruxe ?

— Mais comment va-t-on s’y prendre pour entrer ?

— On s’arrêtera d’abord à Pré-au-Lard, répondit Harry.

Nous essayerons de trouver

un moyen quand nous aurons vu le système de protection

de l’école. Viens sous la

cape, Hermione, je veux que nous restions ensemble, cette

fois.

— Mais on ne tiendra pas tous les trois...

— La nuit sera tombée, personne ne verra nos pieds.

Le battement produit par des ailes immenses résonna de

l’autre côté de l’eau noire : le

dragon avait bu tout son soûl et s’élevait à présent dans

les airs. Ils interrompirent

leurs préparatifs pour regarder monter de plus en plus haut

sa silhouette devenue noire

dans le ciel assombri, jusqu’à ce qu’il disparaisse

derrière une montagne. Hermione

s’avança alors et se glissa entre les deux autres. Harry

déploya la cape en la faisant

pendre le plus bas possible puis, d’un même mouvement,

ils pivotèrent sur place et

s’enfoncèrent dans l’obscurité oppressante.

28

LE MIROIR MANQUANT

Les pieds de Harry touchèrent le revêtement d’une route Il

vit la grand-rue de Pré-au-

Lard, douloureusement familière : les façades sombres

des magasins, le contour des

montagnes au-delà du village, la courbe de la route qui

menait à Poudlard, un peu plus

loin devant lui, la lumière que déversaient les fenêtres des

Trois Balais et, le cœur

serré, il se souvint avec une précision frappante du jour

où il avait atterri ici, presque

un an auparavant, soutenant un Dumbledore désespérément

affaibli. Il avait perçu tout

cela en un instant, lorsqu’il était retombé sur le sol puis,

au moment où il relâchait

l’étreinte de ses doigts sur les bras de Ron et d’Her-

mione, quelque chose se produisit.

Un hurlement, semblable à celui qu’avait poussé

Voldemort en apprenant le vol de la

coupe, déchira l’atmosphère, un cri que Harry sentit

vibrer dans chaque nerf de son

corps. Il comprit aussitôt que c’était leur arrivée qui

l’avait déclenché. Alors qu’il

regardait Ron et Hermione sous la cape, la porte des Trois

Balais s’ouvrit violemment

et une douzaine de Mangemorts encapuchonnés se

précipitèrent dans la rue, leurs

baguettes brandies.

Harry saisit le poignet de Ron à l’instant où celui-ci levait

sa propre baguette. Ils

étaient trop nombreux pour qu’ils puissent les stupéfixer.

Le simple fait d’essayer

trahirait leur position. Un Mangemort agita sa baguette et

le hurlement s’interrompit,

son écho continuant de résonner dans les montagnes

lointaines.

— Accio cape ! rugit l’un des Mangemorts.

Harry serra les pans de la cape d’invisibilité mais elle

n’esquissa pas le moindre

mouvement : le sortilège d’Attraction n’avait pas eu

d’effet sur elle.

— Tu n’es pas sous ton emballage, Potter ? s’écria le

Mange-mort qui avait essayé de

jeter le sortilège.

S’adressant à ses compagnons, il ajouta :

— Dispersez-vous et cherchez-le, il est ici.

Six Mangemorts coururent alors vers eux. Harry, Ron et

Hermione battirent en retraite

aussi vite que possible dans une petite rue adjacente et les

Mangemorts les

manquèrent de quelques centimètres. Tous trois attendirent

dans l’obscurité, écoutant

les bruits de pas qui couraient en tous sens, les rayons

lumineux projetés par les

baguettes magiques des Mangemorts flottant le long de la

grand-rue.

— Partons ! murmura Hermione. Transplanons tout de

suite !

— Excellente idée, approuva Ron.

Mais avant que Harry ait pu répondre, un Mangemort cria

:

— On sait que tu es ici, Potter, et tu ne pourras pas

t’échap-per ! On te trouvera !

— Ils s’étaient préparés, murmura Harry. Ils ont mis ce

sortilège en place pour être

prévenus de notre arrivée. J’imagine qu’ils ont également

fait ce qu’il fallait pour

nous empêcher de repartir, pour nous prendre au piège...

— Et les Détraqueurs ? lança un autre Mangemort.

Lâchons-les, ils le retrouveront

vite !

— Le Seigneur des Ténèbres ne veut pas que Potter meure

d’une autre main que la

sienne...

— Mais les Détraqueurs ne le tueront pas ! Le Seigneur

des Ténèbres veut la vie de

Potter, pas son âme. Il sera plus facile à tuer s’il a

d’abord été embrassé !

Il y eut des murmures d’approbation. Harry fut saisi de

terreur : pour repousser les

Détraqueurs, ils devraient produire des Patronus, ce qui

les trahirait aussitôt.

— Il faut qu’on essaye de transplaner, Harry ! chuchota

Hermione.

Au même moment, il sentit un froid anormal s’insinuer

dans la rue. Toutes les

lumières furent aspirées, jusqu’à celles des étoiles, qui

s’évanouirent. Dans une totale

obscurité, il sentit Hermione lui serrer le bras et ils

tournèrent sur place.

Mais c’était comme si l’atmosphère qu’ils auraient dû

traverser était devenue solide :

ils ne pouvaient plus transplaner. Les sortilèges des

Mangemorts se révélaient

efficaces. Le froid glacé mordait de plus en plus la chair

de Harry. Tous trois

reculèrent. Ils suivaient le mur à tâtons en essayant de ne

pas faire de bruit. Soudain,

au coin de la rue, les Détraqueurs apparurent, glissant en

silence. Au nombre de dix,

ou plus, ils restaient visibles car leurs silhouettes, avec

leurs capes noires et leurs

mains putréfiées couvertes de croûtes, étaient encore plus

sombres que l’obscurité

environnante. Percevaient-ils de la peur à proximité ?

Harry en était sûr. Ils

semblaient avancer plus vite, il entendait leur lente

respiration sifflante, semblable à

un râle, qu’il détestait tant, un goût de désespoir se

répandait dans l’air, ils se

rapprochaient...

Il leva sa baguette : il ne pouvait, ne voulait, subir le

baiser d’un Détraqueur, quoi

qu’il puisse arriver par la suite. C’était à Ron et à

Hermione qu’il pensait lorsqu’il

murmura :

— Spero Paîronum !

Le cerf argenté jaillit de sa baguette et chargea : les

Détraqueurs se dispersèrent et

quelque part, un cri de triomphe retentit.

— C’est lui, là-bas, là-bas, j’ai vu son Patronus, c’était un

cerf !

Les Détraqueurs avaient fui, les étoiles réapparurent et les

bruits de pas des

Mangemorts se firent de plus en plus proches. Mais avant

que Harry, pris de panique,

n’ait pu décider de ce qu’il allait faire, le mécanisme

d’une serrure grinça, une porte

s’ouvrit du côté gauche de la rue étroite et une voix rude

lança :

— Potter, vite, ici !

Il obéit sans hésiter : tous trois se précipitèrent à travers

l’ouverture.

— Montez là-haut, gardez la cape sur vous, taisez-vous !

marmonna un homme de

haute taille qui passa devant eux pour sortir dans la rue et

claqua la porte derrière lui.

Au début, Harry n’avait aucune idée de l’endroit où ils se

trouvaient, mais bientôt, à la

lueur vacillante d’une unique chandelle, il reconnut le bar

crasseux, au sol recouvert

de sciure, de La Tête de Sanglier. Ils coururent derrière le

comptoir puis franchirent

une autre porte qui donnait sur un escalier de bois délabré

dont ils montèrent les

marches aussi vite qu’ils le purent. Ils arrivèrent dans un

salon au tapis usé. Au-dessus

d’une petite cheminée était accrochée une grande peinture

à l’huile représentant une

fillette blonde qui contemplait la pièce avec une sorte de

douceur absente.

Des cris s’élevèrent de la rue. Toujours recouverts de la

cape d’invisibilité, ils

s’avancèrent silencieusement et regardèrent par la fenêtre

aux vitres sales. Leur

sauveur, en qui Harry reconnaissait à présent le barman de

La Tête de Sanglier, était

la seule personne qui ne portait pas de capuchon.

— Et alors ? hurlait-il au visage de l’une des silhouettes

masquées. Et alors 1 Si vous

envoyez des Détraqueurs dans ma rue, moi, je leur envoie

un Patronus ! Je ne veux

pas les avoir à côté de chez moi, je vous l’ai déjà dit, je

n’en veux pas !

— Ce n’était pas ton Patronus ! répliqua un Mangemort.

C’était un cerf, celui de

Potter !

— Un cerf ! rugit le barman.

Il sortit une baguette magique.

— Un cerf ! Espèce d’idiot... Spero Patronum !

Une forme immense et cornue surgit de la baguette • tête

baissée, elle chargea en

direction de la grand-rue et disparut.

— Ce n’est pas ce que j’ai vu..., dit le Mangemort, avec

moins de certitude,

cependant.

— Tu as entendu le bruit, le couvre-feu a été violé,

intervint l’un de ses compagnons.

Quelqu’un était dans la rue, contrairement au règlement...

— Si je veux faire sortir mon chat, personne ne m’en

empêchera et au diable votre

couvre-feu !

— C’est toi qui as déclenché le charme du Cridurut ?

— Si je réponds oui, qu’est-ce qui se passera ? Vous allez

m’expédier à Azkaban ?

Me tuer pour avoir osé mettre le nez dehors devant ma

propre porte ? Allez-y, si ça

vous amuse ! Mais j’espère pour Vous que vous n’avez

pas appuyé sur votre petite

Marque des Ténèbres pour l’amener ici. Il ne serait pas

très content que vous

l’appeliez simplement pour me voir moi et mon vieux

chat, vous ne croyez pas ?

— Ne t’inquiète pas pour nous, répliqua l’un des

Mangemorts, c’est plutôt toi qui

devrais te faire du souci pour avoir violé le couvre-feu !

— Et comment vous vous y prendrez, tous autant que vous

êtes, pour continuer votre

petit trafic de potions et de poisons quand mon pub sera

fermé ? Comment vous ferez

pour arrondir vos fins de mois ?

— Tu nous menaces ?

— Je ne vous ai jamais dénoncés, c’est pour ça que vous

venez ici, non ?

— Et moi, je te dis que j’ai vu un Patronus en forme de

cerf ! s’écria le premier

Mangemort.

— Un cerf ? gronda le barman. C’est un bouc, idiot !

— D’accord, on a fait une erreur, admit le deuxième

Mangemort. Mais si tu violes à

nouveau le couvre-feu, on ne sera plus aussi indulgents !

D’un pas énergique, les Mangemorts retournèrent dans la

grand-rue. Hermione

exprima son soulagement en poussant un petit

gémissement. Elle se dégagea de la

cape et s’assit sur une chaise aux pieds branlants. Harry

ferma soigneusement les

rideaux, puis ôta la cape d’invisibilité qui les recouvrait

encore, Ron et lui. Ils

entendirent le barman verrouiller à nouveau la porte du

rez-de-chaussée et monter

l’escalier.

L’attention de Harry fut alors attirée par un objet posé sur

le manteau de la cheminée :

un petit miroir rectangulaire appuyé contre le mur, juste

sous le portrait de la fillette.

Le barman entra dans la pièce.

— Bande d’imbéciles, dit-il d’un ton rude en les regardant

tour à tour. Qu’est-ce qui

vous a pris de venir ici ?

— Merci, répondit Harry, nous ne pourrons jamais vous

être assez reconnaissants.

Vous nous avez sauvé la vie.

Le barman grogna. Harry s’approcha de lui et le

dévisagea, essayant de distinguer ses

traits à travers sa barbe et ses cheveux, longs, filandreux,

d’un gris de fil de fer.

Derrière ses lunettes aux verres sales, ses yeux étaient

d’un bleu perçant, brillant.

— C’est votre œil qui était dans le miroir. Un silence

tomba dans la pièce. Harry et le

barman se regardèrent.

— Vous nous avez envoyé Dobby.

Le barman acquiesça d’un signe de tête et chercha Dobby

des yeux.

— Je pensais qu’il serait avec vous. Où l’avez-vous

laissé ?

— Il est mort, dit Harry. Bellatrix Lestrange l’a tué.

Le visage du barman resta impassible. Au bout d’un

moment, il murmura :

— Je suis navré de l’apprendre. J’aimais bien cet elfe.

Il se détourna, allumant les lampes d’un coup de baguette

magique, sans regarder

aucun d’entre eux.

— Vous êtes Abelforth, dit Harry à l’homme qui lui

tournait le dos.

Ne cherchant ni à confirmer ni à démentir, il se pencha

pour allumer le feu.

— Comment vous êtes-vous procuré ceci ? demanda

Harry.

Il s’avança vers le miroir de Sirius, identique à celui qu’il

avait brisé près de deux ans

auparavant.

— Je l’ai acheté à Ding il y a environ un an, répondit

Abelforth. Albus m’a expliqué

ce que c’était. J’ai essayé de garder un œil sur vous.

Ron sursauta.

— Labiche argentée ! s’exclama-1-il, surexcité. C’était

vous ?

— De quoi parles-tu ? s’étonna Abelforth.

— Quelqu’un nous a envoyé un Patronus !

— Avec un cerveau comme le tien, tu pourrais devenir

Mangemort, fiston. N’ai-je pas

montré il y a un instant que mon Patronus était un bouc ?

— Oui, c’est vrai..., admit Ron. En tout cas, j’ai faim !

ajouta-t-il, sur la défensive,

alors que son estomac grondait bruyamment.

— J’ai de quoi manger, répondit Abelforth.

Il sortit de la pièce et revint quelques instants plus tard

avec une grande miche de

pain, du fromage et une cruche d’étain remplie

d’hydromel, qu’il posa sur une petite

table devant le feu. Ils mangèrent et burent avec avidité et

pendant un moment, on

n’entendit plus que le craquement des bûches, le tintement

des coupes et les bruits de

mastication.

— Bien, alors, reprit Abelforth lorsqu’ils eurent mangé à

satiété, et que Harry et Ron

se furent affalés dans des fauteuils d’un air somnolent. Il

faut réfléchir au meilleur

moyen de sortir d’ici. On ne peut rien tenter la nuit : dès

que le charme du Cridurut se

sera déclenché, ils vous tomberont dessus comme des

Botrucs sur des œufs de Doxy.

Je ne pense pas que j’arriverai une deuxième fois à faire

passer un cerf pour un bouc.

Attendez l’aube, quand le couvre-feu sera levé, vous

pourrez alors remettre votre cape

d’invisibilité et partir à pied. Sortez tout de suite de Pré-

au-Lard, allez dans les

montagnes et là, vous pourrez transplaner. Vous verrez

peut-être Hagrid. Il se cache

dans une grotte, là-haut, avec Graup, depuis qu’ils ont

essayé de l’arrêter.

— On ne s’en va pas, répliqua Harry. Il faut que nous

entrions à Poudlard.

— Ne sois pas stupide, mon garçon, dit Abelforth.

— Nous devons y aller, insista Harry.

— La seule chose que vous ayez à faire, poursuivit

Abelforth en se penchant en avant,

c’est partir d’ici le plus loin possible.

— Vous ne comprenez pas. Il ne reste pas beaucoup de

temps. Il faut absolument que

nous allions au château. Dumbledore... je veux dire, votre

frère., voulait que nous...

La lueur des flammes rendit les verres sales des lunettes

d’Abelforth momentanément

opaques, d’un blanc brillant, uni, et Harry se souvint des

yeux aveugles d’Aragog,

l’araignée géante.

— Mon frère Albus voulait toujours beaucoup de choses,

l’interrompit Abelforth, et

les gens qui l’entouraient avaient la mauvaise habitude de

prendre des coups chaque

fois qu’il exécutait ses plans grandioses. Ne t’approche

pas de cette école, Potter, et

quitte le pays si tu le peux. Oublie mon frère et ses

savantes machinations. Il est parti

là où tout cela ne peut plus lui faire de mal et tu ne lui dois

rien.

— Vous ne comprenez pas, répéta Harry.

— Ah, vraiment ? murmura Abelforth. Tu crois que je ne

peux pas comprendre mon

propre frère ? Tu penses que tu connaissais Albus mieux

que moi ?

— Ce n’est pas ce que je voulais dire, répondit Harry,

dont le cerveau devenait plus

lent sous l’effet de l’épuisement et d’un excès de

nourriture et de vin. C’est... Il m’a

confié un travail.

— Voyez-vous ça ? Un travail agréable, j’espère ? Facile

? Le genre de choses qu’un

jeune sorcier non diplômé peut accomplir sans trop se

casser la tête ?

Ron eut un petit rire sinistre. Hermione paraissait tendue.

— Je... non, ce n’est pas facile du tout, dit Harry. Mais il

faut que je...

— Il faut ? Pourquoi « Il faut » ? Il est mort, n’est-ce pas

? répliqua Abelforth avec

brusquerie. Laisse tomber, mon garçon, sinon, tu vas

bientôt le suivre ! Sauve ta

propre vie !

— Je ne peux pas.

— Et pourquoi ?

— Je...

Harry se sentit dépassé. Ne pouvant donner d’explication,

il préféra prendre

l’offensive.

— Vous aussi, vous combattez, vous êtes membre de

l’Ordre du Phénix...

— Je l’étais, répondit Abelforth. L’Ordre du Phénix est

fini. Vous-Savez-Qui a gagné,

c’est terminé, et tous ceux qui prétendent le contraire se

font des illusions. Tu ne seras

jamais en sécurité, ici, Potter, il a trop envie de te

retrouver. Pars à l’étranger, cache-

toi, sauve ta peau. Et emmène ces deux-là avec toi, ça

vaudra mieux.

D’un geste du pouce, il montra Ron et Hermione.

— Ils seront en danger toute leur vie, maintenant que

chacun sait qu’ils ont été à tes

côtés.

— Je ne peux pas partir, affirma Harry. J’ai un travail...

— Confie-le à quelqu’un d’autre !

— Impossible. C’est à moi de le faire. Dumbledore m’a

bien expliqué...

— Voyez-vous ça... Et est-ce qu’il t’a vraiment tout dit,

est-ce qu’il a été sincère avec

toi ?

De tout son cœur, Harry aurait voulu répondre oui, mais

ce simple mot n’arrivait pas à

franchir ses lèvres. Abelforth sembla deviner ses pensées.

— Je connaissais mon frère, Potter. Il a acquis le goût du

secret sur les genoux de ma

mère. Le secret et le mensonge, c’est là-dedans que nous

avons été élevés et Albus...

était très doué pour ça.

Les yeux du vieil homme se tournèrent vers le portrait de

la fillette, au-dessus de la

cheminée. En regardant plus attentivement autour de lui,

Harry s’aperçut que c’était le

seul tableau accroché dans la pièce. Il n’y avait par

ailleurs aucune photo d’Albus

Dumbledore, ni de qui que ce soit d’autre.

— Mr Dumbledore ? demanda Hermione d’une voix plutôt

timide. Est-ce votre

sœur ? Ariana ?

— Oui, répondit simplement Abelforth. On dirait que vous

avez lu Rita Skeeter, ma

petite demoiselle ?

Même à la lueur rosâtre du feu, on voyait nettement

qu’Hermione avait rougi.

— Elphias Doge nous en a parlé, intervint Harry, essayant

d’épargner Hermione.

— Ce vieil imbécile, marmonna Abelforth.

Il but une autre gorgée d’hydromel.

— Il a toujours pensé que mon frère répandait le soleil

par tous ses orifices, il en était

convaincu. Comme beaucoup d’autres, d’ailleurs, y

compris vous trois, si j’en crois

les apparences.

Harry resta silencieux. Il ne voulait pas exprimer les

doutes et les incertitudes qui le

rongeaient depuis des mois au sujet de Dumbledore. Il

avait fait son choix pendant

qu’il creusait la tombe de Dobby. Il avait décidé de suivre

le chemin tortueux,

périlleux, que lui avait indiqué Albus Dumbledore,

d’accepter le fait qu’il ne lui ait

pas dit tout ce qu’il voulait savoir, mais simplement

demandé de lui faire confiance. Il

n’avait aucun désir de douter à nouveau, il ne voulait rien

entendre qui puisse le

détourner de son but. Il croisa le regard d’Abelforth, si

étonnamment semblable à

celui de son frère : ses yeux bleus brillants donnaient la

même impression de passer

aux rayons X tout ce qu’ils examinaient, et Harry songea

qu’Abelforth devinait ses

pensées et qu’elles lui inspiraient du mépris.

— Le professeur Dumbledore aimait beaucoup Harry, dit

Hermione à voix basse.

— Voyez-vous ça ? s’exclama Abelforth. Il est curieux de

voir combien de gens que

mon frère aimait beaucoup se sont retrouvés dans une

situation bien pire que s’il les

avait laissés tranquilles.

— Que voulez-vous dire ? demanda Hermione, le souffle

coupé.

— Ne cherchez pas à savoir, répliqua Abelforth.

— Mais ce que vous affirmez est très grave ! insista

Hermione. Vous voulez... Vous

voulez parler de votre sœur ?

Abelforth lui lança un regard mauvais. Ses lèvres

remuèrent comme s’il mâchait les

mots qu’il s’efforçait de retenir. Enfin, il explosa :

— Lorsque ma sœur avait six ans, elle a été attaquée,

agressée, par trois Moldus. Ils

l’avaient vue pratiquer la magie en l’épiant à travers la

haie du jardin. C’était une

enfant, elle n’arrivait pas à contrôler ses pouvoirs, aucun

sorcier ne le peut, à cet âge.

J’imagine que ce qu’ils avaient vu les avait effrayés. Ils se

sont introduits dans le

jardin à travers la haie et comme elle était incapable de

leur montrer le « truc » qui

permettait d’en faire autant, ils se sont un peu emportés en

voulant empêcher le petit

monstre de recommencer.

A la lueur des flammes, les yeux d’Hermione paraissaient

immenses. Ron semblait

pris de nausée. Abelforth se leva, aussi grand qu’Albus,

soudain terrible dans sa

colère et l’intensité de sa douleur.

— Ce qu’ils lui ont infligé l’a détruite. Elle n’a plus

jamais été la même. Elle ne

voulait plus entendre parler de magie mais elle ne

parvenait pas à s’en débarrasser.

Alors, la magie, enfermée à l’intérieur, l’a rendue folle,

elle explosait hors d’elle

quand elle n’arrivait pas à la contrôler, et parfois elle se

montrait étrange, dangereuse

même. Mais la plupart du temps, elle était douce,

craintive, inoffensive.

« Mon père s’en est pris aux voyous qui avaient fait cela,

poursuivit Abelforth, il les a

attaqués. C’est pour cette raison qu’on l’a enfermé à

Azkaban. Il n’a jamais dit

pourquoi il avait agi ainsi, parce que si le ministère avait

su ce qu’était devenue

Ariana, elle aurait été bouclée pour de bon à Ste

Mangouste. Ils l’auraient considérée

comme une menace grave pour le Code international du

secret magique, instable

comme elle l’était, avec toute cette magie qui jaillissait

d’elle quand elle ne pouvait

plus la retenir.

« Nous avons dû la garder dans le silence et l’isolement.

Nous avons déménagé, nous

avons prétendu qu’elle était malade et ma mère s’en est

occupée, elle a essayé de la

calmer, de la rendre heureuse.

«J’étais son préféré, ajouta-t-il, et quand il prononça ces

mots, on aurait dit qu’un petit

garçon crasseux venait d’apparaître derrière les rides et la

barbe en broussaille

d’Abelforth. Ce n’était pas Albus qu’Ariana aimait le

mieux. Lui, quand il était à la

maison, il restait toujours là-haut dans sa chambre, à lire

des livres et à compter ses

récompenses, à entretenir sa correspondance avec « les

personnalités magiques les

plus remarquables de son temps ».

Abelforth ricana.

— Il ne voulait pas qu’on l’embête avec sa sœur. C’était

moi qu’elle préférait.

J’arrivais à la faire manger lorsqu’elle refusait d’avaler

quoi que ce soit avec ma mère,

je parvenais à la calmer quand elle était prise d’un de ses

accès de rage, et quand elle

se tenait tranquille, elle m’aidait à nourrir les chèvres.

« Puis, quand elle a eu quatorze ans... Je n’étais pas à la

maison, vous comprenez,

continua Abelforth. Si j’avais été là, j’aurais pu la calmer.

Elle a eu une de ses crises

de fureur et ma mère n’était plus si jeune, alors... il y a eu

un accident. Ariana n’a pas

pu se contrôler. Et ma mère a été tuée.

Harry ressentit un mélange effroyable de pitié et de

répulsion. Il ne voulait pas en

entendre davantage, mais Abelforth poursuivit son récit et

Harry se demanda combien

de temps s’était passé depuis la dernière fois où il avait

parlé de tout cela. Il se

demanda même s’il en avait jamais rien dit à personne.

— Et donc, Albus a dû renoncer à son voyage autour du

monde avec le petit Doge.

Tous les deux sont venus à la maison pour assister aux

funérailles de ma mère, puis

Doge est parti tout seul et Albus a pris la place de chef de

famille. Ha ! Ha !

Abelforth cracha dans les flammes.

— J’aurais été d’accord pour m’occuper d’elle, je le lui

ai dit, je me fichais bien de

l’école, je serais volontiers resté à la maison pour m’en

charger. Mais il m’a répondu

que je devais finir mes études et que ce serait lui qui

remplacerait ma mère. C’était

une dégringolade pour Mr Fort-en-Thème, on ne reçoit pas

de prix ou de récompenses

pour avoir pris soin d’une sœur à moitié folle en

l’empêchant de faire sauter la maison

tous les deux jours. Mais il s’en est bien sorti pendant

quelques semaines... jusqu’à ce

qu’il arrive.

Une expression ouvertement menaçante apparut sur le

visage d’Abelforth.

— Grindelwald. Enfin, mon frère avait un égal à qui

parler, quelqu’un d’aussi brillant,

d’aussi talentueux que lui. S’occuper d’Ariana devint

alors très secondaire, pendant

qu’ils mijotaient leurs plans pour établir un ordre nouveau

chez les sorciers, et

chercher les reliques ou faire je ne sais quoi encore qui les intéressait tant. De grands

projets qui devaient bénéficier à toute la communauté

magique, et si on négligeait de

prendre soin d’une fillette, quelle importance, puisque

Albus travaillait pour le plus

grand bien ?

« Mais au bout de quelques semaines, j’en ai eu assez,

vraiment assez. Le moment

était presque venu pour moi de retourner à Poudlard, alors

je leur ai dit, à tous les

deux, face à face, comme je vous parle en ce moment...

— Abelforth regarda Harry et il ne fallait guère

d’imagination pour se le représenter

en adolescent efflanqué et furieux, se dressant contre son

frère aîné –, je lui ai dit :

« Il vaudrait mieux que tu laisses tomber, maintenant. Je

ne sais pas où tu as

l’intention d’aller, mais on ne peut pas la déplacer, elle

n’est pas en état, tu ne peux

pas l’emmener avec toi pendant que tu passeras ton temps

à prononcer de beaux

discours en essayant de rassembler des partisans. » Ça ne

lui a pas plu, poursuivit

Abelforth, et ses yeux furent brièvement occultés par le

reflet des flammes sur les

verres de ses lunettes qui brillèrent à nouveau d’un éclat

blanc, aveugle. Grindelwald

n’a pas du tout aimé. Il s’est mis en colère. Il m’a dit que

j’étais un petit imbécile qui

essayait de leur faire obstacle à lui et à mon frère si

brillant... Ne comprenais-je donc

pas que ma pauvre sœur n’aurait plus besoin de rester

cachée lorsqu’ils auraient

changé le monde, permis aux sorciers de sortir de la

clandestinité et appris aux

Moldus à demeurer à leur place ?

« Il y a eu une dispute... J’ai sorti ma baguette, il a sorti la

sienne et le sortilège

Doloris m’a été jeté par le meilleur ami de mon propre

frère... Albus essayait de

l’arrêter et nous nous sommes affrontés tous les trois. Les

éclairs de lumière, les

détonations ont provoqué une crise, elle ne pouvait plus le

supporter...

Le visage d’Abelfoith pâlissait à vue d’ceil, comme s’il

avait subi une blessure

mortelle.

— Je crois qu’elle a voulu aider mais elle ne savait pas

vraiment ce qu’elle faisait et

j’ignore qui de nous trois était responsable, ce pouvait

être n’importe lequel d’entre

nous... En tout cas, elle était morte.

Sa voix se brisa en prononçant ces derniers mots et il se

laissa tomber dans le fauteuil

le plus proche. Les joues d’Hermione étaient humides de

larmes et Ron était presque

aussi blafard qu’Abelforth. Harry ne ressentait que du

dégoût : il aurait voulu n’avoir

jamais entendu cette histoire, il aurait voulu pouvoir

l’effacer complètement de son

esprit.

— Je suis... Je suis navrée, murmura Hermione.

— Partie, murmura Abelforth d’une voix rauque. Partie

pour toujours.

. Il s’essuya le nez d’un revers de manche et s’éclaircit la

gorge.

— Évidemment, Grindelwald a tout de suite filé. Il avait

déjà un dossier, dans son

propre pays, et il ne voulait pas qu’on ajoute la mort

d’Ariana à la liste de ses méfaits.

Quant à Albus, n’était-il pas libre, désormais ? Libre du

fardeau que représentait sa

sœur, libre de devenir le plus grand sorcier de...

— Il n’a jamais été libre, l’interrompit Harry.

— Je vous demande pardon ? dit Abelforth.

— Jamais, répéta Harry. Le soir où votre frère est mort, il

a bu une potion qui lui a fait

perdre la tête. Il s’est mis à crier, à supplier quelqu’un qui

n’était pas là. « Il ne faut

pas leur faire de mal, par pitié... C’est à moi qu’il faut

faire du mal. »

Ron et Hermione regardaient fixement Harry. Il n’avait

jamais raconté les détails de

ce qui s’était passé sur l’île, au milieu du lac : les

événements qui s’étaient produits

après que Dumbledore et lui furent revenus à Poudlard

avaient complètement éclipsé

le reste.

— Il se croyait de retour là-bas, avec vous et

Grindelwald, je le sais, poursuivit Harry

qui se rappelait Dumbledore gémissant, suppliant. Il

croyait voir Grindelwald en train

de vous faire du mal, à vous et à Ariana... Pour lui, c’était

une torture, si vous l’aviez

vu à ce moment-là, vous ne diriez pas qu’il était libre.

Abelforth avait l’air perdu dans la contemplation de ses

mains noueuses aux veines

saillantes. Après un long silence, il répondit :

— Comment peux-tu être sûr, Potter, que mon frère n’était

pas plus intéressé par « le

plus grand bien » que par toi ? Comment peux-tu être sûr

que tu n’es pas une quantité

négligeable qu’on peut laisser tuer, comme ma petite sœur

?

Harry eut l’impression qu’une pointe de glace lui

transperçait le cœur.

— Je n’y crois pas. Dumbledore aimait Harry, assura

Hermione.

— Pourquoi ne lui a-t-il pas conseillé de se cacher, dans

ce cas ? rétorqua Abelforth.

Pourquoi ne lui a-t-il pas dit : « Prends soin de toi, voici

comment survivre ? »

— Parce que, répliqua Harry avant qu’Hermione ait pu

répondre, parfois il faut penser

à autre chose qu’à sa propre sécurité ! Parfois, il faut

penser au plus grand bien ! Nous

sommes en guerre !

— Tu as dix-sept ans, mon garçon !

— Je suis majeur et je vais continuer à me battre même si

vous, vous avez

abandonné !

— Qui te dit que j’ai abandonné ?

-«L’Ordre du Phénix est fini, répéta Harry. Vous-Savez-

Qui a gagné, c’est terminé, et

tous ceux qui prétendent le contraire se font des illusions.

»

— Même si ça ne me plaît pas, c’est la vérité !

— Non, répondit Harry. Votre frère savait comment venir

à bout de Vous-Savez-Qui

et il m’a transmis ce savoir. Je continuerai jusqu’à ce que

je réussisse... ou que je

meure. Ne croyez pas que j’ignore comment les choses

pourraient finir. Je le sais

depuis des années.

Harry s’attendait à ce qu’Abelforth se moque de lui ou

conteste ses affirmations, mais

il n’en fit rien. Il se contenta d’afficher une mine

renfrognée.

— Nous devons entrer à Poudlard, répéta Harry. Si vous

ne pouvez rien pour nous,

nous attendrons l’aube, nous vous laisserons tranquille et

nous essayerons nous-

mêmes de trouver un moyen. Mais si vous pouvez nous

aider... ce serait le moment de

nous le faire savoir.

Abelforth resta figé dans son fauteuil, fixant Harry de ses

yeux si extraordinairement

semblables à ceux de son frère. Enfin, il s’éclaircit la

gorge, se leva, contourna la

petite table et s’approcha du portrait d’Ariana.

— Tu sais ce que tu dois faire, dit-il.

Elle sourit, tourna les talons et s’en alla, non pas à la

manière habituelle des portraits,

en sortant du cadre, mais en suivant ce qui semblait être un

long tunnel peint derrière

elle. Ils regardèrent sa mince silhouette s’éloigner jusqu’à

ce qu’elle disparaisse,

engloutie par l’obscurité.

— Heu... Qu’est-ce que... ? commença Ron.

— Il n’y a plus qu’un seul moyen d’entrer, maintenant,

l’interrompit Abelforth. Il faut

que vous le sachiez : d’après mes sources, tous les

passages secrets sont surveillés à

chaque extrémité, des Détraqueurs sont postés tout autour

des murs d’enceinte, des

patrouilles font régulièrement des rondes dans le château.

Jamais l’endroit n’a été

aussi bien gardé. Comment espérez-vous tenter quoi que

ce soit quand vous serez à

l’intérieur, avec Rogue comme directeur et les Carrow

comme adjoints... mais ça,

c’est votre affaire, n’est-ce pas ? Tu as dit que tu étais

prêt à mourir.

— Qu’est-ce que... ? balbutia Hermione qui fronçait les

sourcils en regardant le

tableau d’Ariana.

Un minuscule point blanc était réapparu tout au bout du

couloir peint. Ariana revenait

vers eux, sa silhouette grandissant à mesure qu’elle

approchait. Mais à présent,

quelqu’un d’autre l’accompagnait, quelqu’un de plus

grand qu’elle, qui marchait en

boitant, l’air surexcité. Harry ne lui avait jamais vu des

cheveux aussi longs. Des

entailles barraient son visage et ses vêtements étaient

troués, déchirés. Les deux

silhouettes continuèrent de grandir jusqu’à remplir le

tableau de la tête et des épaules.

Puis le cadre pivota sur le mur à la manière d’une petite

porte qui révéla l’entrée d’un

tunnel, un vrai cette fois. Grimpant à travers l’ouverture,

les cheveux trop longs, le

visage tailladé, sa robe lacérée, Neville Londubat en

personne poussa un rugissement

de joie, sauta du manteau de la cheminée et s’écria :

— Je savais que tu viendrais ! Je le savais, Harry !

29

LE DIADÈME PERDU

— Neville... Qu’est-ce que... Comment... ? Mais Neville

venait d’apercevoir Ron et

Hermione et avec des cris d’allégresse, il se précipita

également sur eux pour les

serrer dans ses bras. Plus Harry le regardait, plus son état

lui paraissait effrayant : il

avait un œil enflé, violacé, des marques profondes sur le

visage et son apparence

dépenaillée laissait deviner qu’il vivait à la dure. Son

visage meurtri rayonnait

cependant de bonheur lorsqu’il relâcha Hermione et

s’exclama à nouveau :

— Je savais que vous viendriez ! Je n’ai pas arrêté de

répéter à Seamus que c’était une

simple question de temps !

— Neville, qu’est-ce qui t’est arrivé ?

— Quoi ? Ah, ça ?

D’un hochement de tête, il minimisa la gravité de ses

blessures.

— Ce n’est rien. Seamus est dans un état bien pire, vous

verrez. On y va ? Oh, ajouta-

t-il en se tournant vers Abel-forth, Ab, il y a peut-être

deux autres personnes qui vont

arriver.

— Deux autres ? répéta Abelforth d’un ton sinistre.

Qu’est-ce que tu veux dire par

deux autres, Londubat ? Il y a un couvre-feu et tout le

village est soumis au charme du

Cridurut !

— Je sais, c’est pour ça qu’ils vont transplaner

directement dans le bar, répondit

Neville. Envoyez-les simplement dans le passage dès

qu’ils arriveront, d’accord ?

Merci beaucoup.

Neville tendit la main à Hermione et l’aida à monter sur le

manteau de la cheminée

pour accéder au tunnel. Ron puis Neville la suivirent.

Harry s’adressa à Abelforth :

— Je ne sais comment vous remercier. Vous nous avez

sauvé la vie, deux fois.

— Veille bien sur eux, lança Abelforth d’une voix

bourrue. Je ne pourrai peut-être pas

les sauver une troisième fois.

Harry grimpa à son tour sur la cheminée et franchit

l’ouverture derrière le portrait

d’Ariana. De l’autre côté, des marches de pierre polie

permettaient de descendre dans

le passage qui semblait exister depuis des années. Des

lampes de cuivre étaient

accrochées aux murs et le sol de terre battue était usé,

lisse. Lorsqu’ils s’avancèrent,

leurs ombres ondulèrent sur le mur, dans un mouvement

semblable à celui d’un

éventail.

— Depuis quand est-il là, ce tunnel ? demanda Ron tandis

qu’ils se mettaient en

chemin. Il n’est pas sur la carte du Maraudeur, hein, Harry

? Je croyais qu’il n’y avait

que sept passages qui permettaient de sortir de l’école ou

d’y entrer ?

— Ils les ont tous condamnés avant le début de l’année,

dit Neville. On ne peut plus

les utiliser, maintenant, avec tous les maléfices qui en

protègent l’entrée et les

Mangemorts et les Détraqueurs qui attendent à la sortie.

Il se mit à marcher à reculons devant eux, rayonnant, se

délectant de les voir.

— Mais peu importe... Alors, c’est vrai, vous avez réussi

à cambrioler Gringotts ? Et

vous vous êtes enfuis sur un dragon ? Tout le monde en

parle, Terry Boot s’est fait

taper dessus par Carrow pour l’avoir crié dans la Grande

Salle pendant le dîner !

— Oui, c’est vrai, confirma Harry.

Neville eut un rire ravi.

— Qu’est-ce que vous avez fait du dragon ?

— On l’a relâché dans la nature, répondit Ron. Hermione

avait très envie de le garder

avec elle...

— N’exagère pas, Ron...

— Et qu’est-ce que vous avez tabriqué pendant tout ce

temps-là, Harry ? Les gens

disent que vous étiez simplement en fuite, mais je ne le

crois pas. Je me doute que

vous aviez quelque chose à faire...

— C’est vrai, admit Harry. Mais parle-nous plutôt de

Poudlard, nous ne savons pas du

tout ce qui s’y passe.

— C’est devenu... En fait, ce n’est plus le Poudlard que

vous avez connu, dit Neville,

son sourire s’effaçant. Vous connaissez les Carrow ?

— Les deux Mangemorts qui donnent des cours ?

— Ils ne se contentent pas de donner des cours. On leur a

confié toute la discipline. Et

crois-moi, ils aiment les punitions, les Carrow.

— Comme Ombrage ?

— Oh non, elle paraît bien pâle à côté d’eux. Les autres

profs ont pour consigne de

nous envoyer chez les Carrow en cas de mauvaise

conduite. Mais ils ne le font pas,

s’ils peuvent l’éviter. On voit bien qu’ils les détestent

autant que nous.

« Amycus, le frère, nous enseigne ce qu’on appelait la

défense contre les forces du

Mal, sauf que maintenant, ils ont rebaptisé ça l’art de la

magie noire. On est censés

s’entraîner à jeter le sortilège Doloris en prenant comme

cobayes les élèves qui sont

en retenue...

— Quoi ?

Les voix de Harry, Ron et Hermione résonnèrent à

l’unisson dans tout le tunnel.

— Oui, dit Neville. C’est ce qui m’a valu ceci – il montra

une entaille

particulièrement profonde sur sa joue –, j’avais refusé de

le faire. Mais il y a des gens

qui s’y habituent très bien. Crabbe et Goyle, par exemple,

aiment beaucoup ça.

J’imagine que c’est la première fois qu’ils sont les

meilleurs en quelque chose.

« Alecto, la sœur d’Amycus, est chargée de l’étude des

Moldus, une matière

obligatoire pour tout le monde. On est tous obligés de

l’entendre expliquer que les

Moldus sont des animaux, sales et stupides, qu’ils ont

forcé les sorciers à vivre dans la

clandestinité en les persécutant et que l’ordre naturel est

en passe d’être rétabli. J’ai eu

ça – il montra une autre plaie sur son visage – pour lui

avoir demandé quel

pourcentage de sang moldu ils avaient dans les veines, son

frère et elle.

— Voyons, Neville, dit Ron, quand on veut faire de

l’ironie, il faut choisir le bon

endroit et le bon moment.

— Tu ne l’as jamais entendue. Toi non plus, tu ne l’aurais

pas supporté. D’ailleurs, ça

aide quand des élèves leur tiennent tête, ça donne de

l’espoir à tout le monde. Je

l’avais déjà remarqué à l’époque où c’était toi qui le

faisais, Harry.

— On dirait que tu leur as servi à aiguiser des couteaux,

remarqua Ron avec une

légère grimace lorsqu’ils passèrent sous une lampe qui mit

davantage en relief les

blessures de Neville.

Celui-ci haussa les épaules.

— Ce n’est pas grave. Ils ne veulent pas trop verser de

sang pur, et même s’ils nous

torturent un peu quand on est insolents, ils ne nous tuent

pas.

Harry ne savait pas ce qui était le pire, ce que Neville

racontait ou le ton de banalité

sur lequel il le racontait.

— Les seules personnes en danger sont celles dont les

amis ou la famille s’opposent

au régime. On les prend en otage. Le vieux Xeno

Lovegood a exprimé ses opinions un

peu trop ouvertement dans Le Chicaneur, alors ils ont

enlevé Luna dans le train quand

elle a voulu rentrer chez elle pour Noël.

— Elle va bien, Neville, on l’a vue...

— Je sais, elle s’est arrangée pour me prévenir.

Il sortit de sa poche une pièce d’or et Harry reconnut l’un

des faux Gallions que les

membres de l’armée de Dumble-dore utilisaient pour

s’envoyer des messages.

— Ils ont été très utiles, dit Neville en adressant à

Hermione un sourire radieux. Les

Carrow n’ont jamais découvert comment on

communiquait, ça les rendait fous. La

nuit, on avait l’habitude de sortir en douce du dortoir pour

aller écrire sur les murs :

« Armée de Dumbledore, le recrutement continue », ou

des trucs dans ce genre-là.

Rogue avait horreur de ça.

— Vous aviez l’habitude, dit Harry qui avait remarqué

l’usage de l’imparfait.

— C’est devenu plus difficile avec le temps, expliqua

Neville. Nous avons perdu

Luna à Noël et Ginny n’est jamais revenue après Pâques.

Or, nous étions un peu les

leaders, tous les trois. Les Carrow semblaient savoir que

j’avais une grande part de

responsabilité et ils me l’ont fait payer assez durement.

Puis Michael Corner a été

surpris en train de libérer un élève de première année

qu’ils avaient enchaîné. Ils l’ont

terriblement torturé, ce qui a fait peur aux autres.

— Tu m’étonnes, marmonna Ron.

Le tunnel commençait à remonter.

— Je ne pouvais pas demander aux gens de subir la même

chose que Michael, on a

donc laissé tomber ce genre d’exploits. Mais on continuait

quand même de se battre,

en menant des actions souterraines, jusqu’à il y a quinze

jours, environ. À ce moment-

là, ils ont dû estimer qu’il n’y avait plus qu’un seul moyen

de m’arrêter et ils s’en sont

pris à ma grand-mère.

— Quoi ? s’exclamèrent Harry, Ron et Hermione d’une

même voix.

— Oui, dit Neville, qui haletait un peu à cause de la pente

raide que suivait le passage.

On comprend leur raisonnement. Ils avaient obtenu de très

bons résultats en

kidnappant des élèves pour obliger leur famille à rentrer

dans le rang, il fallait

s’attendre à ce qu’ils appliquent la même méthode dans

l’autre sens. Seulement voilà

– il se tourna pour leur faire face et Harry fut étonné de le

voir sourire –, ils ne

savaient pas à quoi ils s’exposaient avec ma grand-mère.

Une petite vieille qui vivait

seule, ils ont sans doute pensé qu’il était inutile d’envoyer

quelqu’un de très qualifié.

Le résultat, s’esclaffa Neville, c’est que Dawlish est

toujours à Ste Mangouste et que

ma grand-mère est en fuite. Elle m’a envoyé une lettre – il

tapota la poche de poitrine

de sa robe – pour me dire qu’elle était fière de moi, que

j’étais le digne fils de mes

parents et que je devais continuer comme ça.

— Cooi, ta grand-mère, dit Ron.

— Oui, approuva Neville d’un air joyeux. La seule chose,

c’est que quand ils se sont

aperçus qu’ils n’avaient pas de prise sur moi, ils ont

décidé que Poudlard pouvait très

bien se passer de ma présence. Je ne sais pas s’ils avaient

l’intention de me tuer ou de

m’envoyer à Azkaban, en tout cas, je savais qu’il était

temps de disparaître.

— Mais, dit Ron, qui paraissait ne plus rien comprendre,

est-ce que... est-ce qu’on

n’est pas en train de retourner tout droit à Poudlard ?

— Bien sûr que si, dit Neville. Tu vas voir, on arrive.

Ils tournèrent un angle de mur et un peu plus loin devant

eux, ils virent le bout du

tunnel. Une autre volée de marches menait à une porte

identique à celle qui était

cachée derrière le portrait d’Ariana. Neville la poussa et

passa par l’ouverture. Alors

que Harry le suivait, il entendit Neville crier à des gens

qu’il ne voyait pas :

— Regardez qui arrive ! Je vous l’avais bien dit, non ?

Lorsque Harry pénétra dans la pièce sur laquelle donnait

la porte, il y eut des cris, des

hurlements...

— HARRY !

— C’est Potter, c’est POTTER !

— Ron !

— Hermione.’

Dans une vision confuse, il aperçut des tapisseries

colorées, des lampes

allumées et des visages qui se pressaient en grand nombre

autour d’eux. Ron,

Hermione et lui furent engloutis au milieu d’une bonne

vingtaine de personnes qui les

étreignaient de toutes parts, leur tapaient dans le dos, leur

ébouriffaient les cheveux,

leur serraient la main, comme s’ils venaient de gagner une

finale de Quidditch.

— OK, OK, du calme ! s’exclama Neville.

La foule recula et Harry put observer les lieux.

Il ne reconnaissait pas du tout la pièce. Elle était immense

et ressemblait un peu à

l’intérieur d’une cabane dans les arbres particulièrement

somptueuse ou encore à une

gigantesque cabine de navire. Des hamacs multicolores

étaient suspendus au plafond

et à un balcon qui courait tout autour des murs aux lambris

sombres, dépourvus de

fenêtres et recouverts de tapisseries aux couleurs vives.

Harry vit le lion doré de

Gryffondor brodé sur un fond écarlate, le blaireau noir de

Poufsouffle sur fond jaune

et l’aigle de bronze de Serdaigle sur du bleu. Seul le vert

et argent de Serpentard était

absent. Des bibliothèques débordaient de livres, quelques

balais étaient appuyés

contre les murs et dans un coin, il y avait une grande radio

en bois.

— Où sommes-nous ?

— Dans la Salle sur Demande, bien sûr ! répondit

Neville. Elle s’est surpassée, tu ne

trouves pas ? Les Carrow me poursuivaient et je savais

que c’était ma seule chance de

me cacher : j’ai réussi à franchir la porte et voilà ce que

j’ai trouvé ! Elle n’était pas

vraiment comme ça quand je suis arrivé, elle était

beaucoup plus petite, il n’y avait

qu’un seul hamac et uniquement la tapisserie de

Gryffondor. Mais elle s’est agrandie

à mesure qu’augmentaient les membres de l’AD.

— Et les Carrow ne peuvent pas y entrer ? demanda Harry

en se retournant vers la

porte.

— Non, dit Seamus, que Harry n’avait pas reconnu avant

qu’il ne parle tant son

visage était meurtri, tuméfié. C’est une très bonne

cachette. Tant que l’un de nous

reste à l’intérieur, ils ne peuvent nous atteindre, la porte

ne s’ouvre pas. Tout repose

sur Neville. Il maîtrise vraiment cette salle. Quand on a besoin de quelque chose, il

faut le demander très précisément – par exemple : «Je ne

veux pas que des partisans

des Carrow puissent pénétrer ici » - et la salle le fera

pour toi ! On doit seulement être

sûr de ne rien laisser au hasard ! Neville est l’homme de

la situation !

— En fait, c’est très simple, dit modestement Neville.

J’étais là depuis un jour et demi

et je commençais à avoir vraiment faim, alors, j’ai

souhaité avoir quelque chose à

manger et c’est à ce moment-là que le passage vers La

Tête de Sanglier s’est ouvert.

Je l’ai suivi et j’ai rencontré Abelforth. Il nous a donné

des provisions parce que c’est

la seule chose que la salle ne puisse pas fournir, je ne sais

pas pourquoi.

— La nourriture est l’une des cinq exceptions à la loi de

Gamp sur la métamorphose

élémentaire, expliqua Ron, à la surprise générale.

— Nous nous sommes donc cachés ici pendant près de

deux semaines, reprit Seamus,

et la salle ajoute d’autres hamacs chaque fois que nous en

avons besoin. Elle a même

fabriqué une assez belle salle de bains quand les filles ont

commencé à venir...

— ... et ont pensé qu’elles aimeraient peut-être pouvoir se

laver, ajouta Lavande

Brown dont Harry n’avait pas encore remarqué la

présence.

Maintenant qu’il regardait plus attentivement, il

reconnaissait un bon nombre de

visages familiers. Les deux sœurs Patil, les jumelles,

étaient là, ainsi que Terry Boot,

Ernie Macmillan, Anthony Goldstein et Michael Corner.

— Racontez-nous un peu ce que vous avez fait, dit Ernie,

il y a eu tellement de

rumeurs... On a essayé d’avoir des nouvelles de vous à

Potterveiïk – il montra le

poste de radio. Vous n’avez quand même pas cambriolé

Gringotts ?

— Si, justement ! s’exclama Neville. Et l’histoire du

dragon est vraie aussi !

/ -ne

Il y eut quelques applaudissements et des cris de joie. Ron

salua.

— Qu’est-ce que vous cherchiez ? demanda avidement

Seamus.

Avant que Ron, Hermione ou lui aient pu détourner la

question en en posant une

autre, Harry ressentit une douleur terrible, brûlante, dans

sa cicatrice en forme

d’éclair. Tandis qu’il tournait précipitamment le dos aux

visages curieux et ravis qui

le regardaient, la Salle sur Demande disparut et il se

retrouva debout à l’intérieur

d’une masure en ruine. À ses pieds, le plancher moisi était

éventré, une boîte en or

qu’on avait déterrée était posée, vide, à côté du trou, et le

cri furieux de Voldemort

vibra dans sa tête.

Dans un immense effort, il s’arracha à nouveau à l’esprit

de Voldemort et revint là où

il était, dans la Salle sur Demande, chancelant, la sueur

ruisselant sur son visage,

soutenu par Ron.

— Ça va, Harry ? lui demandait Neville. Tu veux

t’asseoir ? J’imagine que tu dois

être fatigué...

— Non, coupa Harry.

Il regarda Ron et Hermione pour essayer de leur annoncer

silencieusement que

Voldemort venait de découvrir la disparition de l’un des

autres Horcruxes. Le temps

filait vite : si Voldemort décidait de se rendre à Poudlard

immédiatement après, ils

risquaient de laisser passer leur chance.

— Il faut y aller, dit-il, et l’expression de leur visage lui

indiqua qu’ils avaient

compris.

— Qu’est-ce qu’on fait, Harry ? demanda Seamus. Quel

est le plan ?

— Le plan ? répéta Harry.

Il exerçait toute la force de sa volonté pour s’empêcher de

succomber à nouveau à la

rage de Voldemort. Sa cicatrice le brûlait toujours.

— Eh bien, il y a quelque chose dont... Ron, Hermione et

moi devons nous charger et

ensuite, on s’en ira d’ici.

Plus personne ne riait, ni ne poussait de cris de joie.

Neville paraissait déconcerté.

— Qu’est-ce que tu veux dire par « on s’en ira d’ici » ?

— Nous ne sommes pas revenus pour rester, répondit

Harry en massant sa cicatrice

pour essayer de soulager la douleur. Nous avons une tâche

importante à accomplir...

— Qu’est-ce que c’est ?

— Je... Je ne peux pas vous en parler.

Des grommellements parcoururent la salle comme une

vague. Les sourcils de Neville

se froncèrent.

— Et pourquoi ? C’est quelque chose qui a un rapport

avec le combat contre

Voldemort, non ?

— Ehbien... oui...

— Alors, on va vous aider.

Les autres membres de l’armée de Dumbledore hochèrent

la tête en signe

d’approbation, certains avec enthousiasme, d’autres d’un

air solennel. Deux d’entre

eux se levèrent de leurs chaises pour manifester leur

volonté de passer tout de suite à

l’action.

— Vous ne comprenez pas.

Il semblait que Harry avait souvent répété cette phrase au

cours des dernières heures.

— Nous... Nous ne pouvons rien vous dire. Nous devons

nous en occuper... seuls.

— Pourquoi ? interrogea Neville.

— Parce que...

Dans sa hâte désespérée de partir à la recherche de l’Hor-

cruxe manquant, ou au

moins d’avoir une conversation privée avec Ron et

Hermione pour savoir par où

commencer, Harry avait du mal à rassembler ses pensées.

La douleur de sa cicatrice

était toujours cuisante.

— Dumbledore nous a confié un travail à tous les trois,

expliqua-t-il avec précaution,

et nous ne sommes pas censés révéler... Je veux dire qu’il

voulait qu’on s’en charge

nous-mêmes, rien que nous trois.

— Nous sommes son armée, objecta Neville. L’armée de

Dumbledore. Nous l’avons

formée tous ensemble, nous avons continué à la faire vivre

pendant que vous étiez

partis de votre côté...

— Ce n’était pas vraiment un pique-nique, vieux, répliqua

Ron.

— Je n’ai jamais prétendu le contraire, mais je ne vois

pas pourquoi vous n’auriez pas

confiance en nous. Tous ceux qui sont dans cette salle se

sont battus et ont été obligés

de se réfugier ici parce que les Carrow les

pourchassaient. Chacun de nous a montré

sa loyauté envers Dumbledore... envers toi, Harry.

— Écoute, commença Harry, sans savoir ce qu’il allait

dire.

Mais c’était sans importance, car la porte du tunnel venait

de s’ouvrir derrière lui.

— On a eu ton message, Neville ! Salut, tous les trois, on

pensait bien que vous seriez

là !

C’étaient Luna et Dean. Seamus poussa un rugissement de

bonheur et se précipita

pour serrer son meilleur ami dans ses bras.

— Salut, tout le monde ! lança joyeusement Luna. Ça fait

du bien de revenir !

— Luna ! s’exclama Harry, décontenancé, qu’est-ce que tu

fais ici ? Comment as-tu...

— Je l’ai appelée, répondit Neville en montrant le faux

Gallion. Je leur avais promis,

à elle et à Ginny, de les avertir si tu te montrais. Nous

pensions tous que si tu revenais

ici, ça signifierait la révolution. La fin de Rogue et des

Carrow.

— C’est ce que ça signifie, bien sûr, dit Luna d’un ton

réjoui. N’est-ce pas, Harry ?

Nous allons les chasser de Poudlard ?

— Ecoute, reprit Harry, qui sentait la panique monter en

lui. Je suis désolé, mais ce

n’est pas pour ça que nous sommes revenus... Nous avons

un travail à accomplir et

ensuite...

— Tu ne vas pas nous abandonner dans cette galère ?

s’indigna Michael Corner.

— Non ! répliqua Ron. Ce que nous allons faire finira par

bénéficier à tout le monde,

il s’agit d’essayer de nous débarrasser de Vous-Savez-

Qui...

— Alors, laissez-nous vous aider ! s’exclama Neville

avec colère. Nous voulons

participer !

Il y eut un nouveau bruit derrière eux. Harry se retourna et

son cœur faillit s’arrêter :

Ginny enjambait l’ouverture du mur, suivie de près par

Fred, George et Lee Jordan.

Elle adressa à Harry un sourire radieux. Il avait oublié, ou

peut-être n’avait-il jamais

pleinement réalisé, à quel point elle était belle. Pourtant,

jamais il n’avait été si peu

content de la voir.

— Abelforth devient un tantinet grognon, dit Fred en

levant la main pour répondre

aux cris qui le saluaient. Il voudrait bien dormir un peu,

mais son bar se transforme en

gare de chemin de fer.

Harry resta bouche bée. Derrière Lee Jordan était

apparue Cho Chang, son ancienne

petite amie. Elle lui sourit.

— J’ai eu le message, dit-elle, en montrant à son tour son

faux Gallion.

Elle alla s’asseoir à côté de Michael Corner.

— Alors, quel est le plan, Harry ? demanda George.

— Il n’y en a pas, répondit Harry, toujours désorienté par

l’irruption de tout ce

monde, incapable d’avoir une vue d’ensemble tant que sa

cicatrice le brûlait si

cruellement.

— On va improviser au fur et à mesure ? C’est ce que je

préfère, dit Fred.

— Il faut arrêter ça ! s’écria Harry à l’adresse de Neville.

Pourquoi les as-tu rappelés ?

C’est de la folie...

— On se bat, non ? lança Dean en sortant son faux

Gallion. Le message disait que

Harry était de retour et qu’on allait en découdre ! Mais je

dois me procurer une

baguette...

— Tu n’as pas de baguette... ? s’étonna Seamus. Ron se

tourna soudain vers Harry.

— Pourquoi ne pourraient-ils pas nous aider ?

— Quoi ?

— Ils peuvent nous être utiles.

Baissant la voix de telle sorte que personne ne puisse

l’entendre en dehors

d’Hermione qui se trouvait entre eux, il ajouta :

— Nous ne savons pas où est caché l’Horcruxe. Il faut que

nous le trouvions très vite.

Il n’est pas nécessaire de leur dire de quoi il s’agit.

Harry regarda Ron, puis Hermione qui murmura :

— Je crois que Ron a raison. Nous ne savons même pas

ce que nous cherchons, nous

avons besoin d’eux.

Voyant que Harry n’était pas convaincu, elle poursuivit :

— Tu n’es pas obligé de faire tout toi-même. Harry

réfléchit très vite, sa cicatrice

toujours brûlante, sa tête menaçant à nouveau de se fendre.

Dumbledore l’avait

prévenu qu’il ne devait parler des Horcruxes à personne

en dehors de Ron et

d’Hermione. « Le secret et le mensonge, c’est là-dedans

que nous avons été élevés et

Albus... était très doué pour ça... » Etait-il en train de se

transformer en un autre

Dumbledore, qui garderait ses secrets bien serrés contre

lui, en ayant peur de faire

confiance à qui que ce soit ? Dumbledore, cependant,

avait eu confiance en Rogue et

où cela l’avait-il mené ? A son assassinat, au sommet de

la plus haute tour...

— D’accord, dit-il à mi-voix aux deux autres. OK !

s’écria-t-il pour se faire entendre

de toute la salle.

Le silence tomba : Fred et George, qui venaient de

raconter quelques bonnes blagues à

ceux qui les entouraient, se turent soudain et tout le monde

parut attentif, surexcité.

— Nous devons trouver un objet, expliqua Harry, un

objet... qui nous aidera à

renverser Vous-Savez-Qui et qui est caché ici, à Poudlard,

mais nous ne savons pas

où. Il se peut qu’il ait appartenu à Serdaigle. Quelqu’un en

aurait-il entendu parler ?

Quelqu’un a-t-il jamais vu quelque chose orné d’un aigle,

par exemple ?

Il regarda avec espoir le petit groupe des Serdaigle qui

comportait Padma, Michael,

Terry et Cho mais ce fut Luna qui lui répondit, assise sur

le bras du fauteuil de

Ginny :

— Il y a le diadème perdu. Je t’en avais parlé, tu te

souviens, Harry ? Le diadème

perdu de Serdaigle ? Papa essaye de le reproduire.

— Oui mais justement, Luna, fit observer Michael Corner

en levant les yeux au ciel,

le diadème perdu est perdu. C’est précisément ça, l’ennui.

— Quand a-t-il été perdu ? interrogea Harry.

— Il y a des siècles, dit-on, répondit Cho.

Harry sentit son cœur se serrer.

— Le professeur Flitwick a raconté que le diadème a

disparu avec Serdaigle elle-

même. Des gens l’ont cherché – elle regarda ses

camarades de Serdaigle d’un air

interrogateur -mais personne n’en a jamais retrouvé la

trace, c’est bien ça ?

Tous hochèrent la tête en signe d’approbation.

— Désolé, mais c’est quoi, un diadème, exactement ?

demanda Ron.

— Une sorte de couronne, répondit Terry Boot. Celui de

Serdaigle était censé avoir

des propriétés magiques, il rendait plus sage la personne

qui le portait.

— Oui, et les siphons à Joncheruines de papa...

Mais Harry interrompit Luna :

— Personne parmi vous n’a jamais vu quelque chose qui

puisse lui ressembler ?

Ils hochèrent à nouveau la tête, en signe de dénégation,

cette fois. Harry regarda Ron

et Hermione. La déception qu’il lut sur leur visage

reflétait la sienne. Un objet perdu

depuis si longtemps, apparemment sans laisser de traces,

ne semblait pas le candidat

idéal pour servir d’Horcruxe... Mais avant qu’il ait pu

formuler une nouvelle question,

Cho reprit la parole :

— Si tu veux savoir à quoi le diadème est censé

ressembler, je peux t’emmener là-

haut dans notre salle commune et te le montrer. La statue

de Serdaigle le représente.

La cicatrice de Harry le brûla une nouvelle fois. Pendant

un instant, la Salle sur

Demande se brouilla devant ses yeux. Il vit la surface

noire de la terre s’éloigner au-

dessous de lui et sentit le grand serpent enroulé autour de

ses épaules. Voldemort avait

repris la voie des airs, soit en direction du lac souterrain,

soit vers le château lui-

même, il n’aurait su le dire. Quoi qu’il en fût, il ne lui

restait pas beaucoup de temps.

— Il est en route, dit-il à mi-voix à Ron et à Hermione.

Il jeta un coup d’œil à Cho, puis se tourna à nouveau vers

eux.

— Écoutez, je sais que ça ne vaut pas grand-chose comme

piste, mais je vais quand

même jeter un coup d’œil à cette statue, pour voir au

moins le diadème. Attendez-moi

ici et... gardez l’autre... en sécurité. Cho s’était levée,

mais Ginny lança d’un air

féroce :

— Non, c’est Luna qui va emmener Harry, n’est-ce pas,

Luna ?

— Oh, oui, bien sûr, j’en serais ravie, répondit Luna

d’une voix joyeuse. Cho se rassit,

visiblement déçue.

— Comment on sort d’ici ? demanda Harry à Neville.

— Par la.

Il conduisit Harry et Luna dans un coin de la salle où un

petit placard ouvrait sur un

escalier raide.

— Il mène à un endroit différent chaque jour, ce qui fait

qu’ils n’ont jamais réussi à le

découvrir, dit-il. Le seul ennui, c’est qu’on ne peut pas

savoir exactement où on va se

retrouver quand on sort. Sois prudent, Harry, il y a

toujours des patrouilles dans les

couloirs, la nuit.

— Pas de problèmes, assura Harry. A tout de suite.

Luna et lui se dépêchèrent de monter l’escalier qui était

long, éclairé par des torches,

et tournait brusquement quand on ne s’y attendait pas.

Enfin, ils arrivèrent devant ce

qui apparaissait comme un mur solide.

— Viens là-dessous, dit Harry à Luna en sortant la cape

d’invisibilité qu’il déploya

sur eux.

Il exerça une légère poussée sur le mur.

Il s’effaça sous ses doigts et ils purent sortir. Jetant un

coup d’œil derrière lui, Harry

vit que le mur s’était aussitôt remis en place. Ils se

trouvaient dans un couloir sombre.

Harry entraîna Luna dans l’obscurité, fouilla dans la

bourse qu’il portait au cou et y

prit la carte du Maraudeur. Il l’examina attentivement, le

nez collé sur le parchemin,

et repéra enfin les deux petits points qui les

représentaient, Luna et lui.

— Nous sommes au cinquième étage, murmura-t-il en

observant Rusard qui

s’éloignait d’eux dans un couloir voisin. Viens par ici.

Ils se mirent en chemin à pas feutrés.

Harry avait souvent rôdé dans le château la nuit, mais

jamais son cœur n’avait battu

aussi fort, jamais autant de choses n’avaient dépendu de la

réussite de cette incursion.

Harry et Luna traversaient les rectangles de lumière que la

lune projetait sur le sol,

passaient devant des armures dont les heaumes grinçaient

au son de leurs pas,

tournaient des angles de mur derrière lesquels Dieu savait

ce qui pouvait se cacher.

Chaque fois qu’il faisait assez clair, ils consultaient la

carte du Maraudeur. A deux

reprises, ils s’arrêtèrent pour laisser filer un fantôme sans

attirer l’attention sur eux. A

tout moment, Harry s’attendait à rencontrer un obstacle. Sa

pire crainte était Peeves et

il tendait l’oreille à chaque pas pour entendre le premier

signe qui trahirait l’approche

de l’esprit frappeur.

— Par ici, Harry, chuchota Luna en le tirant par la manche

vers un escalier en spirale.

Ils grimpèrent les marches qui tournaient en cercles si

étroits qu’on en avait le vertige.

Harry n’était encore jamais monté dans cette partie du

château. Enfin, ils atteignirent

une porte, sans poignée, ni serrure, un simple panneau de

bois patiné par le temps

auquel était fixé un heurtoir en forme d’aigle.

Luna tendit une main pâle, étrange, qui paraissait flotter

dans l’air, sans être rattachée

à un bras ou à un corps. Elle frappa une seule fois mais,

dans le silence, ce simple son

résonna aux oreilles de Harry comme un coup de canon.

Aussitôt, le bec de l’aigle

s’ouvrit, mais au lieu d’un cri d’oiseau, une voix douce,

mélodieuse s’en éleva pour

demander :

— Qui est apparu en premier, le phénix ou la flamme ?

— Hmmm... Qu’en penses-tu, Harry ? dit Luna, l’air

songeuse.

— Quoi ? Il ne suffit pas d’avoir un mot de passe ?

— Oh non, il faut répondre à une question, expliqua Luna.

— Et si on se trompe ?

— Alors, on doit attendre que quelqu’un d’autre vienne

avec la bonne réponse.

Comme ça, on a appris quelque chose, tu comprends ?

— Ouais... L’ennui, c’est qu’on ne peut pas vraiment se

permettre d’attendre l’arrivée

de quelqu’un d’autre, Luna.

— Je vois ce que tu veux dire, déclara-t-elle d’un ton

grave. Dans ce cas, je pense que

la réponse, c’est que le cercle n’a pas de commencement.

— Bien raisonné, approuva la voix de l’aigle.

Et la porte s’ouvrit.

La salle commune déserte de Serdaigle était un vaste

espace circulaire beaucoup plus

aéré que toutes les autres pièces que Harry connaissait à

Poudlard. D’élégantes

fenêtres en arcade agrémentaient les murs tendus de soie

couleur bleu et bronze. Dans

la journée, les Serdaigle devaient avoir une vue

spectaculaire sur les montagnes

environnantes. Le plafond en forme de dôme était parsemé

d’étoiles peintes dont on

retrouvait le reflet dans la moquette bleu nuit. Il y avait

des tables, des fauteuils, des

bibliothèques et dans une niche, face à la porte, une haute

statue de marbre blanc.

Harry reconnut Rowena Serdaigle grâce au buste qu’il

avait vu dans la maison de

Luna. La statue se trouvait à côté d’une porte qui devait

mener, pensa-t-il, dans les

dortoirs de l’étage supérieur. Il s’avança droit vers la

femme de marbre qui sembla lui

rendre son regard en l’accompagnant d’un demi-sourire

énigmatique. Elle était belle

mais légèrement intimidante. Un petit diadème

délicatement ouvragé avait été

reproduit dans la pierre, au sommet de sa tête. Il n’était

pas sans rappeler la tiare que

Fleur avait portée à son mariage. Des mots écrits en

lettres minuscules étaient gravés

dessus. Harry sortit de sous la cape d’invisibilité et

grimpa sur le piédestal de la statue

pour les lire.

Tout homme s’enrichit quand abonde l’esprit

— Mais quand on perd l’esprit, on finit sans le sou, lança derrière lui une voix

caquetante.

Harry fit volte-face, glissa du piédestal et atterrit sur le

sol. La silhouette aux épaules

tombantes d’Alecto Carrow se tenait devant lui. Harry

leva sa baguette, mais au même

moment, elle appuya un index boudiné sur la tête de mort

et le serpent tatoués sur son

avant-bras.

30

LE RENVOI DE SEVERUS ROGUE

Dès l’instant où le doigt d’Alecto toucha la Marque, la

cicatrice de Harry le brûla

sauvagement, la pièce étoilée disparut de son champ de

vision et il se retrouva sur un

amas de rochers, sous une falaise, la mer bouillonnant

autour de lui. Dans son cœur il

éprouvait un sentiment de triomphe – ils avaient capturé

le garçon.

Un bang ! sonore ramena Harry à la réalité : désorienté, il

brandit sa baguette, mais la

sorcière tombait déjà en avant et s’écrasa si violemment

sur le sol que les vitres des

bibliothèques tintèrent.

— Je n’avais encore jamais stupéfixé personne, sauf dans

les cours de l’AD, dit Luna

d’un ton vaguement intéressé. Ça fait beaucoup plus de

bruit que je ne le pensais.

En effet, le plafond s’était mis à trembler. Des pas

précipités, de plus en plus sonores,

retentissaient derrière la porte des dortoirs. Le sortilège

de Luna avait réveillé les

Serdaigle qui dormaient au-dessus.

— Luna, où es-tu ? Il faut que je retourne sous la cape !

Les pieds de Luna apparurent. Il se hâta de la rejoindre et

elle laissa retomber la cape

sur eux au moment où la porte s’ouvrait, livrant passage à

un flot de Serdaigle, en

tenue de nuit, qui se déversa dans la salle commune. Des

exclamations de surprise

fusèrent de toutes parts lorsqu’ils virent Alecto évanouie

par terre. Avançant

lentement, leurs pieds traînant sur le sol, ils se

rapprochèrent d’elle comme d’une bête

sauvage qui pouvait se réveiller à tout moment et les

attaquer. Un élève de première

année, plus courageux que les autres, se rua alors sur elle

et lui enfonça son gros orteil

dans les fesses.

— On dirait qu’elle est morte ! s’écria-t-il d’un air réjoui.

— Oh, regarde, chuchota Luna, ravie, en voyant les

Serdaigle se presser autour

d’Alecto. Ils sont contents !

— Ouais... Très bien...

Harry ferma les yeux et, tandis que sa cicatrice continuait

de palpiter

douloureusement, il décida de replonger dans l’esprit de

Voldemort... Il avançait le

long du tunnel qui conduisait à la première caverne... Il

avait choisi de vérifier

d’abord le médaillon avant de se rendre à Poudlard...

Mais cela ne lui prendrait pas

beaucoup de temps...

Un coup sec fut frappé à la porte de la salle commune et

les Serdaigle se figèrent. De

l’autre côté, Harry entendit la voix douce, mélodieuse,

s’élever du heurtoir :

— Où vont les objets disparus ? demanda-t-elle.

— J’en sais rien, moi ! Tais-toi ! gronda une voix

grossière que Harry reconnut

comme étant celle d’Amycus, le frère d’Alecto. Alecto 1

Alecto ? Tu es là ? Tu l’as

eu ? Ouvre la porte !

Les Serdaigle, terrifiés, chuchotaient entre eux. Puis, tout à

coup, il y eut une série de

bang ! sonores, comme si quelqu’un tirait des coups de feu

dans la porte.

— ALECTO ! Si jamais il vient et que nous ne puissions

pas lui livrer Potter... Tu

veux qu’il nous arrive la même chose qu’aux Malefoy ?

RÉPONDS-MOI ! mugit

Amycus en secouant de toutes ses forces la porte qui

refusait toujours de s’ouvrir.

Les Serdaigle reculaient et les plus effrayés d’entre eux

remontèrent précipitamment

l’escalier pour rejoindre leurs lits. Puis, au moment où

Harry se demandait s’il ne

devrait pas ouvrir la porte à la volée et stupéfixer Amycus

avant qu’il ait pu faire quoi

que ce soit, une deuxième voix, encore plus familière,

résonna de l’autre côté du

panneau de bois :

— Puis-je savoir à quoi vous vous occupez, professeur

Carrow ?

— J’essaye... de pousser... cette fichue... porte ! s’écria

Amycus. Allez me chercher

Flitwick ! Il faut qu’il me l’ouvre tout de suite !

— Votre sœur n’est-elle pas à l’intérieur ? demanda le

professeur McGonagall. Le

professeur Flitwick ne l’a-t-il pas laissée entrer un peu

plus tôt dans la soirée, à votre

demande expresse ? Peut-être pourrait-elle vous ouvrir ?

Ainsi, vous n’aurez pas

besoin de réveiller tout le château.

— Elle ne répond pas, espèce de vieille mégère ! Ouvrez-

moi, vous ! Allez, vite !

Ouvrez !

— Certainement, si vous le désirez, répondit le professeur

McGonagall avec une

redoutable froideur.

Il y eut un léger coup frappé sur le heurtoir et la voix

mélodieuse demanda à

nouveau :

— Où vont les objets disparus ?

— Dans le non-être, c’est-à-dire dans le tout, répondit le

professeur McGonagall.

— Joliment formulé, répliqua le heurtoir en forme d’aigle.

Et la porte pivota sur ses

gonds.

Les quelques élèves de Serdaigle qui étaient restés dans la

salle commune se

précipitèrent dans l’escalier lorsque Amycus franchit le

seuil d’un bond, sa baguette

brandie. Le dos rond, comme sa sœur, il avait des yeux

minuscules et un visage

blafard, pâteux, dont les traits s’affaissèrent quand il vit

Alecto étendue, inerte, sur le

sol. Il laissa alors échapper un hurlement de fureur et de

peur.

— Qu’est-ce qu’ils lui ont fait, ces petits morveux ?

s’écria-t-il. Je vais les soumettre

au sortilège Doloris jusqu’à ce qu’ils me donnent le nom

du coupable... et que va dire

le Seigneur des Ténèbres ? s’exclama-t-il d’une voix

perçante en se frappant le front,

debout devant sa sœur. Nous n’avons pas réussi à

l’attraper et voilà qu’ils l’ont tuée,

la malheureuse !

— Elle est simplement stupéfixée, rectifia d’un ton irrité

le professeur McGonagall

qui s’était penchée pour examiner Alecto. Elle s’en

remettra très bien.

— Mais, non, bougre de diable, elle ne s’en remettra pas !

beugla Amycus. Pas après

que le Seigneur des Ténèbres lui aura mis la main dessus !

Elle l’a appelé, j’ai senti

ma Marque à moi qui me brûlait et lui il croit qu’on a eu

Potter !

— Qu’on a eu Potter ? répéta le professeur McGonagall

d’un ton brusque. Qu’est-ce

que vous entendez par « on a eu Potter » ?

— Il nous a dit que Potter allait peut-être essayer d’entrer

dans la tour de Serdaigle et

qu’il fallait le prévenir si on l’attrapait !

— Et pourquoi Potter chercherait-il à entrer dans la tour

de Serdaigle ? Potter

appartient à ma maison !

Derrière l’incrédulité et la colère, Harry perçut une

nuance de fierté dans sa voix et il

sentit monter en lui une vague d’affection pour Minerva

McGonagall.

— On nous a dit que ça se pourrait bien qu’il vienne ici !

reprit Carrow. Mais moi, je

sais pas pourquoi, hein ?

Le professeur McGonagall, penchée sur Alecto, se releva

et ses petits yeux brillants

balayèrent la pièce. Par deux fois, son regard passa à

l’endroit où se tenaient Harry et

Luna.

— On pourrait peut-être mettre ça sur le dos des gamins,

poursuivit Amycus, son

visage porcin prenant soudain une expression rusée.

Ouais, c’est ce qu’on va faire. On

va dire qu’Alecto a été attaquée par les mômes, ceux qui

sont là-haut, dans le dortoir

– il leva les yeux vers le plafond étoile -et on dira qu’ils

l’ont forcée à appuyer sur la

Marque, et que c’est pour ça qu’il y a eu une fausse

alerte... Il aura qu’à les punir.

Deux ou trois gamins de plus ou de moins, quelle

différence ?

— La simple différence entre la vérité et le mensonge, le

courage et la lâcheté,

répliqua le professeur McGonagall qui avait pâli. Bref,

une différence que votre sœur

et vous-même semblez incapables de mesurer. Mais je

voudrais qu’une chose soit

bien claire. Vous ne ferez pas porter aux élèves de

Poudlard la responsabilité de vos

nombreuses inepties. Je ne le permettrai pas.

— Pardon ?

Amycus s’avança vers le professeur McGonagall, si près

que c’en était offensant, son

visage à quelques centimètres du sien. Elle refusa de

reculer et le regarda de haut

comme s’il n’avait été qu’une répugnante saleté sur un

siège de toilettes.

— On s’en fiche de ce que vous permettez, Minerva

McGonagall. Votre époque est

terminée. C’est nous qu’on commande, maintenant, et vous

serez de mon côté ou

alors vous le payerez cher.

Et il lui cracha à la figure.

Harry se débarrassa de la cape, leva sa baguette et dit

simplement :

— Vous n’auriez pas dû faire ça.

Au moment où Amycus pivotait sur ses talons, Harry

s’écria :

— Endoloris !

Le Mangemort fut arraché du sol. Il se tortilla dans les airs

à la manière d’un homme

qui se noie, se débattant, hurlant de douleur puis, dans un

fracas de verre brisé, il

s’écrasa contre une bibliothèque et s’effondra par terre,

inconscient.

— Je comprends ce que Bellatrix voulait dire, commenta

Harry, le sang battant dans

sa tête, il faut vraiment vouloir la souffrance de l’autre.

— Potter ! murmura le professeur McGonagall, une main

contre son cœur. Potter...

Vous êtes ici ! Que... Comment...

Elle s’efforça de reprendre contenance.

— Potter, c’était idiot !

— Il vous a craché dessus, dit Harry.

— Potter, je... C’était très... chevaleresque de votre part...

mais vous rendez-vous

compte de...

— Oui, parfaitement, assura Harry.

D’une certaine manière, la panique du professeur

McGonagall avait sur lui un effet

apaisant.

— Professeur, Voldemort arrive.

— Ah, tiens, on a le droit de prononcer son nom,

maintenant ? demanda Luna avec un

certain intérêt en ôtant la cape d’invisibilité.

L’apparition d’un deuxième hors-la-loi sembla terrasser

le professeur McGonagall qui

recula d’un pas chancelant et tomba dans un fauteuil

proche, serrant le col de sa robe

de chambre écossaise.

— Je pense que la façon dont on l’appelle n’a pas

d’importance, répondit Harry à

Luna, il sait déjà que je suis ici.

Dans une partie lointaine de son cerveau, la partie

directement reliée à sa cicatrice,

brûlante, cuisante, il voyait Voldemort traverser très vite

le lac noir à bord du petit

bateau vert aux contours fantomatiques... Il avait presque

atteint l’île où se trouvait le

bassin de pierre...

— Vous devez fuir, murmura le professeur McGonagall.

Tout de suite, Potter, aussi

vite que possible !

— Je ne peux pas, répliqua Harry. Je dois d’abord faire

quelque chose. Professeur,

savez-vous où se trouve le diadème de Serdaigle ?

— Le d... diadème de Serdaigle ? Bien sûr que non...

N’est-il pas perdu depuis des

siècles ?

Elle se redressa un peu dans son fauteuil.

— Potter, c’est de la folie, de la pure folie d’être entré

dans ce château...

— Il le fallait, assura Harry. Professeur, il y a ici un objet

caché que je suis censé

retrouver et il s’agit peut-être du diadème... Si seulement je pouvais parler au

professeur Flitwick...

Il y eut alors un bruit de mouvement, un tintement de verre

: Amycus reprenait

connaissance. Avant que Harry ou Luna aient pu réagir, le

professeur McGonagall se

leva, pointa sa baguette sur le Mangemort hébété et lança :

— Imperv !

Amycus se remit debout, s’approcha de sa sœur, lui prit sa

baguette, puis s’avança

docilement vers le professeur

McGonagall et la lui donna en même temps que la sienne.

Ensuite, il alla

s’allonger par terre à côté d’Alecto. Le professeur

McGonagall agita à nouveau sa

baguette et une corde argentée jaillit du néant pour

s’enrouler comme un serpent

autour des Carrow qu’elle ligota étroitement l’un à l’autre.

— Potter, reprit le professeur McGonagall, qui s’était

tournée à nouveau vers lui en

abandonnant avec une superbe indifférence les Carrow à

leur triste sort, si Celui-

Dont-On-Ne-Doit-Pas-Prononcer-Le-Nom sait

véritablement que vous êtes ici...

Au même moment, une colère semblable à une douleur

physique traversa Harry,

enflammant sa cicatrice. Pendant un instant, il regarda le

bassin dont la potion s’était

éclair-cie et vit qu’aucun médaillon d’or ne reposait sous

sa surface...

— Potter, ça va ? dit une voix.

Il revint aussitôt dans son propre espace, cramponné à

l’épaule de Luna pour

conserver son équilibre.

— Nous n’avons plus beaucoup de temps, Voldemort se

rapproche. Professeur, j’agis

sur les ordres de Dumbledore, je dois trouver ce qu’il

voulait que je trouve ! Et il faut

faire sortir les élèves pendant que je fouille le château...

C’est moi que veut

Voldemort, mais tuer quelques personnes de plus ou de

moins ne le dérangera pas, pas

maintenant... « maintenant qu’il sait que je m’en prends

aux Horcruxes », acheva

Harry pour lui-même.

— Vous agissez sur les ordres de Dumbledore ? répéta le

professeur McGonagall, une

expression d’étonnement naissant sur son visage.

Elle se redressa alors de toute sa hauteur.

— Nous allons protéger l’école contre Celui-Dont-On-

Ne-Doit-Pas-Prononcer-Le-

Nom pendant que vous chercherez ce... cet objet.

— C’est possible ?

— Je le pense, répondit sèchement le professeur

McGonagall. Nous autres,

enseignants, ne manquons pas d’une certaine compétence

en matière de magie, savez-

vous ? Je suis sûre que nous parviendrons à le retenir un

moment si nous conjuguons

nos efforts. Bien sûr, il faudra faire quelque chose en ce

qui concerne le professeur

Rogue...

— Je voudrais...

— Et si Poudlard doit être en état de siège, avec le

Seigneur des Ténèbres à ses portes,

il serait souhaitable d’évacuer le plus grand nombre

possible d’innocents. Avec le

réseau des cheminées sous surveillance et l’impossibilité

de transplaner dans

l’enceinte de...

— Il y a un moyen, l’interrompit Harry.

Il lui parla du passage qui menait à La Tête de Sanglier.

— Potter, il s’agit de centaines d’élèves...

— Je sais, professeur, mais si Voldemort et les

Mangemorts se concentrent sur

l’enceinte de l’école, ils ne s’intéresseront pas à ceux qui

transplanent hors de La Tête

de Sanglier.

— Il y a du vrai dans ce que vous dites, admit-elle.

Elle pointa sa baguette sur les Carrow et un filet argenté

tomba sur leurs corps ligotés,

les enveloppa, et les souleva dans les airs où ils restèrent

suspendus sous le plafond

bleu et or, telles deux créatures marines, énormes et

repoussantes.

— Venez, nous devons prévenir les autres directeurs de

maison. Vous feriez bien de

remettre cette cape. Elle s’avança vers la porte d’un pas

résolu et leva sa baguette. De

son extrémité jaillirent trois chats argentés avec des

marques de lunettes autour des

yeux. Les Patronus se précipitèrent en souplesse,

emplissant l’escalier en colimaçon

de lumières argentées tandis que le professeur

McGonagall, Harry et Luna se hâtaient

de redescendre les marches.

Ils filèrent le long des couloirs et, un par un, les Patronus

partirent de leur côté. La

robe de chambre écossaise du professeur McGonagall

effleurait le sol dans un

bruissement et Harry et Luna couraient derrière elle sous

la cape d’invisibilité.

Ils avaient descendu deux autres étages lorsque des bruits

de pas feutrés se joignirent

aux leurs. Harry, dont la cicatrice était toujours cuisante,

les entendit le premier. Il

tâtonna dans la bourse accrochée à son cou, à la recherche

de la carte du Maraudeur,

mais avant qu’il ait pu la sortir, McGonagall s’aperçut à

son tour qu’ils avaient de la

compagnie. Elle s’immobilisa, brandit sa baguette, prête à

se battre en duel et

demanda :

— Qui est là ?

— C’est moi, répondit une voix basse.

Severus Rogue sortit de derrière une armure.

En le voyant, Harry sentit la haine bouillonner en lui :

l’ampleur des crimes de Rogue

lui avait fait oublier les détails de son apparence. Il avait

oublié la façon dont ses

cheveux gras et noirs tombaient autour de son visage

maigre, oublié le regard mort,

glacé, de ses yeux sombres. Rogue ne portait pas de

vêtement de nuit, il était habillé

de son habituelle cape noire et lui aussi brandissait sa

baguette, prêt au combat.

— Où sont les Carrow ? demanda-t-il à mi-voix.

— Là où vous leur avez dit d’aller, Severus, j’imagine,

répondit le professeur

McGonagall.

Rogue s’approcha et son regard se tourna de tous côtés,

autour du professeur

McGonagall, scrutant les environs, comme s’il savait que

Harry était là. Celui-ci avait

également levé sa baguette, prêt à attaquer.

— J’ai eu l’impression, dit Rogue, qu’Alecto avait

appréhendé un intrus.

— Vraiment ? répondit le professeur McGonagall. Et

qu’est-ce qui a bien pu vous

donner cette idée ?

Rogue plia légèrement le bras gauche, là où la Marque des

Ténèbres était gravée dans

sa peau.

— Ah, oui, bien sûr, reprit le professeur McGonagall.

Vous autres, les Mangemorts,

vous avez vos propres moyens de communication, j’avais

oublié.

Rogue fit semblant de ne pas l’avoir entendue. Ses yeux

inspectaient toujours le

couloir autour d’elle et il s’avançait peu à peu, comme si

de rien n’était.

— Je ne savais pas que c’était votre tour de patrouiller

dans les couloirs, Minerva.

— Vous y voyez un inconvénient ?

— Je me demandais ce qui pouvait bien vous avoir sortie

du lit à cette heure avancée

de la nuit.

— J’ai cru entendre du bruit, répondit le professeur

McGonagall.

— Vraiment ? Tout semble calme, pourtant.

Rogue la regarda dans les yeux.

— Avez-vous vu Harry Potter, Minerva ? Parce que si

vous l’avez vu, je dois

insister...

Le professeur McGonagall réagit plus vite que Harry ne

l’en aurait crue capable : sa

baguette fendit l’air et, l’espace d’un instant, il pensa que

Rogue allait s’effondrer,

inconscient, mais son charme du Bouclier agit avec une

telle rapidité que McGonagall

en perdit l’équilibre. Elle pointa sa baguette vers le mur et

l’une des torches qui

éclairaient le couloir jaillit de son support. Harry

s’apprêtait à lancer un maléfice sur

Rogue, mais il dut tirer Luna hors de la trajectoire des

flammes qui descendaient sur

eux. Elles se transformèrent en un cercle de feu qui emplit

l’espace du couloir et

fondit sur Rogue à la manière d’un lasso...

Les flammes disparurent pour laisser place à un grand

serpent noir. McGonagall le fit

alors exploser en une épaisse fumée qui se reforma, se

solidifia en quelques secondes,

puis se métamorphosa en un essaim de poignards lancés

vers leur cible. Rogue ne

parvint à les éviter qu’en poussant l’armure devant lui et,

dans un fracas métallique

dont l’écho résonna tout au long du couloir, les poignards

vinrent se planter les uns

après les autres dans le plastron d’acier...

— Minerva ! s’exclama une petite voix aiguë.

Harry, qui protégeait toujours Luna des sortilèges volant

autour d’eux, jeta un regard

derrière lui et vit les professeurs Flitwick et Chourave

arriver en courant, dans leurs

vêtements de nuit, suivis de l’énorme professeur Slughorn

qui haletait derrière eux.

— Non ! couina Flitwick, sa baguette levée. Vous ne

tuerez plus personne à

Poudlard !

Le sortilège de Flitwick frappa l’armure derrière laquelle

Rogue s’était réfugié : dans

un bruit de ferraille, elle s’anima. Rogue se débattit pour

se dégager de ses bras qui

l’enserraient puis la projeta sur ses attaquants. Harry et

Luna durent plonger de côté

pour l’éviter et elle s’écrasa contre le mur en se

disloquant. Lorsque Harry releva la

tête, Rogue prenait la fuite à toutes jambes, poursuivi par

McGonagall, Flitwick et

Chourave. Il s’engouffra dans une salle de classe et

quelques instants plus tard, Harry

entendit McGonagall s’écrier :

— Lâche ! LÂCHE !

— Qu’est-ce qui s’est passé, qu’est-ce qui s’est passé ?

demanda Luna.

Harry la releva et ils se ruèrent dans le couloir, traînant

derrière eux la cape

d’invisibilité, puis entrèrent à leur tour dans la salle de

classe vide où les professeurs

McGonagall, Flitwick et Chourave se tenaient côte à côte

devant une fenêtre

défoncée.

— Il a sauté, dit le professeur McGonagall au moment où

Harry et Luna arrivaient en

courant.

— Vous voulez dire qu’il est mort ?

Harry se précipita vers la fenêtre, ne prêtant aucune

attention aux cris de stupeur que

poussèrent Flitwick et Chourave en le voyant soudain

apparaître.

— Non, il n’est pas mort, répondit McGonagall d’un ton

amer. A la différence de

Dumbledore, il avait toujours sa baguette... et il semble

que son maître lui ait appris

quelques petites choses.

Avec un frisson d’horreur, Harry vit au loin une forme

massive, semblable à une

chauve-souris, voler dans l’obscurité en direction du mur

d’enceinte.

Des pas lourds résonnèrent derrière eux et ils entendirent

souffler bruyamment :

Slughorn venait de les rejoindre.

— Harry ! haleta-t-il, massant son large torse sous son

pyjama de soie vert émeraude.

Mon cher ami... quelle surprise... Minerva, s’il vous plaît,

expliquez-moi... Severus...

Que...

— Notre directeur fait une petite pause, répondit le

professeur McGonagall en

montrant un trou en forme de Rogue au milieu de la

fenêtre.

— Professeur ! s’écria Harry, en se tenant le front.

Il voyait le lac peuplé d’Inferi glisser au-dessous de lui, il

sentit le bateau verdâtre,

fantomatique, heurter la rive souterraine et Voldemort

sauta à terre avec, dans le cœur,

une envie de meurtre...

— Professeur, il faut barricader l’école, il vient,

maintenant !

— Très bien. Celui-Dont-On-Ne-Doit-Pas-Prononcer-Le-

Nom arrive, dit-elle aux

autres enseignants.

Chourave et Flitwick étouffèrent une exclamation.

Slughorn laissa échapper un

grognement sourd.

— Potter a un travail à accomplir dans le château, sur

ordre de Dumbledore. Il faut

que nous mettions en place toutes les protections

possibles, pendant qu’il mènera sa

tâche à bien.

— Vous vous rendez compte, bien sûr, que rien de ce que

nous pourrons faire

n’arrivera à maintenir indéfiniment Vous-Savez-Qui à

distance ? couina le’professeur

Flitwick.

— Mais nous pouvons le retarder, affirma le professeur

Chourave.

— Merci, Pomona, dit le professeur McGonagall.

Les deux sorcières échangèrent un regard sombre qui

montrait qu’elles se

comprenaient.

— Je suggère de dresser autour des lieux des défenses

élémentaires, puis de nous

rassembler avec nos élèves dans la Grande Salle. La

plupart d’entre eux doivent être

évacués, mais si certains, parmi ceux qui sont majeurs,

veulent rester pour combattre,

je pense qu’il faut leur en donner la possibilité.

— D’accord, approuva le professeur Chourave qui se

hâtait déjà vers la porte. Je vous

retrouve dans la Grande Salle dans vingt minutes avec les

élèves de ma maison.

Et tandis qu’elle s’éloignait au pas de course, ils

l’entendirent marmonner :

— Tentacula, Filet du Diable et gousses de Snargalouf...

J’aimerais bien voir les

Mangemorts se battre contre ça...

— Je peux agir d’ici, assura Flitwick.

Bien qu’il pût à peine regarder par-dessus le rebord de la

fenêtre, il pointa sa baguette

à travers les carreaux défoncés et se mit à marmonner des

incantations d’une extrême

complexité. Harry entendit alors un souffle bizarre,

comme si Flitwick avait libéré

dans le parc toute la puissance des vents.

— Professeur, dit Harry en s’approchant du minuscule

maître des enchantements,

professeur, je suis désolé de vous interrompre mais c’est

très important. Avez-vous

une idée de l’endroit où pourrait se trouver le diadème de

Serdaigle ?

— ... Protego horribilis... Le diadème de Serdaigle ?

s’étonna Flitwick de sa petite

voix flûtée. Un peu de sagesse supplémentaire ne peut pas

faire de mal, Potter, mais je

ne pense pas qu’il vous serait très utile dans cette situation

!

— Je voulais simplement dire... Savez-vous où il est ?

L’avez-vous jamais vu ?

— Vu 1 Personne ne l’a vu de mémoire d’homme ! Il y a

très longtemps qu’il est

perdu, mon garçon !

Harry ressentit un mélange de désespoir et de panique. Si

ce n’était pas le diadème,

quel autre objet aurait pu servir d’Horcruxe ?

— Nous nous reverrons avec vos élèves de Serdaigle

dans la Grande Salle, Filius ! dit

le professeur McGonagall en faisant signe à Harry et à

Luna de la suivre.

Ils avaient atteint la porte lorsque Slughorn émit un

grognement qui se transforma en

un langage articulé :

— Ma parole, haleta-1-il, le visage blafard, couvert de

sueur, sa moustache de morse

frémissante. Quelle affaire ! Je ne suis pas du tout sûr que

tout cela soit très

raisonnable, Minerva. Il va certainement trouver un moyen

d’entrer, vous le savez

bien, et quiconque aura essayé de le retenir se trouvera en

très grand danger...

— Je vous attends, vous et les Serpentard, dans la Grande

Salle, également dans vingt

minutes, répliqua le professeur McGonagall. Si vous

voulez quitter le château avec

vos élèves, nous ne vous retiendrons pas. Mais si l’un

d’entre vous tente de saboter

nos efforts de résistance, ou de prendre les armes contre

nous dans l’enceinte de

l’école, alors, Horace, nous nous livrerons un duel à mort.

— Minerva ! s’exclama Slughorn, atterré.

— Le moment est venu pour la maison de Serpentard de

décider envers qui elle sera

loyale, trancha le professeur McGonagall. Allez réveiller

vos élèves, Horace.

Harry ne s’attarda pas pour entendre les balbutiements de

Slughorn. Luna et lui

coururent derrière le professeur McGonagall qui était

allée se planter au milieu du

couloir et brandissait sa baguette.

— Piertotum... Oh, pour l’amour du ciel, Rusard, pas

maintenant. ...

Le vieux concierge venait d’apparaître en clopinant et

criait :

— Elèves hors des dortoirs ! Élèves dans les couloirs !

— C’est justement ce qu’ils doivent faire, bougre d’idiot !

vociféra McGonagall.

Essayez plutôt de vous rendre utile ! Allez chercher

Peeves !

— P... Peeves ? bredouilla Rusard, comme si c’était la

première fois qu’il entendait ce

nom.

— Oui, Peeves, imbécile, Peeves ! Il y a bien un quart de

siècle que vous vous

plaignez de lui, non ? Eh bien, allez le chercher

immédiatement !

De toute évidence, Rusard pensait que le professeur

McGonagall avait perdu l’esprit

mais il s’éloigna en claudiquant, les épaules voûtées,

marmonnant dans sa barbe.

— Et maintenant... Piertotum locomotor ! s’écria le

professeur McGonagall.

Tout au long du couloir, les statues et les armures

sautèrent aussitôt de leurs piédestals

et quand il entendit le fracas qui provenait des autres

étages, Harry sut que toutes les

statues et armures du château avaient fait de même.

— Poudlard est menacé ! hurla le professeur McGonagall.

Postez-vous le long des

enceintes, protégez-nous, faites votre devoir envers notre

école !

Martelant le sol, hurlant, s’entrechoquant, la horde des

statues se précipita le long du

couloir, en passant devant Harry : certaines étaient plus

petites, d’autres plus grandes

que leurs modèles humains. Il y avait aussi des animaux, et

les armures qui avançaient

dans un cliquetis métallique brandissaient des épées et des

masses d’armes.

— Maintenant, Potter, reprit McGonagall, vous et Miss

Lovegood feriez bien de

retourner auprès de vos amis et de les amener dans la

Grande Salle... Je vais réveiller

les autres Gryffondor.

Ils se séparèrent en haut de l’escalier suivant. Harry et

Luna revinrent en courant vers l’entrée cachée de la Salle

sur Demande. Au

passage, ils croisèrent des groupes d’élèves, dont la

plupart portaient une cape de

voyage par-dessus leur pyjama. Ils suivaient des

professeurs ou des préfets qui les

conduisaient dans la Grande Salle.

— C’était Potter !

— Harry Potter ?

— C’était lui, je te jure, je l’ai vu !

Mais Harry poursuivait son chemin sans regarder en

arrière et enfin, ils arrivèrent à

l’entrée de la Salle sur Demande. Il s’appuya contre le

mur ensorcelé qui s’ouvrit pour

les laisser passer et, suivi de Luna, il dévala l’escalier

raide.

— Que-Quand la salle apparut devant leurs yeux, Harry,

sous le choc, rata quelques

marches. Il y avait beaucoup plus de monde que lorsqu’il

l’avait quittée. Elle était

bondée, à présent. Kingsley et Lupin s’étaient tournés vers

lui, ainsi qu’Olivier

Dubois, Katie Bell, Angelina Johnson, Alicia Spinnet, Bill

et Fleur, Mr et Mrs

Weasley.

— Harry, qu’est-ce qui se passe ? interrogea Lupin en

l’accueillant au pied de

l’escalier.

— Voldemort est en route, on barricade l’école... Rogue a

pris la fuite... Qu’est-ce que

vous faites ici ? Comment avez-vous su ?

— On a envoyé des messages aux autres membres de

l’armée de Dumbledore,

expliqua Fred. Tu ne voulais tout de même pas qu’ils

ratent la fête, Harry. L’AD a

prévenu l’Ordre du Phénix et ça a fini par faire boule de

neige.

— Par quoi on commence, Harry ? demanda George. Quel

est le programme ?

— Ils évacuent les élèves les plus jeunes et tout le monde

doit se retrouver dans la

Grande Salle pour s’organiser, répondit Harry. On va se

battre.

Un rugissement sonore s’éleva de la foule et tout le monde

se rua vers l’escalier.

Harry se retrouva plaqué contre le mur tandis que les

autres passaient devant lui en

courant, tous réunis, les membres de l’Ordre du Phénix,

l’armée de Dumbledore et

son ancienne équipe de Quidditch, leurs baguettes levées,

en route vers le cœur du

château.

— Viens, Luna, cria Dean en arrivant à sa hauteur.

Luna prit la main qu’il lui tendait et le suivit dans

l’escalier.

La foule diminuait. Il ne resta bientôt plus qu’un petit

groupe de personnes dans la

Salle sur Demande, et Harry alla les rejoindre. Mrs

Weasley se débattait avec Ginny.

Autour d’elles se tenaient Lupin, Fred, George, Bill et

Fleur.

— Tu n’es pas majeure ! criait Mrs Weasley à sa fille

quand Harry s’approcha. Je ne

le permettrai pas ! Les garçons, oui, mais toi, tu dois

rentrer à la maison !

— Certainement pas !

Ses cheveux voletant autour d’elle, Ginny arracha son bras

des mains de sa mère.

— Je suis dans l’armée de Dumbledore...

— Un gang d’adolescents !

— Un gang d’adolescents qui va se battre contre lui, ce

que personne d’autre n’a osé

faire ! répliqua Fred.

— Elle a seize ans ! hurla Mrs Weasley. Elle est trop

jeune ! Qu’est-ce qui vous a pris

de l’emmener avec vous... ?

Fred et George parurent un peu honteux.

— Maman a raison, Ginny, dit Bill avec douceur. Tu ne

peux pas y aller. Tous ceux

qui sont mineurs doivent partir, c’est normal.

— Je ne veux pas rentrer à la maison ! s’exclama Ginny,

des larmes de colère brillant

dans ses yeux. Toute ma famille est ici, je ne pourrai pas

supporter d’attendre là-bas

seule, sans savoir, et...

Pour la première fois, ses yeux croisèrent ceux de Harry.

Elle lui adressa un regard

suppliant, mais il hocha la tête en signe de dénégation et

elle se détourna avec une

expression amère.

— Très bien, soupira-t-elle en contemplant l’entrée du

tunnel qui menait à La Tête de

Sanglier. Je vais vous dire au revoir maintenant, et...

On entendit alors des bruits confus, suivis d’un coup sourd

: quelqu’un avait grimpé

les marches du tunnel puis avait perdu l’équilibre et était

tombé par terre. Le nouveau

venu se releva et s’assit sur la chaise la plus proche.

Enfin, il regarda autour de lui, ses

lunettes,cerclées d’écaillé posées de travers sur son nez,

et dit :

— J’arrive trop tard ? C’est déjà commencé ? Je viens

seulement d’apprendre ce qui

se passait, et je... je...

Les balbutiements de Percy s’évanouirent dans le silence.

Visiblement, il ne s’était

pas attendu à tomber sur sa famille presque au complet. Il

y eut un long moment de

stupéfaction, enfin brisé par Fleur qui se tourna vers

Lupin. Dans une tentative cousue

de fil blanc, elle s’efforça de rompre la tension en

demandant :

— Au fait... Comment va le petit Teddy ?

Lupin sursauta, interloqué. Le silence qui s’était établi

entre les Weasley semblait se

solidifier, comme de la glace.

— Je... Oui... il va très bien ! répondit Lupin d’une voix

sonore. Tonks est avec lui...

chez sa mère.

Percy et les autres Weasley continuaient de s’observer,

pétrifiés.

— Tenez, j’ai une photo ! s’écria Lupin en sortant de son

blouson un cliché qu’il

montra à Fleur et à Harry.

Un bébé minuscule, avec une touffe de cheveux d’un bleu

turquoise éclatant, agitait

vers l’objectif ses petits poings potelés.

— J’ai été un imbécile ! rugit Percy, d’une voix si forte

que Lupin faillit en lâcher la

photo. Je me suis conduit comme un idiot, comme une

andouille prétentieuse, j’ai été

un... un...

— Un crétin adorateur de ministère, assoiffé de pouvoir et

déloyal envers sa famille,

acheva Fred. Percy déglutit.

— Oui, c’est ce que j’ai été !

— Tu ne saurais mieux dire, répliqua Fred en tendant la

main à Percy.

Mrs Weasley fondit en larmes. Elle bondit en avant,

repoussa Fred et serra Percy

contre elle à l’en étouffer. Il lui tapota le dos, les yeux

fixés sur son père.

— Je suis désolé, papa, dit Percy.

Mr Weasley battit précipitamment des paupières puis vint

à son tour serrer son fils

dans ses bras.

— Qu’est-ce qui t’a rendu la raison, Perce ? demanda

George.

— Il y a un certain temps que j’y pense, répondit-il en se

tamponnant les yeux sous

ses lunettes avec un coin de sa cape de voyage. Mais je

devais trouver un moyen de

me sortir de là et ce n’est pas facile au ministère, ils

n’arrêtent pas d’emprisonner les

traîtres. Finalement, j’ai réussi à entrer en contact avec

Abelforth et il m’a confié il y a

dix minutes que Poudlard était décidé à se battre, alors me

voilà.

— Il est vrai que nous comptons sur nos préfets pour

assumer une fonction de

commandement en des périodes telles que celle-ci, dit

George dans une bonne

imitation de Percy lors de ses moments les plus

grandiloquents. Maintenant, montons

là-haut et battons-nous, sinon tous les bons Mangemorts

auront déjà été pris.

— Tu es donc ma belle-sœur, à présent, dit Percy en

serrant la main de Fleur tandis

qu’ils se hâtaient en direction de l’escalier avec Bill, Fred

et George.

— Ginny ! aboya Mrs Weasley.

Profitant de la réconciliation, Ginny avait essayé de se

glisser dans l’escalier.

— Molly, j’ai une proposition, intervint Lupin. Pourquoi

Ginny ne resterait-elle pas

ici, comme ça, elle serait sur place et saurait ce qui se

passe dans le château sans être

prise au milieu des combats ?

— Je...

— C’est une bonne idée, approuva Mr Weasley d’un ton

ferme. Ginny, tu vas rester

dans cette salle, tu m’entends ?

Ginny ne semblait pas très séduite par cette idée, mais

devant la sévérité inhabituelle

du regard de son père, elle acquiesça d’un signe de tête.

Mr et Mrs Weasley,

accompagnés de Lupin, se dirigèrent à leur tour vers

l’escalier.

— Où est Ron ? demanda Harry. Et Hermione ?

— Ils doivent déjà être dans la Grande Salle, répondit Mr

Weasley par-dessus son

épaule.

— Je ne les ai pas vus passer, s’étonna Harry.

— Ils ont parlé de toilettes, dit Ginny, peu après ton

départ.

— De toilettes ?

Harry traversa la pièce vers la porte ouverte qui donnait

sur la salle de bains de la

Salle sur Demande et regarda à l’intérieur. Elle était vide.

— Tu es sûre qu’ils ont dit des toi...

Mais sa cicatrice le brûla soudain et la Salle sur Demande

s’évanouit : il regardait à

présent à travers le haut portail de fer forgé, flanqué de

colonnes surmontées de

sangliers ailés. Par-delà le parc plongé dans l’obscurité,

il scrutait le château illuminé,

Nagini enroulé autour de ses épaules, et se sentait possédé

de cette détermination

froide, cruelle, qui précédait le meurtre.

31

LA BATAILLE DE POUDLARD

Le plafond enchanté de la Grande Salle était sombre et

parsemé d’étoiles. Au-dessous,

les quatre longues tables des maisons de Poudlard étaient

entourées d’élèves aux

cheveux en bataille, certains vêtus de capes de voyage,

d’autres de robes de chambre.

Par endroits brillaient les silhouettes nacrées des fantômes

de l’école. Tous les

regards, ceux des vivants et des morts, étaient fixés sur le

professeur McGonagall qui

parlait sur l’estrade, à l’extrémité de la salle. Derrière

elle se tenaient les enseignants

qui étaient restés sur place, y compris Firenze, le centaure

à la robe claire et cuivrée,

et les membres de l’Ordre du Phénix, venus se battre.

— ... l’évacuation se fera sous le contrôle de Mr Rusard

et de Madame Pomfresh.

Vous, les préfets, quand je vous l’indiquerai, vous devrez

organiser vos maisons et

mener en bon ordre ceux dont vous avez la charge

jusqu’au point d’évacuation.

De nombreux élèves paraissaient terrifiés. Mais lorsque

Harry s’avança le long du

mur, cherchant des yeux Ron et Hermione à la table des

Gryffondor, Ernie Macmillan

se leva à celle des Poufsouffle et s’écria :

— Et si on veut participer aux combats ?

Il y eut quelques applaudissements.

— Du moment que vous êtes majeurs, vous pouvez rester,

répondit le professeur

McGonagall.

— Et nos affaires ? lança une fille à la table des

Serdaigle. Nos valises, nos hiboux ?

— Nous n’avons pas le temps de les prendre, expliqua le

professeur McGonagall.

L’important, c’est que vous sortiez d’ici en toute sécurité.

— Où est le professeur Rogue ? cria une fille à la table

des Serpentard.

— Quelqu’un parlait de valises, eh bien, lui, pour

employer une expression familière,

il s’est fait la malle, répliqua le professeur McGonagall.

Des acclamations explosèrent aux tables des Gryffondor,

des Poufsouffle et des

Serdaigle.

Harry s’avança dans la Grande Salle, le long de la table

des Gryffondor, cherchant

toujours Ron et Hermione. Des visages se tournaient vers

lui et des chuchotements se

multipliaient sur son passage.

— Nous avons déjà installé des défenses autour du

château, disait le professeur

McGonagall, mais elles ne tiendront pas longtemps si nous

ne les renforçons pas. Je

vais donc vous demander de vous déplacer vite et dans le

calme, en obéissant à vos

préfets...

Mais ses derniers mots se perdirent, submergés par une

autre voix très différente qui

résonna dans toute la Grande Salle. Elle était aiguë,

glacée, tranchante et on ne savait

pas d’où elle venait. Elle semblait émaner des murs eux-

mêmes. Peut-être avait-elle

sommeillé là pendant des siècles, tel le monstre auquel

elle avait autrefois commandé.

— Je sais que vous vous préparez à combattre.

Des élèves se mirent à hurler, certains s’agrippaient les

uns aux autres, jetant des

regards terrifiés pour déceler l’origine de la voix.

— Vos efforts sont dérisoires. Vous ne pouvez rien contre

moi. Je ne désire pas vous

tuer. J’ai un grand respect pour les professeurs de

Poudlard. Je ne veux pas répandre

le sang des sorciers.

Un grand silence s’abattit soudain dans la salle, cette sorte

de silence qui pèse sur les

tympans et semble trop intense pour être contenu à

l’intérieur des murs.

— Livrez-moi Harry Potter, reprit la voix de Voldemort,

et il ne sera fait aucun mal à

personne. Livrez-moi Harry Potter et je quitterai l’école

en la laissant intacte. Livrez-

moi Harry Potter et vous serez récompensés.

« Vous avez jusqu’à minuit.

Le silence les avala à nouveau. Toutes les têtes se

tournèrent, tous les regards

semblaient s’être posés sur Harry, l’avoir figé comme

dans un faisceau lumineux

constitué de milliers de rayons invisibles. Puis une

silhouette se leva à la table des

Serpentard et il reconnut Pansy Parkinson qui tendit un

bras tremblant et hurla :

— Mais il est là ! Potter est là ! Que quelqu’un l’attrape !

Avant que Harry ait pu ouvrir la bouche, il y eut un

mouvement collectif. Devant lui,

les Gryffondor s’étaient dressés et faisaient face, non pas

à Harry lui-même, mais aux

Serpentard. Puis les Poufsouffle se mirent debout à leur

tour et, presque au même

moment, les Serdaigle les imitèrent, le dos tourné à Harry,

les yeux fixés sur Pansy.

Harry, impressionné, bouleversé, vit des baguettes

magiques jaillir de partout, sortant

de sous les capes ou de l’intérieur des manches.

— Merci, Miss Parkinson, dit le professeur McGonagall

d’un ton cassant. Vous allez

quitter la Grande Salle la première avec Mr Rusard. Il

serait souhaitable que les autres

élèves de votre maison partent avec vous.

Harry entendit le raclement des bancs puis les bruits de

pas des Serpentard qui allaient

se rassembler de l’autre côté de la salle.

— Les Serdaigle, vous les suivez ! s’écria le professeur

McGonagall.

Lentement, les quatre tables se vidèrent. Celle des

Serpentard était complètement

déserte, mais de nombreux Serdaigle, parmi les plus âgés,

restèrent assis pendant que

leurs condisciples sortaient en rangs. Un nombre plus

important encore de Poufsouffle

demeurèrent à leur table et la moitié des Gryffondor ne

bougèrent pas de leurs bancs,

obligeant le professeur McGonagall à descendre de

l’estrade pour chasser de la salle

les élèves qui n’avaient pas encore atteint leur majorité.

— Il n’en est pas question, Crivey, filez ! Et vous aussi, Peakes !

Harry se précipita vers les Weasley, tous assis à la table

des Gryffondor.

— Où sont Ron et Hermione ?

— Tu ne les as pas trouvés..., commença Mr Weasley,

l’air inquiet.

Mais il s’interrompit, car Kingsley s’avançait sur

l’estrade pour s’adresser à ceux qui

étaient restés :

— Nous n’avons plus qu’une demi-heure avant minuit,

nous devons donc agir vite !

Les enseignants et les membres de l’Ordre du Phénix se

sont mis d’accord sur un plan

de bataille Les professeurs Flitwick, Chourave et

McGonagall emmèneront des

groupes de combattants au sommet des trois plus hautes

tours – la tour de Serdaigle,

la tour d’astronomie et celle de Gryffondor. De là, ils

pourront voir les environs et

seront dans une excellente position pour jeter des

sortilèges. Pendant ce temps, Remus

– il désigna Lupin-, Arthur – il pointa le doigt vers Mr

Weasley, assis à la table des

Gryffondor – et moi, nous prendrons la tête d’autres

groupes dans le parc. Nous

aurons besoin de quelqu’un pour organiser la défense des

entrées et des passages qui

mènent à l’intérieur de l’école...

— Ça, c’est dans nos cordes, lança Fred en montrant

George et lui-même.

Kingsley approuva d’un signe de tête.

— Très bien, les chefs, venez ici, nous allons répartir les

troupes !

— Potter, dit le professeur McGonagall en se hâtant vers

lui pendant que les élèves

envahissaient l’estrade, jouant des coudes pour prendre

leurs places, recevant des

instructions, n’êteS’Vous pas censé chercher quelque

chose ?

— Quoi ? Ah, oui, dit Harry.

Il avait presque oublié l’Horcruxe, presque oublié que la

bataille allait être livrée pour

qu’il puisse le retrouver. L’inexplicable absence de Ron

et d’Hermione avait

momentanément chassé toute autre pensée de sa tête.

— Alors, allez-y, Potter, allez-y !

— Oui... D’accord...

Il sentit des regards le suivre lorsqu’il ressortit en courant

de la Grande Salle et

retourna dans le hall d’entrée toujours rempli d’élèves

qu’on évacuait. Il se laissa

emporter avec eux dans l’escalier de marbre mais,

parvenu en haut des marches, il

s’éloigna en hâte le long d’un couloir désert. La peur, la

panique embrumaient son

cerveau. Il essaya de se calmer, de se concentrer sur la

recherche de l’Horcruxe, mais

ses pensées bourdonnaient frénétiquement, stérilement,

telles des abeilles enfermées

sous un verre. Sans Ron et Hermione pour l’aider, il

semblait incapable de rassembler

ses idées. Il ralentit puis s’arrêta au milieu d’un couloir

vide, où il s’assit sur le

piédestal d’une statue partie au combat, et sortit la carte

du Maraudeur de la bourse

accrochée à son cou. Il ne voyait nulle part les noms de

Ron et d’Hermione, mais la

foule des petits points qui se dirigeaient vers la Salle sur

Demande était si dense

qu’elle les cachait peut-être. Il rangea la carte, plongea

son visage dans ses mains et

ferma les yeux, s’efforçant de se concentrer...

« Voldemort pensait que j’allais me rendre dans la tour de

Serdaigle. »

C’était un fait solide, le point de départ. Si Voldemort

avait posté Alecto Carrow dans

la salle commune des Serdaigle, il n’y avait qu’une seule

explication possible :

Voldemort craignait que Harry sache déjà que son

Horcruxe était lié à cette maison.

Or le seul objet qu’on pouvait associer à Serdaigle était le

diadème perdu... Comment

l’Horcruxe aurait-il pu être ce diadème ? Comment

Voldemort, le Serpentard, aurait-il

trouvé un objet qui avait échappé à des générations de

Serdaigle ? Qui donc lui aurait

indiqué où chercher, alors que personne n’avait vu le

diadème de mémoire d’homme ?

« De mémoire d’homme... »

La tête toujours dans les mains, Harry rouvrit brusquement

les yeux. D’un bond, il se

leva du piédestal et rebroussa chemin à toutes jambes, se

précipitant vers son unique

et dernier espoir. Lorsqu’il revint au sommet de l’escalier

de marbre, le tumulte des

centaines de personnes qui se dirigeaient vers la Salle sur

Demande était devenu de

plus en plus retentissant. Les préfets criaient des

instructions, essayant de surveiller

les élèves de leur maison. On se poussait, on se

bousculait. Harry vit Zacharias Smith

écarter brutalement des élèves de première année pour se

placer en tête de la file.

Parmi les plus jeunes, certains étaient en larmes, tandis

que les plus âgés appelaient

désespérément des amis, des frères, des sœurs...

Harry aperçut une silhouette d’un blanc nacré qui flottait

dans les airs en traversant le

hall d’entrée et il cria aussi fort qu’il le put pour couvrir

le vacarme :

— Nick ! NICK ! Il faut que je vous parle !

Il se fraya un passage à contre-courant dans la marée des

élèves et parvint enfin à

atteindre le bas de l’escalier où l’attendait Nick Quasi-

Sans-Tête, fantôme de la tour

de Gryffondor.

— Harry ! Mon cher ami !

Nick lui saisit les mains et les pressa dans les siennes.

Harry eut l’impression de les

avoir plongées dans de l’eau glacée.

— Nick, il faut que vous m’aidiez. Qui est le fantôme de

la tour de Serdaigle ?

Nick Quasi-Sans-Tête parut surpris et légèrement vexé.

— La Dame Grise, bien sûr. Mais si vous avez besoin des

services d’un spectre...

— Il faut absolument que je la voie... Savez-vous où elle

se trouve ?

— Voyons...

La tête de Nick vacilla légèrement sur sa fraise lorsqu’il

la tourna d’un côté puis de

l’autre, regardant par-dessus les élèves qui grouillaient

autour d’eux.

— La voilà, là-bas, Harry, la jeune femme avec les longs

cheveux.

Harry regarda dans la direction que montrait le doigt

transparent de Nick et aperçut un

fantôme de haute taille qui croisa son regard, haussa les

sourcils, et s’en alla en

traversant un mur épais.

Harry courut après elle. Quand il eut franchi la porte du

couloir dans lequel elle avait

disparu, il la vit à l’autre extrémité. Elle glissait en

douceur, s’éloignant toujours de

lui.

— Hé ! Attendez... Revenez !

Elle consentit à s’arrêter, flottant à quelques centimètres

du sol. De loin, Harry pensa

qu’elle devait être belle, avec ses longs cheveux tombant

jusqu’à la taille et sa cape

qui descendait jusqu’au sol, mais elle paraissait également

fière et hautaine. Lorsqu’il

la vit de plus près, il se souvint d’être passé plusieurs fois

devant elle dans ce couloir,

sans jamais lui avoir parlé.

— Vous êtes la Dame Grise ?

Elle acquiesça d’un signe de tête, sans prononcer un mot.

— Le fantôme de la tour de Serdaigle ?

— En effet.

Le ton de sa voix n’était pas très encourageant.

— S’il vous plaît, j’ai besoin d’aide. Il faut que je sache

tout ce que vous pourrez me

dire sur le diadème perdu.

Un froid sourire étira les lèvres du fantôme.

— J’ai bien peur de ne pouvoir vous aider, répondit-elle

en se tournant pour s’en aller.

— ATTENDEZ !

Il n’avait pas eu l’intention de crier mais la colère et la

panique menaçaient de le

submerger. Il jeta un coup d’œil à sa montre, le fantôme

flottant toujours devant lui, et

vit qu’il était minuit moins le quart.

— C’est urgent, dit-il d’une voix féroce. Si ce diadème se

trouve à Poudlard, il faut

que je le trouve, et très vite.

— Vous n’êtes pas le premier à convoiter le diadème, loin

de là, lança-t-elle avec

dédain. Des générations d’élèves m’ont harcelée...

— Il ne s’agit pas d’obtenir de meilleures notes ! s’écria

Harry. Il s’agit de

Voldemort... de vaincre Voldemort... A moins que cela ne

vous intéresse pas ?

Elle ne pouvait rougir mais ses joues transparentes

devinrent un peu plus opaques et

elle répliqua d’une voix enflammée :

— Bien sûr que je... Comment osez-vous insinuer... 1

— Alors, aidez-moi ! Elle perdait contenance.

— Ce... Ce n’est pas une question de..., balbutia-t-elle. Le

diadème de ma mère...

— De votre mère ?

Elle sembla furieuse contre elle-même.

— De mon vivant, dit-elle avec raideur, j’étais Helena

Serdaigle.

— Vous êtes sa fille 1 Mais alors, vous devez savoir ce

qu’il est devenu ?

— S’il est vrai que le diadème accorde la sagesse, dit-

elle en faisant un effort évident

pour se ressaisir, je doute qu’il augmente sensiblement

vos chances de vaincre le

sorcier qui se donne le nom de Seigneur...

— Je viens de vous dire que je n’ai pas la moindre envie

de le porter ! répondit Harry

d’un ton agressif. Je n’ai pas le temps de vous expliquer...

mais si vous tenez à

Poudlard, si vous voulez voir la fin de Voldemort, il faut

que vous me disiez tout ce

que vous savez de ce diadème !

Le fantôme resta immobile, flottant toujours dans les airs,

le regard fixé sur Harry qui

se sentait envahi par le désespoir. Si elle avait su quoi

que ce soit, elle en aurait bien

évidemment parlé à Flitwick ou à Dumbledore qui lui

avaient sûrement posé la même

question. Il hocha la tête et se détourna d’elle, mais au

même moment, elle ajouta

quelque chose à mi-voix :

— J’ai volé le diadème à ma mère.

— Vous... Vous avez fait quoi ?

— J’ai volé le diadème, répéta Helena Serdaigle dans un

murmure. Je voulais devenir

plus intelligente, plus importante que ma mère. Je l’ai pris

et je me suis enfuie avec.

Il ne savait pas comment il avait réussi à gagner sa

confiance et ne le lui demanda pas.

Il se contenta d’écouter attentivement tandis qu’elle

poursuivait :

— Ma mère, dit-on, n’a jamais admis que le diadème

avait disparu, elle a prétendu

qu’il était toujours en sa possession. Elle a dissimulé sa

perte, dissimulé ma terrible

trahison, même aux autres fondateurs de Poudlard.

« Puis elle est tombée malade... Une maladie fatale. En

dépit de ma perfidie, elle

voulait à tout prix me voir une dernière fois. Elle m’a

envoyé un homme qui m’avait

longtemps aimée, bien que j’eusse toujours repoussé ses

avances. Elle savait qu’il

n’aurait de repos tant qu’il ne m’aurait pas retrouvée.

Harry attendit. Elle respira profondément et rejeta sa tête

en arrière.

— Il a suivi ma trace dans la forêt où je me cachais.

Quand j’ai refusé de revenir avec

lui, il est devenu violent. Le Baron a toujours eu un

tempérament emporté. Furieux de

mon refus, jaloux de ma liberté, il m’a poignardée.

— Le Baron ? Vous voulez dire...

— Le Baron Sanglant, oui, reprit la Dame Grise.

Elle écarta un pan de sa cape pour montrer sur sa poitrine

blanche la marque sombre

laissée par la blessure.

— Quand il a vu ce qu’il avait fait, il a été écrasé de

remords. Il a pris l’arme qui

m’avait ôté la vie et s’en est servi pour se tuer lui-même.

Plusieurs siècles plus tard, il

continue de porter ses chaînes en signe de pénitence...

comme il se doit, ajouta-t-elle

avec amertume.

— Et... Et le diadème ?

— Il est resté là où je l’avais caché quand j’ai entendu

dans la forêt le Baron s’avancer

vers moi à l’aveuglette. Je l’ai dissimulé dans un arbre

creux.

— Un arbre creux ? répéta Harry. Quel arbre ? Où se

trouve-t-il ?

— Dans une forêt d’Albanie. Un lieu solitaire dont je

pensais qu’il serait hors de

portée de ma mère.

— L’Albanie, murmura Harry.

La cohérence venait de naître miraculeusement de la

confusion et il comprenait à

présent pourquoi elle lui révélait ce qu’elle n’avait pas

voulu dire à Dumbledore ou à

Flitwick.

— Vous avez déjà raconté cette histoire à quelqu’un

d’autre, n’est-ce pas ? À un autre

élève ?

Elle ferma les yeux et acquiesça d’un signe de tête.

— Je n’avais... aucune idée... il me tenait des propos...

flatteurs. Il semblait...

comprendre... compatir...

Oui, songea Harry, Tom Jedusor devait certainement

comprendre le désir d’Helena

Serdaigle de posséder des objets fabuleux sur lesquels

elle n’avait guère de droits.

— Vous n’êtes pas la première personne à qui Jedusor ait

réussi à tirer les vers du nez,

marmonna Harry. Il pouvait être très charmeur quand il le

voulait...

Ainsi donc, Voldemort était parvenu à faire avouer à la

Dame Grise l’endroit où se

trouvait le diadème perdu. Il s’était rendu dans la lointaine

forêt et avait retiré le

diadème de sa cachette, peut-être à l’époque même où il

avait quitté Poudlard, avant

de commencer à travailler pour Barjow et Beurk.

Et cette forêt solitaire d’Albanie n’avait-elle pas semblé

le meilleur des refuges

lorsque, bien longtemps après, Voldemort avait dû trouver

un endroit tranquille où se

faire oublier pendant dix longues années ?

Mais le diadème, une fois transformé en un précieux

Horcruxe, n’était pas resté dans

ce modeste tronc d’arbre... Non, il avait été rapporté

secrètement dans son lieu

d’origine et Voldemort l’y avait sans doute caché...

— ... le soir où il est venu demander un poste de

professeur ! dit soudain Harry,

achevant le fil de ses pensées.

— Je vous demande pardon ?

— Il a dissimulé le diadème dans le château le soir où il a

demandé à Dumbledore de

lui confier un poste d’enseignant ! s’exclama Harry.

Dire les choses à haute voix lui permettait de mieux les

comprendre.

— Il a dû cacher le diadème quand il est monté dans le

bureau de Dumbledore ou

quand il en est descendu ! Mais cela valait quand même la

peine d’essayer d’obtenir

ce travail. Il aurait eu alors une chance de s’emparer

également de l’épée de

Gryffondor... Merci, merci !

Harry la laissa là, flottant dans les airs, une expression de

total ahurissement sur le

visage. En tournant l’angle du mur pour revenir dans le

hall d’entrée, il jeta un coup

d’œil à sa montre. Il était minuit moins cinq et bien qu’il

sût à présent ce qu’était le

dernier Horcruxe, il n’avait toujours aucune idée de

l’endroit où il se trouvait.

Des générations d’élèves avaient échoué dans leur quête

du diadème. Ce qui laissait

supposer qu’il n’était pas dans la tour de Serdaigle... Mais

alors, où était-il ? Quelle

cachette Tom Jedusor avait-il bien pu découvrir dans le

château de Poudlard en

pensant qu’elle resterait à jamais secrète ?

S’efforçant désespérément d’échafauder des hypothèses,

Harry tourna à nouveau un

coin de mur, mais à peine avait-il fait quelques pas dans

cet autre couloir que la

fenêtre située à sa gauche se fracassa dans un vacarme

assourdissant de verre brisé. Il

fit un bond de côté à l’instant où un corps gigantesque

traversait la fenêtre et heurtait

de plein fouet le mur opposé. Une créature d’une taille

impressionnante, couverte de

fourrure, se détacha en gémissant du nouveau venu et se

jeta sur Harry.

— Hagrid ! s’écria Harry qui essayait de repousser les

démonstrations d’affection de

Crockdur, le molosse, tandis que l’énorme silhouette

barbue se relevait tant bien que

mal. Qu’est-ce que...

— Harry, tu es là ! Tu es là !

Hagrid se pencha, gratifia Harry d’une rapide étreinte à

lui rompre les côtes puis

retourna précipitamment devant la fenêtre défoncée.

— Très bien, Graupy ! hurla-t-il à travers les carreaux

brisés. Je reviens tout à l’heure,

tu es un brave garçon !

Derrière Hagrid, dans la nuit sombre, Harry vit au loin

des explosions de lumière et

entendit un cri étrange, funèbre. Il regarda sa montre :

minuit. La bataille avait

commencé.

— Nom de nom, Harry ! s’exclama Hagrid d’une voix

haletante, ça y est, hein ? C’est

le moment de se battre ?

— Hagrid, d’où venez-vous ?

— J’ai entendu Tu-Sais-Qui jusque dans notre caverne,

répondit-il d’un air grave. Il a

une voix qui porte. « Vous avez jusqu’à minuit pour me

livrer Potter. » J’ai tout de

suite su que tu devais être là, j’ai su ce qui devait se

passer. Descends, Crockdur.

Alors, on est venus participer, moi, Graupy et Crockdur.

On a forcé le passage dans

l’école en prenant par la forêt, Graupy nous portait,

Crockdur et moi. Je lui ai dit de

me déposer au château et il m’a poussé par la fenêtre, le

cher ange. Ce n’était pas

exactement ce que j’avais prévu mais... Où sont Ron et

Hermione ?

— Ça, répondit Harry, c’est vraiment une bonne question.

Venez.

Ils se hâtèrent tous deux le long du couloir, Crockdur

bondissant à leurs côtés. Harry

entendait des bruits résonner alentour : des pas qui

couraient, des cris. Par les fenêtres,

il voyait d’autres éclairs de lumière dans le parc obscur.

— Où est-ce qu’on va ? haleta Hagrid, suivant Harry

d’une démarche pesante qui

faisait trembler le parquet.

— Je ne sais pas exactement, répondit Harry en tournant

au hasard dans un nouveau

couloir, mais Ron et Hermione doivent être quelque part

par là.

Les premières victimes de la bataille étaient déjà à terre,

un peu plus loin : les deux

gargouilles de pierre gardant habituellement la salle des

professeurs avaient été

fracassées par un maléfice qui avait traversé une autre

fenêtre défoncée. Leurs restes

remuaient faiblement sur le sol et lorsque Harry sauta par-

dessus l’une des têtes sans

corps, elle murmura dans un gémissement :

— Ne vous en faites pas pour moi... Je vais rester là, tant

pis, je continuerai à tomber

en morceaux...

Son visage de pierre repoussant rappela soudain à Harry

le buste de marbre de

Rowena Serdaigle qu’il avait vu chez Xenophilius, avec

cette coiffe démente sur sa

tête... Puis il repensa à la statue de la tour de Serdaigle, et

au diadème sculpté sur ses

boucles blanches...

Lorsqu’il atteignit le bout du couloir, le souvenir d’une

troisième effigie de pierre lui

revint à l’esprit : celle d’un vieux sorcier sur la tête

duquel il avait lui-même posé une

perruque et un vieux diadème bosselé. A cette pensée, il

éprouva un choc, comme la

sensation brûlante d’une gorgée de whisky Pur Feu, et il

faillit trébucher.

Il savait enfin où l’attendait l’Horcruxe...

Tom Jedusor, qui ne se fiait à personne et opérait toujours

en solitaire, avait sans

doute eu l’outrecuidance d’imaginer que lui seul était

capable de pénétrer les secrets

les plus profonds de Poudlard. Bien entendu, Dumbledore

et Flitwick, ces élèves

modèles, n’avaient jamais mis les pieds dans cet endroit

particulier, mais lui, Harry,

était sorti des sentiers battus au cours de ses années

d’école... Il existait enfin un secret

que lui et Voldemort partageaient mais que Dumbledore

n’avait jamais découvert...

Il fut arraché à ses pensées par le professeur Chourave qui

se ruait dans le couloir,

suivie de Neville et d’une demi-douzaine d’autres. Tous

étaient équipés de cache-

oreilles et portaient de grosses plantes en pot.

— Des mandragores ! hurla Neville à Harry en le

regardant par-dessus son épaule

tandis qu’il s’éloignait au pas de course.

On va leur jeter ça par-dessus les murs... Ils ne vont pas

être très contents !

Harry savait où aller, à présent : il se précipita, Hagrid et

Crockdur galopant derrière

lui. Ils passèrent devant des successions de portraits dont

les silhouettes peintes

couraient avec eux, des sorciers et des sorcières portant

fraise et hauts-de-chausses,

armures et capes, s’entassant dans les toiles voisines,

hurlant des nouvelles en

provenance d’autres parties du château. Lorsqu’ils

atteignirent l’extrémité du couloir,

toute l’école se mit à trembler et Harry, voyant un vase

gigantesque projeté à bas de

son socle avec une force explosive, comprit qu’ils étaient

soumis à des enchantements

plus redoutables que ceux jetés par les professeurs ou les

membres de l’Ordre.

— Ne t’inquiète pas, Crockdur, ne t’inquiète pas ! hurla

Hagrid.

Mais le molosse avait pris la fuite sous les débris de

porcelaine qui volaient en tous

sens comme des éclats d’obus, et Hagrid se lança à la

poursuite du chien terrifié,

laissant Harry seul.

Celui-ci fonça dans les couloirs aux murs ébranlés, sa

baguette brandie. Le long d’un

corridor, le portrait du petit chevalier du Catogan se rua

de tableau en tableau et lui

cria des encouragements, son poney grassouillet trottant

derrière lui :

— Maroufles et pendards, marauds et coupe-jarrets,

boutez-les hors d’ici, Harry

Potter, faites-leur mordre la poussière !

Harry surgit derrière un angle de mur et tomba sur Fred

accompagné d’un petit groupe

d’élèves, parmi lesquels Lee Jordan et Hannah Abbot. Ils

s’étaient postés à côté d’un

autre piédestal vide, dont la statue, partie au combat,

protégeait ordinairement l’entrée

d’un passage caché. Ils avaient sorti leurs baguettes et

écoutaient, l’oreille tendue vers

l’ouverture secrète.

— Belle soirée pour se battre ! s’exclama Fred, alors que

le château tremblait de

toutes parts.

Harry fila devant eux sans s’arrêter, à la fois exultant et

terrifié. Il s’engouffra dans un

autre couloir et vit des hiboux voler de tous côtés,

poursuivis par Miss Teigne qui

crachait en essayant de les attraper à coups de pattes, dans

le seul but, sans nul doute,

de les ramener à leur place...

— Potter !

Devant lui, Abelforth Dumbledore barrait le couloir, sa

baguette levée.

— Potter, des centaines d’élèves se sont rués dans mon

pub !

— Je sais, nous évacuons l’école, répondit Harry.

Voldemort a...

— ... attaqué parce qu’ils ont refusé de te livrer, je sais,

acheva Abelforth. Je ne suis

pas sourd, on l’a entendu dans tout Pré-au-Lard. Mais il

n’est venu à l’idée d’aucun

d’entre vous de garder quelques Serpentard en otages ?

Parmi les élèves que vous

avez mis à l’abri, il y a des enfants de Mangemorts.

N’aurait-il pas été un peu plus

intelligent de les enfermer ici ?

— Ça ne suffirait pas à arrêter Voldemort, répliqua Harry,

et votre frère n’aurait

jamais agi de cette manière.

Abelforth poussa un grognement avant de s’éloigner à

grands, pas dans la direction

opposée.

« Votre frère n’aurait jamais agi de cette manière... »

C’était la vérité, songea Harry

en recommençant à courir.

Dumbledore, qui avait si longtemps défendu Rogue,

n’aurait jamais pris des élèves en

otages...

Ses semelles dérapant sur le sol, il tourna un dernier angle

de mur puis, avec un cri de

soulagement mêlé de colère, il les vit enfin : Ron et

Hermione avaient les bras chargés

de gros objets recourbés, sales et jaunâtres. Ron portait

également un balai sous son

bras.

— Mais où diable étiez-vous passés ? demanda Harry.

— Dans la Chambre des Secrets, répondit Ron.

— La Chambre... quoi ? s’écria Harry en s’arrêtant devant

eux d’un pas vacillant.

— C’est Ron qui a eu l’idée, lui tout seul ! assura

Hermione, le souffle court.

Absolument génial, non ? Nous étions restés là après ton

départ et j’ai dit à Ron :

« Même si nous trouvons l’autre Horcruxe, comment

allons-nous faire pour nous en

débarrasser ? » On n’avait toujours pas réussi à détruire

la coupe ! Alors, il a pensé à

ça ! Le Basilic !

— Qu’est-ce que...

— Le moyen d’anéantir les Horcruxes, dit simplement

Ron.

Harry baissa les yeux vers les objets que Ron et Hermione

tenaient dans leurs bras :

de grands crochets recourbés, arrachés au squelette d’un

Basilic mort.

— Mais comment y êtes-vous entrés ? s’étonna-t-il,

regardant successivement les

crochets, puis Ron. Il faut parler le Fourchelang !

— Il l’a parlé ! murmura Hermione. Montre-lui, Ron !

Ron produisit un horrible sifflement étranglé.

— Tu avais fait la même chose pour ouvrir le médaillon,

dit-il à Harry sur un ton

d’excuse. J’ai dû m’y reprendre à plusieurs fois mais... -

il haussa les épaules d’un air

modeste – on a fini par y arriver.

— Il a été fabuleux ! dit Hermione. Fabuleux !

— Alors..., balbutia Harry qui s’efforçait de suivre le fil

des événements. Alors...

— Alors, nous avons un Horcruxe de moins, acheva Ron.

Il sortit de son blouson les restes tordus de la coupe de

Poufsouffle.

— C’est Hermione qui l’a transpercée. J’ai pensé qu’elle

devait le faire. Elle n’avait

pas encore eu ce plaisir.

— Un génie ! s’écria Harry.

— Ce n’était pas grand-chose, affirma Ron, qui paraissait

toutefois très content de lui.

Et toi, quelles nouvelles ?

Pendant qu’il leur racontait ce qui s’était passé, une

explosion retentit au-dessus de

leur tête. Tous trois levèrent les yeux vers la poussière qui

tombait du plafond et ils

entendirent un hurlement lointain.

— Je sais à quoi ressemble le diadème et je sais où il est,

dit précipitamment Harry. Il

l’a caché à l’endroit où j’ai rangé mon vieux livre de

potions, là où tout le monde a

entreposé des tas de choses au cours des siècles. Il pensait

avoir été le seul à le

découvrir. Venez.

Alors que les murs recommençaient à trembler, il emmena

les deux autres jusqu’à

l’entrée secrète et descendit avec eux l’escalier qui menait

à la Salle sur Demande. Il

n’y avait plus que trois personnes présentes : Ginny,

Tonks et une sorcière âgée

coiffée d’un chapeau mangé aux mites, que Harry reconnut

aussitôt comme étant la

grand-mère de Neville.

— Ah, Potter, lança-t-elle d’un ton cassant, comme s’il

l’avait fait attendre. Peut-être

allez-vous pouvoir nous dire ce qui se passe ?

— Tout le monde va bien ? demandèrent Ginny et Tonks

d’une même voix.

— D’après ce qu’on sait, oui, répondit Harry. Y a-t-il

encore des gens dans le passage

de La Tête de Sanglier ?

Il savait que la Salle sur Demande ne pourrait se

transformer tant qu’elle était utilisée

par d’autres personnes.

— J’ai été la dernière à l’emprunter, déclara Mrs

Londubat. J’en ai condamné

l’entrée. Je ne pense pas qu’il soit prudent de la laisser

ouverte maintenant

qu’Abelforth a quitté son pub. Avez-vous vu mon petit-fils

?

— Il est en train de se battre, dit Harry.

— Naturellement, répliqua fièrement la vieille dame.

Excusez-moi, mais il faut que

j’aille l’aider.

Avec une rapidité surprenante, elle trottina vers les

marches de pierre.

Harry regarda Tonks.

— Je croyais que vous étiez chez votre mère avec Teddy ?

— Je ne supportais plus de ne pas savoir ce qui se passe

— Tonks paraissait angoissée –, ma mère s’occupera de

lui. Tu as vu Remus ?

— Il devait sortir dans le parc à la tête d’un groupe de

combattants.

Sans ajouter un mot, Tonks se précipita hors de la salle.

— Ginny, dit Harry, je suis désolé mais toi aussi, il faut

que tu t’en ailles. Juste un

instant. Ensuite, tu pourras revenir.

Ginny parut enchantée de quitter son sanctuaire.

— Ensuite, tu pourras revenir, répéta-t-il tandis qu’elle

montait les marches en

courant, derrière Tonks. Il faut que tu reviennes !

— Attends un peu, s’exclama brusquement Ron. On a

oublié quelqu’un !

— Qui ? s’étonna Hermione.

— Les elfes de maison. Ils doivent tous être dans les

cuisines, non ?

— Tu veux dire que nous devrions les envoyer au combat

? demanda Harry.

— Non, répondit Ron avec gravité. Je veux dire que nous

devrions les évacuer, eux

aussi. Nous ne voulons pas de nouveaux Dobby, n’est-ce

pas ? Nous ne pouvons leur

donner l’ordre de mourir pour nous...

Il y eut un grand fracas lorsque les crochets de Basilic

tombèrent en cascade des bras

d’Hermione. Se ruant sur Ron, elle lui passa les bras

autour du cou et l’embrassa en

plein sur la bouche. À son tour, Ron lâcha les crochets et

le balai qu’il tenait entre les

mains et lui rendit son baiser avec tant de fougue qu’il la

souleva de terre.

— C’est vraiment le moment ? interrogea Harry d’une

voix timide.

Voyant que sa question n’avait d’autre effet que de

resserrer l’étreinte de Ron et

d’Hermione qui se balançaient sur place en s’embrassant,

il haussa le ton :

— Hé ! Il y a une guerre en cours !

Ils s’écartèrent un peu l’un de l’autre tout en restant

enlacés.

— Je sais, mon vieux, répliqua Ron qui avait l’air d’avoir

reçu un Cognard sur

l’occiput, mais justement : c’est maintenant ou jamais, tu

ne crois pas ?

— La question n’est pas là. Qu’est-ce qu’on fait avec

l’Horcruxe ? s’écria Harry. Si

vous pouviez vous retenir juste un peu... le temps qu’on

retrouve le diadème ?

— Oui... d’accord... désolé..., répondit Ron.

Hermione et lui ramassèrent les crochets. Ils avaient tous

deux le teint d’un rose

soutenu.

Lorsqu’ils retournèrent dans le couloir, en haut des

marches, la situation s’était

gravement détériorée dans le château au cours des

quelques minutes qu’ils avaient

passées dans la Salle sur Demande : les murs et le plafond

tremblaient plus fort que

jamais, de la poussière s’était répandue dans l’atmosphère

et par une fenêtre, Harry vit

des éclairs de lumière verte et rouge si proches que les

Mangemorts n’allaient sans

doute pas tarder à pénétrer à l’intérieur de l’école. Il

aperçut également Graup le géant

qui errait au-dehors, brandissant une gargouille de pierre

arrachée au toit et poussant

des rugissements mécontents.

— Espérons qu’il va en piétiner quelques-uns ! dit Ron,

alors que d’autres cris

s’élevaient à proximité.

— À condition qu’il ne piétine personne dans notre camp !

répliqua une voix.

Harry se retourna et vit Ginny et Tonks, leurs baguettes à

la main, devant la fenêtre

voisine dont plusieurs carreaux avaient été pulvérisés. Au

moment où il la regardait,

Ginny lança un maléfice qui atteignit de plein fouet un

groupe de combattants, au-

dessous d’eux.

— Bravo, fillette ! gronda une silhouette qui courait dans

leur direction à travers un

nuage de poussière.

Harry reconnut Abelforth, à la tête d’un groupe d’élèves,

ses cheveux gris voletant

derrière lui.

— Ils vont peut-être réussir à ouvrir une brèche dans le

rempart nord. Ils ont amené

leurs propres géants !

— Vous avez vu Remus ? lui cria Tonks.

— Il se battait avec Dolohov, lui lança Abelforth. Pas

revu depuis.

— Tonks, dit Ginny. Tonks, je suis sûre que tout va bien

pour lui...

HO 1

Mais Tonks s’était précipitée dans la poussière, sur les

talons d’Abelforth.

Ginny, impuissante, se tourna vers Harry, Ron et

Hermione.

— Ils s’en sortiront à merveille, assura Harry, tout en

sachant qu’il prononçait des

paroles creuses. Ginny, nous allons revenir dans un petit

moment, pour l’instant reste

à l’écart, mets-toi à l’abri... Venez ! ajouta-t-il à l’adresse

de Ron et d’Hermione.

Ils retournèrent en courant vers le pan de mur derrière

lequel la Salle sur Demande

attendait les exigences de son prochain visiteur.

« J’ai besoin de l’endroit où tout est caché », supplia

Harry dans sa tête.

La porte se matérialisa à leur troisième passage.

Dès qu’ils l’eurent franchie et refermée derrière eux, le

tumulte de la bataille

s’évanouit : tout devint silencieux. Ils étaient dans un

espace de la taille d’une

cathédrale, qui avait l’apparence d’une ville, ses murs

imposants constitués d’objets

cachés là par des milliers d’élèves depuis longtemps

disparus.

— Et il s’est imaginé que personne ne viendrait jamais ici

? dit Ron, l’écho de sa voix

résonnant dans le silence.

— Il pensait être le seul, répondit Harry. Dommage pour

lui que j’aie eu besoin de

cacher quelque chose... de cette manière, ajouta-t-il. Je

crois que c’est là-bas...

Il passa devant le troll empaillé et l’Armoire à

Disparaître que Drago Malefoy avait

réparée l’année précédente, avec des conséquences

désastreuses, puis il hésita,

scrutant les allées qui s’enfonçaient dans le bric-à-brac. Il

ne se rappelait plus où il

devait aller...

— Acrio diadème, s’écria Hermione dans une tentative

désespérée.

Mais rien ne vola vers eux. Tout comme la chambre forte

de Gringotts, la salle ne

semblait pas disposée à livrer si facilement ses objets

cachés.

— Séparons-nous, dit Harry. Cherchez le buste en pierre

d’un vieil homme avec une

perruque et une tiare ! Il est posé sur un placard et je suis

sûr qu’il n’est pas loin

d’ici...

Les deux autres s’éloignèrent en courant dans des allées

adjacentes. Harry entendait

l’écho de leurs pas à travers les hautes piles de

vieilleries, de bouteilles, de chapeaux,

de caisses, de chaises, de livres, d’armes, de balais, de

battes...

— Pas loin d’ici, marmonna Harry. Pas loin... Pas loin...

Il s’avança de plus en plus profondément dans le

labyrinthe, à la recherche d’objets

qu’il reconnaissait pour les avoir vus lors de sa première

visite. Le bruit de sa

respiration résonnait à ses oreilles et soudain, il fut

parcouru d’un frémissement qui

sembla se répandre jusqu’à son âme même : il était là,

devant lui, le placard couvert

de cloques où il avait caché son vieux livre de potions, et

sur lequel était posé le

sorcier de pierre ébréchée dont la tête portait une

perruque poussiéreuse et une

ancienne tiare aux couleurs délavées.

Bien qu’il fût encore à trois mètres du placard, il avait

déjà tendu la main lorsqu’une

voix lança derrière lui :

— Pas si vite, Potter.

Il s’arrêta net, ses chaussures dérapant sur le sol, et se

retourna. Crabbe et Goyle se

tenaient derrière son dos, côte à côte, leurs baguettes

pointées droit sur lui. Dans

l’espace étroit qui séparait leurs visages ricanants, il

aperçut Drago Malefoy.

— C’est ma baguette que tu as là, Potter, dit Malefoy qui

glissa la sienne entre Crabbe

et Goyle.

— Ce n’est plus la tienne, répliqua Harry, le souffle court,

en resserrant les doigts sur

la baguette d’aubépine. Le vainqueur devient possesseur,

Malefoy. Qui t’en a prêté

une ?

— Ma mère, répondit Drago.

Harry éclata de rire, bien que la situation n’eût rien de

très comique. Il n’entendait

plus Ron, ni Hermione. Ils avaient dû s’éloigner pour

chercher le diadème.

— Comment se fait-il que vous ne soyez pas avec

Voldemort, tous les trois ? s’étonna

Harry.

— On aura notre récompense, dit Crabbe.

Il avait une voix étonnamnfent douce pour quelqu’un

d’aussi énorme. Harry ne l’avait

guère entendu parler jusqu’à présent. Crabbe souriait

comme un enfant à qui on a

promis un gros paquet de bonbons.

— Nous sommes restés en arrière, Potter. Nous avons

décidé de ne pas y aller. On

voulait te livrer à lui.

— Bon plan, répondit Harry sur un ton de feinte

admiration.

Il n’arrivait pas à croire que, si près du but, Malefoy,

Crabbe et Goyle puissent

l’empêcher de réussir. Il se mit à reculer très lentement,

vers l’endroit où l’Horcruxe

était posé de travers sur le buste du sorcier. Si seulement

il parvenait à mettre la main

dessus avant que le combat ne s’engage...

— Comment avez-vous fait pour entrer ici ? interrogea-t-

il, essayant de distraire leur

attention.

— J’ai pratiquement vécu dans la Salle des Objets Cachés

tout au long de l’année

dernière, répliqua Malefoy, la voix crispée. Je sais

comment y pénétrer.

— On s’est cachés dans le couloir, dehors, grogna Goyle.

Maintenant, on sait faire les

sortilèges de Désola... Désalu... Des-lusion ! Et là-dessus

– son visage se fendit en un

sourire niais –, tu es arrivé juste devant nous et tu as dit

que tu cherchais un dieu-

dame ! C’est quoi, ça, un dieu-dame ?

— Harry ? dit soudain la voix de Ron, de l’autre côté du

mur d’objets qui se dressait

sur sa droite. Tu parles à quelqu’un ?

Dans un mouvement brusque, semblable à un coup de

fouet, Crabbe pointa sa

baguette sur les vieux meubles, les malles défoncées, les

livres usagés, les robes

mitées et autre bric-à-brac non identifié qui s’entassaient

en une montagne d’une

quinzaine de mètres de hauteur.

— Descendo ! hurla-t-il.

Le mur commença à vaciller puis à s’ébouler dans l’allée

voisine où se trouvait Ron.

— Ron ! beugla Harry.

Quelque part, hors de son champ de vision, Hermione

poussa un cri et il entendit

d’innombrables objets s’écraser par terre, de l’autre côté

du mur chancelant.

— Finite ! s’exclama-t-il, sa baguette tendue vers le

rempart qui se stabilisa aussitôt.

— Non ! vociféra Malefoy en immobilisant le bras de

Crabbe au moment où celui-ci

s’apprêtait à renouveler son sortilège. Si tout s’écroule, le

diadème va être enterré

sous les décombres !

— Qu’est-ce que ça peut faire ? répliqua Crabbe en

dégageant son bras. C’est Potter

que veut le Seigneur des Ténèbres. Qui va s’intéresser à

un dieu-dame ?

— Potter est venu ici pour le prendre, dit Malefoy sans

parvenir à dissimuler

l’agacement que lui inspirait la bêtise de ses deux

acolytes. Ce qui doit signifier...

— Doit signifier ?

Crabbe se tourna vers Malefoy avec une férocité qu’il ne

cherchait pas à déguiser.

— On s’en fiche de ce que tu penses. Je n’obéis plus à tes

ordres, Drago. Toi et ton

père, vous êtes finis.

— Harry ? s’écria à nouveau Ron, de l’autre côté du mur

de vieilleries. Qu’est-ce qui

se passe ?

— Harry ? imita Crabbe. Qu’est-ce qui se... non, Potter !

Endoloris !

Harry s’était rué sur la tiare. Le sortilège de Crabbe le

manqua, mais frappa le buste

qui fut projeté en l’air. Le diadème s’envola puis retomba

hors de vue, parmi la masse

d’objets sur laquelle le buste avait lui-même atterri.

— STOP ! hurla Malefoy à Crabbe, sa voix résonnant en

écho dans l’immense salle.

Le Seigneur des Ténèbres le veut vivant...

— Et alors ? Je ne l’ai pas tué, non ? s’écria Crabbe, en

rejetant le bras de Malefoy qui

essayait à nouveau de le retenir. Mais si je le peux, je le

ferai, le Seigneur des

Ténèbres veut qu’il meure, de toute façon, quelle diff...

Un jet de lumière écarlate passa alors à quelques

centimètres de Harry : Hermione

s’était précipitée derrière lui et avait lancé un sortilège de

Stupéfixion en visant la tête

de Crabbe. Mais Malefoy avait réussi à pousser celui-ci

hors de la trajectoire de

l’éclair qui rata sa cible.

— C’est cette Sang-de-Bourbe ! Avada Kedavra !

Harry vit Hermione plonger de côté et la tentative de

meurtre de Crabbe le mit dans

une fureur telle que tout le reste s’effaça de son esprit. Il

jeta à son tour un sortilège de

Stupéfixion à Crabbe. Ce dernier l’évita d’un bond,

bousculant Malefoy qui, sous le

choc, lâcha sa baguette. Elle roula à terre sous une

montagne de caisses et de meubles

brisés.

— Ne le tuez pas ! NE LE TUEZ PAS ! cria Malefoy à

Crabbe et à Goyle qui

visaient tous les deux Harry.

Ils hésitèrent une fraction de seconde qui suffit à Harry.

— Expelliarmus.’

La baguette de Goyle lui échappa des mains et disparut

dans la muraille

d’objets à côté de lui. Il sauta bêtement sur place pour

essayer en vain de la récupérer.

Malefoy se rua hors de portée du deuxième sortilège de

Stupéfixion que lança

Hermione, et Ron, apparaissant soudain au bout de l’allée,

jeta à Crabbe un maléfice

du Saucisson qui le manqua de peu.

Crabbe fit volte-face et hurla à nouveau :

— Avada Kedavra !

D’un bond, Ron échappa au jet de lumière verte. Malefoy,

privé de baguette, se

réfugia derrière une armoire à trois pieds tandis

qu’Hermione fonçait sur eux, lançant

au passage un sortilège de Stupéfixion qui frappa Goyle

de plein fouet.

— Il est quelque part par là ! lui cria Harry en montrant la

pile d’objets sur laquelle le

vieux diadème était tombé. Cherche-le pendant que je vais

aider R...

— HARRY ! hurla-t-elle.

Derrière lui, un grondement qui enflait rapidement

l’avertit de justesse. Il pivota sur

ses talons et vit Ron et Crabbe courir vers eux à toutes

jambes, le long de l’allée.

— Tu aimes la chaleur, crapule ? rugit Crabbe sans cesser

de courir.

Mais il semblait incapable de maîtriser ce qu’il avait

déclenché. Des flammes d’une

taille anormale les poursuivaient et léchaient au passage

les amas d’objets qui

s’effritaient en se couvrant de suie à leur contact.

— Aguamenti ! hurla Harry.

Mais le jet d’eau qui jaillit de sa baguette s’évapora dans

l’air.

— COURS !

Malefoy attrapa Goyle, rendu inerte par la stupéfixion, et

le traîna avec lui. Crabbe les

devançait tous, l’air terrifié, à présent. Harry, Ron et

Hermione s’étaient précipités sur

ses talons, poursuivis par le feu. Ce n’était pas un feu

normal. Crabbe avait lancé un

sortilège que Harry ne connaissait pas. Lorsqu’ils

tournèrent un coin de l’allée, les

flammes les pourchassèrent comme si elles étaient

vivantes, dotées de sens, décidées à

les tuer. Le feu, maintenant, se métamorphosait, se

transformant en une gigantesque

horde de bêtes féroces : serpents enflammés, chimères et

dragons se dressaient dans

les airs, fondaient en piqué puis s’élevaient à nouveau.

Les détritus séculaires dont ils

se nourrissaient étaient catapultés dans leurs gueules

hérissées de dents, projetés très

haut sur leurs pattes griffues avant d’être consumés par la

fournaise.

Malefoy, Crabbe et Goyle étaient hors de vue. Harry, Ron

et Hermione

s’immobilisèrent. Les monstres enflammés les avaient

encerclés, se rapprochant de

plus en plus. Ils donnaient des coups de griffes, de corne,

de queue, et la chaleur se

solidifiait comme un mur autour d’eux.

— Qu’est-ce qu’on peut faire ? hurla Hermione, sa voix

couvrant à peine le

rugissement assourdissant du feu. Qu’est-ce qu’on peut

faire ?

— Là !

Harry saisit sur la pile d’objets la plus proche une paire

de gros balais et en jeta un à

Ron qui fit monter Hermione derrière lui. Harry enjamba

le sien et, tapant par terre à

grands coups de pied, ils s’élevèrent dans les airs, frôlant

la gueule cornue d’un rapace

embrasé qui essaya de les attraper avec de grands

claquements de bec. La fumée et la

chaleur commençaient à les submerger. Au-dessous d’eux,

le feu maléfique consumait

les objets cachés de générations d’élèves pourchassés, les

résultats inavouables de

milliers d’expérimentations interdites, les secrets des

âmes innombrables qui avaient

cherché refuge dans cette salle. Harry ne voyait plus trace

de Malefoy, de Crabbe ou

de Goyle. Il se risqua à descendre aussi bas que possible

au-dessus des monstres de

feu en maraude pour essayer de les retrouver mais il n’y

avait partout que des

flammes. Quelle horrible façon de mourir... Jamais il

n’avait voulu une chose

pareille...

— Harry, sortons d’ici, sortons ! vociféra Ron, bien qu’il

fût impossible de voir où

était la porte à travers la fumée.

Harry entendit alors un petit cri humain, faible, pitoyable,

au milieu du terrible

vacarme que produisait le tonnerre des flammes

dévorantes.

— C’est... trop... dangereux..., cria Ron. 1

Mais Harry fit demi-tour sur son balai. Ses lunettes lui

offrant une légère

protection contre la fumée, il scruta la tempête de feu, à la

recherche d’un signe de

vie, d’un visage, d’un bras, d’une jambe qui ne soient pas

encore réduits à l’état de

cendres...

Il les aperçut enfin. Tous deux étaient perchés sur une pile

fragile de bureaux

carbonisés, Malefoy entourant de ses bras Goyle

inconscient. Harry plongea. Malefoy

le vit arriver et leva une main, mais lorsque Harry la

saisit, il sut tout de suite qu’il ne

parviendrait pas à les soulever : Goyle était trop lourd, et

la main de Malefoy,

couverte de sueur, glissa aussitôt de celle de Harry...

— SI ON MEURT À CAUSE D’EUX, JE TE TUERAI,

HARRY ! rugit la voix de

Ron.

Et au moment où une immense chimère de flammes fondait

sur eux, Hermione et lui

hissèrent Goyle sur leur propre balai puis s’élevèrent à

nouveau, roulant et tanguant

dans les airs, pendant que Malefoy grimpait derrière

Harry.

— La porte, va vers la porte, la porte ! cria Malefoy à

l’oreille de Harry qui fonçait

derrière Ron, Hermione et Goyle à travers le tourbillon de

fumée noire, parvenant à

peine à respirer.

Autour d’eux, les derniers objets qui n’avaient pas encore

été brûlés par la voracité

des flammes volaient en tous sens, jetés en l’air, en

manière de célébration, par les

créatures nées du feu ensorcelé : des coupes, des

boucliers, un collier étincelant et une

vieille tiare aux couleurs délavées...

— Qu’est-ce que tu fais, qu’est-ce que tu fais ? La porte

est par là ! hurla Malefoy.

Mais Harry prit un virage en épingle à cheveux et

descendit en piqué. Le diadème

semblait tomber au ralenti, tournoyant et scintillant dans sa

chute vers la gueule

béante d’un serpent, et soudain, il l’attrapa, le fit glisser

autour de son poignet...

Harry vira à nouveau alors que le serpent se ruait sur lui.

Il remonta en flèche et fonça

directement vers l’endroit où se trouvait la porte, en priant

pour qu’elle soit restée

ouverte. Ron, Hermione et Goyle avaient disparu, Malefoy

hurlait, cramponné si

étroitement à Harry qu’il lui faisait mal. Enfin, à travers la

fumée, il distingua un

rectangle qui se découpait sur le mur et bifurqua dans cette

direction. Quelques

instants plus tard, il sentit de l’air frais pénétrer dans ses

poumons, puis Malefoy et lui

s’écrasèrent contre le mur du couloir, à l’extérieur de la

salle.

Malefoy tomba du balai et resta étendu, face contre terre,

haletant, toussant, secoué de

haut-le-cœur. Harry roula sur lui-même et se redressa en

position assise. La porte de

la

Salle sur Demande s’était effacée et Ron et Hermione

étaient assis sur le sol,

pantelants, à côté de Goyle, toujours inconscient.

— Cr... Crabbe, balbutia Malefoy dès qu’il put à nouveau

parler. Cr... Crabbe...

— Il est mort, répondit sèchement Ron.

Il y eut un silence. Pendant quelques instants, on n’entendit

plus que les quintes de

toux et les halètements. Puis une série de détonations

assourdissantes secouèrent le

château et des silhouettes transparentes montées à cheval

filèrent au galop, leurs têtes,

qu’elles tenaient sous le bras, poussant des cris

sanguinaires. Harry se releva, vacillant

sur ses pieds au passage des cavaliers sans tête, et regarda

de tous côtés : la bataille

continuait de faire rage autour de lui. Il entendait à présent

d’autres cris que ceux des

fantômes qui battaient en retraite. La panique le saisit.

— Où est Ginny ? lança-t-il brusquement. Elle était ici.

Elle devait revenir dans la

Salle sur Demande.

— Tu crois que la salle fonctionnera encore après

l’incendie ? demanda Ron.

Lui aussi se remit debout. Il se massa la poitrine et

regarda à droite et à gauche.

— Tu veux qu’on se sépare et qu’on aille voir...

— Non, trancha Hermione qui se relevait à son tour.

Malefoy et Goyle étaient restés étalés par terre,

impuissants. Ils n’avaient plus de

baguette, ni l’un, ni l’autre.

— Restons ensemble. Allons-y... Harry, qu’est-ce que tu

as sur le bras ?

— Quoi ? Ah, oui...

Il ôta le diadème de son poignet et le leva devant lui. Il

était encore chaud, noirci de

suie, mais en le regardant de près, il parvint à déchiffrer

les mots minuscules qui y

étaient gravés : « Tout homme s’enrichit quand abonde

l’esprit. »

Un liquide semblable à du sang semblait suinter du

diadème. Soudain, Harry sentit

l’objet vibrer avec violence, puis il se brisa entre ses

mains. Il crut alors entendre un

très faible, très lointain cri de douleur provenant non pas

du château mais de la chose

qui venait de se disloquer sous ses doigts.

— Ce devait être un Feudeymon ! gémit Hermione, les

yeux fixés sur les morceaux

du diadème.

— Pardon ?

— Le Feudeymon – le feu ensorcelé –, c’est l’une des

substances qui détruisent les

Horcruxes mais jamais, jamais je n’aurais osé m’en

servir, c’est tellement dangereux.

Comment Crabbe savait-il... ?

— Ce sont les Carrow qui ont dû lui apprendre, déclara

Harry d’un air sinistre.

— Dommage qu’il ne les ait pas écoutés quand ils ont

expliqué comment l’arrêter, dit

Ron.

Tout comme Hermione, il avait les cheveux roussis et le

visage noir de suie.

— S’il n’avait pas essayé de nous tuer, je regretterais

vraiment sa mort.

— Mais tu ne te rends pas compte ? murmura Hermione.

Cela signifie que si nous

parvenions à amener le serpent...

Elle s’interrompit lorsque des cris, des hurlements et les

bruits caractéristiques de

combats singuliers emplirent soudain le couloir. Harry

jeta un coup d’ceil et crut que

son cœur allait cesser de battre : des Mangemorts avaient

pénétré dans Poudlard. Fred

et Percy venaient d’apparaître, reculant vers eux, tous

deux aux prises avec des

hommes masqués et encapuchonnés.

Harry, Ron et Hermione se précipitèrent à leur rescousse.

Des jets de lumière jaillirent

dans toutes les directions et l’homme qui affrontait Percy

se hâta de battre en retraite.

Son capuchon glissa alors de sa tête et ils virent un front

bombé, des cheveux noirs

parsemés d’argent...

— Bonjour, monsieur le ministre ! s’écria Percy.

Il lança un maléfice droit sur Thicknesse qui lâcha sa

baguette et crispa les mains sur

sa poitrine, visiblement très mal en point.

— Vous ai-je informé de ma démission ?

— Ma parole, Perce, c’est de l’humour ! s’exclama Fred

tandis que le Mangemort

qu’il combattait s’effondrait sous le choc de trois

sortilèges de Stupéfixion simultanés.

Thicknesse était tombé par terre et de minuscules piquants

jaillissaient sur toute la

surface de son corps. Il semblait se transformer en une

sorte d’oursin. Fred regarda

Percy d’un air réjoui.

— Tu as vraiment fait de l’humour, Perce... Je crois que

je ne t’avais plus entendu

dire quelque chose de drôle depuis que tu...

L’atmosphère sembla alors exploser. Ils étaient tous

regroupés, Harry, Ron,

Hermione, Fred et Percy, les deux Mangemorts à leurs

pieds, l’un stupéfixé, l’autre

métamorphosé. Et ce fut en cet instant précis où le danger

paraissait momentanément

écarté que le monde éclata en morceaux. Harry se sentit

catapulté dans les airs, se

protégeant la tête de ses bras, et ne put que serrer le plus

étroitement possible cette

mince tige de bois qui constituait sa seule et unique arme.

Il entendit les cris, les

hurlements de ses compagnons, sans le moindre espoir de

savoir ce qui leur était

arrivé...

Autour de lui, tout n était plus que douleur et pénombre. Il

était à moitié enseveli sous

les décombres du couloir qui avait subi une terrible

attaque : un courant d’air froid lui

indiqua que le flanc du château était éventré et la sensation

de tiédeur poisseuse sur sa

joue signifiait qu’il saignait abondamment. Il entendit

alors un cri déchirant qui lui

remua les entrailles, un cri qui exprimait une souffrance

que ni le feu ni aucun

maléfice ne pouvait provoquer. Il se leva, chancelant, plus

terrifié qu’il ne l’avait été

depuis le début de cette journée, plus terrifié peut-être

qu’il ne l’avait jamais été dans

sa vie...

Hermione se débattait parmi les gravats pour se remettre

debout. Sur le sol, trois

jeunes hommes aux cheveux roux étaient serrés les uns

contre les autres, à l’endroit

où l’explosion avait défoncé le mur. Harry saisit la main

d’Hermione tandis qu’ils

titubaient et trébuchaient sur les pierres et les débris de

bois.

— Non... non... non ! hurla quelqu’un. Non ! Fred ! Non !

Percy secouait son frère, Ron agenouillé à côté d’eux,

mais les yeux de Fred

regardaient sans voir, le fantôme de son dernier rire

toujours gravé sur son visage.

32

LA BAGUETTE DE SUREAU

C’était la fin du monde, alors pourquoi la bataille n’avait-

elle pas cessé, pourquoi le

château n’avait-il pas sombré dans un silence horrifié,

pourquoi chacun des

combattants n’avait-il pas déposé les armes ? Harry eut

l’impression que son esprit

tombait en chute libre, tournoyant dans le vide, échappant

à tout contrôle, incapable

de saisir cette réalité impossible, car Fred Weasley ne

pouvait pas être mort, ses sens

avaient dû le tromper...

Puis, par la brèche ouverte dans le mur de l’école, il vit

tomber un corps. Des

maléfices jaillirent de l’obscurité et volèrent vers eux,

frappant le mur derrière leur

tête.

— Couchez-vous ! hurla Harry, alors que de nouveaux

sortilèges surgissaient dans la

nuit.

Ron et lui avaient tous deux attrapé Hermione, l’obligeant

à se coucher par terre, et

Percy s’était allongé sur le corps de Fred pour le protéger

d’autres mutilations.

— Viens, Percy, il faut partir d’ici, ! s’écria Harry.

Mais Percy refusa d’un signe de tête.

— Percy !

Harry vit des traces de larmes sur le visage noirci de Ron

qui avait pris son frère aîné

par les épaules et essayait de l’entraîner. Mais Percy ne

voulait pas bouger.

— Percy, tu ne peux plus rien pour lui ! On va...

Hermione poussa un hurlement et Harry n’eut pas besoin

de demander pourquoi. En

se retournant, il vit une araignée monstrueuse, de la taille

d’une petite voiture, qui

essayait de passer par l’énorme trou du mur défoncé : l’un

des descendants d’Aragog

s’était joint au combat.

Ron et Harry crièrent en même temps et leurs sortilèges se

combinèrent pour frapper

le monstre qui fut projeté en arrière, les pattes agitées

d’horribles secousses, puis

disparut dans l’obscurité.

— Il a amené des amis ! s’exclama Harry, en jetant un

coup d’œil à travers

l’ouverture du mur éventré par les maléfices.

D’autres araignées géantes grimpaient au flanc du château,

libérées de la Forêt

interdite dans laquelle les Man-gemorts avaient dû

pénétrer. Harry lança sur elles

d’autres sortilèges de Stupéfixion, précipitant le chef des

monstres sur ses congénères

qui roulèrent au bas de la muraille, hors de son champ de

vision. Puis de nouveaux

maléfices volèrent au-dessus de la tête de Harry, passant

si près qu’il sentit leurs

ondes de choc lui ébouriffer les cheveux.

— Partons d’ici ! MAINTENANT !

Harry poussa Hermione devant lui en même temps que

Ron, puis se baissa pour saisir

le corps de Fred sous les aisselles. Percy, comprenant ce

qu’il essayait de faire, cessa

d’étreindre le cadavre de son frère et l’aida. Ensemble,

penchés le plus bas possible

pour éviter les sortilèges qui volaient vers eux depuis le

parc, ils emmenèrent Fred à

l’abri.

— Ici, dit Harry.

Ils l’installèrent dans une niche, occupée d’habitude par

une armure. Harry ne put

supporter de regarder Fred une seconde de plus qu’il

n’était nécessaire et après s’être

assuré que le corps était bien caché, il suivit Ron et

Hermione. Malefoy et Goyle

avaient disparu mais, au bout du couloir rempli de

poussière et de gravats, les vitres

des fenêtres depuis longtemps pulvérisées, il vit une foule

de gens qui couraient en

tous sens, amis ou ennemis, il n’aurait su le dire. Tournant

l’angle du mur, Percy

poussa un mugissement de taureau :

— ROOKWOOD !

Il se précipita vers un homme de haute taille qui

poursuivait deux élèves.

— Harry, par ici ! s’écria Hermione.

Elle avait entraîné Ron derrière une tapisserie et tous deux

semblaient aux prises l’un

avec l’autre. Pendant un instant de folie, Harry pensa

qu’ils avaient recommencé à

s’embrasser. Mais il vit qu’en fait Hermione essayait de

retenir Ron, de l’empêcher de

courir après Percy.

— Écoute-moi... ÉCOUTE-MOI, RON !

— Je veux aider... Je veux tuer des Mangemorts...

Les traits de son visage, sali par la fumée et la poussière,

étaient déformés, et il

tremblait de rage et de chagrin.

— Ron, nous sommes les seuls à pouvoir en finir ! S’il te

plaît... Ron... Il nous faut le

serpent... nous devons tuer le serpent ! insista Hermione.

Mais Harry savait ce que Ron ressentait. Se lancer à la

poursuite d’un nouvel

Horcruxe’ne pouvait lui apporter la satisfaction de la

vengeance. Lui aussi voulait se

battre, il voulait punir ceux qui avaient tué Fred, il voulait

également retrouver les

autres Weasley et, par-dessus tout, avoir la certitude, la

certitude absolue, que Ginny

n’était pas... mais il ne pouvait laisser cette pensée se

former dans son esprit.

— Nous allons nous battre ! s’exclama Hermione. Il le

faudra, pour atteindre le

serpent ! Mais ne perdons pas de vue ce que nous devons

f... faire ! Nous sommes les

seuls à pouvoir en finir ! répéta-t-elle.

Elle aussi pleurait. Tout en parlant, elle essuyait son

visage avec sa manche déchirée,

roussie. Sans lâcher Ron, elle se tourna vers Harry et

respira profondément pour se

calmer.

— Il faut que tu saches où se trouve Voldemort, puisque le

serpent doit être avec lui,

n’est-ce pas ? Vas-y, Harry... regarde ce qui se passe dans

sa tête !

Pourquoi cela lui fut-il si facile ? Parce que sa cicatrice le

brûlait depuis des heures,

comme impatiente de lui montrer les pensées de

Voldemort ? Obéissant à Hermione,

il ferma les yeux et aussitôt, les cris, les détonations, les

sons discordants de la bataille

se noyèrent jusqu’à devenir tout juste perceptibles, comme

s’il se trouvait loin, très

loin du tumulte...

Il était debout au milieu d’une pièce sinistre et nue mais

étrangement familière, avec

ses murs recouverts de papier décollé par endroits et

toutes ses fenêtres, sauf une,

condamnées par des planches. Le vacarme de l’assaut

contre l’école était étouffé,

distant. La seule fenêtre qui n’était pas masquée laissait

voir de lointaines explosions

de lumière, là où se dressait le château, mais à l’intérieur

de la pièce il faisait sombre.

Seule une lampe à huile Péclairait.

Il contemplait sa baguette qu’il roulait entre ses doigts, ses

pensées tournées vers la

salle du château, la salle secrète dont lui seul connaissait

l’existence, la salle qui, tout

comme la chambre, ne pouvait être découverte qu’à force

d’intelligence, de ruse, de

curiosité... Il était sûr que le garçon ne trouverait pas le

diadème... Bien que la

marionnette de Dumbledore eût déjà été beaucoup plus

loin qu’il ne l’aurait pensé...

trop loin...

— Maître, dit une voix désespérée, éraillée.

Il se tourna : Lucius Malefoy était assis dans le coin le

plus sombre, ses vêtements en

haillons. Il portait toujours les marques du châtiment qu’il

avait reçu après que le

garçon eut réussi à s’échapper. L’un de ses yeux était

encore fermé, bouffi.

— Maître... s’il vous plaît... Mon fils...

— Si ton fils est mort, Lucius, ce n’est pas ma faute. Il

n’est pas venu se joindre à

moi, comme le reste des Serpentard. Peut-être a-t-il

décidé de devenir ami avec Harry

Potter ?

— Non... jamais, murmura Malefoy.

— Il faut l’espérer, cela vaudrait mieux pour toi.

— Ne... Ne craignez-vous pas, Maître, que Potter meure

d’une autre main que la

vôtre ? demanda Malefoy, la voix tremblante. Ne serait-il

pas... pardonnez-moi... plus

prudent de mettre un terme à la bataille, d’entrer dans le

château et de le chercher v...

vous-même ?

— Ne fais pas semblant, Lucius. Tu veux que la bataille

cesse pour savoir ce qui est

arrivé à ton fils. Mais je n’ai pas besoin de chercher

Potter. Avant la fin de la nuit,

c’est lui qui sera venu me trouver.

Voldemort baissa à nouveau le regard sur la baguette qu’il

tenait entre ses doigts. Il

était troublé... et les choses qui troublaient Lord

Voldemort devaient être remises en

ordre...

— Va chercher Rogue.

— Rogue, M... Maître ?

— Rogue. Maintenant. J’ai besoin de lui. J’ai un...

service... à lui demander. Va.

Effrayé, titubant un peu dans la pénombre, Lucius quitta la

pièce. Voldemort resta là,

debout, continuant de rouler la baguette entre ses doigts,

les yeux fixés sur elle.

— C’est le seul moyen, Nagini, murmura-t-il.

Il se retourna et il était là, le grand serpent au corps épais,

suspendu dans les airs,

ondulant avec grâce dans l’espace ensorcelé, protégé,

qu’il avait créé pour lui, une

sphère transparente, étoilée, quelque chose qui

ressemblait à la fois à une cage

scintillante et à un aquarium.

Avec un haut-le-corps, Harry s’arracha à cette vision et

rouvrit les yeux. Au même

moment, ses tympans furent assaillis par les hurlements,

les vociférations, les coups,

les fracas de la bataille.

— Il est dans la Cabane hurlante. Le serpent est avec lui,

entouré d’une protection

magique. Il vient d’envoyer Lucius Malefoy chercher

Rogue.

— Voldemort est dans la Cabane hurlante ? s’exclama

Hermione, outrée. Il ne... Il

n’est même pas en train de se battre ?

— Il pense que ce n’est pas nécessaire, dit Harry. Il pense que c’est moi qui vais aller

vers lui.

— Mais pourquoi ?

— Il sait que je recherche les Horcruxes... et il ne se

sépare plus de Nagini... De toute

évidence, il faudra bien que je me rende auprès de lui, si

je veux m’approcher de la

créature...

— Très bien, dit Ron en redressant les épaules. Il n’est

pas question que tu y ailles,

c’est ce qu’il veut, c’est ce qu’il attend. Donc, tu restes ici

pour t’occuper d’Hermione

et moi j’irai le chercher...

Harry lui barra le chemin.

— Vous deux, vous ne bougez pas. Je vais y aller sous la

cape d’invisibilité et je

reviendrai dès que je...

— Non, l’interrompit Hermione. Il serait beaucoup plus

logique que je prenne la cape

et...

— N’y pense même pas, gronda Ron.

Hermione avait tout juste eu le temps de répondre : « Ron,

je suis aussi capable que

toi de... », lorsque la tapisserie au sommet de l’escalier

sur lequel ils se tenaient se

déchira soudain.

— POTTER !

Deux Mangemorts masqués avaient surgi devant eux, mais

à peine avaient-ils fait le

geste de lever leurs baguettes qu’Hermione s’était déjà

écriée :

— Glisseo !

Sous leurs pieds, les marches s’aplatirent aussitôt en

formant un toboggan. Harry, Ron

et Hermione furent précipités vers le bas de l’escalier,

incapables de contrôler leur

chute, glissant à une telle vitesse que les sortilèges de

Stupéfixion des Mangemorts

passaient loin au-dessus de leur tête. Ils traversèrent

comme une flèche la tapisserie

qui masquait le pied de l’escalier et atterrirent dans un

couloir en roulant sur eux-

mêmes, pour finir leur course contre le mur opposé.

— Duro ! s’exclama Hermione en pointant sa baguette.

Deux craquements sonores, à donner la nausée, retentirent

derrière la tapisserie qui

s’était changée en pierre et contre laquelle leurs

poursuivants venaient de s’écraser.

— Écartez-vous ! hurla Ron.

Harry, Hermione et lui s’aplatirent dans l’embrasure

d’une porte tandis qu’une horde

de pupitres au galop fonçait devant eux, menée à la

baguette par le professeur

McGonagall qui courait à toutes jambes et ne sembla pas

s’apercevoir de leur

présence. Ses cheveux défaits étaient tombés sur ses

épaules et elle avait une entaille

sur la joue. Lorsqu’elle tourna l’angle du mur, ils

l’entendirent crier :

— CHARGEZ !

— Harry, mets la cape, dit Hermione. Ne t’inquiète pas

pour nous...

Mais il la déploya sur eux trois. Si grands qu’ils fussent, il

doutait qu’on puisse voit

leurs pieds dans la poussière qui saturait l’atmosphère, les

gravats qui tombaient de

toutes parts et le scintillement des sortilèges.

Ils dévalèrent l’escalier voisin et se retrouvèrent dans un

couloir rempli de

combattants. De chaque côté, les tableaux accrochés aux

murs étaient peuplés de

personnages peints qui hurlaient des conseils et des

encouragements pendant que les

Mangemorts, masqués ou à visage découvert, affrontaient

élèves et professeurs. Dean

avait réussi à s’emparer d’une baguette et se battait contre

Dolohov. Parvati était aux

prises avec Travers. Harry, Ron et Hermione brandirent

aussitôt leurs propres

baguettes, prêts à frapper, mais tout le monde courait,

virait, zigzaguait si vite qu’en

lançant un sortilège, ils risquaient fort de toucher

quelqu’un de leur propre camp.

Concentrés sur le combat, ils guettaient la moindre

occasion d’agir, lorsque un grand

« whIIIIIIIIIIII ! » retentit. Harry leva les yeux et vit

Peeves. Filant au-dessus d’eux, il

jetait des gousses de Snargalouf sur les Mangemorts dont

la tête fut soudain engloutie

par des tentacules verdâtres qui se tortillaient comme de

gros vers.

— Argh !

Une poignée de gousses était tombée sur la cape

d’invisibilité, à l’endroit où Ron

avait sa tête. Les racines vertes et gluantes semblèrent

suspendues en l’air dans une

étrange position, tandis que Ron essayait de s’en

débarrasser.

— Il y a quelqu’un d’invisible, là-bas ! s’écria un Mange-

mort masqué, le doigt tendu.

Dean profita de la distraction momentanée du Mange-mort

et le frappa avec un

sortilège de Stupéfixion. Dolohov essaya de répliquer

mais Parvati l’immobilisa à

l’aide d’un maléfice du Saucisson.

— ALLONS-Y ! hurla Harry.

Tous trois resserrèrent la cape autour d’eux et se ruèrent

en avant, tête baissée, au

milieu de la bataille, glissant un peu sur les flaques de jus

de Snargalouf. Ils se

dirigeaient vers l’escalier de marbre qui menait dans le

hall d’entrée.

— Je suis Drago Malefoy, c’est moi, Drago, je suis dans

votre camp !

Drago, en haut des marches, suppliait un autre Mange-mort

masqué de l’épargner.

Harry stupéfixa le Mangemort au passage. Malefoy,

soudain rayonnant, regarda

autour de lui, cherchant son sauveur, mais Ron lui donna

un coup de poing à travers la

cape. Malefoy tomba en arrière sur le Mangemort

inconscient, la bouche

ensanglantée, proprement stupéfait.

— C’est la deuxième fois qu’on te sauve la vie, ce soir,

abominable faux-jeton ! lança

Ron.

Il y avait d’autres combattants du haut en bas de l’escalier

ainsi que dans le hall.

Harry voyait des Mangemorts partout : Yaxley, près de la

porte d’entrée, affrontait

Flitwick. A côté d’eux, un Mangemort masqué se battait

contre Kingsley. Des élèves

couraient en tous sens, certains portant ou traînant des

amis blessés. Harry expédia

vers le Mangemort masqué un sortilège de Stupéfixion qui

le manqua mais faillit

frapper Neville. Celui-ci avait surgi de nulle part, les bras

chargés d’une Tentacula

vénéneuse qui s’enroula joyeusement autour du

Mangemort le plus proche et le fit

vaciller.

Harry, Ron et Hermione dévalèrent l’escalier de marbre.

Du verre se brisa sur leur

gauche et le sablier des Serpentard qui comptabilisait les

points de leur maison

déversa ses éme-raudes un peu partout. Plusieurs

personnes surprises en pleine course

glissèrent et chancelèrent dangereusement. Lorsque tous

trois arrivèrent au bas des

marches, deux corps tombèrent par-dessus la balustrade,

au-dessus de leur tête, et une

forme grise, indistincte, que Harry prit pour un animal, se

précipita à quatre pattes à

travers le hall pour planter ses dents dans l’une des deux

victimes.

— NON ! hurla Hermione.

Sa baguette produisit une détonation assourdissante et

Fenrir Greyback fut rejeté en

arrière, loin du corps de Lavande Brown qui remuait

faiblement sur le sol. Greyback

heurta de plein fouet la rampe de marbre de l’escalier et

se débattit pour se remettre

debout. Mais, dans un éclair blanc aveuglant et un

craquement sonore, une boule de

cristal lui tomba sur la tête et il s’effondra sur le sol,

inerte.

— J’en ai d’autres ! s’écria le professeur Trelawney

pardessus la balustrade. Il suffit

de demander ! Tenez...

Avec un geste semblable à celui d’un joueur de tennis au

service, elle sortit de son sac

une énorme sphère de cristal, agita sa baguette en l’air et

envoya la boule fracasser

une fenêtre de l’autre côté du hall. Au même moment, les

lourdes portes de bois de

l’entrée s’ouvrirent à la volée et d’autres araignées

gigantesques pénétrèrent de force

dans le hall.

Des cris de terreur s’élevèrent de toutes parts : les

combattants se dispersèrent, les

Mangemorts tout comme les élèves de Poudlard, et des

jets de lumière rouge et verte

volèrent vers les nouveaux monstres qui frémirent de

toutes leurs pattes et se

cabrèrent, plus effrayants que jamais.

— Comment on s’y prend pour sortir ? s’exclama Ron, sa

voix dominant les

hurlements.

Mais avant que Harry ou Hermione aient pu répondre, ils

furent tous les trois

brutalement écartés : Hagrid avait dévalé l’escalier

comme un boulet de canon en

brandissant son parapluie rose à fleurs.

— Ne leur faites pas de mal, ne leur faites pas de mal !

beugla-t-il.

— HAGRID, NON !

Harry oublia tout le reste : il sortit de sous la cape

d’invisibilité et se mit à courir,

penché à angle droit pour éviter les maléfices qui

illuminaient le hall tout entier.

— HAGRID, REVENEZ !

Il n’avait pas franchi la moitié de la distance qui le

séparait de Hagrid lorsque

l’inévitable se produisit : Hagrid disparut parmi les

araignées qui battaient en retraite

sous l’assaut des sortilèges, l’entraînant avec elles dans

une immense débandade, un

grouillement répugnant.

— HAGRID !

Harry entendit quelqu’un crier son propre nom mais, ami

ou ennemi, peu lui

importait. Il dévala les marches qui descendaient dans le

parc obscur tandis que les

araignées s’éloignaient en emportant leur proie. Il n’y

avait plus trace de Hagrid.

— HAGRID !

Il crut voir un énorme bras s’agiter au milieu des

araignées, mais lorsqu’il se lança à

leur poursuite, le chemin lui fut barré par un pied

monumental qui surgit de

l’obscurité et s’abattit en faisant trembler le sol. Harry

leva les yeux : un géant de six

mètres de hauteur se dressait devant lui, la tête cachée

dans l’ombre. Seuls ses tibias

velus, épais comme des troncs d’arbre, étaient éclairés

par la lumière qui filtrait à

travers les portes ouvertes du château. Dans un

mouvement souple et brutal, le géant

défonça d’un poing massif une fenêtre des étages

supérieurs et une pluie de verre

brisé tomba sur Harry, l’obligeant à reculer à l’abri de

l’entrée.

— Oh, mon Dieu ! hurla Hermione.

Ron et elle avaient rejoint Harry et, regardaient le géant

qui essayait à présent

d’attraper des élèves derrière la fenêtre fracassée.

— NE FAIS PAS ÇA ! mugit Ron en saisissant le bras

d’Her-mione qui levait sa

baguette. Si tu le stupéfixes, il va écraser la moitié du

château...

— HAGGER ?

Graup apparut à l’angle du château. A cet instant

seulement, Harry se rendit compte

que Graup était en effet un géant de petite taille. Le

monstre gargantuesque qui

essayait de broyer ses victimes dans les étages du château

se retourna et poussa un

rugissement. Les marches de pierre tremblèrent lorsqu’il

s’avança à pas lourds vers

son congénère plus petit. La bouche tordue de Graup

s’ouvrit toute grande,

découvrant des dents jaunes de la taille d’une brique. Ils

se jetèrent alors l’un sur

l’autre avec une sauvagerie de lions.

— COUREZ ! beugla Harry.

La nuit fut remplie des bruits de coups et des cris atroces

que produisait la lutte des

géants. Harry saisit la main d’Hermione et se rua dans le

parc, Ron sur leurs talons.

Harry n’avait pas perdu espoir de retrouver et de sauver

Hagrid. Il courait si vite

qu’ils étaient arrivés à mi-chemin de la Forêt interdite

quand ils durent à nouveau

s’arrêter net.

Autour d’eux, l’atmosphère s’était figée. Harry eut le

souffle coupé, l’air qu’il

respirait sembla se solidifier dans sa poitrine. Des formes

s’avançaient dans

l’obscurité, des silhouettes ondulantes, noires comme un

concentré de ténèbres, se

dirigeant vers le château en une grande vague mouvante,

leurs visages dissimulés sous

des capuchons, leur respiration semblable à un râle...

Ron et Hermione l’avaient rattrapé et, derrière eux, le

tumulte de la bataille fut

soudain assourdi, étouffé, par un silence épais que seuls

les Détraqueurs pouvaient

répandre dans la nuit...

— Allez, Harry ! dit la voix d’Hermione qui semblait très

lointaine. Les Patronus,

vite, Harry !

Il leva sa baguette mais une sourde désespérance

s’insinuait en lui : Fred était mort et

Hagrid était sûrement en train de mourir, ou déjà mort, lui

aussi. Combien d’autres

avaient succombé sans qu’il le sache ? Il eut l’impression

que son âme avait déjà à

moitié quitté son corps...

— ALLEZ, HARRY ! hurla Hermione.

De leur pas glissant, une centaine de Détraqueurs

s’approchaient, comme s’ils

aspiraient l’espace les séparant de Harry et de son

désespoir, qui était pour eux

comme une promesse de festin...

Il vit le terrier argenté de Ron surgir dans les airs, vaciller

faiblement puis expirer. Il

vit aussi la loutre d’Hermione s’agiter quelques instants

avant de s’effacer. Sa propre

baguette tremblait dans sa main, il accueillait presque

avec soulagement l’oubli

inexorable, la promesse du néant, de la fin de tout

sentiment...

Enfin, brusquement, un lièvre, un sanglier et un renard

argentés s’envolèrent au-

dessus de la tête de Harry, de Ron et d’Hermione. Les

Détraqueurs reculèrent à

l’approche des créatures. Trois autres personnes étaient

sorties de l’obscurité et les

entouraient, leurs baguettes tendues, continuant de faire

avancer leurs Patronus :

Luna, Ernie, Seamus.

— C’est bien, dit Luna d’un ton encourageant, comme s’ils

étaient revenus au temps

des séances d’entraînement de l’AD, dans la Salle sur

Demande. C’est bien, Harry...

Allez, pense à quelque chose d’heureux...

— Quelque chose d’heureux ? répéta-t-il, la voix brisée.

— Nous sommes toujours là, tous ensemble, murmura-t-

elle, et nous nous battons.

Vas-y, maintenant...

Il y eut une étincelle argentée, puis une lumière incertaine

et enfin, au prix du plus

gros effort qu’il ait jamais eu à fournir, le cerf jaillit à

l’extrémité de la baguette de

Harry. Il s’élança au petit galop et les Détraqueurs se

dispersèrent pour de bon. La

nuit retrouva aussitôt sa tiédeur et Harry entendit résonner

avec force les bruits de la

bataille.

— On ne pourra jamais assez vous remercier, dit Ron

d’une voix tremblante en se

tournant vers Luna, Ernie et Seamus, vous venez de nous

sauver la...

Avec un rugissement et une démarche à faire trembler la

terre, un autre géant se

dressa dans l’obscurité, venant de la Forêt interdite. Il

brandissait une massue plus

grande à elle toute seule que n’importe lequel d’entre eux.

— COUREZ ! s’écria à nouveau Harry.

Les autres n’avaient pas besoin du conseil. Ils avaient

déjà pris la fuite, d’extrême

justesse, car l’énorme pied de la créature s’abattit à

l’endroit précis où ils s’étaient

trouvés un instant auparavant. Harry se retourna : Ron et

Hermione le suivaient mais

les trois autres avaient disparu, retournant vers la bataille.

— Eloignons-nous ! hurla Ron.

Le géant brandit à nouveau sa massue et ses mugissements

retentirent dans la nuit, à

travers le parc où des explosions de lumière rouge et

verte continuaient d’illuminer

l’obscurité.

— Le Saule cogneur ! dit Harry. Allons-y !

D’une certaine manière, il relégua, verrouilla dans une

petite partie de son esprit ce à

quoi il ne pouvait penser maintenant : Fred, Hagrid, la

terreur éprouvée en songeant à

tous ceux qu’il aimait, éparpillés dans le château et dans

le parc... Tout cela devrait

attendre car pour l’instant, il leur fallait courir, retrouver

le serpent, et Voldemort.

Comme le disait Hermione, c’était la seule façon d’en

finir...

11 fila à toutes jambes, imaginant presque qu’il pourrait

distancer la mort elle-même,

indifférent aux jets de lumière qui sillonnaient l’obscurité

tout autour de lui, au

bouillonnement du lac dont l’eau s’agitait comme les

vagues de la mer et aux arbres

qu’on entendait craquer dans la Forêt interdite, bien qu’il

n’y eût pas le moindre

souffle de vent. À travers le parc qui semblait lui-même se

soulever en signe de

rébellion, il courut comme jamais il n’avait couru dans sa

vie et fut le premier à

apercevoir le grand arbre, le saule qui protégeait le secret

caché sous ses racines en

faisant claquer ses branches comme des fouets.

Haletant, pantelant, Harry ralentit le pas. Il contourna le

saule dont les branches

fendaient l’air autour de lui et examina dans l’obscurité

son tronc épais, essayant de

repérer dans l’écorce du vieil arbre le nœud qui

permettait de l’immobiliser. Ron et

Hermione le rattrapèrent. Hermione était si essoufflée

qu’elle n’arrivait plus à parler.

— Comment... Comment allons-nous entrer ? demanda

Ron, hors d’haleine. Je vois...

l’endroit... si seulement... Pattenrond était là...

— Pattenrond ? s’indigna Hermione, la respiration

sifflante, courbée en deux, se

tenant la poitrine à deux mains. Tu es un sorcier, ou quoi

?

— Hein o ui... c’est vrai...

Ron jeta un coup d’œil alentour puis dirigea sa baguette

vers une brindille, sur le sol,

et prononça la formule :

— Wingardium Leviosa !

La brindille décolla de terre, tournoya dans les airs

comme si elle était emportée par

une rafale de vent, puis fila droit vers le tronc, à travers

les branches menaçantes qui

s’agitaient en tous sens. Elle heurta un point précis, tout

près des racines et l’arbre

cessa aussitôt de se contorsionner, devenant soudain

immobile.

— Parfait ! haleta Hermione.

— Attendez.

Pendant une seconde d’incertitude, alors que les

détonations et les crépitements de la

bataille emplissaient l’atmosphère, Harry hésita.

Voldemort voulait qu’il agisse ainsi,

il voulait qu’il vienne à lui... Était-il en train de mener

Ron et Hermione dans un

piège ?

Mais la réalité sembla se refermer sur lui, simple et

cruelle : le seul moyen de

progresser était de tuer le serpent. Or, le serpent se

trouvait là où était Voldemort et

Voldemort était au bout de ce tunnel...

— Harry, nous te suivons, entre là-dedans ! dit Ron en le

poussant en avant.

Harry se tortilla pour se glisser dans le passage qui

s’enfonçait sous terre, caché par

les racines de l’arbre. Il se sentit beaucoup plus à l’étroit

que la dernière fois qu’il s’y

était faufilé. Le tunnel avait un plafond bas. Ils avaient dû

se courber pour le

parcourir, près de quatre ans auparavant, mais maintenant,

ils étaient obligés

d’avancer à quatre pattes. Harry était passé le premier, sa

baguette allumée,

s’attendant à tout moment à rencontrer un obstacle, mais il

n’y en avait pas. Ils se

déplaçaient en silence, les yeux de Harry fixés sur le

rayon oscillant de sa baguette

qu’il serrait dans son poing.

Enfin, le tunnel commença à remonter vers la surface et

Harry vit un peu plus loin un

mince rai de lumière. Hermione lui tira la cheville.

— La cape ! murmura-t-elle. Mets la cape !

Il tâtonna derrière lui et elle posa dans sa main libre

l’étoffe glissante qu’elle avait

roulée en boule. Avec difficulté, il s’en enveloppa,

murmura : « Nox » pour éteindre

sa baguette et continua d’avancer à quatre pattes en faisant

le moins de bruit possible.

Tous ses sens en éveil, il s’attendait à chaque instant à

être découvert, à entendre la

voix nette et glacée, à voir jaillir un éclair de lumière

verte.

Des voix lui parvinrent, en provenance de la pièce qui se

trouvait devant eux,

légèrement étouffées par une vieille caisse placée à

l’extrémité du tunnel pour en

interdire l’accès. Osant à peine respirer, Harry rampa

jusqu’à l’entrée du passage et

regarda à travers une fente minuscule, entre la caisse et le

mur.

De l’autre côté, la pièce était faiblement éclairée mais il

voyait Nagini onduler et

s’enrouler comme un serpent d’eau, à l’abri de sa sphère

ensorcelée, parsemée

d’étoiles, qui flottait en l’air sans le moindre support. Il

apercevait également le bord

d’une table et une main blanche aux longs doigts qui jouait

avec une baguette. La voix

de Rogue s’éleva alors et Harry sentit son cœur faire un

bond : Rogue se trouvait à

quelques centimètres de l’endroit où il était tapi, hors de

vue.

— ... Maître, leur résistance s’effondre...

— ... Et cela se produit sans ton aide, répliqua Voldemort

de sa voix claire et aiguë. Si

habile sorcier que tu sois, Severus, je ne pense pas que tu

puisses changer grand-

chose, maintenant. Nous sommes presque au but...

presque.

— Laissez-moi retrouver ce garçon. Laissez-moi vous

livrer Potter. Je sais que je

peux le capturer, Maître. S’il vous plaît.

Rogue passa devant l’interstice, entre la caisse et le mur,

et Harry recula un peu,

gardant les yeux fixés sur Nagini. Il se demandait s’il

existait un sortilège qui puisse

transpercer la protection qui l’entourait, mais il eut beau

réfléchir, il ne trouva rien.

Une tentative manquée trahirait sa pré- sence.

Voldemort se leva. Harry le voyait à présent, il voyait ses

yeux rouges, son visage

aplati, reptilien, dont la pâleur luisait légèrement dans la

pénombre.

— J’ai un problème, Severus, déclara Voldemort d’une

voix douce.

— Maître ? dit Rogue.

Voldemort leva la Baguette de Sureau, la tenant avec

délicatesse et précision comme

un chef d’orchestre.

— Pourquoi ne fonctionne-t-elle pas avec moi, Severus ?

Dans le silence qui suivit, Harry crut entendre le serpent

siffler légèrement tandis qu’il

enroulait et déroulait ses anneaux, ou peut-être était-ce le

soupir chuintant de

Voldemort qui se prolongeait dans l’air ?

— M... Maître ? reprit Rogue d’une voix neutre. Je ne

comprends pas. Vous... Vous

avez accompli avec cette baguette de véritables prouesses

magiques.

— Non, répliqua Voldemort. J’ai accompli ma magie

habituelle. Il est vrai que je suis

extraordinaire, mais cette baguette ne l’est... pas. Elle n’a

pas produit les merveilles

qu’elle promettait. Je n’ai remarqué aucune différence

entre cette baguette et celle que

je me suis procurée chez Olli-vander il y a bien des

années.

Le ton de Voldemort était calme, songeur, mais la

cicatrice de Harry avait commencé

à palpiter, des élancements la traversaient. La douleur

naissait sui son front en même

temps qu’il sentait s’élever en Voldemort une fureur

contrôlée.

— Aucune différence, répéta Voldemort.

Rogue resta silencieux. Harry ne parvenait pas à voir son

visage. Il se demanda si

Rogue sentait le danger, s’il essayait de trouver les mots

justes, de rassurer son maître.

Voldemort se mit à faire les cent pas autour de la pièce. Il

le perdit de vue quelques

secondes pendant qu’il marchait ainsi, parlant de la même

voix mesurée alors que

Harry sentait la douleur et la colère monter en lui.

— J’ai réfléchi longtemps, profondément, Severus... Sais-

tu pourquoi je t’ai fait

rappeler en pleine bataille ?

L’espace d’un instant, Harry vit le profil de Rogue : ses

yeux étaient rivés sur le

serpent lové dans sa cage ensorcelée.

— Non, Maître, mais je vous supplie de me laisser y

retourner. Laissez-moi retrouver

Potter.

— On croirait entendre Lucius. Ni l’un ni l’autre vous ne

comprenez Potter comme je

le comprends. Il est inutile de le chercher. Potter viendra à

moi. Je connais sa

faiblesse, vois-tu, son plus grand défaut. Il ne supportera

pas de voir les autres tomber

autour de lui en sachant que c’est pour lui qu’ils meurent.

Il voudra arrêter cela à tout

prix. Il viendra.

— Mais, Maître, il se peut qu’il soit tué accidentellement

par quelqu’un d’autre que

vous...

— Les instructions que j’ai données aux Mangemorts ont

été parfaitement claires.

Capturez Potter. Tuez ses amis – tuez-en le plus possible –

mais ne le tuez pas, lui.

« C’est de toi cependant que je veux te parler, Severus, et

non pas de Harry Potter. Tu

m’as été précieux. Très précieux.

— Mon Maître sait que je cherche seulement à le servir.

Laissez-moi partir pour

retrouver ce garçon, Maître. Laissez-moi vous le livrer. Je

sais que je peux...

— Je t’ai déjà dit non ! trancha Voldemort.

Il se tourna à nouveau et Harry perçut l’éclat rouge de ses

yeux. Le bruissement de sa

cape évoquait le glissement d’un serpent sur le sol et il

sentit l’impatience de

Voldemort dans la brûlure de sa cicatrice.

— Ma préoccupation, en ce moment, Severus, c’est ce qui

se passera quand

j’affronterai enfin ce garçon !

— Maître, la question ne se pose sûrement pas...

— Mais si, la question se pose, Severus. Elle se pose.

Voldemort s’arrêta et, à nouveau, Harry le vit nettement. Il

glissait la Baguette de

Sureau entre ses doigts blancs, le regard fixé sur Rogue.

— Pourquoi les deux baguettes que j’ai utilisées ont-elles

échoué lorsque je les ai

dirigées contre Harry Potter ?

— Je... Je l’ignore, Maître.

— Tu l’ignores ?

Son accès de rage donna à Harry l’impression qu’on lui

avait planté un clou dans la

tête. Il enfonça son poing dans sa bouche pour s’empêcher

de crier de douleur puis

ferma les yeux. Il devint alors Voldemort, qui observait le

visage blafard de Rogue.

— Ma baguette en bois d’if a toujours accompli ce que je

lui demandais, Severus, sauf

quand il s’est agi de tuer Harry Potter. Par deux fois, elle

a raté. Sous la torture,

Ollivander m’a parlé des deux cœurs jumeaux et il m’a

conseillé de prendre une autre

baguette. C’est ce que j’ai fait, mais la baguette de Lucius

s’est brisée face à Potter.

— Je... Je n’ai pas d’explication, Maître.

Rogue ne regardait plus Voldemort. Ses yeux sombres

fixaient toujours le serpent

lové dans sa sphère protectrice.

— J’ai cherché une troisième baguette, Severus. La

Baguette de Sureau, la Baguette

de la Destinée, le Bâton de la Mort. Je l’ai prise à son

ancien maître. Je l’ai prise dans

la tombe d’Albus Dumbledore.

Rogue s’était maintenant tourné vers Voldemort, et son

visage ressemblait à un

masque mortuaire. Il était blanc comme du marbre et ses

traits avaient une telle

immobilité que lorsqu’il parla à nouveau, ce fut comme un

choc de voir que

quelqu’un vivait encore derrière ces yeux vides.

— Maître... Laissez-moi aller chercher ce garçon...

— Tout au long de cette nuit, alors que je suis au bord de

la victoire, je suis resté assis

dans cette pièce, reprit Voldemort, la voix guère plus

haute qu’un murmure, à me

demander, encore et encore, pourquoi la Baguette de

Sureau refusait d’être ce qu’elle

devrait être, refusait d’agir comme la légende dit qu’elle

doit agir entre les mains de

son possesseur légitime... Et je crois que j’ai trouvé la

réponse.

Rogue resta muet.

— Peut-être la connais-tu déjà ? Après tout, tu es un

homme intelligent, Severus. Tu

as été un bon et fidèle serviteur et je regrette ce qui doit

malheureusement arriver.

— Maître...

— La Baguette de Sureau ne peut m’obéir pleinement,

Severus, parce que je ne suis

pas son vrai maître. Elle appartient au sorcier qui a tué

son ancien propriétaire. C’est

toi qui as tué Albus Dumbledore et tant que tu vivras, la

Baguette de Sureau ne pourra

m’appartenir véritablement.

— Maître ! protesta Rogue en levant sa propre baguette

magique.

— Il ne peut en être autrement, répliqua Voldemort. Je

dois maîtriser cette baguette,

Severus. Maîtriser la baguette pour maîtriser enfin Potter.

D’un mouvement du bras, Voldemort donna un grand coup

dans le vide avec la

Baguette de Sureau. Ce geste n’eut aucun effet sur Rogue

qui, pendant une fraction de

seconde, sembla penser qu’il avait été épargné. Mais

l’intention du Seigneur des

Ténèbres devint très vite manifeste. La cage du serpent

tournoya dans les airs et avant

que Rogue ait pu faire autre chose que pousser un cri, elle

lui avait entouré la tête et

les épaules. Voldemort s’exprima alors en Fourchelang :

— Tue.

Il y eut un horrible hurlement. Harry vit le visage de

Rogue perdre ses dernières traces

de couleur. Il blêmit, ses yeux noirs s’écarquillèrent et les

crochets du serpent

s’enfoncèrent dans son cou, tandis qu’il essayait

vainement de se dégager de la cage

ensorcelée. Bientôt, ses genoux se dérobèrent et il

s’effondra sur le sol.

— Je regrette, dit froidement Voldemort.

Et il se détourna. Il n’y avait aucune tristesse en lui, aucun

remords. Le moment était

venu de quitter la cabane et de prendre le commandement

des opérations, avec une

baguette qui, à présent, lui obéirait pleinement. Il la pointa

vers la cage étoilée qui

s’éleva et libéra le corps de Rogue Celui-ci s’affaissa sur

le côté, un flot de sang se

déversant des blessures de son cou. Voldemort sortit de la

pièce dans un grand

mouvement de cape, sans un regard en arrière, et le grand

serpent le suivit, flottant

derrière lui dans son immense sphère protectrice.

De retour dans le tunnel et dans sa propre tête, Harry

rouvrit les yeux. Dans son effort

pour ne pas crier, il avait mordu jusqu’au sang les

jointures de son poing. Il regarda à

nouveau à travers la fente minuscule, entre la caisse et le

mur, et vit un pied chaussé

d’une botte noire, qui tremblait par terre.

— Harry ! murmura Hermione derrière lui.

Mais il avait déjà pointé sa baguette sur la caisse qui lui

bouchait la vue. Elle se

souleva à deux centimètres du sol et s’écarta sans bruit. Le

plus silencieusement

possible, il se faufila à l’intérieur de la pièce.

Il ne savait pas pourquoi il agissait ainsi, pourquoi il

s’approchait du mourant. Il ne

savait même pas très bien ce qu’il ressentait en voyant le

visage livide de Rogue et ses

doigts qui essayaient d’étancher la plaie sanglante de son

cou. Il enleva la cape

d’invisibilité et baissa le regard vers l’homme qu’il

haïssait. Les yeux de Rogue se

posèrent sur Harry. Il essaya de parler. Lorsque Harry se

pencha, Rogue saisit le

devant de sa robe et l’attira vers lui.

Un râle, un gargouillement abominable sortit de sa gorge.

— Prenez-... les... Prenez-... les...

Quelque chose d’autre que du sang ruisselait du visage de

Rogue. D’un bleu argenté,

ni gaz, ni liquide, la substance jaillissait de sa bouche, de

ses oreilles, de ses yeux.

Harry savait ce que c’était, mais ne savait que faire...

Hermione glissa alors dans ses mains tremblantes une

flasque, surgie de nulle part. À

l’aide de sa baguette, Harry y versa la substance argentée.

Lorsque la flasque fut

pleine et que Rogue sembla ne plus avoir en lui une goutte

de sang, l’étreinte de sa

main sur la robe de Harry se desserra.

— Regardez-... moi, murmura-t-il.

Les yeux verts de Harry croisèrent les yeux noirs de

Rogue mais un instant plus tard,

quelque chose sembla s’éteindre au fond du regard sombre

qui devint fixe, terne, vide.

La main qui tenait encore Harry retomba avec un bruit

sourd et Rogue ne bougea plus.

33

LE RÉCIT DU PRINCE

Harry resta à genoux au côté de Rogue et le regarda

simplement, jusqu’à ce qu’une

voix froide et aiguë parle soudain si près de lui qu’il se

releva d’un bond, la flasque

étroitement serrée dans sa main, en pensant que Voldemort

était revenu dans la pièce.

La voix de ce dernier résonnait contre les murs et le

plancher et Harry se rendit

compte qu’il s’adressait en fait à Poudlard et à ses

environs. Les habitants de Pré-au-

Lard et tous ceux qui se battaient dans le château allaient

l’entendre aussi clairement

que s’il avait été derrière eux, son souffle sur leur nuque,

suffisamment près pour leur

infliger un coup mortel.

— Vous avez combattu vaillamment, disait la voix haute et

glacée. Lord Voldemort

sait reconnaître la bravoure.

« Mais vous avez aussi subi de lourdes pertes. Si vous

continuez à me résister, vous

allez tous mourir, un par un. Je ne le souhaite pas. Chaque

goutte versée d’un sang de

sorcier est une perte et un gâchis.

« Lord Voldemort est miséricordieux. J’ordonne à mes

forces de se retirer

immédiatement.

« Vous avez une heure. Occupez-vous de vos morts avec

dignité. Soignez vos blessés.

« Maintenant, je m’adresse à toi, Harry Potter. Tu as

laissé tes amis mourir à ta place

au lieu de m’affronter directement. J’attendrai une heure

dans la Forêt interdite. Si,

lorsque cette heure sera écoulée, tu n’es pas venu à moi, si

tu ne t’es pas rendu, alors

la bataille recommencera. Cette fois, je participerai moi-

même au combat, Harry

Potter, je te trouverai et je châtierai jusqu’au dernier

homme, jusqu’à la dernière

femme, jusqu’au dernier enfant qui aura essayé de te

cacher à mes yeux. Une heure.

Ron et Hermione regardèrent Harry et hochèrent

frénétiquement la tête en signe de

dénégation.

— Ne l’écoute pas, dit Ron.

— Tout ira bien, ajouta Hermione d’un ton farouche. On

va... On va revenir au

château. S’il est parti dans la forêt, il faut qu’on

réfléchisse à un nouveau plan...

Elle jeta un coup d’œil au corps de Rogue puis retourna

précipitamment vers l’entrée

du tunnel. Ron la suivit. Harry ramassa la cape

d’invisibilité et regarda à nouveau

Rogue. Il ne savait plus ce qu’il devait ressentir, à part de

l’horreur en pensant à la

façon dont Rogue avait été tué, et à la raison pour laquelle

ce meurtre avait été

commis...

Ils remontèrent le tunnel en sens inverse, sans dire un mot,

et Harry se demanda si,

comme lui, Ron et Hermione entendaient toujours la voix

de Voldemort.

« Tu as laissé tes amis mourir à ta place au lieu de

m’affronter directement. J’attendrai

une heure dans la Forêt interdite... Une heure... »

On aurait dit que de petits tas de vêtements parsemaient la

pelouse devant le château.

L’aube allait se lever dans une heure environ mais pour

l’instant, c’était encore la nuit

noire. Tous trois coururent vers les marches de pierre. Ils

virent un sabot solitaire, de

la taille d’une barque, abandonné là. Il n’y avait pas

d’autre trace de Graup ni de son

agresseur.

Le château était étrangement silencieux. On ne voyait plus

d’éclairs lumineux, on

n’entendait plus de détonations, plus de cris. Les dalles du

hall d’entrée déserté étaient

tachées de sang, des émeraudes toujours répandues sur le

sol, mêlées aux morceaux de

marbre et aux débris de bois. Une partie de la rampe

d’escalier avait été détruite.

— Où sont les autres ? murmura Hermione.

Ron les entraîna dans la Grande Salle. Harry s’arrêta sur

le seuil de la porte.

Les tables des maisons avaient disparu et la salle était

bondée. Les survivants, debout

par groupes, se tenaient par le cou. Les blessés,

rassemblés sur l’estrade, étaient

soignés par Madame Pomfresh, aidée d’une équipe de

volontaires. Firenze comptait

parmi les blessés. Le flanc ruisselant de sang, il était

allongé, secoué de tremblements,

incapable de se relever.

Les morts étaient étendus côte à côte au milieu de la salle.

Harry ne voyait pas le

corps de Fred, caché par sa famille qui l’entourait.

George était agenouillé auprès de

lui. Mrs Weasley, affalée sur la poitrine de son fils,

tremblait de tout son corps. Mr

Weasley lui caressait les cheveux, le visage inondé de

larmes.

Sans dire un mot à Harry, Ron et Hermione s’éloignèrent.

Harry vit Hermione

s’avancer vers Ginny, dont le visage était tuméfié, marbré,

et la serrer contre elle. Ron

rejoignit Bill, Fleur et Percy qui lui passa un bras autour

des épaules. Tandis que

Ginny et Hermione s’approchaient du reste de la famille,

Harry eut une vision claire

des corps allongés à côté de Fred : Remus et Tonks, pâles,

immobiles, le visage

paisible, semblaient endormis sous le ciel nocturne du

plafond ensorcelé.

Reculant d’un pas chancelant, Harry eut l’impression que

la Grande Salle s’envolait,

rapetissait, se ratatinait. Il n’arrivait plus à respirer. Il ne

pouvait supporter de

contempler les autres corps, de voir ceux qui étaient morts

pour lui. Il ne pouvait

supporter l’idée de rejoindre les Weasley, de les regarder

dans les yeux, alors que s’il

s’était rendu dès le début, Fred ne serait peut-être pas

mort...

Il se détourna et monta quatre à quatre les marches de

l’escalier de marbre. Lupin,

Tonks... Son seul désir aurait été de ne plus rien

ressentir... Il aurait voulu s’arracher

le cœur, les entrailles, tout ce qui criait en lui...

Le château était entièrement vide. Même les fantômes

semblaient s’être joints à la

veillée collective, dans la Grande Salle. Harry courut sans

s’arrêter, la main crispée

sur la flasque de cristal contenant les dernières pensées de

Rogue, et ne ralentit

l’allure que lorsqu’il arriva devant la gargouille de pierre

qui gardait le bureau du

directeur.

— Mot de passe ?

— Dumbledore ! répondit Harry sans réfléchir, car c’était

lui qu’il désirait voir plus

que tout.

A sa grande surprise, la gargouille s’écarta, révélant

l’escalier en colimaçon qui se

trouvait derrière.

Mais quand il fit irruption dans le bureau circulaire, Harry

constata un changement.

Les tableaux accrochés aux murs étaient tous vides. Pas un

seul portrait de directeur

ou de directrice n’était resté dans son cadre.

Apparemment, ils avaient filé vers les

autres tableaux alignés dans le château pour pouvoir

suivre de près les événements.

Harry jeta un regard désespéré au cadre vide de

Dumbledore, juste derrière le fauteuil

du directeur, puis il lui tourna le dos. La Pensine de pierre

se trouvait dans l’armoire

où elle avait toujours été rangée. Harry la souleva, la posa

sur le bureau et versa les

souvenirs de Rogue dans la large bassine aux bords

gravés de runes. Fuir dans la tête

de quelqu’un d’autre serait un soulagement, une

bénédiction... Rien, même si c’était

Rogue qui le lui avait laissé, ne pouvait être pire que ses

propres pensées. Les

souvenirs d’un blanc argenté se mirent à tournoyer,

étranges, et sans hésiter, avec un

sentiment d’abandon dénué de toute prudence, comme si

cela allait apaiser le chagrin

qui le torturait, Harry plongea.

Il tomba tête la première et se retrouva en plein soleil,

atterrissant sur un sol tiède.

Lorsqu’il se redressa, il s’aperçut qu’il était sur un terrain

de jeux presque désert. Une

immense cheminée solitaire dominait au loin l’horizon.

Deux fillettes se balançaient

et un petit garçon efflanqué les observait, caché derrière

des buissons. Ses cheveux

noirs étaient trop longs et ses vêtements si dépareillés

qu’on aurait pu croire que

c’était fait exprès : un jean trop court, une veste miteuse et

trop grande, qui aurait pu

être celle d’un adulte, une chemise bizarre, semblable à

une blouse.

Harry s’approcha du garçon. Rogue n’avait pas l’air

d’avoir plus de neuf ou dix ans. Il

était petit, filiforme, le teint cireux. Avec une expression

d’avidité non dissimulée sur

son visage maigre, il regardait la plus jeune des deux

fillettes se balancer de plus en

plus haut, beaucoup plus haut que sa sœur.

— Lily, arrête ! s’écria l’aînée.

Mais l’autre fillette avait lâché la balançoire au moment

où elle atteignait son point le

plus élevé et s’était envolée, littéralement envolée,

s’élançant vers le ciel dans un

grand éclat de rire. Cependant, au lieu de retomber en

s’écrasant sur l’asphalte, elle

poursuivit sa course, telle une trapéziste, et resta dans les

airs beaucoup trop

longtemps, avant d’atterrir avec beaucoup trop de légèreté

pour que cela paraisse

naturel.

— Maman t’avait dit de ne pas faire ça !

Pétunia arrêta sa balançoire en raclant le sol avec les

talons de ses sandales qui

crissaient par terre puis elle se leva d’un bond, les mains

sur les hanches.

— Maman a dit que tu n’avais pas le droit, Lily !

— Mais tout va très bien, répliqua Lily, qui continuait à

glousser de rire. Et

maintenant, regarde, Tunie. Regarde ce que j’arrive à

faire.

Pétunia jeta un coup d’œil alentour. A part elles, et Rogue

– mais les fillettes

ignoraient sa présence-, le terrain de jeux était désert. Lily

avait ramassé une fleur

tombée du buisson derrière lequel Rogue était tapi.

Pétunia s’avança, manifestement

déchirée entre la curiosité et la désapprobation. Lily

attendit que sa sœur soit

suffisamment près pour bien voir puis elle tendit sa main.

La fleur posée sur sa paume

ouvrait et refermait ses pétales, telle une huître étrange

aux multiples coquilles.

— Arrête ! s’égosilla Pétunia.

— Elle ne te fera pas de mal, assura Lily, mais elle

referma quand même la main sur

la fleur et la jeta par terre.

— Ce n’est pas bien, dit Pétunia.

Son regard, cependant, avait suivi la chute de la fleur et

s’attardait à l’endroit où elle

était tombée.

— Comment tu t’y prends ? ajouta-t-elle.

On sentait une certaine envie dans sa voix.

— C’est évident, non ?

Incapable de se contenir plus longtemps, Rogue avait

bondi de derrière les buissons.

Pétunia poussa un cri aigu et retourna en courant vers les

balançoires. Lily, en

revanche, bien que visiblement surprise, resta où elle

était. Rogue sembla regretter

d’être sorti de sa cachette. Il regarda Lily et ses joues

jaunâtres se colorèrent d’un

rouge terne.

— Qu’est-ce qui est évident ? demanda Lily.

Rogue paraissait à la fois surexcité et intimidé. Jetant un

coup d’œil à Pétunia qui

tournait autour des balançoires, un peu plus loin, il baissa

la voix et murmura :

— Je sais ce que tu es.

— Comment ça ?

— Tu es... Tu es une sorcière, chuchota Rogue. Lily parut

offensée.

— Ce n’est pas très gentil de dire ça à quelqu’un ! Elle

tourna la tête, levant le nez en

signe de dédain, et s’éloigna à grands pas en direction de

sa sœur.

— Non ! s’écria Rogue.

Son visage avait fortement rougi et Harry se demanda

pourquoi il n’enlevait pas cette

veste ridiculement trop grande, à moins qu’il n’ait craint

de montrer la chemise en

forme de blouse qu’il portait au-dessous. Il courut vers les

fillettes, les pans de sa

veste lui battant les flancs. Il avait déjà cette apparence de

chauve-souris grotesque

qu’il conserverait avec l’âge.

Les deux sœurs l’observèrent, unies dans leur

désapprobation, se tenant toutes deux à

un montant des balançoires, comme si c’était un refuge sûr

dans un jeu de chat perché.

— Tu es une sorcière ! dit Rogue à Lily. Tu es une sorcière. Je l’ai bien vu, je

t’observe depuis un bout de temps. Mais il n’y a rien de

mal à ça. Ma mère aussi en

est une et moi, je suis un sorcier.

Le rire de Pétunia eut l’effet d’une douche froide.

— Unsorcier ! s’écria-t-elle.

Elle retrouvait tout son courage, maintenant qu’elle avait

surmonté le choc de son

apparition soudaine.

— Je sais qui tu es. Tu es le fils Rogue ! Ils habitent dans

l’impasse du Tisseur, près

de la rivière, dit-elle à Lily.

D’après le ton de sa voix, il était clair qu’elle considérait

l’adresse comme peu

recommandable.

— Pourquoi tu nous espionnais ?

— Je ne vous espionnais pas, répliqua Rogue.

Les cheveux sales, il avait chaud et il était mal à l’aise

sous le soleil brillant.

— De toute façon, ce n’est pas toi que j’aurais espionnée,

ajouta-t-il d’une voix

méchante. Toi, tu es une Moldue.

Bien que, de toute évidence, Pétunia n’eût pas compris le

mot, le ton ne pouvait la

tromper.

— Lily, viens, on s’en va ! dit-elle d’une petite voix

perçante.

Lily obéit aussitôt à sa sœur et lança à Rogue un coup

d’œil furieux en s’éloignant. Il

les regarda franchir d’un pas vif l’entrée du terrain de jeux

et Harry, resté seul à

l’observer, remarqua l’amère déception de Rogue,

comprenant qu’il avait préparé ce

moment depuis un certain temps. Mais tout s’était mal

passé...

L’image qu’il avait devant les yeux se dissipa et avant que

Harry s’en soit rendu

compte, un autre décor s’était déjà constitué autour de lui.

Il se trouvait à présent dans

un petit bosquet d’arbres et voyait entre les troncs une

rivière scintiller au soleil. Les

ombres projetées par les feuillages formaient comme un

bassin de fraîcheur verte, à

l’abri du soleil. Deux enfants étaient assis en tailleur sur

te sol, face à face. Rogue

avait enlevé sa veste, à présent. Son étrange blouse

paraissait moins insolite dans la

demi-obscurité.

— ... et le ministère peut te punir si tu fais de la magie en

dehors de l’école, tu reçois

des lettres.

— Mais moi, j’ai fait de la magie en dehors de l’école !

— Nous, ça va. On n’a pas encore de baguette. Ils te

laissent tranquille quand tu es un

enfant et que tu n’y peux rien. Mais dès qu’on a onze ans –

il hocha la tête d’un air

important –, et qu’ils commencent à nous apprendre des

choses, il faut être prudent.

Il y eut un bref silence. Lily avait ramassé une brindille

qu’elle faisait tournoyer en

l’air et Harry savait qu’elle imaginait une traînée

d’étincelles jaillissant à son

extrémité. Puis elle laissa tomber la brindille, se pencha

vers le garçon, et demanda :

— C’est vrai, hein ? Ce n’est pas une blague ? Pétunia dit

que tu me mens. Pétunia dit

que Poudlard n’existe pas. Mais c’est vrai, n’est-ce pas ?

— C’est vrai pour nous, répondit Rogue. Pas pour elle.

Mais toi et moi, nous

recevrons la lettre.

— Vraiment ? murmura Lily.

— Sûr et certain, affirma Rogue.

En dépit de ses cheveux mal coupés et de ses vêtements

bizarres, il paraissait

étrangement impressionnant, étalé devant elle, débordant

de confiance en son destin.

— Et c’est vraiment un hibou qui apportera la lettre ?

chuchota Lily.

— Normalement, oui, assura Rogue. Mais tu es née

moldue, il y aura donc quelqu’un

de l’école qui viendra expliquer tout ça à tes parents.

— Est-ce que ça fait vraiment une différence d’être née

moldue ?

Rogue hésita. Dans l’ombre verte des arbres, ses yeux

noirs se posèrent avec ardeur

sur le visage au teint pâle, les cheveux d’un roux foncé.

— Non, répondit-il, ça ne fait aucune différence.

— Très bien, dit Lily en se détendant.

Manifestement, elle s’était inquiétée à ce sujet.

— Il y a beaucoup de magie en toi, reprit Rogue. Je l’ai

vu. Pendant tout le temps où

je t’ai observée...

Sa voix se perdit. Elle ne l’écoutait plus, elle s’était

étendue dans l’herbe et

contemplait les feuillages qui formaient comme une voûte

au-dessus de sa tête. Il la

regarda avec la même avidité que lorsqu’il l’épiait sur le

terrain de jeux.

— Comment ça va, chez toi ? demanda Lily.

Un pli apparut entre les yeux de Rogue.

— Très bien, dit-il.

— Ils ne se disputent plus ?

— Oh, si, ils continuent.

Rogue ramassa une poignée de feuilles et se mit à les

déchirer, sans paraître conscient

de ce qu’il faisait.

— Mais ce ne sera plus très long, maintenant. Je partirai

bientôt.

— Ton père n’aime pas la magie ?

— Il n’aime pas grand-chose, répondit Rogue.

— Severus ?

Un petit sourire tordit les lèvres de Rogue lorsqu’elle

prononça son nom.

— Oui ?

— Parle-moi encore des Détraqueurs.

— Pourquoi tu t’intéresses à eux ?

— Si je pratique la magie en dehors de l’école...

— Ils ne t’enverront pas chez les Détraqueurs pour ça !

Les Détraqueurs, c’est pour

les gens qui font vraiment quelque chose de mal. Ils sont

les gardiens d’Azkaban, la

prison des sorciers. Tu ne finiras pas à Azkaban, tu es

trop...

Il rougit à nouveau et lacéra d’autres feuilles entre ses

doigts. Puis un léger

bruissement, derrière Harry, le fit se retourner : Pétunia,

qui s’était cachée derrière un

arbre, venait de perdre l’équilibre.

— Tunie ! s’exclama Lily.

Sa voix exprimait la surprise et le contentement de la voir

apparaître. Rogue, lui,

s’était relevé d’un bond.

— Qui est-ce qui espionne l’autre, maintenant ? s’écria-t-

il. Qu’est-ce que tu veux ?

Pétunia avait le souffle court, affolée d’avoir été

découverte. Harry voyait qu’elle

s’efforçait de trouver quelque chose de blessant à dire.

— Avec quoi tu t’es habillé, d’abord ? demanda-t-elle en

montrant la chemise de

Rogue. Le corsage de ta mère ?

Il y eut un crac ! Une branche au-dessus de la tête de

Pétunia était tombée. Lily

poussa un hurlement. La branche avait heurté l’épaule de

sa sœur qui recula d’un pas

chancelant et fondit en larmes.

— Tunie !

Mais Pétunia s’enfuyait déjà. Lily se tourna vers Rogue.

— C’est toi qui as fait ça ?

— Non.

Le défi et la peur se mêlaient dans sa voix.

— Si, c’est toi !

Elle s’écarta de lui à reculons.

— C’est toi ! Tu lui as fait mal !

— Non... Non, ce n’est pas moi !

Mais Lily ne se laissa pas convaincre par son mensonge.

Elle lui lança un dernier

regard flamboyant puis s’enfuit à son tour du petit bosquet,

courant après sa sœur, et

Rogue resta là, malheureux, désemparé...

Le décor changea à nouveau. Jetant un coup d’œil, Harry

vit qu’il était sur le quai de

la voie 9 3/4. Rogue se tenait à côté de lui, les épaules

légèrement voûtées, en

compagnie d’une femme mince, le visage cireux, l’air

revêche, qui lui ressemblait

beaucoup. Rogue observait une famille de quatre

personnes, un peu plus loin. Deux

fillettes se tenaient un peu à l’écart de leurs parents. Lily

semblait implorer sa sœur.

Harry s’approcha pour écouter.

— ... Je suis désolée, Tunie, désolée !

Elle lui prit la main et la serra étroitement, bien que

Pétunia essayât de se dégager.

— Peut-être que quand je serai là-bas... Écoute-moi,

Tunie. Peut-être que quand je

serai là-bas, je pourrai aller voir le professeur

Dumbledore et le convaincre de changer

d’avis !

— Je ne... veux... pas... y aller ! répondit Pétunia.

Elle s’efforça d’arracher sa main à l’étreinte de sa sœur.

— Tu crois que j’ai envie de me retrouver dans un stupide

château pour apprendre à

être une... une...

Son regard pâle erra sur le quai, sur les chats qui

miaulaient dans les bras de leurs

propriétaires, sur les hiboux qui échangeaient des

hululements en voletant dans leurs

cages, sur les élèves, certains déjà vêtus de leurs longues

robes noires, chargeant leurs

grosses valises dans le train à la locomotive écarlate ou

se saluant avec des cris

joyeux, contents de se retrouver après la séparation de

l’été.

— ... Tu veux que je devienne un... un monstre ?

Les yeux de Lily se remplirent de larmes et Pétunia

parvint à dégager sa main de celle

de sa sœur.

— Je ne suis pas un monstre, répondit Lily. C’est horrible

de dire ça.

— En tout cas, c’est chez eux que tu vas, répliqua Pétunia

avec délices. Une école

spéciale pour les monstres. Toi et ce petit Rogue... Des

cinglés, voilà ce que vous êtes,

tous les deux. Heureusement qu’on vous sépare des gens

normaux. C’est pour notre

sécurité à nous.

Lily lança un coup d’œil à ses parents. Ils regardaient

autour d’eux avec un plaisir

sans réserve, se délectant de ce qu’ils voyaient. Puis elle

se tourna à nouveau vers sa

sœur et parla d’une voix basse, féroce :

— Tu ne pensais pas tellement que c’était une école de

monstres quand tu as écrit au

directeur oour le supplier de te prendre comme élève.

Pétunia devint écarlate.

— Supplier ? Je ne l’ai pas supplié du tout !

— J’ai vu qu’il t’avait répondu. C’était gentil de sa part.

— Tu n’aurais pas dû la lire..., murmura Pétunia. Cette

lettre était personnelle...

Comment as-tu pu...

Lily se trahit en jetant un vague regard vers l’endroit où

était Rogue. Pétunia sursauta.

— C’est lui qui l’a trouvée ! Toi et ce garçon, vous êtes

entrés en douce dans ma

chambre !

— Non... pas en douce...

Lily était sur la défensive, à présent.

— Severus a vu l’enveloppe et il n’arrivait pas à croire

qu’une Moldue ait pu entrer en

contact avec Poudlard, voilà tout ! Il a dit qu’il devait y

avoir des sorciers qui

travaillent clandestinement à la poste et qui s’occupent

d’envoyer...

— Apparemment, les sorciers mettent leur nez partout,

l’interrompit Pétunia, qui avait

maintenant pâli autant qu’elle avait rougi précédemment.

Monstre.’ cracha-t-elle

avant de retourner à grands pas vers ses parents...

Le décor s’effaça une nouvelle fois. À présent, Rogue se

hâtait le long d’un couloir du

Poudlard Express qui bringuebalait à travers la campagne.

Il avait déjà mis sa robe de

l’école, peut-être même était-ce la première fois qu’il

avait l’occasion de se

débarrasser de ses horribles vêtements de Moldu. Il

s’arrêta devant un compartiment

où avait pris place un groupe de garçons chahuteurs,

absorbés dans leur conversation.

Pelotonnée dans un coin, à côté de la fenêtre, Lily était

assise, le front contre la vitre.

Rogue fit coulisser la porte du compartiment et s’installa

face à Lily. Elle lui jeta un

coup d’œil puis se tourna à nouveau vers la fenêtre. Elle

avait pleuré.

— Je ne veux pas te parler, dit-elle d’une voix étranglée.

— Pourquoi ?

— Tunie me d... déteste. Parce qu’on a vu la lettre de

Dumbledore.

— Et alors ?

Elle le regarda avec un air de profonde répugnance.

— Et alors, c’est ma sœur !

— Elle n’est qu’une...

Il se rattrapa à temps. Lily, trop occupée à s’essuyer les

yeux sans qu’on la remarque,

ne l’entendit pas.

— En tout cas, on y va ! s’exclama Rogue, incapable de

dissimuler le ton euphorique

de sa voix. Ça y est ! Nous sommes en route pour

Poudlard !

Elle acquiesça d’un signe de tête en se tamponnant les

yeux et esquissa un sourire

malgré elle.

— Il vaut mieux être à Serpentard, poursuivit Rogue,

encouragé par l’expression un

peu plus engageante de Lily.

— Serpentard ?

Dans le compartiment, l’un des garçons qui, jusqu’à

présent, n’avait pas manifesté

pour eux le moindre intérêt tourna la tête en entendant ce

nom. Harry, dont l’attention

s’était entièrement concentrée sur Lily et Rogue, vit alors

son père : il était mince et

avait les cheveux noirs, comme Rogue, mais il donnait

l’impression indéfinissable

d’avoir été aimé, adoré même, ce qui n’était évidemment

pas le cas de Rogue.

— Qui a envie d’être un Serpentard ? Moi, je préférerais

quitter l’école, pas toi ?

demanda James au garçon qui se prélassait sur la

banquette d’en face.

Avec un sursaut, Harry reconnut Sirius. Sirius ne sourit

pas.

— Toute ma famille était à Serpentard, répondit-il.

— Nom de nom ! s’exclama James. Et moi qui croyais que

tu étais quelqu’un de

bien !

Sirius eut enfin un sourire.

— Peut-être que je ferai une entorse à la tradition. Où

veux-tu être, si tu as le choix ?

James souleva une épée invisible.

— Si vous allez à Gryffondor, vous rejoindrez les

courageux ! Comme mon père.

Rogue émit une petite exclamation méprisante. James

reporta son attention sur lui.

— Ça te pose un problème ?

— Non, répondit Rogue, bien que son léger ricanement

indiquât le contraire. Si tu

préfères le biceps à l’intellect...

— Et toi, où comptes-tu aller, étant donné que tu n’as ni

l’un ni l’autre ? lança Sirius.

James éclata de rire. Lily se redressa, le teint rougissant,

et regarda successivement

James et Sirius avec hostilité.

— Viens, Severus, on va changer de compartiment.

— Oooooooh...

James et Sirius imitèrent sa voix hautaine. James essaya

de faire un croche-pied à

Rogue lorsqu’il passa devant lui.

— À bientôt, Servilus ! lança une voix, au moment où la

porte du compartiment se

refermait bruyamment.

Une fois de plus, l’image s’effaça...

Harry, maintenant, était juste derrière Rogue, face aux

tables de la Grande Salle

autour desquelles s’alignaient des visages subjugués. Le

professeur McGonagall

annonça :

— Evans, Lily !

Il regarda sa mère s’avancer, les jambes tremblantes, et

s’asseoir sur le tabouret

branlant. Le professeur McGonagall posa sur sa tête le

Choixpeau magique. Une

seconde à peine après être entré en contact avec la

chevelure roux foncé, le chapeau

s’écria :

— Gryffondor !

Harry entendit Rogue pousser un petit grognement. Lily

enleva le chapeau, le rendit

au professeur McGonagall, puis se précipita vers les

Gryffondor qui l’accueillirent

avec des acclamations. Au passage, elle jeta un coup

d’œil à Rogue et eut un petit

sourire triste. Harry vit Sirius se pousser sur le banc pour

lui faire de la place. Elle lui

lança un regard, sembla le reconnaître pour l’avoir déjà

vu dans le train, croisa les

bras et lui tourna résolument le dos.

L’appel continua. Harry regarda Lupin, Pettigrow et son

père rejoindre Lily et Sirius à

la table des Gryffondor. Enfin, lorsqu’il ne resta plus

qu’une douzaine d’élèves à

répartir, le professeur McGonagall appela Rogue.

Harry le suivit jusqu’au tabouret et l’observa quand il

posa le chapeau sur sa tête.

— Serpentard ! s’écria le Choixpeau magique.

Severus Rogue se dirigea de l’autre côté de la Grande

Salle, loin de Lily, vers les

Serpentard qui l’applaudissaient. Lucius Malefoy, un

insigne de préfet brillant sur sa

poitrine, tapota l’épaule de Rogue lorsqu’il s’assit à côté

de lui...

Nouveau changement de décor...

Lily et Rogue traversaient la cour du château. De toute

évidence, ils se disputaient.

Harry se dépêcha de les rattraper afin d’entendre ce qu’ils

disaient. Lorsqu’il arriva à

leur hauteur, il s’aperçut qu’ils avaient beaucoup grandi :

plusieurs années semblaient

avoir passé depuis leur Répartition.

— ... pensais que nous étions amis ? déclarait Rogue. Et

même les meilleurs amis,

non ?

— C’est vrai, Sev, mais je n’aime pas certaines personnes que tu fréquentes ! Je suis

désolée, je déteste Avery et Mulciber ! Mulciber ! Qu’est-

ce que tu lui trouves, Sev ?

Il me donne la chair de poule ! Tu sais ce qu’il a essayé

de faire à Mary Macdonald,

l’autre jour ?

Lily s’était approchée d’un pilier et s’y adossa, observant

le visage mince et cireux.

— Ce n’était rien, assura Rogue. Une simple plaisanterie,

rien de plus...

— C’était de la magie noire. Si tu trouves ça drôle...

— Et tout ce que font Potter et ses copains ? répliqua

Rogue.

Son visage se colora à nouveau. Il était apparemment

incapable de contenir sa

rancœur.

— Qu’est-ce que Potter a à voir là-dedans ? s’étonna Lily.

— Ils sortent en douce la nuit. Il y a quelque chose de

bizarre chez ce Lupin. Où va-t-

il comme ça ?

— Il est malade, répondit Lily. C’est ce qu’on dit...

— Tous les mois à la pleine lune ?

— Je connais ta théorie, reprit Lily, d’un ton glacial.

D’ailleurs, pourquoi es-tu

tellement obsédé par eux ? Pourquoi t’occupes-tu de ce

qu’ils fabriquent la nuit ?

— J’essaye simplement de te montrer qu’ils ne sont pas

aussi merveilleux que tout le

monde semble le croire.

L’intensité du regard de Rogue fit rougir Lily.

— Eux, au moins, ne pratiquent pas la magie noire.

Elle baissa la voix.

— Et tu es bien ingrat. J’ai entendu parler de ce qui s’est

passé l’autre nuit. Tu t’es

faufilé dans ce tunnel, sous le Saule cogneur, et James

Potter t’a sauvé de ce qu’il y a

là-bas...

Les traits de Rogue se déformèrent et il bredouilla :

— Sauvé ? Sauvé ? Tu crois qu’il jouait les héros ?

C’était sa peau qu’il sauvait et

celle de ses amis ! Tu ne vas pas... Je ne te permettrai

pas...

— Me permettre 1 Me permettre ?

Les yeux d’un vert brillant de Lily n’étaient plus que deux

fentes. Rogue battit

aussitôt en retraite.

— Je ne voulais pas dire... Simplement, je ne veux pas

que le ridicule te... Tu lui plais,

tu lui plais, à James Potter !

Les mots semblaient lui avoir été arrachés de la bouche

contre son gré.

— Et il n’est pas... Tout le monde pense... Le grand héros

duQuidditch...

L’amertume de Rogue, son aversion le rendaient

incohérent et les sourcils de Lily se

haussaient de plus en plus à mesure qu’il parlait.

— Je sais que James Potter est un voyou arrogant,

l’interrompit Lily. Je n’ai pas

besoin de toi pour me le dire. Mais l’idée que se font

Mulciber et Avery de l’humour

relève de la pure et simple malfaisance. La malfaisance,

Sev. Je ne comprends pas

comment tu peux être ami avec eux.

Harry doutait que Rogue ait entendu les critiques de Lily à

l’égard de Mulciber et

d’Avery. Dès l’instant où elle avait insulté James Potter,

le corps de Rogue s’était

détendu et lorsqu’ils marchèrent à nouveau côte à côte,

son pas paraissait plus léger...

Une fois de plus, le décor s’effaça...

Rogue apparut à nouveau devant Harry. Il quittait la

Grande Salle après avoir passé

son épreuve de BUSE en défense contre les forces du Mal.

Harry le vit sortir du

château et se hasarder par inadvertance près du hêtre sous

lequel James, Sirius, Lupin

et Pettigrow s’étaient assis. Mais cette fois, Harry resta à

l’écart. Il savait comment les

choses s’étaient passées après que James eut ridiculisé

Rogue en lui jetant un sort qui

l’avait suspendu en l’air, la tête en bas. Il savait ce qui

avait été fait et dit, et n’aurait

éprouvé aucun plaisir à revoir la scène. Il regarda Lily se

joindre au groupe et prendre

la défense de Rogue. À distance, il entendit ce dernier lui

crier, dans sa rage et son

humiliation, le mot impardonnable : « Sang-de-Bourbe ».

Nouveau changement de décor...

— Je suis désolé.

— Ça ne m’intéresse pas.

— Je suis désolé !

— Épargne ta salive.

C’était le soir. Lily, vêtue d’une robe de chambre, se

tenait, les bras croisés, devant le

portrait de la grosse dame, à l’entrée de la tour de

Gryffondor.

— Je suis sortie seulement parce que Mary m’a dit que tu

menaçais de dormir ici.

— C’est vrai. Je l’aurais fait. Je n’ai jamais eu l’intention

de te traiter de Sang-de-

Bourbe, ça m’a simplement...

— Échappé ?

Il n’y avait aucune pitié dans la voix de Lily.

— Il est trop tard. Pendant des années, je t’ai trouvé des

excuses. Aucun de mes amis

ne comprend pourquoi j’accepte encore de te parler. Toi

et tes chers amis

Mangemorts... Tu vois, tu ne le nies même pas ! Tu ne nies

même pas que vous avez

tous l’ambition de le devenir ! Vous avez hâte de

rejoindre Tu-Sais-Qui, n’est-ce pas ?

Il ouvrit la bouche puis la referma sans avoir prononcé un

mot.

— Je ne peux plus faire semblant. Tu as choisi ta voie,

j’ai choisi la mienne.

— Non... Écoute, je ne voulais pas... me traiter de Sang-

de-Bourbe ? Mais tu traites de

Sang-de-Bourbe tous les gens qui sont de même naissance

que moi, Severus.

Pourquoi serais-je différente ?

Luttant avec lui-même, il était sur le point de parler. Mais

avec un regard méprisant,

Lily tourna les talons et se glissa par le trou du portrait...

Le couloir disparut et le décor suivant mit un peu plus

longtemps à se constituer.

Harry eut l’impression de voler parmi des formes et des

couleurs changeantes jusqu’à

ce que les choses se solidifient à nouveau autour de lui. Il

se retrouva alors au sommet

d’une colline, froide et désolée dans l’obscurité, le vent

sifflant à travers les branches

de quelques arbres sans feuilles. Rogue, adulte à présent,

tournait sur lui-même, le

souffle court. Sa baguette magique étroitement serrée dans

sa main, il attendait

quelque chose ou quelqu’un... Harry se sentit contaminé

par sa peur, même s’il savait

qu’il ne risquait rien, et il regarda par-dessus son épaule

en se demandant ce que

Rogue attendait ainsi...

Puis un éclair blanc, aveuglant, en forme de ligne brisée,

traversa l’atmosphère. Harry

crut que c’était la foudre mais Rogue était tombé à genoux

et sa baguette lui avait

sauté des mains.

— Ne me tuez pas !

— Ce n’était pas mon intention.

Le bruit qu’avait dû faire Dumbledore en transplanant

avait été couvert par le

sifflement du vent dans les branches. Il se tenait devant

Rogue, les pans de sa robe

claquant autour de lui, le visage éclairé par-dessous, à la

lumière que projetait sa

baguette.

— Eh bien, Severus ? Quel est le message que Lord

Voldemort veut me transmettre ?

— Pas... Pas de message... Je suis venu ici de ma propre

initiative !

Rogue se tordait les mains. Il paraissait un peu fou, avec

ses cheveux noirs en bataille

qui voletaient autour de lui.

— C’est... C’est une mise en garde... non, plutôt une

demande... S’il vous plaît...

Dumbledore donna un petit coup de baguette. Les feuilles

et les branches continuèrent

de voler autour d’eux, portées par le vent nocturne, mais

le silence tomba à l’endroit

précis où Rogue et lui se faisaient face.

— Quelle demande pourrait donc me faire un Mange-mort

?

— La... La prophétie... la prédiction... deTrelawney...

— Ah, oui, dit Dumbledore. Qu’avez-vous communiqué à

Lord Voldemort ?

— Tout... Tout ce que j’ai entendu ! répondit Rogue. C’est

pourquoi... c’est pour cette

raison... Il pense qu’il s’agit de Lily Evans !

— La prophétie ne mentionnait pas une femme, fit

observer Dumbledore. Elle parlait

d’un garçon né à la fin du mois de juillet...

— Vous savez bien ce que je veux dire ! Il pense que c’est

son fils, il va la traquer...

les tuer tous...

— Si elle a tant d’importance à vos yeux, reprit

Dumbledore, Lord Voldemort

l’épargnera sûrement. Ne pouvez-vous lui demander la

grâce de la mère en échange

de son fils ?

— Je... Je l’ai déjà demandée...

— Vous me dégoûtez ! coupa Dumbledore.

Harry n’avait jamais entendu un tel mépris dans sa voix.

Rogue sembla se ratatiner.

— Vous ne vous souciez donc pas de la mort de son mari

et de son enfant ? Ils

peuvent bien disparaître, du moment que vous obtenez ce

que vous voulez ?

Rogue resta silencieux. Il se contenta de lever les yeux

vers Dumbledore.

— Cachez-les tous, dans ce cas, dit-il d’une voix rauque.

Mettez-la... mettez-les... à

l’abri. S’il vous plaît.

— Et que me donnerez-vous en échange, Severus ?

— En... En échange ?

Rogue regarda Dumbledore bouche bée. Harry s’attendait

à l’entendre protester mais

au bout d’un long moment, il ajouta :

— Ce que vous voudrez.

Le sommet de la colline s’estompa et Harry se retrouva

dans le bureau de

Dumbledore. Il entendit un son horrible, comme la plainte

d’un animal blessé. Rogue

était affalé dans un fauteuil, le visage entre les mains, et

Dumbledore se tenait devant

lui, la mine sinistre. Au bout d’un moment, Rogue releva

la tête. Depuis qu’il avait

quitté le sommet de la colline désolée, il avait l’air d’un

homme qui aurait vécu un

siècle de misère.

— Je croyais... que vous alliez . la mettre... en sûreté...

— James et elle ont accordé leur confiance à quelqu’un

qui ne la méritait pas,

répondit Dumbledore. Un peu comme vous, Severus.

N’espériez-vous pas que Lord

Voldemort l’épargnerait ?

Rogue avait du mal à respirer.

— Son fils a survécu, poursuivit Dumbledore.

Rogue eut un petit mouvement de tête, comme s’il chassait

une mouche exaspérante.

— Son fils a survécu. Il a ses yeux, exactement les mêmes.

Vous vous souvenez

sûrement de la forme et de la couleur des yeux de Lily

Evans ?

— ARRÊTEZ ! beugla Rogue. Partie... Morte...

— Serait-ce du remords, Severus ?

— Je voudrais... Je voudrais, moi, être mort...

— Et en quoi cela servirait-il à qui que ce soit ?

interrogea Dumbledore avec froideur.

Si vous aimiez Lily Evans, si vous l’aimiez vraiment, la

voie qui s’offre à vous est

toute tracée.

Le regard de Rogue semblait perdu dans une brume de

douleur et on avait

l’impression que les paroles de Dumbledore mettaient

longtemps à l’atteindre.

— Que... Que voulez-vous dire ?

— Vous savez comment et pourquoi elle est morte. Faites

en sorte que cela n’ait pas

été en vain. Aidez-moi à protéger le fils de Lily.

— Il n’a pas besoin de protection, le Seigneur des

Ténèbres n’est plus là...

— Le Seigneur des Ténèbres reviendra, et un terrible

danger menacera alors Harry

Potter.

Il y eut un long silence et Rogue reprit lentement le

contrôle de lui-même, maîtrisant

sa respiration. Enfin, il parla à nouveau :

— Très bien, très bien. Mais ne le dites jamais à

personne, Dumbledore, jamais à

personne ! Cela doit rester entre nous ! Jurez-le ! Je ne

peux pas supporter... Surtout le

fils de Potter... Je veux votre parole !

— Vous voulez ma parole, Severus, que je ne révélerai

jamais ce qu’il y a de meilleur

en vous ? soupira Dumbledore en baissant les yeux sur le

visage à la fois féroce et

angoissé de Rogue. Si vous insistez...

Le bureau s’effaça et se reconstitua aussitôt. Cette fois,

Rogue faisait les cent pas

devant Dumbledore.

— ... médiocre, aussi arrogant que son père, décidé à ne

tenir compte d’aucune règle,

ravi de découvrir qu’il est célèbre, cherchant toujours à se

rendre intéressant,

impertinent. ...

— Vous voyez uniquement ce que vous vous attendiez à

voir, Severus, répondit

Dumbledore sans lever les yeux de son numéro du

Mensuel de la métamorphose.

D’autres enseignants affirment que ce garçon est modeste,

sympathique et

raisonnablement doué. À titre personnel, je le trouve assez

attachant.

Dumbledore tourna une page de son magazine et ajouta,

toujours sans lever la tête :

— Surveillez un peu Quirrell, voulez-vous ?

Il y eut un tourbillon de couleur, tout devint plus sombre et

Rogue réapparut non loin

de Dumbledore, tandis que les derniers retardataires du

bal de Noël passaient devant

eux en allant se coucher.

— Alors ? murmura Dumbledore.

— La Marque de Karkaroff devient également plus nette.

Il est paniqué, il a peur des

représailles. Vous savez toute l’aide qu’il a apportée au

ministère après la chute du

Seigneur des Ténèbres.

Rogue lança un regard en biais vers le profil au nez

aquilin de Dumbledore.

— Karkaroff a l’intention de prendre la fuite si la Marque

le brûle.

— Vraiment ? répondit Dumbledore d’une voix douce,

alors que Fleur Delacour et

Roger Davies revenaient du parc en gloussant de rire. Et

vous avez l’intention de

l’imiter ?

— Non, répondit Rogue, ses yeux noirs suivant les

silhouettes de Fleur et de Roger

qui s’éloignaient. Je ne suis pas un lâche.

— En effet, approuva Dumbledore. Vous êtes plus

courageux, et de très loin, qu’Igor

Karkaroff. Vous savez, parfois, je pense que nous

répartissons un peu trop tôt...

Il s’en alla, laissant Rogue désemparé...

A présent, Harry était de retour dans le bureau du

directeur. C’était la nuit et

Dumbledore s’était affaissé de côté dans son fauteuil en

forme de trône, derrière sa

table, l’air à moitié inconscient. Sa main droite, noircie,

brûlée, pendait par-dessus

l’accoudoir. Rogue marmonnait des incantations, pointant

sa baguette sur le poignet

meurtri pendant que, de sa main gauche, il penchait au-

dessus des lèvres de

Dumbledore une coupe remplie d’une épaisse potion

dorée. Au bout d’un certain

temps, les paupières de Dumbledore frémirent et

s’ouvrirent.

— Pourquoi, dit Rogue sans préambule, pourquoi avez-

vous mis cette bague ? Elle est

frappée d’un maléfice, vous vous en êtes sûrement rendu

compte. Pourquoi même y

avez-vous touché ?

La bague de Marvolo Gaunt était posée sur le bureau, ,

devant Dumbledore. Elle était

fendue, l’épée de Gryffondor à côté d’elle.

Dumbledore fit une grimace.

— J’ai... été stupide. J’étais terriblement tenté...

— Tenté par quoi ?

Dumbledore ne répondit pas.

— C’est un miracle que vous ayez réussi à revenir ici !

Rogue paraissait furieux.

— Cette bague porte en elle un maléfice d’une

extraordinaire puissance, tout ce que

nous pouvons espérer, c’est d’en limiter les effets. Pour

l’instant, j’ai enfermé le

sortilège dans une seule main...

Dumbledore leva sa main noircie, devenue inutile, et

l’examina avec l’expression de

quelqu’un à qui on montre un intéressant bibelot.

— Vous avez très bien fait, Severus. Combien de temps

me reste-t-il, à votre avis ?

Dumbledore parlait sur le ton de la conversation. Il aurait

pu tout aussi bien demander

les prévisions météorologiques. Rogue hésita, puis

répondit :

— Je ne saurais le dire. Peut-être un an. On ne peut arrêter

indéfiniment un tel

sortilège. Il finira par se répandre, c’est le genre de

maléfice qui se renforce avec le

temps.

Dumbledore sourit. Apprendre qu’il lui restait moins d’un

an à vivre ne semblait

guère le préoccuper, et même pas du tout.

— J’ai de la chance, beaucoup de chance, de vous avoir,

Severus.

— Si seulement vous m’aviez appelé un peu plus tôt,

j’aurais pu faire davantage, vous

gagner un peu plus de temps ! répliqua Rogue avec colère.

Il regarda la bague fendue et l’épée.

— Pensiez-vous que briser la bague briserait le maléfice

?

— Quelque chose comme ça... J’étais en plein délire, sans

nul doute..., dit

Dumbledore.

Au prix d’un gros effort, il se redressa dans son fauteuil.

— En fait, voilà qui rend les choses plus simples.

Rogue parut éminemment perplexe. Dumbledore sourit.

— Je veux parler du plan que Voldemort a échafaudé à

mon intention. Son plan pour

amener le malheureux Malefoy à me tuer.

Rogue s’assit dans le fauteuil que Harry avait si souvent

occupé, face au bureau du

directeur. Harry voyait bien qu’il aurait voulu en dire plus

au sujet de la main blessée

de Dumbledore mais, d’un geste de cette même main,

celui-ci refusa poliment d’en

parler plus longtemps. Le visage renfrogné, Rogue déclara

:

— Le Seigneur des Ténèbres ne s’attend pas à ce que

Drago réussisse. Il s’agit d’un

simple châtiment destiné à punir les récents insuccès de

Lucius. Une torture lente pour

que ses parents voient Drago échouer et en payer le prix.

— En résumé, ce garçon est condamné à mort aussi sûre-

ment que moi, dit

Dumbledore. J’aurais tendance à croire que le successeur

naturel pour accomplir ce

travail, une fois que Drago aura échoué, sera vous-même ?

Il y eut un bref silence.

— Je pense que c’est le plan du Seigneur des Ténèbres.

— Lord Voldemort prévoit donc que, dans un avenir

proche, il n’aura plus besoin

d’espion à Poudlard ?

— Il estime en effet que l’école tombera bientôt sous sa

coupe.

— Et si elle tombe sous sa coupe, reprit Dumbledore,

presque en aparté, semblait-il,

j’ai votre parole que vous ferez tout ce qui est en votre

pouvoir pour protéger les

élèves de Poudlard ?

Rogue acquiesça en hochant la tête avec raideur.

— Bien. Alors, voilà. Votre première priorité sera de

découvrir ce que prépare Drago.

Un adolescent apeuré est un danger pour les autres comme

pour lui-même. Offrez-lui

une aide et des conseils, il devrait accepter, il vous aime

bien...

— ... Beaucoup moins depuis que son père est en

disgrâce. Drago m’en rend

responsable, il pense que j’ai usurpé la position de

Lucius.

— Essayez quand même. Je suis moins inquiet pour moi

que pour les éventuelles

victimes des stratagèmes auxquels ce garçon pourrait

avoir recours. Bien entendu il

n’y aura qu’une seule chose à faire, en définitive, si nous

voulons le sauver de la

colère de Lord Voldemort.

Rogue haussa les sourcils et demanda d’un ton railleur :

— Vous avez l’intention de le laisser vous tuer ?

— Certainement pas. C’est vous qui devrez me tuer.

Un long silence s’installa, brisé seulement par l’étrange

claquement que produisait

Fumseck le phénix en donnant des coups de bec dans un os

de seiche.

— Vous voulez que je le fasse maintenant 1 interrogea

Rogue, d’un ton chargé

d’ironie. Ou souhaitez-vous que je vous accorde quelques

instants de répit pour

composer une épitaphe ?

— Oh, nous ne sommes pas pressés, répondit Dumbledore

en souriant. J’imagine que

l’occasion se présentera le moment venu. Étant donné ce

qui s’est passé ce soir – il

montra sa main desséchée –, on peut être sûr que cela

arrivera d’ici un an.

— Si mourir ne vous gêne pas, lança Rogue d’un ton rude,

pourquoi ne pas laisser

Drago se charger de vous tuer ?

— L’âme de ce garçon n’est pas encore trop abîmée,

assura Dumbledore. Je ne

voudrais pas qu’elle soit ravagée à cause de moi.

— Et mon âme à moi, Dumbledore ? La mienne ?

— Vous seul pouvez savoir si le fait d’aider un vieil

homme à échapper à la douleur et

à l’humiliation affectera votre âme, répondit-il. Je vous

demande cette grande et

unique faveur, Severus, car la mort vient à moi aussi

sûrement que les Canons de

Chudley arriveront derniers du championnat cette année.

Je dois vous avouer que je

préférerais une sortie rapide et indolore plutôt que longue

et répugnante si, par

exemple, Greyback s’en mêlait – j’ai entendu dire que

Voldemort l’avait pris à son

service ? Ou encore, si j’avais affaire à cette chère

Bellatrix qui aime bien jouer avec

la nourriture avant de la manger.

Il avait le ton léger mais ses yeux bleus transperçaient

Rogue à la manière dont ils

avaient si souvent transpercé

Harry, comme si l’âme dont il s’agissait lui était visible.

Enfin, Rogue

acquiesça à nouveau d’un bref signe de tête.

Dumbledore parut satisfait.

— Merci, Severus...

Le bureau disparut. À présent, Rogue et Dumbledore, côte

à côte, se promenaient au

crépuscule dans le parc désert du château.

— Qu’est-ce que vous faites avec Potter pendant toutes

ces soirées où vous êtes

enfermés tous les deux ? demanda brusquement Rogue.

Dumbledore eut un air las.

— Pourquoi ? Vous voudriez lui infliger encore plus de

retenues, Severus ? Ce garçon

aura bientôt passé plus de temps en retenue que dehors.

— On dirait que c’est son père qui est revenu...

— Dans son apparence physique, peut-être, mais sa nature

profonde est plus proche

de celle de sa mère. Je passe ces soirées avec Harry car

je dois m’entretenir de

certains sujets avec lui, lui donner des informations avant

qu’il ne soit trop tard.

— Des informations, répéta Rogue. Vous avez confiance

en lui... Vous n’avez pas

confiance en moi.

— Ce n’est pas une question de confiance. Comme nous le

savons tous les deux, le

temps m’est compté. Il est essentiel que je fournisse à ce

garçon suffisamment

d’éléments pour qu’il puisse accomplir la tâche qui lui

incombe.

— Et pourquoi ne puis-je prendre connaissance de ces

mêmes éléments ?

— Je préfère ne pas mettre tous mes secrets dans le même

panier, surtout dans un

panier qui passe autant de temps accroché au bras de Lord

Voldemort.

— Ce que je fais sur votre ordre !

— Et vous le faites très bien. Ne croyez pas que je sous-

estime le danger permanent

dans lequel vous vous placez, Severus. Transmettre à

Voldemort des renseignements

précieux tout en lui cachant l’essentiel est un travail que je

ne confierais à personne

d’autre que vous.

— Pourtant, vous révélez beaucoup plus de choses à un

garçon incapable de pratiquer

l’occlumancie, un garçon dont les capacités magiques sont

médiocres et qui a une

connexion directe avec l’esprit de Lord Voldemort !

— Voldemort redoute cette connexion, dit Dumbledore. Il

n’y a pas si longtemps, il a

eu un avant-goût de ce que pouvait signifier pour lui le fait

de partager véritablement

l’esprit de Harry. Jamais il n’avait connu une telle douleur

et je suis sûr qu’il ne

tentera plus de le posséder. Pas de cette manière, en tout

cas.

— Je ne comprends pas.

— L’âme de Voldemort, mutilée comme elle l’est, ne peut

supporter un contact étroit

avec une âme comme celle de Harry. Telle la langue sur

l’acier gelé, ou la chair dans

le feu...

— L’âme ? Nous parlions d’esprit !

— Dans le cas de Harry et de Lord Voldemort, quand on

parle de l’un, on parle aussi

de l’autre.

Dumbledore jeta un regard autour de lui pour s’assurer

qu’ils étaient seuls. Ils étaient

proches de la Forêt interdite, à présent, mais il n’y avait

apparemment personne dans

les environs.

— Après m’avoir tué, Severus...

— Vous refusez de tout me dire, mais vous voulez quand

même que je vous rende ce

petit service ! gronda Rogue.

Son visage mince brûlait maintenant d’une réelle colère.

— Vous considérez beaucoup de choses comme acquises,

Dumbledore ! Mais peut-

être que j’ai changé d’avis !

— Vous m’avez donné votre parole, Severus. Et puisqu’il

est question des services

que vous me rendez, je croyais que nous nous étions mis

d’accord pour que vous

teniez à l’œil notre jeune ami de Serpentard !

Rogue paraissait furieux, révolté. Dumbledore soupira.

— Venez dans mon bureau ce soir, Severus, à onze heures,

et vous ne pourrez plus

vous plaindre en disant que je n’ai pas confiance en

vous...

Ils étaient de retour dans le bureau de Dumbledore. Les

fenêtres étaient sombres,

Fumseck silencieux et Rogue était assis, immobile, tandis

que Dumbledore parlait en

faisant les cent pas autour de lui.

— Il faut que Harry continue d’ignorer jusqu’au dernier

moment, jusqu’à ce qu’il lui

soit nécessaire de savoir, sinon comment pourrait-il avoir

la force d’accomplir ce qui

doit être fait ?

— Et que doit-il accomplir ?

— Ça reste entre Harry et moi. Maintenant, écoutez-moi

attentivement, Severus. Le

moment va venir, après ma mort – ne discutez pas, ne

m’interrompez pas ! Le

moment va venir où Lord Voldemort semblera s’inquiéter

pour la vie de son serpent.

— Nagini ?

Rogue parut stupéfait.

— Exactement. Si un jour, Voldemort cesse d’envoyer ce

serpent exécuter ses ordres

et le garde à l’abri auprès de lui, sous protection magique,

alors je pense qu’on pourra

sans risques tout révéler à Harry.

— Lui révéler quoi ?

Dumbledore respira profondément et ferma les yeux.

— Lui révéler que le soir où Voldemort a essayé de le

tuer, lorsque Lily a dressé entre

eux deux sa propre vie comme un bouclier, le sortilège de

Mort a ricoché sur le

Seigneur des Ténèbres et qu’un fragment de son âme lui a

été arraché. Ce fragment

s’est accroché à la seule âme vivante qui restait dans cette

maison dévastée. Une

partie de Lord Voldemort vit ainsi à l’intérieur de Harry.

C’est cela qui lui donne le

pouvoir de parler aux serpents et qui établit avec Lord

Voldemort une connexion dont

il n’a jamais compris la nature. Et tant que ce fragment

d’âme, à l’insu de Voldemort,

reste attaché à Harry et protégé par lui, Lord Voldemort ne

peut mourir.

Harry avait l’impression de voir les deux hommes à

l’autre bout d’un long tunnel, tant

ils lui semblaient loin, leurs voix résonnant à ses oreilles

comme un étrange écho.

— Alors, ce garçon... ce garçon doit mourir ? interrogea

Rogue avec un certain calme.

— Et Voldemort devra le tuer de sa main, Severus. C’est

essentiel.

A nouveau, un long silence s’installa. Puis Rogue reprit :

— J’ai cru... toutes ces années... que nous le protégions

pour elle. Pour Lily.

— Nous l’avons protégé parce qu’il était fondamental

d’assurer son enseignement, de

l’élever, de lui permettre d’éprouver sa force, répondit

Dumbledore, les paupières

toujours étroitement fermées. Pendant ce temps, la

connexion qui existait entre eux

s’est développée, comme une excroissance parasitaire :

parfois, j’ai pensé qu’il le

soupçonnait lui-même. Si je le connais bien, il aura fait ce

qu’il faudra pour que, le

jour où il ira à la rencontre de sa propre mort, ce soit

aussi la fin véritable de

Voldemort.

Dumbledore rouvrit les yeux. Rogue paraissait horrifié.

— Vous l’avez maintenu en vie pour qu’il puisse mourir

au bon moment ?

— Ne soyez pas choqué, Severus. Combien d’hommes et

de femmes avez-vous vus

mourir ?

— Récemment, seuls ceux que je n’ai pas pu sauver, dit

Rogue. Il se leva.

— Vous vous êtes servi de moi.

— Que voulez-vous dire ?

— Que j’ai espionné pour vous, menti pour vous, que j’ai

couru des dangers mortels

pour vous. Tout cela devait assurer la sécurité du fils de

Lily Potter. Et maintenant,

vous m’annoncez que vous l’avez élevé comme un porc

destiné à l’abattoir...

— Voilà qui est très émouvant, Severus, remarqua

Dumbledore d’un ton sérieux. En

êtes-vous venu à éprouver de l’affection pour ce garçon ?

— Pour lui ? s’écria Rogue. Spero Patronum l

De l’extrémité de sa baguette jaillit alors la biche

argentée. Elle atterrit sur le sol,

traversa la pièce d’un bond, et s’envola par la fenêtre.

Dumbledore la regarda

s’éloigner et lorsque sa lueur d’argent se fut évanouie, il

se tourna à nouveau vers

Rogue, les yeux pleins de larmes.

— Après tout ce temps ?

— Toujours, dit Rogue.

Une nouvelle scène se déroula sous les yeux de Harry. À

présent, Rogue parlait au

portrait de Dumbledore, derrière son bureau :

— Vous indiquerez à Voldemort la date exacte du départ

de Harry de la maison de

son oncle et de sa tante, dit Dumbledore. Ne pas le faire

éveillerait les soupçons, alors

que Voldemort vous croit si bien informé. Il faudra

cependant que vous suggériez

l’idée des leurres – cela devrait, je pense, assurer la

sécurité de Harry. Essayez un

sortilège de Confusion sur Mondingus Fletcher. Et si vous

êtes contraint de prendre

part à la poursuite, Severus, veillez à jouer votre rôle de

manière convaincante... Je

compte sur vous pour rester dans les bonnes grâces de

Voldemort le plus longtemps

possible, sinon Poudlard sera à la merci des Carrow...

Maintenant, Rogue se trouvait face à face avec Mondingus

dans une taverne que

Harry ne connaissait pas. Le visage de Mondingus était

étrangement dénué

d’expression. Rogue se concentrait, les sourcils froncés.

— Vous allez proposer à l’Ordre du Phénix d’utiliser des

leurres, dit Rogue à voix

basse. Avec du Polynectar. Plusieurs Potter identiques.

C’est la seule chose qui puisse

marcher. Vous allez oublier que je vous ai fait cette

suggestion. Vous la présenterez

comme votre propre idée. C’est compris ?

— Compris..., murmura Mondingus, le regard vague.

Harry se retrouva ensuite sur un balai, en train de voler à

côté de Rogue dans un ciel

nocturne, sombre et sans nuages. Il était accompagné

d’autres Mangemorts

encapuchonnés et devant eux, il voyait Lupin avec un

Harry qui était en fait George...

Un Mangemort passa devant Rogue et leva sa baguette,

pointée sur le dos de Lupin...

— Sectumsempra ! s’écria Rogue.

Mais le sortilège qui visait la main dans laquelle le

Mangemort tenait sa baguette rata

sa cible et frappa George...

L’instant d’après, Rogue était à genoux dans l’ancienne

chambre de Sirius. Des

larmes coulaient au bout de son nez crochu tandis qu’il

lisait la vieille lettre de Lily.

La deuxième page ne comportait que quelques mots : ait

jamais pu être ami avec

Gellert Grindelwald. Personnellement, je crois quelle a

un peu perdu la tête ‘. Avec

toute mon affection,

Lily

Rogue prit la feuille qui portait la signature de Lily et

toute son affection, et la fourra

à l’intérieur de sa robe. Puis il déchira en deux la photo

qu’il tenait également à la

main et garda la partie sur laquelle Lily riait, après avoir

jeté par terre, sous la

commode, le morceau qui montrait James et Harry...

À présent, Rogue se trouvait à nouveau dans le bureau du

directeur où Phineas

Nigellus revenait précipitamment dans son tableau.

— Cher directeur ! Ils campent dans la forêt de Dean ! La

Sang-de-Bourbe...

— N’utilisez pas ce terme !

— La fille Granger, si vous préférez, a prononcé le nom

au moment où elle ouvrait

son sac et je l’ai entendue !

— Bien. Très bien ! s’écria le portrait de Dumbledore,

derrière le fauteuil directorial.

Maintenant, Severus, l’épée ! N’oubliez pas que seules la

nécessité et la bravoure

permettent de s’en servir – et il ne doit pas savoir que

c’est vous qui la lui avez

donnée ! Si Voldemort parvenait à lire dans les pensées

de Harry et voyait que vous

agissez en sa faveur...

— Je sais, coupa sèchement Rogue.

Il s’approcha du portrait de Dumbledore et tira le côté du

cadre. Le tableau pivota vers

l’avant, révélant une cavité secrète d’où il retira l’épée de

Gryffondor.

— Et vous ne voulez toujours pas me dire pourquoi il est

si important de donner

l’épée à Potter ? demanda Rogue qui s’enveloppait dans

une cape de voyage.

— Non, je ne crois pas, répondit le portrait de

Dumbledore. Il saura ce qu’il convient

d’en faire. Et agissez avec prudence, Severus, il se

pourrait qu’ils ne soient pas très

contents de vous voir après la mésaventure de George

Weasley...

Rogue se tourna vers la porte.

— Ne vous inquiétez pas, Dumbledore, dit-il avec

froideur. J’ai un plan...

Et il quitta le bureau. Harry s’arracha à la Pensine et,

quelques instants plus tard, se

retrouva étendu sur le tapis qui recouvrait le sol,

exactement dans la même pièce.

C’était comme si Rogue venait de refermer la porte.

34

RETOUR DANS LA FORÊT

Enfin, la vérité. Allongé à plat ventre, le visage contre le

tapis poussiéreux du bureau

où il avait autrefois cru apprendre les secrets de la

victoire, Harry avait finalement

compris qu’il n’était pas censé survivre. Sa tâche

consistait à marcher calmement vers

les bras accueillants de la mort. Au long du chemin, il

devait détruire les derniers liens

qui rattachaient Voldemort à la vie. Ainsi, quand il finirait

par se jeter en travers de sa

route, sans même lever sa baguette pour se défendre,

l’issue serait claire et nette, le

travail qui aurait dû être accompli à Godric’s Hollow

serait terminé : ni l’un ni l’autre

ne vivrait, ni l’un ni l’autre ne pourrait survivre.

Il sentit son cœur tambouriner furieusement dans sa

poitrine. Il était étrange que, dans

sa peur de la mort, il batte d’autant plus vite, le maintenant

vaillamment en vie. Mais

il allait devoir s’arrêter, et bientôt. Ses pulsations étaient

comptées. Combien y en

aurait-il encore pendant le temps qu’il mettrait à se

relever, à traverser pour la

dernière fois le château, à sortir dans le parc et à pénétrer

dans la Forêt interdite ?

La terreur le submergea tandis qu’il demeurait étendu par

terre, avec ce tambour

funèbre qui battait en lui. Mourir était-il douloureux ?

Toutes les fois où il avait cru

que c’était la fin mais avait réussi à s’échapper, il n’avait

jamais vraiment pensé à la

chose elle-même. Sa volonté de vivre avait toujours été

beaucoup plus forte que sa

peur de la mort. Pourtant, en cet instant, il ne lui venait pas

à l’idée d’essayer de

s’échapper, de distancer Voldemort. C’était fini, il le

savait, et il ne restait plus que le

fait en soi : mourir.

Si seulement il avait pu mourir en cette nuit d’été où il

avait quitté pour la dernière

fois le 4, Privet Drive, cette nuit où sa noble baguette à la

plume de phénix l’avait

sauvé ! Si seulement il avait pu mourir comme Hedwige,

avec une telle soudaineté

qu’il ne s’en serait même pas rendu compte ! Ou s’il avait

pu s’élancer devant une

baguette magique pour sauver quelqu’un qu’il aimait... À

présent, il enviait même la

mort de ses parents. Cette marche de sang-froid vers sa

propre destruction exigerait

une autre forme de bravoure. Il sentit ses doigts trembler

légèrement et s’efforça de

les contrôler, bien qu’il n’y eût personne pour le voir.

Tous les tableaux accrochés aux

murs étaient vides.

Lentement, très lentement, il se redressa en position assise

et se sentit alors plus

vivant, plus conscient qu’il ne l’avait jamais été de la vie

qui animait son propre

corps. Pourquoi n’avait-il jamais su apprécier ce miracle

que constituait son être, ce

cerveau, ces nerfs, ce cœur qui bondissait dans sa poitrine

? Tout cela allait

disparaître... Ou tout au moins, devrait-il l’abandonner.

Son souffle était lent, profond,

sa bouche et sa gorge complètement asséchées, ses yeux

aussi.

La trahison de Dumbledore n’était presque rien. Il existait

un plan plus vaste, bien sûr.

Harry avait simplement été trop sot pour le voir, il s’en

rendait compte à présent. Il

n’avait jamais mis en question sa conviction que

Dumbledore voulait qu’il reste

vivant. Maintenant, il voyait que son espérance de vie

avait toujours été déterminée

par le temps qu’il mettrait à éliminer les Horcruxes.

Dumbledore lui avait passé le

relais en le chargeant de les détruire et, docilement, il

avait continué à rogner les liens

qui unissaient non seulement Voldemort mais lui-même à

la vie ! Comme il était

ingénieux, élégant, d’épargner des vies supplémentaires en

confiant la tâche

dangereuse au garçon qui était déjà destiné au sacrifice et

dont la mort ne serait pas

une calamité mais un nouveau coup porté à Voldemort.

Et Dumbledore avait su que Harry ne se défilerait pas,

qu’il irait jusqu’à la fin, même

si c’était sa fin à lui, car il avait pris la peine de chercher à le connaître, n’est-ce pas ?

Dumbledore savait, comme le savait Voldemort, que

Harry ne laisserait personne

mourir à sa place après avoir découvert qu’il était en son

pouvoir d’en finir. L’image

de Fred, Lupin et Tonks allongés morts dans la Grande

Salle s’imposa dans son esprit

et pendant un moment, il put à peine respirer : la mort était

impatiente...

Mais Dumbledore l’avait surestimé. Il avait échoué : le

serpent était toujours vivant.

Même après que Harry aurait été tué, il resterait un

Horcruxe qui rattachait Voldemort

à la terre. Il était vrai que cela faciliterait la tâche à

quelqu’un d’autre. Il se demanda

qui s’en chargerait... Ron et Hermione sauraient ce qu’il

fallait faire, bien sûr... c’était

sans doute pour cette raison que Dumbledore avait voulu

qu’il partage ce secret avec

eux... pour que, si jamais sa destinée s’accomplissait un

peu trop tôt, ils puissent

prendre la relève...

Il devait mourir : cette vérité irréfutable avait la réalité

d’une surface dure contre

laquelle ses pensées venaient s’écraser comme des gouttes

de pluie contre les vitres

d’une fenêtre. Je dois mourir. Il faut que cela finisse.

Ron et Hermione lui paraissaient distants, dans un pays

lointain. Il avait l’impression

de les avoir quittés depuis très longtemps. Il n’y aurait pas

d’adieux, pas

d’explications, il y était résolu. C’était un voyage qu’ils

ne pouvaient accomplir

ensemble et leurs tentatives pour essayer de l’arrêter lui

feraient perdre un temps

précieux. Il regarda la vieille montre en or bosselée qu’il

avait reçue en cadeau pour

son dix-septième anniversaire. La moitié de l’heure que

lui v avait accordée

Voldemort pour se rendre était écoulée.

Il se leva. Son cœur bondissait contre ses côtes à la

manière d’un oiseau pris de

panique. Peut-être ce cœur lui-même savait-il qu’il ne lui

restait plus beaucoup de

temps, peut-être avait-il décidé, avant sa fin, de battre

autant qu’il l’aurait fait pendant

une vie tout entière. Harry ne regarda pas en arrière

lorsqu’il referma la porte du

bureau.

Le château était vide. En le parcourant seul, il avait

l’impression d’être un fantôme,

comme s’il était déjà mort. Les portraits étaient toujours

absents de leurs cadres. Il

régnait autour de lui une immobilité sinistre, inquiétante,

comme si les derniers restes

de vie s’étaient concentrés dans la Grande Salle, où se

serraient ceux qui pleuraient les

morts.

Harry étendit sur lui la cape d’invisibilité et descendit les

étages jusqu’à l’escalier de

marbre qui menait dans le hall d’entrée. Une part infime

de lui-même espérait peut-

être qu’on s’apercevrait de sa présence, qu’on essayerait

de l’arrêter, mais la cape,

comme toujours, était impénétrable, parfaite, et il atteignit

facilement la porte

d’entrée.

Neville faillit se cogner contre lui. Aidé de quelqu’un

d’autre, il ramenait un corps du

parc. Harry baissa les yeux et reçut un nouveau coup au

creux de l’estomac : Colin

Crivey, bien que non encore majeur, avait dû revenir

subrepticement, tout comme

Malefoy, Crabbe et Goyle. Dans la mort, il paraissait

minuscule.

— Tu sais, je peux m’en occuper tout seul, Neville, dit

Olivier Dubois.

Il hissa Colin sur son épaule à la manière des pompiers et

l’emporta dans la Grande

Salle.

Neville s’adossa un moment contre le montant de la porte

et s’essuya le front d’un

revers de main. Il avait l’air d’un vieil homme. Puis il

redescendit les marches de

pierre pour aller chercher d’autres corps dans l’obscurité.

Harry jeta un coup d’ceil derrière lui, vers l’entrée de la

Grande Salle. Il voyait des

gens passer, certains essayaient de se réconforter les uns

les autres, d’autres buvaient,

d’autres encore étaient agenouillés auprès des morts, mais

il n’apercevait personne

parmi ses amis les plus proches. Il n’y avait pas trace

d’Hermione, de Ron, de Ginny,

ni d’un autre Weasley, ni de Luna. Il aurait donné tout le

temps qui lui restait pour

pouvoir les regarder une dernière fois. Mais aurait-il eu

alors la force de les quitter des

yeux ? C’était sans doute mieux ainsi.

Il descendit les marches et s’enfonça dans l’obscurité. Il

était près de quatre heures du

matin et le parc, figé dans une immobilité mortelle,

donnait l’impression de retenir

son souffle en attendant de voir si Harry parviendrait à

mener à bien ce qu’il devait

accomplir.

Il s’approcha de Neville, penché sur un autre corps.

— Neville.

— Bon sang, Harry, j’ai failli avoir une attaque !

Harry avait ôté la cape d’invisibilité. L’idée lui était

venue d’un coup, née du désir de

s’assurer que tout irait jusqu’au bout.

-dù vas-tu tout seul ? lui demanda Neville d’un air

soupçonneux.

— C’est une partie du plan, répondit Harry. Je dois faire

quelque chose. Ecoute...

Neville...

— Harry !

Neville parut soudain effrayé.

— Harry, tu ne songes pas à te rendre ?

— Non, répondit-il, sans éprouver de difficulté à mentir.

Bien sûr que non... il s’agit

d’autre chose. Mais je vais peut-être disparaître pendant

un moment. Tu connais le

serpent de Voldemort, Neville ? Il a un énorme serpent...

il s’appelle Nagini...

— J’en ai entendu parler, oui... Et alors ?

— Il faut le tuer. Ron et Hermione le savent, mais

simplement au cas où ils...

Pendant un moment, l’horreur de cette hypothèse le

suffoqua, l’empêcha de parler.

Mais il se reprit : c’était crucial, il fallait faire comme

Dumbledore, garder la tête

froide, s’assurer que d’autres viendraient en renfort,

poursuivraient la tâche.

Dumbledore était mort en sachant que trois autres

personnes connaissaient l’existence

des Horcruxes. À présent, Neville prendrait la place de

Harry : ainsi, ils seraient

toujours trois à connaître le secret.

— Au cas où ils seraient... occupés... et que toi, tu en aies

l’occasion...

— Tuer le serpent ?

— Tuer le serpent, répéta Harry.

— D’accord, Harry. Ça va, tu te sens bien ?

— Ça va très bien, merci, Neville.

Mais lorsque Harry voulut s’éloigner, Neville lui saisit le

poignet.

— On va tous continuer à se battre, Harry. Tu le sais ?

— Oui, je...

L’émotion étouffa dans sa gorge la fin de sa phrase, il ne

put continuer. Neville ne

sembla pas s’en étonner. Il tapota l’épaule de Harry, le

relâcha, et s’en alla chercher

d’autres corps.

Harry étendit à nouveau sur lui la cape d’invisibilité et

poursuivit son chemin. Un peu

plus loin, quelqu’un d’autre se penchait sur une silhouette

allongée sur le ventre. Il

n’était qu’à quelques mètres lorsqu’il reconnut Ginny.

Il s’immobilisa. Elle était accroupie auprès d’une fille qui

murmurait en appelant sa

mère.

— Ne t’inquiète pas, disait Ginny. Ça va aller. Nous

allons te ramener à l’intérieur.

— Mais je veux rentrer à la maison, répondit la fille. Je ne veux plus me battre.

— Je sais, reprit Ginny d’une voix qui se brisa. Tout ira

bien.

Harry sentit comme une onde glacée à la surface de sa

peau. Il aurait voulu hurler

dans la nuit, il aurait voulu que Ginny sache qu’il était là,

qu’elle sache où il allait. Il

aurait voulu qu’on l’empêche de continuer, qu’on le

ramène en arrière, qu’on le

renvoie chez lui...

Mais il était chez lui. Poudlard était le premier foyer qu’il ait connu, le plus

accueillant. Lui, Voldemort et Rogue, les garçons

abandonnés, avaient tous trouvé un

foyer ici...

Ginny, agenouillée à présent auprès de la fille blessée, lui

tenait la main. Au prix d’un

effort considérable, Harry se força à reprendre sa marche.

Il crut voir Ginny jeter un

coup d’œil au moment où il passa près d’elle et se

demanda si elle avait senti la

présence de quelqu’un à proximité, mais elle ne dit rien, et

il ne regarda pas en arrière.

La cabane de Hagrid se dessina dans l’obscurité. Il n’y

avait aucune lumière,

Crockdur ne grattait pas à la porte, on n’entendait pas ses

aboiements résonner en

signe de bienvenue. Toutes ces visites qu’ils avaient faites

à Hagrid... tous ces

souvenirs... le reflet de la bouilloire de cuivre sur le feu,

les gâteaux durs comme le

roc, les asticots géants, son gros visage barbu, Ron

vomissant des limaces, Hermione

l’aidant à sauver Norbert...

Il poursuivit son chemin, puis s’arrêta lorsqu’il eut atteint

la lisière de la forêt.

Un essaim de Détraqueurs glissait parmi les arbres. Harry

sentait le froid qu’ils

répandaient alentour et n’était pas sûr de pouvoir passer

parmi eux sans dommages. Il

n’avait plus assez de forces pour produire un Patronus. Il

ne parvenait pas à contrôler

ses tremblements. Mourir n’était, finalement, pas si facile.

Chacune de ses

respirations, l’odeur de l’herbe, la fraîcheur de l’air sur

son visage, lui étaient

infiniment précieuses : penser que la plupart des gens

avaient des années et des années

devant eux, du temps à perdre, un temps si abondant qu’il

traînait en longueur, alors

que lui se raccrochait à chaque seconde. Il pensait qu’il

lui serait impossible de

continuer tout en sachant qu’il le devait. Le long match

était terminé, il avait attrapé le

Vif d’or, le moment était venu d’atterrir...

Le Vif d’or. Ses doigts sans force fouillèrent un moment

dans la bourse qu’il portait

au cou et il l’en sortit.

« Je m’ouvre au terme. »

La respiration rapide, saccadée, il le contempla.

Maintenant qu’il aurait voulu voir le

temps passer le plus lentement possible, il paraissait au

contraire s’accélérer, et sa

compréhension des choses était si rapide qu’elle semblait

avoir contourné sa pensée.

Le terme était là. Le moment était venu.

Il pressa le métal doré contre ses lèvres et murmura :

— Je suis sur le point de mourir.

La coquille métallique s’ouvrit alors. D’un geste de sa

main tremblante, il leva la

baguette sous la cape et murmura :

— Lumos.

La pierre noire craquelée par le milieu en une ligne brisée

reposait dans les deux

moitiés du Vif d’or. La Pierre de Résurrection s’était

fendue le long de la ligne

verticale qui représentait la Baguette de Sureau. Le

triangle et le cercle symbolisant la

cape et la pierre elle-même étaient toujours visibles.

A nouveau, Harry comprit sans avoir à réfléchir. Il n’avait

plus besoin de les faire

revenir puisqu’il s’apprêtait à les rejoindre. Il n’allait pas

vraiment les chercher,

c’étaient eux qui venaient le chercher.

Il ferma les yeux et tourna trois fois la pierre dans sa

main.

Il sut que quelque chose se passait lorsqu’il entendit

autour de lui de légers

mouvements, comme des corps frêles posant le pied sur le

sol de terre, recouvert de

brindilles, qui marquait la lisière de la forêt. Il ouvrit les

yeux et regarda.

Ce n’étaient ni des fantômes, ni véritablement des êtres de

chair. Ils ressemblaient

plutôt au Jedusor qui s’était échappé du journal intime, il y

avait si longtemps

maintenant. Il s’agissait alors d’un souvenir qui s’était

presque matérialisé. Moins

consistants que des corps vivants, mais plus que des

spectres, ils s’avançaient vers lui

et sur chaque visage il voyait le même sourire d’amour.

James avait exactement la même taille que Harry. Il

portait les vêtements dans

lesquels il était mort. Ses cheveux étaient mal peignés,

ébouriffés, et ses lunettes un

peu de travers, comme celles de Mr Weasley.

Sirius était grand, beau, et paraissait beaucoup plus jeune

que Harry ne l’avait jamais

vu dans la réalité. Il marchait à grands pas, avec une grâce

décontractée, les mains

dans les poches, un sourire aux lèvres.

Lupin aussi était plus jeune, l’aspect moins miteux, les

cheveux plus épais, d’une

couleur plus foncée. Il semblait heureux de revenir dans

ce lieu familier qui avait été

le décor de tant de vagabondages adolescents.

C’était Lily qui avait le plus large sourire. Elle rejeta ses

longs cheveux en arrière

lorsqu’elle s’approcha de lui et ses yeux verts, si

semblables à ceux de Harry,

scrutèrent son visage avec avidité comme si elle ne

pourrait jamais le contempler

suffisamment.

— Tu as été si courageux.

Il lui fut impossible de parler. Il la dévorait des yeux en

pensant qu’il aurait voulu

rester là à la regarder à tout jamais, que cela lui aurait

suffi.

— Tu y es presque, dit James. Tout près. Nous sommes...

si fiers de toi.

— Est-ce que ça fait mal ?

La question puérile s’était échappée des lèvres de Harry

avant qu’il ait pu la retenir.

— Mourir ? Pas du tout, répondit Sirius. C’est plus rapide

et plus facile que de tomber

endormi.

— Et il voudra aller vite. Il a hâte d’en finir, assura Lupin.

— Je ne voulais pas que vous mouriez, dit Harry. Il avait

prononcé ces paroles malgré

lui.

— Ni aucun d’entre vous. Je suis désolé... Il s’adressa à

Lupin plus qu’aux autres,

l’air suppliant.

— Juste après avoir eu un fils... Remus, je suis vraiment

désolé...

— Moi aussi, dit Lupin. Je suis désolé de ne pas pouvoir

le connaître., mais il saura

pourquoi je suis mort et j’espère qu’il comprendra.

J’essayais de construire un monde

dans lequel il puisse avoir une vie plus heureuse.

Une brise fraîche qui semblait émaner du cœur de la forêt

souleva les cheveux de

Harry sur son front. Il savait qu’ils ne lui diraient pas d’y

aller, que c’était à lui de

prendre la décision.

— Vous resterez avec moi ?

— Jusqu’à la toute fin, dit James.

— Ils ne pourront pas vous voir ? demanda Harry.

— Nous faisons partie de toi, répondit Sirius. Nous

sommes invisibles pour les autres.

Harry regarda sa mère.

— Reste près de moi, dit-il à voix basse.

Et il se mit en chemin. Le froid des Détraqueurs ne parvint

pas à le submerger. Il le

traversa avec ses compagnons qui agissaient comme des

Patronus et ensemble, ils

s’avancèrent parmi les vieux arbres dont les troncs

avaient poussé les uns contre les

autres, leurs branches emmêlées, leurs racines noueuses,

tordues sous leurs pas. Dans

l’obscurité, Harry serrait étroitement la cape d’invisibilité

contre lui, s’en-fonçant de

plus en plus dans la forêt, sans savoir exactement où était

Voldemort, mais certain

qu’il le trouverait. A côté de lui, presque sans bruit,

marchaient James, Sirius, Lupin

et Lily. C’était leur présence qui constituait son courage,

c’était grâce à eux qu’il

parvenait à mettre un pied devant l’autre Son corps et son

esprit semblaient

étrangement déconnectés, à présent, ses membres remuant

sans qu’il ait à les

commander consciemment, comme s’il était le passager, et

non le conducteur, du

corps qu’il s’apprêtait à quitter. Les morts qui marchaient

à côté de lui à travers la

forêt étaient maintenant beaucoup plus réels à ses yeux que

les vivants restés au

château. C’étaient Ron, Hermione, Ginny et tous les autres

qui semblaient des

fantômes tandis que, trébuchant, glissant par endroits, il

s’avançait vers le terme de sa

vie, vers Voldemort. ...

Il entendit un bruit sourd, puis un murmure. Quelqu’un

avait bougé à proximité.

Harry, enveloppé de sa cape, s’immobilisa, observant les

environs, l’oreille tendue. Sa

mère, son père, Lupin et Sirius s’arrêtèrent également.

— Il y a quelqu’un, là-bas, chuchota d’un ton brusque une

voix proche. Il a une cape

d’invisibilité. Est-ce que ça pourrait...

Deux silhouettes sortirent de derrière un arbre. Leurs

baguettes s’allumèrent et Harry

vit Yaxley et Dolohov scruter l’obscurité, à l’endroit

précis où se trouvaient Harry, sa

mère, son père, Sirius et Lupin. Apparemment, ils ne

voyaient rien.

— Je suis sûr d’avoir entendu quelque chose, affirma

Yaxley. Tu crois que c’était un

animal ?

— Ce fou furieux de Hagrid gardait tout un tas de

bestioles, ici, dit Dolohov en

lançant un regard par-dessus son épaule.

Yaxley consulta sa montre.

— Le délai est presque écoulé. Potter avait une heure pour

se montrer. Il n’est pas

venu.

— Pourtant, il était certain qu’il viendrait ! Il ne va pas

être content.

— Il vaut mieux y retourner, dit Yaxley. Pour voir quel va

être le nouveau plan,

maintenant.

Dolohov et lui tournèrent les talons et s’éloignèrent dans

la forêt. Harry les suivit,

sachant qu’ils le mèneraient là où il voulait aller. Il jeta un

coup d’œil de côté et vit sa

mère lui sourire et son père l’encourager d’un signe de

tête.

Ils avaient marché quelques minutes à peine lorsque Harry

vit une lumière un peu plus

loin. Yaxley et Dolohov s’avancèrent dans une clairière

que Harry connaissait. C’était

là qu’avait vécu le monstrueux Aragog. Les restes de sa

vaste toile d’araignée étaient

toujours là, mais les nombreux descendants qu’il avait

engendrés avaient été envoyés

au combat par les Mangemorts, pour soutenir leur cause.

Au milieu de la clairière brûlait un feu dont la lueur

vacillante éclairait une foule de

Mangemorts attentifs et totalement silencieux. Certains

étaient encore masqués et

encapuchonnés, d’autres montraient leur visage. Deux

géants étaient assis à

l’extérieur du groupe, projetant sur la scène des ombres

massives, les traits cruels,

grossièrement taillés, comme un morceau de roc. Harry

reconnut Fenrir, rôdant

furtivement, rongeant ses ongles longs. Rowle, grand et

blond, tamponnait sa lèvre

ensanglantée. Il vit Lucius Malefoy, qui semblait accablé,

terrifié, et Narcissa dont les

yeux caves exprimaient une profonde appréhension.

Tous les regards étaient fixés sur Voldemort qui se tenait

face à Harry, la tête inclinée,

ses mains blanches serrant devant lui la Baguette de

Sureau. On aurait pu croire qu’il

priait, ou qu’il comptait mentalement. Harry, immobile au

bord de la clairière, eut

l’impression absurde de voir un entant qui comptait

jusqu’à cent en jouant à cache-

cache. Derrière la tête de Voldemort, continuant

d’onduler, de se tortiller, Nagini, le

grand serpent, flottait dans sa cage ensorcelée, parsemée

d’étoiles, tel un halo

monstrueux.

Lorsque Dolohov et Yaxley rejoignirent le cercle,

Voldemort releva la tête.

— Aucun signe de lui, Maître, dit Dolohov.

L’expression de Voldemort ne changea pas. Les yeux

rouges semblaient brûler à la

lumière du feu. Lentement, il leva la Baguette de Sureau

entre ses longs doigts.

— Maître...

C’était Bellatrix qui avait parlé. Assise plus près de

Voldemort que les autres, elle

avait les cheveux en bataille et du sang sur le visage mais

paraissait indemne par

ailleurs.

Voldemort la fit taire d’un geste de la main et elle resta

silencieuse, le regardant avec

une révérence fascinée.

— Je pensais qu’il viendrait, dit Voldemort de sa voix

claire et aiguë, les yeux fixés

sur les flammes qui dansaient devant lui. Je m’attendais à

ce qu’il se montre.

Personne ne parla. Tous semblaient aussi effrayés que

Harry dont le cœur se jetait à

présent contre ses côtes comme s’il avait décidé de quitter

son corps avant que lui-

même ne l’abandonne. Harry avait les mains moites

lorsqu’il retira la cape

d’invisibilité et la glissa sous sa robe, avec sa baguette

magique. Il ne voulait pas

avoir la tentation de combattre.

— Il semble que je me sois... trompé, dit Voldemort.

— Non, vous ne vous êtes pas trompé.

Harry avait parlé d’une voix aussi sonore que possible,

avec toute la force dont il était

capable. Il ne voulait pas laisser penser qu’il avait peur.

La Pierre de Résurrection

glissa de ses doigts engourdis et du coin de l’œil, il vit

ses parents, Sirius et Lupin

disparaître quand il s’avança vers le feu. A cet instant,

plus personne ne comptait pour

lui en dehors de Voldemort. Ils n’étaient plus que tous les

deux.

Cette illusion s’envola aussi vite qu’elle était née. Les

géants rugirent, les

Mangemorts se levèrent tous ensemble, et des cris, des

exclamations de surprise, des

éclats de rire, même, montèrent de la foule. Voldemort

s’était figé sur place, mais ses

yeux rouges s’étaient posés sur Harry et le regardaient

fixement pendant qu’il

marchait vers lui. Il n’y avait plus entre eux que le feu qui

brûlait.

Soudain une voix hurla...

— HARRY ! NON !

Il se retourna. Hagrid, les membres ligotés, était attaché à

un arbre proche. Il se

débattait désespérément, son corps massif secouant les

branches au-dessus de sa tête.

— NON ! NON ! HARRY, QU’EST-CE QUE TU...

— SILENCE ! s’écria Rowle en faisant taire Hagrid d’un

coup de baguette magique.

Bellatrix, qui s’était levée d’un bond, les yeux avides, la

poitrine haletante, regarda

Voldemort puis Harry. Seuls bougeaient les flammes et le

serpent dont les anneaux

s’enroulaient et se déroulaient inlassablement dans la cage

scintillante suspendue en

l’air, derrière la tête de Voldemort.

Harry sentait sa baguette contre lui, mais il n’essaya pas

de la sortir. Il savait que le

serpent était trop bien protégé, il savait que s’il parvenait

à la pointer sur Nagini,

cinquante maléfices le frapperaient avant qu’il n’ait pu

tenter quoi que ce soit.

Voldemort et Harry continuaient de s’observer. A présent,

Voldemort penchait un peu

la tête de côté, contemplant le garçon qui se tenait devant

lui, et un sourire

singulièrement dépourvu de joie retroussa sa bouche sans

lèvres.

— Harry Potter, dit-il très doucement.

Sa voix aurait pu se confondre avec le crépitement du feu.

— Le Survivant.

Les Mangemorts ne bougeaient pas. Ils attendaient. Tout

attendait autour d’eux.

Hagrid se débattait et Bellatrix haletait. Inexplicablement,

Harry songea à Ginny, à

son regard flamboyant, à la sensation de ses lèvres contre

les siennes...

Voldemort avait levé sa baguette, la tête toujours penchée

de côté, comme un enfant

en proie à la curiosité, se demandant ce qui arriverait s’il

poussait les choses plus loin.

Harry soutenait le regard des yeux rouges. Il voulait que

tout se passe vite, pendant

qu’il pouvait encore tenir debout, avant qu’il ne perde le

contrôle de lui-même, avant

qu’il ne trahisse sa peur...

Il vit alors la bouche remuer, puis il y eut un éclair de

lumière verte et tout disparut.

35

KING’S CROSS

Il était étendu face contre terre, écoutant le silence,

totalement seul. Personne ne le

regardait. Personne d’autre n’était présent. Il n’était même

pas sûr d’être présent lui-

même.

Longtemps après, ou peut-être tout de suite après, l’idée

lui vint qu’il devait toujours

exister, qu’il n’était pas une simple pensée désincarnée. Il

était en effet allongé,

véritablement allongé, sur une surface dure. Il avait donc

conservé le sens du toucher

et la matière sur laquelle il était étendu existait également.

Au moment où il parvenait à cette conclusion, Harry prit

conscience qu’il était nu.

Convaincu d’être seul, il n’en éprouvait aucune gêne, mais

il était légèrement intrigué.

Puisqu’il pouvait toucher, il se demanda s’il était aussi

capable de voir. Il lui suffit de

les ouvrir pour se rendre compte qu’il avait toujours des

yeux.

Il était couché dans une brume claire, brillante, une brume

telle qu’il n’en avait jamais

connue. Ce n’était pas comme un nuage vaporeux qui

aurait masqué les alentours,

c’était plutôt que les alentours ne s’étaient pas encore

formés au sein de ce nuage. Le

sol sur lequel il était allongé paraissait blanc, ni chaud ni

froid. Il était là, tout

simplement, plat, sans aucun trait caractéristique, rien de

plus qu’un support.

Il se redressa en position assise. Son corps ne semblait

porter aucune blessure. Il passa

ses doigts sur son visage. Ses lunettes avaient disparu.

Un bruit lui parvint alors à travers le néant informe qui

l’entourait. De petits coups

sourds produits par une créature qui trépignait, gigotait, se

débattait. C’était un bruit

pitoyable, mais aussi quelque peu indécent. Il eut

l’impression désagréable d’être

indiscret, d’écouter quelque chose de furtif, de honteux.

Pour la première fois depuis qu’il était là, il aurait

souhaité avoir des vêtements.

A peine avait-il formulé ce vœu dans sa tête qu’une robe

de sorcier apparut tout près

de lui. Il la prit et l’enfila. Elle était douce, propre,

chaude. Il trouvait extraordinaire la

façon dont elle avait surgi, simplement comme ça, dès

l’instant où il l’avait voulu...

Il se leva et regarda autour de lui. Se trouvait-il dans une

sorte de grande Salle sur

Demande ? Plus il regardait, plus il y avait de choses à

voir. Un immense toit de verre

en forme de dôme étincelait au soleil, loin au-dessus de sa

tête. Peut-être s’agissait-il

d’un palais. Tout était immobile et silencieux, en dehors

de ces étranges coups sourds,

accompagnés de gémissements, qui venaient de quelque

part dans la brume, non loin

de lui...

Harry tourna lentement sur place et le décor environnant

sembla se créer de lui-même.

Un vaste espace ouvert, propre et brillant, une salle plus

grande, de très loin, que la

Grande Salle, sous ce dôme de verre lumineux. L’endroit

était vide. Il était la seule

personne présente, en dehors de...

Il eut un mouvement de recul. Il venait de voir la chose qui

produisait tous ces bruits.

Elle avait la forme d’un petit enfant nu, recroquevillé par

terre, la peau à vif, rêche,

comme écor-chée, et reposait, frissonnante, sous le siège

où on l’avait laissée, rejetée,

cachée à la vue, luttant pour respirer.

Harry en avait peur. Même si la créature était fragile,

toute petite, blessée, il ne voulait

pas s’en approcher. Il s’avança cependant un peu plus,

prêt à bondir en arrière à tout

moment. Bientôt, il en fut suffisamment proche pour la

toucher, mais ne put se

résoudre à le faire. Il se sentit lâche. Il aurait dû essayer

de la réconforter, mais il

éprouvait de la répulsion.

— Tu ne peux pas l’aider.

Il pivota sur ses talons. Albus Dumbledore marchait vers

lui, droit et fringant, vêtu

d’une longue robe bleu nuit.

— Harry.

Il ouvrit largement les bras et ses mains étaient toutes deux

blanches et intactes.

— Tu es décidément un garçon merveilleux ! Un homme

courageux, très courageux !

Viens avec moi.

Abasourdi, Harry suivit Dumbledore qui s’éloigna d’une

démarche nonchalante de

l’endroit où l’enfant écorché gémissait par terre, et le

conduisit vers deux fauteuils

que Harry n’avait pas remarqués auparavant, installés un

peu plus loin sous le haut

plafond étincelant. Dumbledore s’assit dans l’un des

fauteuils et Harry se laissa

tomber dans l’autre, observant le visage de son ancien

directeur d’école. Les cheveux

et la barbe, longs et argentés, les yeux bleus au regard

perçant derrière des lunettes en

demi-lune, le nez crochu, tout était tel qu’il se le rappelait.

Et pourtant...

— Mais vous êtes mort, dit Harry.

— Oh oui, répondit Dumbledore d’un ton neutre.

— Alors... Moi aussi, je suis mort ?

— Ah, s’exclama Dumbledore, qui souriait encore plus

largement. Telle est la

question, n’est-ce pas ? Dans l’ensemble, mon cher Harry,

je crois que non.

Ils se regardèrent. Le vieil homme rayonnait.

— Non ? répéta Harry.

— Non, confirma Dumbledore.

— Mais. .

Harry leva instinctivement la main vers la cicatrice en

forme d’éclair. Elle semblait ne

plus être là.

— Mais j’aurais dû mourir... Je ne me suis pas défendu !

Je voulais le laisser me tuer !

— Et c’est cela qui, à mon avis, a fait toute la différence,

déclara Dumbledore.

Une impression de bonheur paraissait émaner de lui,

comme une lumière, comme un

feu. Harry ne l’avait jamais vu aussi pleinement, aussi

manifestement, satisfait.

— Expliquez-moi, demanda Harry.

— Mais tu sais déjà, répondit Dumbledore.

Il se tournait les pouces d’un air joyeux.

— Je l’ai laissé me tuer, reprit Harry. N’est-ce pas ?

— En effet, dit Dumbledore, approuvant d’un signe de

tête. Continue !

— Donc, la partie de son âme qui était en moi...

Dumbledore hocha la tête avec

encore plus d’enthousiasme, son large sourire

encourageant Harry à poursuivre.

— ... elle n’est plus là ?

— Oh non, assura Dumbledore. Il l’a détruite. Ton âme a

retrouvé son intégrité et

t’appartient entièrement, Harry.

— Mais alors...

Harry jeta un coup d’œil par-dessus son épaule, vers

l’endroit où la petite créature

mutilée tremblait sous une chaise.

— Qu’est-ce que c’est que ça, professeur ?

— Quelque chose que nous ne pouvons aider ni l’un ni

l’autre, répondit Dumbledore.

— Mais si Voldemort a utilisé le sortilège d’Avada

Kedavra, reprit Harry, et que,

cette fois, personne n’a succombé à ma place... comment

puis-je être encore vivant ?

— Je crois que tu le sais, répliqua Dumbledore. Repense

au passé. Souviens-toi de ce

qu’il a fait dans son ignorance, sa cupidité, sa cruauté.

Harry réfléchit. Il laissa son regard errer sur le décor qui

l’entourait. Si l’endroit où ils

se trouvaient était véritablement un palais, il était bien

étrange, avec ses sièges alignés

en petites rangées et ses morceaux de balustrades

dispersés ici ou là. Il n’y avait

toujours personne d’autre en dehors de Dumbledore, de

lui et de la petite créature

chétive qui s’agitait sous la chaise. La réponse, alors, lui

vint facilement aux lèvres,

sans effort.

— Il a pris mon sang, dit Harry.

— Exactement ! s’exclama Dumbledore. Il a pris ton sang

et s’en est servi pour se

reconstruire un corps vivant ! Ton sang circule dans ses

veines, Harry. La protection

de Lily se trouve en vous deux. Il te rattache à la vie tant

que lui-même est vivant !

— Je reste en vie... tant que lui-même est vivant ? Mais je

croyais... Je croyais que

c’était dans l’autre sens ! Je croyais que nous devions

mourir tous les deux ? Ou alors

est-ce la même chose ?

Il fut distrait par la créature torturée qui gémissait et

gigotait derrière eux et la regarda

à nouveau.

— Vous êtes sûr qu’on ne peut rien faire ?

— Aucune aide n’est possible.

— Alors, expliquez-moi... davantage, dit Harry.

Dumbledore sourit.

— Tu étais le septième Horcruxe, Harry, l’Horcruxe qu’il

n’avait pas eu l’intention de

créer. Il avait rendu son âme si instable qu’elle s’est

brisée quand il a commis ces

actes d’une malfaisance indescriptible, le meurtre de tes

parents, la tentative

d’assassinat sur un enfant. Mais ce qui restait de lui

lorsqu’il s’est échappé de cette

pièce ce soir-là était encore plus diminué qu’il ne le

croyait. Il a laissé derrière lui plus

que son corps. Il a aussi laissé une partie de lui-même

accrochée à toi, la victime

désignée qui avait survécu.

« Sa connaissance de la réalité, cependant, est demeurée

tristement incomplète,

Harry ! Lorsque quelque chose paraît sans valeur à

Voldemort, il ne prend pas la

peine de s’y intéresser. Voldemort ne sait rien des elfes de

maison, des contes pour

enfants, de l’amour, de la loyauté, de l’innocence et il n’y

comprend rien. Rien. Le fait

qu’ils puissent posséder un pouvoir qui dépasse le sien,

un pouvoir hors de la portée

de toute magie, est une vérité qu’il n’a jamais saisie.

« Il a pris ton sang en croyant que cela le renforcerait. Il a

fait entrer dans son corps

une minuscule part de l’enchantement que ta mère a placé

en toi lorsqu’elle est morte

pour te sauver. Son corps garde vivant ce sacrifice et tant

que l’enchantement

continue d’exister, toi aussi tu continueras à vivre, et un

dernier espoir de survie

demeurera en Voldemort.

Dumbledore sourit à Harry qui le regardait fixement.

— Et vous le saviez ? Vous l’avez su... depuis le début ?

— Je l’ai deviné. Mais généralement, je devine bien,

répondit Dumbledore d’un ton

joyeux.

Ils restèrent assis en silence pendant un temps qui parut

très long, tandis que derrière

eux, la créature continuait de gémir et de trembler.

— Il y a autre chose, dit enfin Harry. Autre chose que je

voudrais savoir. Pourquoi ma

baguette a-t-elle brisé celle qu’il avait empruntée ?

— Sur ce point, je n’ai pas de certitude.

— Devinez, dans ce cas, suggéra Harry.

Dumbledore éclata de rire.

— Ce que tu dois comprendre, Harry, c’est que toi et Lord

Voldemort, vous avez

voyagé dans des royaumes de la magie jusqu’alors

inconnus, dont personne n’avait

jamais eu l’expérience. Mais voici, d’après moi, ce qui

s’est passé. C’est sans

précédent et à mon avis, aucun fabricant de baguettes ne

pouvait le prévoir ou

l’expliquer à Lord Voldemort.

« Sans le vouloir, comme tu le sais maintenant, Lord

Voldemort a doublé le lien entre

vous deux quand il a repris une forme humaine. Une partie

de son âme était toujours

attachée à la tienne et, pensant qu’il allait se renforcer, il a

introduit en lui une parcelle

du sacrifice de ta mère. S’il avait pu comprendre

exactement la terrible puissance de

ce sacrifice, peut-être n’aurait-il pas osé toucher à ton

sang... Mais s’il avait été

capable de comprendre, il ne serait pas Lord Voldemort,

et n’aurait peut-être jamais

assassiné personne.

« Après avoir établi cette double connexion, après avoir

lié vos destinées plus

étroitement que ne l’ont jamais fait deux sorciers dans

l’histoire, Voldemort t’a

attaqué à l’aide d’une baguette qui partageait avec la

tienne un cœur commun. Or,

comme nous le savons, il s’est produit une chose très

étrange. Les deux cœurs ont

réagi d’une manière que Lord Voldemort, qui ne savait

pas que ta baguette était une

jumelle de la sienne, n’aurait jamais pu prévoir.

« Cette nuit-là, Harry, il était plus effrayé que toi. Tu

avais accepté, et même assimilé

l’éventualité de la mort, quelque chose que Lord

Voldemort n’avait jamais été capable

de faire. Ton courage l’a emporté, ta baguette a vaincu la

sienne. Et ainsi, un

phénomène s’est produit entre les deux baguettes

magiques, un phénomène qui était

un écho de la relation unissant leurs maîtres.

« Je crois que cette nuit-là, ta baguette a absorbé une

partie du pouvoir et des qualités

de celle de Voldemort, ce qui signifie qu’elle contenait un

peu de Voldemort lui-

même. Aussi l’a-t-elle reconnu lorsqu’il te poursuivait,

elle a reconnu un homme qui

était à la fois un proche et un ennemi mortel, et elle a

régurgité contre lui un peu de sa

propre magie, une magie beaucoup plus puissante que tout

ce qu’avait pu accomplir la

baguette de Lucius. Ta baguette renfermait désormais la

force de ton immense

courage et des capacités meurtrières de Voldemort. Quelle

chance pouvait-il alors

rester au malheureux bâton de Lucius Malefoy ?

— Mais si ma baguette avait une telle puissance, comment

se fait-il qu’Hermione ait

été capable de la briser ? interrogea Harry.

— Ses remarquables propriétés, mon cher Harry, étaient

dirigées uniquement contre

Voldemort qui avait essayé de manipuler d’une manière

tellement inconsidérée les

lois les plus fondamentales de la magie. C’était seulement

contre lui que cette

baguette était si anormalement puissante. Pour le reste, il

s’agissait d’une baguette

comme les autres... sûrement excellente, je n’en doute pas,

acheva Dumbledore d’un

ton aimable.

Harry resta songeur un long moment, à moins que ce ne fût

simplement quelques

secondes. Il était difficile, dans cet endroit, d’avoir une

idée précise du temps.

— Il m’a tué avec votre baguette.

— Il a essayé sans succès de te tuer avec ma baguette,

rectifia Dumbledore. Je pense

que nous pouvons nous mettre d’accord sur le fait que tu

n’es pas mort. Bien sûr,

ajouta-t-il par peur de paraître discourtois, je ne veux pas

minimiser tes souffrances

dont je suis certain qu’elles ont été éprouvantes.

— Pour le moment, je me sens en pleine forme, assura

Harry en regardant ses mains

propres, sans taches. Où sommes-nous, exactement ?

— C’est ce que je m’apprêtais à te demander, répondit

Dumbledore en regardant

autour de lui. A ton avis, quel est cet endroit ?

Jusqu’à ce que Dumbledore ait posé la question, Harry ne

le savait pas. Mais

maintenant, il s’apercevait qu’il avait une réponse à

donner.

— On dirait, murmura-t-il avec lenteur, la gare de King’s

Cross, mais vide et

beaucoup plus propre, et aussi sans trains d’après ce que

je vois.

— La gare de King’s Cross !

Dumbledore riait de bon cœur.

— Mon Dieu, tu crois vraiment ?

— Et vous, où pensez-vous que nous sommes ? demanda

Harry, un peu sur la

défensive.

— Mon cher Harry, je n’en sais rien du tout. Comme on

dit, c’est ta fête.

Harry n’avait aucune idée de ce que cela signifiait.

Dumbledore était exaspérant. Il lui

lança un regard sombre puis se souvint d’une autre

question beaucoup plus urgente

que le fait de savoir où ils se trouvaient.

— Les Reliques de la Mort, lança-t-il.

Il fut content de voir que ces mots effaçaient le sourire de

Dumbledore.

— Ah oui, répondit celui-ci.

Il avait même l’air un peu inquiet.

— Alors ?

Pour la première fois depuis que Harry s’était retrouvé

devant lui, Dumbledore n’avait

plus l’air d’un vieil homme, plus du tout. Pendant un

instant, on aurait dit un petit

garçon pris en faute.

— Pourras-tu jamais me pardonner ? demanda-t-il.

Pourras-tu me pardonner de

n’avoir pas eu confiance en toi ? De ne pas t’avoir mis au

courant ? Harry, j’avais

simplement peur que tu échoues comme moi-même j’avais

échoué. J’avais peur que

tu répètes les mêmes erreurs que moi. J’implore ton

pardon. Depuis un certain temps,

maintenant, je sais que tu es le meilleur de nous deux.

— De quoi parlez-vous ? s’étonna Harry, décontenancé

par le ton de Dumbledore et

les larmes qui étaient soudain apparues dans ses yeux.

— Les reliques, les reliques, murmura Dumbledore. Un

rêve que poursuit l’homme

avec acharnement !

— Mais elles sont réelles !

— Réelles et dangereuses, un leurre pour les sots,

répliqua Dumbledore. Et sot, je

l’étais tellement. Mais tu le sais déjà, n’est-ce pas ? Je

n’ai plus de secrets pour toi. Tu

sais tout.

— Qu’est-ce que je sais 1

Dumbledore se tourna tout entier pour faire face à Harry et

des larmes brillaient

toujours dans ses yeux d’un bleu lumineux.

— Maître de la Mort, Harry, maître de la Mort ! Étais-je

finalement meilleur que

Voldemort ?

— Bien sûr que oui ! s’exclama Harry. Bien entendu...

Comment pouvez-vous poser

une question pareille ? Vous n’avez jamais tué personne

lorsque vous pouviez

l’éviter !

— C’est vrai, c’est vrai, admit Dumbledore.

Il avait l’air d’un enfant qui veut être rassuré.

— Moi aussi, j’ai cherché un moyen de vaincre la mort.

— Pas à sa façon, fit remarquer Harry.

Après toute la colère qu’il avait éprouvée contre lui ; il

semblait étrange d’être assis

là, sous le haut plafond voûté, à défendre Dumbledore

contre lui-même.

— Vous, c’étaient les reliques, pas les Horcruxes.

— Les reliques, murmura Dumbledore, pas les Horcruxes.

Précisément.

Il y eut un silence. Derrière eux, la créature continuait de

gémir mais cette fois, Harry

ne se retourna pas.

— Gnndelwald les cherchait aussi ? demanda-t-il.

Dumbledore ferma un instant les yeux et acquiesça d’un

signe de tête.

— C’est surtout cela qui nous a rapprochés, répondit-il à

mi-voix. Deux jeunes

hommes intelligents, arrogants, qui partageaient la même

obsession. Il voulait aller à

Godric’s Hollow, comme tu l’as sûrement deviné, à cause

de la tombe d’Ignotus

Peverell. Il voulait explorer l’endroit où le troisième frère

était mort.

— C’est donc vrai ? interrogea Harry. Toute l’histoire ?

Les frères Peverell... étaient

les trois frères du conte, acheva Dumbledore en hochant la

tête. Oui, je le crois. De là

à penser qu’ils ont bel et bien rencontré la Mort sur un

chemin solitaire... Plus

vraisemblablement, il s’agissait sans doute de sorciers

très doués, dangereux, qui ont

réussi à créer ces puissants objets. L’histoire des Reliques

de la Mort me paraît plutôt

relever d’une légende issue des objets eux-mêmes.

« La cape, comme tu le sais maintenant, a traversé les

siècles, de père en fils, de mère

en fille, jusqu’au dernier descendant vivant d’Ignotus, né,

comme Ignotus lui-même,

dans le village de Godric’s Hollow.

Dumbledore regarda Harry en souriant.

— Moi ?

— Toi. Tu as deviné, je le sais, pourquoi la cape était en

ma possession le soir où tes

parents sont morts. James me l’avait montrée quelques

jours auparavant. Elle

expliquait beaucoup de ses méfaits, à l’école ! J’avais du

mal à croire ce que j’avais

sous les yeux. Je lui ai demandé de l’emprunter, de

l’examiner. J’avais depuis

longtemps abandonné mes rêves de réunir les reliques

mais je n’ai pas pu résister, je

ne pouvais m’empêcher de la regarder de plus près...

Jamais je n’avais eu entre les

mains une cape semblable, extraordinairement ancienne,

parfaite à tout point de vue...

Et puis, ton père est mort et voilà que j’avais finalement

deux reliques, pour moi tout

seul !

Il y avait dans le ton de sa voix une amertume

insupportable.

— La cape ne les aurait pas aidés à survivre, dit

précipitamment Harry. Voldemort

savait où se trouvaient mon père et ma mère. La cape ne

pouvait les protéger des

maléfices.

— C’est vrai, soupira Dumbledore. C’est vrai.

Harry attendit, mais Dumbledore resta silencieux. Il

l’incita alors à poursuivre.

— Donc, quand vous avez vu la cape, vous aviez déjà

renoncé à chercher les

reliques ?

— Oh, oui, dit faiblement Dumbledore.

Il semblait se forcer à regarder Harry dans les yeux.

— Tu sais ce qui s’est passé. Tu le sais. Tu ne pourrais

me mépriser plus que je me

méprise moi-même.

— Mais je ne vous méprise pas...

— Tu devrais, trancha Dumbledore.

Il respira profondément.

— Tu connais le secret de la santé précaire de ma sœur,

ce que ces Moldus lui ont fait,

ce qu’elle est devenue. Tu sais comment mon malheureux

père a cherché à se venger

et en a payé le prix, en mourant à Azkaban. Tu sais

comment ma mère a renoncé à sa

propre vie pour prendre soin d’Ariana.

« Tout cela m’a indigné, Harry.

Dumbledore avait parlé froidement, brutalement. Il

regardait au loin, à présent, par-

dessus la tête de Harry.

— J’étais doué. J’étais brillant. Je voulais m’échapper. Je

voulais étinceler. Je voulais

la gloire.

« Comprends-moi bien, poursuivit-il – une expression de

douleur passa sur son

visage et il parut à nouveau très âgé. Je les aimais.

J’aimais mes parents, j’aimais mon

frère et ma sœur, mais j’étais égoïste, Harry, plus égoïste

que tu ne peux l’imaginer,

toi qui es remarquablement désintéressé.

« Si bien que, quand ma mère est morte et que la

responsabilité m’est revenue de

m’occuper d’une sœur diminuée et d’un frère indiscipliné,

je suis rentré dans mon

village avec de la colère et de l’amertume. Je me voyais

pris au piège, ma vie était

gâchée ! Et puis, bien sûr, il est arrivé...

Dumbledore regarda à nouveau Harry dans les yeux.

— Grindelwald. Tu ne peux pas imaginer à quel point ses

idées m’ont captivé, Harry,

m’ont enflammé. Les Moldus asservis. Nous, les sorciers,

triomphants. Grindelwald et

moi, les jeunes chefs glorieux de la révolution.

«Oh, bien sûr, j’avais quelques scrupules. Mais j’apaisais

ma conscience avec des

mots vides. Tout cela serait pour le plus grand bien, et le

mal qui serait fait

rapporterait cent fois plus de bienfaits aux sorciers.

Savais-je, au fond de mon cœur,

qui était Gellert Grindelwald ? Je pense que oui, mais j’ai

fermé les yeux. Si les plans

que nous avions en tête se concrétisaient, je verrais se

réaliser tous mes rêves.

« Et au cœur de nos projets, il y avait les Reliques de la

Mort ! Comme elles le

fascinaient ! Comme elles nous fascinaient tous les deux !

La baguette invincible,

l’arme qui nous amènerait au pouvoir ! La Pierre de

Résurrection – pour lui, même si

je faisais mine de ne pas le savoir, cela signifiait une

armée d’Inferi ! Pour moi, je

l’avoue, c’était plutôt le retour de mes parents et la fin des

responsabilités qui pesaient

sur mes épaules.

« Quant à la Cape d’Invisibilité... nous n’en avons jamais

beaucoup parlé, Harry.

Nous savions nous cacher suffisamment bien tous les deux

pour n’avoir pas besoin de

cette cape dont la véritable magie, bien sûr, réside dans le

fait qu’elle peut servir à

dissimuler et protéger les autres aussi bien que son

possesseur. Je pensais que si

jamais je la trouvais un jour, elle me serait utile pour

cacher Ariana mais elle nous

intéressait surtout parce qu’elle complétait les reliques.

La légende, en effet, disait que

l’homme qui réunirait les trois objets serait le véritable

maître de la Mort, ce qui

voulait dire pour nous l’invincibilité.

« Grindelwald et Dumbledore, les maîtres invincibles de

la mort ! Deux mois de

démence, de rêves cruels, deux mois pendant lesquels j’ai

négligé les deux seuls

membres de ma famille qui me restaient.

« Et puis... tu sais ce qui s’est passé. La réalité est

revenue, en la personne de mon

frère, fruste, illettré et infiniment plus admirable que moi.

Je ne voulais pas entendre

les vérités qu’il me lançait à la figure. Je ne voulais pas

l’entendre dire que je ne

pouvais partir à la recherche des reliques en traînant avec

moi une sœur fragile et

instable.

« La discussion s’est transformée en bagarre, Grindelwald

a perdu son sang-froid. Ce

que j’avais toujours senti en lui, tout en faisant semblant

de l’ignorer, s’incarnait

soudain d’une manière redoutable Et Ariana... après tous

les soins que lui avait

prodigués ma mère, toutes les précautions dont elle l’avait

entourée... était étendue

morte sur le sol.

Dumbledore laissa échapper un petit sanglot et se mit à

pleurer pour de bon. Harry

tendit la main. Il fut content de voir qu’il pouvait le

toucher. Il lui serra étroitement le

bras et Dumbledore se reprit peu à peu.

— Grindelwald s’est enfui, comme tout le monde à part

moi aurait pu le prévoir. Il a

disparu avec ses projets de prise du pouvoir, ses plans

pour soumettre les Moldus à la

torture, et ses rêves de retrouver les Reliques de la Mort,

des rêves que j’avais aidés,

encouragés. Il a fui, alors que moi, je restais seul pour

enterrer ma sœur et apprendre à

vivre avec ma culpabilité, avec mon terrible chagrin, le

prix de ma honte.

« Les années ont passé. Des rumeurs couraient sur lui. On

disait qu’il s’était procuré

une baguette d’une puissance prodigieuse. Pendant ce

temps, on m’avait offert le

poste de ministre de la Magie, non pas une mais plusieurs

fois Naturellement, j’ai

refusé. J’avais appris qu’il valait mieux ne pas me confier

le pouvoir.

— Mais vous auriez été bien, bien meilleur que Fudge ou

que Scrimgeour ! s’exclama

Harry.

— Vraiment ? demanda Dumbledore d’un ton lourd. Je

n’en suis pas si sûr. J’avais

donné la preuve, dans mes jeunes années, que le pouvoir

était ma faiblesse et ma

tentation. C’est une chose curieuse à dire, Harry, mais

peut-être que les plus aptes à

exercer le pouvoir sont ceux qui ne l’ont jamais recherché.

Ceux qui, comme toi,

reçoivent la responsabilité du commandement et endossent

ce manteau parce qu’ils le

doivent, puis s’aperçoivent, à leur grande surprise, qu’ils

le portent très bien.

« Il valait beaucoup mieux que je reste à Poudlard. Je

pense que j’ai été un bon

professeur...

— Vous étiez le meilleur...

— Tu es très gentil, Harry. Mais pendant que je

m’occupais de l’éducation des jeunes

sorciers, Grindelwald levait une armée. On disait qu’il me

craignait et peut-être était-

ce vrai, mais moins sans doute que je ne le craignais moi-

même.

« Oh, ce n’était pas la mort que je redoutais, reprit

Dumbledore en réponse au regard

interrogateur de Harry. Je n’avais pas peur de ce que ses

pouvoirs magiques pouvaient

m’infliger. Je savais que nous étions de force égale, peut-

être même avais-je un

soupçon d’habileté en plus. C’était la vérité que je

craignais. J’ignore, vois-tu, lequel

d’entre nous, dans ce dernier, cet horrible combat, avait

véritablement jeté le maléfice

qui a tué ma sœur. Tu peux me traiter de lâche et tu aurais

raison. Harry, je craignais

plus que tout d’apprendre que c’était moi qui avais été la

cause de sa mort, non

seulement par mon arrogance et ma stupidité, mais parce

que j’aurais porté le coup

qui avait mis fin à sa vie.

«Je pense qu’il le savait, je pense qu’il savait ce qui

m’effrayait. J’ai repoussé le

moment de l’affronter jusqu’à ce que, finalement, il

devienne honteux de résister plus

longtemps. Des gens mouraient et il semblait impossible

de l’arrêter. Il fallait que je

fasse ce que je pouvais.

«Tu sais ce qui est arrivé après. J’ai remporté le duel, j’ai

conquis la baguette.

Nouveau silence. Harry ne demanda pas si Dumbledore

avait jamais découvert qui

avait foudroyé Ariana. Il ne voulait pas le savoir, il

voulait encore moins obliger

Dumbledore à le lui dire. Au moins savait-il maintenant ce

que Dumbledore voyait

quand il regardait le Miroir du Riséd et pourquoi il avait

si bien compris la fascination

que ce miroir exerçait sur Harry.

Ils restèrent sans parler pendant un long moment. À

présent, les gémissements de la

créature, derrière eux, troublaient à peine Harry.

Enfin, il rompit le silence :

— Grindelwald a essayé d’empêcher Voldemort de

retrouver la baguette. Il a menti en

prétendant qu’il ne l’avait jamais possédée.

Dumbledore hocha la tête en signe d’assentiment, les yeux

baissés sur ses genoux, des

larmes brillant toujours sur son nez crochu.

— On dit qu’il a exprimé des remords dans ses dernières

années, seul dans sa cellule

de Nurmengard. J’espère que c’est vrai. J’aimerais qu’il

ait ressenti l’horreur et la

honte de ce qu’il avait fait. Peut-être ce mensonge à

Voldemort était-il une tentative

de se racheter... d’empêcher Voldemort de s’emparer de

la relique...

— ... ou peut-être de l’empêcher de violer votre sépulture,

suggéra Harry.

Dumbledore s’essuya les yeux. Après un nouveau et bref

silence, Harry reprit :

— Vous avez essayé de vous servir de la Pierre de

Résurrection.

Dumbledore acquiesça d’un signe de tête.

— Quand je l’ai découverte, après toutes ces années,

enterrée dans la maison

abandonnée des Gaunt, cette relique que j’avais désirée

plus que les autres – bien que

dans ma jeunesse, je l’aie voulue pour des raisons très

différentes –, j’ai perdu la tête,

Harry. J’ai complètement oublié que c’était désormais un

Horcruxe, que cette bague

portait en elle un maléfice. Je l’ai ramassée, je l’ai passée

à mon doigt et pendant un

instant, j’ai imaginé que j’allais revoir Ariana, revoir ma

mère, et mon père, et que

j’allais pouvoir leur dire à quel point je regrettais...

«J’ai été si sot, Harry. Après tant d’années, je n’avais rien

appris. Je n’étais pas digne

de réunir les Reliques de la Mort, je l’avais prouvé

maintes fois, et j’en apportais ainsi

l’ultime preuve.

— Pourquoi ? s’étonna Harry. C’était naturel. Vous

vouliez les revoir. Qu’y a-t-il de

mal à ça ?

— Il existait peut-être un homme sur un million qui

pouvait rassembler les reliques,

Harry. Je n’étais capable de posséder que la plus

médiocre, la moins extraordinaire. Je

pouvais posséder la Baguette de Sureau, et ne pas m’en

vanter, ne pas m’en servir

pour tuer. Il m’était permis de la dominer, de l’utiliser,

simplement parce que je

l’avais prise, non pour un bénéfice personnel, mais pour

sauver les autres de ses

méfaits.

« La cape, en revanche, je l’ai examinée par une simple et

vaine curiosité. Elle

n’aurait jamais fonctionné pour moi aussi bien que pour

toi, son véritable propriétaire.

Quant à la pierre, je m’en serais servi pour essayer de

ramener ceux qui reposaient en

paix, plutôt que pour accomplir le sacrifice de moi-même,

comme toi tu l’as fait. Tu

es le digne possesseur des reliques.

Dumbledore tapota la main de Harry. Celui-ci leva les

yeux vers le vieil homme et

sourit. Il ne put s’en empêcher. Comment rester en colère

contre Dumbledore,

maintenant ?

— Pourquoi fallait-il que vous rendiez les choses si

difficiles ?

Dumbledore eut un sourire timide.

— J’ai peur de le dire, mais je comptais sur Miss Granger

pour te ralentir, Harry. Je

craignais que ton tempérament emporté ne domine ton bon

cœur. Je redoutais qu’en

t’exposant ouvertement la vérité sur ces objets tentateurs,

tu ne t’empares des reliques

comme je l’ai fait, au mauvais moment et pour de

mauvaises raisons. Si tu parvenais à

mettre la main dessus, je voulais que tu les possèdes sans

courir de danger. Tu es le

vrai maître de la Mort parce que, la mort, le vrai maître ne

cherche pas à la fuir. Il

accepte le fait qu’il doit mourir et comprend qu’il y a dans

le monde des vivants des

choses pires, bien pires, que la mort.

— Et Voldemort, il n’a jamais rien su des reliques ?

— Je ne crois pas, car il n’a pas identifié comme telle la

Pierre de Résurrection

lorsqu’il l’a transformée en Horcruxe. Mais même s’il les

avait connues, Harry, je

doute qu’elles l’aient intéressé, sauf la première. Il ne

pensait pas avoir besoin de la

cape et en ce qui concerne la pierre, qui donc aurait-il

voulu faire revenir d’entre les

morts ? Il craint les morts. Il n’aime personne.

— Mais vous pensiez qu’il chercherait la baguette ?

— J’étais sûr qu’il essaierait, depuis le moment où ta

propre baguette l’a vaincu dans

le cimetière de Little Hangleton. Tout d’abord, il a eu peur

que tu l’aies dominé par

une habileté supérieure à la sienne. Lorsqu’il a kidnappé

OUivander, cependant, il a

découvert l’existence des cœurs jumeaux et il a pensé que

cela expliquait tout.

Pourtant, la baguette empruntée n’a pas mieux fait contre

la tienne ! Alors,

Voldemort, au lieu de se demander quelle qualité il y avait

en toi qui rendait ta

baguette si puissante, quel don tu possédais dont il était

lui-même dépourvu, a

simplement essayé de trouver la seule baguette magique

qui, disait-on, pouvait

vaincre toutes les autres. Pour lui, la Baguette de Sureau

était devenue une obsession

qui rivalisait avec son obsession pour toi. Il pense que

cette baguette va le débarrasser

de son ultime faiblesse et le rendre véritablement

invincible. Pauvre Severus...

— Si vous aviez prévu de mourir de la main de Rogue,

vous vouliez que ce soit lui

qui possède la Baguette de Sureau ?

— J’avoue que telle était mon intention, répondit

Dumbledore, mais cela ne s’est pas

passé comme je le souhaitais, n’est-ce pas ?

— Non, dit Harry. Ça n’a pas marché.

Derrière eux, la créature s’agitait, gémissait, et Harry et

Dumbledore restèrent à

nouveau silencieux, plus longtemps encore qu’auparavant.

Pendant ces longues

minutes, comme si une neige douce et lente tombait sur lui,

Harry prit peu à peu

conscience de ce qui devait se produire à présent.

— Il faut que j’y retourne, n’est-ce pas ?

— C’est à toi de décider.

— J’ai le choix ?

— Oh, oui.

Dumbledore lui sourit.

— D’après toi, nous sommes à King’s Cross ? Eh bien, je

pense que si tu décidais de

ne pas y retourner, tu pourrais... disons... monter dans un

train.

— Et où m’emmènerait-il ?

— Plus loin, répondit simplement Dumbledore.

Nouveau silence.

— Voldemort possède la Baguette de Sureau.

— Exact. Voldemort possède la Baguette de Sureau.

— Mais vous voudriez quand même que je reparte ?

— Je crois, répondit Dumbledore, que si tu choisis d’y

retourner, il y a une chance

pour que Voldemort soit fini à tout jamais. Je ne peux pas

te le promettre. Mais je

sais, Harry, que tu as moins à craindre que lui si tu repars

là-bas.

Harry regarda à nouveau la créature écorchée qui

tremblait et suffoquait dans l’ombre,

sous la chaise, un peu plus loin.

— N’aie pas pitié des morts, Harry. Aie plutôt pitié des

vivants et surtout de ceux qui

vivent sans amour. En y retournant, tu pourras faire en

sorte qu’il y ait moins d’âmes

mutilées, moins de familles déchirées. Si cela en vaut la

peine à tes yeux, alors disons-

nous au revoir pour l’instant.

Harry hocha la tête en signe d’approbation et soupira.

Partir d’ici serait beaucoup

moins difficile que ne l’avait été sa marche dans la forêt.

Cet endroit pourtant était

chaud, lumineux, paisible, et il savait qu’il retournait vers

la douleur et la crainte

d’autres deuils. Il se leva, Dumbledore l’imita, et ils se

dévisagèrent un long moment.

— Je voudrais savoir une dernière chose, dit Harry. Est-

ce que tout cela est réel ? Ou

bien est-ce dans ma tête que ça se passe ?

Dumbledore le regarda d’un air radieux et sa voix résonna

avec force aux oreilles de

Harry, malgré la brume lumineuse qui descendait à

nouveau sur eux en masquant sa

silhouette :

— Bien sûr que ça se passe dans ta tête, Harry, mais

pourquoi donc faudrait-il en

conclure que ce n’est pas réel ?

36

LE DÉFAUT DU PLAN

Il était à nouveau étendu face contre terre. L’odeur de la

forêt lui emplissait les

narines. Il sentait le sol dur sous sa joue et la charnière de

ses lunettes qui avaient

glissé de côté lorsqu’il était tombé, lui coupant la tempe.

Chaque centimètre carré de

son corps lui faisait mal et à l’endroit où il avait reçu le

sortilège de Mort, il lui

semblait qu’un poing d’acier l’avait frappé violemment en

laissant une meurtrissure

douloureuse. Il ne bougea pas, restant exactement là où il

s’était effondré, son bras

gauche tordu dans une position inconfortable, la bouche

ouverte.

Il s’était attendu à ce que sa mort déclenche des cris de

triomphe et de jubilation. Mais

il entendait des bruits de pas précipités, des

chuchotements, des murmures empressés.

— Maître... Maître...

C’était la voix de Bellatrix qui parlait comme à un amant.

Harry n’osait pas ouvrir les

yeux mais confia à ses autres sens le soin d’évaluer sa

situation précaire. Il savait que

sa baguette était toujours à sa place, sous sa robe, car il la

sentait coincée entre le sol

et sa poitrine. La sensation d’avoir un petit coussin sous le

ventre lui indiqua que la

cape d’invisibilité était également là, hors de vue.

— Maître...

— Ça suffit, dit la voix de Voldemort.

Il y eut d’autres bruits de pas. Plusieurs personnes

reculaient d’un même endroit.

Voulant voir à tout prix ce qui se passait et pourquoi,

Harry souleva ses paupières de

un millimètre.

Voldemort paraissait se relever. Plusieurs Mangemorts

s’écartaient de lui en toute

hâte, retournant vers la foule rassemblée en bordure de la

clairière. Seule Bellatrix

resta agenouillée à son côté.

Harry referma les yeux et réfléchit à ce qu’il venait de

voir. Les Mangemorts s’étaient

tout d’abord rassemblés autour du Seigneur des Ténèbres

qui semblait être tombé à

terre. Quelque chose s’était passé lorsqu’il avait jeté sur

Harry le sortilège d’Avada

Kedavra. Voldemort s’était-il effondré, lui aussi ?

Apparemment, oui. Tous deux

s’étaient brièvement évanouis et tous deux avaient à

présent repris conscience...

— Maître, permettez-moi...

— Je n’ai pas besoin qu’on m’aide, répliqua froidement

Voldemort.

Bien qu’il ne pût voir la scène, Harry imaginait Bellatrix

renonçant à lui tendre une

main secourable.

— Le garçon... Est-il mort ?

Un silence total tomba sur la clairière. Personne ne

s’approcha de Harry, mais il sentit

leurs regards se concentrer sur lui, comme s’ils

l’écrasaient un peu plus contre le sol

et il fut terrifié à l’idée qu’ils voient frémir un doigt ou

une paupière.

— Toi, dit Voldemort.

Il y eut une détonation et un petit cri de douleur.

— Va regarder de plus près. Dis-moi s’il est mort. Harry

ne savait pas qui il avait

envoyé vérifier. Il ne pouvait que rester étendu là à

attendre qu’on vienne l’examiner,

craignant d’être trahi par son cœur qui battait à tout

rompre. En même temps, il

remarqua, maigre consolation, que Voldemort n’osait pas

l’approcher, qu’il

soupçonnait que tout ne s’était pas déroulé selon le plan

prévu...

Des mains, des mains plus douces qu’il ne s’y attendait,

touchèrent le visage de Harry,

relevèrent une paupière, se glissèrent sous sa chemise, le

long de sa poitrine,

cherchant son cœur. Il entendait le souffle court d’une

femme, ses longs cheveux lui

chatouillaient la joue. Il savait qu’elle pouvait sentir la

pulsation de la vie battre

régulièrement contre ses côtes.

— Est-ce que Drago est vivant ? Est-ce qu’il est au

château ?

Le murmure était à peine audible. Ses lèvres étaient à

deux centimètres de l’oreille de

Harry. Elle avait penché la tête si bas que ses longs

cheveux masquaient son visage à

ceux qui la regardaient.

— Oui, répondit-il dans un souffle.

Il sentit la main se contracter contre sa poitrine. Ses

ongles s’enfonçaient dans sa

peau. Puis la main se retira. La femme s’était redressée.

— Il est mort ! s’exclama Narcissa Malefoy en

s’adressant aux autres.

Ils se mirent alors à hurler, les cris de triomphe et les

trépignements de joie

retentissaient à présent, et à travers ses paupières, Harry

distingua des éclairs rouges et

argentés que l’on tirait en l’air pour célébrer l’événement.

Immobile sur le sol, simulant toujours la mort, il comprit.

Narcissa savait que le seul

moyen qui lui permettrait d’entrer dans Poudlard pour y

retrouver son fils serait de se

fondre dans les rangs d’une armée victorieuse. Elle ne se

souciait plus, maintenant,

que Voldemort gagne ou pas.

— Vous voyez ? hurla Voldemort d’une voix suraiguë.

Harry Potter est mort de ma

main et aucun homme vivant ne pourra plus me menacer,

désormais ! Regardez !

Endoloris !

Harry s’y était préparé. Il savait que son corps ne resterait

pas sans souillure sur le sol

de la forêt, il devait être soumis à des humiliations pour

que soit apportée la preuve de

la victoire de Voldemort. Il fut projeté en l’air et il lui

fallut toute la force de sa

volonté pour demeurer inanimé. La douleur à laquelle il

s’attendait ne vint pas,

cependant. Il fut ainsi catapulté une fois, deux fois, trois

fois. Ses lunettes s’envolèrent

et il sentit sa baguette glisser un peu sous sa robe, mais il

parvint à rester amorphe,

inerte, et lorsqu’il retomba par terre pour la dernière fois,

des railleries, des

hurlements de rire résonnèrent dans la clairière.

— Maintenant, dit Voldemort, allons au château et

montrons-leur ce qu’est devenu

leur héros. Qui se chargera de traîner le corps ? Non...

Attendez...

De nouveaux rires fusèrent et quelques instants plus tard,

Harry sentit le sol trembler

sous lui.

— Tu vas le porter, lança Voldemort. Il sera bien joli,

bien visible dans tes bras, n’est-

ce pas ? Ramasse ton cher ami, Hagrid. Et les lunettes...

qu’on lui remette ses

lunettes... Il faut qu’on le reconnaisse.

Quelqu’un lui colla brutalement ses lunettes sur le nez

avec une force délibérée. En

revanche, les énormes mains qui le soulevèrent étaient

d’une extrême douceur. Harry

sentait les bras de Hagrid secoués par ses profonds

sanglots, de grosses larmes

s’écrasaient sur lui tandis qu’il le tenait délicatement,

comme un enfant qu’on berce,

mais Harry n’osa pas lui faire savoir, ni par un

mouvement ni par une parole, que tout

n’était pas encore perdu.

— Allez, remue-toi un peu, ordonna Voldemort.

Hagrid avança d’un pas trébuchant, se frayant un chemin

parmi les arbres denses,

traversant la forêt en direction du château. Des branches

se prenaient dans les cheveux

et la robe de Harry mais il resta immobile, la bouche

ouverte, les yeux fermés et

pendant que les Mangemorts poussaient des cris

d’allégresse tout autour d’eux,

pendant que Hagrid sanglotait sans rien voir, personne

n’eut l’idée de regarder si un

pouls palpitait encore sur le cou de Harry Potter...

Les deux géants marchaient derrière les Mangemorts en

écrasant tout. Harry entendait

des arbres craquer et tomber sur leur passage. Ils

produisaient un tel vacarme que des

oiseaux s’envolaient en poussant dans le ciel des cris

aigus qui couvraient même les

railleries des Mangemorts. La procession victorieuse

poursuivit son chemin en

direction du parc et au bout d’un moment, Harry, voyant à

travers ses paupières

l’obscurité s’atténuer, devina que les arbres

commençaient à se raréfier.

— BANE !

Le hurlement inattendu de Hagrid faillit forcer Harry à

ouvrir les yeux.

— Vous êtes contents, maintenant, de ne pas vous être

battus, bande de vieux

canassons trouillards ? Vous êtes contents que Harry

Potter soit... m... mort... ?

Hagrid ne put continuer. Il fondit de nouveau en larmes.

Harry se demanda combien

de centaures les regardaient défiler. Il n’osait pas

entrouvrir ses paupières pour jeter

un coup d’œil. Certains Mangemorts lançaient des insultes

aux centaures en passant

devant eux. Enfin, l’air se rafraîchit et Harry sut qu’ils

avaient atteint la lisière de la

forêt.

— Stop.

Harry pensa qu’un ordre de Voldemort avait dû forcer

Hagrid à s’immobiliser, car il

le sentit vaciller légèrement. Un air froid se répandait à

l’endroit où ils s’étaient

arrêtés et Harry entendit le souffle, semblable à un râle,

des Détraqueurs qui

patrouillaient en bordure de la forêt. Mais ils ne pouvaient

plus l’affecter pour le

moment. Le fait d’avoir survécu avait créé une flamme

qu’il sentait brûler en lui

comme un talisman qui le protégeait d’eux, comme si le

cerf de son père montait la

garde dans son cœur.

Quelqu’un passa tout près de lui et il sut que c’était

Voldemort lui-même car, un

instant plus tard, il l’entendit parler. Sa voix magiquement

amplifiée pour être

entendue dans toute l’école perça les tympans de Harry.

— Harry Potter est mort. Il a été tué alors qu’il prenait la

fuite, essayant de se sauver

pendant que vous donniez vos vies pour lui. Nous vous

apportons son cadavre comme

preuve que votre héros n’est plus.

« La bataille est gagnée. Vous avez perdu la moitié de vos

combattants. Mes

Mangemorts sont plus nombreux que vous et le Survivant

est fini à tout jamais. Il ne

doit plus y avoir de guerre. Quiconque continuera à

résister, homme, femme, enfant,

sera éliminé ainsi que tous les membres de sa famille.

Sortez maintenant du château,

agenouillez-vous devant moi, et vous serez épargnés. Vos

parents, vos enfants, vos

frères et vos sœurs vivront, ils seront pardonnes, et vous

vous joindrez à moi pour que

nous reconstruisions ensemble un monde nouveau.

Le parc et le château étaient silencieux. Voldemort se

trouvait si près de lui que Harry

n’osa pas ouvrir les yeux.

— Venez, dit Voldemort.

Harry l’entendit avancer et Hagrid fut obligé de suivre.

Cette fois, Harry ouvrit les

yeux imperceptiblement et vit Voldemort marcher à grands

pas devant eux, son long

serpent, à présent libéré de sa cage ensorcelée, enroulé

autour des épaules de son

maître. Harry, cependant, ne pouvait sortir sa baguette

cachée sous sa robe sans être

remarqué par les Mangemorts marchant de chaque côté,

dans l’obscurité qui se

dissipait lentement...

— Harry, sanglota Hagrid. Oh, Harry... Harry...

Harry referma étroitement ses paupières. Il savait qu’ils

approchaient du château et

tendit l’oreille. Il essayait, en dépit des éclats de voix

enjoués des Mangemorts et du

bruit lourd de leurs pas, de percevoir les signes de vie qui

pouvaient en provenir.

— Arrêtez.

Les Mangemorts s’immobilisèrent. Harry les entendit se

déployer en une longue

rangée, face aux portes ouvertes de l’école. Même à

travers ses paupières fermées, il

arrivait à distinguer une lueur rougeoyante : la lumière du

hall d’entrée se déversait

sur lui. Il attendit. A tout moment, maintenant, ceux pour

qui il avait essayé de mourir

allaient le voir, reposant, apparemment mort, dans les bras

de Hagrid.

— NON !

Ce cri était d’autant plus terrible qu’il n’aurait jamais

imaginé, même en rêve, que le

professeur McGonagall puisse émettre un tel son. Il

entendit une autre femme rire non

loin de lui et comprit que Bellatrix se délectait du

désespoir de McGonagall. Il

entrouvrit une nouvelle fois les yeux pendant une simple

seconde et vit des silhouettes

se masser à la porte du château. Les survivants de la

bataille étaient sortis sur les

marches de pierre pour faire face à leurs vainqueurs et

constater par eux-mêmes la

réalité de la mort de Harry. Il avait aperçu Voldemort un

peu plus loin devant lui,

caressant d’un doigt blanchâtre la tête de Nagini. Il

referma les yeux.

— Non !

— Non.’

— Harry ! HARRY !

Les voix de Ron, d’Hermione et de Ginny étaient pires

que celle de McGonagall.

Harry aurait voulu plus que tout leur répondre, mais il se

força à rester silencieux et

leurs cris agirent comme un détonateur. La foule des

survivants prit le relais, hurlant,

vociférant des injures à l’adresse des Mangemorts jusqu’à

ce que...

— TAISEZ-VOUS ! s’exclama Voldemort.

Il y eut un bang !, un éclair de lumière brillante et ils

furent réduits par la force au

silence.

— C’est fini. Pose-le par terre, Hagrid, à mes pieds, c’est

là qu’est sa place !

Harry sentit qu’on l’étendait dans l’herbe.

— Vous voyez ? continua Voldemort.

Harry l’entendit reculer puis revenir à grands pas juste à

côté de l’endroit où il était

allongé.

— Harry Potter est mort ! Comprenez-vous maintenant,

vous qui vous êtes bercés

d’illusions ? Il n’était rien, n’a jamais rien été, qu’un

jeune garçon qui voulait voir les

autres se sacrifier pour lui !

— Il vous a battu ! s’écria Ron.

Le sortilège fut brisé et les défenseurs de Poudlard se

remirent à hurler, à vociférer

jusqu’à ce qu’un deuxième bang ! plus puissant que le

premier étouffe à nouveau

leurs voix.

— Il a été tué en tentant de s’enfuir subrepticement Dar le parc du château, reprit

Voldemort – on sentait dans sa voix qu’il se délectait de

son mensonge –, il a été tué

en essayant de sauver sa propre vie.

Mais Voldemort s’interrompit. Harry entendit des bruits

confus puis un cri et un autre

bang ! Il y eut un éclair de lumière et un grognement de

douleur. A nouveau, il

entrouvrit imperceptiblement les paupières. Quelqu’un

avait jailli de la foule et s’était

précipité sur Voldemort. Harry vit la silhouette

s’effondrer sur le sol, désarmée.

Voldemort jeta la baguette de son assaillant et éclata de

rire.

— Qui est-ce ? demanda-t-il de sa voix douce semblable

a un sifflement de serpent.

Qui s’est porté volontaire pour montrer à quel sort doivent

s’attendre ceux qui

poursuivent le combat lorsque la bataille est perdue ?

Bellatrix eut un rire ravi.

— C’est Neville Londubat, Maître ! Le garçon qui a causé

tant d’ennuis aux Carrow !

Le fils des Aurors, vous vous souvenez ?

— Ah, oui, je me souviens, dit Voldemort en regardant

Neville.

Celui-ci s’efforçait de se relever, sans baguette, sans

protection, dans le no man’s land

qui séparait les Mangemorts et les survivants de Poudlard.

— Mais tu es un Sang-Pur, n’est-ce pao, mon garçon, toi

qui es si courageux ?

demanda Voldemort à Neville qui lui faisait face en

serrant ses poings vides.

— Et alors ? répliqua Neville d’une voix sonore. Tu as

montré du caractère et de la

bravoure et tu es issu d’une noble lignée. Tu feras un

précieux Mangemort Nous

avons besoin de gens comme toi, Neville Londubat.

— Je me rallierai à vous quand il gèlera en enfer !

répondit Neville. L’armée de

Dumbledore ! s’écria-t-il.

En réponse, des acclamations s’élevèrent de la foule que

les sortilèges de Mutisme de

Voldemort n’arrivaient pas à faire taire.

— Très bien, dit Voldemort.

Harry sentit dans le ton velouté de sa voix un plus grand

danger que dans ses plus

puissants maléfices.

— Si tel est ton choix, Londubat, nous allons revenir au

plan d’origine. Ce sera sur ta

tête, dit-il à mi-voix, que ça se passera.

Harry, qui regardait toujours à travers ses cils, vit

Voldemort brandir sa baguette.

Quelques secondes plus tard, surgissant de l’une des

fenêtres fracassées du château,

quelque chose qui avait l’air d’un oiseau difforme vola

dans la demi-obscurité et

atterrit dans la main de Voldemort. Le tenant par son

extrémité pointue, il secoua

l’objet moisi qui se déplia et pendit au bout de ses doigts,

vide et effiloché : le

Choixpeau magique.

— Il n’y aura plus de Répartition au collège Poudlard,

annonça Voldemort. Il n’y aura

plus de maisons. L’emblème, le blason et les couleurs de

mon noble ancêtre, Salazar

Serpentard, suffiront à chacun, n’est-ce pas, Neville

Londubat ?

Il pointa sa baguette sur Neville qui se raidit, immobile,

puis il lui enfonça le chapeau

sur la tête jusqu’au-dessous des yeux. Des mouvements

agitèrent la foule rassemblée

devant le château et, d’un même geste, les Mangemorts

levèrent leurs baguettes,

tenant en respect les combattants de Poudlard.

— Neville va maintenant nous montrer ce qui arrive aux

gens suffisamment sots pour

s’opposer à moi, dit Voldemort

Et d’un coup de baguette, il mit le feu au Choixpeau

magique.

Dans l’aube naissante, des hurlements déchirèrent

l’atmosphère. Neville était en

flammes, incapable de bouger, et Harry ne put le supporter

: il devait agir.

Beaucoup de choses se produisirent alors en même temps.

Ils entendirent au loin un grand tumulte, en provenance du

mur d’enceinte de l’école

À en juger par le bruit, des centaines de personnes

escaladaient les murailles qu’on ne

pouvait voir d’ici, et se précipitaient vers le château en

lançant des cris de guerre. Au

même moment, Graup, de sa démarche pesante, apparut au

coin du château et hurla :

— HAGGER !

Les rugissements des géants de Voldemort lui répondirent.

Ils coururent vers Graup

comme des éléphants, en faisant trembler la terre. Puis des

bruits de sabots et des

claquements d’arcs résonnèrent et des flèches s’abattirent

soudain parmi les

Mangemorts qui rompirent les rangs, poussant des cris de

surprise. Harry sortit la cape

d’invisibilité de sous sa robe de sorcier, la déploya sur

lui et se leva d’un bond, au

moment où Neville parvenait lui aussi à bouger.

D’un mouvement rapide, fluide, Neville s’était libéré du

maléfice du Saucisson qui

l’avait paralysé. Le Choixpeau enflammé tomba de sa tête

et il tira de ses profondeurs

un objet argenté, avec une poignée incrustée de rubis

étince-lants...

La lame aux éclats d’argent fendit l’air, mais son

sifflement tut inaudible dans le

vacarme que produisaient les hurlements des nouveaux

venus, le fracas des géants qui

s’affrontaient, le martèlement de sabots des centaures, et

pourtant il sembla que tous

les regards se tournaient vers elle. D’un coup unique,

Neville trancha la tête du grand

serpent. Elle tournoya haut dans les airs, luisant dans la

lumière que déversait le hall

d’entrée. La bouche de Voldemort s’ouvrit dans un cri de

fureur que personne ne put

entendre et le corps du serpent s’abattit lourdement à ses

pieds...

Caché sous la cape d’invisibilité, Harry jeta un charme du

Bouclier entre Neville et

Voldemort avant que ce dernier ait eu le temps de lever sa

baguette. Puis, dominant

les hurlements, les rugissements, le tonnerre des géants qui

se battaient en piétinant le

sol, le cri de Hagrid retentit plus fort que tout le reste :

— HARRY ! beugla-t-il. HARRY... OÙ EST HARRY ?

Il régnait un chaos total. Les centaures qui chargeaient

dispersaient les Mangemorts,

tout le monde fuyait les pieds monstrueux des géants et les

renforts venus d’on ne

savait où approchaient dans un grondement d’orage. Harry

vit des créatures ailées

voler autour des têtes des géants de Voldemort, des

Sombrals et Buck l’hippogriffe

leur donnaient des coups de griffes dans les yeux pendant

que Graup les rouait de

coups. A présent, les sorciers défenseurs de Poudlard, tout

comme les Mangemorts,

avaient dû se replier dans le château. Harry lançait

maléfices et sortilèges à tous les

Mangemorts passant à sa portée. Ils s’effondraient sans

savoir qui ou quoi les avait

frappés, et leurs corps étaient piétines par la foule qui

battait en retraite.

Toujours caché sous la cape d’invisibilité, Harry fut

brutalement poussé dans le hall

d’entrée. Il cherchait Voldemort et le vit, de l’autre côté

du hall, jeter des sortilèges en

reculant vers la Grande Salle. Il lançait ses maléfices à

droite et à gauche, sans cesser

de hurler des instructions à ses partisans. Harry envoya

d’autres charmes du Bouclier

et les victimes que Voldemort visait, Seamus Finnigan et

Hannah Abbot, coururent

devant lui pour se joindre à la bataille qui déjà faisait

rage à l’intérieur de la Grande

Salle.

D’autres combattants, de plus en plus nombreux, montaient

à l’assaut, grimpant

quatre à quatre les marches de pierre, à l’entrée du

château, et Harry vit Charlie

Weasley passer devant Horace Slughorn, toujours vêtu de

son pyjama vert émeraude.

Apparemment, ils étaient revenus à la tête des familles et

des amis de tous les élèves

de Poudlard qui étaient restés pour se battre, rejoints par

les commerçants et les

résidants de Pré-au-Lard. Bane, Ronan et Magorian, les

centaures, firent irruption

dans le hall dans un grand martèlement de sabots pendant

que, derrière Harry, la porte

des cuisines était soudain arrachée de ses gonds.

Les elfes de maison de Poudlard se répandirent dans le

hall d’entrée, hurlant,

brandissant des couteaux à découper et des hachoirs.

Kreattur, le médaillon de

Regulus Black rebondissant sur sa poitrine, menait la

charge, et malgré le tumulte, on

entendait sa voix de crapaud :

— Battez-vous ! Battez-vous ! Battez-vous pour mon

maître, le défenseur des elfes de

maison ! Battez-vous contre le Seigneur des Ténèbres, au

nom du courageux

Regulus ! Battez-vous !

Ils hachaient, tailladaient à grands coups de lame les

chevilles et les tibias des

Mangemorts, leurs visages minuscules animés de hargne,

et partout où Harry

regardait, les Mangemorts ployaient sous le nombre,

submergés de sortilèges,

arrachant des flèches enfoncées dans leur chair, les

jambes poignardées par les elfes,

ou essayant simplement de s’enfuir, mais engloutis par la

horde des renforts.

Ce n’était pas fini, cependant. Harry fonça entre les

combattants, passa devant les

prisonniers qui se débattaient, et se rua dans la Grande

Salle.

Voldemort, au centre de la bataille, frappait, attaquait

quiconque était à sa portée.

Harry n’arrivait pas à trouver un angle de tir. Toujours

invisible, il se frayait un

chemin à coups de sortilèges pendant que la Grande Salle

se remplissait de plus en

plus, tous ceux encore valides s’efforçant de s’y

engouffrer.

Harry vit Yaxley jeté à terre par George et Lee Jordan, il

vit Dolohov tomber en

poussant un cri, sous les sortilèges de Flitwick, il vit

Walden Macnair, catapulté à

travers la salle par Hagrid, heurter le mur opposé et

s’effondrer, inconscient, sur le

sol. Il vit Ron et Neville abattre Fenrir Greyback,

Abelforth stupéfixer Rookwood,

Arthur et Percy terrasser Thicknesse et Lucius et Narcissa

Malefoy essayer de fuir,

appelant leur fils à grands cris.

Voldemort affrontait à présent McGonagall, Slughorn et

Kingsley en même temps.

Son visage exprimait une haine glacée tandis que les trois

autres zigzaguaient autour

de lui en esquivant ses maléfices, sans arriver à en venir à

bout...

A une cinquantaine de mètres de Voldemort, Bellatrix

continuait de se battre, elle

aussi. Comme son maître, elle faisait face à trois

adversaires à la fois : Hermione,

Ginny et Luna, qui livraient un combat acharné. Mais

Bellatrix les égalait en force et

l’attention de Harry fut détournée par un sortilège de Mort

qui passa à deux

centimètres de Ginny et faillit la tuer...

Il changea alors de direction, se précipitant vers Bellatrix

plutôt que Voldemort, mais

à peine avait-il fait quelques pas qu’il fut poussé de côté.

— PAS MA FILLE, ESPÈCE DE GARCE !

Tout en courant, Mrs Weasley se débarrassa de sa cape

pour avoir les mains plus

libres. Bellatrix pivota sur ses talons et éclata d’un grand

rire en voyant sa nouvelle

adversaire.

— ÉCARTEZ-VOUS ! cria Mrs Weasley aux trois filles.

Dans un grand mouvement de baguette, elle engagea le

combat. Harry regarda avec

un mélange de terreur et d’allégresse la baguette magique

de Molly Weasley

tournoyer, cingler, fendre l’air. Le sourire de Bellatrix

Lestrange s’évanouit, se

transformant en rictus. Des traits de lumière jaillissaient

des deux baguettes, le sol

autour des deux sorcières était brûlant, craquelé. Les deux

femmes se livraient un duel

à mort.

— Non ! s’exclama Mrs Weasley lorsque plusieurs élèves

se ruèrent à sa rescousse.

Reculez ! Reculez ‘■ Elle est à moi !

Des centaines de personnes s’étaient alignées contre les

murs, observant les deux

combats, celui de Voldemort contre ses trois adversaires,

celui de Bellatrix contre

Molly. Harry, invisible, se tenait immobile, déchiré entre

les deux. Il voulait attaquer

mais aussi protéger, sans être sûr qu’en intervenant, il ne

frapperait pas un innocent.

— Qu’arrivera-t-il à tes enfants quand je t’aurai tuée ?

railla Bellatrix, aussi démente

que son maître, faisant des bonds pour éviter les maléfices

qui dansaient autour d’elle.

Quand maman sera partie de la même manière que Freddie

?

— Tu... ne... toucheras... plus jamais... à nos... enfants !

hurla Mrs Weasley.

Bellatrix éclata de rire, du même rire exultant qu’avait eu

son cousin Sirius avant de

basculer en arrière à travers le voile, et soudain Harry sut

ce qui allait se produire.

Le maléfice de Molly passa sous le bras tendu de

Bellatrix et la frappa en pleine

poitrine, juste au-dessus du cœur.

Le sourire jubilant de Bellatrix se figea, ses yeux

semblèrent sortir de leurs orbites. En

une fraction de seconde, elle comprit ce qui était arrivé,

avant de basculer et de

s’abattre sur le sol. Des rugissements s’élevèrent de la

foule et Voldemort poussa un

cri.

Lorsque Harry se tourna, il eut l’impression de bouger au

ralenti. Sous ses yeux,

McGonagall, Kingsley et Slughorn furent projetés en

arrière, le corps tordu, battant

l’air de leurs bras. La fureur de Voldemort en voyant

tomber son dernier et meilleur

lieutenant avait explosé avec la puissance d’une bombe.

Voldemort leva sa baguette et

la pointa droit sur Molly Weasley.

— Protego ! s’exclama Harry.

Le charme du Bouclier se déploya au milieu de la Grande

Salle et Voldemort regarda

autour de lui pour en chercher l’origine. Au même

moment, Harry enleva enfin sa

cape d’invisibilité.

Le cri de stupéfaction, les acclamations, les « Harry ! IL

EST VIVANT ! » hurlés de

toutes parts s’étranglèrent aussitôt. La foule avait peur et

le silence tomba

brusquement, un silence total, lorsque Voldemort et Harry

s’observèrent et

commencèrent à tourner l’un autour de l’autre.

— Que personne n’essaye de m’aider, lança Harry avec

force.

Dans le silence complet, sa voix résonna comme la

sonnerie d’un clairon.

— Il faut qu’il en soit ainsi. Il faut que ce soit moi.

Voldemort émit un sifflement.

— Ce n’est pas ce que veut dire Potter, répliqua-t-il, ses

yeux rouges grands ouverts.

Ce n’est pas comme ça qu’il se comporte. Qui vas-tu

utiliser comme bouclier,

aujourd’hui, Potter ?

— Personne, répondit simplement Harry. Il n’y a plus

d’Horcruxes. Il n’y a plus que

vous et moi. Aucun d’eux ne peut vivre tant que l’autre

survit, et l’un de nous va

partir pour de bon...

— L’un de nous ? ricana Voldemort.

Tout son corps était tendu, ses yeux rouges avaient le

regard fixe, on aurait dit un

serpent prêt à frapper.

— Tu penses que c’est toi qui vas l’emporter, n’est-ce

pas, celui qui a survécu par

hasard et parce que Dumbledore tirait les ficelles ?

— C’était un hasard quand ma mère est morte pour me

sauver ? rétorqua Harry.

Tous deux continuaient de se déplacer de côté, décrivant

un cercle parfait qui

maintenait toujours la même distance entre eux et pour

Harry, il n’existait plus d’autre

visage que celui de Voldemort.

— Un hasard lorsque j’ai décidé de combattre dans le

cimetière ? Un hasard lorsque,

ce soir, j’ai renoncé à me défendre et que j’ai quand même

survécu pour revenir me

battre ?

— Des hasards ! s’écria Voldemort.

Mais il ne frappait toujours pas et la foule qui observait la

scène était comme pétrifiée.

Parmi les centaines de personnes présentes dans la salle,

eux seuls semblaient encore

respirer.

— Le hasard et la chance et aussi le fait que tu te réfugiais

et pleurnichais dans les

robes de sorcières et de sorciers plus grands que toi, des

hommes et des femmes que

tu me laissais tuer à ta place !

— Vous ne tuerez personne d’autre, cette nuit, assura

Harry.

Ils continuaient de tourner en cercle, face à face, les yeux

verts rivés sur les yeux

rouges.

— Vous ne tuerez plus personne, plus jamais. Vous ne

comprenez donc pas ? J’étais

prêt à mourir pour vous empêcher de faire du mal à ceux

qui sont ici...

— Mais tu n’es pas mort !

— J’en avais l’intention et c’est cela qui a tout déterminé.

J’ai fait ce que ma mère

avait fait. Ils sont protégés, vous ne pouvez plus les

atteindre. N’avez-vous pas

remarqué qu’aucun des sortilèges que vous leur avez jetés

n’a eu d’effet ? Vous ne

pouvez pas les torturer. Vous ne pouvez pas les toucher.

Vous n’avez rien appris de

vos erreurs, Jedusor, n’est-ce pas ?

— Tu oses...

— Oui, j’ose, affirma Harry. Je sais des choses que vous

ne savez pas, Tom Jedusor.

Je sais des choses très importantes que vous ignorez

complètement. Vous voulez que

je vous en dise plus, avant que vous ne commettiez une

autre grande erreur ?

Voldemort ne répondit rien, il continua simplement de

tourner en cercle. Harry savait

qu’il le tenait momentanément en respect, hypnotisé par

l’éventualité, si faible fût-

elle, qu’il puisse véritablement détenir un ultime secret...

— S’agit il d’amour, encore une fois ? demanda

Voldemort, une expression railleuse

sur son visage de serpent. La solution préférée de

Dumbledore, l’amour, dont il

prétendait qu’il était plus fort que la mort. Mais l’amour

ne l’a pas empêché de tomber

de la tour et de se briser comme une vieille figure de cire.

L’amour, qui ne m’a pas

non plus empêché d’écraser ta Moldue de mère comme un

cafard,

Potter... mais cette fois, personne ne semble t’aimer

suffisamment pour courir à ton

secours et recevoir mon sortilège à ta place. Alors,

qu’est-ce qui te protégera de la

mort lorsque je frapperai ?

— Une simple chose, dit Harry.

Ils tournaient toujours en cercle, absorbés l’un par l’autre.

Plus rien ne les retenait que

le dernier secret.

— Aujourd’hui, ce n’est pas l’amour qui te sauvera, reprit

Voldemort. Tu dois croire

que tu possèdes une magie dont je serais dépourvu, ou

peut-être une arme plus

puissante que la mienne ?

— Les deux, je pense, répliqua Harry.

Il vit alors passer sur le visage de serpent une expression

de stupeur qui se dissipa

aussitôt. Voldemort se mit à rire et son rire était plus

effrayant que ses cris, un rire

sans humour, un rire de fou, qui résonna en écho dans la

Grande Salle silencieuse.

— Toi, tu penses connaître davantage de magie que moi ?

lança-t-il. Que moi, Lord

Voldemort, moi qui ai accompli des actes de sorcellerie

dont Dumbledore lui-même

n’aurait jamais rêvé ?

— Oh si, il en a rêvé, répondit Harry, mais il en savait

plus que vous, il en savait

suffisamment pour ne pas faire ce que vous avez fait.

— Tu veux dire qu’il était faible ! s’écria Voldemort.

Trop faible pour oser, trop

faible pour s’emparer de ce qui aurait pu être à lui, de ce

qui sera à moi !

— Non, il était plus intelligent que vous, dit Harry,

meilleur que vous, comme sorcier,

et comme homme.

— C’est moi qui ai provoqué la mort d’Albus

Dumbledore !

— Vous croyez cela, mais vous vous trompez, affirma

Harry.

Pour la première fois, il y eut un mouvement dans la foule

: les centaines de personnes

alignées le long des murs avaient pris en même temps une

profonde inspiration.

— Dumbledore est mort ‘.

Voldemort jeta ces mots à la tête de Harry comme s’ils

avaient pu lui infliger une

douleur insupportable.

— Son corps se décompose dans sa tombe de marbre,

dans le parc de ce château, je

l’ai vu, Potter, et il ne reviendra pas1

— Oui, Dumbledore est mort, dit Harry d’une voix calme,

mais ce n’est pas de votre

fait. Il a choisi sa propre façon de mourir, il l’a choisie

des mois avant le jour de sa

mort, il a tout arrangé avec l’homme dont vous pensiez

qu’il était votre serviteur

— Quel est encore ce rêve puéril ? interrogea Voldemort.

Mais il ne frappait toujours pas et le regard de ses yeux

rouges resta fixé sans vaciller

sur Harry.

— Severus Rogue n’était pas des vôtres, reprit Harry.

Rogue était dans le camp de

Dumbledore, dans son camp depuis le moment où vous

avez commencé à traquer ma

mère. Vous ne vous en êtes jamais rendu compte, à cause

de cette chose que vous ne

pouvez comprendre. Vous n’avez jamais vu Rogue

produire un Patronus, n’est-ce pas,

Jedusor ?

Voldemort ne répondit pas. Ils tournaient toujours face à

face, comme deux loups

prêts à s’entre-déchirer.

— Le Patronus de Rogue était une biche, poursuivit Harry,

la même que celle de ma

mère, parce qu’il l’a aimée pendant presque toute sa vie,

depuis qu’ils étaient enfants.

Vous auriez dû vous en apercevoir.

Il vit les narines de Voldemort frémir

— Il vous a demandé d’épargner la vie de ma mère, n’est-

ce pas7

— Il la désirait, voilà tout, lança Voldemort d’un ton

méprisant, mais quand elle est

morte, il a admis qu’il existait d’autres femmes, et d’un

sang plus pur, plus dignes de

lui...

— Bien sûr, c’est ce qu’il vous a dit, répliqua Harry, mais

il est devenu un espion

pour le compte de Dumbledore dès le moment où vous

avez menacé ma mère et

depuis ce temps, il a toujours travaillé contre vous !

Dumbledore était déjà mourant

lorsque Rogue l’a achevé !

— Cela n’a aucune importance ! s’écria Voldemort d’une

voix aiguë.

Il avait écouté chaque mot avec une attention intense mais

il laissa soudain échapper

un gloussement de rire dément.

— Cela n’a aucune importance de savoir si Rogue était

dans mon camp ou dans celui

de Dumbledore, ou quels médiocres obstacles ils ont

essayé de placer sur mon

chemin ! Je les ai écrasés comme j’ai écrasé ta mère, le

prétendu grand amour de

Rogue ! Mais tout cela est très logique, Potter, et dans un

sens que tu ne peux pas

comprendre !

« Dumbledore a essayé d’empêcher que je m’empare de la

Baguette de Sureau ! Il

voulait que Rogue devienne le vrai maître de la baguette !

Mais je suis arrivé avant

toi, petit bonhomme... Je me suis procuré la baguette avant

que tu ne puisses mettre la

main dessus. J’ai compris la vérité avant que tu ne me

rattrapes. J’ai tué Rogue il y a

trois heures et la Baguette de Sureau, le Bâton de la Mort,

la Baguette de la Destinée,

m’appartient véritablement, désormais ! Le dernier plan

de Dumbledore a échoué,

Harry Potter !

— En effet, reconnut Harry. Vous avez raison. Mais avant

que vous ne tentiez de me

tuer, je vous conseillerais de réfléchir à ce que vous avez

fait... Réfléchissez et

essayez d’éprouver un peu de remords, Jedusor...

— Qu’est-ce que c’est que ça, encore ?

Rien dans tout ce que Harry lui avait dit, ni les

révélations, ni les railleries, n’avait

causé à Voldemort un tel choc Harry vit ses pupilles se

contracter jusqu’à n’être plus

que-deux fentes et la peau blanchir autour de ses yeux.

— C’est votre unique et dernière chance, reprit Harry.

C’est tout ce qui vous reste...

Sinon, j’ai vu ce que vous deviendrez... Soyez un homme...

Essayez... Essayez

d’éprouver du remords...

— Tu oses..., répéta Voldemort.

— Oui, j’ose, répliqua Harry, parce qu’il est vrai que le

dernier plan de Dumbledore a

échoué, mais ce n’est pas moi qui en ai subi les

conséquences, c’est vous, Jedusor...

La main de Voldemort qui tenait la Baguette de Sureau

tremblait et Harry serra

étroitement entre ses doigts celle de Drago. Le moment

décisif, il le savait, allait

arriver dans quelques secondes.

— Cette baguette continue à ne pas marcher pleinement

pour vous, parce que vous

n’avez pas assassiné la bonne personne. Severus Rogue

n’a jamais été le véritable

maître de la Baguette de Sureau. Il n’a jamais vaincu

Dumbledore.

— Il l’a tué...

— Vous ne m’écoutez donc pas ? Rogue n’a jamais vaincu

Dumbledore ! La mort de

Dumbledore avait été planifiée par eux deux !

Dumbledore voulait mourir sans avoir

été vaincu, il voulait rester le dernier vrai maître de la

baguette ! Si tout s’était passé

comme prévu, le pouvoir de la Baguette de Sureau serait

mort avec lui, car elle

n’aurait jamais été conquise !

— Dans ce cas, Potter, c’est comme si Dumbledore

m’avait donné la baguette !

La voix de Voldemort frémissait d’une délectation cruelle.

— J’ai volé la baguette dans la tombe de son dernier

maître ! Je l’ai prise contre la

volonté de son dernier propriétaire ! Son pouvoir

m’appartient !

— Vous ne comprenez toujours pas, Jedusor ? Posséder la

baguette ne suffit pas ! La

tenir entre vos mains, vous en servir, ne vous en donne pas

réellement la maîtrise.

N’avez-vous pas écouté Ollivander ? C’est la baguette qui

choisit son sorcier... Or, la

Baguette de Sureau s’est reconnu un nouveau maître avant

que Dumbledore ne meure,

quelqu’un qui n’avait jamais posé la main dessus. Ce

nouveau maître a enlevé la

baguette à Dumbledore contre la volonté de celui-ci, sans

jamais très bien comprendre

ce qu’il avait fait, sans comprendre que la baguette

magique la plus dangereuse du

monde s’était soumise à lui...

La respiration de Voldemort s’était accélérée, on voyait

sa poitrine se soulever

rapidement et Harry devinait que le maléfice était proche,

il le sentait naître dans la

baguette pointée sur son visage.

— Le véritable maître de la Baguette de Sureau était

Drago Malefoy.

Pendant un instant, une expression de totale stupeur passa

sur le visage de Voldemort

mais disparut aussitôt.

— Qu’est-ce que ça change ? dit-il d’une voix douce.

Même si tu as raison, Potter,

cela ne fait aucune différence, ni pour toi ni pour moi. Tu

n’as plus la baguette à la

plume de phénix. Notre duel reposera sur la seule

habileté... Et quand je t’aurai tué, je

m’occuperai de Drago Malefoy...

— Mais il est trop tard pour vous, répliqua Harry. Vous

avez laissé passer votre

chance. Je suis arrivé le premier. J’ai vaincu Drago, il y a

quelques semaines. Je lui ai

pris sa baguette.

D’un petit geste sec, Harry montra la baguette d’aubépine

et sentit tous les regards se

concentrer sur elle.

— Tout revient donc à cela, n’est-ce pas ? murmura

Harry. La baguette que vous

tenez dans votre main sait-elle que son dernier maître a

subi un sortilège de

Désarmement ? Si c’est le cas... je suis le vrai maître de

la Baguette de Sureau.

Une lueur rouge et or jaillit soudain au-dessus d’eux, dans

le ciel ensorcelé, en même

temps qu’un soleil éclatant dessinait ses premiers contours

à la fenêtre la plus proche.

La j lumière éclaira leurs visages au même instant et

Voldemort se transforma

brusquement en une tache flamboyante. Harry entendit la

voix suraiguë lancer un

hurlement au moment où lui-même criait son espoir vers

les cieux, en brandissant la

baguette de Drago. j

— AvadaKedavra !

— Expelliarmus !

La détonation retentit comme un coup de canon et les

flammes dorées qui explosèrent

entre eux, au centre précis du cercle qu’ils avaient dessiné

de leurs pas, marquèrent le

point où les deux sortilèges se frappèrent de plein fouet.

Harry vit le jet de lumière

verte de Voldemort heurter son propre sort, il vit la

Baguette de Sureau s’envoler très

haut, sombre dans le soleil levant, tournoyant sous le

plafond enchanté telle la tête de

Nagini, virevoltant dans les airs en direction du maître

qu’elle ne voulait pas tuer,

celui qui avait fini par prendre pleinement possession

d’elle. De sa main libre, Harry,

avec l’habileté infaillible de l’attrapeur, saisit la baguette

au vol, tandis que

Voldemort basculait en arrière, les bras en croix, les

pupilles fendues de ses yeux

écarlates se révulsant. Tom Jedusor s’abattit sur le sol

dans une fin triviale, le corps

faible, ratatiné, les mains blanches et vides, son visage de

serpent dépourvu

d’expression, inconscient. Voldemort était mort, tué par

son propre maléfice qui avait

rebondi sur lui. Harry, les deux baguettes à la main,

regarda la dépouille de son

ennemi.

Pendant un instant de silence frémissant, le choc du

moment fut comme suspendu.

Puis le tumulte éclata autour de Harry. Les cris, les

acclamations, les rugissements de

la foule rassemblée déchirèrent l’atmosphère. La clarté

intense du soleil levant

illumina les fenêtres et tous se précipitèrent sur lui dans un

fracas de tonnerre. Ron et

Hermione furent les premiers à l’atteindre et ce furent

leurs bras qui l’entourèrent,

leurs cris inintelligibles qui l’assourdirent. Ginny, Neville

et Luna arrivèrent à leur

tour, puis tous les Weasley et Hagrid et Kingsley et

McGonagall et Flitwick et Chou-

rave. Harry ne parvenait pas à comprendre un mot de ce

qu’ils criaient, il ne savait pas

non plus à qui appartenaient les mains qui le saisissaient,

le tiraient, essayaient

d’étreindre une quelconque partie de son corps, ils étaient

des centaines à se presser

contre lui, bien décidés à toucher le Survivant, celui grâce

à qui tout s’était enfin

terminé...

Le soleil se leva peu à peu sur Poudlard et la Grande

Salle resplendit de vie et de

lumière. La présence de Harry était devenue indispensable

dans les débordements de

joie et de deuil, de chagrin et de fête. Tous voulaient qu’il

soit là, avec eux, leur leader

et leur symbole, leur sauveur et leur guide. Le fait qu’il

n’ait pas dormi, que sa seule

envie soit de voir seulement quelques-uns d’entre eux, ne

semblait venir à l’esprit de

personne. Il devait parler à ceux qui avaient perdu un être

cher, serrer leurs mains, être

témoin de leurs larmes, recevoir leur gratitude, il devait

entendre, à mesure que

s’écoulait la matinée, les nouvelles qui se répandaient, en

provenance d’un peu

partout, annonçant que, d’un bout à l’autre du pays, les

victimes du sortilège de

l’Imperium avaient repris conscience, que les Mangemorts

étaient en fuite ou

capturés, que les innocents enfermés à Azkaban étaient

relâchés en ce moment même,

et que Kingsley Shacklebolt avait été nommé ministre de

la Magie à titre provisoire...

Ils transportèrent le cadavre de Voldemort dans une autre

pièce, à l’écart de la Grande

Salle, loin des corps de Fred, Tonks, Lupin, Colin Crivey

et des cinquante autres qui

étaient morts en le combattant. McGonagall avait remis en

place les différentes tables

mais en s’y asseyant, personne n’avait tenu compte de la

maison à laquelle il

appartenait. Ils s’étaient tous mélangés, enseignants et

élèves, fantômes et parents,

centaures et elfes de maison, Firenze allongé dans un coin,

se remettant de ses

blessures. Graup regardait à travers une fenêtre défoncée

et certains s’amusaient à

lancer de ta nourriture dans sa bouche hilare. Au bout d’un

moment, vidé, épuisé,

Harry s’assit sur un banc à côté de Luna.

— Si j’étais à ta place, j’aimerais bien avoir un peu de

paix et de tranquillité, dit-elle.

— J’en rêve, répondit-il.

— Je vais distraire leur attention, pendant ce temps-là, tu

pourras mettre ta cape,

proposa Luna.

Et avant qu’il ait pu ajouter un mot, elle s’écria, l’index

pointé vers une fenêtre :

— Oooh, regardez, un Enormus à Babille !

Tous ceux qui l’avaient entendue tournèrent la tête. Harry

en profita pour glisser la

cape sur lui et se lever du banc.

À présent, il pouvait se déplacer dans la salle sans être

importuné. Il repéra Ginny

deux tables plus loin. Elle était assise, la tête sur l’épaule

de sa mère. Ils auraient le

temps de parler plus tard, pendant des heures, des jours,

des années, peut-être. Il vit

Neville, l’épée de Gryffondor posée à côté de son assiette

pendant qu’il mangeait,

entouré d’un groupe de ferventes admiratrices. Il s’avança

dans l’allée qui séparait les

tables et aperçut les trois Malefoy, serrés les uns contre

les autres, comme s’ils ne

savaient pas très bien si leur place était ici, mais personne

ne leur accordait la moindre

attention. Partout où il regardait, il voyait des familles

réunies et il retrouva enfin les

deux personnes qu’il avait le plus envie de voir.

— C’est moi, marmonna-t-il, s’accroupissant entre eux.

Vous venez ?

Ils se levèrent aussitôt et tous trois, Ron, Hermione et lui,

quittèrent la Grande Salle.

De gros morceaux de marbre avaient été arrachés de

l’escalier, une partie de la rampe

avait disparu et les marches qu’ils montaient étaient

parsemées de gravats et de taches

de sang.

Quelque part au loin, ils entendirent Peeves qui filait dans

les couloirs en lançant un

chant victorieux de sa propre composition :

On les a eus, Vaincus, battus, Le p’tit Potter est un

héros, Voldy nourrit les asticots,

ils ont tous été écrasés, Maintenant, on peut rigoler !

— Voilà qui exprime bien l’ampleur et la tragédie de

l’événement, vous ne trouvez

pas ? dit Ron en ouvrant une porte pour laisser passer

Harry et Hermione.

Le bonheur viendrait, songea Harry, mais pour l’instant, il

était étouffé par

l’épuisement, et à chaque pas qu’il faisan, la douleur

d’avoir perdu Fred, Lupin et

Tonks le transperçait comme une blessure physique. Par-

dessus tout, il éprouvait un

prodigieux soulagement et un profond besoin de dormir.

Mais il devait d’abord une

explication à Ron et à Hermione qui l’avaient suivi

pendant si longtemps et méritaient

la vérité. Il leur raconta méticuleusement ce qu’il avait vu

dans la Pensine et ce qui

s’était passé dans la forêt. Ils n’eurent pas même le temps

d’exprimer leur stupeur,

leur effarement, car ils venaient d’atteindre la destination

vers laquelle ils s’étaient

dirigés, sans avoir besoin de la mentionner.

Depuis la dernière fois que Harry l’avait vue, la

gargouille qui gardait l’entrée du

bureau du directeur avait été renversée sur le côté. Elle

était de travers, l’air un peu

sonnée, et il se demanda si elle était encore capable de

reconnaître un mot de passe.

— On peut monter ? lui demanda-t-il.

— Allez-y, grogna la statue.

Ils l’enjambèrent et grimpèrent l’escalier en colimaçon

qui tournait lentement sur lui-

même comme un escalator. Harry poussa la porte située à

son sommet.

Il jeta un bref regard à la Pensine de pierre posée sur le

bureau, là où il l’avait laissée,

et au même instant, un bruit assourdissant lui fit pousser un

cri. Il crut qu’on lançait à

nouveau des maléfices, que les Mangemorts revenaient,

que Voldemort ressuscitait...

Mais c’était une salve d’applaudissements. Tout autour

des murs, les directeurs et les

directrices de Poudlard l’ovationnaient debout. Ils

agitaient leurs chapeaux, parfois

même leurs perruques, tendaient le bras hors de leurs

cadres pour se serrer la main

d’un tableau à l’autre, dansaient et sautaient sur les

fauteuils dans lesquels on les avait

peints. Dilys Derwent sanglotait sans retenue, Dexter

Fortescue brandissait son cornet

acoustique et Phineas Nigellus s’écria de sa voix aiguë et

flûtée :

— Et qu’on dise bien que la maison de Serpentard a joué

son rôle ! Que notre

contribution ne soit pas oubliée !

Mais Harry n’avait d’yeux que pour l’homme qui occupait

le plus grand des tableaux,

juste derrière le fauteuil du directeur. Des larmes

jaillissaient derrière les lunettes en

demi-lune et coulaient dans la longue barbe argentée. La

fierté, la gratitude qui

émanaient de lui étaient pour Harry un baume aussi

précieux que le chant du phénix.

Enfin, Harry leva les mains et les portraits se turent. Dans

un silence respectueux, le

visage rayonnant, ils s’essuyèrent les yeux et attendirent

avec impatience qu’il prenne

la parole. Il s’adressa seulement à Dumbledore,

cependant, choisissant ses mots avec

un soin extrême. Tout épuisé qu’il fût, le regard brouillé

par la fatigue, il lui fallait

faire un dernier effort, chercher un dernier conseil.

— La chose qui était cachée dans le Vif d’or, commença-

t-il, je l’ai laissée par terre,

dans la forêt. Je ne sais plus exactement où, mais je ne

vais pas aller la rechercher.

Vous êtes d’accord ?

— Oui, mon cher Harry, répondit Dumbledore. Dans les

autres tableaux, les visages

parurent perplexes, intrigués

— C’est une décision sage et courageuse, approuva

Dumbledore, mais je n’en

attendais pas moins de toi. Quelqu’un d’autre sait-il où

elle est tombée ?

— Personne, assura Harry.

Dumbledore hocha la tête d’un air satisfait.

— Mais je garderai le cadeau d’Ignotus, poursuivit Harry.

Dumbledore eut un sourire radieux.

— Bien sûr, Harry, la cape est à toi pour toujours jusqu’à

ce que tu la lègues à

quelqu’un !

— Il y a également ceci.

Lorsque Harry montra la Baguette de Sureau, Ron et

Hermione la contemplèrent avec

une révérence que, même l’esprit brouillé par le manque

de sommeil, il n’aimait

guère.

— Je n’en veux pas, dit-il.

— Quoi ? s’exclama Ron. Tu es dingue ?

— Je sais qu’elle est puissante, reprit Harry d’un ton las.

Mais j’étais plus heureux

avec la mienne. Alors...

Il fouilla dans la bourse accrochée à son cou et en sortit

les deux morceaux de bois de

houx, tout juste reliés par un mince filament de plume de

phénix. Hermione disait

qu’on ne pouvait pas la réparer, que les dégâts étaient trop

importants. Tout ce qu’il

savait, c’était que si cela ne marchait pas cette fois-ci,

rien ne marcherait jamais.

Il posa la baguette brisée sur le bureau du directeur, la

toucha avec l’extrémité de la

Baguette de Sureau et dit •

— Reparo.

Sa baguette se reconstitua alors, et des étincelles rouges

en jaillirent. Harry sut qu’il

avait réussi. Il prit la baguette de houx à la plume de

phénix et sentit une soudaine

chaleur dans ses doigts comme si sa main et la baguette

magique se réjouissaient

d’être à nouveau réunies.

— Je vais remettre la Baguette de Sureau là où elle était,

dit-il à Dumbledore qui le

regardait avec une immense affection, une immense

admiration. Elle peut bien y

rester. Si je meurs de mort naturelle, comme Ignotus, son

pouvoir sera brisé, n’est-ce

pas ? Son dernier maître n’aura jamais été vaincu. Ce sera

sa fin.

Dumbledore approuva d’un signe de tête. Ils échangèrent

un sourire.

— Tu es sûr ? demanda Ron.

Il y avait une légère trace de convoitise dans sa voix,

tandis qu’il regardait la Baguette

de Sureau.

— Je crois que Harry a raison, murmura Hermione.

— Cette baguette cause trop d’ennuis pour ce qu’elle vaut,

reprit Harry Et très

sincèrement – il se détourna des portraits, ne pensant plus

qu’au lit à baldaquin qui

l’attendait dans la tour de Gryffondor et se demandant si

Kreattur ne pourrait pas lui

apporter un sandwich là-bas –, j’ai eu suffisamment

d’ennuis pour le reste de mes

jours.

DIX-NEUF ANS PLUS TARD

Cette année-là, l’automne sembla arriver brusquement. En

cette matinée du 1er

septembre, l’air était vif et doré comme une pomme. Les

fumées des pots

d’échappement et le souffle des piétons étincelaient, telles

des toiles d’araignée dans

la fraîcheur de l’atmosphère, tandis que la petite famille

traversait d’un pas sautillant

la rue grondante de circulation en direction de la grande

gare aux murs noircis de suie.

Deux énormes cages bringuebalaient sur les chariots

chargés de bagages que

poussaient les parents. Les hiboux qui y étaient enfermés

lançaient des hululements

indignés et la fillette aux cheveux roux traînait en

pleurnichant derrière ses frères,

accrochée au bras de son père.

— Ce ne sera pas long, toi aussi, tu iras, lui promit Harry.

— Deux ans, dit Lily en reniflant. Je veux y aller tout de

suite !

Les banlieusards regardaient les hiboux avec curiosité au

passage de la famille qui se

frayait un chemin en direction de la barrière séparant les

voies 9 et 10. La voix

d’Albus, qui marchait devant lui, parvint à Harry au

milieu de la clameur

environnante. Ses fils avaient repris la dispute commencée

dans la voiture :

— Je n’irai pas ! Je n’irai pas à Serpentard !

— James, arrête un peu ! s’exclama Ginny.

— J’ai simplement dit qu’il y serait peut-être, fit

remarquer James en adressant un

sourire à son jeune frère. Il n’y a pas de mal à ça. Il sera

peut-être à Serp...

Mais James croisa le regard de sa mère et se tut. Les cinq

Potter s’approchèrent de la

barrière. D’un air supérieur, James jeta un coup d’œil à

son jeune frère par-dessus son

épaule, prit le chariot des mains de sa mère et se mit à

courir. Un instant plus tard, il

avait disparu.

— Vous m’écrirez, hein ? demanda aussitôt Albus, tirant

profit de l’absence

momentanée de son frère.

— Tous les jours, si tu veux, proposa Ginny.

— Pas tous les jours, répliqua précipitamment Albus.

James dit que la plupart des

élèves ne reçoivent des lettres de chez eux qu’une fois par

mois.

— Nous avons écrit à James trois fois par semaine,

l’année dernière, dit Ginny.

— Et il ne faut pas croire tout ce qu’il te raconte sur

Poudlard, ajouta Harry. Il aime

bien se moquer de toi, ton frère.

Côte à côte, ils poussèrent le deuxième chariot en prenant

de la vitesse. Lorsqu’ils

atteignirent la barrière, Albus fit une grimace mais il n’y

eut aucun choc et la famille

émergea sur le quai de la voie 9 3/4, obscurci par

l’épaisse vapeur blanche que

produisait la locomotive écarlate du Poudlard Express.

Des silhouettes indistinctes

s’affairaient au milieu de cette brume dans laquelle James

s’était déjà volatilisé.

— Où sont-ils ? demanda Albus.

Anxieux, il scrutait les formes imprécises qu’ils croisaient

en s’avançant sur le quai.

— On va les trouver, lui répondit Ginny d’un ton

rassurant.

Mais la vapeur était dense et il était difficile de

reconnaître les visages. Les voix, qui

semblaient désincarnées, étaient étrangement sonores,

comme surnaturelles. Harry

crut entendre Percy discourir bruyamment sur les

règlements en matière de balais et

fut content d’avoir une excuse pour ne pas aller lui dire

bonjour...

— Je crois que c’est eux, Al, dit soudain Ginny.

Un groupe de quatre personnes émergea de la brume, à

côté du tout dernier wagon. Ce

fut seulement lorsque Harry, Ginny, Lily et Albus

arrivèrent devant eux que leur

visage devint net.

— Salut, dit Albus qui paraissait profondément soulagé.

Rose, déjà vêtue de sa toute nouvelle robe de Poudlard,

lui adressa un sourire radieux.

— Alors, tu as réussi à ranger la voiture ? demanda Ron à

Harry. Moi, oui. Hermione

ne croyait pas que je puisse passer un permis de Moldu, et

toi ? Elle pensait qu’il

faudrait que je jette un sortilège de Confusion à

l’examinateur.

— Ce n’est pas vrai, protesta Hermione. J’avais

parfaitement confiance en toi.

— En fait, je lui ai vraiment jeté un sortilège de

Confusion, murmura Ron à Harry

pendant qu’ils chargeaient à bord du train la grosse valise

et le hibou d’Albus. J’avais

simplement oublié de regarder dans le rétroviseur et, entre

nous, je peux très bien

m’en passer en utilisant un charme Supersensoriel.

De retour sur le quai, ils trouvèrent Lily et Hugo, le jeune

frère de Rose, discutant

avec animation de la maison dans laquelle ils seraient

envoyés le jour où ils iraient

enfin à Poudlard.

— Si tu n’es pas à Gryffondor, on te déshérite, lança Ron.

Mais je ne veux pas te

mettre la pression.

— Ron !

Lily et Hugo éclatèrent de rire, mais Albus et Rose avaient

un air grave.

-Il dit ça pour rire, assurèrent Hermione et Ginny.

Mais Ron ne faisait plus attention à eux. Croisant le regard

de Harry, il lui montra

d’un discret signe de tête un endroit du quai situé à une

cinquantaine de mètres.

Pendant quelques instants, la vapeur s’était un peu

dissipée et trois personnes se

détachaient nettement parmi les volutes de fumée.

— Regarde qui est là.

Drago Malefoy, un manteau sombre boutonné jusqu’au

cou, était avec sa femme et

son fils. Son front commençait à se dégarnir, ce qui

accentuait son menton pointu. Le

jeune garçon ressemblait à Drago autant qu’Albus à Harry.

Apercevant Harry, Ron,

Hermione et Ginny qui l’observaient, Drago leur adressa

un bref signe de tête et se

détourna.

— Voici donc le petit Scorpius, murmura Ron. Arrange-

toi pour être toujours

meilleure que lui en classe, Rosie. Dieu merci, tu as hérité

l’intelligence de ta mère.

— Ron, pour l’amour du ciel, dit Hermione, moitié

sérieuse, moitié amusée, n’essaye

pas de les dresser l’un contre l’autre avant même qu’ils

aient commencé l’école !

— Tu as raison, admit Ron. Désolé.

Mais, incapable de s’en empêcher, il ajouta :

— Ne sois quand même pas trop amie avec lui, Rosie.

Grand-père Weasley ne te le

pardonnerait jamais si tu épousais un Sang-Pur.

— Hé !

James avait réapparu. Il s’était délesté de sa grosse

valise, de son hibou et du chariot

et, de toute évidence, il avait une grande nouvelle à

annoncer.

— Teddy est là-bas, dit-il, tout essoufflé, en pointant

l’index par-dessus son épaule,

vers le nuage de vapeur. Je viens de le voir ! Et vous

savez ce qu’il faisait ? Il

embrassait Victoire !

Il leva les yeux vers les adultes, manifestement déçu par

leur absence de réaction.

— Notre Teddy ! Teddy Lupin ! En train d’embrasser notre Victoire ! Notre cousine !

Alors, j’ai demandé à Teddy ce qu’il faisait...

— Tu les as dérangés ? s’exclama Ginny. Tu es comme

Ron...

— ... et il m’a répondu qu’il était venu lui dire au revoir !

Et ensuite, il m’a dit de

m’en aller. Il l’embrasse ! ajouta James comme s’il avait

peur de ne pas avoir été

assez clair.

— Oh, ce serait merveilleux s’ils se mariaient ! murmura

Lily avec ravissement.

Teddy ferait vraiment partie de la famille !

— Il vient déjà dîner à la maison à peu près quatre fois

par semaine, dit Harry.

Pourquoi ne pas lui proposer d’habiter chez nous, comme

ça, ce serait fait ?

— Ouais ! s’écria James avec enthousiasme. Je veux bien

partager ma chambre avec

Al... Teddy pourrait avoir la mienne !

— Non, répliqua fermement Harry. Al et toi, vous ne

partagerez la même chambre

que quand j’aurai décidé de démolir la maison.

Il consulta la vieille montre bosselée qui avait appartenu

autrefois à Fabian Prewett.

— Il est presque onze heures, vous devriez monter dans le

train.

— N’oublie pas de transmettre nos amitiés à Neville ! dit

Ginny à James qu’elle

serrait dans ses bras.

— Maman, je ne peux pas transmettre des amitiés à un

professeur !

— Mais tu connais bien Neville... James leva les yeux au

ciel.

— En dehors de l’école, oui, mais en classe, c’est le

professeur Londubat, tu

comprends ? Je ne peux pas entrer en cours de botanique

et lui transmettre des

amitiés...

Il hocha la tête d’un air navré devant la sottise de sa mère

et, pour se défouler, donna

un coup de pied en direction d’Albus.

— À plus tard, Al. Fais attention aux Sombrals.

— Je croyais qu’ils étaient invisibles ? Tu m’as dit qu’ils

étaient invisibles !

James éclata de rire. Il autorisa sa mère à l’embrasser,

étrei-gnit brièvement son père

puis bondit vers le train qui se remplissait rapidement. Ils

le virent agiter la main vers

eux avant de se précipiter dans le couloir du wagon pour

retrouver ses amis.

— Tu n’as pas à avoir peur des Sombrals, dit Harry à

Albus. Ce sont des créatures très

gentilles, elles n’ont rien d’effrayant. De toute façon, tu

n’iras pas à l’école dans les

diligences, on t’y emmènera en barque.

Ginny embrassa Albus.

— On se reverra à Noël.

— Au revoir, Al, dit Harry à son fils qui se serrait contre

lui. N’oublie pas que Hagrid

t’a invité à prendre le thé vendredi prochain. Ne

t’approche pas de Peeves. Ne te bats

pas en duel tant que tu n’auras pas appris à le faire. Et ne

laisse pas James te raconter

n’importe quoi.

— Et si je suis à Serpentard ?

La question qu’il avait murmurée était destinée

uniquement à son père. Harry savait

que seul le moment du départ pouvait forcer Albus à

révéler à quel point sa peur était

profonde et sincère.

Harry s’accroupit, le visage de son fils un peu au-dessus

du sien. Des trois enfants de

Harry, Albus était le seul à avoir les yeux de Lily.

— Albus Severus, dit-il.

Il parlait à mi-voix pour que personne ne puisse l’entendre

en dehors de Ginny. Elle

eut le tact de faire semblant de ne pas écouter, adressant

des signes de la main à Rose

qui était montée dans le train.

— Tes deux prénoms t’ont été donnés, poursuivit Harry,

en souvenir de deux

directeurs de Poudlard. L’un d’eux était un Serpentard et

il était sans doute l’homme

le plus courageux que j’aie jamais rencontré.

— Mais dis-moi simplement...

— ... si c’était le cas, alors Serpentard gagnerait un

excellent élève, n’est-ce pas ? Pour

nous, ça n’a pas d’importance, Al. Mais si ça en a pour

toi, tu pourras choisir

Gryffondor plutôt que Serpentard. Le Choixpeau magique

tiendra compte de tes

préférences.

— Vraiment ?

— C’est ce qui s’est passé pour moi, dit Harry.

Il n’en avait jamais parlé à ses enfants jusqu’à maintenant

et lorsqu’il prononça ces

mots, il vit sur le visage d’Albus une expression

émerveillée. Mais déjà, les portes

claquaient tout au long du convoi écarlate et les

silhouettes floues des parents se

massaient devant les wagons pour un dernier baiser, une

dernière recommandation.

Albus sauta dans le train et Ginny ferma la porte derrière

lui. A côté d’eux, des élèves

étaient penchés aux fenêtres. De nombreuses têtes, dans

les wagons et sur le quai,

semblaient s’être tournées vers Harry.

— Pourquoi est-ce qu’ils te regardent comme ça ?

interrogea Albus, tandis que Rose

et lui tendaient le cou pour voir les autres élèves.

— Ne t’inquiète pas, dit Ron. C’est à cause de moi. Je

suis extrêmement célèbre.

Albus, Rose, Hugo et Lily éclatèrent de rire. Le train

s’ébranla et Harry le suivit le

long du quai, observant le visage mince de son fils, les

joues déjà rouges d’excitation.

Harry agitait la main et lui souriait, même s’il ressentait

un peu comme un

déchirement le fait de voir son fils s’éloigner ainsi de

lui...

La dernière trace de vapeur se dissipa dans l’atmosphère

de l’automne. Le train

disparut dans un virage. Harry levait toujours la main en

signe d’adieu.

— Tout se passera bien pour lui, murmura Ginny.

Harry la regarda puis, d’un geste machinal, il abaissa la

main et caressa sur son front

la cicatrice en forme d’éclair.

— J’en suis sûr.

Il y avait dix-neuf ans que la cicatrice de Harry avait

cessé de lui faire mal. Tout était

bien.

Document Outline

LE DEPART DES DURSLEY